Парнас

Они шли к «алтарю»: небольшой стенке из стеклоблоков, на которой висел портрет Ленина и цитата: «Каждому рабочему – царствие небесное». Стена переливалась слабым светом. Приведения таращились на них, стоя рядом с колоннами.

– И тогда, в обстановке строжайшей секретности, под бдительным надсмотром медиков и святых отцов, в Успенском соборе Кремля первыми лицами государства была совершена высадка. Воочию убедившись в том, что Рай действительно существует, они подписали декрет о создании программы советской Эденонавтики.

За алтарём храм оканчивался апсидой: полукруглой выемкой, посреди которой была купель из белого мрамора, утопленная в полу. По краям купели – семь бронзовых львиных голов, в центре – цилиндрический постамент с выбитыми на нём греческими символами. Вероятно, раньше там стояла чья-то статуя, но сейчас, громоздясь на неуклюжих распорках, возвышалась серая цистерна с торчащей из неё трубой и намалёванной красной краской надписью: «СВЯТ. ВОДА». Рядом же два безликих «респиратора» возились с чёрным мешком.

– Настал год великого переселения: потомственные дворяне, князья, графы, бароны, духовенство и бывшие жандармы – все они не желали мириться с новым порядком. Своими клыками, которыми только недавно пили кровь русских крестьян и рабочих, начали точить столпы советского строя. – в аспиде, отражаясь от каменных стен, голос партийца звучал словно из динамика мегафона.

– Но партия мудра. Партия великодушна. Даже таким чуждым элементам она даёт шанс искупить вину. Производство Соединения-25 отдали Токсикологической лаборатории НКВД. Пересыльные пункты открылись на территории почти каждого ГУЛАГа. Удобрив почву и подготовив новый мир, они тем самым искупили бы свой грех перед советским народом, и смогли бы жить в мире и согласии с уже бывшими классовыми врагами. Война немного замедлила программу. Но теперь взросло новое поколение. Инженеры. Строители. Агротехники. Они закончат начатое.

Только сейчас Платон заметил, что из мешка капает вода. «Респираторы» положили груз на носилки, и быстро удалились.

– Это…

– Всё верно: герой-покоритель нового мира. Ну а как вы думали туда попадают? – флегматично ответил функционер. – Не на ракете же, ей богу. Гагарин в космос летал и там бога не видел.

– Да их же просто накачивают наркотой и убивают! – Платон был больше не в силах слушать эту чушь.

– Добровольно пересылают без права возвращения, – спокойно поправил Платона бюрократ. – Зачем им обратный билет, если они останутся жить в лучшем мире?

– И вы во всё это верите? – Платон обернулся: обритые мальчишки в белых, почти до пола, свободных рубахах облепили купель со всех сторон и гвоздили его взглядами.

– Вы во всё это верите? – обратился он уже к партийцу.

– Вы всё поймёте.

Внезапно пара крепких рук заломала Платона и заставила склониться в вынужденном поклоне – шеи коснулось что-то холодное: щелчок, пшик, резкая, но не сильная боль. Его аккуратно отпустили – Платон обернулся и увидел богатыря, который, словно тёмная гора, высился посреди толпы «покорителей рая».

По телу вдруг разлилось воодушевление: он смотрел в эти глаза, в десятки этих глаз – во внутрь их, и его одолевало дурманящее чувство причастности, единения, близости. «Я» – это жалкое «я» осталось в панельном мешке, там, на Парнасе, вместе со страхом, непониманием, беспомощностью, сомнениями.

Растворилось в огромном «Мы» – стало клеткой могучего атланта, отчего билось в экстазе, страстно, до изнеможения желало бежать туда же, делать то же, мыслить так же, лишь бы впереди сияла, горела, шипя и искря, до рези в глазах и волдырей на коже – Цель. Он был осуждён быть свободным – наконец, оковы пали.

Окидывая взглядом десятки глаз, глаз, которые смотрели в одном с ним направлении, он вдруг оступился и упал спиной в купель. Брызги. А потом искра – воспоминание, одна лишь мысль: «Ася»

«Чёрное бельё. Молочная кожа… Да похуй на кожу. Глаза бы увидеть».

Эйфория испарилась – остался лишь холод. Вода сильнее сжимала его в своих трезвящих объятиях. Мгла пеплом замыливала взор: фигуры и огни становились мутнее и мутнее. Он погружался всё глубже.

«Прости».

Глава 6

– Ты помнишь, как убил меня? Ты похоронил меня, помнишь? – мужской голос гулом звучал из утробы. – Тогда. А сейчас сам начал сползать в могилу ко мне. И теперь мы лежим вместе, здесь, наши температуры сравнялись: 37 по Фаренгейту, помнишь? Сколько получил? Тридцать? Сколько за это? Больше? Больше, гораздо. Бесконечно тратил: свайпал, тратил, трахал… Бесконечно. Не в силах остановить. Этот воздух тебя отравлял. Отравлял. Что взамен? Получил? Хаос. «Всё ухудшается, до того как…» Что? Равновесное состояние. Негармония. И теперь мы лежим вместе, наши температуры сравнялись.

Платон медленно повернул голову, чтобы увидеть говорящего. И… нет, не увидел, но почувствовал: буквально каждый нейрон его мозга в панике сигнализировал о том, что перед ним был некто (нечто?) прекрасный – в прошлом —изъеденный и изуродованный временем, плотоядными бактериями и червями, и от того ещё более безобразный и омерзительный в настоящем. Куски плоти всех оттенков: от мертвенно-лилового, до болезненно-жёлтого, источая слизь и гной, были неряшливо налеплены на серый череп. Из пустых глазниц градом валились белые, упругие личинки. Овал лица лишился своей формы и был продавлен сбоку, как дешёвая китайская кукла. Лишь редкие, ещё не истлевшие пряди вьющихся волос, покрытых золотом – единственное, что говорило о том, что он когда-то ещё был наполнен дыханием жизни.

– Помнишь?

Платон начал стремительно захлёбываться в своей панике – попытался закричать, но грудь сдавил огромный пневматический пресс – в беззвучно раскрытую глотку посыпались комья земли. Земля же колола глаза, когда он попытался их открыть. Под черепом гулким эхом раздавались слова Хаски:

«Мне приснятся мои похороны

Ты в черном-черном-черном…»

Конечности слушались его, но с запозданием. Всё было слишком размазанным, слишком тёмным, слишком замедленным, будто бы мозг балансировал на границе сна и бодрствования.

«Черный-черный голос, черный-черный бит…»

Платон судорожно попытался встать – это далось ему на удивление легко. Тьма. Могильными червями в голову начали лезть мысли: «Мне выкололи глаза» – от этого паника только усилилась. Ртом он хватал спёртый воздух – из последних сил, будто преодолевая вязкую патоку, рванулся вперёд и тут же ударился.

«Черным-черно, черным-черно, черным-черно…»

Руками нащупал холод – глаза поймали едва уловимые нити света. Платон приложился к холоду – от нитей исходил едва уловимый сквозняк – судя по всему, это были трещины в стене. Что есть мочи, он ударил плечом – преграда удивительно легко, словно лист обоев, разорвалась по световым контурам.

Платон оказался в гроте: крохотном треугольном помещении. Свет. Живительный свет – он лился снаружи: там были сосны, чуть поодаль поблескивало озерцо. Между ним и свободой осталась лишь железная калитка, запиравшая вход в склеп. Удар ногой, ещё – ещё,ещё,ещё,ещё – сука, ещё! Плечом!

Калитка поддалась – гробница пренебрежительно отрыгнула его. Платон упал на мягкую землю вперед лицом. Развернулся, сел. Парк. Шуваловский парк. Треугольная готическая арка прямо в холме – склеп Адольфа, мимо которого он периодически прогуливался и с любопытством заглядывал через эту самую решётку внутрь, где не было (не было?) ничего, кроме бетона и штукатурки. Прямо над ним, на возвышении – церковь. Часовня из жёлтого известняка тоже в готическом стиле. На фоне внушавших трепет древних европейских соборов она походила на искусную, но всё же игрушку, которую кто-то забыл в леске.

Над Питером сгущались сумерки. Зной уходил, подталкиваемый освежающим летним ветерком. Платон начал боязливо озираться – искать хоть одну живую душу. Никого. Тогда он поднялся, взбежал по холму – к забору, что окружал церковь. Вцепился и, словно неуклюжая обезьяна, начал торопливо перебирать руками прутья, двигаясь вдоль них – протиснулся в щель между воротами, что были заперты на цепь. Подбежал к двери, споткнулся – почти упал на неё и начал барабанить кулаками по дереву.

– Ты чего делаешь? Закрыто, не видишь, что ли? – из-за угла вынырнул жилистый старец в чёрных монашеских одеждах, будто бы приплывший прямиком с лунгиновского «Острова».

Платон со страхом взглянул на него, ища черты «богатыря».

– Ты пьяный что ли? – старик не унимался и явно раздражался всё сильнее.

– П… Помогите, – Платона била дрожь: не то от пережитого, не то от холода. Только сейчас он заметил, что с него капает вода. – Т-там… Под горой…

Морщинистое лицо деда тут же разгладилось – печать негодования тут же исчезла.

– Пойдём, пойдём, – успокаивающе, почти по-отечески сказал он. – Нечего в дверь ломиться, пойдём.

***

Сбоку храма, чуть поодаль, был вход в небольшой подвальчик – подсобку, обшитую вагонкой. Внутри, помимо всякого хлама, стоял столик, стулья и была обустроена небольшая кухонька: рукомойник, шкафчик, электроплитка, на которой закипал чайник. В воздухе разлился приятный травяной запах – Тихон (так звали служителя), заварил чай. Было тепло и уютно, словно в деревенской бане.

То ли атмосфера и радушие хозяина, то ли усталость погрузили Платона в какое-то состояние бетонного бесчувствия: эмоции, желания и даже мысли куда-то испарились, вены наполнились флегмой. Старик так и не спросил его о том, что же случилось – Платону не очень-то и хотелось рассказывать. Наконец, Тихон поставил перед ним горячую кружку, сел напротив и немного неловко поинтересовался:

– Так… Куда ты путь то держал?

Голос у него был твёрдый, без старческой гнусавости.

– На кладбище.

– Северное что ль? Далековато до него пешком.

– Обычно сажусь у Парнаса на маршрутку. Но когда настроение особо скверное, хожу через парк. На Выборгском ловлю. Каждый вторник. К Асе.

Глаза старца под лохматыми седыми бровями наполнились состраданием.

– Депрессия у неё была. Прямо клиническая, к психологу ходила. Врач ей таблетки предлагал, но она отказалась. Побочки сильные. Не хотела. Боялась. А потом… Из окна. Я же даже на похороны не пришел. Не сумел. Всё только по рассказам знаю. За день до этого виделись.

– Она на кровати сидит – в темноте. В свете сумерек только глаза блестят, которыми на меня смотрит. И говорит. Останься. А я стою, её голову к животу прижимаю, по волосам глажу. Не могу. Говорю. Перевод надо было доделать. Я ж карьеру, сука, строил.

Из его груди врывался громкий, заливистый смех.

– Карьеру, сука. Ну, чтобы будущее обеспечить. Чтобы, когда она доучится, чтобы что-то было. А оно видишь, какое. Будущее.

С каждым словом из него будто капала жизнь. Не хотелось больше ни курить, ни пить. Вообще больше ничего не хотелось.

– На следующее утро ей сообщение отправил. Она так его и не прочитала. А я, мудак такой, думал, что она просто капризничает. Теперь специально диалог тот открываю и смотрю – бесило меня, когда она долго не отвечала. Накручиваю себя. И отпускает. Немного.

– Мне так проще. Гореть этой яростью. Ненавидеть, злиться. Потому что, если погаснет она – не останется ничего. Погасну и я. Мне проще думать, что она есть. Пусть не со мной, пусть где-то далеко – но есть… Бред же?

– Ну почему бред.

Старик медленно встал, направился к шкафчику над рукомойником. Открыв дверцу, Тихон в нерешительности бросил взгляд на початую бутыль коньяка, затем на пачку «Парламента» в целлофане. Платон наблюдал за ментальным состязанием из-за плеча старца и явно болел за коньяк. Вздохнув, Тихон всё же взял сигареты и вернулся за стол.

– Для кого-то и бородатый мужик на небе – бред. На флоте тоже не верил. А сейчас верю. Не потому, что причаститься хочу к чему-то. Или местечко себе на той стороне выторговать. Просто легче от этого: когда знаешь, что Он за нами приглядывает. За тобой. Так ли важно, во что ты веришь, если от этого жизнь твоя легче становится?

– Не хочу я в бога верить – бухаю много, – резко, даже излишне, ответил Платон.

– А и не верь, – сказал старик, выпустив из лёгких сладковатый дым. Табак нервно зашипел, когда лёгкие начали вновь втягивать воздух.

Открытую пачку он протянул Платону. Тот достал одну сигарету: пальцы ощутили приятный бархат бумаги с водяными знаками.

– В бога можешь не верить, в чёрта, в гороскоп – вообще можешь ни во что не верить. В выбор свой, главное, верь.

Крохотная подсобка снова наполнилась безмолвием.

– «На флоте тоже не верил. А сейчас верю» – Платон, наконец, порвал тишину, эхом повторив слова служителя. – Скажите… Почему север? Почему нужно держаться севера, когда остаёшься один. На шкале ведь ещё 359 делений – почему ноль, север?

– Потому что посреди океана, где ни солнца, ни звёзд, ни маяков, ни рифов, нужно забрать у себя выбор.

– Так страшно ведь.

– Конечно, страшно, за выбор ведь свободой расплачиваться придётся. Но иного пути нет: либо берёшь один курс, либо тонешь в нерешительности. Прямо посреди этого круга, из которого 360 лучей исходят. Кто-то в панике за капитана цепляется. Любого. И не важно, куда он ведёт, главное, слушать – это успокаивает, убаюкивает. Только вот часто его голос голосом сирены оказывается.

– Но если не капитан, если сам… Вдруг ошибка? И впереди – обрыв, край земли?

– А вот это только Он знает – да и то не расскажет. Поэтому остаётся лишь одно.

Платон встал, поблагодарил за чай, и направился к выходу. Замешкался на секунду в дверях – было хотел спросить, можно ли вернуться… Но проглотил эту мысль, шагнул за порог.

Вышел, увидел лавку, сел. Обнаружил, что всё это время мусолил сигарету в руках, отчего эпитет «премиальный» был явно уже не применим к ней: на изящном белом теле появились ломанные морщины, крошки табака осыпались из носика.

Нащупал зажигалку, добыл огонь. Облачко дыма вырвалось в градиент вечернего летнего неба. Платон затянулся: голова наполнилась ватой, окружающий мир стал звучать «несколькими тонами ниже». А внутри… Внутри – не пустота, но лёгкость. Умиротворение. И дело было не в табаке, не в какой-либо причине, а в отсутствии этих самых причин: уголки его губ даже слегка приподнялись. Всё хорошо, всё продолжается.

– Платон, это ты?

Александр Сорге

2020

Мой канал в телеграм: https://t.me/sorgassovo

Иллюстрация обложки: Александр Громов