Хроники Мизантропа. Лесник

На хрена вообще пешком переться? С места, где меня сцапали, уходили через те вспышки, оказавшиеся на самом деле порталами. Не, ну я, конечно, в магии не силен… Но фильмы то видел кое-какие, да и книжки на досуге почитывал… Кое-чего понимаю… Ага… так, притворяюсь иногда дурачком, чтоб вопросов меньше задавали.

Блин, вокруг такая тишина, что ощущение, будто я оглох. Эти упыри передвигаются совершенно беззвучно. А что самое плохое, так еще и молча. За всю дорогу ни разу никто даже не чихнул… Как роботы, ей богу…

В какой-то момент, небольшой участок леса, точнее только вершин деревьев и переплетений веток, который я мог видеть позади ухмыляющейся гнилыми зубами черепушки, меняется. Наконец-то мы вышли на свободное пространство из-под сени деревьев. Небо хмурое, падают редкие капли дождя… Но все равно, хоть какое-то изменение пейзажа….

Эх, по сторонам бы посмотреть… Может, чего интересного увижу, но не судьба… Головой я тоже не в состоянии ворочать.

Через несколько минут, равномерное движение резко прекратилось. Ребята, которые несли меня на руках, остановились. Черт, куда мы пришли то? Непонятно… Вот сейчас бы я многое отдал, чтобы просо осмотреться…

Ощущение полета… Правда недолгое. Буквально секунда… И моя спина встречается с какой-то твердой преградой. Хм… Меня на что-то положили… Но все равно ничего не видно, только небо… Хмурое, плачущее небо… Ух, ты! В поэзию понесло…

Скелетон, или как эта хрень называется, так же моментально, как до этого сковал меня своим телом, исчез, освобождая мои затекшие ребра и конечности. Я даже обрадоваться толком не успел. Пытаюсь дернуться, чтобы подняться и хотя бы осмотреться, но не тут было…

Как лежал бревном, на жестком ложе, так и лежу… Ага… Тело не слушается абсолютно… Ну и хрен с вами, золотые рыбки. Я это… Огорчен чрезмерно, поэтому буду тупо пялиться в серое небо…

Почему-то, я думал, что не в состоянии двигаться именно из-за этого костлявого чудовища… Но нет… Похоже Оран постарался, как на скамье у дома, когда он мне про Орден вещал…

Попытка скосить глаза в сторону ног, ни к чему не приводит. Кроме сбившегося под подбородком балахона, ничего не видно. Боковым зрением фиксирую какое-то движение.

Э… Ребят, вы чего это удумали?

Надо мной склоняются двое «чернорубашечников». Рассмотреть лица не удается из-за глубоких капюшонов. Но и фиг бы с ними – совсем не горю желанием знакомиться, но вот то, что они делают, мне, прям пиздец, как не нравится… Именно так…

Хватают за руки, которыми я не в состоянии управлять, и растягивают их в стороны. Теперь я изображаю крест… Черт, но почему я не могу пошевелить ничем, кроме глаз? Чужие прикосновения же чувствую…

А!!! Суки, твари, уроды!!!

Как оказывается, боль я тоже прекрасно чувствую… Уй, бля… Резкая, заставляющая биться в конвульсии волна боли растекается по тела, начинаясь в районе запястий, пробитых острыми штырями… Усилием воли, пытаюсь взять себя в руки, но получается весьма условно…

Только глаза скосить и смог. Это хватает, чтобы увидеть, как ребятки-сучатки в черных балахонах, быстрыми взмахами молотков вгоняют мне в руки черные металлические штыри. Кажется, из того же материала, что и мои трофейные арбалетные болты…

Уй, бля… Больно же…

Нет, не подумайте, я не особо нежный, но… Всему есть предел… Посмотрел бы я на вас, когда распинать будут, как какого-то разбойника в Древнем Риме… К чему я о Риме вспомнил? Да хрен его знает!!! Больно, что писец просто!!!

А я даже заорать не могу… Хотя бы стон издать… Голосовые связки будто парализовало…

Несмотря на терзающую меня боль, в голове разворачиваются картинки, что я буду делать с этими уродами, если каким-то чудом смогу освободиться… От некоторых идей меня слегка передергивает… Не… Чересчур… Мне, конечно, неприятно и больно, но не до такой же степени…

Или до такой? Твари, сволочи, изверги!!! На самом деле, думаю я немного другими словами, но суть та же… Эти ушлепки гуманоидного обличья, с нетрадиционной сексуальной ориентацией, приколотив мои руки к поверхности, на которой я лежу, как мешок с… костями. Пусть будет с костями…

В общем, на руках они не останавливаются… Не видно, что делают, но зато прочувствовать могу в полной мере… Ага… Хватают за ноги и раздвинув их в сторону, на ширину плеч, прибивают, точно так же как и руки…

Я тут вроде что-то говорил, что некоторые идеи мне показались неприемлимыми? Все… Я передумал… Заставлю жрать собственные кишки, блять…

Хреново, что я не могу даже осмотреться… Боль, то утихая, то усиливаясь бродит по моему телу. От пробитых голеней к кистям рук и обратно…

Человек, такое существо, что может привыкнуть ко всему… Ага, даже к постоянно терзающей его боли. Вот и мне удалось справиться. Тем более, опыт ранений у меня имеется… Но об этом не будем, да…

Я тут, конечно, бравирую… Строю всякие планы мести… Но на самом деле, прекрасно понимаю, что все… Лежу в позе звезды, распятый на чем-то широком и твердом, а главное холодном… тело не чувствую совершенно… Вот совсем. Только глаза и шевелятся…

Нет… В этот раз со смертью мне не разминуться… Определенно… Интересно только, зачем такие сложности? Могли бы просто грохнуть и все…

Хотя… Ну так, поразмышлять в порядке бреда… Допустим, вот эти ребятки, во главе с Ораном, не собираются продавать меня Ордену, который назначил за мою голову солидную награду. А то и вовсе, это и есть те самые «Ассенизаторы»… Ну, Чистильщики то есть…

Но тогда чего тут делает Оран? Хотя… Может просто сопровождает. Магическая поддержка там, все такое… Не важно это в общем-то… Впрочем, в моем положении, вообще все неважно, ага…

Так, отвлекся опять… Что мы имеем? Немного. Меня распяли на какой-то твердой поверхности. Ага… Люди в черном… Ну… Если так подумать, то очень похоже на какой-нибудь сатанинский ритуал… Ага… телек иногда смотрел все же, кой чего разумею…

От размышлений меня отвлекает странное песня… Медленная и тягучая… На непонятном языке… Она будто обволакивает меня всего, даря покой и тишину… Сознание уплывает куда – то в далекие дали… Боль уходит… Я будто растворяюсь в этом пении… Тихо… Тихо… будто капли воды стекающие по лицу в жаркий полдень… Как прикосновение пальцев любимой женщины…

Черт… Я испытываю блаженство… Звук… Простой звук голоса, который до этого вызывал во мне лишь раздражение и неосознанную злость, сейчас дарит мне то, что я не смог найти в стакане мутного пойла… Забвение и покой…

Оран… Именно он поет что-то на неизвестном языке… Его я узнаю… Но привычного раздражения узнавание не вызывает. Песня… Теплая, как грудь матери… Она дарит покой…

На моем лице непроизвольно расплывается улыбка, хотя сама ситуация не способствует этому. Но мне все равно… Понимаю, что меня утягивает куда-то туда… За грань небытия, но я не огорчен.

И что с того, что кто-то проводит с моим телом непонятный ритуал? Ну да… Ничем другим данное действо быть не может. Хотя… Ну, не знаю… В голову ничего нее приходит. Да и черт с ним…

Я уже понимаю, что все… Конец… Теперь уж точно. Не будет переноса в другой мир, не будет чудесного спасения… Я умираю… Жизнь вытекает из меня по капле, вместе с кровь, льющей из ран на руках и ногах…

Постепенно, но очень медленно погружаюсь во тьму… Блекнут серые краски сумрачного неба, с которого с новой силой начинает лить дождь… Где-то вдали раздается глухой удар грома… Но его отзвуки не волнуют меня… Покой… Я наконец-то обрету покой… Прости Ирина… Я не смог жить ради памяти…

Видишь, стоило мне решиться на это, как тут же карта ложиться не в масть. Ну ничего, есть слабая надежда, что мы с тобой встретимся в другом, лучшем мире… В том, откуда ты ко мне приходила несколько дней назад, не дав умереть на той поляне, где я появился в этом мире…

Снова я разговариваю сам с собой… Хоть и обращаюсь к погибшей любимой… Ну… Пусть простят меня те, кому я сделал что-то плохое… Хотя нет, не так… Просить прощения у уродов, убивших мою жену, я не буду. Хотя им и сделал плохое… Ага… Убил, мало-мальски. Но они не заслуживают моих извенений. Перетопчатся падлы…

Боль… Она наконец-то ушла. Нет, не физическая… А та, которая терзает мою черную от ненависти душу… Знаю, что как только окончится песнь, меня не станет… Но… Оран, гад ползучий, спасибо тебе за это…

Как бы я не оправдывался, как бы не цеплялся за жизнь… Нельзя жить, только ненавистью… Как бы я не обманывал себя, что отомстив, во мне осталась только боль потери, это не так.

Ненависть… Лютая, черная ненависть… Именно она меня сжигает. Ирина, прости… ты смогла на какое-то время притушить черное пламя моей мертвой души, но… Но тебя больше нет, а я устал жить, ненавидя все вокруг…

Песнь тихо журчит лесным ручейком… Вымывая мое сознание, размывая грани реальности… Ненависть поселилась во мне давно… Очень давно… Задолго до встречи с Ириной… Когда? Я и сам не помню… Вру, конечно помню. Просто не хочу вспоминать и говорить об этом…

Я не ангел… Моя душа черна. Вы думаете, я убивал с особой жестокостью, резал живые тела виновных в смерти Ирины на кусочки ради мести? Нет… Достаточно было просто убить… Или даже просто покалечить и оставить жить инвалидами… Это была бы более заслуженная участь для тех уродов.

Нет… Я убивал из ненависти. К людям… Любым людям… Да… И к самому себе, тоже… Я убивал их за то, что ненавидел в самом себе… И наконец, мне больше не нужно никого ненавидеть… Песнь… Она подарит покой…

– Что, сержант? Опять себя жалеешь? – Печальный голос Стрижа.

Снова галлюцинации. Ну да ладно… Все равно скоро умру. Пожалуй, лейтеха не самый плохой вариант, с кем бы я хотел увидеться перед тем, как отбросить тапки.

Поворачиваю голову в сторону. Надо же, удается… Точно, Стриж… Стоит, как и в прошлый раз, в полной боевой, придерживая ствол одной рукой.

– Нельзя что ли? – Усмехнувшись, интересуюсь у собственной галлюцинации. Ну, не верю я в призраков…

– Да почему же… – Пожимает плечами. – Можно. Ты после того как на гражданку вернулся, только этим и занимаешься.

– И че? – Ловлю в его голосе осуждающие нотки. Где-то внутри меня начинает ворочаться глухое раздражение. – Тебе то, что с этого? Что ты меня все лечишь? Моралист, херов…Тебе-то хорошо, ты давно умер.

– Эх, Игорек… Вставай, пойдем… – Лейтенант протягивает руку в перчатке с обрезанными пальцами. – Покажу тебе кое-что…

– А ничего, что я даже пошевелиться не в состоянии? – Вспоминаю, в каком положении нахожусь.

– А ты пробовал? – На лице моего глюка мелькает усмешка. – Давай руку. Помогу подняться.

Нет, ну чего пристал спрашивается… Но ладно… Пытаюсь схватиться за протянутую руку и… С удивлением понимаю, что у меня это получается без проблем. Хм… надо же… Пристально рассматриваю свое запястье, в том месте, где его пробили штырем. Никаких следов раны… Чудеса…

Ну, ладно… Легким движением, скатываюсь с каменной глыбы, ага, теперь я знаю на чем лежу, и встаю на ноги. Пытаюсь оглядеться, но вокруг только тьма… Чуть светиться вытянутый камень, прямоугольной формы, похожий на надгробие, в голове которого установлена арка, пару метров высотой где-то, из того же материала. Да призрак лейтенанта, опустивший руку, ждет меня…

– Ну, что готов? – На его лице улыбка смотрится неестественно. Глубоко в глазах печаль…

До меня внезапно дошло…

– Куда? – Решаю все-таки уточнить.

– Посмотрим на гроба пустые. – Стриж отворачивается и начинает уходить во тьму. – Вставай, пойдем, друган, зачем тебе слова пустые. – Странная фраза, но такое ощущение, что где-то я ее когда-то слышал…

Арка в изголовье моего ложа начинает пульсировать темно-фиолетовым светом… Внезапно, я понимаю, что камень на котором я лежал, это не надгробие… Алтарь… Во что это… Откуда приходит знание, не понимаю. Но уверен на сто процентов, что я прав…

Вот значит оно как… Меня принесли в жертву, выходит… А та песнь… Кстати, почему-то сейчас не слышу ее вовсе. Так вот, та песня – это похоже какое-то заклинание. Ну и хрен с ним… Кинув еще раз взгляд на светящийся алтарь, решительным шагом догоняю своего давно погибшего друга…

И еще я вспомнил, где слышал последнюю фразу лейтенанта. Песня… Старая песня… В пьяном угаре частенько слушал…

…Вставай, пойдем, опять ребят свезли.А им… Всего, друган, по восемнадцать лишь.Контракт писал… Ты знал – идешь на дело…Но кто бы знал – что жить не надоело…(Автор неизвестен)

Я иду, пытаясь догнать призрака… Вокруг лишь кромешная тьма… Иду… Не знаю сколько. Время не ощущается. Давно не видно алтаря и арки. Лишь впереди мелькает камуфляж… Пару раз пытался побежать, но бестолку. Стриж идет, ровным шагом. Не ускоряясь… А я не могу его догнать… Похоже, именно так и происходит процесс смерти…

Ты пытаешься догнать проводника в Царство мертвых, но не можешь. А в голове крутиться старая песня… Ну, кто бы знал… Что жить не надоело…

Глава 2

Тьма… Первозданная и вечная… Она бередит затаившиеся страхи и будит воспоминания, которые ты тщательно прячешь в тени забвения, не желая о них думать… Тьма… Она скрывает тайну… В ней таятся монстры, которые питаются душами тех, кто сойдет с единственной тропы…

Бледные костлявые руки всех, кого когда-то убил или замучил… Бесцветные глаза, с укором смотрящие на тебя и ждущие… Ждущие команды на то, чтобы разорвать твое тело на тысячи мелких кусочков, выпить твою кровь и поглотить твою душу, отправив на веки вечные страдать в адском пекле…

Поэтичненько и жутковато, не правда ли?

А вот ничего подобного… Тьма и тьма… Ну… Кромешная, это да… Не совсем, вижу фигура Стрижа впереди, но на этом все. Никакого беспокойства не испытываю, холодными лапами никто не хватает. Даже звуков никаких. Собственное дыхание и то не слышу… Хотя…

Интересно, я сейчас же призрак получается? Учитывая, что мое тело вроде как должно лежать распятым на алтаре? Так вот… Вопрос на засыпку – призраки вообще дышат? Никто не знает? Блин, печально…

Ну да… Скучно просто так идти непонятно куда. Вот всякая ерунда в голову и лезет. Догнать идущего впереди лейтенанта больше не пытаюсь. Как бы я не напрягался, он все равно на пару десятков метров впереди. Интересно, как долго мы так ходить будем?

Страха нет. Наоборот, впервые за долгое время я абсолютно спокоен. Вообще никаких эмоций и чувств, кроме чувства глубокого удовлетворения, что вся херня, которая по недоразумению называется жизнью, наконец-то закончена.

Иду в общем… Песенки под нос насвистываю, о высоком думаю… Никого не трогаю. Меня никто не трогает… Красота, одним словом… Эх…

Кстати, а почему нет никакого тоннеля со светом в конце? Врали выходят… Ага… У меня вместо тоннеля только темнота вокруг, которую, кажется можно пощупать, да спина погибшего друга. Тоже вопрос – почему я его вижу? Источников света вокруг нет. Совсем нет. Но вижу…

Размышляя о том и этом, не замечаю, как меняется обстановка вокруг. Ну… Как меняется… Просто в том направлении, куда ведет меня Стриж, начинает мерцать слабенький источник зеленоватого света. Правда толком разглядеть, что там такое светиться не могу. Мешает широкая спина друга, затянутая камуфляж.

Но уже хоть что-то… Темнота, несмотря на появление света, никуда не исчезает, все так же обнимая меня своими нежными лапами. Да и пофиг…

Насвистывая под нос веселенький мотивчик, песня какая-то привязалась, но вспомнить слова не получается, не сразу обращаю внимание на то, что Стриж уже никуда не идет, а стоит на месте, дожидаясь меня. Ага… Как раз у источника света. Портал какой-то, судя по внешнему виду. Ну, или чем еще может быть зеркальная поверхность, висящая прямо в воздухе?

– Че, пришли, что ли? – Остановившись рядом со своим спутником, интересуюсь.

– Пришли. Почти. – Стриж кивком головы показывает на зеркало портала. – Нам туда.

– А что там? – Не знаю почему, но мне немного не по себе становится.

Нет, не то чтобы прям страшно… Или еще чего подобное. Просто, как-то… Даже не знаю… Неуютно. Это пока во тьме шли, я не особо задумывался о цели нашего путешествия. А вот сейчас, стоя перед порталом… Хрен его знает, что там. Вдруг и правда, ад? Я, если кто-то забыл, вообще-то распятым лежал на алтаре перед появлением Стрижа. Судя по всему, умер… Но это еще не точно…

Так вот… Рай мне не светит однозначно. Но и в ад, особого желания отправляться у меня нет.

– Боишься? – На лице лейтенанта мелькает легкая улыбка. – Не бойся. Давай шагай.

– Может, сначала ты, а потом я? – С сомнением в голосе пытаюсь избежать решающего шага.

– Да, как хочешь… – Стриж пожимает плечами и, перекинув автомат с груди на спину, легким шагом идет к порталу, до которого всего-то пара метров. – Только учти, во Тьме. – Он называет темноту именно так, с большой буквы, выделив интонацией. – Без проводника может быть опасно. – Подмигнув напоследок правым глазом, исчезает за слегка колыхнувшейся гладью светящейся зеленым цветом…

Ну и? Чего я стою, спрашивается, как дурак?

Немного покрутив головой по сторонам, и само собой, ни хрена не увидев, тяжело вздыхаю. Стриж, в общем-то, прав. Делать мне по эту сторону портала нечего. Дорогу обратно искать? Не смешите мои тапки, они и так смешные… Я тут свою вытянутую руку не вижу толком, а уж про то, что там под ногами и вовсе молчу. Не, ну можно попробовать идти строго прямо, держа за спиной портал…

Да ну, ерунда это все, на самом деле… Хрен я сам назад смогу вернуться. Ладно, чего уж там… Была не была. Еще разок пытаюсь разглядеть хоть что-то во тьме, но не удается… Только вроде звук какой-то уловил. То ли шепот, то ли крик… Бр-р-р… Ну его на фиг. Решившись, быстренько шагаю в овал портала.

Хм… А ничего так… Уютненько. Несмотря на мои опасения, что по эту сторону портала меня может ждать геена огненная, ничего такого и близко не наблюдается. Честно, я весьма приятно удивлен.

Нет, рая тут тоже нет. Никаких там ангелов в белых одеждах, трона золотого на облаках, серафимов, херувимов. Комната… Ага… Самая обычная комната.

Точнее кабинет. В этом… Как его… Черт, пытаюсь вспомнить слово, но не могу… А!!! Вот… В викторианском стиле. Ну… Так, как я его себе представляю.

Если честно, представляю я его себе плохо… Да и плевать. Пусть будет кабинет в викторианском стиле.

Высокие потолки, с которых свисают тяжелые чугунные люстры стилизованные под средневековые, но с электрическими лампами, пусть и в виде свечей. Хоть и включены, но в кабинете все равно царит этакий таинственный полумрак…

Тяжелый деревянный стол, отливающий в красноту, на котором стоят какие-то письменные принадлежности и… Печатная машинка что ли? Ну… На клавиатуру компьютера не очень похоже, хотя сами клавиши присутствуют. Все, решено. Будет пишущей машинкой.

Стены отделаны деревянными панелями, покрытыми коричневым лаком, под которым хорошо просматривается текстура дерева. Тут и там прибиты охотничьи трофеи. Какие-то рога, головы… Большая часть из приколоченного к стенам, мне совершенно незнакома. Только медвежью и узнал… Да и то… Не совсем похожа. Учитывая размеры клыков, длинной в мой локоть, страшно представить, что это за монстр был при жизни…

Единственное окно, оказавшееся за моей спиной, прикрыто тяжелой бархатной портьерой. Я даже не поленился, подошел, заглянул за нее, ожидая увидеть портал. Нет… Никакого портала. Обычное окно, в виде арки. Правда, за стеклом ничего не видно… Совершенно.

– Что, все же решился? – Голос раздается со стороны камина. Увлекшись рассматриванием кабинета, совершенно забываю, что тут вообще-то должен был находиться Стриж.

Точно. Я вот забываю, что для меня не свойственно, в общем-то, а он нет. Сидит себе, в глубоком кожаном кресле, уже переодевшийся в цивильным костюмчик тройку, примерно из той же эпохи, что и обстановка и потягивает какой-то напиток из бокала на длинной ножке.

Хм… Как-то непривычно видеть лейтенанта в таком прикиде. А ему идет… Как этот, Джеймс Бонд прямо. Ага… Смотрел киношку про супершпиона. Сам фильм мне не понравился. Какой-то, даже не знаю, как объяснить… А, по хер, не буду объяснять. Не понравился в общем фильм. А вот стиль героя запомнился. Да… Солидный…

– Идем, присаживайся. Побеседуем. – Стриж легким кивком головы, указывает на второе кресло, стоящее напротив камина, отделенное от него лишь невысоким журнальным столиком, с резными ножками. В виде каких-то статуй.

Ну, если предлагают, чего б и не посидеть… Не в котел же с кипящим маслом лезть… В несколько шагов подхожу к креслу и плюхаюсь всей своей немалой массой на тяжелую конструкцию, жалобно скрипнувшую под моим весом.

Удобно… Что тут скажешь… Да и вообще, мне тут определенно нравится. Уютно… Полумрак, тихое потрескивание поленьев в камине, за вычурной решеткой… Красота… Никаких посторонних мыслей в голове… Если это и есть загробный мир, то мне он нравится. И чего раньше тут не оказался? Всегда мечтал о таком вот кабинете…

Сидим молча… Я пристально вглядываюсь в пляшущие языки пламени, ни о чем не думая… Меня, впервые за долгое время, ничто не тревожит. Только какое-то смутное чувство, будто это со мной уже происходило… Тишина… Треск костра… Любопытство гложет немного, но первым начинать разговор не хочу. Меня и так все устраивает…

– Выпьешь что-нибудь? – Паузу первым нарушает Стриж.

Хотя… Какой, на фиг, Стриж, он же умер… Не знаю в общем, кто тут сидит, в облике моего мертвого друга, но сильно сомневаюсь, что это он. Да, в принципе, без разницы…

– А что есть? – Понимаю, что не в ресторане, так что вряд ли выбор велик. Но…

Какого черта!? Я умер в конце концов или нет? Если это мой предсмертный бред, то почему бы тут не оказаться любому из напитков, какой я только захочу?

– Да что угодно. – Подтверждает мои предположения хозяин кабинет. – Даже амброзия, которую пьют лишь бессмертные боги Олимпа! – Пафос в его голосе, какой-то… Усталый что ли? Будто актер четвертого плана, уставший играть одну и ту же роль годами.

– Все то угодно? – Не знаю почему, но вот этот тон, вызывает на моем лице улыбку. – Тогда мне, пожалуй, крепкий чай с молоком и двумя ложками сахара.

– Чай? – Кажется, мне удается удивить собеседника.

– Ага… Поллитровую кружку… – Подтверждаю свой выбор.

– Хм… Ну ладно. – Стриж пожимает плечами, и на столике, передо мной появляется большая белая кружка, с оранжевым рисунком, над которой вьется белесый пар.

О! Классно! Не раздумывая, хватаю кружку и втягиваю носом запах свежезаваренного чая, приправленного молоком. Делаю небольшой глоток… Ай, бля… Горячий… Черт… Как же классно, на самом деле…

Чай – именно то, чего мне так не хватало в последнее время… Не… Может я и бухал по черному, не разбирая, что именно пью. Главное чтоб по мозгам било… Но это не значит, что мне нравится состояние вечно пьяного мозга. Нет… Совсем нет… Алкоголь лишь позволял забыться. Не решить проблемы, не поднять настроение… Просто способ срубиться с ног, чтобы уснуть и не думать…

Ну вот… Настроение, вроде нейтральное, снова уходит вниз… Надеюсь, это ненадолго. Ладно… Хрен с ним со всем… Перед смертью не надышишься, но хотя бы чаю напьюсь… Тоже неплохо, в общем-то…

– Слушай, а мы где? – Цедя слегка остывший напиток мелкими глотками, решаю немного поболтать.

– В смысле, где? – Стриж, ну мне так удобнее его называть, в это время помешивал угли в камине, подбрасывая еще поленьев, чтобы огонь не погас. – У меня дома. – В его голосе реально проскальзывает недоумение.

– Ну, вот это кабинет. – Обвожу свободной рукой, во второй у меня кружка, пространство вокруг. – Это что? Ад, рай, чистилище? Я же вроде как умер? – Понимаю, что, скорее всего, вокруг всего лишь галлюцинация.

Но она мне нравится… Да и чего бы не поболтать… Еще бы сигарету… Точно, надо было сигарету спросить… Хотя, если это моя галлюцинация, то хозяин сам должен предложить сигарету. Пару секунд пристально смотрю на спину мешающего угли хозяина. Нет, не предлагает… Ну и хрен бы с ним…

– Ничего из вышеперечисленного. – Стриж ставит кочергу в специальную стойку около камина, и садится в кресло. На столике появляется небольшая чашка, в которой плещется коричневая жидкость.

Принюхавшись, понимаю, что это кофе… Не… Мне оно не нравится. Лучше чай…

– Ну, значит, точно – просто предсмертный бред. – Снова прикладываюсь к кружке.

– И снова нет. – Стриж делает глоток из своей чашки и ставит ее обратно на стол.

– Блин, тогда вообще не понимаю… – Действительно, какая-то странная галлюцинация. – Смотри, я умер, так?

– Ну да. – Пожимает плечами.

– Вроде, после смерти, душа попадает в ад или в рай. – Пытаюсь вспомнить концепцию из религий. – Значит, я должен быть или там, или там. Если не там, значит, просто брежу в агонии. – Логично на мой взгляд все получается.

– Ты в корне не прав. – Стриж этак тяжело вздыхает. – Не существует ада и рая. Это все просто рассказы таких как ты. В очень вольном изложении…

– Тогда, вообще ничего не понимаю… – Чай, камин, беседа ни о чем…