В разрыве облаков
Полная версия
В разрыве облаков
текст
0
Язык: Русский
Год издания: 2021
Добавлена:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Галина Климовская
В разрыве облаков
© Климовская Г.И., 2018
© Издательство «Флинта», 2018
Из цикла «…из какого сора…»
«Чтоб выдержать житейских сил напор…»
Чтоб выдержать житейских сил напор,Притом остаться все ж самой собой,Обзавелась я с неких давних пор,Как и Луна, обратной стороной.За годы долгие, за часом час,Все то, что дорого и мило мне,Я укрывала от досужих глазНа светлой, на обратной стороне.И вот мои деянья и словаПорой темны, как пятна на Луне…И лишь в стихах намечено едваВсе, что на той, обратной стороне…«В каком-то тайном внутреннем горниле…»
В каком-то тайном внутреннем горнилеВсе впечатленья снов и бытияПереплавляю я – не без усилий —Простым путем горячего литья.Переберу потом, кустарь-плавильщик,Все слитки из реальности и сновИ, отобрав лишь лучших пять из тыщи,Покрою их цветной глазурью слов…«Отвечаю на все укоризны…»
Отвечаю на все укоризны,Почему, мол, они так тихи:Лишь на светлой поверхности жизниВсе мои обитают стихи.Подоплеки ж ее, и изнанки,И дурных толкования сновМеж собою играют в молчанки,Не рифмуются с золотом слов.«А по аллее, вот по этой…»
А по аллее, вот по этой,Укрытой от досужих глаз,Лишь бомжи ходят, да поэты,Да я – не утаю от вас.Здесь так, действительно, укромноИ глуше шум деньского дня…Но кто же я: то ль бомжам ровня,Поэтам дальняя ль родня?Гадала б долго: чет иль нечет?Но здесь, с сиреневых кустовВспорхнув, садятся мне на плечиНачальные слова стихов.И все же…«Плету знойным летом и стужею…»
Плету знойным летом и стужеюИз самых различных словесМое вологодское кружево —Стихи: то ли с пользой? то ль без?Вплетаю в него что ни попадя:Раздумье, зиму, облака…Найдется к малейшему поводуСвоя кружевная строка.Заполнены доверху строчкамиГлубокие недра ларца,А я, кружевница бессрочная,Плету – и не видно конца…«Вот изощренное мученье…»
Вот изощренное мученье —Не знаю, по каким грехам мне:Еще живые впечатленьяУже становятся стихами.Еще рябиновые листьяДрожат под теплым летним ветром —Я знаю, что зимою мглистойЯ напишу стихи об этом.Еще намерений неявныхЗвучат слова и взгляды длятся —Я знаю: станут легким ямбомИ рифмой легкой оперятся…«Какие ритмы мне мерещатся!..»
Какие ритмы мне мерещатся!..Но лишь начну, других скорейСпешит навстречу друг запечный мой,Мой друг испытанный хорей.И дразнится, и ухмыляется…Но лишь его спроважу я,Из-за печи на свет являетсяВ порядке очереди – ямб.И только дактиль – гость пугливейший —В тетрадь на миг один вспорхнет,И навестив, и осчастлививши…И жди его вновь целый год…Из цикла «Грибные песенки»
«Под шелест листьев, птичий переклик…»
Под шелест листьев, птичий перекликИ тихий шепот голосов бог весть чьихДва-три часа в лесу – как долгий мигСвободы от докук всех человечьих.Забыв про сотни дел, забот, морок,Я не спеша в уме перебираюЧто в жизни было… Каждый узелок…И по грибам о будущем гадаю…«На последнем на облачке – вон на том…»
На последнем на облачке – вон на том,Еле видном уже за рекой,Уплывает надежда на дождь, на гром,На грибы, на туман, на покой.Что ж мне делать в моем убеждении,Что без них мне и дни-то не в дни,Что сама я – воды порождениеИ грибам, и туманам сродни…«То ль после прошлого дождя…»
То ль после прошлого дождя,То ль перед следующим, близким,В лесу который час бродя,Маслятам кланяюсь я низко.Привычных дум свивая нить,И новым впечатленьям рада —Без риска ближнего смутитьНепрезентабельным нарядом.Напомнит все то здесь, то там,Да так, что сердце стукнет гулко,По этим же грибным местамНеодинокие прогулки…«В свой домик дачный наконец войду…»
В свой домик дачный наконец войду,Спущу я с плеч грибную ношу,Включу и свет, и плитку на ходу,Промокшие туфлишки сброшу.Кипения воды едва дождусь,Достану сахар, печенюшкуИ молотого кофе положуДве полных чайных ложки в кружку.Устрою на столе грибной парад…Далекий гром коснется слуха…Как вяжется кофейный ароматС грибным, щемящим сердце духом…«Заслуга ль моя в том, вина ль…»
Заслуга ль моя в том, вина ль,За грех ли какой я наказана строго,От чьих-то ль щедрот тайно награжденаЯ знойною русской дорогой.О как далека еще леса стена!Твержу, если тяжко и жарко уж очень:Не только беда – предоплата онаЗа счастье грибных одиночеств…«Я на эту просеку вернусь…»
Я на эту просеку вернусь,Побродив часок по дну оврага…Но, как в прошлый раз, не заблужусь:В сторону – ни боже мой, ни шага…Чем меня к себе овраг влечет?Не какой-то силою мистичной:Просто там, на самом дне, растетРедкий гриб – семейные лисички…«Как в сущий рай, как в некий храм…»
Как в сущий рай, как в некий храм,В природный как бы Монплезир,Вступаю я по вечерамВ березово-сосновый мир.Под сенью хвойных колоннадШедевры кисти и резьбы,Куда ни глянь – и под, и над…Что? Ах, грибы… Ну что ж, грибы…«Уже наутро после ливня…»
Уже наутро после ливня,Смирившего июльский зной,Ищу грибов… Их нет в помине…От земляники ж – все красно.Наелась я ее – аж на год!Но Лес Иваныч свысока«Поешь, – ворчит, – еще ты ягод,А то не выдам ни грибка…»«Пусть первою строчкою будет…»
Пусть первою строчкою будетВот эта тропа в разногрибье:Шаг влево – масленочек бурый,Шаг вправо – удачная рифма.А дальше без долгих исканийПоставлю метафоры вместоДве строчки грибных заклинаний,Хранящихся в памяти с детства.И все завершу я надеждойВернуться на тропку на этуВот в этой же старой одежде —Но только уж будущим летом…Из цикла «Философские тетради»
«Нет ни конца и ни начала…»
Нет ни конца и ни начала —Нигде, ни в чем – вот в чем беда!Создать все это предстояло:Конец, начало, что, когда…Конец был труден и особен:Измена, голод, чья-то смерть —Вот те наглядные пособья,Из коих этих знаний твердь.Бог мой, скольким была невнятнаПростая вещь, казалось бы:Не ешь красивых волчьих ягод,Не трожь поганые грибы…Но с каждой жизнью все сначала:Огонь, душа, небес простор,Что, где, когда, конец, начало,Вода и хлеб – и мухомор…«Мне камни древние со дна Оби…»
Мне камни древние со дна ОбиБезмолвно задают свои загадки:Чья это кость? Кем этот край отбит?И что за листьев эти отпечатки?Завален ими подоконник мой,Я их перебираю в час печали,Ласкаю каждый сувенир немойИз многомиллионнолетней дали.Кто этот давний мир мог истребить —Зверей, деревья и людей, быть может?!.И лишь обломки их со дна ОбиМеня интересуют и тревожат…«Видишь все оттенки сердолика…»
Видишь все оттенки сердоликаНа плодах шиповника созрелых?Как ласкают солнечные бликиЩечки ягод, чуть ороговелых!Но хотя шиповник – брат родимыйГордых роз – и алых, и бордовых,Ни листвой они с ним не сравнимыИ ни красотой цветов махровых.А видал ли ягоды ты розы?Не дают ей надобного сроку…И шипов колючие угрозыНе приносят никакого проку…«Запаслива очень природа…»
Запаслива очень природа…И вот на любого из насПриходится уйма народа,Нам свой уступившего шанс.Так и не рожденных, о боже,Не живших ни дня – тьмы и тьмы,На нас чем-то очень похожих,Но, может быть, лучших, чем мы…«Знакомая дорога…»
Знакомая дорога,Хорошие места…И дел совсем не много,И жизнь совсем проста.И солнышко на месте —Над самой головой.А ночью – выйдет месяц…Чего ж еще, друг мой?..«И в городе Болотное…»
И в городе Болотное,В расчете на авосьДа зелье приворотное,Коль с милым – вкось и врозь,И красотой обиженной,В затрапезе судьбы —Одним согласьем с ближнимиСчастливой можно быть…«Варьируют который век…»
Варьируют который векБедой проверенные строки:Как низок низкий человек,Но как высок – высокий…«По сторонам гляжу я в оба…»
По сторонам гляжу я в оба,Зрю в самый корень всем вещам,Поверив в то, что Павел ГлобаВчера по телеку вещал.В другие ж дни, как кто-то в сказке,Одним я оком обхожусь —От смысла здравого в отвязке…И ничего, пока держусь…«Чтоб дул в лицо несильный ветер…»
Чтоб дул в лицо несильный ветер,Чтоб солнце млело в облаках,Чтоб жить в любови и совете,Не быв ни разу в дураках.Ну пусть порой взыграет вьюгаИ льют дожди – увы и ах,И недослышим мы друг друга,Но – чтоб ни разу в дураках…«Любуюсь, как в кусочке янтаря…»
Любуюсь, как в кусочке янтаря,Зажатом в металлические листья,Горит давно погасшая заря —Слегка тревожно и огнисто.Увы, природа прошлого нежна,Так переменчива и так лукава,Что крепость монументов ей нужна,Металла твердь… или стихов оправа…Из цикла «И ныне, и присно…»
«Субботнее утро… Февраль за окном…»
Субботнее утро… Февраль за окном…Скребут что-то на сердце кошки…Смотрю на орнамент, что с детства знаком,На старой серебряной ложке.И вспомнились лица, и вещи тех лет,И в сердце бродившие токи…Как сложно замыслен вот этот букет…Как эти бороздки глубоки…«Тимофеевку мать моя очень любила…»
Тимофеевку мать моя очень любила…На прогулках далеких, истаявших летХоть по несколько царственно-пышныхбылинокНеизменно она добавляла в букет.И теперь в летний полдень на божьемпросторе,Среди трав, и кустов, и ромашек в цвету,По колено бредя в тимофеечном море,Слышу явственно материн голос: «Я тут…»«Уж нет былого блеска на следах чернил…»
Уж нет былого блеска на следах чернил,Успел из моды выйти стиль и почеркЧуть пожелтевших писем тех, кто уступилНапору времени – в свой срок или не очень.Друзья, знакомые лишь на один присест,Родители, подружки Роза с Маней —Все те, кто составляли золотой контекстТогдашнего нас всех существованья.…Как спешны вести их о чем-то о своем…И как настойчивы призывы к диалогу…Они нуждаются во времени моем,Чтобы самим побыть еще немного…«Обернувшись простым моим отчеством…»
Обернувшись простым моим отчеством,Имя мягкого в жизни отцаСтережет строго честь своей дочериВплоть до самого жизни конца.Летом знойным, порою ли зимнею,По сей день с незапамятных порМоего возбудимого имениОно бдительный очень эскорт.И тропинки сомнительных помыслов,И деяний лукавых большакМне заказаны тем уже попросту,Что Ивановна я, как-никак…«Давно под мощным натиском столетья…»
Давно под мощным натиском столетьяПришел в упадок дом – и был снесен.И лишь скамья – судьба, знать, уцелеть ей —Зовет под сень березы и времен.Какой покой и отдых щедро дарятШумевшая за окнами листва,И одичать успевший уж кустарник,И отдохнувшая от ног трава.Но что еще меня все время манитИ отвлекает от своих бременВ сей эпицентр чужих воспоминаний,В музей остановившихся времен?А вот что: этот дом, хотя и сломан,И садик – так похожи на мои…Но в том краю от моего от домаНе сохранилось даже и скамьи…«Давнишние семейные дома…»
Давнишние семейные домаВ сложнейшем меж собой переплетенье:Любови, браки, роковой роман,Уход из дома, ревности мученья…И некий юноша, в душе поэт,А по профессии простой учитель…И некто Ванда, фея в цвете лет,Его жена, и муза, и мучитель…И барышня – почти что божество,Звезда гимназии иркутской:Блестящий брак и раннее вдовство,Арест в тридцатых… за прононс нерусский…И три – с тридцатых – вдовые сестры:Манефа, Александра, Фелицата —Прибежище для тех, кто вне игры,Тепла родного вечный генератор.««Смотри-ка, Фаля, кто приехал к нам!..»
«Смотри-ка, Фаля, кто приехал к нам!Ах, боже мой! Небесная царица!А помнишь, как в Солгон ходили к вам?За десять верст…» Все помнили сестрицы.А помнить что? Война… опять война…Аресты, похоронки, злоключенья…И все ж случалась в свой черед весна…И оттепели… И детей рожденье.И вот столетье вихрем пронеслось…Нет тех домов и судеб их продленья…Лишь я, потомок поздний, вспомнювскользьИ всю их жизнь, и миг ее последний…«Огонь развела, и задернула шторы…»
Огонь развела, и задернула шторы,И книгу потолще с собой на диван,И чаю покрепче, готовясь к отпоруДавнишней тоске – ни жива, ни мертва…Но нет, не «Улисс» и не чай мне спасенье,А только заботы текущего дняДа эти вот лица, из сумрачной тениГлядящие нежно со стен на меня…«Все меньше сходны с неким танцем…»
Все меньше сходны с неким танцемМоей зарядки упражненья,И все сужается пространство,И время сужено забвеньем.Но уж того, что не забылось,Я б ни на что не променяла…Сто раз еще бы повторилось —Все было б мало, все было б мало…«Люблю я гористую местность…»
Люблю я гористую местность:Легли, сговорясь меж собой,Дороги далекого детстваМеж ближней и дальней горой.И даже дневное светилоМеж ними свершало свой круг:Над дальней горою всходило,За ближнею падало вдруг.С тех пор на любой на дороге,Лишь только всхолмится она,Душа моя радостно дрогнет,Забытым восторгом полна…«Когда о родичах тоска…»
Когда о родичах тоскаДостигнет белого каленья,Я в зеркале, сквозь боль в висках,Ищу свое отображенье.Все дело в том, что – благодать! —Не Афродита, не Венера,Анфас я – вылитая мать,А в полупрофиль – тетя Вера…Из цикла «По любви поминки»
«Он темен был – не только мастью…»
Он темен был – не только мастью —Умом, и духом, и душой…Но, с сутью этою в контрасте,Был мил – и чаровник большой.За этим тонким обаяньемСвой ад скрывал он мастерски:Ведь всех держал на расстояньеРывком протянутой руки.И лишь в порядке исключенья,Когда совсем не стало сил,Меж нами на одно мгновеньеОн расстоянье сократил…И все же, жизни на излете,Ищу его, где свет – не тень…Как та старушка в анекдоте,Посеяв грошик в темноте…«Ищу в лесу вчерашний день…»
Ищу в лесу вчерашний день…А впрочем, бывший впрямь однажды…И в этих поисках не леньМне заглянуть в овражек каждый.Здесь мы – лет сто тому назад —Компанией и не без лениБродили в поисках маслят…Иль просто летних впечатлений.И что-то меж тобой и мнойВозникло вдруг – совсем неясно,И в той неясности самойДо слез сегодняшних прекрасно…«По каким-то неясным законам…»
По каким-то неясным законам,Фонари ли тому лишь виной,Только вот: золотые драконыЗавелись в этой луже ночной.Стоит мимо проехать машинеИли ветру покрепче рвануть,Ломко блещут их узкие спины,Высветляя в словах наших суть.Прибавляя мне сил и отвагиВ вечной схватке крестей и виней,Рвутся в пляс золотые зигзагиПолуночных фонарных огней…«Сумерки быстро сгустились…»
Сумерки быстро сгустилисьВ синюю влажную мглу…Молча мы в дом возвратились,Молча подсели к столу.Но ни кофейная чашка,Ни веер карт зазывнойНе отвлекли нас от тяжкойМысли: что будет со мной?..Да и с тобой – криво-косо…Хуже всего ж – этот штрих:Встали два разных вопроса,А не один – про двоих…«Еще не взяла меня старость…»
Еще не взяла меня старость,Хоть ходит за мной по пятам…Я все еще та же, все та же,Ищи меня здесь, а не там.Чего ж, глупый, ты испугалсяСтупить через этот порог?Здесь есть даже ключик кастальский —Чего ты представить не смог…«Мы только тогда образумились…»
Мы только тогда образумились,Когда, как сплошной пеленой,Глухие осенние сумеркиНакрыли нас ранней весной.Так вот чего так не хватало нам,Постичь чтоб размеры беды:Отчаянья снега усталогоИ трезвости талой воды…«И надо бы выпить, да только не пьется…»
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Конец ознакомительного фрагмента
Купить и скачать всю книгу
