Г И П О К С И Я

УДОБНАЯ МИШЕНЬ

Они не стоят слов:

Взгляни – и мимо!

Данте Алигьери

Человек вне позиций:Ни за нас, ни за тех.Не безлик, не безлицый,Знает счастье, успех.Знает цену страданьям,Цену лжи и потерь,Но не с ними, не с намиЕго нет… Верь, не верь…Он как все, но вне всех:Ни за нас, ни за тех…Нет отличий в повадках,Нет в манерах примет,Но – доволен порядком,Веком, местом вполне.Он доволен и – баста!И с тобой не пойдёт!..Сколько их будет на сто?Сколько рядом живёт?..Их «стреляют»                        и частоКак гусей сытых, влёт,Непричастных несчастных…Непричастных, несчастных…Вот такой переплёт…20 апреля 1982 г.

«Как много коров и коз…»

Как много коров и коз,Как много мяса овечьего                           в статьях,                           в речАХ,                           в сборникАХ!..На душу уже – туША!А жрать…               нечего…

«Не смеюсь…»

Не смеюсь,                   не улыбаюсьИ сижу как на ноже —Много больно на душеЧугуна и стали…Не до ада, не до рая, —Пуст карман мой                            нет грошейИ сомненья стадом вшейПо душе, вдруг                        загуляли…23 апр.1982 г.

ГИМН КОНГЛОМЕРАТА ИДЕЙ

Примечание:исполняется отрывисто, скрипучими,желательно хриплыми, голосамиПоменяли                ориентацию,Подковались                     и ну!                             в галоп!И поёт нас,                  псалмы-нотацииПартработник,                        наш новый поп.Чушь!Блаженство                   в загробных кущахДуш спасённых ценой свечей!..Ну, же!           попик,                      горланьте                                       пуще,Поднимайсь                     до высот                                   речей!..Мы иконы                стилягам                               продали,Мы в сортиры                       снесли томаДряхлых библий                            с замками, с разводами,Тяжкий опиум                       для ума!Мы дома               кумачом                             занавесили,Бьём в ладоши,                          вопим «ур-ра»!И галопом,                  галопом                                с песнямиРассчастливые,                         как                               детвораУлепётываем,улепётываем,Сонный мракпокидаянавек!Ждут нас новенькие                                 переплёты!Ждёт нас новый там                                 человек!..23 апрель 1982 г.

ПЕРВАЯ СМЕРТЬ

Почему с годами всё меньше друзей,Всё больше товарищей                                      да, так, знакомых;Черней одиночество в море людейИ невыносимее дома?..То нас избегают, то мы – избегаем…Уж руку тепла протянуть – недосуг…Так что же выходит,                                что мы – умираем?..Мы? В тридцать? От собственных рук?!Но мы бережёмся, бежим от инфарктаИ в споры не влазим,                                  не лезем из кожи.Мы лишь наблюдаем                                  события, актыИ лишь говорим: «Ни на что не похоже…»С годами всё меньшее друзей…Почему же?!..Наш мир усложняется иль упрощается?Мы ль многогранней становимся?                                                        Уже?Стужа!Стужа.Стужа…Нас ослепляет, как малые лужи!..Осень          кончается…23 апреля 1982 г,

О ЦЕНЕ БЕСЦЕННОГО

Не вижу мгновений…Не слышу минут…А годы, как тени —Тают, не ждут.А я, словно вечный,Всё корень                 ищуБед человечьих.Найду —              вы-                   та-                       щу!..А впутаюсь в сетьЛабиринта дорог?..Ну, что ж – на Пути                                умереть!..Не каждый ведь смогПозволить себе                         это высшее счастье,                         быть к жизни                         всей жизнью                         своею причастным!?..26 апреля 1982 г.

«Глупцу не суждено…»

Глупцу не сужденоПонять своей эпохи.Он окружён женой,Он ловит ласки, вздохи;Он деловит в беседеЗа трапезным столом —Весь мир его в обеде,Вся мера мира – дом;Он в производстве дока,Он на «Доске…» висит…А разве это плохо?Отнюдь!Сегодня ж вся эпохаНа них таких стоит!..Они      опора Власти,Надёжный эшелон…Он к бедам не причастен,Проблем              не знает он…Быть может это счастье,Тем паче, коль из пастиЗевотаЗа икотойИ храп…Как сладок сон!..29 апреля 1982 г.

ЧЁРНАЯ ПИЩА

Очередь              нерасторопностью ТоргаВыгнута             в вопросительный знак.Знаку в охвостье                            становлюсь без восторга:Люблю прямую – не люблю зигзаг!     Впрочем, не столько важна фигура,     Сколько в фигуре наши места:     Грустно быть нотой иной партитуры,     Счастье бывает лишь точкою стать.     Телу ж вопроса – не я                                         завершенье.     Мне суждено лишь протечь звеном,     Капнуть с дуги отоваренным Женей     И раствориться в потоке людском…Уткой осеннею очередь движется,Стонет десятками ног, поясниц…Мне – показалось: из старенькой книжицыСмотрит усталое множество лиц?!..Нет…Это в черные годы, за чёрными граммамиЛюди         стоят за пищею плотской…Рядом?Здесь очередь                       за фонограммой,За диском – «ПЕСНИ ВЫСОЦКОГО»…7 мая 1982 г.

ПОЛУЖЁНЫ-ПОЛУВДОВЫ

Пьяных жён рваный смехБрызжет, словно из ран…Зябко кутаясь в мехЖёны жгут ресторан     Болью взглядов зовущих,     Жаром губ, жаром щёк…     Жёны в души, как в кущи     Голый мечут крючок.Сколько их без мужей,Но с мужчинами здесь?..В гвалте вилок, ножейДыма смрадная смесьКружит, словно туманНа заре у воды…Нет воды – ресторан!Нет тумана – лишь дым…     Дома пусто, темно,     Как в музее любви…Цедят жёны вино,Взглядом «жертву» обвив…     Трудно верною быть,     Да казаться не проще,     Как подарок судьбы     Ночь в постели иль в роще,     Но приходит однажды     Из туманов Охотских     Почерневший от жажды,     От трудов своих скотских    Человечище милый,     Человек дорогой!..Трудно быть: и красивой,И самою собой…8 мая 1982 г.

Г. Л. Мицнеру

Много видит, иного знаетИ немало говорит.Ходит,           масло подливает, —Сам, однако ж, не горит.Возмущён миропорядком.Гнева, правда, курам на смех…Как похож он на заплаткуПришпандоренную наспех…

В. Медведеву

Живём.           Не тлеем, не горим,Лишь иногда с усмешкой глядяНа жизнь свою, мы говорим:«Весь мир бардак, все бабы – б…!»И коли так все, в самом деле,То правды этой – днём с огнём…Пусть жизнь кому-то жестко стелет,А намСвоя рубашка ближе к телу,Свою ж рубаху                        не порвём!Однако, нам упрёк не бросят,Что мы трусливы иль скупы:Наш интерес                     с народным сросся —Как все так непременно – мы!..Вперёд не лезем.На задворкахНе нам           бронировать места.Не дети жить по поговорке:«Башка в кустах, иль грудь в крестах».Из кожи лезть – недолго вылезть.А голыми – не короли.Мы век            на середине были,Нас «верх» и «низ»                              лишь златом крыли,А коль и с краю – не в пыли.Мы, мыля голову идеей,Не забываем о глазахИ нас любое солнце греет,Любые           в спину нам ветра.Живем… за пазухой храня,Как индульгенцию свой лозунг…Не лозунг даже – он броня!И не броня он – наша поза…11 мая 1982 г.

БУМЕРАНГ

Старость – не радость?                                    И я не подарок!Нам не сойтись,                          как закату с рассветом;Не совместиться,                           как джунглям кошмараИ развесёлым грёзам поэта!..Тридцать два лишь,                но обсосано сердце, как кость,Болью…Откуда же столько боли!?..Врешь!Вознесенский, —Я в мире не гость —Узник!Да, узник              покорный, как кролик!..Яма всё ближе,                        всё ближе,                                        всё ближе!Уж…Дует сырым на меня ветерком…Я знаю! —                не зря мою шкуру так, лижетУжас шершавым своим языком…Будет премьера!..Без дублей,                  без пробы…Уж…Где-то готовы лопаты и доски…Уж…Где-то в вагонах идут папироскиТе, что окурками лягут под гробом…Мир – моя клетка, моя одиночка.Жизнь – мой угрюмый холодный мясник…Кто же поставит                          последнюю точку?Кто же загасит останки ВесныВ сердце моём                        кофеином прожжённом,В сердце искусанном                                   памятью смрадной?..Всё за плечами: и бляди, и жёны,Вера, надежды, любовь и иконы,Только вот нить не имел Ариадны…Были дороги                    на тропы похожие.Был и попутный мне в лоб ветерок.Были друзья или просто прохожие.Мне ли скулить?Было всё. Всё я мог!Долгая жизнь…Тридцать два не эпоха,Но и не миг.Есть куда посмотреть.Как её прожил                        прекрасно иль плохо?Нужно подумать,                           коль около – смерть…Чем занимался и как занимался?Был ли рабом ты покоя и льгот?Прямо ль стоял                        иль за спины скрывался?Лгал ли, юлил ли из года да в годРади ничтожных доходов, навара;Ради пустячных похвал и хлопков?Да…Это было! Всё было!НедаромСердце болит…Это ж прошлогоЗов…31 мая 1982 г.

ПОСЛЕ ТИРАЖА

Ртами труб дождевых                                   что-то ветер бубнит…Небо дряблое                       сыплет алмазами…Это осень мне свой                               открывает кредит…Что ж, пора, расплачусь я рассказами!..Расскажу, как я жил                               опьянённый весной,Как похмелье пришло                                   мне в июле палящем,Как я в тень уходил,                                как я бросился в зной…Как я звал за собой                               дремучие чащи…Был смешон я, пожалуй, —                               что мой крик: «Где же вы!?»…Я остался один,                        тень валялась у ног…Тень и я…Нем, смешон, одинок…Что я мог?!.. Что я мог…Что там ветер бубнит                                  ртами труб дождевых?!..Пятница. 6 августа 1982 г.

ФАНТАСМАГОРИЯ

Удивительный сон                            мне приснился в лесу:Мне привиделось море                            диковинно-синим.И манило оно…                         И горстями, взахлебПил росинок я грозди —                                     изумрудную воду.И среди ясной сказки —                                лесной и весенней —По узорным коврам                               светотени полянШёл я – весел и нежен – рассыпая сонетыИ восторженный лес                                бил в ладошки листвы.Я вдыхал ароматные                                волны созвучий,С Королевой Ночи говорил о ЛунеИ беседовал с белкой,                                    смеялся с лучами,Что играли, как дети в ажуре ветвей.Ветерок надо мною                                изящные веткиПолоскал в синем шёлке                                беззвёздных небесИ струилось зефиром                                жасмина веселье,И синица садилась                                ко мне на плечо…Благосклонно кивали мне                                дамы-фиалки,Золотые фиалки,                           купаясь в траве,И Жар-птица царица                           блистая короной,Танцевала со мною                           под пенье ручья…Вдруг,          как черным крылом все смело —                                                   я проснулся:Багровело авто                         на полянке леснойИ пестрели туристы                               с авоськами снеди,И уже застучал                         по берёзе топор…Удивительный сон                             мне приснился в лесу…16 августа, 10 сентября 1984 г.

УТРЕННЯЯ ИСТЕРИКА

Мне снятся вулканов                      рыгающих пастиИ талии рек                      обожженные лавой.Мне снятся несчастья, химеры и страстиИ даже моя нелегальная Слава…Как много видений: вот пьяная Фея,Колючки ветров, да лохмотья пожаров…И некуда деться от вздора Морфея!Проснуться? Зачем?От фантомов к кошмарам?..Два мира даруетПрирода живущим:Мир Дела и Слова и Мир отраженья.Слепая насмешка… Видна лишь идущимСквозь чёрную липкуюгрань пробужденья!..Мне снилось…Мне снятся…Мне снится… мне снитсяЗамешана Жизнь на комфорте зубами…Кто лишний сегодня?!Наш час удавиться!..…Уж лучше самим, чем чужими руками…16 августа 1982 г.

«Разыгралась пурга…»

Разыгралась пурга.                              Заметает следы.Ориентиры свои я не вижу уже…Только ветер да снег,да безмолвные льдыПодо мной,надо мной,и во мне…Одиночество глотку заткнуло,                                                 как тряпкой,Вмёрзли ноги во мрак,                                     в лохматы пустоты,Лезут в уши червями слова о разрядке,О зарядке,           порядке…                   И все пляшут вприсядку…Неужели ж довольно                                 на всех                                            простоты?!..16 августа 1982 г.

В ТУПИКЕ

По пескам по сыпучим,                             по чёрным барханамЯ ослепший от воли, от свободы пустойБрёл в далёкие чудные райские страны……Чтобы там захлебнуться живою водой…Я оазис искал неподдельного счастья,А попал в мир иллюзий, сплошного враньяИ раздавленный миром, распался на части,И теперь не понять уж, где я, где не я…И в золото листьев, гнилое и грязное,Встал по колени я – ох, духота! —И словно безумец…                                Безо-браз-но,Сам над собою… за-хо-хо-тал…Но падали листья, желтые,                                           жалкие,Мокрые, грязные падали,                                          падали…Значит, паденье – весной обернётся!?..Значит, цветы                      взовьются из падали?!..Будем же падать, коль взлёт невозможен!Мы ли жильцы золотых середин?!Пусть под забором постелет нам ложеСмерть иль Судьба.                               Это участь мужчин!..16 августа 1982 г.

«Не стало русалок на свете …»

Не стало русалок на свете —В помоях мазутных не выжить…Зато наши бабы в синтетике,Зато перекрасили рыжих…24 августа 1982 г.

«Из штор струился дым и свет…»

Из штор струился дым и свет…Свет голубой, дым голубой…Я пил вино, ел винегрет,Принцесса голая со мной…Струилась русь её волосКо мне на грудь…И я был пьян, и я был бос,И думал я – окончен кросс,Окончен жизни путь…И мне казалось – я в раю:Свет голубой, принцесса рядом…И мне плевать, что продаюЯ душу с ядом…Я душу с ядом…24 августа 1982 г.

О ПТИЧКАХ-СОЛОВЬЯХ

Брели этапы в кандалахВ Сибирь, на Сахалин.Поэт писал лишь о цветах,О похождениях мужчин…Мир старый раздирал народ.Народ в грязи, в крови…Поэт не видел грязный потИ кровь… Он – о любви…В стране свирепствовал диктат,Жгли книги, имена…Но был поэт рассветам рад!..Чужда ему вина…Он не политик,Он – певец.Не гражданин —Полуподлец.26 августа 1982 г.

БОГАТЫРЕНОК

Море в посверках да искрах.В кружевах хрустальных море…С морем утлый сейнер спорит.Сейнер знает цену риска!Он не молод. Да задирист.И как милости, погодыОт стихии, от природыНе намерен ждать, ведь в миреЖдут его добычи дети,Бортовой команды жёны…Спорит, морем обожженный,Утлый сейнер на рассвете…27 августа 1982 г.

ВОЛЬТФАС

Смешны нам посулы грядущих благ —

Не купишь блажь Рая венком страданий!

Надеяться нам ли в наш век бумаг

И нам ли себя, мой друг, филигранить?!

Ведь жить невозможно, не пачкая рук:

Нет зама у нас, нет козла отпущенья.

Мы сами себе добываем икру

И сами себя награждаем забвеньем.

Мы продали души, на рублик молясь,

Рвались мы из кожи к седьмому небу,

А так ли прекрасна с грядущим связь?!

А так ли уж много нам нужно хлеба?!..

Сентябрь 1982 г.

ДОПРОС ПЕРВЫЙ

Вот и меня распяли на кресте,Который нёс я в этот бренный мир…Мерцают факты шляпками гвоздей,Мерцанье разжигает чёрный пир…И в рвущем из-под герба головаМой приговор исторгнет словно тост…В грядущем обретут мои словаСпособность перекраивать мой рост…В грядущем…                      А покаЛишь вьётся нить чернилВ снегу листа —Листа чернил…

«Вопрос похож…»

Вопрос похож                      на нож                                 кривой,Которым потрошат,И ложь, что спор – свободный бой:Ты ж в протокол зажат?!..Уже       зажат…                   Парад не твойВ снегу листов идёт!..И век не твой, коль ты, чужой,Коль в мире гололёд…2 октября 1982 г.

«Стал и я бы Бру-…»

Стал и я бы Бру-                          но,Но —     дайте              точку                      опоры!..Всё давно решеноНе в душе – в разговорах…Как же быть, если БытьНевозможно в поклоне?Распрямиться, забытьО статейках в законе?Но ведь гордость не щит?Но ведь честь не спасёт?..Без того уж трещитПод ногой тонкий лёд…Стал и я бы Бру-                          но,Да не найдена точка…Всё      давно                решено,Но не в сердце —                             лишь в строчках.4 августа 1982 г.

ТАЯНЬЕ МАСОК

Толпа знакомых – поредела…Уж с осторожной хитрецойЧужая женщина гляделаВ моё измятое лицо…Чужая женщина женоюЕщё считается моей.Чужая женщина со мноюВ кругу уже чужих друзей,Но мне не верится мгновеньямИ веренице чёрных дней —Свои размытые виденьяГоню иронией своей…Но уж в окно Беда смеется,В мой дом войти не торопясь.Моя Беда не ошибётся —Мне не порвать событий вязь!..Мне не уйти в края иныеИ не найти судьбы иной.Душа и мысль – давно больные,Не обретут уже покой.И безразлично, где я встречуСуда нелепый приговор…Не все болезни время лечит,Не всё оставить, словно сор,Мы можем в брошенных квартирах,В трясине, в джунглях городов…Но век холопов и рабовНе конфискует моей лиры —Я к одиночеству                            готов!..1 октября 1982 г.

ДОПРОС ВТОРОЙ

Е. Е. Орловскому, сотруднику КГБВы с мечом,                   да со щитом.Я ж с пером                   и без щита…Дни мои               не мне считать,Сокращать же их перомМне,       коль вместе нам читатьЗа одним большим столомТо,    что успею написать                                    под мечом.31 октября 1982 г.

О ЛИЧНОСТИ И «ЛИЧНОСТЯХ

Вниз        голова. На животе весь взгляд.Самое главное – следить за пузом.Оно ж не только производит яд,Но есть барометр с минусом, с плюсом…Сыт человек – плывёт в умиленье,Чуть недокушал – уж шипит огнём!Не прочь он жить и век на коленях,Лишь бы кусок его рос с каждым днём…Но не критерий – пузо соседа,Когда безразличен прогресс куска;Когда довольно простого обеда,Чтоб знать: урожайность земель высока.Чтоб знать: голодных – не сыщешь рядом.Порядок! Кормит уже колхоз!Но если слезы мешают взгляду,Но если крик в немоту переросУ ближних, у дальних, у в мире живущих,Харчи, что «на душу», мой стих не заглушат!Он бросится в уши довольных и жрущих:«Жратели века,                         довольно                                         лишь кушать!!!…»4 октября 1982 г.

ОБОРОТЕНЬ

В тумане факел мутно блещетИ топит мрак косматый он…И суть, мерцая, метит вещиЗловещей памятью имён.И уж мерещится в округеНе круг привычный и простой,А лиц,          желтеющих в испуге,Оскалы,             мельтешащий ройДиковин из историй старых!..Из старых прожитых времён…Знать живы…                      Значит, пали даромОтцы под пламенем знамён…5 октября 1982 г.

МНОГОСТРАСТИЕ

Рвутся в небо                     кроны сосен,К звёздам рвутся,                            к солнцу,                                           к свету,Словно им невмочь,                                 несносенЭтот душный мир планеты…Да напрасно рвутся кроны —Не взлететь, коль впились жадноКорни-пальцы в свой законныйШар земной…                    Несносный,                                      смрадный…Сентябрь-октябрь 1982 г.

РАЗГОВОР С ДВОЙНИКОМ

Так жили поэты – и прокляли день,

Когда размечтались о чуде.

А рядом был шорох больших деревень

И жили спокойные люди…

А. Блок

Невежество                   не терпит возражений,Когда оно их может прекратить…Заткнули глотку                         Батракову ЖенеУгрозою неблизкого пути!..– Невежество? —                            я удивляюсь первым, —Отнюдь не глуп,                         сидящий там, в Кремле?– Да-да, не глуп… Всё, безусловно, верно,Да только Ум себе ведь, на уме.Какой же прок с ума, коль всё безумьемОкрашено, пропитало насквозь!?Какой же прок в твоих, поэт, раздумьях,Коль в мире ты                         прохожий или гость?..– Но – рот                  заткнут!                               Но мне сковало рукиИ я перо не в силах повести!..Зачем мне жизнь                            с любимою в разлуке!Зачем мне одиночество пути!?..Сегодня, оглянись —                                Молчанье стало Словом,А Слово пустотой и прахом отдаёт…И все бредут покорно, как в оковахИ день грядущий                            уж никто не ждёт.Кто правит веком Мудрость или Глупость,Богатство               или                     нищенская Рвань?!Не все ль равно кому за ложку супаПлатить котлом бессмысленную дань?Не всё ль равно?..Нет права                 быть собою,Нет права отличаться от толпы…– Вини себя, мол, нелюбим судьбою,Но не вини эпоху и столпы…Влачи свой крест                            на гору ли, с горы лиИ смех во след за радость принимай.Нам не сказать: «А всё-таки, мы – были!»И с нас не спросят                               за досужий Май!..Невежество                    не терпит откровений,Пророчеств, света и прямых зеркал…Не стал поэтом                         Батраков Евгений…Поставьте хоть за это                                    пьедестал!..9 октября 1982 г.

ВОЗВРАЩЕНИЕ ИЗ ПРОШЛОГО

Всё, что было, всё не так.Всё бесплодно…                          Путь – не мой…Предъявляет день счета.Я в ответ – карман пустой…Я в ответ – пустую душу…Извини, я не успелИз болот дойти до суши.Не успел, но я был смел!Я копался в тине мерзкой,Слушал жаб нестройный хор.Я искал в зелёном блескеЗолотых себе опор,Но бесплодно я кружилВ зыбком мире, в мире мёртвом —Всё давно туманом стёрто!..Всё, чем жили все, кто жил…Весь в грязи бреду я к суше,Но мне суши не найти:Кто иллюзии разрушилНе создаст их из пути.Пуст карман, душа пуста,Пустота ползёт по свету…Только песнь моя не спета!Я в грязи, что под, запретом,И во мраке – зрячим стал.И из тех, из топей смрадных,Где блуждает дух отцов,Я увидел, ложь парадов.Жалкой Истины лицо!..Путь не мой в обозе бодромЗа толпой чеканить шаг!Пусть один я, пусть изодранСам собою, пусть лишатКнутодержцы прав на прелестьБыть частицей бытия,Я спою вам: Быть Апрелю!Быть Апрелю!БЫТЬ АПРЕЛЮ!Хоть не будет в нёмменя…11—12 октября 1982 г.

«Ветер…»

Ветер,          попробуй                          спеть!Нас к Лире зовёт пора!..Хлещут дожди, как плеть,Морями зажатый край…     Сел, деревень, городов     Дома             в холодных слезах,     Лохмотья одежды лесов     В травах сгорают в прах…Ветер,          коллега мой,Это ведь наша                       Игра!Спой свои песни, спой!Сыграй свой ноктюрн, сыграй!12 октября 1982 г.

КАТОРГА ОЖИДАНИЯ

Уж полночь, но в чёрном окнеЖелтеет лицо моей муки…В шелест и шорох дождяВплетаются редкие звуки:То лай недовольный собак,То шепот листвы у забора…Я рад бы увидеть и вора,Хоть в доме лишь чай да табак,Но дверь – не обрадует скрипом…Ночь вязкая клонится в сонИ мне не порвать её крикомИль радостным смехом… Я – Он!..А где-то, быть может, – Они…По тропам гуляют искристым,В витринах скользя золотистыхИ зданий считая огни…А может, тревогой распятаИ,   словно звезда на оси,Сейчас вот, перчаткой измятойЗря машет пустому таксиОна, кем я к раме прикованСвятыми цепями любви!?..…Прости, не пришедшая снова,Сомненью позволил я свитьВ душе моей                    жалкую нить…12 октября 1982 г.

НА ОСИ ПРОЕКЦИИ

Лишь о прекрасном                                пел                                      Державин,Лаская уши знатоков.И слыл поэтом он в державеИ не имел почти врагов…А рядом —                  корчилась РоссияПод свист пронзительный плетей!..А рядом – женщины босыеНесли на кладбища детей!..И шли этапы заключённых,Звон кандалов струился ввысь…Но был Державин – кот учёный,Раззолоченный властью крыс.Его перо плелось за славой,Плело узоры славных од…Что ж, был великим этот малый,Не знавший собственный народ!Но был ли он                      певцом эпохи,Поэтом            Родины своей?!Поэтом?..                Нет, назвать верней:Придворный, годный в скоморохи,Пускатель мыльных пузырей!..…Я знаю, критик мой суровый,Поморщась скажет: «Все не ново!..»И мне нельзя не согласиться:Источник мысли – мозг не мой,Но     Старый Век – взгляни! – живой!Взгляни, знакомые все лица!..Мир на оси своей кружитсяИ обрастает  шелухой…Кто маской стал, тот был собой;Кто стал лицом, тот был тупицей!?..Передо мной мелькают лица,Мелькают маски предо мнойИ я уже боюсь порой:С собой бы мне не распроститься……Идет гражданская войнаЗа Человека-гражданинаИ в мире нет уже невинных,Ведь непричастность – есть вина.Твоя вина, моя вина…Идет       Гражданская                           ВойнаМеж Равнодушием и СтрастьюИ всех касается она,И всем одна судьба дана:Быть в общем деле общей частью!Идёт Гражданская ВойнаМеж Произволом и ЗакономИ значит, всем нам суждена,Для всех для нас уже готоваДорога дальняя за слово,За бессловесность, за дела,Что был бездействием окован…Идёт Гражданская Война!..Не зарекайся от тюрьмы,Пока есть в мире с краю хаты,И не снимай с себя виныЗа тех, кто в тюрьмах. ВиноватыВ том мы с тобой. И только мы.Не отрекайся от тюрьмы.Пока есть в мире хаты с краю,Преступник может быть судьейИ подсудимым, и статьейИ даже тем, за что карают,И даже той же «хатой с краю».Идёт Гражданская Война,Война Невежества и Знаний!И, как в былые времена,Бывает наспех сожженаНа площадях иных изданийНе Ложь, а Истина сама!И в этом есть твоя вина,И в этом вся моя вина!..ИдётГражданскаяВойна…И гибнут взрослые и дети,Где в лицах – скопище тупиц,И задыхаются от сплетенВ петле не порванных границ,И значит, живы – слезы, плети,И средь чумы известный пир,Хотя иной на нем мундир!Все живо…И   не до прикрас!Но я пишу не грязью строки.Я знаю,            ХОРОШО У НАС:Есть хлеб, и смех, и новостройки!И будем мы ещё богаче,И чище будем, и светлей!Да только это ведь не значит:Пора в страницы лить елей!Мы ж не кондитеры-поэтыИ не лакеи-холуи!Не время горлышко сонетомНам полоскать – идут бои!Поэт! Не время растворитьсяВ роскошных сказках, в том, что снится —За сказки бой ещё не стих!И ждут тебя в рядах своихТе, чьи чернила – не водица!..Так пусть и на твоих страницах,Твоим         пером                  изобразитсяТвоя       Россия,                   дней                            твоих!Так пусть перо твое, друг мой,Твоим штыком сегодня будет!..А о победах,                     славе                              люди