На уровне мечты. Поэзия XXI века

На уровне мечты

Поэзия XXI века

Александр Глотов

Благодарности:

НП "ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА"

Директор издательства: Бояринова О.В.

Руководитель проекта: Крючкова А.А.

Редактор: Петрушин В.П.

Вёрстка: Измайлова Т.И.

Обложка: Крушинина В.А.

Книга издаётся в авторской редакции

Возрастной ценз 16+

Печать осуществляется по требованию

Шрифт Sans 10 Poetry Long

ISBN 978-5-7949-0845-9

ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

Издательство

Московской городской организации

Союза писателей России

121069

Россия, Москва

ул. Б. Никитская, дом 50А/5

2-ой этаж, каб. 4

В данной серии издаются книги

авторов, пишущих на русском языке

в XXI веке

Электронная почта: [e-mail]

Тел.: + 7 [phone]

Будем рады

сотрудничеству с новыми авторами!

© Александр Глотов, 2021

ISBN 978-5-7949-0845-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

СДЕЛАЙТЕ ПАУЗУ – ПОЧИТАЙТЕ СТИХИ!

В эпоху глобализации, увеличенных до предела скоростей жизни, перехода во всемирную сеть – Интернет, где каждый соревнуется со всеми жителями планеты за количество полученных лайков под выложенными фото с краткими подписями (а попробуй написать по-человечески с душой – нет-нет, страшно! – ведь кто-то за это время тебя обязательно опередит по количеству выложенных постов), нам реально не хватает банальных остановок.

Да-да, остановок – пауз, тишины, возможности переварить полученную информационную пищу путём размышлений для перезагрузки и со-творения нечто своего, выстраданного душой.

Душевность – утраченное многими людьми качество, поскольку в большинстве своём они закормлены не литературой, а рекламой, воспитывающей из них полноценных членов общества потребления, в котором главное – наличие огромной суммы на счёте в банке, а не инвестиции в свой интеллект и духовный рост.

На этом выжженном поле бездушия едва заметными ростками всё же продолжают появляться книги и пока ещё неизвестных миру авторов «самиздата», чья душа не может молчать. И даже если их слово несовершенно с точки зрения мастерства, их голоса сегодня – лучики Истинного Света, без которых мир погрузится во Тьму.

Когда в стихотворениях звучит голос души, прошедшей через огонь-воду-и-медные-трубы, но не потерявшей вкуса к жизни, жизни реальной, не виртуальной, наполненной настоящей Любовью и Светом, мы не просто знакомимся с интересным человеком-автором, но и отдыхаем душой от меркантильной повседневной суеты.

Сделайте паузу – почитайте стихи!

Алиса Глинская,журналист,литературный критик

НА УРОВНЕ МЕЧТЫ

Жизнь лоскутным покрывалом

Жизнь лоскутным покрывалом.Всё частями, всё поспешно.Там не слишком, тут навалом.В целом собрано небрежно.Набиралось понемногу,От клочка к клочку копилось.Что-то вышло, слава богу.Как смогло, так разложилось.Где-то броскими кусками,Где-то серо и уныло.Не подогнано местами,Подбиралось так, как было.Все клочки – то жизни вехи.Было время, проходились.Хоть найдутся и прорехи,Что досадно, но случились.И пестрит, почти готово,Всё сумело пометиться.Тут сошлось, там бестолково.Так и в памяти хранится.

Грядущей осени

На рассвете под осень однажды я встану.От тоски, от тревоги ль на сердце проснусь.Тихо дверь отворив, грудь подставлю туману,В зыбком сером пространстве один окажусь.Там едва различая тропинку за клёном,Лёгким шагом пройду, затаюсь у куста.Растворюсь в тишине. Только капля со звономУпадёт на плечо с золотого листа.От росы серебристую ветвь, точно локон,Мягко трону рукой, с ней беззвучно сольюсь.Мир привык видеть я часто словно из окон.А теперь прикоснусь и ему изумлюсь.Очертания те будут мягко размыты.Внесена нереальность, мешаясь со сном.Краски мутные, серым туманом покрыты.Все предметы и тени в порядке ином.Будто вечность сама в величавом покое.Где слова не нужны, не живёт суета.Мне природа безмолвно представит такое,Обозначив на миг, как звучит пустота.Приоткроет те принципы мира творенья,На которых стоит он до самых вершин.И в глубокой тиши ниспошлёт откровенья.Осознанье реальности первопричин.Но вот солнце взойдёт, и лучами играя,Просияв в небесах, станет всё оживлять,Вверх свободно скользя, светом день наполняя.В вид привычный меня возвращая опять.

Прочь от суеты

Стал сторониться несуразной суеты,Стараясь ближе принимать обыкновенность.В простых вещах извечной мудрости чертыРаспознавать, их постигая сокровенность.Мир, нас явивший, проявляется при томТаким как есть, не допускающим суждений.Лишь только то, что изначально скрыто в нём,Недостижимое для хлипких заблуждений.Тогда с души слетает застящий налётСплошной рутинности, а призрачность понятийПредельно ясно и отчётливо встаёт,Сметает в море необычных восприятий.Как будто маску снять теперь уже готов,На старый гвоздь повесить, вовсе не смущаясь,Что открываюсь свету, где в конце концовС его величественной сущностью сливаюсь.

В старом городе

Я в старом городе, приехал по делам.Бреду по улицам от тихого вокзала.В них что-то близкое есть точно по чертамЗанятно созданному кистью у Шагала.Разнесена несообразность в кривизне.Но не нахлынут рассуждения и вздохи.Всё объяснимо вразумительно вполне,То есть остатки уплывающей эпохи.Зубцы неровных крыш, нацеленные вверх,Домов застывших покосившиеся срубы.Пока ход времени их в целом не поверг.Хоть не дымят уже теперь, как прежде, трубы.Давно утерян звук телег и лошадей,Ушли гудки шипящих прежде паровозов.Легко сменилось что-то в облике людей.А так всё то же, без существенных вопросов.Кривых заборов потемневшие ряды.Коза на привязи, хотящая свободы.Стоят заросшие сплетённые сады.Петух и куры важно водят хороводы.У поворота из открытого окнаЗовут пронзительно в полёт мотивы скрипки.Жизнь в самом деле всё же чуточку странна,Все заключения о ней довольно зыбки.Представьте, может эти двое впередиЛетать умеют, только тщательно скрывают,Копя горячее волнение в груди.Кто вам посмел сказать, что люди не летают.Здесь это даже не пейзаж, не натюрморт.Гораздо шире можно в целом развернуться,В полёте чувствуя разительный комфорт.Лишь только надо посильнее оттолкнуться.

Эхо

Выплыло эхо усталое.Отзвуки гулко прокинуло.Тронув уныние вялое,Где-то с повторами сгинуло.Сгладили дали туманныеОтклики звуку случайному,Пряча явления странныеБлиже к уснувшему тайному.Смутно проявится бывшее.Отобразится исходное,К этому мигу отжившее,Звучное, но мимолётное.Хоть изначально способноеПерерасти в отражение,Воссоздавая подобное,То же неся ощущение.Вторит нам часто минувшее.В мыслях внезапно является.Некогда в жизни мелькнувшееЖиво опять представляется.И будоражит сознание,Тупо тревожит сомнения,Где в отыгравшем копаниеЧасто одни сожаления.Снова неясно почудитсяТо, что пылало неистово.Неосторожно пробудится.Но нет восторга искристого.Эхо давно отзвеневшегоГлухо несёт очертания.Да не зажечь отгоревшего.Стылые воспоминания…

Грустный этюд

Тихо только лишь грусть наплывает.                    А радость способна накрытьСтрастной бурной волной,                    восхищённо прилив ощущаешь.В ранней юности это бывает.                    Когда довелось пережить,То как будто хмельной.                    Но ещё не совсем понимаешь,Как потом будет это не часто.                    Поэтому надо ценитьКаждый сладостный миг,                    уловить его свежесть острее.Скучный вид разукрасив цветасто,                    в открытую душу впуститьСветлый чистый поток,                    отыграть праздник жизни полнее.Чтобы после, не раз обманувшись,                    вкус горькой разлуки познав.Испытав пустоту,                    накопив груз нелёгких сомнений.С полдороги назад оглянувшись,                    от мелких метаний устав,Осознать маету,            тщетность жалких нелепых стремлений.Вспоминая, какой был наивный,                     считая, так будет всегда,Только радости свет,                     где весь мир предстаёт романтичным…А теперь лишь мотив заунывный,                     нахмуренных дней череда.И давно того нет,                     что когда-то казалось обычным.

Течение времени

В те дни, когда сменив июль, наступит август,А лето станет и спокойнее, и строже.Почувствуй времени задумчивую данность.Оно на старого погонщика похоже.Тот хладнокровен, никогда не суетится.Но держит чётко направление и сроки.Быть может, в этом мудрость вечная таится,Откуда нужно беспрестанно брать уроки.Не надо спешки, не пристало торопиться.Всему у времени своя дана отметка.Всё происходит, лишь когда должно случиться.По ходу в этом убеждаемся нередко.Чем ближе к осени, тем станет больше грустиОт понимания, на свете всё проходит.А это следом сожаления напустит.Внутри шальных смятений горы наворотит.Когда в саду ещё случайно остаются,В листве скрываясь, пятна вишен перезревших,Звучит набатом стук о землю, отдаютсяУдары яблок, до поры не довисевших.Остановись, замри в тиши невозмутимо.Так затаившись, будто музыку послушай,Как время сущего течёт неумолимо,Где наша жизнь всего лишь странный глупый случай.

Море снов

Неспешно ночь спускается на землю,В покрове тёмном звёзды обнажив.Спокойствию расплывшемуся внемлю,В плену его безмолвия застыв.Сгущённый мрак, окутавший пространство.Обрывки дня, застрявшие во тьме.Разлитое глухое постоянство.Холодный блеск в далёкой кутерьме.Я снова погружаюсь в нереальность,Где сны, воображения плодя,Меняют в корне всю фундаментальность,В миры иные глубже уводя.Там ощущаю полную свободу,Лишённую физических основ.Сливаюсь совершенно в ней по ходу,И встретиться с немыслимым готов.Не с тем, что окружает в мире бренном.С другим совсем, укрытым за чертой.Парить могу в великом откровенном,Уплыв от обречённости земной.Туманные начала в бесконечность,Меняющие разом весь расклад.Но чуть зайдя лишь в эту безупречность,Плыву опять в наш хрупкий мир назад.

Цена мечты

Что было выстрадано, ценится дороже,Чем обретённое обыденно, легко.Кому-то кажется, там всё одно и то же.Но это если не вдаваться глубоко.Отчасти в вещи вносим сами представленье.Своё мерило каждый мысленно несёт.Что одному приходит лишь как помраченье,Другому – дерзкий шанс, души предельный взлёт,Когда мечте всего приделать только крылья.Он их не сразу, но ведь точно смастерит.Пройдя сквозь ворох проб, нелепостей, бессилья,Однажды всё-таки отчаянно взлетит.Судьба, играя, может вбок вести от цели.Толкнёт, заставит долго муторно блуждать,Как будто шутка ей, ах, чем там заболели?И надо выдержать, мечтать не перестать.Когда пришёл в конце концов, к чему стремился,Сам самого сумел внутри преодолеть,Осознаёшь, шёл до конца, с пути не сбился.Скользя с обрыва, смог в падении взлететь.Пустил на свет свою мечту не ради славы,Но ощутить полёт, в котором сам не свой.Какое счастье это всё же, боже правый,Желать так чуда в нашей жизни непростой.

Поздняя осень

Вместо сказочного замка в облакахВиснет мятая нелепая гряда.Стынет грустная улыбка на губах.Примерещится, здесь осень навсегда.Небо хмурое, нигде прогалов нет.День застрял в коротком вялом полусне,Где рассвет совсем по виду не рассвет,Так до вечера протянется вполне.Ни о чём совсем не хочется мечтать.Вверх подолгу нет желания глядеть.С шаткой лестницы до неба не достать,А без крыльев никуда не улететь.Жмётся холода наплывшего налёт.Сыплет мелкий снег, похожий на крупу.Как на лужах, на душе холодный лёд,Я могу его ломать как скорлупу.Мир исчез, уйдя неслышно сторонойПо кустам, где шорох листьев загребён.Скрип деревьев цепко схвачен тишиной.Льнёт видение, похожее на сон.То, что было, сплыло, былью поросло,А иного вместо просто не нашлось.Лишь одно опустошение нашло,Что-то серое по жизни растеклось.

Старый альбом

На листах плотно стянутых, за обложкой,Чуть потёртой, на времени ход взглянувшей,В старом пыльном альбоме сжат под застёжкойЧистый мир, годы юности промелькнувшей.Как окно в часть истории пережитой.Открываешь, и видятся вновь сюжетыДней минувших, картины почти забытой.Мимолётные сцены, друзей портреты.Отпечатки поры, далеко ушедшей.Чёрно-белым налётом легли мгновеньяНашей пылкой весны, навсегда отцветшей.Отголоски страстей, ярких душ стремленья.Вскачь бегут времена, но то неизменно.Лучезарные так же горят улыбки.И глаза смотрят прямо и откровенно.Нет сомнений ни в чём, все преграды зыбки.Можно снова открыть его, окунутьсяВ ощущение дней тех, где счастье рядом.Хоть на время с тем миром соприкоснуться.Устремиться в далёкое грустным взглядом.В объектив выразительно смотрят лица,До конца ещё точно не сознавая,Что проявится миг этот как страницаСветлой жизни, в альбоме след оставляя.

Взгляд в ночь

Взгляд в ночь безмолвную уносится как выстрел.Легко теряется в бездонной глубине.Пролёг покой, разлита тьма. Ещё не выцвелПокров небесный в предрассветной тишине.Окно, как дверь в миры иные, приоткрыто.Заросший сад, а дальше, сразу же за нимПространство звёздное, мерцанием прошито.Сквозной простор. Нам до конца непостижим.Когда роман, сразивший мудростью, дочитан,Взор отвести, и отпуская мыслей ход,Глазами вдаль скользнуть, где вечностью пропитанВид пустоты, сплошной большой круговорот.Ночь – время таинств и великих осознаний.Когда всё явное укроет плотный мрак,Уходит разум в круг космических исканий,Ловить пытается любой нечёткий знак.В раздумьях тонких к ясным звёздам устремиться.Вновь в перекрестии вопросов очутясь,С парадоксальностью немыслимой сродниться,Искать ответы, ничему в них не дивясь.И ощущать себя крупицей мирозданья,На миг вписавшейся в отрезок временной.Пылинкой крохотной великого деянья,Обыкновенностью реальности земной.

Стихи Бродского

Я с Бродским встретиться, увы, нигде не мог.Не повезло. Не породнились наши души.Тут в расхождении прижизненных дорогПовинны сразу сдвиги времени и суши.Столкнуться лично с ним никак не довелось.Не видел я того, кем грусть в стихах воспета.Когда сей мир уже покинул он, пришлосьСоприкоснуться ближе с творчеством поэта.И вот тогда передо мной слова сплелисьВ тугую вязь, в неповторимом тонком стиле.По полотну следы расцветок растеклись,Перемешав тона, местами чуть сгустили.Въедались краски эти пятнами внутри,Неоднозначные картины проявляя,А в них возьми ещё к тому же собериНеуловимые детали, не теряя.Там было образы несложно распознать,Но ракурс был совсем иным, мне непривычным.Как живо всё-таки сумел он передатьВполне обычное, представив необычным.Вдруг мысль, метнувшись, резко в сторону брала,В углы, где видимое серостью укрылось.Совсем не тем путем до истины вела,Как в понимании моём давно сложилось.За представлениями гнался наугад,Пытался где-то неуклюже ухватиться.Хоть был готов отстать и кинуться назад,Боясь по глупости лишь только заблудиться.Но каждый раз мне положение вещейВдруг по иному неожиданно являлось.Мир представлял одну из множества частей,Где жизнь всё та же, но в ней что-то изменялось.И отмечал я для себя, в который раз,Как мог поэта взгляд, обыденность пронзая,Раскрыть порядки абсолютно без прикрас,По ходу стороны яснее освещая.Так много рядом затаившихся вещей,Бывает, их совсем никак не замечаем,Пока нам кто-то не откроет мир полней,Тогда лишь только представления меняем.

На свой юбилей

Невзрачный день, однако. Сжался как бродяга.Повисли клочья синих туч над головой.Неподходящий шарм для праздничного флага.Но можешь вывесить, конечно, выбор твой.Так что вперёд, давай. Да только, что за случай.Понятно, сделать это хочешь неспроста,Но всё же сам себя не слишком рьяно мучай,Ведь юбилей – не праздник, тупо суета.Сплошная видимость значительности, знаешь,Не начисляются победы лишь за срок.Пусть поздравления сегодня принимаешь,На самом деле всё надуманный предлог.Никак не повод для помпезности и шума.Сюжет для грусти, кислых вздохов в тишине.Сама природа молчалива и угрюма.А цифра круглая совсем не свет в окне.Оставь в покое флаг, пускай в углу забытыйПылится дальше, нет причины им махать.Теперь отметка, как дорожный знак прибитый,По ходу будет о себе напоминать.Сопровождая грузом цепкой ностальгииПо дням, мелькнувшим будто ветреный рассвет.Пришли на смену времена уже другие.Беспечной радости, как прежде, больше нет.

Не торопите время

Не торопите время. В этом нет нужды.Оно и так потоком мутной суетыНещадно сбрасывает хилые мечты,уносит.А если что-то вдруг однажды принесёт,То лишь на срок, и тут же знаешь наперёд,Всё заберёт опять в крутой круговорот,не спросит.Идут дни хмурые, сжимаются в тоске.Удача хрупкая висит на волоске,Но не дотянешься, не выхватишь в броске,отпрянет.А упование на милость высших силЕсть лишь признание, как много упустил.Вдруг даже то, где часть души своей вложил,обманет.Исчезли робкие желания во мгле.Ослабла вера, замирает на нуле.Терзают мысли, что блуждаю по земленапрасно.Текут незримо, мир меняют времена.Что можно ждать ещё? Ведь жизнь всего одна.Хоть для чего она нам всё-таки дана,не ясно.

Туман

В тумане тают силуэты,необратимо гаснут звуки.Деревья в призрачных размывахневнятным облаком парят,Нелепо вытянули ветви,как будто выставили руки,В неосязаемом пространствесжимают нечто наугад.Недостижимо взгляду небо.Земля у ног лишь приоткрылась.И заторможенное время,по виду, дальше не течёт.Как измерение другоенеоднозначно проявилось,Где предыдущий опыт жизнитеперь совсем уже не в счёт.Уходят все ориентиры,нет направления движеньям.Застыл во мгле осиротелообъятый серым смятый строй.Не остаётся больше местапривычным нашим устремленьям.Всё навевает нереальность,мир встал в проекции иной.Непотревоженные чувства,остановившиеся мысли.В успокоении глубокомлишь ощущения собрать,И там, где неопределённовсе представления повисли,В наплывах смутных раствориться,в них замереть и созерцать…

На уровне мечты

На уровне несбыточной мечтыЖивёт неистребимо вера в чудо.Струит надежда свет из ниоткудаДля страждущей наивной простоты.Всё кажется бесхитростной душе,Чуть-чуть ещё, и сможет дотянуться,Манящего желания коснуться,Размытого в дрожащем мираже.Но не приходит чудо всё никак.Витает где-то, да недостижимо.Опять в мечтах мелькнёт неуловимо,Нечаянно подаст туманный знак.Неясным колыханьем смутных грёзПо жизни вновь и вновь сопровождает,Да всё реальных черт не обретает,Никак не проявляется всерьёз.Хоть верится всему наперекор,Находят чудеса вдруг озареньем,Являются загадочным прозреньем,Немыслимо блуждавшим до тех пор.Ведь тяжело неверие порой.Есть жажда, в жизни к светлому стремиться.Должно то обязательно случиться,Во что мы верим искренне душой.

Осколки старого

Страницы памяти нельзя перелистнуть,Забыв о прошлом как о вымышленном сне.Его так просто невозможно обмануть.Засело прочно, затаилось в глубине.Пройдёт смятение, нахлынув невзначай.Скользнёт загадочно, когда его не ждёшь.Вдруг неожиданно метнётся через край,Легко смешает то, чем в этот миг живёшь.Как полушёпот, растворённый в темноте.Готовый старый воскресить в душе сюжет,Родной по духу юной призрачной мечте,Где мог лететь как мотылёк на яркий свет.Осколки старого внутри себя храню.Их временами память может ворошить,Питая мысли. Я по-прежнему ценюНастрой поры, когда хотелось чувством жить.Идёт пока ещё тепло… Пусть и костёрДавно угас, уже огня не поддержать,Но ощущается то время до сих пор.С ним связь как будто всё боюсь я утерять.А вдруг порвётся эта нить, и я забывО тех счастливых днях, в потоке растворюсь,Так до конца и не поняв, не долюбивТот светлый мир, в который больше не вольюсь.

Живая мозаика

Живой мозаики расклад,       насущных чаяний скопление.Покров из гибкой пестроты       на протяжении земном.Текущей жизни суета,       где в каждом миге построение.Многозначительный сюжет       в любом разрезе временном.Мы все в мозаике одной,       где многоликое мельканиеОпределяет общий смысл       и наполнение эпох.Где каждый свой привносит вклад       в одно великое создание,Своё влияние несёт       в непрочный собранный итог.Все вместе часть большой судьбы.       Но подвергая осмыслению,Мир невозможно охватить       одним лишь взглядом до конца.И абсолютно нам не всё       здесь поддаётся постижению.Недостижима глубина       идей великого творца.Любой из нас – один фрагмент,       одно вкрапление в безмерное.Всего лишь случая игра,       на свет явившая на срок.Существование своё       осознавая эфемерное,Стремимся жизнь свою вписать       в незримый времени поток.

Один день

Успели быстро сумерки сгуститьПод вечер синь, а дальше черноту.На тёмном небе ясно проявитьХолодных звёзд скупую красоту.Окончен день, сухой всему итогПодвёл закат багряной полосой.Ещё одной страницей сверху лёгКороткий миг истории земной.Отыгранный волнительный сюжет.Мелькнувшая картина бытия,На время приоткрывшая просвет.В деталях всё же каждому своя.Плывущий вид раскладов временных,Где каждый день похож на новый срез.Смешение порывов суетныхИ вечности, манящей в глубь небес…

Границы мира

Перекрутите ноль. И выйдет бесконечность.Два этих знака оттеняют пустоту,Где существует изначально безупречность.Но не проникнуть за туманную черту.Там пролегли необъяснимые пространства.Невесть какую суть имеют времена.Творят великие законы постоянства,Где в высшей степени извечность введена.А мы внутри, обозначаем переменность,Всегда по-разному способную играть.В ней проявляется лишь видимая бренность.Что зарождается, то будет исчезать.Наш мир колеблется от знака и до знака,Хоть и живём здесь с позволенья высших сил.Взирать лишь можем как на светлое из мрака,Не представляя, кто всё это сотворил.

Усталый дождь

Усталый дождь, загадочно нависнув,Нанёс безликость, серость напустил.К земле простор окутанный притиснув,В унылый сон лениво погрузил.Забраться скрытно в душу метит слякоть.Неясный блеск вдоль улицы размыт.Похоже, всё вокруг собралось плакать.Несносно вязким холодом сквозит.Брести в наплывах осени тоскливой,Где липнет сырость, сверху морося.Вобрав печаль природы молчаливой,С собой разочарованность неся.Как будто навсегда из жизни летоУшло, не попрощавшись, краски смыв.Забрав с собой тепло и море света,Случайно как-то малость обронив.

Закаты

В закатах есть смирения цвета.Проходит красной нитью безысходность.Бесследно исчезает суета,Приоткрывает сущность мимолётность.Когда почти придавлена к землеЧуть видимая тусклая полоска,В ней остаётся только, как в золе,Всему простой итог, ни капли лоска.Таинственный и тонкий переходОт света к тьме, где ночь на небосводеМиров иных пространство распахнёт.Предстанут звёзды в вечном хороводе.То созерцая, много ли постиг?По сути нам ведь так и непонятно,Что наша жизнь, и кем дана на миг,Вдаль в бездну уносящий безвозвратно.

Блеск луны

Блеск луны.Свиты вместе угасшие звуки, срастаясь в одну тишину.Сметеныкраски дня, занавешены облаком смутным, у ночи в плену.Поздний вскрикпотревоженной птицы, раздавшись внезапно, луга огласил.Тут же сник.Белый лик дальше ровно глядит, бледный отсвет разлил.У землирастворяет дыхание ровное лёгший дремучий покой.Натекливолны мягкой прохлады, сливаясь с равниной пустой.Будет видэтот тысячи раз в проявлении сущности прав.В нём сквозитмира вечный порядок, неясную гладь распластав.Иногданаше мироустройство я именно так для себя рисовал.Холод льда,но внутри силы рвутся наружу, предельно звенящий накал.Строй размыт,всё в одном перемешано, сгусток незримых страстей.Образ скрыт,но готов проявиться мгновенно, с детальностью до мелочей.Мир затих,усмиряя гудящий поток, пробегающих дней кутерьму.Каждый мигощущаешь как таинство, прикосновенье к нему.Марь плывёт,заклубился туман, закрывая картины сплошным полотном.Предстаётвид почти нереальным, куда-то скользящим безликим пятном…

Куст рябины

Куст рябины, осенью расцвеченный,Полыхнул на диво в октябре.На ветру, сполохами отмеченныйЯсный всплеск в тускнеющей поре.Разметалось буйное горение.Да тепла его не ощутить.Нанеслось пустое наваждение,Мой покой решило возмутить.Бередит волнение невнятное,Осветилось яркостью живой.Растеклось сияние отрадноеПроявило смысл картин иной.На природу лёгкое взирание.Только что-то всё же с ней не так.Не придёт былое состояние.На задворках одичалый мрак.В чём причина радости растерянной,Что смогу сейчас ей обещать.Красоты, по осени отмеренной,Никому никак не задержать.Не прийти теперь назад ушедшемуПод игру холодного огня.Хоть кусту, цвет пламени обретшему,Обмануть неймётся всё меня.

Грустный клоун