Эхо света. Книга стихов
Полная версия
Эхо света. Книга стихов
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Эхо света
Книга стихов
Александр Лизунов
© Александр Лизунов, 2024
ISBN 978-5-4498-2982-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Также под псевдонимом Любѣслав Качурин опубликовал три философско-публицистические книги: «Между Большим Взрывом и Богом», Altaspera (Канада) и Ridero (Россия), 2018, «После Большого Взрыва. Бог и другие обвиняемые», Ridero, 2019 и «Метафизика реальности или Золотой ключик ДНК», Ridero, 2020.
Член Союза российских писателей.
«Когда и как Бог на душу положит…»
Когда и как Бог на душу положитДругие краски, свежие мазки,Появятся по замыслу его жеИ храмы тут, и новые мосты.Всем хватит благ, краям большим и малым,И может скоро – планы велики —Доставят и сюда стройматерьялы,На берега Смородины-реки.Ведь сколько уж – не счесть по Круголёту —Вод утекло в суровое вчера, —Калиновы опоры и пролётыМенять, пока не рухнули, пора.Пора прислать рабочих на подмогу,Поскольку в капремонте есть нужда,На эту непроезжую дорогу,Ведущую из Яви в Никуда.И надо ж завезти асфальт и гравий,Пока не наступили холодаНа этой захолустной переправе,Где заржавел шлагбаум блокпоста.Зима, зима… Но стройка всё на месте,И только этот снег в тиши ночнойПарящий – беззастенчиво небесный,Упавший – вызывающе земной.«Милости ждать ли от нашей суровой природы, …»
Милости ждать ли от нашей суровой природы, —Вновь суховей пролетает над жухлым жнивьём.Перебедуем мы эти голодные годы,И уж тогда заживём!Мы бы дружили со всеми, но хочешь-не хочешь,Враг до сих пор не даёт нам расстаться с ружьём.Только скорее бы все эти войны закончить,И уж тогда заживём!Как мы плывём, ведь кораблик наш явно сломался,Что-то горит и опасно трещит уже в нём.Выдадут всем аватар и поселят на Марсе,И уж тогда заживём!«Среди одичалых кустов…»
Среди одичалых кустов, за околицей прямо —Облезлые стены забытого божьего храма.Ломали, видать, да и плюнули — сложено крепко.Что, съели, канальи? — хоть тут не обидно за предка.– Как церквы названье? — вопрос зададите раз триста.– Да кто её знает? Мы были тут все атеисты.То склад был, то клуб, — что ни год, то иная морока,Теперь вот и вовсе — ни светлого завтра, ни Бога.В проёмах пустых только эхо от криков вороньих,А нимбы святых так похожи на петли верёвок.Греховное семя, чего же нас тянет обратно?Приимешь ли блудных детей своих, матерь Оранта?Захочешь простить эту страшную пустошь и нежить,Утративших веру пускай не спасти, но утешить?…И, видимо, этот вопрос посчитав разрешённым,Плечистый красавец с окна отдирает решётку.«Сегодня храм опять нужней бассейна…»
Сегодня храм опять нужней бассейна,Что рыли тут вчера большевики.Но где условий больше для спасеньяДуши, которой надо смыть грехи?И окропленье под иконостасомЕдва ль надёжней обещает приз,Чем праведное плавание брассомС осмеянною верой в коммунизм.А с той другою, истовой и твёрдой,С Христом, переборовшим Ильича,Источники воды живой и мёртвойМы разве лучше стали различать?Есть заповеди, есть и заповедник,Куда запрещено пускать других.Гдé правят бал в державе нашей беднойКрамольники, а где еретики?И с мудрою печалью смотрят дедыНа мир, который давит кризис злой,Благославляя наши новоделы —Распорки между небом и землёй.«Если уж выбрали краски…»
Если уж выбрали краски для разных морей,То, для наглядного их изучения в школеИ рисовали бы шарик наш, как акварель:Белое, Чёрное, Жёлтое, Красное море.Только движение кистью — и станет водаХоть и оранжевой, как в детской песне поётся.Кто-то же ищет названья практичней куда —Зря ли о собственном море мечтали японцы.Может и Чайна пока оставаться гордаТем, что на карте китайский стоит иероглиф.Наше вот, Русское море, девалось куда? —В тот ли провал, где язык наш забыт или проклят?Только даны ли права в географию лезть,Тем, кто за них не привык отвечать головою…Мёртвое море сегодня у нас уже есть,И не известно, найдётся ли завтра живое.«А в городе уже невмоготу…»
А в городе уже невмоготу.Всё, чем я жил, что в нём любил когда-то,Ушло за грань, за красную черту,За роковую точку невозврата.Глухое эхо: «было, был, была…»Больнее всех разладов и размолвокЗастряла в сердце чёрная стрела —Убитой малой родины осколок.Остаться? – Нет, – прости, – не сужденоВписаться в эту нежиль, в этот морокС холодными огнями казино,С хоромами «крутых» среди каморок,Где больше нет минуты тишиныИ мутен небосвод от сизой гари,Где пиво пьют у школы пацаны,Не знающие, кто такой Гагарин.А те, кто на плаву в моём роду,Уставшие от Ницц и Эмиратов,Хотя и не кричат «Невмоготу!» —От той же чёрной боли умирают.И я здесь сам не свой. И не зовиВ пустую суету, в чужие страсти,Где и молитвы – сами не свои —Уходят в безвоздушное пространство.«По городам и весям сколько…»
По городам и весям сколькоПутей-дорог измерил ты,А до деревни БарсуковкаОт тракта только три версты.Дойдёшь, доедешь ли, – увидишьДом с мощной ёлкой у ворот,Где, городской отринув кипеш,Барсук тот самый и живёт.Он, удалившийся от миру,По скайпу навещает вас,И пёс его, как антивирус,На страже с именем Аваст.Он может сцапать кур и кошек,Как вредоносное ПО,Ну а хозяин – зверь хороший,Зазря не тронет никого.Он что-то в жизни понимает,Он скажет:– Мир – три дэ кино,Где столько классных анимаций,Любуйся, выглянув в окно.Но лезть в подробности неловко,Ведь до конца не знает он,То ль виртуальна – Барсуковка,То ли над нею – Орион.«…А здесь, среди берёз и редких сосен…»
…А здесь, среди берёз и редких сосен,Из-под ладони можешь подсмотреть,Как дальний самолётик в центре СолнцаЗастыл, как будто мушка в янтаре.Там ветер, спохватившись, отгоняетДругих неосторожных летуновЗа арку ту, что на глазах меняетОттенков яркость и полутонов.Но глазу, видно, мало этих красок,Ему ещё бы ультрафиолетДобавить в радугу, а с ним и инфракрасный…Ну а она растаяла в ответ.И ветер стих, и тени всё корочеВ полуденном сиянье янтаря,И только дождь слепой по этой рощеБредёт наощупь без поводыря.«Одно и то же в ленте новостей…»
Одно и то же в ленте новостейПоказывают вам картинки теле:На трассе «м» столкнулись две «ГАЗели»,В Кремле высоких приняли гостей,В Тамбове митинг, стройка в Элисте…А главное событие недели:Скворцы прилетели!Они над мегаполисом парят, —Там стадионы, банки и дворцы,Где под стеклом из золота скворцы,Создал которым певчий аппаратЛевша или его Кулибин брат.– Ну как живые! – говорят отцы,А дети смотрят в окна, – молодцы,Какие-то из них не проглядели:Скворцы прилетели!Да прилетели, точно, – видел сам,Прислушивался сам к их голосам,Коря себя при всём при этом, грешник,За то, что позабыл прибить скворечник.«Ночь – это окон вычитанье, …»
Ночь – это окон вычитанье, —где свет горел, теперь темно.Одно лишь – явно не чета им —не гаснет жёлтое окно.И человек, что в нём маячит,как одинокая сова,такой же мучится задачей,где вычитаются слова.И скоро, скоро от дневногочисла их в столбике «дано»останется совсем немного:три слова,два,потом – одно.«Душа не на месте» …»
«Душа не на месте» — когда не совсем ещё худо,а только морока и смута, разброд и шатанье, —плохая работа, погода, ломота-простуда,любови остуда, куда утекла наша тайна.Увы, бедолага! Но где оно, впрямь, её место? —В телесном небесная бронь, без постели плацкарта.Пока интересно, не кажется жёстко и тесно,когда ж надоест, поменять проводник не пускает.Душе не прикажешь, — момент улучила, сбежала, —ищи ветра в поле, исчезла, пропала без вести.Быть может, кто видел? — «Довольно худа, моложава…» —Остались вот вещи, да только сама не на месте.А там, где зияет пустая сердечная чакра,так холодом тянет, что лёд на стекле намерзает.Забыться за чаркой, пуститься по следу с овчаркой —за этой беглянкой, за этой плутовкой, мерзавкой?Была же на месте! Раскинулись пики и крести,какая опасность её стережет в предрассветье:выходит король, этот чёрный наездник, наместник,заблудшие тёплые души ловить в свои сети.Беги, возвращайся! — как свечка коптит под иконой,и там уже, кажется, стражи все створы закрыли…Тогда, наконец, — тихий плеск, лёгкий шелест знакомый,и лишь в этот раз — чуть сильней опалённые крылья.«Ночь, новостройка-ипотека…»
«Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет…»
А. Блок
Ночь, новостройка-ипотека,Бессмысленной парковки знак.Ещё минуло четверть века —Ежу понятно, что и как.Про все деяния эпохиЛегко, идя вдоль этих стен,Читать неоновые строкиВ бетонной книге перемен.От света тусклого набрякнетВзгляд и поёжится душа:Чужая речь, нерусью пахнет,И хочется скорей сбежатьТуда, где вот он – поспешайте! —Знакомый знак горит, багров…Но то «Макдональдс» приглашаетВ своё фантомное метро.РОССИЯ ПЬЁТ…
Запреты никчемушныеНе отрезвят народ —Фанфурики, чекушки лиПодпольно да найдёт.Неважно, были б градусы, —Мол, так спокон идёт,И в горести, и в радостиВсегда Россия пьёт.Россия пьёт – тут тайны нет —Но вспомните-таки:Ещё в века недавниеГромила кабаки.Но с волей всей и славоюПод клики «Пей до дна!»Она чужой отравоюБыла одолена.Где ж ратники-защитники? —Везде кресты, кресты.В который раз несчитанныйЗа павших выпьешь ты.И только бросишь в полюшкоСвой помутневший взор,И толком не помолишься,Не приберёшь свой двор.Россия пьёт – и мается, —Дотла, до дна, до риз…И лишь вздохнёт Русь-матушка:«Эх, дочь! – иди, проспись…»ЭХО СВЕТА
Неясная грань, перехода запретПривычного «то» в невозможное «это».Но если тень звука увидел поэт,Услышал, наверно, и эхо света.Боялись вы всяких сомнений и смут,Поэтому вольными так и не стали.Но кто-то нашёлся, сказавший: возьму,Позволю стихиям меняться местами.Наверно, другого тут выхода нет:Когда в безнадёге пять чувств вперемешку,Один лишь вслепую услышанный светВыводит заблудшего ночью кромешной.В прогале блеснёт одинокой звездойНад холодом непроторённого снега, —От мёртвой давно, этой точки пустойЛетит до сих пор лишь оно – эхо света.А память, история встреч и разлук,Отснятых поспешно когда-то и где-то, —Немое кино, где один только звук —Тишайший поток оглушённого света.Когда же опять наползёт пеленаТумана, в котором – ни слуха ни духа,Пресветлая Анна напомнит и намЗаветное «долгое эхо друг друга».И луч твой вернётся, пробьётся ко мнеВ приют, освещаемый скупо и скудно,И что ему даль в триста тысяч кэмэ,Когда это лишь только жизни секунда…«Какие нас гонят силы…»
Какие нас гонят силыС достигнутого рубежа? —Ходить едва научились,Как надо уже бежать.Сошлись с водой еле-еле,А надо уже в огонь,Хотя ружьё не пристреляно,Ещё не объезжен конь.Прошёл ты жару и стужу,Лишенья знал и бои,Но пел до сих пор о дружбе,Давно пора – о любви.Кумиры твои и богиВдруг все ушли на покой, —Своим ты был в той эпохе,Что делать теперь в другой,В которой совсем не простоПрожившему много лет,Когда ещё нет вопроса,Но требуют: «Дай ответ».«Сельская школа. Развалины…»
Сельская школа. Развалины.Битые кирпичи.Где ты, старое образование?Молчит…Детишек учил у себя на домуБывший военный.Сан Саныч почил неделю тому, —Нету замены.Видно, опасно больна ты, страна.Справку лишь выдадут в руки,Как они здесь потрудились сполна,Наши хирурги.Прочь астрономию – вырост неправильный, —Лезвие остро стальное.Смотрят, насколько ещё операбельноВсё остальное.Логики школьной давно уже нету, —Режут расчётливо, фрагментарно.Скоро и физика станет предметомРудиментарным.А те, кто эту беду прозевали,Снова были не в теме.Как теперь справиться с ново-образованиемРусской иммунной системе?БАЛЛАДА О КРОШКАХ
В былую жизнь нежданно позовётДавным-давно нехоженая тропка:Далёкий Н-ск и тот хлебозавод,Невзрачная кирпичная коробка.Но к ней и собиралась поутруВатага пацанов с дворов окрестных.(Давай-ка, память, не сочти за трудИ снова зренье наведи на резкость).Нам было всем по пять, по шесть годков,Но интересовала нас еда ли?О нет, птенцы военных городков,В те годы мы уже не голодали.Буханки гулко сыпались в лоток,С него грузили их в автофургоны.Никто не побирался здесь, браток,И не срамил отцов своих погоны.Наверно, в это верится с трудомТому, кто не сроднился с нашим прошлым,А смысл ритуала был лишь в том,Чтоб зачерпнуть пригоршню тёплых крошек.Забава, развлеченье малыша,В придачу к догонялкам и рогаткам?Нет, здесь вкушала юная душаСвой сокровенный хлеб не суррогатный.Чтоб дальше сметь превыше «даждь нам днесь»Не утолять свой человечий голодЛишь той субстанцией, которой имя «снедь»,И «есть» звучит совсем другим глаголом.…У нынешней эпохи свой формат —Не знают супермаркетов витриныТех чёрных крошек вкус и аромат,Что и в молитве вряд ли повторимый.«Коль держит земля – не тревожься…»
Коль держит земля – не тревожься.Но только едва на саженьты вверх от неё оторвёшься.тотчас превратишься в мишень.Кружение здесь безнадежно, —стреляет без промаха тать,но если ты латы наденешь,ты больше не сможешь летать.А если, уйдя от удара,ты сразу же к небу рванёшь,удача достанется даром,но ты никогда не вернёшьтот миг беззащитной свободы,что сердцу нужнее была,чем эти пустые высоты,куда не достанет стрела.«Молил я: «Дай знаки!..»
Молил я: «Дай знаки!..» Но разве такого хотел:с растущей тревогой внимать все последние годы,как странно поспешно небесный режимный отделснимает печати, секретные грифы и коды.Неужто заклятьям и тайнам кромешным конец,коль входишь свободно без пропуска и оберегав тот зал к единицам храненья с приставкою «спец.»,где чёрные камни Перу и портреты Эль Греко.А есть ли там мастерской дезы испытанный яд,компьютерный вирус, обманка для третьего глаза,об этом – проси не проси — тебе не говорят, —пока ещё не было Сверху такого приказа.Когда же наступит час «Х», то уже без намёков и безречей сокровенных про старые свитки и фрески,опустится только последний десант МЧСв суровом своём реактивном архангельском блеске!ЧТО С ТОГО?..
Слишком много сегодня у нас, говорят,Происходит не в склад и не в лад, невпопад.То, забыв красоту, ценим всякую шваль,То по снегу кладём на дорогу асфальт,Где нужна рокировка, там сходим конём,И опять понедельник в субботу начнём,Чтоб сместить воскресенье на чёрный четверг,Хоть народ старый стиль до сих пор не отверг,Топором молча точим карандашиДля рисунка загадочной русской души,Той, что с каждым наброском становится ширеЧиста поля в формате листа А4, —Как же можно такое иметь мастерство,Ничего не имея с того?..– Что с того?«Как это раздражает иностранцев! …»
Как это раздражает иностранцев! —Кого-нибудь на улице спроси:– Германий сколько или, скажем, ФранцийВмещает территория Руси?Пусть сосчитают их Макрон да Меркель,А мы—то чем сегодня дорожим? —Зачем нам эти западные мерки,И так почти забыли свой аршин.Испытывали сколько наши силы,Но коль очередной затеют блиц,Уже они измерятся Россией —Ей не впервой шагать до их столиц.Highly Likely
Уж сколько веков этот крест мы несём:«Россия всегда виновата во всём».Творящий свои бесконечные байки,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Конец ознакомительного фрагмента
Купить и скачать всю книгу