Вороновым крылом по плечу

Ад Вороновский

Вороновым крылом по плечу

вороновые стихи

2015-2017

w a r n i n g: история болезни

Этот сборник не для того, чтобы вы заценили, какой я «классный» поэт.

Я не классный и даже не поэт.

Большинство стихов не совсем сформировавшиеся, особенно поначалу. Под конец — они несформировавшиеся, но с привкусом пепла и ртути во рту. Это забавно.

Так вот этот сборник просто, как писал Булгаков в «Морфии»:

«По сути дела, это не дневник, а история болезни, и у меня, очевидно, профессиональное тяготение к моему единственному другу в мире (если не считать моего скорбного и часто плачущего друга Анны).

Итак, если вести историю болезни, то вот: я впрыскиваю себе морфий два раза в сутки: в 5 часов дня (после обеда) и в 12 часов ночи перед сном.

Раствор трехпроцентный, два шприца. Следовательно, я получаю за один раз – 0,06.

Порядочно!»

Это не сборник, а история болезни,

которая зовётся

жизнь.

Иными словами, по этому сборнику и идущему в паре с ним сборнику очерков «Вороновый ад» вы можете легко и быстро проследить, как менялся я и моё творчество.

т и л и – б о м

От лекарств

Клонит в сон,

Куда ушёл бессонниц тон?

Забыл протокол,

Уплыл, и укол

В вены вводят, уныло уходят

И быстро на том

Уснёшь, тили-бом.

2014

с к л е п

Ты слепнешь, ты ослеп.

Во тьме ты тонешь точно.

Забыл ты, где твой склеп,

Вены резал ты нарочно.

Ты слепнешь, ты слепой,

Во тьме погасло пламя.

Забыл ты, что немой

Друг твой тоже ранен.

Ты слепнешь, ты никто.

Глаза твои пустые

Не видят ничего,

Не чувствуешь тепла и…

Ты слепнешь, ты ослеп.

Луна совсем немая,

Забыл ты, где твой склеп.

Не помнишь, как увянул.

декабрь 13, 2015

п е р е х о д и

Не переходи дороги ночью. Ты увязнешь в грязи порочной. Ты утонешь в грехах и точно забудешь дорогу назад, не будешь стоять на ногах прочно.

Не переходи дороги ночью. Потеряв интуицию, забыв о ней, в клочья порвёшь свои мысли, уверяя себя в правде неточной. Ты умрёшь, не успев осознать, что делаешь тут этой ночью.

Не переходи дороги ночью. Туман застрянет в волосах, и ты точно забудешь дорогу домой. Ну же, срочно, запоминай – не переходить дороги ночью. Иначе ослепнешь ты, навеки обречённый видеть тьму без звёзд вечной ночью.

2015

л и к

У каждой смерти есть свой лик,

Отчаянно молись.

Тебя ждёт там мой верный мрак,

Умри и поклянись,

Что будешь верен тьме ты, враг,

Иначе – берегись.

Придёт тень, и утащит, бог,

Во мглу. Ты торопись.

2015

о н

Он шёл по обочине дороги,

Запинаясь и не глядя назад.

Он шёл, уходя от тревоги,

Он шёл, пустой пряча взгляд.

Он шёл, он бежал и споткнулся,

Он навеки застыл в тишине.

Он бежал, но вот вдруг проснулся,

Вспоминая о том страшном сне.

Он шёл по обочине дороги,

Пряча кровь и смывая следы.

Он шёл, уходя от тревоги,

Шёл туда, где будешь и ты.

Он шёл, он бежал и забылся,

Он навеки погиб в этой мгле.

Он бежал, но его дух убился,

Вспоминая о том страшном дне.

Он шёл по обочине дороги,

И бежал после быстро по дну.

Он шёл, уходя от тревоги,

Он шёл, попадая во тьму.

Он шёл, он бежал и сломался,

Он смеялся в истерике. Треснь.

Не укрылся, как ни старался,

От смерти, всегда бывшей здесь.

2015

н е м о й

ты слепой, а я немой,

поиграемся с тобой.

только как же нам играть?

не можешь видеть, я – сказать.

ты слепой, а я немой,

поиграем мы с тобой.

в прятки, в догонялки, в бой?

я не слышу, ты слепой.

ты слепой, а я немой,

поиграй же ты со мной.

что же делать нам с тобой,

когда ты умер, а я ноль?

2015

б е з у м ц ы

«Безумцы всех умней» —

Мне говорили в детстве.

Веди себя смелей

И собирай друзей

Умерших, или вовсе

Несуществующих.

дата неизвестна, вероятно до 2016

г е р б

сколько мыслей, ощущений

растворились в голове,

сколько долгих восхищений

ты пролил в небытие?

сколько чувств и сколько долгих

утомительных ночей

ты не спал, томясь, как долго

не смыкал своих очей?

сколько мыслей, ощущений

и во благо, и во зло,

сколько белых привидений

ты рассматривал, и что

ты в итоге вместе с ними

получил? и что потом

словно долгий лик ведений

ты обдумывал о том?

сколько тайных побуждений

разбудить в себе готов?

сколько духов, сколько жизней

ты забрать себе бы смог?

сколько мыслей? тратишь время.

раз, два, три, о чём мы? ноль.

дважды пять. запомнил? бремя

ты несёшь, как герб, с собой.

2016

а с т р о н о м и я

сколько доброго ты забыл на обочине

друг мой, бытием простым опороченный?

три на три никогда ты делить не мог,

но ты прекрасно делал тот клубничный пирог.

восемнадцать ночей и три дня —

вот столько, сколько времени у меня.

почему, спросишь ты? я скажу тебе.

но смысла крупицы те передам ли я?

два на восемь – шестнадцать, запомни,

без этого ты далеко не уйдёшь от колонны,

на которой записана твоя странная жизнь.

но смысл не разглядишь, это тоже ты помни.

три на пять – пятнадцать, урок математики

мы запомнили лучше, чем урок астрономии.

у нас не было астрономии. мы не видели звёзд,

но делили бесконечность на вечность, не слушая криков

умерших

роз.

апрель 2016

н а к о н

зачем живём – вопрос извечный,

и кто его поможет разгадать?

и почему же скоротечно

так утекает жизнь опять?

ну и за что, скажи, нам вечно

приходится во тьме страдать?

не понимаю я сих правил,

куда уж хуже может быть игра?

судьбу, надеюсь, не поставил

свою на кон сегодняшнего дня.

дата неизвестна, вероятно до 2016

о ш и б к а

Я ошибался

В том, что кому-то

Был нужен.

Дважды им верил,

Но в пропасть упал,

Осмысляя

Потери.

Я ошибался

В том, что кому-то

Был верен.

Дважды убил их,

После

В судьбу

И не веря.

Я ошибался,

Дружбе дав время

Ненужной.

Я ошибался,

Храня больше

Веры

Контуженной.

Я ошибался,

Считая, что мне

Кто-то нужен.

Я ошибался,

Что мне здесь

Хоть кто-нибудь

Верит.

Я ошибался

И я поплатился

За это.

Я ошибался,

А вы мне

Поверили.

Браво.

май 2016

л г у т

Когда любят жизнь – не курят,

Когда любят жизнь – не врут.

И кто верят в жизнь и в правду —

Те отчаянно нам лгут.

апрель 2016

р а д и

я похоронил тебя

на дальней обочине.

я усыпил тебя,

крыльями вскрыв.

вскрыв твои вены

зажёг свет в ночи тебе,

тот, что обычно

в конце дальнем спит.

я убивал тебя

медленно и мучительно.

я забивал тебя,

болью иных

тех, кто погиб тогда,

тех, кто увенчанным

был, изувеченным.

тех, кто был тих.

я забывал тебя,

долго и исключительно.

ветви деревьев

кругом нас крошив.

я убивал тебя,

вечно, значительно.

я хоронил всех вас,

вечность пленив.

“остановись”. я кричал,

так болезненно.

и умирал тогда, ради

живых.

я умирал,

имена забывая.

и умирал,

просто ради

всех них.

май 2016

п р о п у с т и л

я пропустил в этой жизни

жизнь.

вы пропустили остановку

автобусную.

я потерял в этой жизни

путь.

вы потеряли тропу из леса

загаженного.

я пропустил мимо ушей

песнь.

вы пропустили мимо шум толпы

брошенной.

я потерял в этом году

дверь,

ту дверь, что вела к болоту

с русалками.

я не уверен был в мире,

ведь

слишком далёк мне казался он,

брошенный.

я позабыл записать номер

твой.

просто потому что тебя никогда

не было.

я не заметил снаряда.

БАМ.

ты забыл выключить свет.

выключи.

я пропустил в этой жизни

свет,

свет, говорящий, что жизнь моя

кончена.

май 2016

и д и

иду гулять,

прошу,

иди.

уйди домой

и пропади.

не трогай

листья,

и цветы.

прошу тебя,

мимо

пройди.

иди гулять,

прошу,

иди.

уйди ты

в даль,

к нему иди.

уйди, молю,

в рай-ад,

уйди.

беги, прошу тебя,

беги.

уйди,

скачи,

лети,

но дальше.

пока тебя я

не поймал.

прошу,

иди гулять,

подальше.

прошу, беги,

я нож уж

взял.

май 2016

н а ч т о ?

На что вы тратите свою жизнь,

Небом собранные, чувствами созданные?

На что вы тратите свою жизнь,

Мелом обведенные, наушниками плененные?

На что вы тратите свою жизнь,

Сигаретами обделенные, морем застигнутые?

На что вы потратите свою смерть,

Желанием ведомые, временем обделенные?

май 2016

в е с е л

«Я весел и пьян,

Я только сейчас начинаю дышать*».

Я весел и пьян,

Я только теперь ощущаю дыхание жизни.

Я весел и пьян,

Я только сейчас слышу плач мертвых грёз.

Я весел и пьян,

И до сих пор не понять мне тех слёз.

Я весел и пьян,

Я только теперь ощущаю дыхание смерти.

Я весел и пьян,

Я только сейчас слышу шорох берёз.

Я весел и пьян,

И всё ж не понять мне тех слёз.

Я весел и пьян,

Я только теперь могу чувствовать ритм.

Я весел и пьян,

Я только сейчас слышу шёпот молитв.

Я весел и пьян,

И я веселюсь, и пьянею.

Я весел и пьян,

И только в сей миг начинаю я жить.

*Пикник – Королевство Кривых

май 2016

с о з д а в а й

создавай миры

увядшие.

береги слова

«не модные».

терпи боль свою

ненужную.

храни гордость

излюбленную.

береги сердца

повешенных.

и не верь словам

тех бешеных,

что скрывали

лица грешные.

создавай миры

пустынные,

береги их,

словно золото.

верь словам чужим,

но лишь тогда,

когда веришь,

что услышал их.

береги сердца

убитых всех.

верь в их чистоту

и правильность.

думай головой,

не мыслями.

думай головой,

не криками.

создавай миры

неполные,

береги их,

как ты ждал его.

как ты ждал кого?

как ты ждал того,

кто поможет,

кто услышит.

береги его,

как море,

береги его,

как солнце.

верь словам чужим,

но тем лишь,

кому жизнь ты

в руки отдал бы.

май 2016

с л а д к а я

«Боль сладка», – говорили они, выпивая бокал вина. И я верил тому, как же сильно она сладка. Я ждал, я чувствовал – боль и ко мне придёт. И тогда даже мне, как и всем, обязательно повезёт.

И я рос в ожидании этого чувства. Я рос, отмечая на календаре. Дни потерянные, мутные, бывшие, громкие – затерялись они в этой гробовой тишине, ожидающей боль.

Ведь она сладкая.

Я жил, поминутно считая шаги. Шаги вдаль, ближе к взрослой своей будто жизни. Я шёл, спотыкаясь о капканы невидимые, еле чувствуя их на убогом пути. Но я шёл, ведь о чем мысль вечная? Боль сладка?

И однажды, в итоге, капкан среагировал. Оторвал он мне ногу, скрипя зубами железными. И не знал я, не знал я тогда, но я понял всё сразу же, падая в обморок.

Боль как горечь. На вкус – словно пепел.

И вино тоже горькое. «Старшие» только и жгут все надежды беспомощные.

Боль так горька. И вино тоже гадость полнейшая.

Хватит врать! Как же мерзко во рту теперь…

[Правда.

Не сладкая.]

июль 2016

с ч а с т ь е

Утонуть – несложно, сложнее плыть. Говорили тебе об этом часто. Снова и снова ты ошибался жить, выбрав не те дороги, и все напрасно. Дышать не умел, не умел решать – задачи тяжёлые и неясные. Ты до конца учился летать, пока не вырос, поняв, что нельзя тебе. Плыл по реке, в океан ворвался: тише ты будь теперь, здесь – акулы. Море пропустишь сквозь пальцы – что стоит? Его упустить? Тебе, чего стоит?

Дышать ты не мог, не срываясь на крик, тихо звал ты кого-то во тьме океана. Ты близок был к свету – но нужен он был? Не нужен, ведь свет так ужасно изменчив. Темнота под водой ну всегда темнота – и ты уже любишь этот холод приятный. Зачем тебе солнце? Зачем и тепло? Не нужно все это – и плыть уже проще.

И потому, зарываясь во тьме, на дне, в песке, ты думаешь ясно: я понял. Мне холодно. В этом ли счастье?

В этом. Во тьме. На дне. В пустоте.

сентябрь 2016

в ы р е ж и

Ты мал и ты не нужен.

Завтра будет хуже.

Ты жалок и бесчестен.

Всё будет на аресте.

Ты низок и противен.

Судьба твоя на мыле.

С веревкой и со стулом.

Ты понял мысль, дурень?

Ты память, что не помнят.

Осколок, взятый с полки.

Пустой и нелюбимый.

Не выросший, унылый.

Ты мал и ты ничтожен.

Возьми же в руки ножик.

И вырежи на теле:

«Кому нужны потери?»

Кому же, ну кому же?

Тебе и мне – не нужно.

И ты им всем не нужен.

Червяк ты, сбитый с толку.

Ты простыня в кровище,

Ты ветер, что неслышен.

Ты пустота кривая,

Ты неопрятность злая.

Что бесконечность помнит?

Тебя она запомнит?

Тебя она узнает?

Она тебя поймает

В свои густые сети,

И будешь ты бездетен.

Бездетен в плане смысла —

И за собой пустую

Дыру оставишь в стуле.

И на гробу напишут:

«Он был простым, на деле

Ненужным до потери

Сознания и цели».

И будешь ты доволен?

Ты будешь мёртвым, вольным?

Никто и не запомнит,

Ни имени, ни смысла.

Тебя это устроит?

Или тебя запомнят

Твои друзья немые?

Они же все слепые.

Они тебя не любят,

Не понимают, дуры

И дураки. И ты же

Такой же безнадежный,

Ненужный и обросший

Своим пустым сомнением.

Ты мал и ты не нужен.

Завтра будет хуже.

Всё будет завтра хуже.

Намного, много хуже!

Возьми же себя в руки,

И не умри от скуки —

Ты должен жить, не веря

В слова других, на деле

Ты должен жить, как хочешь.

Такой уж сложный очерк?

Ты должен жить, как можешь.

И так, чтобы в конце ты,

С веревкой и со стулом,

Беря их в руки, думал,

Что стул очень удобен,

А на веревке можешь

Ты покорить вершины.

А завтра – будет хуже,

Ты полностью простужен.

Ты жалок и потерян,

Ты неизвестен, время

Теряешь скоротечно,

Забыв про то, что вечность

Тебя ждать здесь не будет.

С тобой она не дружит.

Тебе она не служит.

И время на исходе.

Бери же в руки что-то,

Возьми же этот ножик!

И вырежи на теле:

«Я стану

Лучшим

В своём деле».

сентябрь 2016

и м я

Я не видел тебя,

И не знаю даже имени.

Растворилось в пыли

И угасло в ночи,

То несказанное, проклятое,

Убитое. То никчемное,

Жалкое, тёмное,

Даже сам ты.

Убежал, скрылся,

Выжег моё имя, то самое,

Жалкое, тёмное

На ладони, в своей печи.

Кровь прольётся нечаянно,

Но не твоя, друг мой.

Конечно нет, не она.

Кровь моя.

Тягучая, липкая, мокрая,

Смешанная с горечью

И печалью.

Прольётся та при свете

Нашего общего солнца,

Я же помню, как на рассвете

Я долго молчал,

А ты долго смеялся,

В середине лета,

Опечаленного чужой смертью.

Смертью внутри меня

И смертью снаружи,

Я всегда знал,

Я всегда чувствовал,

Что никому, никому я не нужен.

И не буду.

Ни тебе,

Ни им.

Никому.

Я рассказывал эту историю

Мрачную, жуткую,

Одинокую, я рассказывал её

Призракам возле кровати.

Она досталась мне от моей сестры.

И твоя сестра, помню, рассказывал,

Она тоже любила тебя.

Но не так, как любил любить я.

Поверь мне,

Можешь и посочувствовать,

Ведь ничего кроме жалости

Я у тебя вызвать не смею.

Так как…

Я не видел тебя,

И не знаю даже имени.

Но и представить не может никто

Никто на свете, никто на этой грязной,

Гнилой планете, не может представить,

Как я любил тебя.

Твои волосы, которых мне никогда не увидеть.

Я любил тебя, а теперь

Я проснулся.

Ото сна, наваждения,

И от той лести, что слышалась мне

Теми веками, пока я спал.

Я не видел тебя.

И я не знаю даже имени.

Только в ночи вспоминал,

То, как тебя называл.

И ты тоже вспомни,

Когда-нибудь.

В тишине.

Я услышу.

И буду знать.

Чувствовать.

Как чувствовал ты.

сентябрь 2016

в о н

Я был один, минутой ранее

Считал секунды на часах.

Я верил в то, что будут раны

Все заживать, и сквозь тот мрак

Всё время будет проливаться.

Я был не прав. Я был один.

И не считая в подсознании

Минуты до кончины сил,

Я верил, что не будет больно

Мне больше. Время даст мне сил.

Я так ошибся. Всё типично.

Все люди хрупкие. И я

Не исключение. Словно c жаром

Мне дали под дых, прям с плеча.

Изранили души сомнения,

И снова оживили их.

И снова убивало время,

Меня безжалостно. И тих

Был голос, сверху мне шептавший:

«Будь осторожнее. Молись,

Чтобы мгновения все эти

Не повторились».

Повторись!

Ну повторись же, снова, снова,

Давай, я не расслышал раз.

Тебе так нравится убого

Мне в глаз светить всем тем…

Чтоб вас!

За что я был всем этим ранен?

И почему же так всегда

Заканчивается эта повесть.

Ну почему же? Я спьяну

Могу сказать вам всё таким же

Суровым голосом. Сквозь сон

Я повторяюсь дважды, тише:

«Я был неправ. Пойдите вон».

октябрь 2016

т р о л л ь

Никто не хочет время

С тобою проводить.

Ты им не нужен, бремя

Одиночества носить

Обязан ты извечно.

Тебя же попросить

Они могут скоротечно

Уйти от них, забыть.

Ты никому не нужен,

Ты проклятый, немой,

Тебя они забудут,

Так сразу же и ноль

Эмоций будет с ними

От встречи той с тобой.

Ведь ты скучнее мили

Гробов пустых. Ты тролль,

Которого не любят. Ему не рад никто.

Ты никакой, и ворон

Склевал твоё лицо.

Ты никому не нужен,

Ты пуст. Ты нищ. Ты слаб.

Так потому не будешь

Подвержен слухам, раб.

Не будешь, ну и что же

Останется тебе?

Обидой упиваться,

Зарываясь в самом дне?

Ну что же, дело ваше,

Тролль мой. Ты будешь прав

Исчезнуть коль захочешь…

Hominis est errare*.

*«Человеку свойственно ошибаться» (лат.)

октябрь 2016

n o t c r a z y

Мальчишка тот с меня был ростом.

Он молча шёл, держа цветы.

Он шёл в тумане, весь заросший

Мгновением сбываемой мечты.

Он шёл не робко, без опаски,

И чувств своих он не таил.

Он был слепой толпой водим.

И верил им, не видя дым.

***

Когда подрос он, то, увядший,

Но все ещё живой, писал:

«Я верил в сказки, верил в счастье,

Так почему теперь провал?»

Он выводил все буквы кровью,

Писал чернилами из ней.

И понимал, теряя воздух,

Что и теперь толпа: стук в дверь.

Она стояла сверху, с криком

Врачи несли его домой.

Он снова был один, и тихо

Читал чужие мысли, лихо

Скрывая собственные.

***

Он

Рос быстро.

Рос не мирно.

Сопротивлялся.

Не молчал.

И выводил

На стенах, шифром

Воспоминания.

И был

Мальчишка тот с меня лишь ростом.

Он выводил:

«С меня, с меня»…

Стук в дверь. Опять.

И тишина.

«Он молча шёл, держа цветы, и уходил из своего маленького и радостного мира в общество, суровую реальность, покидая собственные детские мечты.

***

Поняв, насколько ему противны и чужды все живые люди, насколько они на него непохожи, мальчик сошёл с ума. Он уже подрос и находился в психиатрической лечебнице.

И теперь толпа: стук в дверь. Пациент выбрался из своей палаты и разбил стакан, получив острый осколок. Он писал на стене кровью, пытаясь донести до людей свою мысль, описать, чего они не видят, какой ужас таится внутри них самих.

Врачи несли его домой – в его палату, в мир немой.

***

Он снова выбрался оттуда. Не способны врачи его удержать.

Он уже умирает, дописывая свой стих – на последний абзац едва хватает сил, прежде чем потерять сознание и умереть от потери крови, а потому все сильнее и сильнее сбивается слог.

Он пишет последнюю строфу, где уже чётко указывает на то, что стихотворение это описывает его жизнь.

Но он сумасшедший. Он безумец. И кто их слушает, друзья?

Стук в дверь. Опять.

Безумец умер.

Кровавый стих на белых стенах сумасшедшего дома остался его первым и последним произведением.

Криком души».

Из сочинений неизвестного автора, чьи работы в весьма смятом виде были найдены внутри здания полуразрушенного типа неопределенного назначения.

Стихотворение, разобранное автором в сочинении, почти стёрлось на стенах психиатрической лечебницы, заброшенной ещё в **** году, но некоторые кровавые надписи разглядеть до сих пор возможно.

октябрь 2016