Мгновения

Апельсин прикатился к подножию старого дуба,

И давай вразумлять, что к чему одного желудёнка,

Что и вид не того, и какая-то серая шуба,

Твёрдый верх и внутри всё с горчинкой, да шляпа, всё тонко.

Я разбор так представил в «Стихах для людей» у поэтов,

Что ж учиться всем надо, кому недостаточно дара,

Чтобы чётким был стих, фотомастера кадр без засветов,

А то ждите, получите сразу укол «скипидара».

Позитив перепутался ныне от цифр с негативом,

Из духовного мира поэзию в клеточки – жалость…

И пока апельсин с желудёнком возился ретиво,

Появилась свинья и кого-то со вкусом сжевала…

* * *

Мне поток рассуждений идей у людей интересен,

Хоть встречается ересь и муть, и пустяшный песок,

Есть созвучье и лад, мир огромен для мыслей и тесен,

И его не измеришь, и нет для подсчёта весов.

От трудов, да мытья – оседают из злата крупинки,

И чтоб жемчуг найти – распечатаешь раковин воз,

Иль как в речке шуга – проплывают словесные льдинки

И в конечном итоге нас мучает вечный вопрос…

Подсознательно ищем ответы о жизни и смерти,

Игры разума странны и в чём же он смысл бытия?

Кто наш дух и вселенной немыслимый социум вертит,

И какое здесь место во всём этом вымолю я?

* * *

Мы под небом своим ощущаем себя всё же дома,

Хотя жёстко хватают на горле дыхательный путь,

Весь уклад на Руси переделан, оболган и сломан,

И не впишешься в рынок – о многом на свете забудь.

Нам чужую мораль прививают – почти, что с пелёнок,

От дебильных мультфильмов и прочий от Запада вид,

Лже лекарства, лже корм, лже идеи и водка палёна,

И не крикнет никто, как у вора на шапке горит.

Но не зря говорят: помогают в дому даже стены,

От икон на Руси ощущаем невидимый жар,

И мы верим, очистится мир от незнанья и пены,

Но сегодня все ходим по тоненькой кромке ножа.

* * *

Побывать бы на кухне, где всё наше сущее варят,

Рассмотреть все зацепы и привод судьбы не спеша.

Есть ли выход лучом или замкнут по образу шара,

И куда и откуда летит, не старея, душа?

Понимаю не сдвинуть самим ни одну шестерёнку,

Захрустит, коль замедлишь, утянет движением жизнь,

Там такой наворот – супер мудрый, великий и тонкий,

Скажешь: лучше не видеть и слабый мой разум держись…

Остаётся поверхность земная на вроде столовой,

Подкрепись, что сготовят, есть выбор из множества блюд,

Если с кушаний многих мы выберем вечное Слово,

Будем сытые точно, а прочие после сблюют….

* * *

Живут в суете и текучке заблудшие люди,

И вряд ли попросят: «Помилуй, Ты, Господи, нас».

Но Он милосерд – никого из живущих не судит,

А любит открыто – об этом короткий рассказ.

Растёт возле каждого дома обычная травка,

Но в том-то и дело, что только для членов семьи,

И кто приглядится: открыта великая правда,

Какие болезни – такое и семя земли.

Лопух, одуванчик и прочие сорные травы,

На самом-то деле к здоровью отличному ключ,

Но мы лезем в город за химией в сети Минздрава,

Идём к экстрасенсам, и прочую пробуя чушь…

* * *

Безликие чувства рождают не наши проблемы,

И смысл их безликий на голову выворот с ног,

Кто тот кукловод, что в душе нашей путает клеммы,

И нас заземляет? Но знаю, что точно не Бог.

Слова современные часто лишённые сути:

Бомжи и путаны – из тысяч лишь малый пример,

Кто чистый родник из славянского озера мутит,

Чужим языком убивает живительный нерв?

Святая Россия и чистое Русское Солнце –

Не просто слова и наш лозунг «Не пяди земли».

Когда без корней – получаем: пардоны и нонсенс,

А с корнем мы: благо, честь, слава – кремли.

* * *

Если мысль не растить, не вытягивать нудно ей шею,

То уйдёт не простясь, как с ладони горячий песок,

Ну а если поймал, я её на бумагу приклею

Посерёдке меж адом с чертогом незримых высот.

И она существует, и может на что-то работать:

На убийство мгновений, на шутку, на пошлость и бред,

И звучать откровеньем, то врать, как фальшивая нота,

Но одно, безусловно – ей больше отпущено дней.

Я уйду за предел, куда нет для материи входа,

А отсюда потянется следом незримая нить,

И вот сможет ль она заплатить там какую-то подать?

Для чего нам дано: из чего-то и что-то родить?

* * *

Впечатленье от взгляда зачем-то душе нашей надо,

Так устроено сразу, на этом и рос человек,

Мы прекрасное зрим, но с такою же жадностью гадость,

Посылая сигналы в коробку, что выше бровей.

Ну, а там эту массу кипя сортируют нейроны,

Что в кладовку, что в сердце, что сразу транзитом в утиль,

А ещё впечатленья откуда-то считывал сонный,

Много правд и соблазнов уже повстречали в пути.

Впереди горизонт – суша-море, вещь, облик ли скорый,

Целый лесоповал устремляется в наши глаза…

В горний мир, в сериал, или в плоть направляем мы взоры,

Поразмыслить бы надо, зачем этот вход и азарт?

* * *

Я обшарил свой мозг, как прожектора светолучами,

Обнаружил пустоты, а ниже – дым, облачный смог,

А под смогом лежит неподвижный заиленный камень,

И нет щелки куда отпустить бы для мыслей письмо.

Что закрыло мой мозг на замок, будто ящик Пандоры,

Почему без работы стоит генератор идей…

И душа на покое, не спорит, не стонет, не вздорит,

И не мечется в клетке, вопя: я откуда и где?

Эта крошка блаженства итог от последствия Пасхи,

Когда тело ещё не хлестнули земные дела,

Это после начнутся опять впечатленья и тряски,

И покоя не будет ни духу с душой, ни челам.

* * *

Садовода сезон, при весне, относительно скорый,

Зазевался чуть-чуть и распустится нужный росток,

Да зараза свои проявляет незримые споры,

И уже не от нас продолжается зримо рост тот.

А от нас копошенье и точно в природные сроки,

Выбираем труд главный в текущий сегодняшний день,

На глазах просыпаясь природа с посадкой торопит,

И уже не успеть в воплощении многих идей.

Вот и главное – вывод, что осенью делают ямы,

И готовят подробный, по пунктам прописанный план…

Так и в мире духовном успеха добьётся упрямый,

Тот, кто почву готовит, и чистит заранее хлам.

* * *

Обленился и стал я, почти что, как кот Епифаний,

Чья работа в нирване лежать без забот на печи,

Размышляя: зачем, и откуда, и с кем эти «сани»,

На своих ли шестках расселились мы «боги»-сверчки.

Ибо судим о всём со своей небольшой колокольни,

И бываем не в силах раздвинуть кривой горизонт,

Для чего ходит в школу обычный посредственный школьник?

Для ума, для оценок? Не знает, но мучится он.

Вот и мы так не знаем, откуда враги-супостаты

Подкрадутся нежданно, и вышибут с чуждых «саней»,

И не школьники вроде, а дяди уже бородаты,

А не знаем без Бога: где выше, прямей и видней.

* * *

Я полгода живу без трудов и больших вдохновений,

Успокоилась буря в стакане застойной воды,

Утонул в суете из коктейля заботы и лени,

Здесь душе невозможно полезное что-то родить.

Видно надобно чувствам, уму и глазам впечатлений,

А по физике действо равно противленью ему,

И выходит я чей-то слепой обеЗсиленный пленник.

Добровольно залез, на кроватку, в нирвану-тюрьму.

Но с другой стороны, так открылись текущие двери,

И в другие ломиться – Сизифа несчастного труд,

Утешает надежда и сердце ослабшее верит,

Что молитва и время – всю эту нужду перетрут.

* * *

Не в колодце я, нет, я лежу калачом на постели,

Горизонта не вижу, но больше и вниз не гляжу,

И душа чуть жива, шевелит мою плоть еле-еле:

До чего я дошёл и к какому доплыл рубежу?

Был же раньше полёт, пусть не космос, сродни дельтаплану,

Направление знал, чуял ямы и встречный поток…

Где и как получил я духовно кровавую рану?

Позабыл, что мир сложен, и к спящим сурово жесток.

Надо срочно латать все пробоины истинным Словом,

Устраняя где течи: для этого пластырь – псалтырь.

Вся духовная брань в этом мире была и не нова,

И молитва проколет все страсти, как мыльный пузырь.

* * *

Где-то лайнеры ждут, чтоб принять пассажиров в каюты,

Где-то девы желают себя подороже отдать,

И весь мир оболгался в погоне за долларом дутым,

А на Вятке всё то же: спокойствие, тишь, благодать.

Это в наше-то время? В своей скоротечности сложной,

Где убытком грозит промедленье, рекламный застой,

Всё за деньги доступно, творить непотребное можно,

И не впишется в рынок обычный трудяга простой.

Но с другой стороны, у нас мало бандюг, наркоманов,

В доброте ли отличье, от вечно спешащих людей?

Да, конечно, и есть те, что бродят без дела и пьяно…

Это общее горе, но всё же Бог ближе в нужде.

* * *

Для чего я пишу? Чтобы публику тешить словами?

Убедить, поделиться? О чём стихотворческий сказ?

Но уверен вопрос этот многие ставили сами,

А ответ за пределом, иль, может, под носом у нас…

Для чего я дышу? Чтобы кровь насыщать кислородом?

Для чего приём пищи? Чтоб силы движеньям придать?

Может всё машинально: рефлексы, инстинкты, природа,

Всё по кругу, всё тленно и мы для кого-то еда…

Где-то бродит ответ, но пока приблизительно, мутно…

Не творить, как не жить, а мгновение мотыльковать,

Мне с тетрадным листом, как с родными, легко и уютно,

Всё из Слова и Словом, и всё что на сердце в словах.

* * *

Выплывают слова – миражом, строя фразы в тумане,

Непонятно откуда, но ясно мне, в сердце их суть,

Будто внутренний голос, се бодр, а то, как бы устанет,

Стих не сразу запишешь, мысль может мгновенно уснуть.

Так тогда проверяй, что на сердце легло, наболело,

Состояние ветра: по-разному нежим листву,

И слова бодрой птичкой – чик-чик или робко, не смело,

Полетят, подчиняясь, не ясно, какому родству.

Соловей-воробей – раз отпустишь, уже не поймаешь,

Всё известно давно, но упорно шевелим листы,

Кто осеннимкурлы, кто весенними трелями в мае,

СУД и время покажет: всю фальшь и насколько чист ты.

* * *

Не пою, не читаю, не делаю многих движений,

Что душе позволяют, активною сущностью быть,

Ну, понятно устал, и всё было, и в слове не гений,

Да ещё заедает текучкою муторный быт.

Хотя вроде всё знаю: про труд и открытые двери,

Но хочется чуда, чтобы взял на буксир паровоз,

Да видно придётся мне, пока что, молиться и верить,

И страсти греховные тащить, вроде гнойных заноз.

Что же, мир так устроен – мы сами творцы-паровозы,

Легко укатиться нам готовыми рельсами вниз,

А если в застое быть, не решатся жизни вопросы,

Пусть будет, как в топку-пар, и этот мой маленький лист.

* * *

Фантастический мир позволяет уйти от заботы,

Но стряхнули «лапшу», и опять повседневность и быт,

В сериале сюжет может быть беЗподобным и злотым,

Ну, а мне на земле уготовано странником быть.

Где-то сказано: дом и детишки, деревья – то вехи,

Для которых приходим мы в этот причудливый мир,

Что ж домишко стоит и вот образ сынов моих некий:

Стихотворные книги – я с ними ночами дружил.

Ну, а дочкам и внучкам, и прочим ребятам и взрослым,

Я сажаю обширный, по правилам созданный сад,

Пусть он будет обильный, живучий, на пользу и рослый,

Масса ягод и фруктов, и разных культур чудеса.

* * *

На Руси без вина очень мало застолий приятных,

Видно так повелось по культуре от древних седин,

В простоте человек, или важный и уровней знатных,

Но найдётся причина среди даже трезвых годин.

Да, я против вина, у нас к пьющим особая жалость,

Но к чему здесь склоняю свою православную речь,

Ощущенье такое: нам дружбы и праздников мало,

Поминаем вином, а апостольским «нет» – пренебречь.

И звучат за столом ни к чему посторонние речи,

Где там лоб окрестить, мы, пока что, живые «князья»,

И не видит никто этих страшных духовных увечий,

Сатанинский обычай, и я здесь напомню: «Нельзя».

* * *

Был приказ облакам – спеленать нашу буйную землю,

От сентябрьских рябин не осталось в природе следов,

Где же купол небес? Мы же помним про истину древню,

Нас из глины-воды сотворили на веки веков.

Эта сырость и грязь до предела стянули мне жилы,

Но без дел не могу, ибо знаю про будущий лёд.

После сад расцветёт и одарит подарками милый,

Значит надо работать, чрез силу, раз время не ждёт.

Рассказать бы кому…. Но Господь даже больше всё знает:

Видит взлёты паденья, всю леность, везенье и труд.

Обо всём том, что было, когда-нибудь вспомните в мае,

А пока сырость-грязь…. И труды наши надобны тут.

* * *

Я на дно, как подлодка, от внешнего мира не спрятан,

Правда часто иду в одиночку чрез бесов туман,

Сиротливо заброшенный в чуждое месиво атом,

Видно разная пища нужна в этом мире умам.

Или каюсь, да ныне я больше сродни электрону,

Но орбита, как эллипс, и центр притяженья далёк,

Или точно балласта я хапнул греховную тонну,

И один перископ на поверхности – малый-малёк.

Вот такие страх-образы мозг, как прожектором крутит,

Надо срочно всплывать и не дело нам в дрейфе лежать,

Явь и вымысел здесь, как жемчужины в селевой мути,

Это жизнь, что проходит по жалящей кромке ножа…

* * *

Было время когда-то и вольным матросом-радистом

Увозили меня от родимой земли корабли,

И не мучил вопрос – где родная конечная пристань,

Для чего, почему, кто, откуда и с чем мы пришли?

А с весёлой душой уплывал на заре в неизвестность,

Может счастье искал, и из книг приключенческий край,

Про другие места было сказано многими лестно

И Господь предоставил: смотри, выбирай, познавай…

Меня родина щедро калино-берёзово нежит,

Есть земля, храм, и Вятка, погост – сухопутная ось,

Ну, а люди везде, что за морем, что дома всё те же,

А за счастье молюсь, раз есть вера – надёжная трость

* * *

Слёзы катятся градом на кухне и даже в кровати,

Утешает одно, что проходит промывка мозгов,

Там же связано всё, ну, а жидкость ненужное схватит,

Унесёт соль, очистив мой мозг от ненужных оков.

Это некая шутка – итог созерцания лука,

Его много пришлось накрошить для вареников мне,

Да ещё добровольно добавил головок для супа…

Пусть слеза и катилась, но вышло всё горькое с ней.

Я поел – подобрел, хороши вы грибочки зимою,

А приправой мне служит всегда витамин-хренодёр,

Повезло мне с хозяйкой, её и слезинки не стою,

Это с нею я добрый и даже на слово остёр.

* * *

Образ берега моря – как наша судьба человечья,

Мы стенаем и бьётся о нас ледяная волна,

Да, бывает покой, и стороннему кажется вечность,

Но в глубинах есть омут, там многое прячем у дна.

И мечтою вдали проплывут белоснежные яхты,

А на суше раздор: серпантином на гору, в трудах,

Или в тину легко увлекают греховные тракты…

Всё тебе, выбирай, но не выберешь правду впотьмах.

Жизнь она полосой: зыбь-песок или светлые скалы,

Что есть Истина – в Небе, в себе ли, на суше, в воде?

Без ответа нельзя и Маяк нужен в жизни немалый.

Нужен Бог, крепкий Мол, в нашей трудной у моря судьбе.

* * *

Я уже не мальчишка и знаю, что есть в человеке,

Там большие глубины добра и воз низменных дел,

Лезет злоба горой или хлынет сверх нежности трепет,

Дали вольную волю, чтоб делал, что сам захотел.

Но и знает Господь даже то, что не ведаем сами,

Потому и стоит за дверьми и стучащего ждёт,

И Его наша воля своим заблуждением ранит,

Огорчают ошибки и сердца греховного лёд.

Для чего-то нам даны такие по жизни качели,

Не об избранных людях, здесь речь об обычной душе,

Невозможно увидеть подводные тайные мели,

Но и в море не выйдешь – считай, что погибший уже…

* * *

Сверху пять одеял – не представить картину слепому,

И для тех, кто в тепле, не понять многослойную суть,

Да и сам в свитерах, но мой разум ознобом не тронут,

Вновь пытается плоть, после кофе, блаженно заснуть.

Парадокс и раздрай, и вселенная маленький кокон,

Её центр в концентрате остался туманно в мозгах,

Неизвестная мысль по пластинке блуждающим током

Искрой будет, как прежде, из этих глубин помогать…

Мексиканский поэт вам напишет про жаркие ночи,

И Европа с Гольфстримом – там пылкостью брызгает бард,

А у нас на Крещенье погода пригреет не очень,

Но мы с верою в воду и выплеснем внутренний жар.

* * *

Что-то вспомнилось мне, но не всполохи ночью мартена,

Никогда сталеваром я не был и быть не хочу,

Мне по духу и в деле дороже тарелка-антенна,

Я хотел бы до вас добираться подобно лучу.

Но, увы, не силён мой своим излучением радар,

УКВ напрямую – точнейшая верная связь,

Но, пока что в мечте и земля экранирует радость,

Значит надо дерзать, устанавливать нужную снасть.

Где же стали мне взять, чтоб пробить неприятия стену…

Понимаю, что в сердце сокрыт генераторный ток,

И молитва одна приподнимет до Неба антенну –

Стих обрушит на вас из частиц моей веры поток.

* * *

Сложный мир нашей жизни воспет у поэтов немало,

Но и нынче стоит упомянутый в басенке воз,

Если в мире раскол и духовного действия вялость,

Говори и вопи, но расквасишь о чучело нос.

Омерзительный образ: из грязного снега фигура,

Выступают изъяном глаза, вечно алчущий рот,

И такую печаль вызывает сей облик понурый…

Катастрофа – пригреет, не станет прибежищем гроб.

Трудно в мире быть чистым – прелестные «бабы» исчезнут,

А надежда прекрасна, воскреснуть не тающим впредь,

Есть по вере сверхмилость – не сгинуть в пропащую бездну,

Тает грех пред Огнём, но поэты успеют воспеть.

* * *

Повороты судьбы в нашей жизни – отметины-вехи,

А спокойная жизнь порождает бездушье, застой,

Да и всё чем живём, нашу ауру образно лепит,

Арифметика дела, а мог бы, и жить лет за сто.

Естество обманули, и плоть непотребного просит:

Табака и химпищи, наполнили нечистью рот,

Сотворили всё сами и давим на газовый тросик,

Надо сбавить бы ходу, прибавить отметину-год.

Если снова начать, то конечно, по первой пороше,

Горизонт не закрашен и есть куда ставить печать…

И, конечно, слепой – безусловно, заплатит дороже,

Рьяно гонящий гонщик – он сам выбирает печаль.

* * *

Не впервой растекаясь ужасною мыслью по древу,

Констатирую факты, идущих последних времён,

И решая текущий, сегодняшних деланий ребус,

Вычисляю примерно: когда мы гурьбой заревём…

Но, наверно, всё будет идти неприметно, по плану,

И поплачет отдельно горючей слезой индивид,

Петлю сами найдут и мечтами, и делом затянут,

Сотворив непотребный из плоти и духа гибрид.

На весах Правосудья натура своя перевесит,

Помышления духа – иметь что-то верой потом,

А ужасное то – что не будет прощения лестниц,

Хотя сильно и дружно в последний момент заревём…

* * *

Я сегодня не тот, что вчера был, кем буду я завтра,

Домоседский паломник или за предел пилигрим?

«Зарисовок судьбы» и «Раздумий мгновения» автор,

Симбиоз из ума, да причудливой плоти игры.

Затем в этот коктейль своих капель добавит природа:

Осень, лето, зима и весны пробуждающий зов…

И потребность: поспать, погулять, посмотреть, поработать,

Сотворит нитку жизни – в ничто уходящих часов.

Но какие-то есть даже здесь просветлённые виды,

Те же звёзды гореть будут где-то и множество лет,

Но молитвой одною весь космос до Центра пробитый,

Даёт нитку надежды – в не временный социум след.

* * *

Твердят банально «кровь-любовь» и «слёзы да берёзы»,

Решили нас лишить «весны» и рифмы точной «сны»,

Умри, но выдай на «гора» набор из рифм серьёзных,

Да это так, но не хотим в душе сухой возни.

Настрой зависит не от нас – от точек «глухо-слуха»,

От века «век» и «человек», и ясно «свет» и «лет»,

Есенин, Пушкин, и Рубцов творили так и тупо

Стремится, будет вновь творить любой младой поэт.

Теперь нельзя связать навек всю «вечность-беЗконечность»

И нет прохода на Парнас словам «судьбе-тебе»…

Хотя всё суета сует и будет Свыше нечто,

Ответ держать за каждый слог нездешнему Судье.

* * *

Нет собак под столом, чтобы влёт подбирать пищи крошки,

Я не ярый собачник и кошек в сю-сю не люблю,

Но лет двадцать живут в моём доме хозяйками кошки,

И для них я прислуга, горбатый трудяга – верблюд.

Молочка поднеси, да для гущи с горбушкою хлеба,

А уж рыбу учуют – поднимут без умолку вой,

Жаль, не выгонишь малых: боятся мороза и снега,

Так и связаны вместе полгода железно судьбой.

А к чему на перо попросились домашние твари,

Шевельнулось раздумье, что с многим по жизни всё так…

Не всегда ты себе себялюбий хозяин и барин,

И проходишь конвойно с различною тварью этап…

* * *

Продолженье раздумий про рядом живущие твари:

На работе, в селенье и даже с кем делишь жильё,

Не открою секрет, а напомню вам патерик старый:

Мы всегда с искушеньем какой-нибудь страстью живём.

Нам судьба предлагает различного рода магниты,

Шестерёнок зацепы, тупик, повороты, углы…

По любому ты будешь: обкатан, проверен и битый,

И в конечном итоге есть выбор меж добрым и злым.

И любое событие – зеркало внутренней тяги,

Много сложностей наших имеют простейший ответ,

Ты не будешь нейтральным: железный, резиновый, мякиш,

Потому и проходишь с конвойными множество сред…

* * *

Есть ли имя дождю, и листку и пичуге пернатой?

В теореме остался неведомый нам Пифагор,

Даже если силён и ума золотые палаты,

Канет время и место не помнит героя в упор.

Среди ранних людей застолбили себя единицы,

Современникам трудно – их славу увёл Геродот,

Для истории мы: как безликихандроидов лица,

Так колёсики, вертим безумно шараду годов.

Невесёлая мысль и философы в прошлом мечтали,

А бумага стерпела людишек неумолчный бред…

Но есть нечто над всем – исполненье пророчества. Аминь.

И Христос это Имя, навечно спасения Свет!

* * *

Речных чаек полёт непонятен, его не предскажешь,

И баржа на воде не оставит тяжёлый свой след,

Так и мы прыг да скок – не боимся измазаться в саже,

Но всё то, что свершили – отныне навеки в родстве.

Вот и мне неизвестно куда мои бросятся стези,

То в пике меня тянет, а то по спирали наверх,