Любовь зла 2.0

Юрий Монарха

Любовь зла 2.0

Опять тропой греха скользит душа, смеясь…

Но слезы непослушные с неё смывают грязь.

Шарль Бодлер. «Цветы зла»

Ну вот! Стихи – и те неправильные! – сказала бедняжка Алиса, и глаза ее снова наполнились слезами.

Льюис Кэрролл. «Алиса в стране чудес»

Вместо предисловия

Многие стихотворные пародии, вошедшие в этот сборник, навеяны творчеством выдающихся, знаменитых, известных, оригинальных и даже моих самых любимых поэтов. Да и как может быть иначе? Кому могут быть интересны властители дум, не знающие, например, чему равна «площадь круга», или постоянно балансирующие на грани языкового конфуза? Тем более, когда речь идёт о любви. Даже пародии пишутся с любовью, но она не всегда добра…

Ю.М.

Литературные пародии

Зимняя любовь

Слишком холодно на дворе,

Зря любовь пришла в декабре…

Слышу голос я ледяной

Роберт Рождественский
Любви сезоны все покорны,Но есть один, что хуже всех.И как любить с улыбкой томной,Когда на лицах мокрый снег?Зимой опасно строить глазки,Когда мороз и сквозняки.Какой интим? Какие ласки?Пальто и тёплые носки!И не присядешь на скамейку,И вздохи, словно из ведра.Глядишь, ещё сломаешь шейкуНеосторожного бедра.То дождь, то лёд – слепой обманщик,Сугробов непролазный плен.Амур уж отморозил пальчик,Устав от этих перемен.То вдруг некстати нос забулькал.Он к поцелуям не пройдёт…Рванёте к дому – и сосулькаНа ваши головы падёт.А если вирус влез проклятыйВ тела, что были так нежны,То уклоняйся от объятийПодруги, музы и жены.В морозы редко сердце тает,И я скажу вам, не тая:Зимой любовь пусть улетает,Как птицы в тёплые края.

Не трогать

Белей, чем бред, чем абажур,

Чем белый бинт на лбу!

Борис Пастернак
Не трогать, свежевымыт я, –От пяток и до век.Мне душу болью вымоталМой друг – велосипед.Как славно мы на нём неслисьВ касанья рук и щёк,Когда б не лужи, слякоть, слизь,И не тупой щенок.Я, жизнь моя, клянусь на бис,Ты тоже как-нибудь,Отмоешься, забудешь гипсИ этот бинт на лбу!

О доброте душевной

Я люблю тебя.

Это значит –

я желаю тебе добра.

Это значит, моя отрада,

слов не надо и встреч не надо…

Вот и старость вдали маячит

Вероника Тушнова
Не отрекаются любя,когда в душе бушуют страсти.А я, увидев лишь тебя,кричу вослед – Да будь ты счастлив!И брошу брошкутебе под ножку.Я так сильно тебя люблю,что к подружке твоей дорожку,хочешь, скатертью постелю.На щеке след помады алой –и не будет всё как вчера.Я добра тебе пожелала,но любовь не всегда добра.Тяжело любить, но прекрасноповеряется конь в езде.Чуть скакнул ты и сразу ясно –эта ноша не по тебе.Мне давно уж забыть поравсё, что вызрело тут слезами.Я желаю тебе добра,но такого, что с кулаками.Сердце плачет, уж скоро старость.Одинокие вечера.Ты с девчонкой, а мне осталасьтолько радость желать добра.

Геймер

Сегодня утром уж в который раз

Я не проснулся – я родился снова…

Булат Окуджава
Я как-то понял без учёных фраз,Без бренного и суетного слова,Что крепко ночью сплю, но каждый разНе просыпаюсь, а рождаюсь снова.Немного странно, я уже в годах…Но прочь рассудка мненья и сомненья.Ведь можно выпить, чтобы как всегдаОтметить этот новый день рожденья.Я к шторам подойду: – Да будет Свет!Записку чью-то рву, не раскрывая.Спешу отринуть суету сует,Тем более, что жизнь короткая такая.Есть благодать – не знать, что позади.Ученья свет и мрак забыты мною.И как же хорошо, как ни крути,Родиться так: в пижаме и с женою.И это плюс, перечь ей – не перечь.Ведь у неё припрятан ключик к раю.Когда устану и хочу прилечь,Я каждый вечер с нею умираю.Пусть эту радость ночью сны сотрут,Я снова оживу, как юный геймер.А, чтобы не забыть, себе к утруЗаписку напишу: Лечись – Альцгеймер…

Презент

Я тебе из Парижа привез

деревянную сволочь:

кубик-любик для плотских утех,

там, внутри – золотые занозы

Александр Кабанов
В сухостой отупевших берёзя привёз с перепоюкубик-любик забавный тебе –из Парижа с любовью.Суть заноз испытал на себе.Если влево крутнуть,выйдет злой Чупа Чупс.Если вправо – спаситель кроватейи чувств,электрический стойкий солдатик.Пусть подарок мойдьявольски груб,когда будем в разлуке,сволочь он, но и похотируб,ты бери его чаще на руки.Ты поверь, Гименея оковне достойны все их Мулен Рожи.Их канкан, то – гопак без штановв исполнении вражеских ножек.Потому, чтоб не пастьв стихотворном бреду,и не сдаться тем ножкам без боя,я и сам для Парижа берукубик-губик с собою…

Раба любви

Да не рви на себе рубашку!

Я не стану другой, не стану.

Это – то же, что стать монашкой,

Если в теле – душа путаны…

Только, знаешь, я даже хуже…

Златенция Золотова
Да не рви ты трусы, бедняжка!И рукой не толкай к постели.В моём теле – душа монашки,Оказавшейся вдруг в борделе.Лучше ты бы нашёл путануИз валютных рабынь Эдема…В твоём теле – душа Султана,Забродившего без гарема.Ну пойми же, мне неприятно…Отчего, почему – не важно.Хуже только – любить бесплатно,Если в теле – душа продажна.Ты уже – возбуждённый атом,Я без сил, но держу застёжки.Это – как не ругаться матом,Если в теле – душа матрёшки.Вот и ягодки без цветочков…Устоять нелегко при этом!Это – как не писать ни строчки,Если в теле – душа поэта.Как же проза твоя убога!Про любовь умолчим, мне душно.Это – то же, что верить в Бога,Когда тело совсем бездушно.

Размышления над ручьём

Спугнув неведомую птицу,

Раздвинув заросли плечом,

Я подошёл к ручью напиться

И наклонился над ручьём…

И, угадав в волне нестрогой

Улыбку чистую твою,

Я не посмел губами трогать

Затрепетавшую струю.

Владимир Солоухин
Любя тебя, но не прощая,Хрипя обидой и тоской,Как тварь последняя лесная,Я ревность вёл на водопой.Но и в ручье прозрачно-чистом,Вдали от прозы бытовой,Такой желанный и лучистыйПривиделся мне образ твой.В воде трепещут твои губыИ насмехаются опять.Я наклонился глупо, грубо,Чтоб образ твой поцеловать.Но рябь волнуя голубую,Давя протесты муравьёв,Я ясно понял, что целуюЛишь отражение своё.Обида, ревность, сожаленьеВ душе моей лишились сил –Своё целуя отраженье,Тебя я понял и простил.

Смотря в лицо

По улицам хожу не так, как все:

Поправ собой все правила движенья,

По встречной пешеходной полосе…

Идя в потоке, видишь только спины,

Идя навстречу, смотришь всем в лицо

Андрей Макаревич
Придумал я, и в сердце нет сомненья,Простое правило, как «Love is all we need»:Ходить пешком, презрев чужие мненья,Вгрызаясь пятками в услужливый гранит,Ходить навстречу всем в любом проходе.Пусть покажусь кому-то наглецом,Но буду долго тем любезен пешеходу,Что я иду, смотря ему в лицо.Идти в потоке, ткнувшись носом в спину?Или чуть ниже? Господи, я прав!А если сзади кто-то дышит псиной,И напевает: «All you need is love»?И я иду вперёд, сомкнув ладони,И прогибаю ими всех, как параход.Мелькают лица, локти, нет погони,Но иногда обидно бьют в живот.Что впереди, удача ли? Погибель?Навстречу часто прёт мордоворот.По жизни лучше мчать в автомобиле.Пугает только новый поворот.

Мания преследования

Я и ты, нас только двое?

О, какой самообман.

С нами стены, бра, обои,

Ночь, шампанское, диван…

С нами всё, что в этом мире

Опустилось на постель…

А над нами кто-то свыше

Всё давно решил за нас.

Валентин Гафт
Думаешь нас только двоеВ этой комнате большой?С нами люстра, ветер воет,И посуда бдит горой.Алкоголем вечер выгнут.В окнах звёздная метель.Ты считаешь, только мы тутОпустились на постель?Негде нам уединиться,И мне кажется, что мыЛишь нули и единицыКем-то созданной игры.Зря ты мне на ухо дышишь,Нам бы лучше «Баю-бай».Наблюдает кто-то свыше,Ты при всех не приставай!

О нежности и кофе

Хоть ты не настоящий,

Как растворимый кофе,

Но действуешь бодряще,

В любви ты супер-профи.

Лариса Рубальская
Поэты дружат с музамиБез ссор и без забот.А поэтессе – мужа бы,Как крепкий кофе в рот.Чтоб действовал бодряще,Журчал, как свиристель,И в спальне был неспящим,И нежность нёс в постель.Ушли года в столетияРассыпанным драже.Но я таких не встретила,Чтоб, как у Фаберже…Тот стар, тот слишком молод,Тот даже не бодрит,Хоть жизнью перемолот,И в чём-то плодовит.Мне не везло с мужчинами,Как с песнями везло –Лишь пенки с капучиноСнимать мне довелось.Судьба моя закованаВиньеткой горькой мути.Мужчину бы такого мне,Что был с Орнелой Мути.Мой сладкий, супер-вспученный,Подманчивый как бог,Я ждать тебя замучилась.И кофе не помог.Так захотелось бодрости,Что обратилась к профи.И по закону подлостиОн жёг, как с печки кофе –Небритым КалигулоюВсю ночь со мной бодрился.Под утро прикорнула я,Он взял и растворился.Всё «профи» супер дорого,Как в лучших санаториях,Но облегчает здоровоНа кофе экономия.

Дуплет на плечи

Мне руки на плечи кладёт

и у другой меня крадёт.

Евгений Евтушенко

…в награду мне за такие речи

своих ног никто не кладёт на плечи.

Иосиф Бродский
Печаль стихами хороводит,Так долго Муза не приходит,А ходят тенью на листеНа муз похожие не те.И Муза грустно ходит где-то,Уже прошли Зима и Лето.Я сердцем чувствую своим,Так будет много Лет и Зим.А эти, всуе что приходят,Они не топчутся в проходе,Мне ноги на плечи кладут,И у стихов меня крадут.Я прячу в суете тетради,Пришли коварные опять.Чего они приходят ради?Ведь силы нету их прогнать.Им грубо сразу не ответишь,Ведь будет громкий «Ай-яй-яй».Стихи писать уже не светит,Им только плечи подставляй.А Муза, если вдруг увидитИх ноги стройные в окне,Она найдёт, возненавидя,Поэта нового себе.Я весь на нервах от недружных,От этих связей мне ненужных.Где ты моя уединённость?О, кто-нибудь, приди, гониПорочную осатанённостьТех, кто приходит без любви.Печаль стихами хороводит,Так долго Муза не приходит,А ходят тенью на листеНа муз похожие не те.Печаль стихами хороводит…

Пикник

Видел! – Ива, веткой каждой

Устелив холодный грунт,

Разлеглась…

Целует с жаждой

Ветра вздыбленную грудь!

Михаил Зайцев
Вывез я детей однаждыНа природу, Вижу – Жуть!Ива – днём! – целует с жаждойВетра вздыбленную грудь.А проказник у дороги,Под призывный визг колёсОголял бесстыдно ногиГруппе ветреных берёз.Я давно уже не мальчик,Но смутился. Глянул вниз…Вовсе голый одуванчикОбнимал капустный лист.В небо глянул голубое…Задохнулся. Не смешно!В небе облако большоеПревратилось в чёрт те что.Я детишек сгрёб в охапкуИ, пусть сердится жена,От беды унёс в палатку.Продержал там дотемна.Накажу в стихах народу:Малышам из городовНе показывать природуДо шестнадцати годов.

Потаённая суть

Я листву у корней разгребаю,

потаённую чувствую суть,

нежно глажу рукой, открываю

гриб прохладный, как женская грудь.

Вадим Ковда
Если сердце от нежности тает,А в стихах только мухи и быт,Я свой лучший костюм надеваю,И с лукошком айда по грибы!Гриб считают закуской отменной,Но поэт тонко чувствует суть –Гриб, он с виду похож на колено,А на ощупь, как женская грудь.Выйду в лес, всё в стихах оживает.И откуда берутся слова!Я листву, как одежды, срываю…Просто кругом идет голова.Тайны все постигаю руками,Долго глажу. Как кожа нежна!Каждый день проводил бы с грибами,Жаль вот только, ревнует жена.

Проверка чувств

И чтоб семья могла сложиться,

Нам пары нужно создавать

Не с тем, с кем хочется ложиться,

А с тем, с кем хочется вставать.

Эдуард Асадов
Чтобы не мучиться тревогой,И вдруг семью не потерять,Учил певец морали строгой,Любовь кроватью проверять.Мол, прежде чем жениться,Нам нужно главное понять,Не то, с кем будем мы ложиться,А каково будет вставать!Решил я опыт взять нахрапом,Была подруга и кровать.Как лёг не помню, но от храпа,Вставать хотелось и… прогнать.С другой мы долго сомневались –Чтобы так сразу и в кровать.Но ночью так накувыркались,Что утром не хотел вставать.Мы не подходим? Очень странно…Увидел, как она встаёт,Как кофе утренний желанна –И днём покоя не даёт!И, поборов в себе дремоту,Я понял, почему кровать –Чтобы хотелось на работуОт своей женушки сбежать!

Поэт и мода

…Мальчишка с кудрями до плеч

И девочка, вбитая в джинсы.

Надеюсь, что эти стихи

Прочтут через некие годы,

Увидев в оконце строки

Превратности нынешней моды.

Константин Ваншенкин
Ржёт весело русский Пегас,И грустно смеются поэты:В ковбойские брюки у насПрекрасные дамы одеты.Достойней в эпоху калошУмела девчонка одеться.Мальчишкой за нею пойдёшьИ сразу же выйдешь из детства.Припомню, и вздрогнет стило,Так щедро когда-то мне снилисьМадонна с соском наголоИ две стюардессы в бикини.А нынче мне страшно прилечь,Такая хреновина снится:Я сам с волосами до плечИ Муза в поношенных джинсах.Как много обидных потерь.Пишу я, а радости нету.Не много подсмотришь теперьВ оконце строки у поэта.И, кепкой прикрыв полчела,Скажу молодёжи устало:«Хорошая ж мода была.Так пусть повторится сначала».

Катеты

Неповторимо зримы зимы лжи,

в которых было треугольно странно.

Живи теперь, мой катет, не тужи,

гипотенузе всё по барабану.

Анна Корнет
Жила я треугольно, без заботв задрипанной квартире коммунальнойгипотенузой с катетом, а катет тотне знал, кто был ему ортогональным.Напрасно не светилась между строк,ведь в тайне суть подобного союза.Ещё со школы помнила урок:два катета – одна гипотенуза.Зимой любила печь свою топить,углы слагая в треугольной драме.Но в сумме выходило только Пи,уместное для карасей в сметане.И вот, пока те караси пеклись,свершилось геометрии возмездье:два катета таки пересеклисьбукетами в моём подъезде.Плита не отмывалась, был звонок.Меня смутила суета за дверью.Испуганно смотрю в дверной глазок,и в первый раз глазам своим не верю.С тех пор, всем теоремам вопреки,живу одна, но вот какое чудо:два катета мои, как голубки,теперь вдвоём, и где-то делят угол.Сирень в стихах опять взбивает крем,а я лечусь дарами Диониса,и избегаю треугольных тем –выходит, я была им биссектрисой.

Мотылёк

Лети отсюда, белый мотылёк.

Я жизнь тебе оставил. Это почесть

и знак того, что путь твой не далёк.

Иосиф Бродский
Я обнял эти плечи и застыл.Ведь то, что оказалось за спиноютак преданно твой защищало тылтем, что не встретишь снежною зимою.Был виноградом оплетён фасад,ветрами, сыростью и временем истёртый.Тропинка, что вела в прозрачный сад,дорожкою прикидывалась жёлтой.Сад зеленел. Лоснился огород.Цветы торчали одурью бессонной.От ветра лук и молодой горохказались зеленью одушевлённой.Но мотылёк мне голову вскружил,и наш неспешный тет-а-тет нарушил.И если он тогда остался жив,то только потому, что был везучим.И не причём, как виделось ему,та тет-а-тета сладкая истома.Я жизнь ему оставил потому,что свой сачок, увы, оставил дома.

Душа в душу

Душа с душою сводят берега,

когда не могут жить на расстоянье.

Людмила Самохина
Душа и тело спорят иногда,за передел среды существованья.Душа по времени снуёт туда-сюда,а телу нужен бег на расстоянья.И в явь смурную, и в кошмарных снахтечёт душа, но не как кран на кухне.Она течёт в конкретных берегах,а тело только ест и пухнет.Душа предчувствует, а тело всё хранит,и копит опыт бытия земного,а если у него застой возник,душа становится цунами Бога.Но как понять, что берег у души?Поэт обязан выражаться смело…Выходит так: как вёсла ни суши,пока ты жив, души обитель – тело!Не спорить надо, а оберегать –так учит Март, весны своей угодник.Когда две души сводят берега,для тел уже не нужен сводник.

Холмс и весна

И шальная весна ударяет в гонг,

И на пост заступает созвездье Овен!…

Почему нам планета с тобой тесна?–

Разве это не элементарно, Ватсон?

Потому что на свете, где есть весна,

Неприлично так долго не целоваться!

Алина Серегина
Весна согревает лучами холм,А поэтов всегда ударяет в гриву.Я теперь не Алина, а сыщик Холмс,Что, мурлыча, коленками мнёт крапиву.Манит меня в гуттаперчевом мартеСлед подозрительно странных людей.Порохом чувствую – сам МориартиКлючи подбирает от наших идей.Ватсон следом ползёт, шевеля клюкой,Но сегодня глаза его так ленивы…Он не сыщик матёрый, совсем другой.Вот затих у ствола побледневшей ивы.Я к нему подбежала, а вдруг вспорхнёт.Не на ветку повыше, а ближе к раю.Я сказала «не надо», что он не умрёт,От поцелуев, ведь, не умирают.Только правду щебечет поэт весной,Хоть становится бешеным канареем.Мне соврать не позволит сэр Конан Дойл,А тем более – дактилем или хореем.Как в засаде, нам тесно от наших глаз,Нас раздевающих напропалую.Ну, вот опять, уж в который раз,След потеряли мы в поцелуях.

Блеск и суть

Тайный блеск – это жизнь, это путь

(Это – голая суть, я согласна!) –

Потому и раздвоена грудь,

Что не все до конца мне тут ясно.

Юнна Мориц
Поэтессе так важно раскрыть свою суть(Не в толпе, а в стихах, я согласна!).Но я смолоду очень боялась за грудь,Потому, что не всё было ясно.Не слыла недотрогою в личных боях,Не боялась читать на заборах,Но раздвоенность юная эта мояБыла хуже, чем пуля и порох.Я стонала во сне, прислонялась к стене,Папе с мамой заснуть не давала.Я замкнулась, и вот уже виделись мнеБлеск и холод стального кинжала.Обращаюсь к врачу: «От чего эта жуть?Всё раздвоено тут и неясно».«У всех женщин – сказал он – раздвоена грудь,Но, по-моему, это прекрасно».

Исписанными колготками

Отписано – зарубцовано

И заперто – на потом…

Мужчины, зачёты, трудности,

Балконы в цветном белье – –

Я буду судить о юности,

Как опытный сомелье.

Вера Полозкова
Исписанными колготками,Подгузниками и клёцками,Слезами, словами хлёсткими,И пенками на молоке –Отрыгано, оттанцовано,Всё детство перелицовано,Записано, зарифмовано,И заперто в сундуке.Прогулки в джинсовом рубище,И танцы в цветном белье –Я стала судить о будущемКак опытный кутюрье.Смешные порывы юности,Хмельную – шальную! – муть,Мужчин, их машины, глупости –Мне тоже пришлось замкнуть.Что двигалось, тихо ёкало,На горьких живых губах,Скрепя, примостила околоВ заброшенных погребах.Там всё, что в себе итожила,Всё тайное и моё!Я стала судить о прожитом,Как герцог де Ришельё.Когда же всё отголгофится,И рифмами пронесёт,Мне станет легко и по фигу.На тысячу лет вперёдНе быть ничему подобному,Где Отче – святой крупье.Я буду трястись над собранным,Как старый скупой рантье.

Кошмар поэта

Не слышно шума городского

И разной прочей чепухи.

Мне снится Вера Полозкова.

Она читает мне стихи.

И только мысль «какого хера?»

Слегка во сне мешает мне.

«Мы рады вам в гостинице «Кубань»».

Сергей Плотов
Я взмок, приснится же такое:Со мной в гостинице «Кубань»Стихи читает Полозкова,А я читаю по губам.Стихи хорошие. И губы…Но я же не мечтал о ней!Я не хочу казаться грубым,Ни наяву и ни во сне.Как намекнуть ей, что мешает?Что если я заснул с женой?Махнул рукой, не исчезает.И гложет мысль «хочу домой!»Прочёл молитвой Заходера –Не помогает ничего…Воскликнул: «Блин, какого хера?»,А хор соседей: «Твоего!»И коридором мчится какофония:«Хочет главный приз,Хочет главный приз,Или тоже псих?Как колокол на колокольне,Стихи мы читаем навзрыд.Одни читают, чтоб помнить,Другие – чтобы забыть».Какой-то зверский вытрезвитель!Обманчив вычурный уют –Пируют вроде все, но выпить,Похоже, тоже не дадут.Я на Том Свете? Где нет секса?Тогда к чему сей маскарад?Увы, но всё же интересноКуда попал, в Рай или Ад?«Здесь от стихов никто не помер,– у Веры голос чуть притих, –Вы можете покинуть номер,Но от меня Вам не уйти!»

Гипертоническая баллада

(как будто из Андрея Вознесенского)

Женщина тонет, женщина тонет.Бьются о воду слепые ладони.Встаньте, читатель, – женщина тонет!Так вот в Чикаго, Париже и НиццеТонут в разврате, святые блудницы.Женщина тонет, тонет века.Женщина тонет – поэт виноват!Не отыскал ободряющих слов,Не поучал, не читал ей стихов.Я Вам свои почитаю, хотите?Женщина стонет: «Спасибо, спасите!»Жарко на пляже невыносимо.Невыносимо, где же мужчины?Рыцари, где же? Поэты – не в счёт!Это совсем особый народ.Нервы поэта обожжены,Мысли в другое погружены.Что-то, конечно, может и он.Может в стихах попереть на рожон,Пообещать полкило миндалю,Грозно молчать, когда женщину бьют,Болью чужой восхищаясь как чудом.Может таблеткой спасти от простуды,Стать перед девкой коленками в грязь,Антиматерно матерясь.Многое могут поэты в законе,Но не забыть бы – женщина тонет!Ах, как подробно тонет она.Тонут в глазах её облака,Словно в озёрах, немых и бездонных.Вход посторонним – женщина тонет!Видно, немало горя глотнула….Впрочем, не тонет. Уже утонула.

Беспощадная жалость

Что так Снегурочку тянуло

к тому высокому огню?

Уж лучше б в речке утонула,

Попала под ноги коню.

Белла Ахмадулина
Не вечны персонажи, каждый годЯ наблюдаю, как они уходят.Но способ, коим выстрадан уход,мне, поэтессе, часто не угоден.Каренина, как твой характер крут!Но пасть лицом пред поездом железным…Уж лучше умыкнуть пастуший кнут,и взять верёвки тайную полезность.И стать на цыпочки в любом лесу,на том конце замедленного жестасплести петлю, и поднести к лицу,и ощутить верёвку как блаженство.Иль Несмеяной стать для некого полка,чтоб, выпустив нетрезвость из бутылки,вдруг соблазнить ревнивого стрелкараспущенной открытостью затылка.Или состариться. Назло свечамдосуг вечерний наполняя вздором,природу прислонив к своим плечам,мечтать подохнуть где-то под забором.И вот тогда в последний миг заривсе персонажи, читанные где-то,придут к тебе, чтоб поблагодаритьза доброту и гуманизм сюжета.

Истмат

БАЗИС И НАДСТРОЙКА

Я вычитал у Энгельса,

Я разузнал у Маркса…

На коммунальной кухне

Не расцветают чувства,

И соловьи от басен

Невесело поют …

Да процветает базис!

Надстройки подождут!

Борис Слуцкий
Я сдал истмат на тройку,Но не стыжусь её.Поэты – лишь надстройкаНад общим бытиём.Я горд, что есть «творительно»В оценке «удовле…» –Легко и убедительно,Как киль на корабле.Есть базис: чтобы кушать,Жаркое ставят в печь.Надстройка лечит души,Чтоб от тоски не слечь.Но если не позавтракал,И пропустил обед,То даже и с припаркамиВ стихах напишешь бред.На кухне коммунальнойНе строят коммунизм.Здесь страшен борщ скандальный,Котлет оппортунизм.А у соседей еслиЛибидо в стенку бьёт,Тут не напишешь песню,И басню не споёшь.Порой бывает хуже,Коль самому припрёт –Без ласки даже ужинПевцу не лезет в рот.В стихах помянул всуеЯ Маркса с бытиём.Сознанье формируютУ всех нас быт и ё…

Татушки

с нар сползают фраера,

на спине Иосиф Бродский

напортачен у бугра…