Простые травы
Полная версия
Простые травы
текст
0
Язык: Русский
Год издания: 2021
Добавлена:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Галина Климовская
Простые травы
© Климовская Г.И., 2018
© Издательство «Флинта», 2018
Из цикла «…из какого сора…»
«Муторно и тягостно…»
Муторно и тягостно…И невмочь уже…Вдруг – с афиши – радостно:«Кружева и гжель»!Выставка музейная:Синью – синева,Белизна лилейная —Гжель и кружева.Я по этой выставкеЧас и два брожу…С удивленьем искреннимПро себя твержу:Неужели маялось,Мыкалось ужель?Знать, все переплавилосьВ кружева и гжель…«Развела я словесный мой сад…»
Развела я словесный мой сад —Из созвучий и рифм огород:Круглый год, все сезоны подряд,Все в нем что-то цветет и растет.То баллада там выбросит цвет,То проклюнется малый стишок,А то повесть за несколько летПодрастает хотя б на вершок.И теперь и в грозу, и в беду,Или так от чего затужу,Укрываюсь я в этом саду,В огороде меж грядок сижу…«Со дна души вдруг взявшееся слово…»
Со дна души вдруг взявшееся словоТрепещет, словно стриж, в руке,И зазвучать оно уже готово,И ищет места где-нибудь в строке.А если у меня нет ни минутыИзладить строчку эту – от и до, —Само из слов и встречных, и попутныхЕё совьет, как тот же стриж – гнездо…«Дождаться, когда чередою…»
Дождаться, когда чередоюПоутру покинут все дом,И стих приманить тишиною,Как птиц осторожных зерном…Дождаться, когда стихнут в домеВечерних дверей сквозняки,И полночи на переломеЕще дописать две строки…«Кто боится Вирджинии Вулф?..»
Кто боится Вирджинии Вулф?Я ж – прости за нескромность – пред нею,Натянувши ума тетиву,Воспаряю и благоговею!..Что за проза, бог мой! Что за стиль!Что за образы, бог мой!.. Орландо!..А меж строчек её спит мой стих…Я бужу его – выйдет он складно…«А первая строчка – она ниоткуда…»
А первая строчка – она ниоткуда…Сама из себя… Или с этих ветвей?Иль с облака этого? Нет: она – чудо…И мне для себя нет ответа верней.Сгустившись в слова из чего-то иного,Она окликает другие слова.Залетная мысль попадется вдруг в слово,Как в ловчую сеть угодила б сова…«Мои стихи в компьютерном наборе…»
Мои стихи в компьютерном наборе,Как бы на ветреном плацу, в строю,Глядят с недобрым на меня укоромИ мне вопрос безмолвный задают:За что и за какие прегрешеньяЯ изгнала вдруг из черновиковСвои родимые стихотворенья,Где был им дом, и стол, и кров?Там было многословно и уютно,У каждой рифмы были двойники,И можно было прыгать абсолютноВ строку любую из любой строки…«Из лавы всей литературы…»
Из лавы всей литературы,И зарубежной, и родной,Возьмется – благо, нет цензуры —Стишок нежданный – уже мой.Вначале все ему некстати:И рифма, и размера ход…Потом уляжется в тетради…Потом улыбкой процветет…«Сижу в кафе, стихи пишу…»
Сижу в кафе, стихи пишу…Но, визави чтоб не смущать,Листочки я поворошуИ столбиком начну считать.И сразу все пойдет на лад:Подумают, что я – как все…А я глотаю сладкий ядНа пограничной полосе…«Как из-под векового снега…»
Как из-под векового снегаЯ откопала свое детство,Времен лихих спасла от бегаМое единое наследство.Невелика сложилась повесть —Страниц все в сорок уложилось,Но сколько в каждом её словеМне дорогого уместилось!Теперь всегда в том давнем домеПо вечерам огни в окошках,У дома тот же первый номер,И все-все дома – даже кошка…Из цикла «Се ля ви…»
«Развела я словесный мой сад…»
Развела я словесный мой сад —Из созвучий и рифм огород:Круглый год, все сезоны подряд,Всё в нем что-то цветет и растет.То баллада там выбросит цвет,То проклюнется малый стишок,А то повесть за несколько летПодрастает хотя б на вершок.И теперь и в грозу, и в беду,Или так от чего затужу,Укрываюсь я в этом саду,В огороде меж грядок сижу…«Липовая рощица…»
Липовая рощицаПод моим окном.Детский садик простенький —Бывший барский дом.Белых ставен кружевоТлеет меж ветвей.Чьи там тени кружатсяВ сумраке аллей?Чьи слова неясныеВ ранней тишинеСквозь столетье красноеЧудятся всё мне?..«Что-то мне недужится…»
Что-то мне недужится,Что-то зябко мне:За окошком кружитсяТополевый снег.Как тут не печалиться:Все и вкривь и вкось,Вон из рук все валитсяИ ни в сноп, ни в горсть…Как ни будь ты стойкою,Как ты ни бодрись —Долгой неустойкоюОбернулась жизнь…То-то мне недужится,То-то зябко мне,Хоть летит и кружитсяТеплый летний снег…«Ни в какой толпе не выделяюсь…»
Ни в какой толпе не выделяюсь,Несмотря на шляпу и очки,Ибо русский тип собой являю —С вечной замесью в глазах тоски.С детства всем всегда кажусь знакомой:Тот же вид у этих и у тех…Паче гордости такая скромность,Но ведь этим погордиться – разве грех?Вы тот факт примите во вниманье:У меня – от чьих-то всё ж щедрот —Есть единственное достоянье —Это славный бедный мой народ…Да еще язык его в придачу…«Все было по-домашнему обычно…»
Все было по-домашнему обычно:На стульях книги – сразу и не сесть,Бубнило что-то радио привычно,Собака с кошками просили есть.Раздевшись, отморожу рыбы кошкам,На полки махом книги водворю,У этих фото постою немножко,Потом уж чашку кофе заварю.И перед кухонной вечерней сменойНа новом на диване посижу…И в центре маленькой моей вселеннойЯ с радостью себя воображу…«По каким-то зеленым холмам…»
С. и М. Розовым
По каким-то зеленым холмам,На автобусе призрачно-аломВ гости ехала к милым друзьям…Что ж: во сне и не это бывало…Наяву все, конечно, не то:Шум, недосып и в поезде грязно…Я, плотней завернувшись в пальто,Радость встречи не трачу напрасно —Ни на зелень фантомных холмов,Ни на эту автобуса алость…Там лишь, в лоне двух смежных домов,Эта радость до дна изливалась…«Прошла и эта жизни полоса…»
Прошла и эта жизни полоса:Знакомства, встречи, ужины, прогулки…И вот уже другие голосаСлышны в ближайшем к дому переулке.И книг уже совсем иной подборНазначен мной к скорейшему прочтенью,И новых планов все сильней напор…Но что-то медлю я с их исполненьем.«И пусть во сне все вверх ногами вечно…»
И пусть во сне все вверх ногами вечно:Какие-то вагоны иль трамваиБог весть куда везут нас бесконечно —Но в снах всегда я очень молодая.Беру грибы невиданных размеров…А то возьму над садом полетаю…Или танцую где-то хабанеру —Мне что: ведь я такая молодая…«Сквозь толщу лет солоноватых…»
Сквозь толщу лет солоноватыхС трудом протискиваю взгляд —И вот опять меня и братаОтводит няня в детский сад.Синё и снежно, чуть сонливо…Тепло в пальтишках и пимах…А дома ждут нас терпеливоНаш кот и пара черепах…Такая рань, что виден вродеВон там остаточек луны…Зима… Дней пять до новогодья…И все полгода до войны…«Глядит умильно на меня…»
Глядит умильно на меняС надеждой безответною…Ах, все собаки мне – родня,И большей частью – бедная…И вот стараюсь помнить я,Чтоб каждый раз средь прочегоНашлись в портфеле у меняКусочек или косточка…«Так сумрачно-лилов закатный…»
Так сумрачно-лилов закатныйливень светаИ тающих снегов так тонкоиспаренье,Что даже самые реальныепредметыИ не противятсяигре воображенья.И будто позапрошлый векзавис в березах,И буквы ять и ер присутствуютв афишах,Одежды встречных и словаслегка курьезны,И цок подков по мостовой,и в дымах крыши…«Почти африканские джунгли…»
Почти африканские джунглиУ нас на окошке царят:Какие-то пальмы-молчуньиИ кактусов целый отряд.Зима ль на дворе или осень,Им дела до этого нет:Растут себе, много не просят —Воды лишь чуть-чуть на обед.И лишь по весне или летомШепнут полевым вдруг цветамИз пришлых недолгих букетов:«Ну, что там, на воле? Как там?..»«Туман, покой, печальная отрада…»
Туман, покой, печальная отрадаОсеннего затишья в глубинеЗапущенного нашего ботсада,Где так надежно одиноко мне…Ни улиц шум, ни солнца блеск не нужен,А надобно душе на прожитьеВ оправе лиственных октябрьских кружевБерезовое тонкое шитье…«Я не бывала здесь давно…»
Я не бывала здесь давно…Забытые печаль и радость,Как в винном погребе вино,Здесь набирают нужный градус.Но есть отличье этих чувствОт дорогих букетов винных:Они скромней на глаз и вкусИ, хоть и терпки, но… невинны…«Есть станция на Украине…»
Есть станция на УкраинеС названьем «Семь колодезéй»…Поэт ли так назвал один их,Пересчитал ли чародей?Так иль иначе было дело,А все ж поэзия самаВсе семь крылом своим задела,Сронивши перышко впотьмах…«Иду я благою дорогой…»
Иду я благою дорогой,Чураюсь и лени, и лжи,Но призрак ночлежки убогойМаячит, маячит всю жизнь.То вдруг ненароком приснится —В контексте тюрьмы и сумы…И те с каждой третьей страницыМне машут рукой: «Это мы!..»Но мне в этих стенах убогихНеплохо вполне было бы:Отказ от условностей многихИ легкий до крайности быт…А все остальное… Ну что ж…«Холодное утро – и завтрак холодный…»
Холодное утро – и завтрак холодный:Кефир и полчашки вчерашнего кофе…И рифм не найду нынче, к делу пригодных…Вот к этому кофе – один лишь Прокофий…При чем тут Прокофий? И что же нам делать,Когда третий день нет в Киреевске света?..И вот еще рифма пришла: тарантелла…Погреюсь пойду к костерку у соседа…«Она сошла в своем Белово…»
Она сошла в своем Белово:И грязь, и скопище шпаны,И неустройство – одним словом,Не лучшее из мест земных.Тоска убогих магазинов,Давно не мытое окно,И новобранцев проводины —Смешно, и горько, и пьяно.Ничем-то этого не скрасить…Зачем она сошла, бог мой?!Увы, ответ и прост, и ясен:Она приехала домой…1992
«Ночи – темные паузы жизни…»
Ночи – темные паузы жизни —Заполняют причудливо сны,Воплощая вчерне и эскизноТо, что жизнь прячет с той стороны.И фантомно присутствуя в этихГородах и событьях, как быВидим то, что у жизни в запрете:Варианты реальной судьбы…«Из дома вышла – моросит…»
Из дома вышла – моросит…Вернуться за плащом мне, что ли?Да пусть мне плечи оросит —Вдруг смоет каплю лишней боли…В такие сети залучитПорою жизнь, давя на вежды,Так горем белый свет застит,Что лишь на дождь одна надежда…«Есть событья, и чувства, и лица…»
Есть событья, и чувства, и лица —Промелькнут и скользнут в никуда…Так летящая по небу птицаЗа собой не оставит следа.Но в какой-то вдруг неуследимый,Ниоткуда не чаемый мигОживут они слышно и зримо,Обозначив в судьбе внятный сдвиг…«С обновленной, ожившей душой…»
С обновленной, ожившей душойВыплываю из этого сна я —Так спокойно и так хорошо…Отчего? И сама я не знаю.Что же снилось мне – уж не впервой,Так что стало до боли знакомо?Ветка тополя машет листвойПод окном незнакомого дома…«Я не люблю букетов пышных…»
Я не люблю букетов пышныхИли роскошных цветников:Я устаю от их излишествИ форм, и линий, и тонов…Куда как мне милей – в морозы —На подоконнике моемОдна, пусть высохшая, розаНа фоне мглисто-ледяном…«Слыхал? На севере есть город…»
Слыхал? На севере есть городВоробьевск…Как там, должно быть, тихо испокойно…Река, должно быть, пристань,и песчаный плес,И церковь на холме, по-над рекою…Соседствуют там труд, согласьеи любовь…И внятен ход времен неспешный…Слышна на чистых улочкахлюдская молвьДа воробьиный перекликбезгрешный…Уехать бы и мне в тот самыйВоробьевск…«Вот там бы жить, где меж домов…»
Вот там бы жить, где меж домовСинеет моря полосаИ жадно ждут прощальных словИ встречи с ветром паруса…Тогда бы жить, когда ещеДым труб не вытеснил ветрилИ, ими только оснащен,Корабль морской игрушкой был…Так жить бы, чтоб за годом годЛуна, и солнце, и покой,И был бы жизни мятный медПриправлен солью лишь морской…«В моем окошке, как болиды…»
В моем окошке, как болиды,То голуби, то вóроны…Живу в высокой башне с видомНа все четыре стороны.Ну не мечта ль? Но я зашторюОкно с мольбою слезною,Чтоб за окном был тесный дворикДа тополек с березою…«Закат уже идет к развязке…»
Закат уже идет к развязке…Багровый в самом апогее,Он постепенно гасит краскиИ на глазах у нас бледнеет —Как будто кто-то опечален,Что вдруг бессонной будет ночка,В стакан вначале с крепким чаемВсе подливает кипяточку…«Увлекся вечер в тишине…»
Увлекся вечер в тишине —Фонарных с примененьем блесков —Вычерчиваньем на стенеЗамысловатых арабесков.Так славно в доме без огняСледить за этою игрою —Как бы за скрытой сутью дня,Истекшего глухой порою…«Самый из всех благодушный…»
Самый из всех благодушныйИ безобидный обман —Кружит мне голову, кружитЛегкий кофейный дурман.Словно бы в теплую почвуТемные зерна падут —И настроеньем рабочимИли стихом прорастут…«Тонкой медной закладкою в полдень…»
Тонкой медной закладкою в полденьЛег на книгу мне солнечный луч,Словно бы намекнул и напомнил,Что на воле он золот и жгуч,Что не все счастье собрано в книгах,Что от дома шагах в десятиМеня ждет царство трав, хвойных игол,И берез, и ромашек, и птиц…«В густеющих сумерках в роще…»
В густеющих сумерках в рощеСредь лиственниц и тополей,Не то чтобы легче и проще,Но все-таки сердцу теплей.И кто-то, невидимый глазу,На самом исходе зари,По тайному как бы приказу,Зажег меж дерев фонари…«За окном покачивалась ветка…»
За окном покачивалась ветка,Словно чья-то хвойная рукаСлала мне бессчетные приветы —За минуту штук до сорока.Глядя, как она все машет, машет,Я гадала, кто считает дниЗатянувшейся разлуки нашей:Он? Она? Иль, может быть, они?..«Любовь к родимому народу…»
Любовь к родимому народу,И к внукам выросшим любовь,И к правнучке, трех лет отроду,Любовь к родителям… Любовь —Через нее одну нелживоСвидетельствует сердце мне,Что, старое, все еще живо…Хотя конечно не вполне…«Золотые ворота…»
Золотые ворота,Пропустите меня:Здесь у нас и хлад, и мрак,Выживаем кое-как…Золотые ворота,Пропустите меня:Здесь у нас и сыр, и бор,Каждый пятый тать иль вор…Золотые ворота,Пропустите меня:Здесь у нас и стар, и малПосходили все с ума…Золотые ворота,Пропустите меня:Не одна я пройду —Я детей проведу…Золотые ворота,Пропустите меня…Из цикла «По любви поминки»
«На тонком листочке иронии…»
На тонком листочке иронииПишу про былую любовь…А иначе и не проронишьНи слова – не то что стихов.Подумают ведь – не иначе —(И в глаз попадут, а не в бровь):Мол, божий вполне одуванчик,А тоже туда ж – про любовь…Но ты в том краю, где свободаИ где нам никто не указ,Ирония, знай, для отводаДосужих насмешливых глаз…«Разлука – празднество печали…»
Разлука – празднество печали,Пусть даже на день ли, на два ль…Когда ж навеки, то едва лиОна уж вообще печаль…Нигде, нигде на белом свете,Никак, ни разу, никогда…Меж тем и солнце так же светит,И та же в озере вода…«Мне некому послать уж фотографию…»
Мне некому послать уж фотографию,Где я задумчива и с книгою в руке…Спокойно старюсь, становлюсь я дряхлою —Ему не видно в его дальнем далеке…Мне некому похвастаться обновоюИль свежеизданным вот сборничком стихов…Могу быть мягкою или суровою —Обратной связи нет меж наших двух миров…«Всё помнятся, сквозь лет дремоту…»
Всё помнятся, сквозь лет дремотуИ мягкий памяти контроль,Его в мой адрес две остротыИ подслащенная их соль.И вот одна: я, росомаха,До сути дела – смех и грех! —Как харрисова черепаха,Всё ж добираюсь раньше всех.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Конец ознакомительного фрагмента
Купить и скачать всю книгу
