Свой путь

Андрей Гаврилов

Свой путь

Об авторе

Андрей Гаврилов (1958 г.р.) – русский, родился и вырос в Москве.

Офицер запаса. Ветеран боевых действий. Член Союза писателей России.

Женат. Имеет взрослых детей, внука и внучку.

В оформлении книги в качестве иллюстраций к тематическим разделам стихов (помимо двух снимков из спонсорских пакетов стоковых фотобанков) использованы фотоработы из личных архивов друзей А. Гаврилова.

Автор выражает искреннюю признательность и благодарность Сергею Аллагулову и Юрию Борисову за помощь в работе над сборником.

Дороги, которые мы выбираем

Свой путь

Мы как горохрассыпались по полю,но в нужный часГосподь всех соберёт,и каждому отмерит малу долютех благ, что жребий знает наперёд.Зачтутся нам грехи и покаянья,минуты слабости и радостные дни…предательство и прелесть обаянья;пустопорожность пьяной болтовни.Нам есть, что рассказатьо смысле жизни,у каждого был опыт и расчёт:«Лишь ангелы на небебескорыстны» —так мне сказал когда-то звездочёт…У каждого – свой путьк заветной цели.Жизнь – штука сложная!              И что ни говори,когда пройдёшь все омуты и мели —ты вновь достанешьс полки буквари!

«Не любит счастье суеты…»

Не любит счастье суеты:не торопясь бредёт по свету,влюбленным раздаёт цветыи шепчет на ухо поэту:«Росинка, взятая с травы,с ладони падая на землю,тебе подарит, как волхвы,всё то, о чём я тихо внемлю.Под рёв полуденной грозы,презрев тревоги и смятенья,ростками гибкими лозыя обниму твои творенья.В минуты горькие судьбы,познаешь музу вдохновенья.Ты вместе с нею утолисвои печали и сомненья».…Не любит счастье суеты:не торопясь бредёт по свету,сжигая за собой мостыпод стать привычному сюжету.

Первый летний день

Я положу в дырявое лукошкоулыбку солнца и туман в лесу,и прихвачу с собоюв путь-дорожкунемного забродившую росу.А чтобы не обиделась примета,присяду на берёзовый пенёк,и лишь потом – навстречу летупойду через журчащий ручеёк.Услышу песнюжаворонка в небе,почую ландышив преддверии грозы,и позабуду о насущном хлебе,смотря на жизньглазами стрекозы.В пергаментебагряного восходая запеку волшебные цветы,и встречу леторадостно у входав мои давно не юные мечты.

Памяти В. С. Высоцкого

Когда накинут на меня уздуи попытаются взашейпрогнать чрез плети,я и тогда, уверен, добредудо тех ключей,что отворяют клети.Я буду грызть оковы палачей,как верный пёсклыки ломая в крошки,но дотянусь рукою до дверейи отыщу к свободе стёжки.И выковыривая кровьиз-под ногтей,и не хмелеяот холодной водки,я проклянусвоих поводырей,желая им и мора,и чахотки…* * *Пусть я не Гамлет:«Быть или не быть» —не тот вопросв сегодняшней России.Сложнейгораздо не забыть,зачем мы Родинеслужили!

«Прокачу я осень в дилижансе…»

Прокачу я осень в дилижансевдоль снопов,завитых в бигуди,под звездой,воспетою в романсе,что горит лампадою в груди…Промелькнутполя и перелески,где берут начало родники,а берёзы словно занавескиприглашают в гости ветерки.Мы поедем с осенью кататься,одолжив у августа деньки,чтобы бабьим летомнаслаждатьсяс теми, кто нам дорог, мужики!

Уходят вдаль куда-то поезда…

Воспоминанья греют в холода,оберегая душу от простуды.Ломают льды прошедшие года,и презирают синус амплитуды.Года спешат, как литерный состав,не замечая мелких остановок.Едва заштопав порванный рукав,рвут старый кительо штыки винтовок.Им невдомёк, что время не вернуть,и что часы не остановят стрелки…Что никогда не смогут повернутьв обратный путь разбитые коленки.И тем прекрасней молодости взлёт,когда открыты взору горизонты!Не предъявляя времени свой счёт,она сжигает ветхие банкноты.Воспоминанья греют в холода,оберегая душу от простуды.…Уходят вдаль куда-то поезда,а на перроне остаются люди.

Дервиш

За окоёмом перепутьесудьбою выбранных дорог,как дервишв платье из лоскутьев,ждёт подаяния в мешок.Кому насыплетполной меройздоровье, доблестьиль почёт;кого оставит старой девойсудьбы-злодейки звездочёт.Порою голову склоняя,несём свой крестчужим путём,и очень часто проклиная,не понимаем: что почём?И, не гнушаяськривотолков,столбим свой интересво всём!Для пущейважности потомковсебя, увы, мы предаём…Повсюду ищем виноватыхв своей не ласковой судьбе;корим и нищих, и богатыхв потугах жалости к себе.В душе мы веримв то, что святыблагих намерений пути,но адским пламенем объятысоблазна сочные ломти.

Под знаком стрельца

Ко Дню поэзии. Неисправим

романтикам посвящается…

Всегда остаётся за кадром,всё то, что таится внутри.Глянь!.. Звёзды амфитеатромскрывают иные миры.В бутоне цветка зарождаясь,волшебная сила землина зорьке росой умываясь,лелеет его лепестки.Ребенком своим восхищаясь,устало-счастливая матьс великою тайной прощаясь,готова всё сыну отдать!…И в этих загадках природы,есть тайные знаки Творца:однажды небесные сводыменя превратили в Стрельца!

Звезда над медной крышей

…Рисуйте жизнь в её деталяхна белом ватмане судьбы —и, может статься,на скрижаляхпредставят Боги их гербы.…Цените тонкие намёкинеглазурованных сердец:вы прочитаете в них строки,что закодировал мудрец.…Храните следвоспоминанийв неярких бликах тех свечей,что греют душив час страданийу изголовья матерей…* * *Для этих трёхчетверостиший,как для Небесного Царя,встаёт звезданад медной крышей,играя роль поводыря!

«Я не знаю куда…»

Я не знаю кудаисчезают мгновенья,по утрам иль ночам,отправляясь в полёт.Может быть,они ищут пути отступленья,полагаясь на чуткий автопилот.…Я не знаю кудаисчезают сомненья,вместе с талой водойу излучины рек.Может быть, их уноситДракон Просветленья,в тонкий мир, где в блаженствеживёт человек.…Я не знаю кудаисчезают признанья —неизбежные спутникискромных побед.Может быть, к нимприходит в минуты отчаяньябескорыстная помощьот звёзд и комет.…Я не знаю куда приведётменя исповедь,что измерит дела и мои все грехи.Но уверен, что в сердцепострою я изгородь,за которой спасутсялюбовь и стихи!

Перекати-поле

Перекатами по полюразлетелись как шары,те кусты, что ищут волю,невзирая на бугры.Не сидится им на месте,и несут на край землисемена в своём протестесквозь туманы в ковыли.* * *Так и люди через годы,унося печали прочь,побеждая все невзгоды,вновь идут и день, и ночь.…И рисует вольный ветерв судьбах линии Творца,наполняя —как в рейсфедер —смыслы жизнив их сердца!..

Одногодки

Малиновые листьячерноплодкипо вечерам глядят в моё окно,а с фотографийсмотрят одногодки,которых нет со мной уже давно.Казалось, нам не будет сносу,но время не воротишь вспять…и шестерни служебного износазубчаткой скорбистали управлять.Афганистан… Чечня… или Ангола —приказ звучал, как грозовой набат,и позывной разведчика «Монгола»шептал как мантру раненый комбат.Мои друзья прошли огонь и воду,и мне пришлось немного повидать,такого, что для штатского народанельзя пером поэта описать.Малиновые листья черноплодкипо вечерам глядят в моё окно,и выпивая третью рюмку водки,я вспоминаю всех до одного…

«Мне ненавистна…»

Мне ненавистнахитрость лизоблюдов,слащавая и подленькая лесть.Видны пороки,как горбы верблюдов,в пустыне жизни,где распята честь.Поруганы штандартыи присяга…Сегодня в моде —немощная спесь,но гордый флагсвященного «Варяга»не позволяет задомв лужу сесть.* * *…Пришли другиевремена и нравы,которым совесть вовсе не указ:похоже были мои предки правы,когда их к цели вел иной компас.И верю я, что море сдует пенус сиюминутных,грязных барышей,и призовёт к суду Геенну,в огне сжигая лживых трубачей.

Таруса

Неповторимая Таруса —жемчужина брегов Оки!Зимой морозной седоуса,хранит истоков родники…* * *Белогривая красавица Окаприглашает посетить Тарусу.В городе поэтов облакапроливают слёзы по Иисусу.В перевитойвышивке Творца —тайный смыслзагадочной картины:над Тарусой звоны бубенцаохраняют памятник Марины.У подножьяВоскресенских гор,где часовняв старорусском стиле,бьёт источникс самых давних пор,усмиряя боли и гордыни…Здесь музеи помнят именалучших представителейРоссии:никчему большие города,раз на свете естьсовсем иные!Не идут в Тарусу поезда:воспротивилиськогда-то люди…И природав благодарность – навсегдасохранила красоту округи!

«Бескорыстье…»

Бескорыстье —товар очень редкий,и сегодня совсем не в чести.Это вам не лимониль конфетки:на прилавке его не найти!..У него нет цены и акцизов;срока годности нет и реклам.Для изящныхи милых капризовне доступен онв помыслах дам.Бескорыстье —скорее находка,как без ручки души чемодан;возле пирса без паруса лодкаили с водкойгранёный стакан.Это то, что когда-то все дети,посылают родителям в дар:мир любви,обретённой на свете,где нет слова такого —              «товар»!

Визитка

Я распахнувнутри себя калитку,и побреду на поиски души,которая оставила визиткув зелёных листьяхгорной черемши.Присяду пред дорогойна пенёчекзасохшей у береговсудьбы ветлы,и горсть землия бережно в мешочекнасыплю там,где помыслы светлы.…Где ветер лёгкимдуновеньемиграет с перышком,как будто невзначай,и делится Всевышнийоткровеньем:«Входите теснымивратами в рай!»Найду свою тропинку,что поуже:ведёт через калиткунапрямикк моей душе,кому-то очень нужнойв обычной жизни…       В горький миг…

Деревенская дорога

Деревенская дорога —без начала и конца:от родимого порогадо небесного венца…Летом – пыль,зимой – забава:русской лирики душа!Величаво, будто пава,средь полей бежит она.Извиваясьна просторах,как печальная судьба,на зелёных косогорахветром балует себя.Под свинцовымсерым небомс первой каплею дождявозвращаетк отчим скрепампод берёзой у пруда.Вся исхожена и в ямах —тянет лямку до конца…И в заморскихдальних странахне найти ей близнеца!..

Гора блаженств

Я на горе блаженствнайду уединеньеот праздных мыслейи мирских забот:в нём обретузаветное спасеньеот суетыи мелочных хлопот.Избавлю мирот скуки и сомненья —найду родник,где каменный цветокдарует мастерувершину вдохновеньяи творчестваживительный глоток.Там, в тишинетенистых терренкуров,услышу рокотгорного ручья —им укрощу,как дрессировщик Дуров,коварный нравникчёмного вранья.На той горе нет местагрубой фальши,зато всегда естьместо у костра —чтоб согревал огоньмоих друзей и дальше,да освещала ночьнетленная искра!

Охота за чудом

Уходя на охоту за чудомв заповедную синюю даль,припадал к драгоценнымсосудам,заменявшим       Священный Грааль.В них хранилосьволшебное зельес голубою водой родников,выходящих из подземелья,как посланникиспящих богов.Я искал свой трофейна равнинах,и в туманахпромокших полей —засыпал в изумрудныхдолинах,провожая в полёт журавлей.Шёл вдоль рек,по пригоркам и склонам,слушал тайныдремучих лесов;целовал —непременно с поклоном! —крест нательный,завидев волков.Вспоминая,       что голод – не тётка,сухарём заморив червячка,представлял,как с сольцою щепоткаприглашала на запах дымка.* * *Мой походзатянулся надолго…Скучен мирбез мечты и чудес!И как нитку искала иголка —так и я… свой искал интерес!

Тропа любви

«Благословенны те дожди…»

Благословенны те дожди,что дарят счастьевсем улиткам;возводят радуги мосты,в любви признавшисьмаргариткам.Они приходят в этот мирне пузырямив мелких лужах —а тамадой на славный пир,смывая вьюгив наших душах.И в каждой капле ароматнезабываемых мгновенийусилен в памяти стократкустами влажными сирени.Грустят забытые зонты:от них немноготолку людям,когда июньские цветыподобны ярким изумрудам.Звучит мелодия небесволшебной увертюрой лета,и ждёт от солнышка чудесдуша промокшего поэта!

Поцелуй

Небрежно бросив поцелуйна край скамейки у подъезда,исчезла ты в потоке струй,дождя, не спавшего в сиесту.И шлейф духов,как звездопад,неуловимый и желанный,в манящей дымке наугадписал портрет благоуханный.…А в лужах морщились лучинеукротимого светила —и рожи корчили онипустой скамейке пилигрима!

Портрет

Янтарно-огненный опал,обласканный лучами солнца,портрет с закатом заказалу хрупкой кромки горизонта.Слились в нём камень и огонь,и, окормляя душу светом,бросали людям на ладоньключи от счастья с амулетом.Опал в закате узнавалчерты, знакомые с рожденья,и понемногу ревновалк вечерней красоте мгновенья…

Хмурое утро

Унылый дождьвзъерошил листья дуба,нарушив сон гиганта в ранний час,и капли крупныес промокшей крыши срубаглядели наземь, как вороний глаз.Зачем пришёлна землю этот ливень?И что принес он:радость иль беду?..Дождь величаво,как слоновий бивень,поднял на щит Вселенскую хандру.Загнав рассвет за кромку горизонта;расставив тучи по своим местам,привлёк резервы грозового фронта,и мелкий град ударил по кустам.Решив добитьне только настроенье,прижал к земле гусиную траву,но радуга, как чудо и знаменье,вернула небу жизнь и синеву!..

«Вторые сутки снегопад…»

Вторые сутки снегопад…И значит снова всё по кругу:метель… пурга…тревожный взгляди охлаждение друг к другу.Как новогодние шарывисят на разныхветках судьбы,и много лишней мишурыв озябших душах на распутье.Застыли стрелки на часах…Остановили бой куранты…А где-то там, на небесах,снежинки встали на пуанты.Вторые сутки снегопад…И замело тропинку в поле,ту, на которой в звездопадлюбовь сияла в ореоле.

«У неподаренных цветов…»

У неподаренных цветовна лепестках живёт надежда,но ленты шёлковых оковим души ранят неизбежно!Их аромат неуловим:прозрачным флёромокаймлённый,он, как крылатый Херувим,стихией пятой возрождённый.* * *…У всех отмоленных грехов,что участь ждутсвою прилежно,грусть неподаренных цветовна лепестках спит безмятежно.

Страсть

Без оправданий и границ,ломая нравственные скрепы,глядела страсть из-под ресницна судьбы, что рубила в щепы.Бросала их в шальной костёр,в котором плавились надежды;…а в пепле виделся узор,сердец, сплетённых,как и прежде.И, согреваясь у огня,страсть (необузданно краснея)смотрела долго сквозь меня,как нимфа моря – Галатея…

Маленькие радости

Маленькие радостис любимой —счастье в каждодневной суете.В нашей жизни,ангелом хранимой,стали яркой краской на холсте.Нам вдвоём не скучножить на свете,и сидеть на даче взаперти…Выросли давно уж наши дети —от сердец «отрезаны ломти».Мы, конечно,выезжаем в город —по делам… Прическа, тодасё…Не в кафе!Ну, если только повод —можем, как на грех,пойти ферзём!Годы – это что?..Одно названье!Главное – душою не стареть!Помнить, что почётнейнет призванья,чем на внуковс гордостью смотреть.

Куст ракиты

Нам душаприоткрыла калиткупод ракитой у сонной реки,и в туманную, сизую дымкук ней навстречулетят мотыльки.Ты на плечинабросив накидку,притянула меня за рукав,и глазамистрельнула навскидку,о себе ничего не сказав…* * *Где-то тихо играла гармошка,догорали в костре огоньки…И осталась в золе та картошка,что с тобою мы ночью пекли.

Звёздное сольфеджио

Перебирая сердца струны,учил аккорды и баррэ.…У нотной грамоты фортунысигналы в точках и тире.Летит «морзянка» по планете,и замирают небеса,когда на чёрном трафаретевдруг зажигается звезда!* * *Не подобратьключей скрипичныхдля тех мелодий, что в душесияют золотом пшеничных,колосьев в звёздном купаже!

Помолвка

Она искала в междумужье —как в междуречье берега,и расчехлив своё оружье,снимала с шеи жемчуга.Бросала в топку наважденьясвой опыт горестных побед,и проклинала все сомненья,как бесполезный амулет.…Вновь рисовалакаждый вечерв красивой женской головемечту о счастье подвенечномна белоснежном торжестве.Так продолжалосьочень долго,а годы уносились в даль…но всё исправила помолвка,и из души ушла печаль!

«Янтарных яблок переливы…»

Янтарных яблок переливысродни закатам над Окой —они божественно красивыв минуты страсти роковой.Запретный плод —он вечно сладок,и солнца луч, как херувим,с мечом огнейсвоих лампадокТворцом приставленбдеть над ним.Но не всесильны даже Боги:любовь изгнаньем не убить!Не будем к пращурам              мы строги —в саду Эдема нам не жить.* * *По вечерам закаты сновауводят в даль мои мечты…а над воротами подковахранит очаг от пустоты.

Розовый налив

Под монотонный шум дождясклонились яблони от яблок,и в янтаре медовых рамокуснула осень у пруда…Ей снилось ласковое солнцеи пять весёлых жёлтых пчёл,собравших лапкамина донце,живицу из сосновых смол.Проворныймуравей на ветке,умывшись падевой росой,тащил трофеи из разведки,спеша с добычею домой.Ползла промокшая улиткапо краю утренней звезды,а приоткрытая калиткапрощалась с летом до весны.Недолго сон тотпродолжался,и дождь закончился давно…В любви я к осени признался,увидев яблони в окно.

Околдованная осень

Околдовали бабы осень,и повернули лето вспять…Оставив в прошломжизни проседь —решили девки погулять!В златые косы превратилипрямые хмурые дожди;небрежно в локоны завилирябины лист на бигуди…И тонкой нитью паутиныпрошили рощи и стога,увидев около стремнинылюбви осенней берега.В цветные шали нарядилипролесок в поле у ручья,и в сказкутропку проложиливдали от злого воронья.…И разнесласьпо дальним весяммолва о сказочной любви,в которой женщинв поднебесье,зовут, курлыча журавли.…В которой горькая калина,роняя алую слезу,как будто девичья кручинавсе тайны спрятала в лесу.…В которой стройная берёза,напомнив женскую судьбу,в мох горделивого утёсабросала жёлтую листву.Ожили краски на природес восходом солнечных лучей…названье бархатной погодедал ренессанс календарей.* * *Нежданным чудом обретенийсентябрь балует сердца,и женским чарам обольщенийне будет никогда конца!..

Лавандовые поля

В мурашках утренней росыполя лаванда обольщала,и ревность высохшей лозыеё невинность вызывала.Слезой лиловой горных фейнаполнен былпарфюм из Грасса,и Жан-Батист, как чародей,знал толк в искусствеанфлеража.Да… в одержимости своейдостиг сей мастерсовершенства!Он покорил сердца людейволшебной каплеюблаженства.* * *С тех пор нежнейший аромат,рождённый горами Прованса,как в виноградниках мускат,сокрыт лозой непостоянства.

«Благословенна красота…»

Благословенна красотав хрустальном куполе заката.Она хранить обреченанебесный храм от Герострата.Спасая мир – ей сужденопознать гармонии природу;и, как в открытое окно,впустить луч света в непогоду.…Благословенна тишинав объятьяхсолнечной долины,когда слеза Творца виднана тонких нитях паутины.Её разбудит тёплый дождь,упавший радуге на плечи,в тот миг,когда судьбу найдёшьна узком мостике предтечи.Благословенны небесаи жажда маковой росинки…и нет такого мудреца,чтоб указаллюбви тропинки.

«Ах, зачем вы меня на рассвете…»

Ах, зачем вы меня на рассветеразбудили, шальные ветра:мои листья, как взрослые дети,разлетелись по весям вчера…Мне без них одиноко,бездушно —в день осенний стоять на юру,и склоняю я ветви послушнонад опадом в прозрачном бору.Я б за ними сама полетела,оторвавшисьот мощных корней,только жаль,что совсем постарела,пока гладила кудри детей.…Поднялись ониразом над лесом,золотую разрушив копну,будто шпагойс изящным эфесомразрубил их полёт тишину…

Место силы

Я люблю приласкатьодиночествона обочине русских полей,и найти, как вещаетпророчество,место силы,где травы пышней.Где ковыль,убегающий волнами,как роскошные гривы коней,поглотивразноцветие с пчёлами,передаст мнепривет от степей.В синеве васильковойромантикисоберу все ромашки окрест;будто в детствеконфетные фантикипоменяю на маковый квест.* * *…Я люблюприласкать одиночествона обочине русских полей,и забыв на минуту пророчество,отрешиться от бурных страстей.

Вечер в кафе «Парадиз»

Бассейн инфинити…Бутылочка проссеко…Закат у моряи вечерний бриз.За дальним столикомдва старых человекасмотрелина шикарный барбарис.Его рубиновые гроздьявновь возвращалив те года,когда судьбышальная гостьясвела их жизни навсегда.Наперекор молвеи сплетням;людским законам вопреки,сердца оставивсвоим детям,они сплели любви венки……А годы пролетали мимо,как стайка чаек над волной,и старость —медленно, красиво —их накрывала, как прибой…И в этот дивный летний вечерв кафе с названьем «Парадиз»согрел их души егермейстер,исполнив маленький каприз.

Пламенное сердце Шопена

Звук у дождябыл превосходный!И, нежной музыкой пленим,Шопен на клавишах холодныхиграл ноктюрн, как пилигрим.* * *На сценах Вены и Парижа:этюд… мазурка… полонез.Аристократы и афишалюбили вальсы до-диез…Шопен мечтало польских реках,и видел Краков по ночам.Он сердце завещал навекизамуроватьв Варшавский храм.Был гений нот и романтизмауслышан Богом и людьми:шедевры польского лиризмасогреты пламенем любви!

«Уходит май…»

Уходит май,оставив напоследокнеповторимый аромат.Сиреньюотливая слепок,весна застыла в нём,как бархатный закат.…Уж первыйсолнца лучподарит скоро лето,насытив краскамипредгорья и луга.И в шлейфе ландышейвесенняя вендеттавонзит свой мечв златые берега.* * *Так и останетсянавеки юной,в цвету черемухии трелях соловья —любовь весны(той ночкой ярко-лунной,что провожалав дальний путь меня…)

Через тернии к звёздам

«Живое тянется к живому…»

Живое тянется к живому…Есть в этом радость бытия,и не должно быть по-иномуна срезах вечности, друзья!Бог создал из ребра Адаматворенье сказочной красы.В саду Эдема амальгамасвязала грех и плод любви.Живое тянется к живому…Есть в этом прелесть бытия,и мы по кругу роковомуидём дыханье затая.

Право на ошибку

Имея право на ошибку,я не боялся рисковатьи очень часто за улыбкуготов был многое прощать.Меня роняли, предавали…я падал, поднимался вновь…И все невзгоды доказали,что в жизни главное – любовь!И, как в любом из нас, наверно,во мне есть множество начал:удар судьбы не ждал смиренно,и в ярость мысли превращал.Потом жалел, кого обидел;себя за это презирал,и находил в душе обитель,где гнев на милость замещал.Не одинок в своей я вере:и в сердце звон колоколовдуши откроет настежь двери,срывая шапку средь лугов.

Шторм

Безликие пустоты бытия;потеря смыслов, чаяний и планов…Срывает ураганом якоря —последнюю надежду капитанов.Всё лишнее летит за борт…возводят к небу руки капелланы;скользит по палубе ботфорти грог разлит в гранёные стаканы.А время продолжает свой отсчёт:и крик отчаянья летит над гранью,а вместо Марса видит звездочёткометы душ, готовых к покаянью.Вдруг ветер покидает паруса,и крылья расправляет чайка.…А юнга, вытирая пот с лица,поверил в то,что шторм отнюдь не байка.

Гавань

…И в нашем миребренном и жестокоместь гаваньбескорыстья и любви,где в сердцебесконечно одинокомзимой поюти свищут соловьи.Наперекор невзгодамлихолетий,пройдя сквозь дым,туманы и метель,императивом чувстви междометийвесну встречаетрадостно капель.…А за плечом(конечно же —за правым!)есть Тот, кто насспасает из руин;за душу боретсяс лукавым,и направляет к вере —Херувим.Не одиноки мына белом свете!И путь для каждогозагадан наперёд…Перед людьмии Богом мы в ответе,за место в гаванидля нищих и сирот.

Медвежья шкура

Мою душу, как шкуру медведя,распластали на рыхлом снегу,и прошласьпротив шерсти вендетта,кистенём разрывая мездру.Били долго… Хотели согретьсяна январском, колючем ветру:всё пыталисьв глаза мне вглядеться,дабы ужас прокрался к нутру.И взаправду уже было сложноразобраться – где верх, а где низ.От ударов наотмашь, возможно,организм мой болезненно скис.В ту минуту вонзилась иголканепривычных к добру скорняков,и душа, как сплошная наколка,возродилась из рваных клочков.* * *Этот сон мне приснился под утро:непонятно к чему и зачем.И, наверное, было бы мудропозабыть о нём: напрочь… совсем!

«Бездонное небо…»

Бездонное небоколючками звёздвцепилось за кромкуВселенной,и ультрамариновыйгазовый хвостк комете прирос дерзновенной.Себя не жалея, сгорая в пути,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.