А может это было не со мной. Стихи, рассказ, интервью, эссе, киносценарий

А может это было не со мной

Стихи, рассказ, интервью, эссе, киносценарий

Виктор Павлович Калачев

Дизайнер обложки Екатерина Акчурина

© Виктор Павлович Калачев, 2021

© Екатерина Акчурина, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-0055-7331-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Леонид Сергеев, Виктор Калачев, Юрий Панюшкин

Пусть вам предъявят души…

Предисловие к книге «Яблокопад»

…И надо всё-таки суметь

На этот мир не обозлиться.

В. Калачёв

А всё-таки хорошо, что в этот раз не надо придумывать к теме нашего разговора заголовок и эпиграф, поскольку и то, и другое уже непосредственно предложено автором книги, которую ты, уважаемый читатель, держишь сейчас в своих доверчивых руках. Просьба Виктора написать что-то вроде рецензии застала меня врасплох, но не обескуражила. Подумалось: «А почему бы и не взяться?» Поскольку он, человек несомненно деятельный, действительно интересен мне еще и как знаток, исполнитель и автор стихо-песенного жанра. К тому же, на мой взгляд, ему дано природой чаще не казаться, но быть тем, кто он есть на самом деле.

Вот эта несомненная правдивость и подкупает (уверен, что не только меня одного) в его уже достаточно сформировавшихся стихах:

Вхожу в село, как в детство, где все друзья-товарищи,Где я родился, вырос, где годы пронеслись.И здесь мои родители лежат на сельском кладбище,Отдав селу родному свою простую жизнь.

Здесь явственно ощущается напевность. А может, это уже слова из его песни, которую я ещё не слышал… Ну и, конечно, как всякий «нормальный» поэт, Калачёв своими стихами отнюдь не умозрительно причастен к самоиронии. А как же иначе?! Какой же уважающий слушателя стихотворец будет себя только хвалить.

И эта достойная внимания черта в его творчестве лично мне импонирует, возможно, ещё и потому, что мало нас таких осталось…

 Я – Герасим большой без Мумы, Пассажир я экспресса без места, Осуждённый, не знавший тюрьмы,Я и брачная ночь без невесты.

Но при всём рифмованном кураже друг мой Витя был и остаётся лириком, со всеми отсюда вытекающими… Да мне ли одному судить об этом.

Откройте книгу и, не спеша, вдумайтесь в то, что дарит вам автор:

С керосином лампа,Книжка на столе,Что читала мамка…Было на Земле.

Добрый путь вам, добрые стихи!

Юрий ПАНЮШКИН,

Член Союза российских писателей и Союза писателей России.

Во мне звучат песни…

УСПЕТЬ

Как важно вовремя успеть…

Андрей Дементьев

Зачем с гитарой лезу петь,Рвать пальцы ржавыми аккордами?Мне важно вовремя успетьКому-то сделать что-то доброе.Хочу со всеми и для всехЧем сам наполнен, поделиться,Веселой шуткой вызвать смех,Помочь над словом прослезиться.Кружит нас жизни круговерть,Ветра, дожди и бури снежные,Как важно вовремя успетьСказать кому-то слово нежное.Когда над нами жизни плетьЗанесена, и мы над бездною,Как важно вовремя успетьОставить что-нибудь полезное —Надежду, песню, дом, строку,А в память детям – жизнь без фальши…Успеть всё сделать на веку,Чтобы твой век продлился дальше.И надо всё-таки суметьНа этот мир не обозлиться…Как важно вовремя успетьСобой с другими поделиться.

ПОЛУНОЧНЫЕ ПЕСНИ

Во мне звучат песни,Когда просыпаюсь в ночной тишине,Отдельные текстыЗвучат тихо с музыкой вместе во мне.И мысли, и темы —Они будоражат и спать не дают,Предметы и стеныВ ночной полудрёме мне песни поют.Звенит колокольчикВ стихах полуночных моих под дугой,И время – извозчикЛетит и уносит меня за собой.Не остановиться,Назад, на обочину, не повернуть,И жизнь моя мчится,Меня унося в неизведанный путь.И строятся фразы,И рифмы стоят, как солдаты в строю,Куплетами сразуПрекрасную песню мне хором поют.Я – гений! Я знаю,Что так не написано ни у кого!Но я засыпаю…А утром не помню опять ничего.* * *Мелькают телеграфные столбы,Огни ночные – миллионы глаз.Сегодня нам, парням, забрили лбы,И эшелон во тьму увозит нас…Май 1974

Байконур, 1975 год.

СЕРЫЕ ШИНЕЛИ

Пролетело огненное лето,Зимние метели отшумели,Вот уж скоро год, как мы одетыВ серые солдатские шинели.Скоро год, как робу цвета «хаки»Вместо джинсов и «техас» надели,Вместо «кепи» – серые ушанки,Вместо «фраков» – серые шинели.Все воспоминания остыли,Может, мы немного постарели?И девчонки наши позабылиНас, одетых в серые шинели.1975, Байконур

СВИДАНИЕ С БАЙКОНУРОМ

Ну здравствуй, мой пыльный, родной Тюра-Там,Калитка в воротах, что в космос ведут,Позволь мне вернуться к далёким годам,Когда побывать посчастливилось тут.А Байконур – ребят родные лица,Отбой-подъём и утренний развод.Ведь здесь не только космоса столица,В погонах юность здесь моя живёт.«Эх, мама, ты знаешь: здесь очень тепло,Почти шестьдесят», – я отсюда писал.«Мы рады, – в ответ, – что тебе повезло,В такое хорошее место попал».А Байконур – была под сапогамиКак угли раскалённая земля,Ты летом – зноем, в зиму – холодамиМальчишеский характер закалял.И вспомнились тайны смешные твои:Год семьдесят пятый, «Союз-Аполлон»,Мы все вдруг студентами стали МАИ,Его корпусами весь наш батальон.А Байконур – почти гражданский город,На карту ни одну не занесён,И до сих пор картографы все спорят:Где, в самом деле, расположен он?Я в Ленинске в парк непременно приду,На братских могилах прочту именаПогибших при пуске в таком-то году,Но только об этом молчала страна.А Байконур – истории страница,Отсюда начат был Вселенной штурм.И я хочу сегодня поклонитьсяСолдату, что построил Байконур.1991, Байконур

ОБЩИЙ ВАГОН

Общий вагон, общий вагон —Тот, что в конце хвоста,Стук монотонный всех клонит в сон,И заняты все места.В общем вагоне сумрачный свет,Сумрачный свет, интимный,Соседка болтает – удержу нет,И голос такой противный.Общий вагон – вся наша жизнь,Общий и курс, и путь.Занял места – сразу ложисьИ о других забудь.Тот, у кого локти острей,Сном безмятежным спит,А у кого сердце добрей,Тот у дверей стоит.Вот ревизор, щёлкает онКомпостером своим всласть,Только на наш общий вагонЕго простирается власть.Всех пассажиров тысячу летПодозревает, а лучшеСкажи, ревизор, зачем вам билет?Пусть вам предъявят души.

УСТАЛ

Устал,Как видно, очень в этой жизни я устал,Отстал,Смешно, нелепо – я от поезда отстал.Листал,Страницы жизни беззаботно я листал,Вдруг стал,Среди Земли стою, от поезда отстав.ЛетимМы в самолётах,Едем в скорых поездах,СидимНа совещаниях, собраньях и судах,ГлядимМы лишь вперёд, и нам живётся хорошо,Сквозь дымНе замечаем мы, что поезд наш ушёл.Февраль 1987, вокзал г. Пенза

ДУША

М. Исаеву

Он сказал бы: не плачьте – не нужно,Человек был весёлый, большой.И он многих одаривал дружбой,И в компаниях был он душой.Сколько раз в тех компаниях пелиПод баян его русский, простой,Но его сохранить не сумели,И остался баян сиротой.Не слыхать больше песен и смеха,Рок взмахнул своим чёрным платком,Ехал в песнях и вот не доехалК своей миленькой да с ветерком.Лёд утраты не скоро растаетИ кольнёт, нам напомнив не раз.Врут попы, что душа улетает,Нет – она поселяется в нас.Чтобы сделать нас выше, щедрееНа любовь, на уменье прощать,Ко всем близким и дальним добрее,Чтоб унылую жизнь освещать.Научить не скрываться в квартире,Как в своей скорлупе, от других…Жил большой человек в этом мире,И остался он в душах живых.

ЧАСЫ. РОЖДЕСТВО

Часы идут, часы стучат,И, навевая волшебство,Над нами кружит снегопад.Сегодня праздник – Рождество.Из прошлых лет вернувшись к нам,Он обновлённый стал такой,Над миром снова тишина, И на душе царит покой.Часы идут, часы стучат,Как будто тикают: держись!Не только время на часах,А наша жизнь, а наша жизнь.А жизнь идёт, бежит вперёд,И, хоть не верю в божество,Часы встречают Новый год,А я встречаю Рождество.

ТРУДНЕЕ С КАЖДЫМ ГОДОМ ЖИТЬ…

Потеряли истинную веру…

В. Высоцкий

Труднее с каждым годом житьИ с каждым днём во что-то верить,Другою мерой факты мерить,Ничем былым не дорожить.Труднее с каждым днём читатьЖурналы, книги и газеты,И все призывы и заветыНа веру только принимать.Труднее верить всем вождям,Тому, что партии с народом,Труднее верить с каждым годомРешеньям, съездам и статьям.Распознавать того, кто врётВсем новым веяньям в угоду…Вернуть бы веру для народа,А остальное он вернёт.Май 1988

ВЕСЕННЕЕ ПЕССИМИСТИЧЕСКОЕ

Какая серая весна,Какая хмурая погода.И, пробуждённая от сна,Не дарит радости природа.Вновь из-под снежной белизны,Вчера прикрывшей все изъяны,Теперь проклюнулись, грязны,Земли открывшиеся раны.И кажется, что никогдаНам солнце землю не согреет,Не смоет грязи с гор вода,Деревья не зазеленеют.И все прохожие глухиК веселью в птичьих перезвонах,А я весенние стихиПишу на сахарных талонах.1988 г.

ОСЕНЬ

Что же мне навеяло тоску?Тесно мне на пятом этаже.Осень мажет слезы по стеклу,Осень и в природе, и в душе.Припев:Осень, ну пожалуйста, не плачь,Полно рвать мне душу на куски.Время – самый лучший в мире врач,Лечит от разлуки и тоски.Мокрый за окном бежит народ,Кружит над землею листопад.Долго так смотрелось нам вперёд,Время оглянуться нам назад.Припев.С крыши мерно капает вода,Птицы собираются на юг.В сборе дома все – зачем тогдаЧто-то одиноко стало вдруг?Припев:Осень, ну пожалуйста, не плачь,Полно рвать мне душу на куски.Время – самый лучший в мире врач,Лечит от разлуки и тоски.Октябрь 1992

ОБРАЩЕНИЕ К НАРКОЛОГУ

Я стою как олух,Голову склоня.Дорогой нарколог,Вылечи меня.Излечи от мыслейО грядущем дне,От фатальных чисел,Истины в вине,От желанья выпить,Чтобы захмелеть,От таланта видетьИ за всех болеть.Излечи от глупости,От дурной молвы,От сановной тупостиЧьей-то головы.И от «сильно умных»,Неприступных лбов,Зрителей бесшумных,Снобов и жлобов.От тупой готовностиВсех и вся любить,От излишней скромностиНадо излечить…Не смотри с опаской,Грустно не молчиИ от всей дурацкойЖизни излечи.

ДОРОГИ

Вот и всё, и не нужно нам лишних вещей,И без них как-нибудь проживём, слава Богу.Завтра ждет нас рассвет,Только крикнем: привет!И в дорогу, в дорогу, в дорогу, в дорогу…Припев:А дороги зовут, а дороги бегутПод колеса, копыта, под ноги.Пусть нигде нас не ждут,Всё равно приведутНас куда-то дороги, дороги.Мы давно насовсем потеряли покой,А для счастья, поверьте, нам нужно немного:Ждёт рюкзак нас большой,И палатка с дырой,И дорога, дорога, дорога, дорога.Припев.Под кроссовками крутится шарик земной,Пролегает наш путь от родного порога.Где б ни шлялись с тобой,Приведет всё ж домойНас дорога, дорога, дорога, дорога.Припев.

БЕЛЫЙ СНЕГ

Белый снег… Белый снег над землёю кружится,Заметает дороги, укрывает дома,Тает он на прохожих, на их шапках и лицах.Это значит, что в город приходит зима.Это значит, что снова будут ветры с морозом,Завыванье пурги, вьюги муторный вой.И в ледышки твои превращаются слёзы,Если хочешь поплакать – скорее домой,Где домашним теплом и уютом согрето,Где с чайком хорошо коротать вечера,А ещё вспоминать пролетевшее лето,И что было давно, и что было вчера.Белый снег… Белый снег покрывалом ложится,Всю осеннюю грязь он спешит забросать,Будто кто-то большой перекинул страницу,А на новой странице не успел написать.

СВАДЕБНОЕ ПЛАТЬЕ ПРОДАЁТСЯ…

«Свадебное платье продаётся…», —Вспышкой объявление в газете.Будто гром нежданный на рассветеВдруг, при чистом небе, раздаётся.«Продаётся свадебное платье…»,Чья судьба сегодня не сложилась.И какой другой судьбе на милостьЭтим объявлением сдаётся?Помнишь: «Как идёт оно невесте!Среди всех нет лучше нашей пары!»И из свадьбы пьяного угараВы сбежали, чтоб остаться вместе.Распахнулись жаркие объятья,И оно сниматься не хотело,А теперь свидетелем по делуВыступает свадебное платье.Нет, скорее, даже потерпевшим,Ведь оно ни в чём не виновато.Было в первый раз оно женатымИ дальнейших планов не имевшим.Свадебное платье продаётся,«Секонд хендом» ношеной одеждыПродаются чувства и надежды…Что же вам, скажите, остаётся?

Мой маленький город

С внуком Савой.

А Я ЖИВУ В ПРОВИНЦИАЛЬНОМ ГОРОДКЕ

А я живу в провинциальном городке,Что затерялся на Сакмаре, на реке,Где над горами загорается рассвет,В провинциальном городке – Кувандыке.Я не спортсмен, не депутат и не артист,Не либерал, не демократ, не коммунист,Но отличаюсь только качеством одним,Что я по жизни безнадёжный оптимист.А там, в столицах, кто-то вновь шумит-орёт,Что он «до коликов» болеет за народ,Ну а в моём провинциальном городке другой народ,Он любит с маслом бутерброд.Он веселиться и работать любит всласть,И без столицы он сумеет не пропасть,Его б не гнула, не ломала до землиОдна напасть, она зовется просто – власть.А я живу в провинциальном городке,Что затерялся на Сакмаре, на реке,Здесь начинается Российская земля,В провинциальном городке – Кувандыке.

МАЛЕНЬКИЙ ГОРОД

«Долина счастья» – может громко сказано,Но как назвать иначе Кувандык?С ним столько судеб и событий связано,Он – жизни человеческой родник.Родник, который новыми приливамиДаёт начало рекам и морям,Меж древними горами горделивымиЗдесь ранним утром стелется туман.Припев:Кувандык – мой маленький город,Кувандык, город с детства родной,Кувандык, ты сердцу так дорог,И тебя я люблю всей душой.Быть может, выглядит немного странноСреди степей вид кувандыкских гор,Но здесь парят, как птицы, дельтапланы,И популярен горнолыжный спорт.Нескромным может показаться это,Но мы в душе гордимся, не тая:Европу с Азией, две части света,Связали кувандыкские края.Припев.

КУВАНДЫК

Вместе с Александром Тетюшевым

Средь уральских гор есть родникЧеловеческой жизни и силы,Это город мой Кувандык —Небольшой уголок России.Здесь простой, трудовой народБез претензий на жизнь в столицах,Как и веку спокон, живётИ, что страшно, привык миритьсяС тем, что им произведеноВсё, что собрано и собрато:Пух и мясо, станки и зерно —Всё уходит бесследно куда-то.А народ, он пасёт стадаИ комбайн на поля выводит,Не волнуясь о том, кудаВсё, что он создаёт, уходит.Ты спроси, мой родной народ,Ты же умный, кувандычанин,Кто, что ты производишь, жрёт,Кто ж прожорлив столь чрезвычайно?Ты спроси, мой родной народ,От призывов устав и работы,Спящий в норах квартир, как крот,Почему почернели субботы?Будто кистью мазнул календарьКто-то газовой сажей случайно…Ты не спросишь, ты не бунтарь,Ты – трудяга, кувандычанин.Оренбург поднимает ор,Им белковый завод не нужен,Ты ж спокойно глотаешь фтор,Даже гласностью не разбужен,И, не требуя закусить,Этим фтором токсикоманишь.Ты попробуй, ты сможешь спросить,Ты от этого хуже не станешь.Или просто ты так привыкДаже в оттепель ждать морозы?Город счастья, мой Кувандык,Моя радость и мои слёзы.10 октября 1988, поезд «Москва – Орск»

КУВАНДЫКСКАЯ ФЕСТИВАЛЬНАЯ

Звон гитары, он словноЗвон весенний ручья,И встречаются сноваПо гитаре друзья.Будет смех, будут песни,Будет шепот и крик,Потому что нас вместеВновь собрал Кувандык.Из огромных всех заловНужен нам такой зал,Чтоб гитара звучала,Да горели глаза.Чтоб могли мы без лестиОбо всём говоритьИ друзьям свои песниПод гитару дарить.И опять: до свиданьяЧерез тысячу лун,Сквозь года-расстояньяСлышен звон ваших струн.Нам пока «слабовато»Задержать этот миг…Приезжайте, ребята,К нам ещё в Кувандык.

БАРДАМ

Дорогие бардЫ, дорогие ребята,Я не верю, что в вас поубавилась прыть.Нашим песням пока умирать рановато,Я не верю, что бард может сердцем остыть.Да, процессы сложны в нашем обществе старом,И зарплате за рынком никак не поспеть…От тоски нас спасти может только гитара,Это ж можно свихнуться, если песен не петь.В пору гласности тему найти очень сложно,Но смотрите: опять нам оттуда грозят,Будем петь о любви, о любви всегда можно,И найдётся само то, о чём петь нельзя.Своим бардам-друзьям мы готовы ответить:Вы ведь знаете нас – на подъём мы легки.Приезжайте, друзья, мы готовы вас встретитьВсё на той же поляне у Сакмары-реки.

«Внуки Палыча» поют песню «Черепашка».

ЧЕРЕПАШКА

Вместе с нами, вместе с намиВот уже который годЧерепашка на полянеНаши песенки поёт.Ты такой очаровашка,Любишь песни для души,Черепашка, черепашка,Ты слова нам подскажи!У тебя очки с усами,Популярен ты сполна,Но скажи нам между нами:Кто ты он или она?Ты такой очаровашка,Любишь песни для душиЧерепашка, черепашка,Ты слова нам подскажи!И покой тебе не ведом,С нами вместе ты идёшь,Потому, что с нашим дедомТы похожа иль похож.Ты такой очаровашка,Любишь песни для душиЧерепашка, черепашка,Ты слова нам подскажи!

ЗДРАВСТВУЙ, ПОЛЯНА, ЗДРАВСТВУЙ!

Здравствуй, Поляна, здравствуй!Песня, над нами властвуй!Мы этой встречи, кажется, ждали сто лет.Пусть пролетают годы,Но не уйдут из модыЛето, костёр и песенный рассвет.Ночь, голоса и струны,Все здесь душою юны,И даже те, кто помнят первый разВсе песни и гитарыНа берегу СакмарыТот огонёк поныне не погас.Главное здесь богатство:Бардское наше братство,С ним интересней вместе любить и жить,Нам для души лекарство-Наше святое рабство,И мы готовы рабски песне служить.Здравствуй, Поляна, здравствуй!Песня, над нами властвуй!Мы этой встречи, кажется, ждали сто лет.Пусть пролетают годы,Но не уйдут из модыЛето, костёр и песенный рассвет.июнь 2021 год.

САКМАРА

Вместе с Сергеем Шмелёвым

Расплескались отголоски зариИ уснула жара,С крыши неба ярких звёзд фонариСветят нам до утра.ПРИПЕВ:Пусть звенит над горами гитара,Кислород потребляй, он полезен,Распахнет свои двери Сакмара-Дом для отдыха, счастья и песен.Как ведется и не грех по однойПоднимай за друзей,Ведь с годами наша дружба с тобойВсё сильней и сильней.ПРИПЕВ.Годы жизни я считать не привык,Отвергаю печаль,Побратались мы с тобой, КувандыкИ родной фестиваль.ПРИПЕВ:Пусть звенит над горами гитара,Кислород потребляй он полезен,Распахнет свои двери Сакмара-Дом для отдыха, счастья и песен.

ГИМН КУВАНДЫКСКОГО РАЙОНА

В родном Оренбуржье под небом лучистым,Где из-за гор солнце утром встает,Утро встречает наш край Кувандыкский,В нём проживает дружный народ.Припев:Я верен тебе, Кувандыкский район,Тобою живу, как и прежде.В тебя, мой район, я навечно влюблен,Ты путь к самой светлой надежде.Припев.Наш край хлебосольный, Родина малая,Так дорог ты сердцу, любимый наш край,Где под гармонь наша песнь разудалая,Казахов домбра и башкирский курай.Припев.Урала, Сакмары водой напоён,Не сыщешь на свете красивей,Живи и цвети, Кувандыкский район,Частица свободной России.

ГИМН ОРЕНСПАСА

Готовы мы к нему всегда,И не сомкнем средь ночи век.К звонку по имени «Беда»!«Пропал безвестно человек!»Для нас такой сигнал, – такая новость,Как для спортсменов всех команда «Старт»И снова вместе мы, вперед, на поиск,Пока не будет виден результат.Припев: Как говорили прежде,              «Время выбрало нас»              Чтоб жить всегда надежде,              Действует «ОренСпас».Те с нами, кто не равнодушенК другим и многим кто помог,Спасаем мы чужие души,Спаситель с нами, он наш Бог.Мы любим лес, его прохладу лета,Где любим подышать и погулять,Но если надо можем до рассветаВ лесу людей потерянных искать.Припев

Родная земля

Блява

СЕЛО РОДНОЕ

Когда за гору солнце уставшее садится,И мечутся по крышам стаи голубей,Ко мне приходит в мыслях село, где я родился,Где в полночь небо звёздней, а в полдень – голубей.Бывает так: нахлынут порой воспоминаньяИ закружат-закружат, и унесут всегоМеня в село родное с загадочным названьем,Село у тихой речки детства моего.А как на тихой речке играли мы в пятнашки,Пока нас вечер синий домой не загонял,Уже не искупаться, как раньше, на «Кругляшке»,«Обрывчик» был «с головкой», теперь по пояс стал.Вхожу в село как в детство, где все друзья-товарищи,Где я родился, вырос, где годы пронеслись,И здесь мои родители лежат на сельском кладбище,Отдав селу родному свою простую жизнь.Бывает так: нахлынут порой воспоминаньяИ закружат-закружат, и унесут всегоМеня в село родное с загадочным названьем,Село у тихой речки детства моего.

БЛЯВА

Там, где в тесных пролесках пробилась отава,И для вида и сердца бескрайний простор,Потихоньку живёт речка тихая Блява,И остатки деревни в плену рыжих гор.Эти горы топтали босыми ногами,Сами строили хатки в больших лопухах,Нам кино было небо с его облаками,И творили мы сказки в его облаках.Нам, наверное, долго ещё будет снитьсяБеззаботное детство верхом на коне,Хриплый рёв паровоза и горы пшеницыНа току, и картошка в золе по весне.Но когда проиграло на жизненном рингеТо село, пережившее много всего?Лишь погост за деревней в высокой чилигеСобирает потомков, предавших его.Что его погубило, какая отрава?Вечно будет на нас разрушенья позор…И простит ли когда речка тихая БляваИ остатки деревни в плену рыжих гор.

ЗАБРОШЕННАЯ ДЕРЕВНЯ

Сестре Валентине

Здесь совсем мы нежданные гости,К горизонту – заплаткой жнивьё.И встречает на сельском погостеНеприветливое вороньё.Все развалины смотрят унылоИ молчат непонятно о чём.Здесь когда-то навечно застылаЖизнь, бурлившая раньше ключом.Перекрёсток, где прежде сходилисьЛюди, судьбы, любовь и нужда,А теперь насовсем поселилисьЛишь бурьян да беда-лебеда.Здесь «робили», любили, рожалиМои добрые предки – хохлы,Вместе радость и горе встречали,Во дворах накрывая столы.И с «бог-помощью» строили хаты,Хоронили умерших «гуртом»,Провожали всех хлопцев в солдатыИ деревней встречали потом.Но, наверное, что-то сломалосьВ механизме с названием «жизнь».Лишь кладбище в чилиге осталось,Да над ним воронья виражи.И торчит на заросшей полянеСтарый тополь, как траурный флаг…Земляки мои! Люди! Земляне!Ну зачем же вы с Родиной так?Ноябрь 1998

ПРОЩАНИЕ С НОВОКАЗАНКОЙ

Распрощались со мной горы с рощами,Распрощалась деревня со мной…До свидания, люди хорошие,Мой народ, мне по крови родной.А на крышах домов шапки белые,И ведёт нас дорогой крутой,Где когда-то деды наши смелыеДобирались сюда за мечтой,Что они заживут здесь зажиточно,Со скотиною будут дворы,А поля будут радовать житом, иБудет много в селе детворы.И не будет здесь бедных и средненьких,Будет всем что попить, что поесть,Будут песни села ПодсереднееВечерами буранными петь.Век промчался, но жизнь продолжается,И потомки людей тех живут,И за жизнь, как и раньше, сражаются,И хозяйство, конечно, ведут.Не пугают бураны их зимние,Не привыкли казанцы тужить,Подарили, видать, предки сильныеИм в наследство желание жить.Как и раньше, дела тут исконные,На пригорках поля и леса.Здесь фамилии очень знакомыеИ знакомые мне голоса.Так похожи на нас люди славные,Что ещё до рассвета встаютИ в заботах живут здесь, а главное:Наши песни всё так же поют.

ПЕСНЯ О САРЕ

Земля оживает здесь каждой весной,Светлеет посёлок, природа и лица,И тихая песня летит над Сарой,Которую любим, ведь все мы – саринцы.Здесь нас не пугает давно летний зной,И даже когда вьюга лютая злится,Все мы закалились суровой Сарой,Мы крепкой породы, ведь все мы – саринцы.И мы свято верим, годимся тобой,Что здесь – центр Мира, любви и пшеницы.Мы рады, что жизнь нас связала с Сарой,Мы – добрые люди, ведь все мы – саринцы.И мы не мечтаем о жизни иной,Наш крепкий посёлок – провинций столица.Сара для нас стала навеки судьбой,Мы верные люди, ведь все мы – саринцы.

РОДНАЯ ЗЕМЛЯ

Когда солнце уходит за дальнее поле,Перепёлки поют колыбельную песню,Я люблю эту даль, эту ширь, эту волю,Не могу надышаться ей и наглядеться.Припев:Родная земля вешним солнцем облита,В разрывах воронок, с заплатками пашен,Тебя рвали взрывы, колёса, копыта,Но ты поднималась мудрее и краше.Есть такие места, где намного теплей,Где не часто бывают морозы-ненастья.Оренбургской земли для меня нет милей,С ней навеки судьба, моя жизнь, моё счастье.Припев.Мать – родная земля, что зовётся Россией,Ты прекрасна всегда, при любой непогоде.Мы тобою живём, в тебе черпаем силы,И, с тобою сливаясь, в тебя мы уходим.Припев.