Добрый вечер, Тамбов!

Наталья Сергеевна Меркушова

Добрый вечер, Тамбов!

Стихотворения

* * *

Любое использование материала данной книги, полностью или частично, без разрешения правообладателей запрещается.

© Меркушова Н. С, текст, 2022

© Издательство «Союз писателей», оформление, 2022

© ИП Соседко М. В., издание, 2022

* * *

Салют, Тамбов!

По фотоработам Сергея Рудакова

Город, омытый дождём

Театр, вокзал, библиотека…Доступность этих величинЦенна от века и до века,И не любить их нет причин.Театр. Построенный навеки,Столичным не уступит он.Хрустальный куб библиотекиКак будто солнцем освящён.И площадь Ленина – началоПросторных жизненных путей.И начинаются с вокзалаДороги родины моей.

Нам обозначен путь небесный

Еле-еле солнышкоСветит сквозь туман,Навалилось сонмищеИз далёких стран.И закрыло занавесНад землёю всей,Но сияют заревомМаковки церквей.

Пробуждение

А улицы уже не спят,Но пешеходы не проснулись,Вновь красоту знакомых улицЛучи светила озарят.Они пока ещё нежны,Лишь на высотки их хватило,И маковки церквей так милоУлыбкою озарены.

Огни на Цне

Уснула голубушка Цна,На долгую зиму уснула.Покоем и негой полна,Не слышно моторного гула.И уток не видно на ней.На юг улетели, уснули?Лишь блики ночных фонарейРеке озорно подмигнули.

На речном трамвайчике

Прелестны речные трамвайчики,И снова тамбовский наш волкПредстанет надёжным товарищем,В лилейный ведя уголок.Ах, лилии, чудо небесное,А может, иное, как знать,Глядится речными невестамиРусалочьих игр благодать.Трамвайчик уводит в забвение,К Тамбовскому морю ведёт.И Цны незаметно течение,А вот и реки поворот.Тамбовское море зовёт!

Вид на Интернациональную

Самая широкая,Сама прямая,Интернациональная,Вот она какая!К привокзальной площадиВесело стремится,Улица центральная,По тебе я – птицей!Пролечу, как в сказке, яС ветерком и шумом,К поездам – с опаскою,Надо мне подумать!Если в край далёкийВ поезде поеду,К улице широкойЯ вернусь… к обеду!

Жемчужина Тамбова

Среди зелёного массива,Как стая белых лебедей,Стоит Асеевский красивыйДворец, жилище для людей.Сейчас музеем он зовётся,Да разве в красоте такойЖить можно? В сердце отзовётсяИных столетий непокой.

Рождение утра

На фоне новостроек ярких —Церквей старинных колорит.Пока видение неясно,Заря лишь чуточку горит.Но утренней зарёй рождённыйСвет золотистых облаковКлонится к улицам бездонным,К неслышным окликам гудков.

Силуэты в ночи

Таинственные своды храмаЕщё таинственней в ночи.А ночь – как для картины рама,И свет – горение свечи.И тенью – дерево. И сказкаКак будто оживает тут.И ночи бархатная ласка,И снов пленительных приют.Старинный храм, ты много видел,Виденья и сейчас живут.И кто тебя тогда обидел,Они сюда уж не придут.

Сирень

Сирень Рахманинов любил.И вот в Тамбове в самом центреВдали от уличной пылиКак штрих рахманиновский ценный —Цветёт роскошная сиреньИ Мост влюблённых украшает,Бродить тут можно целый день,И целый день она пылаетОгнём цветущим и прекрасным,И он – сиреневая сказка.

Белые берёзы вышли на показ

Берёзовый свет негасим,В любую погоду прекрасен,Со снежным сияньем сравним,Он так же хрустален и ясен.Тропинка ведёт за собойВ просторные светлые сени.Берёз нескончаемый стройЛюбил беззаветно Есенин.

Повисело солнышко на ветке

Уселось солнышко на веткуЛишь на минутку, на чуть-чуть(Такое с ним бывает редко)И снова устремилось в путь.Рассвет – закат, такое действоИз года в год, из века в век.Какое чудное соседство:Река и солнце. Человек.

Ковыль на ветру

Не добралась ещё рукаВладыки-человека —Осталась часть степей покаИз векового века.Растёт ковыль, цветёт ковыльИ стелется крылато.То ль шёпот ветра, то ли быль,Рассказанная ладно.Земли коснётся «белый шёлк»,Оставит дань потомству.А вот и новый день пришёл —Поборник ратоборства.И снова косы заплетатьПримчится вольный ветер.И степь ковыльная опятьКупается в рассвете.

Сияющие в ночи

Огни цепочкою уходятВ туманный сумрак ночи.А двое ночью молча бродятВ тумане средоточий.И окна светятся в ночи,И молча тишина кричит.

Салют, Тамбов!

Салют над городом взлетает

И раскрывается цветком.

Летит к земле и опадает

Сложившим крылья мотыльком.

Гляжу, гляжу, не отрываясь,

И, потрясённая, молчу.

Ликую я и восхищаюсь.

Свободной быть, как он, хочу.

Добрый вечер, Тамбов!

Добрый вечер, Тамбов, добрый вечер!Ты назначь мне свиданье у Цны.Положи мне тихонько на плечиОсторожные руки весны.Скоро листьев вернётся громада,А пока ты, конечно, грустишь.Я прошу тебя, милый, не надо!Но опять ты ночами не спишь…

Всё повторяется

Полынь

Не встречалось мне такой полыни,Кроме милой родины моей.В этой серебристо-лунной стыниСолнышко купалось целый день.А полынь-трава благоухалаЛучше всех диоровских духов.Я её в метёлки собирала,Но не для кормления коров.Знают все: полынь бывает горькой,Вот и станет горьким молоко.А полынный запах очень стойкий,И его не вывести легко.…Венички полынные вязали,Ими весь сарай увешан был.И когда метели заметали,Валенки от снега обметали,Этим усмиряя снежный пыл.И полы полынью подметали,С нею приходило лето в дом.Звонко угольки в печи стреляли,И синицы пели за окном.…Наша не была полынью злою,Как другие виды, не была.Ласковое мягкое раздольеНа лугах у нашего села.…Не встречалось мне такой полыни.Может, где ещё на свете есть…Помню эту мягкость и доныне,Для неё пропела эту песнь.

Границы

Есть у общения границы:Одни доступны и близки,А до других не дозвониться,Не ощутить тепла руки.Граница. Зона отчужденья.Но всё равно растёт на нейТрава надежды и забвенья —Остатки нежности твоей.

Тем живёт

Да, не у каждого поэтаДуша пронзённая насквозь,И боль за родину не спета —Не написалось, не сбылось.Стихов пронзительные строкиЗа «вечно» гибнущую РусьИмеют вес, имеют сроки.Судить об этом не берусь.…Когда терять поэту неча[1]И жизни видится конец,В стихах живёт боль человечья —Его терзающий венец.…Другой, своей строкой певучей,Надежды полной, бережётЛюбви и нежности созвучье.…Вот чем поэзия живёт.

Не угасает

Погода может быть любой:Дожди, морозы, снегопады,И ветра неумолчный вой,Губительные камнепады…Любой. Но если вдалекеСвет маяка – окошко дома,К нему спешу я налегкеРодной дорогою знакомой.И что мне грозный камнепад,И что любые перемены,Меня, как много лет назад,Родные обогреют стены.…А дома моего уж нет…Но свет его в душе сияет.Он словно утренний рассвет,Он никогда не угасает.

Есть

Разобрали мой дом, разобрали.Увезли. Я узнаю едва ли,Где, какой приютил его край?Что теперь он? – Быть может, сарай?Или в дым превратился в печи?Нет, основа его – кирпичи.Где готовились, кто их привёз?Остаётся открытым вопрос…Много их набралось, тех вопросов,Нет теперь никого, и не спросишь.Не смогу на крылечко присесть……Дом мой в памяти. Значит, он есть.

Закат…

Растёт малина, яблони растут,Берёза тянет руки-ветви к дому.А в доме свой особенный уют,И всё-то в нём до мелочи знакомо.Вот печка, вот полати. Вот киот,А это главный уголок, заветный,Там Бог глядит с неведомых высотПо-разному: и строго, и приветно.Убранством дом ни беден, ни богат.Но… дома нет! И сердце болью сжато…И солнца бесконечно мудрый взглядГлядит на всё как будто виновато…

Запретные костры

Костры запретили, но снова соседкаЛиству собирает и жжёт.А я вспоминаю, как было нам тесно —К костру набирался народ.Народ – это дети, сметные-сметные,Картошку печёную ждут.И в сумерках звёзды костра озорныеВолшебные тайны несутТо к тёмному небу, то в детские руки.Бескрайний волнующий мир.А в замкнутом тенью пленительном круге —Горячий картофельный пир.…Костёр у соседки запрятан надёжно,Тюрьма – жестяные бока.Но запах горящей листвы невозможноЗапрятать. Он горек слегка…

Не помеха

Воспоминания

«На Покров играют свадьбы…»

На Покров играют свадьбы,И гуляют на Покров.…Шли в деревню нашу братья,Две гармошки до басовЗаливались с нот высоких.Чернозём не для князей,У мальчишек босоногихНоги – лапки у гусей.Снег сегодня не помеха —Только душу веселит.Много снега – много смеха.С неба урожай летит!

«Нагостившись у сестрицы…»

Нагостившись у сестрицы,Братья двинулись домой.– О, как новый снег искрится!Пятый день не за горой…

«У кого сегодня праздник…»

У кого сегодня праздник,Гармонист идёт туда.Позовут его на часик —Не дождаться до утра.Без него и пир не в радость,Песни тоже не звучат.Где гармошка, там и праздник.Гармониста – напрокат!

Радужные дни

Простора небесам не занимать.О, как люблю я эту бесконечность!И кажется, что наше время – вечность,И можно нам его не замечать.Не замечаем… А оно летитНа крыльях и незримых, и летучих.На небе часто – грозовая туча,Но благодать она не поглотит.А осенью особенный просторИ в небе, и в садах, на сжатых нивах.И так легко, нарядно и красивоСплетают листья красочный ковёр.А если к небу полетят они,Взметённые к нему порывом ветра,Прольются тихим водопадом где-то,И радужными станут наши дни.

Превращение

Весною виноградная лоза,Спеша, тянулась к солнцу шаг за шагом,Хоть нежная, но всё же егоза,И обвивала всё, считая благомСебя, другие лозы и шпалеры,Да всё, что попадалось на пути!Окрепла, разрослась, не зная меры.Настала осень, и она грустит.Но ни к чему ей предаваться грусти:Сегодня собирали виноград —Освободили! И она всей грудьюВздохнула: «Я свободный ветроград!»И превратится урожай богатыйСтараньями в чудесное вино,И вкусом, и богатым ароматомПорадует ценителей оно.Вобравшее в себя частицу солнца,Частицы неба, воздуха, дождя,Рубинами зажжётся, засмеётся.Мы тоже улыбнёмся: ты и я.

Как не любить?

Нет гор высоких в нашем крае,Нет буйных рек и диких мест,В лесах медведей не бывает,И знаменитый волк исчез.Но есть душевность и приветность,И тихий нрав, и тихий быт,И благодать полей, и Вера,И зелень дремлющих ракит.И чернозём богатый, мощный,О нём легенды созданы,И прелесть «соловьиной» рощи,И снег – хозяин до весны.Остатки древние курганов,Татарский вал и шум ветровНапомнят: шли тут басурманыНа Русь. Защитой стал Тамбов.Гордимся мы Тамбовским краем,И не «за что», а просто так.Своих корней не забываем,Как не любить родной очаг?

Цикады поют…

Окно в прохладу ночи распахну,Ночные голоса в мой дом польются.Цикады повели свою войнуИ дерзко и пронзительно смеются.Замолкнут на мгновенье, и опятьНастойчиво звучит их стрекотанье.Спешит поведать миру эта рать:– Пришли! Как долго были мы в изгнанье!Семнадцать лет! И вот такой триумф,Поём мы песнь победную живую.Умолкнем, и другой заполнит шумПространство ночи, жизнью не рискуя.

Рассвет

Сгорят в огне воспоминаньяОбид вчерашних, а потомОчистит бережное пламя,И легче думать о былом.Огонь бывает неопасным,Необходимым для людей.Когда горит свеча на Пасху,Он и милее, и теплей.…Очистил. И светлее думы,И упоительней рассвет.А кто-то мрачно и угрюмоГлядит ушедшему вослед…

Особенное слово

И Пушкина особенное словоОпять звучит из разных уголков.Планета подтвердить готова снова,Что этот голос выше голосов.Как можно было в век велеречивыйСказать простым доступным языкомТакое, что свои слагают гимныЕму поэты нескольких веков.Земля нечасто гениев рождает,Она всегда на гениев скупа.И снова время это подтверждает:«Не зарастёт народная тропа».

Спасенье было чудом

Она бежала… Только бы успеть…Два шага до перрона оставалось.Не видела, что шла навстречу смерть —В обличье электрички приближалась.Ещё бы шаг, но что-то головаВдруг закружилась, потемнело разом.Подумала: «Ну вот и отжила…»Жизнь промелькнула… не длиннее часа……Рванули чьи-то руки, понесли…Очнулась в электричке, рядом люди.– Меня спасли… Ах, вы меня спасли…И слёзы. Да, спасенье было чудом.Лишь только отступила бездны стынь,Всё деньги, деньги спасшим предлагалаЗа чудом сохранившуюся жизнь.Ей слов обычных просто не хватало.Конечно, их не взяли. – Да за что?Ведь мы же люди, всякое бывает……Поехали… По рельсам стук пошёл,Морзянкой благодарность отбивает.…Есть место подвигу, его не охладить,Бросаются на зов, собой рискуя.И смелость тут нужна, и жажда – жить!И снова жизнь спасённая ликует.

Показалось…

Мне показался небожителем,А он – обычный человек…Но я-то этого не видела!Так подо льдом не видно рек.Они зимой надёжно прячутся,И рыбы в ямах мирно спят,Придёт весна – пойдёт сумятица,Ударит ледоход в набат.И понесутся льдины дерзкие,Да на пологий бережок,И не нужны причины веские.А вот на льдине и стожок!А где же зайцы очумелые? —Да пусть сидят себе в лесах……Опять звучали речи смелые,Но только правда ли в устах?

А разве нет?

В стихах Серебряного векаИ безысходность, и тоска.Какого ни возьми поэта —К России тянется рука.Я слышу долгие стенаньяО гибели родных полей,О нищете без созиданьяИ о тоске, тоске своей.А разве нет тепла от печкиВ глуши, далёкой от дворцов?А разве там не те же речиВлюблённых дедов и отцов?…Горит там свечка пред иконой,С надеждой крест кладут на грудь.И новый день встаёт со звоном.И Русь всегда – святая Русь.

Художник и его произведенье

Никасу

Художник создал полотно и отпустил.– Иди же к людям, в мир других полотен!Он снова наберётся новых сил,И… новое творенье на подходе.А та картина где-то станет жить.Забудет он на время о созданье.А подсознанье будет сторожить,Оберегать её существованье.Но он не знал об этом до поры,Пока среди беспечно тихой ночи,Среди миров причудливой игрыСон о картине вот что напророчил:Горит в огне, о Боже, как горитКартина, что его создали руки,И часть души, и трепетные муки…От боли зарождался в сердце крик.…Забылся сон, и вдруг в другой стране,Небрежно полистав журнал старинный,Увидел в нём сюжет: горит в огнеКоллекция, и в ней ЕГО картина…

Весна без границ

Поздравим друг друга с весенней капелью,С весенним теплом, боевым настроеньем.А праздник Весны у народов единый!И значит, мы все на Земле – побратимы.По-братски поделим весеннее солнцеИ воду из общего неба-колодца,И радость поделим, и пение птиц.Весна на планете, Весна без границ!

Неверные блики

Порою не хватает мне общеньяИ просто болтовни о пустяках.Тогда я вспоминаю с сожаленьемО бывших, вроде преданных, друзьях.Но было мифом их расположенье,Ошибкою, но только лишь моей.Надёжность оказалась преломленьемНеверных бликов солнечных лучей.

Тепла бы

Как сакля к горе, прижимались домаДруг к другу, лишь только б согреться.Суровая русская чудо-зимаГнала и француза, и немца.И жмутся дома, согреваясь теплом,Делясь им с соседом по-братски.…Гляжу на высотки – с просторным дворомНе могут домишки тягаться.Но всё же прелестны их мини-дворы,Заросшие травкой гусиной,И так же в соседях нужда до поры,И в лае охранника-псины.Ячейками-сотами новых домовЯ искренне всё же любуюсь,Всё четко, без резких и грубых угловВ изгибах проспектов и улиц.Мелькнёт среди равных высоких домовВсех выше – большая громада,Доступна ветрам, и мороз к ней суров.Подумаю: «Ей это надо?»…Придумали люди себе высоту,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Неча – нечего.