Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки

Гротеск

Тихая музыка ветраНе помнит, не знает границ.Отголоски фонарного светаУснули между ресниц.А утро щебечет задорноИ стелет коврами пути.Улыбка мелькнёт проворноИ слышится эхо «прости».Моргает фонарь у аптеки,И тает фальшивый день.Души людские – калекиИ чья-то простая мишень.Всё больше границы смываетТуманной дымки слеза,Все больше себе позволяетБездонных глаз бирюза.Вот кажется, ночи пустыеГраницы начертят во мгле.Но снова стоят запятыеУ кем-то забытых ролей.Сам дирижёр замирает,Смолкает ветра оркестр.И все границы смываетПридуманный мною гротеск.* * *А счастье любит тишину,О нём ты не споёшь, не скажешь.О нём молчать лишь только станешь,И в снах своих, и наяву,Ведь счастье любит тишину.Когда у самого порогаКотёнком заскребётся в дверь,Не прогоняй, ему поверь,Впусти и обогрей немного,Не оставляй у самого порога.Ты вспомни день без счастья своего,Как птицы вовсе не щебечут,Как в сердце быстро тухнут свечи,Поётся песня тяжелоВ том дне без счастья твоего.Но если счастьем день наполнен,В душе гармония цветёт,И пчёлки дарят сладкий мёд,И аромат цветов наполнилТот день, что счастьем наполнен.Но счастье любит тишину,Его храни ты в сердце потаённо.Не обсуждай его безвольно,Чтобы его не отпугнуть.Ведь счастье любит тишину!

Совесть

Душа человека просторна, тепла,В нём многие чувства живут не спеша.Но где-то на самом глубоком донышкеЖивёт в полусонной дрёмушкеМаленький пушистый лохматый зверёкИ греет душевный свой уголокСладкими фруктами и вкусными снами,И грезит о чём-то, но только ночами.А имя загадочного героя повести –Простая людская Совесть.И зверьку хорошо у человека внутриЖить тихо, спокойно от зари до зари.Он спит как котёнок и ест как щенок,И часто весёлый забавный зверёк.Но если проснётся в дурном настроении,Коготками скребётся в большом нетерпении,Не может никак себе места найти:То выть начинает он на полпути,То носик упрячет куда-то под кресло,То носится по душе бесполезно,То горько плачет, скулит и трясётся,То нервно фыркает, будто смеётся.Покуда Совесть не суметь успокоить,Зверёк так и будет внутри беспокоить.А коли смело и честно поступишьИ извинения в себе не заглушишь,То Совесть опять, весёлый зверёк,Сытый и сонный, хранит уголок.

Поэзия города

Благозвучно дыханье морозной ночи,Застывают сны над каплей дождя.Над покрывалами туч месяц захочетЗемной поэзии пару страниц почитать.Слегка раздвинет перины он душные,Впитает предзимний воздух ночнойЕго свет. Туманы дымные, ушлыеСтирают шрифты под чьим-то окном.Тогда спустит месяц фонарики звёздные,Поэзию города подсветит себе.На тёмных улицах путники поздниеНапишут поэму о разной судьбе.Печально месяц головой покачает,Трагикомедий вкусив купажи,И для людей, как добрый посланник,На небесных просторах создаст витражи.* * *Мой околдованный сонТихо поёт дифирамбы,Задан лирический тон,Плотно задвинут заслонВозведённой годами дамбы.Только не сдвинуть ужеОковы с худого запястья,Жизнь и забытый сюжетВместе сшивает в манжет,Вспоминая былые напасти,Исхудалое настроение.В переплёте книжных страницПотеряно к целям рвение,На чьи-то глупые мненияВоздвигнута пара бойниц.И смех не от слез тревожныхРазбудит ночной дурман.Во снах забываться сложно,Ведь нас обнимает безбожноНарисованный нами обман.Седые кисточки мокнутВ скудных красках зари.В картинах неслышно утонутЦитаты, что стали законом,Писателя Экзюпери.

Полина Корицкая

Полина Николаевна Корицкая – поэт, прозаик, детский писатель.

Родилась в г. Томске. Выпускница Литературного института им. А. М. Горького.

Член СП Москвы и ИСП.

Автор книг «Самокрутки» (проза, 2014 г.) и «Симптомы быта» (поэзия, 2019 г.).

Победитель фестиваля молодой поэзии «Филатов-Фест», 2019 г. Лауреат премии «Начало» Союза писателей Москвы, 2019 г. Лонг-лист премии «Дебют» (малая проза, 2011 г.). Лонг-лист VIII Международного славянского литературного форума «Золотой Витязь». Лонг-лист XV, XVI Волошинского конкурса по поэтическим номинациям. Участник и стипендиат форумов молодых писателей ФСЭИП. Лонг-лист премии «Лицей», 2019 и 2020 гг. (поэзия).

* * *Давай поиграем, что ты – Модильяни,Я – двадцатилетняя девочка Аня,Запечатлевая черты,Ты кистью ведёшь по бумаге, бумагаПлывёт в акварели и пахнет как брага,Как пахнут любые цветы.Давай поиграем: ты вышел из дома,А я подошла, тебя нет, неудобно, –Но времени в принципе нет, –И вот, обрывая французскую клумбу,Курю между делом (спасибо Колумбу),Ну где уже этот брюнет?Ну где желтобрюкий, несносный, несносный,Его затянули дурацкие сосны,Я небу – кулак и язык.В окно – все цветы, и цветы улетают,Давай поиграем, давай поиграем,Давай, ты азартный мужик.Окно высоко, но какое мне дело,Цветка улетает небесное тело,И доски паркета цветут.А я всё стою, ты несёшься навстречу,И есть у нас планы на жизнь и на вечер –В шестнадцать счастливых минут.* * *Посмотри, Одиссей: вся Итака застыла, оскалясь,И сопит Пенелопе в затылок, и держит за пряжку.Пенелопа молчит и не знает, зачем здесь осталась –Телемах не зачат – незачёт, – остаётся за пряжейГоревать и выкатывать гордые голые строки,Выковыривать норов, смирять неуёмную шею.Столько лет. Столько лет! И горят все возможные сроки.Пенелопа молчит, в наказанье себе хорошея.Пенелопа не спит, и лицо заплывает кругами.Пенелопа не ест, лишь худея, как любо Итаке…Календарь облетает, и в небо летит оригами.Женихи обступают, вопросы бросая: «Итак? И?..»Измождённая женщина хочет скорее стать старой,Чтобы волосы – пеплом, чтоб губы – тугою полоской.Тихо в море… Земля для гостей запасается тарой.Пенелопа ведёт по пробору колючей расчёской.* * *Неприкаянно, устало,Словно сил и нервов нет,Человек идёт по шпаламИ в руке несёт пакет.Человек идёт по шпалам,У него в пакете дом.В нём для каждого есть пара,В нём Гоморра и Содом.В нём и взрослые, и дети,Египтянин и узбек.Есть и дырочка в пакете,Из которой мелет снег.Есть и дурочка, и доктор.Есть роддом, университетИ ещё, возможно, кто-то,Кого в мире вовсе нет.Человек прошёл всё летоИ сегодняшних полдня.Я кричу со дна пакета:«Ты зачем несёшь меня?»Только отзвуки вокзалаРазличимы вдалеке.В темноте сияет шпала,Колыхается пакет.

Триптих ухода

1

Вполовину слепа, потому что припомнила старое,Да еще осуждение мошкой вошло под веко.Я вижу: левое плечо стало выше, чем правое.Ты замечал это? Разве мельком.Не заплачу теперь – не в кого, да и некогда:Дети, долги, хирургические вмешательства.Тёмные рыбы рук память качает неводом.Такие посильные, нехитрые обязательства.Я ещё этим слогом дыру в тебе продышу.Иди же. Иди. Не трогай. Мне некогда: я пишу.

2

Тарелка пустеет –Дети мелют за обе щёки.Мелеет постелиЗаводь, тобой прощёлкана.Я не злюсь на неё,Сама теперь стала шёлкова.Каберне-совиньон.Глоток от шока.

3

Разбираю медленно наши каменные завалы.Темнеет лицо имени Земляного Вала.Какой сейчас именно камешек проглотить?Перекрыты пути дыхательные, как прочие все пути.Уходи, уходи, как от Спаса до Спаса август.Бьётся где-то в груди ледяной некрасивый палтус.

«И что-то вдруг переменилось…»

И что-то вдруг переменилось.Ничто не предвещало, но…Такая малость – эта милость,А неохватна всё равно.Такая радость – эта редкость,Что глупость, кажется, каюк!..Но этот страх и эта ревностьСродни качанию кают.Всё выше тянутся канаты,И якорь ест речную мель…Дороги, словно каганаты,Пленили нас отсель досель.Отели – городские сводни –Раздели нас от сих до сих,Так что по самое сегодняНа теле только этот стих.И ты читаешь аккуратно,Боясь помять и повредить…Я до сих пор смотрю обратно,А вижу – только впередиВдаль убегающие рельсы,Вагона длинные бока.Похожи на седые пейсыИз этих окон облака.А их количество примерноПриводит сумму наших лет.Я твёрдо знаю, что бессмертна.Вот справка. То есть мой билет.

«Смотри, какая темнота, гляди, какая тишь!..»

Смотри, какая темнота, гляди, какая тишь!Нестрашно ночь большим котом прозрачным животомЛегла на ноги, и покой – неважно, что потом…Конечно сильно, больше всех, о чём ты говоришь.Наверно, завтра будет снег, и весело, и лёд…Нет-нет, я больше не кричу, мы больше никогда.Пить? Погоди, вон там стоит на тумбочке вода.Что там за форточкой гудит? И правда, самолёт.Да, златоглазки говорят на древних языках.Одна из них моей сестре приходится кумойИ ближе к лету прилетит в Москву и к нам домой.Да знаю я, что ты стоять умеешь на руках.Я посмотрела бы сейчас, как ты на них лежишь.А может, всё-таки сама? А я на кухне там…Ну ладно, ладно, я ложусь, не надо, перестань.Конечно сильно, больше всех, о чём ты говоришь…

«Ладонью тянешься к воде…»

Ладонью тянешься к воде,Бесстрашно за борт свесясь.А у меня был трудный деньИ будет сложный месяц.Блестит как звёзды чешуя,Цепляется к одежде.Мне дочь сказала: чаще яГрустна, не то что прежде.Я показательно смеюсьИ громко улыбаюсь.У вас зашкаливает плюс,Подкашивает градус.А я пишу по существу(Ещё бы не мешали…),С балкона трогаю листву,Поёживаясь в шали.И представляю Даламан.А в это время снизуУзбек площадку доломалС напарником-киргизом.Я так и вижу Сарсалу,А может быть, Сарсáлу.Мне завтра снова в кабалу,Хоть и заколебала.Венчает стаксель левый борт,И женщина – на правом.Бежать с пакетом – тоже спорт,Особенно с оравой.Там «тузик» нá воду встаёт,Тут в тазик льёт из крана…Но где моё, а где твоёИ чья больнее рана?

«Волки целы, овцы сыты…»

Волки целы, овцы сыты,Сверху дым висит.Я теряю лейкоциты,Господи, спаси.Анемичная, глухая,Захожу в метро.Капилляры высыхают,Сушится бедро.Змеевидная полоскаЗа моей спиной.Тело выцвело при носке,Но ещё со мной.Да, я знаю. Нет, не очень.– Доктор, почему?Вены целы, между прочим.Примете? – Приму.– Доктор, док, я догадалась(А иголка – вжик-с!),Просто я сдаю анализКак зачёт на жизнь.Мне не жалко глупой крови –Я ведь сдам зачёт?..Вот, возьмите на здоровьеМиллилитр ещё.Лишь бы целы, лишь бы сытыИ никто не бит.Если тело моё – сито,Дайте, доктор, бинт.

«Помоги себе помочь…»

Помоги себе помочь.Поднимись, наденьСерьги длинные, как ночь,Чёрные, как день.Червоточиной молчи,Сонно голубейИ кроши на кирпичиХлеб для голубей.Покорми свою ладоньПлатьем шерстяным.Только кажутся бедойПесни шестерых.Всё сливается за так,Дыбится вода.Серьги звякают за такт –В чём же тут беда?Платье волнами лежитУ твоих колен.Они плавали во лжи,Получили крен.Только отработай взгляд,Да поможет Бог,Если уши заболятОт таких серёг.

Красная юбка

Доставай свою пыльную трубку,Забивай до краёв табаком!Я несу домой красную юбку,Чтобы ты её сбросил рывком.Я несу её в тонком пакете,Огнестрельную, как пистолет.На каком поднебесном макетеПодглядели такой силуэт?Как приманка её плиссировка –Закачаешься, точно бычок.Не спасёт боевая сноровка.Доставай, говорю, табачок!А потом подноси зажигалку,Её красное тело включай.Это всё городские пугалки,Всё брехня недоучки-врача,Что курение вредно дыханью,Мол, ещё пожалеем потом.Не от рака мы все подыхаем,Мне Губанов поведал о том.Ты, конечно же, волен не верить(Где же этот дурацкий табак?),Только если уж думать о смерти,Лично мне думать хочется так:Я хочу умереть в красной юбке,Неизбежно сгорая нутром,Видя, как ты берёшься за трубку,Зная, что с нами будет потом.Ещё встанет как надо Меркурий,Красный тон обезличит слова.И тогда непременно закурим.А пока доставай, доставай.

«Он мне сказал: „До скорого“…»

Он мне сказал: «До скорого»,А значит: не спасёт.И я сижу покорная,Согласная на всё.И только буквы гласныеВыходят изо рта,Поскольку нет опасности,Не будет никогда.* * *никогда говорю всегдаи последний скажу смеясья несу на плече котане боится мой кот упастькто-то косится срамотая всегда хоть немного нюя держу на плече котаи его я не уронюкотопадов ушли годаи безвременно унеслисья несу на плече котамы носы задираем ввысьтам на небе свои стадакучерявый пастух пасетя держу на плече котане пойму кто кого несет

Яков Мельник

Яков Игнатьевич Мельник родился в 1941 г. на Украине. Образование высшее. По профессии тренер-преподаватель физической культуры и спорта. С 1970 г. проживает в Якутии, г. Нерюнгри. Заслуженный работник физической культуры и спорта РС (Якутия). Поэзией стал заниматься с 2000 г. За эти годы издал 12 сборников стихов и одну документально-публицистическую книгу.

С 2019 г. член Интернационального Союза писателей. В июне того же года стал лауреатом в номинации «Песенная поэзия» Первого Международного фестиваля имени А. С. Пушкина, учрежденного в честь 220-летия со дня рождения поэта, Крым, 2019 г. Награждён медалью «65 лет ИСП» и благодарностью Государственной Думы.

Детдомовцы блокадных лет

Нева уносит свои водыВ невидаль северных морей.Забыты страшные невзгодыТех дней кровавых и ночей.Всё меньше на земле живущихСвидетелей блокадных лет,Тяжёлый крест судьбы несущихОмывших кровью своей крест.Досталось им по полной схеме,Кто был в блокадном том кольце,Следы жестокой страшной смертиУ них остались на лице.Налёты дерзкие, бомбёжкиНикто не мог предугадать,Так привыкали понемножку,Не знали, что откуда ждать.Дорога их вела в подвалыПо десять, двадцать раз подряд.И многие там оставались,Не выходя уже назад.Глоток воды с краюхой хлебаНа ужин, завтрак и обед,Над головой не видя неба,Лишь тусклый, полумрачный свет.Их много в том подвале было,До сотни маленьких детей,А наверху снаряды выли,Неся всё больше им смертей.Детдомовцев везли к вокзалу,Но начался вдруг артобстрел,Со страху дети разбежались,И то не все, а кто успел.А многие лежать осталисьВ кровавых лужах на земле,Одни ползти ещё пытались,Другие корчились во мгле.Прямой наводкой дальнобойныхФашист прицельно бил в квадрат,Земля стонала, было больно,Уничтожалось всё подряд.Взлетали в воздух лишь останки,Всё разрывая на куски,Из ног водителя портянки,Сапог, разорванный в клочки.Но вдруг, внезапно всё утихло.Квадрат накрыла тишина,И только стоны и плач тихийНапоминали, что война.Предстала жуткая картина:Десятки мёртвых детских телРазбросаны вокруг машины,А кто и дальше улетел.И вдруг, из кучи выползая,Девчушка лет пяти-шести,Ручонкой глазки протирая,Пыталась тщетно подвестись.Другой ручонкой куклу ищет,Ведь точно помнит, что была,Не понимая то, что вышло,Что чудом выползла сама.А рядом мальчик плачет, стонет:Осколком ранило в живот.И он попить водички просит,Хотя бы маленький глоток.И девочка, собрав все силы,К мальчишке быстро подползла,Слезой платочек свой смочила,К губам мальчонки поднесла.Затем сняла у платья пояс,От блузочки сорвав клочок,Перевязала рану вскоре,Остановив крови поток.Затем расплакались по-детски,Не вытирая мокрых слёз,Мальчишка Костя и с ним СветкаРасплакались тогда всерьёз.Их подобрали санитары,Отправив быстро в лазарет,Спасли из многих эту паруДетдомовцев блокадных лет.

Память не стареет

Всё забыто, мой друг,Всё быльем поросло,Столько лет мы живёмБез атак и бомбёжек.Отчего же тогдаОткликается вдругВ твоём сердце, солдат,Сорок первый тревожный?Наливай, брат, винаЗа погибших друзей,Не вернувшихся ночью из боя,Из атаки ночной,С белорусских полей.Их помянем, товарищи, стоя.Мы сегодня в строю,Слава Богу, судьбе,Собрались как одинПод знамёна Победы.Как весной в сорок пятомНа параде в Москве,Разукрасим салютомМосковское небо.Наливай, брат, винаЗа друзей и подруг,Не пришедших с последнего боя.Их помянем, друзья,И пусть грянет салют.В честь погибших друзей выпьем стоя.Память в наших сердцахНе стареет, как мы,Она помнит свист пуль,Вой снарядов ревущих,Она свято хранитБоль забытой войны,Боль погибшихИ ныне живущих.Наливай, брат, вина,Наливай поскорей,Всех погибших в бою мы помянем.Если скажет страна,Соберём всех друзей,На защиту границ её встанем.

Иван Митряйкин

Иван Павлович Митряйкин родился 12 января 1978 г. Проживает в Республике Беларусь. Кандидат Интернационального Союза писателей.

Публикации: сборники стихотворений «Формула Осени», (2018), издательство «Союз писателей»; «Авторы XXI века», (2018), издательство «Десятая муза»; коллективный сборник поэзии «Бессмертное настоящее», Брянск, «Строфа»; альманах поэзии «Выстоять», Смоленск, «Строфа»; сборник номинантов национальной литературной премии «Поэт года», издательство РСП. В июле 2020 г. в серии «Озарение» Интернационального Союза писателей выпустил книгу стихотворений «Острые грани». В августе 2020 г. в издательстве Eksmo Digital вышел первый роман в жанре мистики и фантастики «Поцелуй Ехидны».

Накатим по маленькой

На, держи фляжку, накатим по маленькой.Вечер сырой.Посидим, вспомним забытую маменьку,Сына с женой.Ты чуешь, затишье как перед бурей?Атака вот-вот.Мы в этот раз с тобой смерть обманули,Но она ждёт.Не лей ты так много, так, самую малость,Мне и себе.Давай за все время, что нам осталосьВ вечной войне.Все будет лишь так и никак не иначе.Всему свой черёд.Нет, не заплачу. Давай за удачу!А там – как пойдёт.Ждать утра долго. По самую кромку.И, может, пойму,Зачем же мы вечно воюем так громкоЗа тишину…2018

В переходе играл музыкант

В переходе играл музыкант,С ним девчонка – второю гитарой.И свой голос, свой юный талантРаздавали прохожим задаром.Прислонившись к холодной стене,Я стоял не дыша, и как будтоЭти песни будили во мнеПережитые в прошлом минуты.Только что это было «Кино»,Его тембр и ритм все узнают.Вот сейчас было искажено –Башлачёв, а ведь не забывают.За спиной шумел Невский проспект,Мне играли «Пикник» и «Алиса».Вот БГ, «Кукрыниксы», «Секрет»И Шевчук с той Весной, что Актриса.На поребрик присев (не бордюр),Жадно воздух балтийский вдыхая,Слушал, как надрывается Шнур,По привычке ему подпевая.Я порылся в карманах пальто.Возьми денег, мой брат, в старой куртке…Я спускался в Нью-Йорке в метро,А попал на концерт в Петербурге…2018

Детский сон

Старый сон, простые строки.Детский сон, простой, про небо.Там по небу летит сокол,А зимою – хлопья снега.И не сыплют сверху бомбы,В небо не плюют зенитки.Гром бывает, но негромко,Облака фатой-накидкой.Не живёт никто на небе.Крест, звезда и полумесяцОказались просто небыль.Вечный спор – неинтересен.Не летят парашютисты,И нет дыма от покрышек.Только дождик, крупный, чистый,Городские моет крыши.2019

Илья Морозов

Илья Морозов родился на Донбассе, в городке Старобельске, послужившем для Ильфа и Петрова прототипом города Старгорода, в который со стороны деревни Чмаровка вошёл Остап Бендер… В этом утопающем в зелени городке на живописной реке Айдар прошли детство и отрочество будущего поэта. Здесь же он на всю жизнь полюбил скрипку и впервые влюбился…

Луганское музучилище, философский факультет Киевского госуниверситета, почётные дипломы, звания лауреата, многочисленные издания книг в Украине и России, перевод произведений на иностранные языки, членство в союзах писателей, наградные медали на поэтическом поприще – всё это явилось следствием творческого пути в мир прекрасного, на который сподвигла юного романтика плачущая скрипка…

Здравствуй, утро!

Здравствуй, утро, залитое солнцем!Птичьим хором сна лишив меня,Ты пробилось свежестью в оконце,Пригласив на светлый праздник дня.Я на время все забыл проблемы,Упиваясь прелестью земной,И… отверг навязанные схемыБесконечной эгосуетой.Оценил я Господа творенье –Бескорыстно чудо-благодать!И навек почувствовал презреньеК существам, способным только брать.

О точке…

Я ненавижу с детства точку:Она – мистерия конца!Она мертвит живую строчку,Страшит и старца, и юнца!Она не терпит восклицаний,Её не радует «вопрос» –Ей в тягость возгласы признаний,Философический курьёз…Пред многоточием склоняюсь:Оно влечёт в безбрежный мир,Где блудный сын, греша и каясь,Пронзает рифмами эфир.

Объяснение

Нет существа в подлунном миреТебя возвышенней, милей!Все девы – древние кумиры –Не стоят поступи твоей!Ты – нежный ангел вдохновенья!Ты – гимн любви! Ты – божество!Я за одно с тобой мгновеньеНе пожалел бы ничего!..И что б ни вторили сатирыО женской сущности твоей,Ты пробудила голос лирыВ душе измученной моей!

Весенняя пастораль

Туман над травою стелился,Манила лесистая даль,На пруд акварелью ложиласьНебес голубая вуаль.Мы шли ароматною рощей,Луч солнца сквозь кроны струил,И я, захмелев от природы,С тобой о любви говорил!..И не было прожитых вёсенВ лихой веренице годов,Я вновь был мальчишкой несносным,Седых не имевшим оков.И ты, подыграв моей страсти,Забыв прописную мораль,Вкушала запретное счастье!..И пел соловей пастораль!

«Душа моя родная…»

Душа моя родная,Избранница моя!..И гейша, и святая –Мой праздник забытья!С тобой сентябрь встречаю,Фривольный стих творя,На Небо уповаю –Твой лик боготворя!

Животворный Пушкин

Прошли века. Поэт в столице:Тверской бульвар у ног лежит!..Его нетленные страницыВсегда желанны и свежи!К нему идут на поклоненьеВ культурных центрах и в глуши!Всяк русский видит в нём спасеньеОт ностальгической души!Его творенья окрыляют,Приводят в трепетный восторг!Когда мы с ним, мы забываемМир суеты и прочий вздор!..Наш животворный, дивный ПушкинВ сердцах любовью воссиял!Наш Пушкин – светоч славы русской,Заветной лиры идеал!..

Ностальгия

Жил в Париже, гостил на Багамах,Но не вытравил русскую хворь:О России, которая в ранах,Тосковал, проклиная юдоль.Грезил прошлым… Минувшие годыРазрушали Россию войной!С ней прошёл через кровь и невзгодыИ во снах возвращался домой.Отчий дом: свет из радужных окон,Утопающий в зелени сад –Ему виделся в вихре жестоком,И не властен был гул канонад.Вспоминались мосты разводныеВ небесах над суровой Невой:Там прошли годы детства лихие,Там мужал подпоручик младой.И малиновый звон колокольный,И Софии[3] возвышенный свод,И сияющий Питер колонный,Терпеливый, душевный народ!Первый бал, завершившийся вальсом, –Он тогда был безусым юнцом, –Созерцая кресты, аксельбанты,Восхищался геройским отцом.А потом по стопам его славным,Огорчив свою кроткую мать,Вдохновлённый царём православным,За Отечество шёл воевать.Провожали сестрёнка, рыдая,На глазах постаревшая мать…От невесты иконка простаяНе давала ему погибать!..«Мясорубка» – изранен!.. В Европу!По Парижу бродил как фантом…Повстречал на чужбине сестрёнку –Гимназисткой покинула дом.Она долго «стелила постели»,Ублажая вульгарную плоть,Примелькались погоны, шинели…А его, знать, послал сам Господь!Как обнялись – всплакнув, задрожала,Рассказала, как горько жилось!..Он подметил: «Ты очень устала…Как родные, что с ними стряслось?»«Наш отец воевал за идею –За Россию, Романовский Дом!Пал в бою, погребён был по вере –Долго матерь тужила по нём!Всё скорбела, тебя вспоминала,До последней минуты ждала!Но холера её доконала –Так родимая и отошла…Твоя ж горлица долго скучала,Нелюдимою, гордой была,Всё надеялась – весточку ждала,Знать, любила, коль замуж не шла.Потеряла родных, истощала,К своей тётке на юг подалась…На их поезд орава напала –Там-то ниточка оборвалась:Не смогла свои русые косыОт распутной толпы утаить!Свои девичьи томные помыслыПод фатой по любви воплотить…»Истомилась… Вздохнув, закурила…Он же горечь не мог превозмочь,Ему мнилось: Россия молиласьИ взывала, как скорбная дочь!Обнажились вновь старые раны,Вдруг повеяло с русских полей!И… не впрок ему тёплые страны,Синева экзотичных морей!..Жил в Париже, кутил на Багамах,Но не вытравил русскую хворь:О России, которая в ранах,Тосковал, проклиная юдоль.О сынах своих помнит Россия –Не один под берёзой лежит!..Книга жизни – страницы святые –Разве можно такое забыть?!Гордо реют орлы на флагштоках,Залпы памяти скорбно гремят!И глаза новобранцев в пилотках,Как у прадедов, верой горят!

Татьяна Павлоцкая

Татьяна Павлоцкая – поэт и психоаналитик, член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.

В 2018 г. награждена Звездой «Наследие» III степени, учреждённой Российским союзом писателей, за вклад в развитие русской культуры и литературы.

Шёпот жизни

Когда ты станешь старше и мудрей,Когда чужая боль покажется своею,Уже не разбросать и не собрать камней,А я от времени и боли почернею…Я вспомню кошку у забытого окнаИ улиц старых партизанское молчание,Я шёпот жизни буду слушать дотемнаИ поезда глухое громыхание…* * *Я снова в размышлениях о жизни,Ищу ответ на заданный вопрос,А в голове моей… нет ценных мыслей,Туманно всё, как метеопрогноз…

А ты другой