Г И П О К С И Я
Полная версия
Г И П О К С И Я
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Александра Галича
Не страшен черт, коль так его малюют,Не рай наш век, коль так о нём кричат…Тебя, Россия, мать моя, люблю я,Но без румян, без маски палача.Тебя, люблю, как женщину, как девку,Как жизнь!..Как жизнь — безвыгодно, за так…Люблю, как любят молодость-калекуПропойцы в полусредние лета…Мне безразлично кто в твоей коронеИ кто тобой прикрылся как щитом.Всё это вне тебя… Как проводник в вагонеНе властен над пейзажем за окном,Так никакие власти и законыНе властны над душой, что босиком…Твоих детей в краях чужих не мало.Что не хватало им любви твоей иль благ?Гнала их жажда воли иль металла?Неважно…Куда важней обратный шаг…А мать… Какая ж мать детей своих не примет?Детей, что разлетелись наугад?Какая мать детей забудет имяИ не простит вернувшихся назад?..…Любовь к тебе, Россия, вне забвенияИ вне расчётов суетных она…И лишь любовь надежду возвращеньяПитает у ушедших,а вина…Вина ушедшихстоитвосхищенья!..14 апреля 1982 г.УДОБНАЯ МИШЕНЬ
Они не стоят слов:
Взгляни – и мимо!
Данте Алигьери
Человек вне позиций:Ни за нас, ни за тех.Не безлик, не безлицый,Знает счастье, успех.Знает цену страданьям,Цену лжи и потерь,Но не с ними, не с намиЕго нет… Верь, не верь…Он как все, но вне всех:Ни за нас, ни за тех…Нет отличий в повадках,Нет в манерах примет,Но – доволен порядком,Веком, местом вполне.Он доволен и – баста!И с тобой не пойдёт!..Сколько их будет на сто?Сколько рядом живёт?..Их «стреляют» и частоКак гусей сытых, влёт,Непричастных несчастных…Непричастных, несчастных…Вот такой переплёт…20 апреля 1982 г.«Как много коров и коз…»
Как много коров и коз,Как много мяса овечьего в статьях, в речАХ, в сборникАХ!..На душу уже – туША!А жрать… нечего…«Не смеюсь…»
Не смеюсь, не улыбаюсьИ сижу как на ноже —Много больно на душеЧугуна и стали…Не до ада, не до рая, —Пуст карман мой нет грошейИ сомненья стадом вшейПо душе, вдруг загуляли…23 апр.1982 г.ГИМН КОНГЛОМЕРАТА ИДЕЙ
Примечание:исполняется отрывисто, скрипучими,желательно хриплыми, голосамиПоменяли ориентацию,Подковались и ну! в галоп!И поёт нас, псалмы-нотацииПартработник, наш новый поп.Чушь!Блаженство в загробных кущахДуш спасённых ценой свечей!..Ну, же! попик, горланьте пуще,Поднимайсь до высот речей!..Мы иконы стилягам продали,Мы в сортиры снесли томаДряхлых библий с замками, с разводами,Тяжкий опиум для ума!Мы дома кумачом занавесили,Бьём в ладоши, вопим «ур-ра»!И галопом, галопом с песнямиРассчастливые, как детвораУлепётываем,улепётываем,Сонный мракпокидаянавек!Ждут нас новенькие переплёты!Ждёт нас новый там человек!..23 апрель 1982 г.ПЕРВАЯ СМЕРТЬ
Почему с годами всё меньше друзей,Всё больше товарищей да, так, знакомых;Черней одиночество в море людейИ невыносимее дома?..То нас избегают, то мы – избегаем…Уж руку тепла протянуть – недосуг…Так что же выходит, что мы – умираем?..Мы? В тридцать? От собственных рук?!Но мы бережёмся, бежим от инфарктаИ в споры не влазим, не лезем из кожи.Мы лишь наблюдаем события, актыИ лишь говорим: «Ни на что не похоже…»С годами всё меньшее друзей…Почему же?!..Наш мир усложняется иль упрощается?Мы ль многогранней становимся? Уже?Стужа!Стужа.Стужа…Нас ослепляет, как малые лужи!..Осень кончается…23 апреля 1982 г,О ЦЕНЕ БЕСЦЕННОГО
Не вижу мгновений…Не слышу минут…А годы, как тени —Тают, не ждут.А я, словно вечный,Всё корень ищуБед человечьих.Найду — вы- та- щу!..А впутаюсь в сетьЛабиринта дорог?..Ну, что ж – на Пути умереть!..Не каждый ведь смогПозволить себе это высшее счастье, быть к жизни всей жизнью своею причастным!?..26 апреля 1982 г.«Глупцу не суждено…»
Глупцу не сужденоПонять своей эпохи.Он окружён женой,Он ловит ласки, вздохи;Он деловит в беседеЗа трапезным столом —Весь мир его в обеде,Вся мера мира – дом;Он в производстве дока,Он на «Доске…» висит…А разве это плохо?Отнюдь!Сегодня ж вся эпохаНа них таких стоит!..Они опора Власти,Надёжный эшелон…Он к бедам не причастен,Проблем не знает он…Быть может это счастье,Тем паче, коль из пастиЗевотаЗа икотойИ храп…Как сладок сон!..29 апреля 1982 г.ЧЁРНАЯ ПИЩА
Очередь нерасторопностью ТоргаВыгнута в вопросительный знак.Знаку в охвостье становлюсь без восторга:Люблю прямую – не люблю зигзаг! Впрочем, не столько важна фигура, Сколько в фигуре наши места: Грустно быть нотой иной партитуры, Счастье бывает лишь точкою стать. Телу ж вопроса – не я завершенье. Мне суждено лишь протечь звеном, Капнуть с дуги отоваренным Женей И раствориться в потоке людском…Уткой осеннею очередь движется,Стонет десятками ног, поясниц…Мне – показалось: из старенькой книжицыСмотрит усталое множество лиц?!..Нет…Это в черные годы, за чёрными граммамиЛюди стоят за пищею плотской…Рядом?Здесь очередь за фонограммой,За диском – «ПЕСНИ ВЫСОЦКОГО»…7 мая 1982 г.ПОЛУЖЁНЫ-ПОЛУВДОВЫ
Г. Л. Мицнеру
Много видит, иного знаетИ немало говорит.Ходит, масло подливает, —Сам, однако ж, не горит.Возмущён миропорядком.Гнева, правда, курам на смех…Как похож он на заплаткуПришпандоренную наспех…В. Медведеву
Живём. Не тлеем, не горим,Лишь иногда с усмешкой глядяНа жизнь свою, мы говорим:«Весь мир бардак, все бабы – б…!»И коли так все, в самом деле,То правды этой – днём с огнём…Пусть жизнь кому-то жестко стелет,А намСвоя рубашка ближе к телу,Свою ж рубаху не порвём!Однако, нам упрёк не бросят,Что мы трусливы иль скупы:Наш интерес с народным сросся —Как все так непременно – мы!..Вперёд не лезем.На задворкахНе нам бронировать места.Не дети жить по поговорке:«Башка в кустах, иль грудь в крестах».Из кожи лезть – недолго вылезть.А голыми – не короли.Мы век на середине были,Нас «верх» и «низ» лишь златом крыли,А коль и с краю – не в пыли.Мы, мыля голову идеей,Не забываем о глазахИ нас любое солнце греет,Любые в спину нам ветра.Живем… за пазухой храня,Как индульгенцию свой лозунг…Не лозунг даже – он броня!И не броня он – наша поза…11 мая 1982 г.БУМЕРАНГ
Старость – не радость? И я не подарок!Нам не сойтись, как закату с рассветом;Не совместиться, как джунглям кошмараИ развесёлым грёзам поэта!..Тридцать два лишь, но обсосано сердце, как кость,Болью…Откуда же столько боли!?..Врешь!Вознесенский, —Я в мире не гость —Узник!Да, узник покорный, как кролик!..Яма всё ближе, всё ближе, всё ближе!Уж…Дует сырым на меня ветерком…Я знаю! — не зря мою шкуру так, лижетУжас шершавым своим языком…Будет премьера!..Без дублей, без пробы…Уж…Где-то готовы лопаты и доски…Уж…Где-то в вагонах идут папироскиТе, что окурками лягут под гробом…Мир – моя клетка, моя одиночка.Жизнь – мой угрюмый холодный мясник…Кто же поставит последнюю точку?Кто же загасит останки ВесныВ сердце моём кофеином прожжённом,В сердце искусанном памятью смрадной?..Всё за плечами: и бляди, и жёны,Вера, надежды, любовь и иконы,Только вот нить не имел Ариадны…Были дороги на тропы похожие.Был и попутный мне в лоб ветерок.Были друзья или просто прохожие.Мне ли скулить?Было всё. Всё я мог!Долгая жизнь…Тридцать два не эпоха,Но и не миг.Есть куда посмотреть.Как её прожил прекрасно иль плохо?Нужно подумать, коль около – смерть…Чем занимался и как занимался?Был ли рабом ты покоя и льгот?Прямо ль стоял иль за спины скрывался?Лгал ли, юлил ли из года да в годРади ничтожных доходов, навара;Ради пустячных похвал и хлопков?Да…Это было! Всё было!НедаромСердце болит…Это ж прошлогоЗов…31 мая 1982 г.ПОСЛЕ ТИРАЖА
Ртами труб дождевых что-то ветер бубнит…Небо дряблое сыплет алмазами…Это осень мне свой открывает кредит…Что ж, пора, расплачусь я рассказами!..Расскажу, как я жил опьянённый весной,Как похмелье пришло мне в июле палящем,Как я в тень уходил, как я бросился в зной…Как я звал за собой дремучие чащи…Был смешон я, пожалуй, — что мой крик: «Где же вы!?»…Я остался один, тень валялась у ног…Тень и я…Нем, смешон, одинок…Что я мог?!.. Что я мог…Что там ветер бубнит ртами труб дождевых?!..Пятница. 6 августа 1982 г.ФАНТАСМАГОРИЯ
Удивительный сон мне приснился в лесу:Мне привиделось море диковинно-синим.И манило оно… И горстями, взахлебПил росинок я грозди — изумрудную воду.И среди ясной сказки — лесной и весенней —По узорным коврам светотени полянШёл я – весел и нежен – рассыпая сонетыИ восторженный лес бил в ладошки листвы.Я вдыхал ароматные волны созвучий,С Королевой Ночи говорил о ЛунеИ беседовал с белкой, смеялся с лучами,Что играли, как дети в ажуре ветвей.Ветерок надо мною изящные веткиПолоскал в синем шёлке беззвёздных небесИ струилось зефиром жасмина веселье,И синица садилась ко мне на плечо…Благосклонно кивали мне дамы-фиалки,Золотые фиалки, купаясь в траве,И Жар-птица царица блистая короной,Танцевала со мною под пенье ручья…Вдруг, как черным крылом все смело — я проснулся:Багровело авто на полянке леснойИ пестрели туристы с авоськами снеди,И уже застучал по берёзе топор…Удивительный сон мне приснился в лесу…16 августа, 10 сентября 1984 г.УТРЕННЯЯ ИСТЕРИКА
Мне снятся вулканов рыгающих пастиИ талии рек обожженные лавой.Мне снятся несчастья, химеры и страстиИ даже моя нелегальная Слава…Как много видений: вот пьяная Фея,Колючки ветров, да лохмотья пожаров…И некуда деться от вздора Морфея!Проснуться? Зачем?От фантомов к кошмарам?..Два мира даруетПрирода живущим:Мир Дела и Слова и Мир отраженья.Слепая насмешка… Видна лишь идущимСквозь чёрную липкуюгрань пробужденья!..Мне снилось…Мне снятся…Мне снится… мне снитсяЗамешана Жизнь на комфорте зубами…Кто лишний сегодня?!Наш час удавиться!..…Уж лучше самим, чем чужими руками…16 августа 1982 г.«Разыгралась пурга…»
Разыгралась пурга. Заметает следы.Ориентиры свои я не вижу уже…Только ветер да снег,да безмолвные льдыПодо мной,надо мной,и во мне…Одиночество глотку заткнуло, как тряпкой,Вмёрзли ноги во мрак, в лохматы пустоты,Лезут в уши червями слова о разрядке,О зарядке, порядке… И все пляшут вприсядку…Неужели ж довольно на всех простоты?!..16 августа 1982 г.В ТУПИКЕ
«Не стало русалок на свете …»
Не стало русалок на свете —В помоях мазутных не выжить…Зато наши бабы в синтетике,Зато перекрасили рыжих…24 августа 1982 г.«Из штор струился дым и свет…»
Из штор струился дым и свет…Свет голубой, дым голубой…Я пил вино, ел винегрет,Принцесса голая со мной…Струилась русь её волосКо мне на грудь…И я был пьян, и я был бос,И думал я – окончен кросс,Окончен жизни путь…И мне казалось – я в раю:Свет голубой, принцесса рядом…И мне плевать, что продаюЯ душу с ядом…Я душу с ядом…24 августа 1982 г.О ПТИЧКАХ-СОЛОВЬЯХ
Брели этапы в кандалахВ Сибирь, на Сахалин.Поэт писал лишь о цветах,О похождениях мужчин…Мир старый раздирал народ.Народ в грязи, в крови…Поэт не видел грязный потИ кровь… Он – о любви…В стране свирепствовал диктат,Жгли книги, имена…Но был поэт рассветам рад!..Чужда ему вина…Он не политик,Он – певец.Не гражданин —Полуподлец.26 августа 1982 г.БОГАТЫРЕНОК
Море в посверках да искрах.В кружевах хрустальных море…С морем утлый сейнер спорит.Сейнер знает цену риска!Он не молод. Да задирист.И как милости, погодыОт стихии, от природыНе намерен ждать, ведь в миреЖдут его добычи дети,Бортовой команды жёны…Спорит, морем обожженный,Утлый сейнер на рассвете…27 августа 1982 г.ВОЛЬТФАС
Смешны нам посулы грядущих благ —
Не купишь блажь Рая венком страданий!
Надеяться нам ли в наш век бумаг
И нам ли себя, мой друг, филигранить?!
Ведь жить невозможно, не пачкая рук:
Нет зама у нас, нет козла отпущенья.
Мы сами себе добываем икру
И сами себя награждаем забвеньем.
Мы продали души, на рублик молясь,
Рвались мы из кожи к седьмому небу,
А так ли прекрасна с грядущим связь?!
А так ли уж много нам нужно хлеба?!..
Сентябрь 1982 г.
ДОПРОС ПЕРВЫЙ
«Вопрос похож…»
Вопрос похож на нож кривой,Которым потрошат,И ложь, что спор – свободный бой:Ты ж в протокол зажат?!..Уже зажат… Парад не твойВ снегу листов идёт!..И век не твой, коль ты, чужой,Коль в мире гололёд…2 октября 1982 г.«Стал и я бы Бру-…»
Стал и я бы Бру- но,Но — дайте точку опоры!..Всё давно решеноНе в душе – в разговорах…Как же быть, если БытьНевозможно в поклоне?Распрямиться, забытьО статейках в законе?Но ведь гордость не щит?Но ведь честь не спасёт?..Без того уж трещитПод ногой тонкий лёд…Стал и я бы Бру- но,Да не найдена точка…Всё давно решено,Но не в сердце — лишь в строчках.4 августа 1982 г.ТАЯНЬЕ МАСОК
ДОПРОС ВТОРОЙ
Е. Е. Орловскому, сотруднику КГБВы с мечом, да со щитом.Я ж с пером и без щита…Дни мои не мне считать,Сокращать же их перомМне, коль вместе нам читатьЗа одним большим столомТо, что успею написать под мечом.31 октября 1982 г.О ЛИЧНОСТИ И «ЛИЧНОСТЯХ
Вниз голова. На животе весь взгляд.Самое главное – следить за пузом.Оно ж не только производит яд,Но есть барометр с минусом, с плюсом…Сыт человек – плывёт в умиленье,Чуть недокушал – уж шипит огнём!Не прочь он жить и век на коленях,Лишь бы кусок его рос с каждым днём…Но не критерий – пузо соседа,Когда безразличен прогресс куска;Когда довольно простого обеда,Чтоб знать: урожайность земель высока.Чтоб знать: голодных – не сыщешь рядом.Порядок! Кормит уже колхоз!Но если слезы мешают взгляду,Но если крик в немоту переросУ ближних, у дальних, у в мире живущих,Харчи, что «на душу», мой стих не заглушат!Он бросится в уши довольных и жрущих:«Жратели века, довольно лишь кушать!!!…»4 октября 1982 г.ОБОРОТЕНЬ
В тумане факел мутно блещетИ топит мрак косматый он…И суть, мерцая, метит вещиЗловещей памятью имён.И уж мерещится в округеНе круг привычный и простой,А лиц, желтеющих в испуге,Оскалы, мельтешащий ройДиковин из историй старых!..Из старых прожитых времён…Знать живы… Значит, пали даромОтцы под пламенем знамён…5 октября 1982 г.МНОГОСТРАСТИЕ
Рвутся в небо кроны сосен,К звёздам рвутся, к солнцу, к свету,Словно им невмочь, несносенЭтот душный мир планеты…Да напрасно рвутся кроны —Не взлететь, коль впились жадноКорни-пальцы в свой законныйШар земной… Несносный, смрадный…Сентябрь-октябрь 1982 г.РАЗГОВОР С ДВОЙНИКОМ
Так жили поэты – и прокляли день,
Когда размечтались о чуде.
А рядом был шорох больших деревень
И жили спокойные люди…
А. Блок
Невежество не терпит возражений,Когда оно их может прекратить…Заткнули глотку Батракову ЖенеУгрозою неблизкого пути!..– Невежество? — я удивляюсь первым, —Отнюдь не глуп, сидящий там, в Кремле?– Да-да, не глуп… Всё, безусловно, верно,Да только Ум себе ведь, на уме.Какой же прок с ума, коль всё безумьемОкрашено, пропитало насквозь!?Какой же прок в твоих, поэт, раздумьях,Коль в мире ты прохожий или гость?..– Но – рот заткнут! Но мне сковало рукиИ я перо не в силах повести!..Зачем мне жизнь с любимою в разлуке!Зачем мне одиночество пути!?..Сегодня, оглянись — Молчанье стало Словом,А Слово пустотой и прахом отдаёт…И все бредут покорно, как в оковахИ день грядущий уж никто не ждёт.Кто правит веком Мудрость или Глупость,Богатство или нищенская Рвань?!Не все ль равно кому за ложку супаПлатить котлом бессмысленную дань?Не всё ль равно?..Нет права быть собою,Нет права отличаться от толпы…– Вини себя, мол, нелюбим судьбою,Но не вини эпоху и столпы…Влачи свой крест на гору ли, с горы лиИ смех во след за радость принимай.Нам не сказать: «А всё-таки, мы – были!»И с нас не спросят за досужий Май!..Невежество не терпит откровений,Пророчеств, света и прямых зеркал…Не стал поэтом Батраков Евгений…Поставьте хоть за это пьедестал!..9 октября 1982 г.ВОЗВРАЩЕНИЕ ИЗ ПРОШЛОГО
