Байки

Про правду

Жила была правда. Там где-то… Но следила. Издалека. За нами, родными. И вот однажды пришла. С проверкой. Как здесь мы себя ведём и чувствуем, в смысле облика. Посмотрела, посмотрела и решила, что наверное зря пришла. Нет, в смысле облика – все нормально. Т.е. как не было, так и нет… Но не от этого её скрутило… Как от зубной боли… А от того что здесь в принципе… никому не была нужна. Пошла правда в комок, купила бутылку, выпила. Потом купила ещё и снова выпила… Села так в стороночке и предалась греху… Смертному. Унынию. А по-пьяни уныние-то такое сладкое… И увидела правда человека. Человек на неё посмотрел, изумился… И подумал. Неужели правда может быть такой страшной?…

Про козла

Жил один мужик. Ничего так, хороший мужик… На работе план всегда делал. Начальство его уважало. В профсоюзе сидел по вечерам. Людей принимал… Тоже, говорят, уважали. Опять же, спортом занимался. Гимнастика там и спартакиады всякие. В настольный теннис… Жену, говорят, любил. Как любил, не говорят (наверное, не видели), но, говорят, любил. Даже не бил ни разу. Дети всегда его чистые такие, скромные… Хороший воспитатель видать был. В рот ни капли, ни в праздник, ни в будни, ни так, для расслабухи. Бабушкам помогал дорогу перейти и что купить. Беременным завсегда место уступал в транспорте всяком. Хороший мужик был… Правда, козел порядочный…

Про жизнь

Он сидел на песке, на берегу моря, щурился на солнце и улыбался… А в это время… Террористы захватили очередной самолет… Ваххабиты очередную нефтяную страну… Очередная лодка легла на грунт… Очередная ракета взорвалась и разбрызгала свое гадостью очередную местность… Америка навязала очередную войну миру и себя же в очередной раз объявила победителем… Очередной первоклассник расстрелял своих родителей… Китайцев стало на очередной миллион больше… В Северной Корее взорвали очередную бомбу… В Японии очередное цунами смыло очередную Фукусиму… А он сидел на берегу моря, щурился на солнце и улыбался. И думал, что жизнь, наконец, налаживается…

Про крестик

Был у человека крестик. На шее висел. Дали его при крещении. В тридцать три года. Кусочек Бога. Или переговорное устройство. Или амулет… В общем, человек под защитой ходил. И жил. И работал. И совсем даже его уже не замечал. До поры до времени. Пока не потерял… Сам не знает где. Потерял и потерял, чего такого… Оказалось чего.. Пошло-поехало. Всё что хотите. Как в книжках. Или в фильмах. До блевотины. От жизни… Человек крепился. Держался. Тоже до поры до времени. Пока держалка держала… Как перестала держать – пошёл в церковь. Свечки. Иконы. Запахи. Нищие. Старушки. Ничего… Опустился человек, потух. Так, проблески иногда… В один проблеск взмолился человек. Верни крестик! Не по злобе я!.. Напился. Уснул. Проснулся. Крестик на шее. Успокоился человек. Правда, лучше не стало. Но и хуже тоже… И на том спасибо…

Про слезу

Человеку было плохо. И покатилась слеза по щеке. Покатилась через детство и взрослость. Через школу и дом. Через первое томление сердца и первую кровавую драку. Через друзей и врагов. Через жену и детей. Через СССР и СНГ. Через Гималаи и Кордильеры. Через Москву и Владивосток. Через Чернобыль и “Курск”. Через Волгу и Евфрат. Через небоскрёбы и бикини. Через Чикатилло и Челентано. Через Веру, Надежду, Любовь… На долгом пути слеза и высохла. Человек устало улыбнулся и пошел жить дальше… До следующей слезы…

Про глаза

Однажды в детстве ему приснились глаза. Большие, добрые и грустные. Женские. Хотя лица не было видно. Он проснулся и вышел в мир. Сон остался. В виде сравнения. Всё что видел – сравнивал. С этими глазами… И с их помощью. Как будто смотрел через них. И мечта появилась. Чтобы встретить её. У которой такие глаза… Точнее Такие глаза. И пошёл он искать. Искал долго. А побросала его жизнь изрядно… Женой обзавёлся. Детьми. А всё искал. Прям амок какой-то… Искал и думал что, то самое настоящее еще ждёт его где-то впереди. Искал и предчувствовал. Счастье. Узнавания. И слияния. И гармонии. И жизнь полной грудью. Вот сейчас, вот-вот.. Да всё ни как. Да всё попусту как-то. Уже и закат. Даже сумерки. Больничная койка. Короткий выход из небытия. И глаза… Над ним.. Те самые… И узнавание… Господи, да она же всегда была рядом со мной!..

Про газету

Жила была газета… Точнее ещё не жила. Её только задумали. Хорошие люди. С хорошими мыслями. К другим людям… Нематериальное стало материальным. Через плёнки, бумагу, станок… И вот она лежит. Свежая, хрустящая. В предвкушении. Оправдания появления. И предназначения… В киоске их было много. Всяких. Некоторые прям так, обнаженно/цветные… Она была другая. Ни лучше, ни хуже. Другая… И хотела одного. Чтобы её выбрали. И использовали. Она замирала каждый раз, когда кто-нибудь подходил к ней. Но… Не выбрали. Не судьба. Нужно терпеть. Все терпят. И ждать. Все ждут… Оказалась она в шкафу. Темном и пыльном. Среди других. Долго… И вот однажды… Как в сказке… Дверь открыли и её взяли. Она даже не успела проснуться. И уже на свежем воздухе. Куда – неважно. Зачем – неважно. Важно, что она нужна. Кому-то. Кайф… Новое слово. Шашлыки. Костёр… И она поняла. Как её будут использовать. Плохо. Очень. И в самый последний момент… Удовольствие. Горькое. Пусть так, но я пригодилась…

Про убийцу

Жил был человек. Хороший и правильный. Из тех, кто всегда прав. И была у него подруга. Не очень хорошая и совсем не правильная… Жила непонятно зачем и непонятно на что. Дюймовочка какая-то. Зернышко в день и хорош… Но красивая. И беззащитная. Он ее всегда хотел защищать. От нашей поскудной и вредной жизни. А она как-то не поддавалась. Этой защите… И со всего маху в эту самую… Жизнь… Плюхалась без разбора.

Естественно с последствиями… Но была неотразима. Особенно глаза… Море счастья. И желания. И мечты. Подходи, черпай… А он был правильный. И однажды не стерпел. И выдал ей. Прямо в мечту… Обернулась она… И прошептала… Убийца…

Про русских

Россия. Дальний восток. Конец суши. Конец века и конец ноября. И вообще полный конец. На букву “п”… Холодно. Очень. И темно. Как у негра… Трое сидят в комнате. Позади день, завтра тоже… Скорее всего… Горит свеча. На столе водка и селёдка. Как обычно. Ненавязчивый русский уют… Воет ветер. Трое смеются. Свет уже выключили. А им наплевать… Тепло ещё не включили… А им насрать… А они смеются… Ржут, как лошади. Знают же, что и тепла не будет, и света не будет, и денег не будет. А они пьют водку и ржут. Со стульев падают… Блин, ну что ещё сделать с этими людьми?… Наверное, только дустом посыпать…

Про целеустремленность

Жил был мужчина. Высокий, стройный, мускулистый. Спортсмен. Разрядник. Боксёр и теннисист. Правильный. Донемоги. А умный!.. Прям не передать. И цель имел. В жизни. Светлую. Даже местами блестящую. И шел на нее. Как на таран. Как на звезду путеводную. Гордо подняв голову… Шаг вправо, шаг влево – смерть… Женщины, те просто млели. Достанется же какой-то… Другие мужики как-то всё вкривь и вкось. То налево, то направо. А то и петлями… Правда, завидовали. Этой самой. Целеустремленности. Вот бы и нам так… Прямо по жизни. К заветным рубежам. Не взирая ни на что и вопреки всему… Он ухмылялся и гордо шёл. К цели. Первым, наверное, хотел быть… Дошёл, знаете ли… До цели… А на ней написано – “Выход”…

Про дерево

Жило было дерево. Стояло оно на углу дома. Уже давно. Даже не помнит сколько. Времени у него было много. А оно было умным и любознательным. Поэтому, про окружающий мир узнало уже всё. И про ночь, и про день… И про зиму и про лето… И даже про “это”… Окна были так близко… А люди были так беззаботны… Только один вопрос остался без ответа… А что там за углом?.. Ночи напролёт все думало, думало… Без пользы… Просто мозг себе выносило… А за углом… Жило было дерево…

Про очки

Жил был человек. Хорошо жил. Гладко. До некоторого момента. Пока не заметил. Что как-то изменились. И он и жизнь вокруг… Пробуксовочки. Песочек. На гладком пути… “Заболел, наверное”. Пришёл к людям в белых халатах. Те постарались. Слазили куда только возможно… Ничего… А человек не ест уже. И не спит. Грезит только… Может, близорукость, какая-нить особенная?.. Пошел очки искать. Перепробовал всяких выше крыши. Всё как-то не то… Решил сам сделать. Чё там этих очков… Два стёклышка и проволочка… Сделал… И примерил… Задохнулся прям… Так далеко и так чисто… Как в детстве… И построил человек фабрику… И стал очки такие выпускать… И стал людям раздавать… Просто так… Простые такие очки… Для сердца…

Про грешников

Жил был Творец. Творил себе всякое разное… Как-то людей сотворил. Ничего так получились. Правда, скучноваты… И решил их разделить. Для интереса. На грешников и праведников. Единство так сказать и борьба… И пароль придумал… Кто без греха, пусть первый… Просто всё… Чуть споткнулся… Заехал/залетел/засадили… Как тот, кто рядом. Ну, который без греха. Камешком… По затылку… Хрясь… И готов… Свежий праведник… Даже модно стало… Изводить. Антиподов… И праведничать… Прям геноцид какой-то. Стало получаться… Собрались грешники. Последние. И решили, что не гоже им равновесие-то мировое нарушать… Поэтому они должны. И грешить за десятерых. И страдать за десятерых. И терпеть за десятерых. И любить за десятерых. И дружить за десятерых… Прорвёмся, братцы…

Про относительность

Жил был парень. Иваном звали… С детства бредил небом. Сердце замирало, глядя на самолёты. Летящие в вышине. Планеры и шары воздушные… И другие парящие объекты… А пошёл во флот… Моряком стал и капитаном… Бывало, стоя на мостике… С замиранием сердца… Смотрел в небо… А все люди… Там, наверху… Казались счастливыми летчиками… И вообще настоящими мужиками… Не то что… …Жил был другой парень… Тоже Иван. С детства бредил морем. А стал летчиком… Капитаном реактивного бомбовоза… Бывало в полете… С тоской глядел… На всех, кто внизу… Таких классных мужиков… И настоящих подводников…

Про лингвистику

Хрен поймёшь этих людей… Один кричит – Ненавижу!. И собаку соседа. На сук. Или крюк… Другой тоже ненавидит. Собаку покормит. А соседу просто. Руки не подаст… Один. Аж не может. Любит… И предмету. Этой самой… В глаз. От избытка чувств… Другой. Как и первый. Но вместо в глаз – улыбку, когда радость. И плечо в лихой час… Один – Верую, Господи!. И из берданки. В детей. За свою. Клубнику-малину… Другой тоже верит… И на амбразуру. За чужую. Глупость. Либо жадность… Не страна. А Вавилон какой-то… Хрен поймешь этих людей… Без переводчика… Или бутылки…

Про пловцов

В бурлящем и бескрайнем Море жизни. Жили были люди. Разные… Но если присмотреться. То не очень… Утопленники… Ну, про этих всё понятно… Далее – жертвы. Кораблекрушений, так сказать. Жизненных. Или иных каких… Про этих тоже. Как будто. Ясно… Побарахтаются. Побарахтаются… И тю-тю… Туда же… Но есть третьи. Пловцы… На любой волне. Брасом, кролем и просто так. И даже наоборот… А если нырнут. Или воронка там. Закрутит. Так их сила неведомая. Сразу наверх… Нежно и ласково. Поднимет… Смотрели на это всё. Смотрели. Из далёкой галактики. Маленькие такие. Зелёненькие… И больно дивились. Причудам нашим… Изучали… Долго и скрупулезно… Ни хрена. Не поняли… Нас бы спросили… Каждый пацан знает… Про говно-то…

Про гномика

Жил был гномик. Страшненький такой. В норке своей копошился. Шуршал по ночам. Спать мешал. Стибрить мог. На кухне. Котлету. Или конфету. А то в азарте и ведро. Перевернуть. Помойное… Не любили его. Люди. Мешает. Как муха надоедливая. Думать. О жизни. О деньгах то есть. И о жрачке. В смысле еде. И ещё кое о чем… Сами знаете… Да и… Глупый какой-то… Бывало, пнёшь его… А он попку свою ушибленную. Потрет. Улыбнётся грустно. И не ругнётся даже. Глазки опустит. И в норку. Тихо-тихо. Посидит. И опять за своё… И решили нечисть эту. Извести. Пригласили. С порошками и химикатами. Бойца. Крысобоя. Отважный такой. Ни одного поражения… Не знал… Бац-бац… И гуд бай. Гномик… Радости то было… День… Или два… Заметили потом. Что, дети какие-то. Не такие. Да и соседи. Некоторые. Не здороваются… Как-то даже скучно. И даже солнышко как-то… В смысле вообще. Без радости. Светит-греет… Раскаялись люди… Угрызения в организме. Обнаружили… Собрались и думать стали… Умные же все… И решили завести себе другого. Гномика… Пригласили. Оклад назначили. Любовь, подарки и праздники… Жизнь наладилась… Правда, через полгодика. Изжил гномик тот. Людей тех..

Про заправщика

Жил был человек. Работал. Заправщиком. Бывало, прибежит писака какой-нибудь. Пушкин-Некрасов. Весь худой, небритый. Глаза как у наркоши. Горят. Он ему. По самое это. Вдохновения. Плюх… Тот и убежит. Вприпрыжку. Творить-выдумывать-пробовать… Или там спортсмен-олимпиец. За силой-ловкостью. Приползёт… И ему допинга. Особого. По самые помидоры. И пошёл покорять. Рубежи и вершины… А то ещё… Политик плешивый. В поисках харизмы. Забредёт. И ему. Достанется. Чего надо. И изрядно… Скучно человеку… Сидит, бывало… Папироску жуёт… И мечтает… Плюнуть бы на всё. И податься куда-нибудь… Приглашений-то хватает… Дак ведь. Не бросишь… Одноклеточных этих… Жалко…

Про привычку

Жил был человек. И двадцать лет. И пятьдесят лет. И больше этого… В общем. Жил… И повидал… И войну, и мир. И коммунизм, и демократию. И море, и космос. И паровоз, и самолёт. И эмансипацию, и акселерацию. И зелёных, и голубых… И людей… В общем. Повидал. И не надоело… И не прилипло. Ничего… И помирать что-то никак не собирался. И намеки не понимал. И даже прямые указания. Сверху. Игнорировал… А всё потому. Что никак не мог. Изжить. Скверную привычку… Верить, надеяться и любить…

Про подготовку

Жил был человек. Проблемы решал… Трудности. Всякие. На пути жизненном. Стоящие… Лишения. Незапланированные. И препятствия. Препятствующие. Преодолевал… Думал… Это я пока… Иду… А приду… И враз за всё. Отдохну… Оттянусь. Искупаюсь… В спокойствии. И безделии… Да что-то не складывается… И конца пути. Не видно… А трудности эти поганые… Как специально. Всё труднее. Раз от раза… Только дух перевел… И опять. В преодоление… К батюшке сходил… Говорит. На том свете. Отдохнёшь… Говорит. Здесь трудись. И готовься… К отдыху. Там… Подумал человек. Подумал… Насчёт отдыха… Врёт. Скорее всего… Хрен там, а не отдых… К отдыху так не готовят… Так готовят… В солдаты..

Про талант

Жили были люди. И в процессе житья. Всё время наблюдали, что отличаются значительно друг от друга. А самых отличных и удачных. Талантами назвали…Думали-думали. А как стать такими же. Каждому… Думали-думали и придумали. Формулу. Нужно немножко везения. И труда надрывного. Много-много. До одури… И тогда всё. Готов талант… И многие желающие. На пути таком. Шею ломали… Ломали и ругались. Всё враньё. В жизни. На том и ушли… И никто не объяснил им… И книжку не прочитал. Заветную… Что Талант – это. На одну треть Искра Божья… На две трети Терпение Человеческое. Чтобы любить. Жалеть. И прощать. Тех, кто рядом. Не взирая ни на что. И вопреки всему… И тогда. Может быть. Когда-нибудь. Дрожь особая по позвоночнику… Господи… Я сделал это…

Про телефон

Жил был человек. И купил он телефон. У алкаша по случаю. Помыл. Вытер. Красивый такой. Красный. С золотом. И с номером. На бумажке. Под прозрачным стёклышком… Поставил его человек на видное место… Всем знакомым. И родным. И даже совсем незнакомым… Дал. Номер свой… И началась беспокойная жизнь… Бывало, сидит. И смотрит на него. И заклинает. Кого-нибудь… Позвони-позвони… А бывало. Совсем нооборот… Не хочется. Чтобы звонил. Кто-нибудь. И сверлит аппарат взглядом. И другие мысли заклинает… В общем, скучать не приходилось… Привык человек к телефону. К хорошему ведь быстро привыкаешь… Пыль всегда стирал. Фланелькой… А когда однажды уронил. Случайно. Чуть инфаркт не случился. У человека… Так и жили. Человек и телефон… И состарились… И умер человек. Спокойно. И в тишине. И позвонить никому не захотел. Напоследок. Да и зачем… Ни и не смог бы… Ежели по правде…

Про ключик

Жил был человек. С детства любознательный… Всем подряд. Интересовался. И всё время искал… Вот человек такой большой. Весь из себя такой… Наверное, жутко интересный. Внутри… Но заперто… И замочек ведь где-то. И главное. Ключик. От замочка. Этого… И стал эти замочки искать. В других… И ключики к ним подбирать… Разные… И разное повидал. В нутре человеческом… Сами знаете, какие они. Люди. Внутри… И другие. Видел тоже. Ключиками занимались… Ради корысти. Или так. С интересу… Одно его постоянно беспокоило. У себя замочек не находил… Сколько не приглядывался… Ключик вот он. Рядом… А замочка нет… Других спрашивал… Плечами пожимали… Недоумённо… Горевал. Ночами не спал. Даже запил. Однажды… А был он просто открытым…

Про жизнь

Когда долго живёшь, всё меньше людей, с которыми можно поговорить. Как сказал ВВП, когда умер Махатма Ганди и поговорить не с кем. Сущая правда. Всегда нужно себя транслировать (переводить/упрощать/приспосабли– вать к другому сознанию) Может это и правильно… А может и нет. Был такой Рембрант. Жил и куралесил. Был нищим как церковная крыса. Решил бабла срубить. Все уважаемые/богатые люди его города решили себя написать/увековечить. Бабки дали. Рембрант написал Дневной дозор. Но он был мастер и, по его мнению, цвет/тень и персонажи должны были подчиняться определённым вещам. То есть не всех изобразил. Или изобразил не так, как им хотелось. Его засудили. И умер он нищим и в долгах. Но кто сейчас помнит тех людей? И кто сейчас Рембрант? Богатых всегда больше, чем талантливых. Хотя познаётся это через время. Увы…

Про людей

Жили-были боги. Там наверху. И жили изрядно давно… Много всяких. Но интересны трое. Звали их, скажем, так: Главный, Лилит и Денница… Пока были молоды, тянулись друг к другу. Были достаточно похожи и достаточно различны… Главный любил порядок. Все у него должно было быть логично/симметрично/схематично. По ранжиру и по полочкам… Строил иерархии и порядки всякие. К идеалу стремился. Рационально– логическому. И себя считал залогом этого идеала. Ну а как иначе?… Денница был… Как бы это по-нашему… Раздолбай. Фигнёй всякой увлекался… Но особенно, страсть как любил, поискать основу Всего Сущего. Шатался не пойми где. Припрётся, бывало, обратно… грязный, голодный, усталый. И бормочет что-то про любовь. А Лилит… А что Лилит? Вы встречали когда-либо женщину, т.е. Женщину? Правильно… нифига не понять, но никогда не забыть. Вот и тут примерно так… В общем: Главный строил, Денница искал своё облако Любви, Лилит где-то носило. Мир был в равновесии… И вот… Смертных грехов ещё не было, но вирус тщеславия уже появился. И Главный немножко занемог. Мало ему было мира, который вокруг, решил свой создать. Правильно-материальный. Решил и создал. В начале было слово… Ну вы это знаете… Горы, леса, моря и равнины. Комары, жуки, рыбы и т.д. и т.п… Всё бы ничего… Вот только решил он себя туда поместить. Точнее, копию свою материальную. По образу, так сказать. И подобию… Адамом назвал… А так как образ был правильный до икоты, то Адам этот тоже стал там, в мире этом, порядки разводить… В общем, веселуха… Лилит стало любопытно. А, любопытство… Ну вы это тоже знаете… Сделала и она себя по образу и подобию. И стала иногда заглядывать в это новое место. Любопытствовать… Встреча для Адама была роковой… Есть бедолага перестал, пить, забросил свои порядки… В общем завял… Лилит посмотрела на это все, посмотрела… Плечиками пожала и улетела заниматься более интересными делами… Главный топал ногами, рвал волосы. Все зря… Да вы сами знаете… А Адам вот-вот зачахнет… И Главный решил сделать что-то похожее на Лилит. Но из ребра адамова. Евой назвал… Собачка, не собачка… Но преданно в глаза заглядывает, не ропщет. И рядом всегда… Адамова болезнь начала отступать. Но до конца не исчезла. Рецидивы бывают. Да вы и сами знаете… В общем, все стали плодиться. И все, кто появлялся, стали плодиться… Обживался мир… Лилит иногда заглядывала. Соблазнит из озорства пастушка симпатичного, родит девочку. И улетит… Туда где интереснее… А по миру гуляет её шальное начало… И Денница пару раз заглядывал. Соблазненный красавицами местными… И его начало раскатилось по миру… Главный хмуриться стал. Порядка-то всё меньше… Он со временем и правда главным стал. И здесь. И наверху… Однажды взял и прогнал прочь Лилит с Денницей. Вы и об этом небось знаете…Но остались в этом правильном и скучном мире Любовь и Женское Начало. Стоит в глаза человеку посмотреть и всё понятно. Да вы и сами всё понимаете…

(С) Андрей Скиба, 2002-2016

Обложка – автор Андрей Скиба, фото автора