Свежий компот из сухофруктов. Стихи

Свежий компот из сухофруктов

Стихи

Сергей Соколов

© Сергей Соколов, 2022

ISBN 978-5-4496-7277-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Собственно компот

Люди пишут

Люди пишут: о себе,О природе, о войне,О  науке, о друзьях,О последних новостях.О полётах на Луну,О нырнувших в глубину,О загубленной судьбе,О вечерней тишине,О летающих гробах,О линяющих штанах,О наивном волшебстве,О желтеющей листве,О лекарствах на спирту,О набедренных тату,О пылающей заре,О кредитном пузыре,О чудовищах болот,О ладьях ломавших лёд,О застойных временах,О житейских мелочах,О плюющих мимо урн,О нытье гитарных струн,О печали, о тоске,О постройках на песке,О политике царей,О вреде капустных тлей,О визите марсиан,О повинностях крестьян,О похмелье поутру,О готовности к труду,О разлуке навсегда,О билете в никуда,О создании семьи…Люди пишут…О любви.Нам свойственноБывает, прыщик трешь до крови,До полного остервенения.И не хватает силы волиПрерватьПорочный приступ наслаждения.Во многом так. Не далеко ходитьДля подходящего примера:Сердечную занозу удалитьМы не спешим.Зато мучительно хотимВином из боли душу, телоПо капле сладкой напоить.Или еще. Зуд творчества: в письме,В компьютерной программе,В азартной карточной игре,В вождении авто или дизайне дачной бани…Наружу нагло лезет онБез явных признаков смущения,Забыв интимность вдохновения,Неспешность таинства закон.Как часто ускользает суть,Когда к итогу слабый интерес.Нам свойственно без устали тянутьПриятный, но обманчивый процесс.Не о гениях речьДля кого-то синица – не птица,Сорт второй, утешительный приз.«Не участием надо гордиться,А победой»—чей-то девиз.Не о гениях речь: те скромнее,Хоть и право имеют втройне.А о тех, кто ловчее, наглееНа объявленной ими войне.Тут и там на конях, со щитами,Ухватив за хвосты журавлей,Смотрят сверху на жалкие сани —Свои сани обычных людей.Всем по семь, только этим по восемь.Надувные заслуги не в счет.За надетые тапки МЫ спросим.Спросим строго. Время придет.Нашло что тоЗабытый снимок время пережил:Волнистый край любительского фото,И мамин росчерк фиолетовых чернил —«Сентябрь, первое, шестьдесят шестого года»Поверить в это трудно – мне семь лет…Но как безжалостна мгновений карусель.Где он сейчас – из гладиолусов букет?Где с букварём, с тетрадками портфель?И бабушка в платке на заднем плане?И люди на траве?…Сама трава?…Кто скажет мне, что дальше будет с нами?А дальше будет просто тишина.А хорошо бы!Что ещё доступно в этой жизни мне?Стану космонавтом, полечу к Луне.Бегло на китайском я заговорю.С королевой Англии заварю чайку.С парашютом прыгну рекордно затяжным.Проеду автостопом полуостров Крым.Километры формул сочиню легко(Заодно освою кун-фу и айкидо),И сотни слов про главное на кончике пера.Песни под гитару. В котелке уха.Куплю кроссовки с ворсомИ на Эверест.Мне лет полсотни восемь,Мне рано ставить крест.Мысль простаяМожно клоуном назваться.И себе не признаваться:Недостаточно кривляться,Чтобы публику смешить.Можно выглядеть актёромС мощным творческим подъёмом,Если с модным режиссёромДружбу нежную водить.Можно мнить себя поэтомС гениальностью дуэтом,Но не чувствовать при этомРифмы острые края.Если грубо выражаться:На волнах дерьмом качатьсяВсегда проще, чем сражатьсяЗа живучесть корабля.Надо быть, а не казаться.Мысль простая. Не моя.Заснеженный фантомДневных сует разорван круг.Причуды памяти вернутВ часы бессонницы и вьюги за окномЗвенящее спокойствие вокруг:Меня на саночках везутК заветной горке высотою с дом.Оставив маму наверху,С восторгом мчаться одному,Зарыть себя в пушистый снежный ком.Затем назад бежать, бежать,Калошу где-то потерять…Увы!Исчез заснеженный фантомДалёких мест, далёких лет.Там «дома» не было и нет.Есть скромный холм,Деревьев тени на ветру…Долой бессонную хандру!!!Хочу сейчас, хочу и впредьНа детских саночках лететь,Хватая ртом запретный сладкий снег.Пусть там, внизу, познаю грустьЯ снова к маме поднимусьНа холм. На облако.На парусник межзвездных рек.Сто минусЭто надо признать,Но не в пьяной случайной беседе,Когда суетным ртомОткровенность не знает границ.А себе самому.Только лампа настольная светитТусклым жёлтым пятномНа бесстыдство раскрытых страницСтранной книги.Написанной будто бы мною,Но в соавторстве тесномМоих близких и многих чужих.Немудрёный сюжетОтзывается двойственной болью:Не изменишь, во-первых;Не вернёшь, во-вторых.Я листаю её.Пропускаю целые главы,Вдруг на слове иномС комом в горле подолгу сижу.Как-то всё невпопад:Там где сила, поройБыть уместнее слабым;Там, где холод и лёд, я любил и люблю.Сколько в книге страниц?Явно меньше, чем первая сотня.Сколько их для моихНенаписанных авторских строк?Это надо признать:Будет меньше, чем до…До сегодня…До страницы, где кто-то загнул уголок.Летний сад в декабреЗимы скупой надет наряд.Пустынен, скучен Летний сад.Вдоль оголённого забора —Предмета стихнувшего спора —Аллеи мёрзлые лежат.Деревьев чёрных нагота.Метёт небесный мел.Глухих футляров чередаСкрывает мрамор, новоделФонтанных брызг и струйПодобных струнам лиры.Руслана нет и нет Людмилы.Сменили лебеди квартирыНа берегах Карпиева пруда,Курятник тесный предпочтяСтудёной ключевой воде.Лишь чайки жмутся к полынье…Унылый день. Декабрь. Зима.Пока ещёМы уходим… Мы уйдём,Оставляя мир другим,Неизведанным путём,неизбежным и немым.Мы – случайные сцепленья —Появились на мгновеньеВ бесконечном цикле звёзд.Мы – пустот метаморфоз —Превратимся в точку света,В кучку атомов, в нули.Для чего же были мы?Так и не пришли к ответу,Но пытались, чёрт возьми!А над речкою рассветыПросто чудо хороши…Картина масломНа картине: злое море,Волны с ветром в жуткой ссоре.И летит к мечте красивоШхуна-бриг вся в парусах…Феерично! Впечатляет!Но художник забываетПро реальную картинуНа подобных кораблях.Я напомню, что нельзяВ бурю ставить паруса.Чтоб домой смогла вернутьсяВсяк моряцкая душа.Не стерплю поведать проКорабельное нутро.Вот где ясно различимо,Кем, кому, за что дано.В трюмах старой бригантиныБочки тухлой солонины.Сотня потных тел матросовСпит под скрипы гамаков,Под галдёж, кто не на вахте(Романтично? Ах, оставьте…),под картёжные разборкиИ под смрад из гальюнов.Месяцами те же рожи,Сырость, крысы… Только всё жеЕсть Мечта. Её не скроютНечистоты бытия.И летит над бурным моремМимо бед, не зная горя,Неподвластная невзгодам…Прав художник, а не я.Я спичкой чиркаюПочти зима. Дня светлый часКак незаметно потускнел, прошел.Есть керосина небольшой запас,И лампа есть, и деревянный столНа четырёх расшатанных ногах,Придвинутый вплотную к темноте.И пятый угол в четырёх стенах.Я спичкой чиркаю. Огонь на фитилеСтеклянной колбой накрываю не спеша.И пальцы грею о копченое стекло.Надеюсь слабо, что согреется душа,Что не проникнет мрак через окно.Смотрю на колыхание теней,Вдыхаю едкий жженый керосин.Мне кажется, что я среди друзей…Почти зима, а я с весны один.Для них, для насЗачем старуха красит губы?Зачем хромой старик беззубыйС прищуром смотрит на тугую грудь?Им очень хочется себе вернутьБеспечные года. Когда бывалоНа молодость давно прошедшее взиралоЧужое время. А теперь?Конечно, можно челюсть вставить,Помадой дряблость губ закрасить,И убеждать себя, что возраст «хрень»…Напрасен труд: для них, для насУже назначен день и час,Уже последняя открылась дверь.Я склоняюсь к…Я был,А всё равно, что не был.Вселенной мёртвой пыль.Набор случайных и бессмысленных молекулЗачем-то сознающий «быть».Я есть.Есть круг перерождений.И в каждое «сейчас» и «здесь»Хочу дойти до самой глубины значений,И счастлив буду повторить.Взяли и съездилиОтчитаюсь кратко вам,Не придав вранья словам,Как мы в близкую субботуПосетили Валаам.Встали с Таней ровно в пять,Чтоб успеть друзей собрать.И машину к «Метеору»В Приозерске подогнать.Я, Татьяна, Надя, Стольник —Вот такой прямоугольник.Едем, весело болтаем,Замолкаем, понимаем:«Есть потребность в пикнике».Благо лес во всей красеВ обе стороны дорогиВроде, как бы в чистоте,Если ехать очень бойко.Стоп. Тут легкая помойкаЗа спасительным кустом.Вот багажник стал столомДля культурного досугаС закусью и коньяком.Вовремя примчались в «порт».Лавки, лужи у ворот…Словом, он не впечатляет,А скорей наоборот.Сотня мокнущих туристовТопчут маленькую пристань.«Метеора» нет, есть дождь.Этим нас не прошибешь.Всё. Пришел. На абордажПовалил народец наш.Из последних сели мы.Разместились, как смогли.Через час борьбы с волноюК островам привезены.Здесь негоже слово» черт»,Но невольно лезет в рот.Без него не разобратьсяКто экскурсию ведет.Мы примкнули к тётке в рыжемПлатье длинном, не бесстыжем.Тихий голос, как елей,Для внимающих ушей.Наконец, компактным стадомЛюбовались нижним садом.И по лестнице ДюмаПоднялись, едва дышаОт слияния с природой.Что тут скажешь? Хороша!Тётка шепчет про газоны,Климатические зоны,Про тяжёлый почвогрунт,Что цветёт и пахнет тут.Вот подарок Украины.Как народы мы едины.Только кажет телевизорОчень разные картины…Про политику молчок.Кот улёгся на бочокИ лениво наблюдаетКак паломников потокЗаполняет все пустоты.Но ему и невдомёк,Что бывает интереснаЛетопись святого места,А не колбасы кусок.Пусть немного беглым чосомМы спешим за нашим боссом,Стольник всё же успеваетТётку тормозить вопросом.Мы идём на дальний скит.Круто вниз тропа бежит.Я надеюсь, возвращатьсяНам иначе предстоит.Так для справки, спойлер вам:Пёс коту ответ – вигвам.Спишет трудности природа.Вид прелестный. И погодаНастроению подстать.Можно было б попенятьНа порывы ветра в соснах.Но таков уж нрав несносныйЛадоги – сестры морей.Мимо мы прошли корнейВросших в серую скалу.«Шишкинской» зовут сосну.Жаль, её не будет фоток,Люди – мухи на смолу —Портят классика пейзаж.Да, обычай точно наш.Тётка – лошадь беговая.Вот площадка смотровая.Вид открыточный и чайВроде, как бы невзначайНе бесплатно наливают.Пей, любуйся, не скучай.Острова, мостки, кресты,Скит Никольский. С высотыКамень, лес, волны прибойГармоничны меж собой.Да и здесь вокруг скитаГладко скошена трава,Благолепие, уют…Почему же только тут?Вспомнилось, как на стоянкеМать-природу берегут.Ладно, дальше ноги в руки.Нам сегодня не до скуки.Ужо нравственностью сыты,В трапезной столы накрыты.«Как в столовке при казарме» —Стольник, наклонясь, сказал мне.Заставлять его не нужно.Таня с Надей ели дружно.А меня не впечатлилаОчень скромная менюшка.По программе дальше – песни.Хор мужской монастыря.Хор, конечно, интересный.Хор послушали не зря.Напоследок было горе,Но не буду. Нам в соборе,Рассказали о мощах.Может я внимал беспечно.Да, реликвии, конечно.Только помнить прочно будуО заморских овощах.О труде простых монаховВ землю эту лёгших прахомИ оставивших нам рай.Остров Валаам, прощай!Притча о тухлой рыбеОднажды было так: Один слугаЗа рыбой послан был.Но только сетью никогдаОн в море не ловил.С базара на хозяйский дворТухлятину принёс.Поднялся крик: «Мерзавец, вор!Ты – шелудивый пёс-Сам наказанье выбирай,На выбор целых три:Живот свой рыбой набивай,Кровавый след плетьми.Ты можешь рыбу оплатить,Коль кошелёк не пуст».Слуга сказал: «Тому и быть.Узнаю вонь на вкус».Кусок тухлятины лежитС блевотой на земле.Слуга в слезах и говорит:«Хлестайте по спине».Осой жужжит и жалит плеть.Кровь льётся словно сок.«Довольно, не могу терпеть.Возьмите кошелёк».Навеяно погодойПрошу, верните мне страну —Одну шестую на планете.Верните мне, пока прошу.За бунт вы будете в ответе.Я не сторонник реваншистских смут,Не так гладка та «светлая дорога».Но если лучшее, что было, не вернут,Я книги классиков перечитаю снова.Да что я – «я»? Нас целая страна,Кто помнит имя веское – Союз.Дела державные его, и в них себя,Как главный стратегический ресурс.Верните будущее нам,Добром воспитанные просим.Не то воздастся по делам.Так сильный ливень грязь уносит.Как повод – 7 ноябряМоей страны на карте нет,Лишь контур узнаю отчасти.Где был единым красный цвет,Досталось треть от новой власти.Но эта треть: «Безграмотность долой!»,«Даёшь Кузбасс и Днепрогэс!»,Победа над коричневой чумой,Страны восстановления процесс.И целина, и «Космос наш!»Да, цель иногда важнее средства.Да, знаешь всё, но не предашь.Так нас родители учили с детства.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.