В четыре строчки мысль уместится вполне…

– Чем раньше смерть – тем путь светлей!

– А ты, признайся, не хотела местами поменяться с ней?

– Ей все равно, что здесь, в болезни,

что рядом с Господом в раю.

(И все ж хлопочешь – чем полезней утробу ублажить свою)

– Зачем ей жить, раз невозможно

создать семью, иметь детей?

(А мне, чем дальше – тем тревожней и атеисты всё милей.)

***

Хотя б одного, озверевшего Савла -

из тех, кто одежду делил у Креста -

Вернуть в человеческий облик! И славно…

И жизнь моя будет не вовсе пуста.

***

Благословите! Но не мимоходом,

движением привычно-машинальным,

заблудшую из Вашего прихода

овечку, что в лугу пасется дальнем,

а так, что б на мгновенье показалось,

что девяносто девять – позабыты!

Мечтанья дерзки, в них смиренно каюсь

и верю – Вы не будете сердиты…

***

Не сотвори себе кумиров

из самых близких и любимых,

Не оскорби величье Бога

служеньем идолам земным.

О них молиться слишком страстно

и бесполезно, и опасно,

Господь за то карает строго -

по силе преданности им.

***

Мне трудно допустить и на минуту,

что верит кто-то, будто шар земной

возник однажды просто, сам собой.

Творцом зовите или Абсолютом,

но Разума игрой задуман мир.

Лишь чудо осознай – устройство зренья,

иль бабочки волшебное рожденье –

чтоб пылью стал пред Ним земной кумир.

***

Гнев Божий страшен только тем,

кто и людей привык бояться.

***

Позавидуешь вдруг атеистам:

этой легкости бесшабашной,

этой мысли, горчащей и чистой,

не вымучивающей ответ…

Их свободе, простой и бесстрашной,

как хотелось бы мне научиться!

Среди тысяч Галактик – букашка,

дерзко кары боюсь… Ну, не бред?

***

Не больше и не меньше сам Создатель

душой твоею занят не шутя -

как золота крупицу ждет старатель?

Я искренне завидую, мечтатель,

что ты эгоцентричен, как дитя.

***

Когда Бог создал мир из пустоты,

фантазии в живое воплощая,

как мать во чреве, дивно ощущал Он

ту первую пульсацию мечты…

***

Живущий совестью и верой – обречен…

Он безоружен перед злом, он раб закона,

В запретах бьется, как олень в плену загона,

не в праве мстить, лишь в грудь удар принять плечом.

***

Когда б принц Гамлет на Востоке где-то жил,

в пустых метаньях и сомненьях не чудил.

Христианин перед злодейством был бессилен,

а там давно бы за отца он отомстил.

***

Расслабься и доверься Богу -

судьбою все предрешено…

Земною логикой убогой

жизнь подстраховывать смешно,

чтоб опасеньем за грядущий

отравлен не был день текущий.

***

И в день шестой Творцом был создан человек,

хоть из земли, однако образом – подобен.

Так просто сказано! – и вот за веком век,

ломают голову: как Образ Тот устроен?

Догадка робкая возникла: ведь Творец

"дитя" в соавторы почти берет недаром!

Пусть имена животным даст он – так Отец

стремленье к творчеству хотел вдохнуть в Адама.

Не о природе мой стишок

***

Во многих сферах я бездарность грешу,

но за одно себе без скромности похлопаю.

Есть к языкам способность, я на двух пишу:

на русском сносно, безупречно – на эзоповом.

***

Я не помню стихов, отлетевших от губ:

пузырей мыльной пены – в родстве иллюзорном,

или зыбких проталин в узоре оконном,

в отрешенности – песнь глухарей на току,

Я не помню в эфир упорхнувших стихов,

истончив при огранке души пуповину,

их отстрелянной гильзою под ноги кинув,

или горстью пыльцы – до созвездия Слов…

***

Я пробудилась ото сна

сегодня бездарью печальной -

был, выражаясь тривиально,

источник вычерпан до дна…

Но всё тащу, хоть и грешно,

неловкий чемодан без ручки,

и в столбик нервных закорючек

так важно мысль облечь… Смешно.

***

Обрывки строк кружатся на ветру,

листве вдогонку улетают рифмы, фразы…

В осеннем восхитительном экстазе

поэтов тянет магнетически к перу!

А может быть, восторги в листопад

даны Творцом, Поэтом Созиданья?

Любовно сочинял Он мирозданье

и добрый отзыв от людей услышать рад?

***

Штопает озоновые дыры,

чинит плащ свой матушка-Земля,

им от беспощадного Ярилы

всех укроет, жизнь нам сохраня.

И любовь, как Землю атмосфера,

нас оберегает от тревог.

Штопать надо всё, что уцелело,

разыскать заветный свой клубок…

***

А мне бы легкое перо – живописать зимы красоты!

На пейзажистах доброхоты не вымещают вроде зло?

Ах, мне бы менестреля дар, элегий в честь прекрасной дамы…

Тпру! Стойте мысли, не туда мы,

шаг влево, вправо – и скандал.

***

Как поэты сродни эксгибиционисту -

тайну сердца, что прячу и от дружеских глаз,

с наслажденьем хочу припечатать к странице,

ощутив себя снова халифом на час.

***

Вот гирька до полу дошла, об землю стукнули качели.

Случались ли чудней дела, чтоб о любовной канители

читать и странно, и смешно, а чаще скучно до зевоты?

С таким изъяном чувств грешно

мне рифмоплетствовать сверх квоты.

***

Уж коль берут тайм-аут даже соловьи,

а не волнуют кровь с заката до заката,

то наш бесхитростный девиз "Не утоми!"

должны блюсти мы, словно клятву Гиппократа.

***

Будет шутка юмора и слеза печали,

будет аут ступора и бойкот молчания,

эпиграмма дерзости, покаянье совести,

и безумство ревности, и смущенье робости,

доброта наивности, хитрость лицемерия,

боль невозвратимости, страхи суеверия,

миражи фантазии, трепет предвкушения…

И тьфу-тьфу, не сглазить бы – перл стихотворения!

***

Я с материнским всепрощеньем -

они ведь голы, как на блюде -

возможный камень осужденья

за все стихи встречаю грудью.

В них, будто в стеклышках мозаик,

дробится авторская сущность.

А как без притч, химер и баек

мне скрасить цельную докучность?

***

Настроенье, зерном в строку,

и упругим побегом – ритм,

ствол в годичных кольцах разлук,

в сердцевине – пират Кариб.

И раскидистой кроной – сюжет,

ветви памяти, лист блажит…

Да, такая вот жизнь, поэт,

не подкрасишь ее, не прожив.

***

«Птица невысокого полета» -

Скажешь, и неловко отчего-то.

А смотри, как радуется лету

и щебечет весело при этом.

Неприметна серенькая птица,

с ласточкой небесной не сравнится,

но ведь корм ничей не отнимает.

Птичка Божья – пусть себе летает!

***

Вторая четверть у Луны, брожу по гальке, жду прилива…

Еще не видимой волны, вдали качнувшейся лениво.

Все поняла… не тороплю. День, два – и голыми руками

проворных слов я наловлю, что к берегу идут строками…

***

Стихи – нет лучше формы, где пожалиться

уместно: с чувством, с толком, без зазрения,

с наивной изощренностью страдательной…

Под ногти – иглы! Плаха – шапито…

Ведь в жизни редко случай представляется

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.