Сумасшествие. Современная поэзия

Сумасшествие

Современная поэзия

Оксана Шапеева

© Оксана Шапеева, 2023

ISBN 978-5-0056-2668-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сумасшествие

Всё в нас от мизинца до самых пят —Лёгкое сумасшествие, безрассудство.Мы выплываем из бездны с лицом безумца,Которого не волнует, что говорят.Летом в груди загораются маяки,В мир принося глубину и другие смыслы…Запах и цвет отчётливей, даже мысли,Всю растворяя горечь, стают легки.Ни тебе боли – ноющего щенка,Утром за пазухой только одни рассветы,Медленно переходящие в шумы ветра,Которые ты осязаешь, наверняка.Всё настоящее, значимое – в простом,И происходит, как море, без репетиций,Словно ещё не утро и просто снитсяЖизнь из моментов, вылепленная в ком,И безрассудство, сокрытое в наших лицах,Пока мы лежим тут, как рыбы в воде ничком./19.06 —25.06.2020/

Тьма

Падаю в звёздную бездну, а там – тьма.Дым отражаяна сетчатке,плащом укрывает пространство,проникает внутрьдуши и плоти.Но звёзды сияют весьмаярко, и даже сильнее, настолько,что, кажется, солнце вот-вот и меняпроглотит./4 марта 2020/

«Всё это намного проще, чем книги рая…»

Всё это намного проще, чем книги раяИ записи об идеалах и красоте.Таких, как я же, в принципе, не выбирают.Такие, как я,всегдане те.

Мосты

Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни однаНе цветет, распыляя свежесть и ароматРоз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод наСети улиц, – как будто город совсем горбат.Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог,На которых рассвет оставил вчера печать.Обнажается стон души, – кто-то спрятать могЕго глубже ещё, мне же попросту не унять.И бессмысленны все попытки свести мосты, ноЧто ни пройдено, – всё уроки и способ бытьЧуть светлее и лучше. Когда ж я уже остынуВ этой роли упрямой, где рассекают лбы?Говорят, мол, мы после «прямеедержимспину».Ну, хоть раз эту роль проклятуювыдержать бы…/01 марта 2020/

«Этой боли нет оправдания, но мы ищем…»

Этой боли нет оправдания, но мы ищем.Что ни холод во мгле, то руины и пепелище.Я не буду уже смиреннее, выше, чище,В этой роли мое безумие победит.Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш,Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна,И уносит меня в эту пропасть волной ударной,Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.В этом городе так же тошно, и ран не лечитМой последний рассветный поезд вчерашней встречи.Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий,А дожди меня гладят влажностью: «Я с тобой».Подари же мне, небо, умение не калечитьСвою душу. Оставь меня,просто оставьпустой./Сентябрь, 2019/

Осенний синдром

Я почти перестала писать, разучилась жить.Время вспорото, словно забытые этажи.Я – слабак, я – усталый кит. Ухожу под лёд.Расскажи мне, что так отчаянно в нас поёт!На восходе моя печаль осыпает дом,Я пытаюсь быть сильной, несокрушимой, ноМне мерещится, что того места, где мы вдвоем,Никогда не случится даже в мечтах/кино.Понедельники бьют стеклом, а потом горят.Мы не будем как те, о ком сладостно говорят.Это осень, не разбавляй ее, так допьём.Нас ведь нет. Мы – простой осенний хмельной синдром./11 ноября 2019/

***

Говорят, гармонию обрети,будь – поток воды, гладь озера, тишина;будь как точка отсчёта, пропускающая все горести мимои не ведающая боли,словно мир помещается на ладони, и небо свежестьюпокрываетвсе поля и выросшиеиз ниоткудасерые города, —там сухие каменные лабиринты и вечный хаос,отнимающий время.Только боль обитает во мне,как глубокая ночь,не имеет совсем ни жалости, ни пощады —океан без края, и бéрега не видать…Под ногами бездна холодной тьмойсмотрит. И самый страшный враг мой,обливающий одиночеством словно лавой,только что приготовленной для меня,подаривший горечьникчёмности, – та всё ещё колет в горле,сжимает гортань, заставляямолчать.Говорят, гармонию обрети,стань сама вселенная в рукавах,только время кончается,иссыхает, распадаясь на атомы;остаётся один мой враг,самый страшный, безжалостный и жестокий ко мне —я сама./февраль, 2020/

«Мир затерялся между клавиш…»

Мир затерялся между клавиш.Сладким ароматом оселна белом и черном, —так пряно пахнут орхидеи,выросшиев самомсердце./07.02.2020/

«Сколько падали бы и гибли – проходит боль та…»

Сколько падали бы и гибли – проходит боль та,Что рвала голосами ветра и льдом под кожей.А такие как мы сумасшедшие – все похожи,Электрическими разрядами в сто два вольта.Время скидывает все маски, плащи и шляпы,Затирая надменность, вычурность белой краской,Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), —Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.Знаю, кажется, что не выжили под заваломТех обломков чужого мира, что был так тесен.Только чувство как книга: читаешь её – всё мало,В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.И когда вместо боли утро в груди зажжётсяФонарями, не побледневшими от простуды,Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце.Этим утренним солнцемдышать я отнынебуду./05.02.2020 – 06.02.2020/

«Бессонница приходит по четвергам…»

Бессонница приходит по четвергам,ещё по субботам, вторникам и в дожди,кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам,вплетается в волосы голосом голых льдин.Она обнажает чувства, не говоряни слова, бросая пудовые якорямне в душу, я, задыхаясь при том, тонув пустом безразличиивыгоревших минут.Едва уловимый свет, на стене осев,рябит, ускользая под взором большой луны.В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,и мир обретает дыхание тишины.Бессонница о тебе прогоняет сны,хотя все равно о глазах твоих говорит,не излечивая и касаниямизари.Бессонница – надоевшийночной бронхит,и после него – стихи./07.01 – 09.01.2020/

Остров

Если я – остров,то пуст и необитаем,чтобы всё скалы, голые берега;море холодным гулом весь склон питает,с севера зазываяснега.Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,чтобы с большой земли не нести обид.Только немая боль обитает рядом,тлеет, дымя.И дым ееядовит.Если погода,то дождь и сплошная сырость,ветер гудит, пробирающий до нутра.Каждый прохожий,кутаясь в шарф, невольноопасается, что я останусьдо утра.Но изредкаулыбаясь и мневсё же.

«Ты – море. Холодные волны рябью…»

Ты – море. Холодные волны рябьюменя поглощают, я быстро иду ко дну.Я – не герой романов, поэм, историй.Я просто глупец, решивший в тебетонуть.Не будет ни звёзд, ни города, ни свечей.Луна опрокинет чашу, всю тьму надев.Останется образ глаз твоих, губ, плечей;и я под стихами, как рыбана дне./Декабрь, 2019/

«Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать…»

Вот захлебнешься в ярости, – сразу падатьИ со дна безумие соскребать.Но не бывает хуже на свете ада,Чем наш разум, запертый под печать.То, что не выжило, стало самой пустыней,Птицы там не летают и не поют…Я прогоняю стаи своих унынийИ остаюсь сгоревшая на краю.Мне все твердят, мол, не под тебя кроилиМир, и умей крутиться в его золе.Я воздвигаю город из черной пылиИ продолжаю в нем о тебе болеть.Не отпускают тучи, но я вдыхала бГолос твой, утопая… Рассвет горит…Не осознать, как тебя совершенно мало.Вылечи меня, вылечи от обид…/Октябрь, 2019/

Утро одной весны

Город гладит тебя босымВетром, с окон снимая дым,Словно плащ из ночи полотен:Горизонт – невесом, звук – плотен.И, ещё не поднявши век,Утро к новой придёт главе,Не спеша соберёт с трав ноты —Те застыли во мгле давно. ТыПод уютом закрытых штор.