Я давно не ношу драгоценных колец

Я давно не ношу драгоценных колец

Тамара Завалкина

© Тамара Завалкина, 2022

ISBN 978-5-0056-4021-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Как лёгкий всплеск…»

Как лёгкий всплеск,Волны накат, —Журчат стихи…Улыбки блеск,Зрачков агат,Изгиб руки…Ты – жизни крайСвоей, моей —Отдай, возьми…Упрямый рот,Бровей разлетТревожат сны..И шапка ласковых волос,Как листьев медь.И трудно думать,И всерьёзВ глаза смотреть.Шутить и подбирать слова,Которых нет.У бровки —Жёлтая траваИ чей-то след…Упругий следТвоих шагов.Упрямый след.И дверь закрыта на засовПреградой лет.Давным-давноВ моей рукеГорит свеча,И лёгким шёлкомПолотноСкользит с плеча.И отражается в стеклеТвоя щека…А жизнь, мой милый,На землеТак коротка!

Осенний снегопад

Осенний снегопад, подарок ранний!

Ты дорог мне, как много лет назад.

В твоем волшебном сказочном тумане

Уснувшие влюбленные стоят.

Их окружают снежные поляны,

На них березы белые глядят,

И дальних звезд немые караваны

На них бросают свой горящий взгляд.

Для них на струнах исполняет ветер

Лишь им двоим написанный романс,

И их двоих счастливее на свете

Вы, верно, не найдете в этот час.

Девчонки разметнувшуюся челкуИ парня непокорнейший вихорПокрыли белоснежные иголки,Как свадебный подаренный убор.И нежные пушистые ресницыПод снегом зачарованно дрожат,И как слезинки катится по лицамРастаявший осенний снегопад.Пройдут недели долгих ожиданий,И первый снег закружится опять.И будут также в сказочном туманеУснувшие влюбленные стоять.Ноябрь 1966

Читайте больше стихов

Вечер Евтушенко.– Вечер Евтушенко?Что это такое?– Постоим у стенки, —– Может и не стоит.– Очень актуально?– Говорят не лишне.Так болтали парниВ коридорной нише.А в просторном залеНе хватило стульев.Голоса жужжали,Словно пчелы в улье.А потом забыли парниПарни о побеге,И стихи сходили,Как белые снеги.И рыбак нагнувшись,Хитро улыбался.Только бляхой-мухойБольше не ругался.И бежала РиваВдоль барачной стенки,И была красивейИзуверки-немки.И любовь чужаяОживала с нами,Нас предупреждая,Чтоб не забывали.За окном шумела,В зал врывалась осень.Голос оробелый:– Мы еще Вас просим.Это были парни,Скептики из ниши.А стихи взлетали: выше,выше, выше!Ноябрь 1969

«В Москву телефонов уходят девчоночьи челки…»

В Москву телефонов уходят девчоночьи челки,Как потертые двушки в щелки.И бредет по Москве миллионноязычное эхо,Шума, и смеха.Только мне не войти в автоматы Москвы телефонной —У меня на пути – подмосковные тихие клены.И летят надо мной распростертые рукипространстваСквозь полуденный зной, как прочерченный знакпостоянства.Только мне не сказать это очень короткое слово-Все равно не увидишь глаза, только речь у меняне готова.Только снова дрожат оробевшие влажные пальцы,И на кнопку нажать безнадежно пытаются.И другие девчонки почему-то молчат в автоматах.Может просто не щелкнул рычажок, завсегдавиноватый!Может просто не в силах автомат проглотить вашидвушки?Как не может он силой породнить чьи-то души!А Москва все гудит, телефонными трубкамимножась.Ты ответа не жди. Мой ответ – невозможность.Лето 1969

Посвящяется Оксане Толкаченко, в день её рождения

В октябре темнеет раноЗа окошком снег и грязь.Почему же ты. Оксана,Не в июле родилась?Знаю я, ты любишь лето,Любишь солнце и цветы,Подниматься до рассветаИ гулять до темноты.Помнишь стаи белых чаек?Море синее у ног?Море ласково качаетИ бросает на песок.И арбузами встречаетСевастопольский базарЛоб и плечи покрываетАбрикосовый загар.Но уже стучат колёса,Облетают тополя.И вплетают ленты в косыВ первых числах сентября.Впереди метели, вьюги,Ты вздыхаешь и молчишь,Это значит ты о югеВспоминаешь и грустишь…Октябрь 1992 год

Ода Борису Гребенщикову

Они перед сценой стояли вчера.Как пред алтарем, на коленях.И нимбом светились прожектораНад богом их поколенья.Горящие спички, как мотыльки,Под музыку тихо взлеталиИ светлые волны волшебной рекиИграли в таинственном зале…Предельно скупа золотая строкаИ музыка неповторима.Поющие струны в горячих руках,В искусных руках пилигрима.Как странник бродячий, как юный пророк,Как отрок в безлюдной пустыне,Как солнечный Моцарт, как маленький бог,Своим талисманом хранимый.Он легким аккордом на миг обрывалИх душ наболевшие струныИ золотом, золотом он рисовалНа шатких колесах фортуны.Он пел о луне и подлунных мирах,Об этом загубленном мире,О звездах, горящих в ночных небесах,А голос терялся в эфире…Но путь восхожденья и долог и крут.Движенье и только движенье,Разбитые локти потом заживут,Как раны от тех унижений,Когда его гнали и били кнутом,Травили, как дикого зверя,Но музыка прежде, а слава потомНадежды, и снова потери…Горячее солнце катилось в зенитИ год високосный кончался.С невестой – удачейРоссийский пиитТайком заграницей венчался.Опять проглядели – так было всегда,Так было еще с колыбелиИ лучшие парни в лихие годаПо тюрьмам российским сидели!Но время другое, пойми и простиИ мы тебе тоже поверим —Невесту-удачу поможем внестиСквозь плотно закрытые двери.Он пел и играл и творил волшебство,Пробившись сквозь стену молчанья,И чистые светлые песни егоНабатом любви прозвучали.Играет улыбка на тонких губах,Дрожат чуть прикрытые веки, —И голос знакомый звенит в проводахНа волнах двадцатого века.1993 г.

Hа могиле его не рыдайте…

Памяти Игоря Талькова

Ты навеки умолк сероглазый,Непрочитанный нами поэтПод шатром из ваганьковских вязовНе допев свой последний куплет.И бессильно рыдает РоссияНа прострелянном сердце певца.Почему ты опять отпустилаВ дальний путь дорогого гонца?Почему мы не в силах, Россия,Уберечь своих, лучших детей?И строчат твои ливни косыеВ деревянную их колыбель.И убийцы гуляют на волеИ любимые любят других.Забывает народ поневолеПро недавних кумиров своих.Помнишь свечи свои и лампады,Колокольные звоны, посты,Куполов золотые громадыИ на башнях кремлевских кресты?Вот такую любили поэты,Пpo такую слагали стихи.И сегодня, наверно, за этоМы тебе отпускаем грехи.Он твой крест целовал и молился,На коленях без шапки стоял,В потемневших от копоти ликахСокровенную правду искал.И нашел… И к любимому богуБелый всадник на белом конеОн поднялся небесной дорогойИ растаял в эфирной волне.На могиле его не рыдайте,А кормите бездомных котят,Только свечи ему зажигайте, —Пусть лишь белые свечи горят…1993 г.

ОДА ЮБИЛЯРУ

У каждого в жизниСвой собственный путь:Вокзалы, причалы, привычки…И жизнь норовит

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.