Полная версия
Человек слова. Выпуск 2
Сборник
Человек слова. Выпуск 2
© Издательство «Четыре», 2022
В поиске вечных истин
Человек ценен, когда его слова совпадают с его действиями.
Оскар УайльдИздательство «Четыре» представляет новый сборник прозы и поэзии, в который вошли разноплановые произведения современных авторов.
Долг и счастье творческого человека – в поиске вечных истин. Настоящий автор неустанно ищет ответы на множество вопросов: в чем смысл жизни, что такое любовь, для чего нужна совесть?.. Он пропускает сквозь себя людские радости и горести, чутко улавливая колорит эпохи. Он стремится постигать суть вещей и, отбросив лишнее, ухватить главное.
Наблюдательному писателю нет нужды долго думать над сюжетом: жизнь сама подбрасывает ему идеи. Кроме того, он отчасти психолог и философ, что помогает раскрывать перед читателем все нюансы человеческих взаимоотношений, житейских проблем и самой сущности человека. В произведении Человека слова всегда присутствует мысль. Причем мысль не стандартная, полная стереотипов, а оригинальная, порой даже парадоксальная.
Еще одно важное качество – трудолюбие. Чем больше писатель прикладывает усилий к своему произведению, тем лучше оно получится. И он должен быть готов к тому, что известность настигнет его отнюдь не на следующий день после выхода книги. На завоевание читательской аудитории может понадобиться не один год…
Самый верный способ заработать авторитет у читателей – это быть Человеком слова. Но каждый ли современный автор стремится таковым стать?.. Ведь в плане творчества этот «титул» имеет двойственное значение. Слово – ценнейший жизненный ресурс, и тот, кто способен нести его миру, обладает завидным преимуществом. Однако так мы называем не только тех, кто словом владеет, но и тех, кто слово держит, тех, кто идет по жизни с достоинством, рука об руку с совестью, не уподобляясь серой массе.
Быть Человеком слова престижно и почетно. Земной шар полон мечтателей и пустословов, которые чаще всего не могут достичь в жизни успеха и принести пользу миру. Они лишь разглагольствуют, строят планы и воздушные замки, завидуют, фантазируют, но ничего не предпринимают. А есть люди, которые не только говорят и думают, но и сразу действуют, выполняя собственные обещания.
Писатель – это обыкновенный человек. Однако существует отличие: его голова полна мыслей, которые он хочет высказать в словах, как композитор в мелодии, как живописец на холсте. А еще он должен нести добро, ибо Слово было у Бога, и он передал его людям, способным говорить и писать.
Давайте не будем бросать слов на ветер!
Нарине Авагян
Член ИСП (Интернациональный Союз писателей). Член Союза писателей Армении. Член Союза армянских писателей Америки. Член литературно-культурного клуба «Тир». Член международного литературного клуба «Творчество и потенциал». Лауреат ежегодного Международного литературного конкурса «Возлюбленные Музы» (Болгария). Победитель Международного литературного конкурса «Иверия» в номинации «Спетаке поэзия» (Грузия). Творческий редактор литературно-политического журнала «Ширак».
Нарине Авагян считается одной из лучших поэтесс современной Армении. В 2020 году была удостоена титула «Армянка года» за вклад в педагогическую деятельность и развитие культуры. В 2021 году удостоена титула «Национальное достоинство». В 2022 году удостоена титула «Золотой Венок – 2022».
Нарине Авагян родилась в Гюмри в интеллигентной семье. Окончила факультет иностранных языков (английское отделение) Гюмрийского педагогического университета им. М. Налбандяна. С 2000 года живет в Ереване. Преподавала английский язык в ереванских школах № 18 и № 55, руководила отделением Франкофонии в Центральной библиотеке им. Аветика Исаакяна. За годы литературной деятельности выпустила 9 книг поэзии и прозы: «Я без себя» (2012), «Таинство безмолвия» (2014), «Планета детства» (2015), «Гранат» (2016), «На полях незаполненных строчек» (2017), «Беседа о пройденных вокзалах» (2018), «365 действий» (2021), «Дитя и солнце» (2021) – все на армянском языке, «Дитя и солнце» (детские стихи в переводе Ара Геворкяна, 2021) – на русском.
Поэтический мир поэтессы основывается на деталях окружающей действительности, в коей она генерирует сопредельные друг другу темы жизни, любви, сопричастности ко всему земному и космическому, темы материнства, любви к родине и каждому живому существу. На сегодня Нарине Авагян активно публикуется, соавтор ежегодников как на родине, так и в диаспоре.
Замужем, трое детей.
Рассвет
Я видела рождающийся свет,И муки, и страданье, между прочим,Стыдливость в нем прекрасной из невест –На зорьке ранней после бурной ночи…Из нитей светлых выткался рассвет,И небо улыбалось, как младенец,В нем было будто Ангела рожденье –Вуалью нежной в утренней росе…Была свидетельницей чуда я,Как будто видела надежды я рожденье,И, ночь омыв, разлился свет, виясь,Свет – сказочная песня озаренья…Я видела, как, ожерельем став,Роса покрыла лентой-пеной травы,Ростки покрыла вешние с утра,Короновала день своей оправой…И, пальцами духовными продлясь,Клубок раскрылся всех моих мечтаний,И грех погиб, с гармонией лишь связь,И мир ареной стал для созиданья…Я чудо видела: разлился в мире свет,Рассвет рождая, жизнь и ожиданье,Магический и нежный мой рассветКо мне пришел, как древнее преданье…«Ты волком-однолюбом на пороге…»
Ты волком-однолюбом на порогеДуши моей клубком свернулся верным,Держа цветок в ладонях, ты с дорогиПришел ко мне с лучом рассветным первым…В глазах твоих – огонь неукротимый,В устах – от поцелуев моих надпись,Пришел случайно ты, неотвратимый, –Дай прикоснусь щекой твоей я лапы…Сошлись в едином – радость, ликованье,В твоих ладонях – ожиданий жажда,Пятно греха – бездыханною тайной:В глазах твоих раскаянья след влажный…Как будто ты спускаешься по тропке,Летишь, держа в руках светильник счастья,Пришел ты! – прислонюсь к плечу я робко,Ты крепко обними меня и властвуй!Ты волком-однолюбом вновь вернулся,Домой вернулся утром… на рассвете…Замок
Закрыв себя, в замок я превратилась,Мой день без сини, будто бы разут,Я трещину даю, но не ломаюсь –Из глины обожженный, как сосуд…Но сколько сердцу выдержать? – Ведь треснет.Как сохранить себя, но не застыть?И листопад вдали такой прелестный,Ковер, старея, так теряет нить…В клубок я превратилась ненароком,Никак блаженной вести не дождусь,Ночь вечная моя вся в воскуреньях:Я уповаю на надежду, жду…В моих ладонях
В моих ладонях мир взращен –Глоток любви, горсть небосклона,И теплый детский родничок,И веры луч в моих ладонях…В устах запрятанный твой смех,В слезинках плач в моих ладонях,В ладонях влажных счастье, грехСияют солнца перезвоном…И ностальгии вечный зов,Объятий жарких предисловье,И духа нищета и сновСчастливых детских ясный повод…Зимы зеленый контур скрыт,В моих ладонях – день весенний,И листопадом жизнь бурлит –Надежды, всплески и сомненья…Условной жизни там баланс,И грезы в ярких сновиденьях,Печаль, отрада, звездный час,Судьбы случайной дуновенье…Покрепче их держи в руках,Коснись их с нежностью медовой,Но не сжимай, не закрывайОтяжелевшие ладони…Ведь ты поймешь совсем без слов:В них твоя пристань и любовь…Сжимай покрепче их, мой милый…«Непроницаемая тишина вполне…»
Непроницаемая тишина вполне,И песни уж давно ждут откровенья,Фонтана струйки так летят наверх –Они – души бездонной озаренья…И самообличения путиДавно прошла… Жизнь, знаю, суетится…И рукопись в душе… Как мне пройтиВсю сопредельность, что в стихах таится?Мне в полном забытье так трудно житьИ отделить тревожный мрак от света,Чтоб в душу вновь гармонию вложить,Хоть и бежит от солнца луч рассвета.«Свидетелем была рожденья света…»
Свидетелем была рожденья светаИ родовых мук видела я огнь,Мучений крик, борьба и радость – вместе,Стыдливой женщиной разлился небосклон…Я видела, как из лучей рассветаСоздало утро неба синевуИ нежным вздохом, покрывалом-ветромЛик свой открыло миру наяву…Свидетелем была сегодня чуда,Надежда так рождается, живет:Волшебного златого света кудриПрикрыли ночи мрачной небосвод…И как роса, предутреннею феей,Жемчужной пеной-лентой мир прикрыв,Застыла на ростках, алмазом млея,Как вешних дней чарующий прилив…И как в духовных пальцах мирозданьяКлубок завился – грез, любви, мечты,И как исчез в сердцах грех стародавний,Забыл мир все оттенки суеты…Я видела: на небосводе ясномРождалось утра чувственная высь,Нет ничего возвышенней, прекрасней,Чем миг, когда свет – магия сошлись…Судьба
Горсть надписи на лбу неся,Тропинку прохожу смиренно,Что было, то простила я,Стремясь к светилу лишь нетленно…Ты приходил лишь в холода,С теплом – всегда в путь собирался,Мне оставалось только ждать,В мечту лишь веря, как и раньше…Горсть надписи на лбу неся,В черновиках ищу я мысли –Тропа над головой нависла:Я клинописью стану вся…Созидание
Раскрыл глаза росток еще зеленыйС надеждой чуть испуганной на мир,Повесил ноги на побеги сонныеИ улыбнулся, как весны кумир…Он восхищался миром и цветами:– Как мил и бесконечен щебет птиц,Ласкает будто солнце мир руками,Разыгрывают почки вешний блиц…Свет почки мило к дереву коснулся,Чтоб жемчугом весны весь мир расшить,И праздником цветенья мир проснулся…Из влажных небосвода каплет глазКрасавицы весны безумной власть…Родина
Ты – биография на исторических камнях,Ты – летящее на летних волнахПредисловие дня,Пронизывающий рассвет…Ты – рой пчел, опьяненных пыльцой,Младенец на четвереньках, лицомК колыханью пшеничного поля…Ты – зефир, дующий из ароматных долинИ молочное небо вдали,Несущееся на крыльях светила…Ты – бредущий мудрец на заре,Идущий из глубин старости,Ты – капающий из пальцев каллиграфаНарек.Ты – дрожь сердца, ты – АнгелИ капелька слезы на предутренней траве,Ты – светло-зеленая греза, поверь.Идущая мне навстречу реальность –В каждом шаге своем.Ты – то все, что есть во мне, –Извне, во сне и наяву:Мой город,Моя семья,Моя сущность…И все они меня зовут…Ты – мое поверье,Ты – то все, чему я слепо верю.«В огонь вонзаю свои руки…»
В огонь вонзаю свои руки,Хочу, чтоб сердце охладилось, –Не знаю, выдержат ли мукиПод тонкий шепот зла спесивый?..Проходит жизнь в наряде солнца,Ручей течет вниз – в травах, иле,Дай Бог, чтоб усталь стала томной,Лишь сердце б жаркое остыло…А воздух – точно вопль кадила,В огне еще томятся руки, –Как выжить в пламени, как силыМне сохранить, попробуй, ну-ка?Подснежник
Самозабвенно и с любовной негойКусочек неба вниз смотрел упрямо,Желал он очутиться в царстве снега,И в глазках его грустью мир весь замер…Потом, заплакав, тучкой став на время,Пролил на землю слезы он мятежно,Слезами оросил он жадно землю,Так радостно, с любовью самой нежной…И так стыдливо, боязливо будто,Из-под земли головкой вышел влажнойИ, сомневаясь, только ранним утромРаскрыл он глазки, хоть и было страшно…Из сна глубокого, из зимней спячкиДыханием проснулся он весенним,Из зимних белых одеял, из сказкиВзорвалось его сердце, став цветеньем…Он к нам явился из объятий снега –Цветок ранимый, милый, мягкий, нежный,Цветок, рожденный предвкушеньем неба,Как жизни песнь и жизни неизбежность…Малыш и бабочка
– Где бабочка живет, скажи мне, мама?– Внутри цветка, близ сердца, будто в раме,Под нежной лейкой солнечных лучей,Подушка ей – пыльца цветка, на нейОна спит ночью, так приятно ей.– А может, мама, там она замерзнуть?– Нет, мой малыш, ведь это невозможно,В природе бабочка находит свой уют,Ей силы и нектар цветы дают.Под теплым покрывалом спит онаВ объятьях нежных сладостного сна,Рассветный луч ее разбудит мило,И бабочка летит, набравшись силы, –Она лишь мерзнет у людей в ладонях,От их жестокости она лишь стонет.Не трогай ты ее, малыш, и знай:Цветок для бабочки – и дом, и рай,Не мерзнет никогда она, покаЖивет и нежится в объятиях цветка,Не мерзнет никогда…Облачко
Я – облачко лишь смелое,Как хлопок, в небе белое,Злюсь, становлюсь я тучкою,Мчусь птицею летучею,Прольюсь дождем по случаю…Пройдусь дождем по полю я,По улицам тем более,И разольюсь я доброюМать-радугой раздольною,Широкою и вольною…Потом вновь стану белоюИз тучки темной, смелой я,Волшебным в небе облачком –На радость милым девочкам,И мальчикам, и белочкам…А хочешь, стану душечкой,Во сне твоей подушечкой,Когда заснешь с игрушечкой…Дождик
О дождик, дождикБессловесный,Ко мне летишь ты,Словно вестник…Не плачь, мой дождик,Перестань ты…Зачем лить слезы –Я ведь… возле?..Но ты упряма,Ты строптива,Ты льешься с гор,Не дождь, а ливень…Иди домой,Забудь обиды,Из-за тебяЯ в мокром виде…Иди домойИ стань улыбкойИ золотоюМоей рыбкой…Неси ты радугуИ счастье,Ведь лишь улыбкойКаждый счастлив!Уточка
Ты – уточка-малюточка,Красавица Анюточка,А лапки твои красные,А глазки –Светло-ясные,А шейка, шейка – длинная,В пуху вся –Ведь утиная…И желтый клюв невинныйУвязнет скоро в тине…И покормлю я с блюдечкаТебя лишь,Моя уточка…Споем с тобою песни,Купаться будем вместеНа речке, где утятаС утра уж суетятся…А выйдем мы на берег –Просушим твои перья…А послеВ нашем паркеГулять днем будем жарким…Но бойся моей бабки,Одень на лапки тапки,Когда пройдем мы мимоДвора, где бабка Сима, –Запомни ее имя…След ножек, лапНе любит,Надует свои губы…А если будешь в тапках –Обрадуется бабка…Лала и Одуванчик
Гуляла в парке наша Лала,Цветок красивый лишь искала:Пред нею вырос Одуванчик –Такой красивый, пышный мальчик.На нем соцветья – точно скачут,Надуты щеки – будто в плаче.– Вот подарю цветок я маме,В горшке растет пусть рядом с нами…Но улыбнулся ОдуванчикИ головой тряхнул стоячей,Вокруг него – одни пушинки,Как парашют, летят пылинки…Лишился вмиг прически чудной,А девочке дышать так трудно:– Прости, мой милый Одуванчик,Коснулась зря тебя, мой мальчик…Заговорил вдруг Одуванчик:– Зачем ты, Лала, горько плачешь?Ты, девочка, не виновата,Мои соцветья, знай, из ваты…Тебе открою свою тайну:Тряхну лишь головой случайно –Слетит с меня наряд мой мигом,А как мне головой не двигать?Мячик
В клубок ты свернутый,Мой мальчик,Зелено-красныйТы мой мячик…Ты черноглазыйИ весь в пятнах,Прыг-скок, скок-прыг –И все понятно:Летишь по тропкам,По полянкамТо вверх, то вниз,Как ванька-встанька,И на площадкеДетской пляшешь,С тобой мне волкСовсем не страшен…Скажи, со мноюТы согласен?Конца не будетДружбе нашей!Портниха Мари
Сегодня, мама, кукле платьеРешила сшить я лишь сама,Сшить платье – это вам не скатерть,Нужна на платье бахрома…Лишь ножницы возьму у мамы,Сукно разрежу, я ведь – спец,Чтоб девочка вдруг стала дамой –Мне куклу нужно приодеть…Красавицей она капризной,На зависть куклам всех подруг,Во двор сойдет лишь в платье пышном –К ногам ее все упадут…Пусть спросят: «Кто твоя портниха?» –Она ответит им: «Мари!»Возьму заказы у всех мигом –Танюши, Асмик и Карин…Пер. Ара Геворкяна
Ирина Бабина
Родилась 30 января 1973 года в городе Электросталь Московской области. Начала писать стихи, еще будучи ученицей начальной школы. Посещала кружок литературного творчества «Юные таланты». В школе же была сценаристом и постановщиком творческих музыкальных вечеров. Окончила музыкально-хоровую студию «Звонкие нотки» по классу «фортепиано». Сама выучилась играть на гитаре. Имеет высшее педагогическое образование. Более 10 лет проработала воспитателем ДОУ, где продолжала писать стихи на разные темы (в основном поздравления и фрагменты детских утренников). Не раз писала сценарии свадеб, юбилеев, которые сама и проводила с большим успехом. Мама троих сыновей, в данный момент занимается воспитанием младшего сына-инвалида. Свободное время посвящает творчеству: написанию стихов, песен. Принимает участие в различных поэтических и музыкальных конкурсах и проектах. Всегда позитивна, ко всему относится с юмором, что ярко отражается во всем ее творчестве.
«Вновь черемуха-невеста…»
Вновь черемуха-невестаВ белоснежном платьице,Дарит аромат чудесныйНежная красавица.И опять без промахаНародное предание,Что цветет черемухаДа к похолоданию.Ну и все же ошибатьсяМожет изредка народ?За окном плюс девятнадцать,А черемуха цветет!Просто в чудо верить надо,Даже коль не верится.Жизнь сквозь тучи и преградыК лучшему изменится!Пусть сегодня в сердце льдышки,Счастье не торопится,Не печалься сильно слишком –Лед теплом растопится.Сердце всполыхнет любовью,Грезами забудешься –Не успеешь дернуть бровью,Как безумно влюбишься!Так что подними-ка носик,Слезы вытри досуха.Лучезарна неба просинь,И цветет черемуха!«Я помню, мама часто говорила…»
Я помню, мама часто говорила,Роняя вздох в небес ночную тьму:«Дай, Боже, мне терпения и силы.В кого ты, дочь, такая? Не пойму…»Словесных поучений не хватало,И след ремня не успевал пройти,Как я уж снова что-то вытворяла,Подруг сбивая с верного пути.На стройку клад искать их уводила,И лазили, измазавшись в мазут…Всегда во всем была я заводилой,Была и виноватой там и тут.В деревне лошадей мы угоняли,За яблоками лазили в сады,На речке до заката пропадали,Не ведая ни горя, ни беды.С годами спесь немного поостыла,Но юности мечты во мне живут,Какие-то я в жизнь уж воплотила,Какие-то еще свой выход ждут.Живу по зову сердца я, без правилИ знаю точно: своего добьюсь,И тот, кто крест на мне давно поставил,Мне прокричит: «Ну ты даешь, Ирусь!»Героя своего найдет награда,В победу верить – главное, друзья!Тем более я – женщина «что надо»!И «что не надо», в общем, – тоже яНаталия Белостоцкая
Инженер-авиастроитель, поэт, философ Наталия Фёдоровна Белостоцкая родилась на Севере – в Мурманске, на берегах студеного Баренцева моря, где она с отличием оканчивает школу, после чего учится в Ленинградском институте авиационного приборостроения. Защитив на отлично диплом авиационного инженера-механика в ЛИАПе, она трудится на Ленинградском авиационном заводе.
Писать стихи начала с 1999 года и за это время сумела подняться от уровня обычного бытового стиха до создания произведений философского содержания. Значительное место в творчестве Наталии Белостоцкой занимают мифы, легенды, притчи, сказки, басни. Является победителем многочисленных поэтических конкурсов.
Более подробно с творчеством автора можно познакомиться в интернете: https://stihi.ru/avtor/belost и др.
Когда душа – пиит
Искать метафору, сравненьеНе стоит, коли вдохновеньеДарует чувству божий свет –Душа творит! Она – поэт!Сам человек лишь подмастерье:Бумагу дать, зачистить перья…И, ощутив преображенье,Перо скрипит от оживленья…И все слова – души подарок!(Они приходят без помарок.)И на листе, как отраженье, –Мир чувств души и вдохновенья:Естественность, и простота,И правда. Эти три «кита»,На коих зиждятся искусства –Достоинства любого чувства.Легко душа творит сама…Все остальное – от ума,Чья цель – расчет. Ум прагматичен:К душе и чувствам безразличен.Но лишь, когда душа пиит –«Душа с душою говорит».26 января 2006 г.
Поэту
Ни ручку, ни бумагу не мусольИ звание поэта – все оставь!Пока на рубище не проступила сольОт пережитых чувств, слагавших явь.Воскреснут чувства для людей в стихеВолшебной магией, похожей на магнит, –«Рука потянется к перу…» И по строкеТебя узнают, истинный пиит!3 мая 2004 г.
Странник
Осилил странник путь свой налегке,Но камни слов пронзали душу больно:Над ним глумился люд невдалеке,А он терпел. И Бог сказал: «Довольно!Путь к совершенству на Земле тернист.Возьми перо и с чувством осознаньяПиши, чтоб плакал белоснежный лист,Словами отражая боль страданья.Мой странник, не держи на сердце злаИ ощути свое преображенье».«Поэт сгорел во мне, мой Бог, дотлаОт сплетен, травли, боли, униженья.А я летал, как Ангел, над землей,Слагая стих…» – «Я видел это чудо,Я помогал тебе… Пойдем со мной.Пойми, поэт, они – всего лишь люди».16 июня 2006 г.
Виртуоз и инструмент
По мотивам произведения Г. Х. Андерсена
«Перо и чернильница»
В кабинете поэта без званийДруг кивнул на сосуд для чернил:«Вот чернила – источник всех знаний,В них еще столько творческих сил!»И ушел он в обнимку с поэтом.Тут чернильница, громко вздохнув,Обратилась к перу, и при этомКрышку настежь от чувств распахнув:«Задыхаюсь от счастья признанья,Так и я рассуждала всегда.Не пойму: как вмещаю я знанья,Без меня что вам делать тогда?Пару капель моих – и страницаРазных чувств и волнений полна,Здесь могла чья-то жизнь разместиться.Ах, и верно, я очень умна!Я не знаю природы и все жеСтихотворные рифмы пишуО луне, о погоде пригожей,Как на звездное небо гляжу.Лишь во мне эти знанья хранятся.Как? Не знаю и в толк не возьму…Без сомненья за все могу взятьсяИ отдать эти знанья письму…Бессознательно мысль выпускаю…»А перо проскрипело в ответ:«Да, чернильница, я это знаю,Что ума в вас ни капельки нет.Если б к делу с умом относились,Вы, пузатый сосуд для чернил,Знали б: кляксами знанья пролились,Если б я по листу не водил.Просто вы для того здесь стоите,Чтобы смачивать в меру меня,И тогда свои мысли, простите,Я бумаге скажу не тая.Знайте, жидкость с чернильной душою,Нет умнее аскета-пера.Дар ваш тоже так явен, не скрою,В пышной форме крутого бедра.Я – пишу! Я – творю! Излагаю,В том сомнения нет у людей.Я поэмы, баллады слагаю,В этом значимость жизни моей…»«Только стажа у вас маловато, –Зашипели чернила, как яд, –Вы на службе, подобно солдату,Но от вас лишь пушинки летят.Износились совсем: вы – калека,Вас подобных без счета прошло.Только я здесь тружусь век от века,Мне, поверьте, не просто везло.Даже ваши стальные собратьяБыли все в услуженье моем.Из меня все черпали, и вряд лиВ скрипе перьев мы знанья найдем».Доведенное фразой до точки,Вмиг перо заскрипело сильней:«Вы – чернильная фляжка, нет – бочка!» –Подчеркнув неприязнь свою к ней…Успокоились все… День кончался,А под вечер вернулся поэт.«Видно, с музой скрипач обвенчался, –Вспоминал он скрипичный концерт, –Скрипку взял виртуоз… Зазвучала…Легкость звуку дает мастерство,Эти звуки – блаженству начало,В них гармонии всей торжество.В звуках видел такие картины:То как капли живого дождя,То дубы, всех веков исполины,Распускались, листвой шелестя.То вдруг солнышко жизнь излучало,А потом песни пел соловей.Только скрипку одну замечалиИ смычок, что порхал все быстрей…В скрипке словно открылась та сила,Чтоб гордиться прилюдно собой:“Виртуозу давно отслужила!” –И смычок заиграл сам собой.Ни смычок и ни скрипка не знали,Кто в них жизнь пробудил, вызвал страсть…Только звуки все громче звучали,В них была независимость, власть…»И поэт написал, рассуждая:«Безрассудно кичиться смычку.Инструмент эти звуки рождает,Если мастер дозволит ему…Вот и мы, люди, часто кичимся,Восхваляя заслуги свои,Забываем, о Боже… стыдимся,Ведь и мы – инструменты твои».Тишина… Вдруг перо заскрипело,Продолжая вести старый спор:«Как умно написал я и смело…»А чернильница крикнула: «Вздор!Эти мысли в черниле созрели,Ну а вы почерпнули раствор,По листу только жутко скрипели,Заглушая души разговор!»Друг на друга обиделись очень,Обозвав на прощанье опять.Только сон их так сладок и прочен,А поэт ожиданьем объят…Мысль поэта, созвучная звукам,Волновала его… Он-то знал:Вдохновенью предшествуют муки…Так творца в нем сам Бог открывал.1 ноября 2001 г.
Моисей Бельферман
Родился в Харькове 10 марта 1935 года.
Окончил школу в Киеве. Поступил в Брянский лесотехнический институт. В 1957 году стал инженером лесного хозяйства. Трудился в Карелии, Киевской области, в Киеве.
Первые литературные записи появились в Карелии. В периоды продолжительных безработиц (в Киеве непросто устроиться на работу) занимался самообразованием в читальном зале и отделе газетных фондов Государственной публичной библиотеки АН УССР.
Написал пьесу «Встреча Мудрости с Опытом» (о действительно произошедшей встрече выдающихся деятелей Эллады: философа Демокрита и врачевателя Гиппократа). Автор прозаических произведений различных жанров: новеллы, повести, романы, афоризмы, публицистика, юмор.
Праздные рассуждения – юморят!
Перестаньте делать мне замечания! Иначе начну выдавать указания.
