Немного юмора

Немного юмора

Глава 1. Грустный юмор

Очень старая тема!

Очень старая тема! В хлам избитый сюжет. Мух летучее племя Ждет великий проект! Просто так, по живому, Не продумав декрет. Тут понятно любому: Кто-то делит гешефт. О, несчастные мухи В море будущих бед! Кто обрек вас на муки, Выдав волчий билет? Без отчизны, без хлеба, Без опоры для ног, Только чистое небо И без времени срок! Где былая бравада? Где элита? Где цвет? Только боль и досада От потери котлет!

Доброе утро, родная страна!

Доброе утро, родная страна! Доброго времени! Доброго Бога! Хочется, чтобы планета Земля к нам подобрела, хотя бы немного. Хочется, чтобы, на случай войны, люди забыли про зависть и злобу, чтобы проснулось в них чувство вины и сострадания к кому-то другому. Хочется, чтобы, на случай беды, в людях открылись любовь и терпение, чтобы хватило одежды, еды… Ну и хорошего всем настроения!

Труба дымила

Дым уходил за горизонт Вдаль шлейф сносило Как атмосферный полный фронт Труба дымила Терялось в саже и золе В таком кошмаре Труба дымила в феврале И даже в мае На прокопченный потолок Ложились тени Сдавали тот энергоблок Давно туркмени. И падал пьяный кочегар Со стуком на пол В руке зажатый капилляр На брюки капал На морду дуло из угла И жар соблазна Вздымал дыхание у козла Довольно часто Какой ни есть, а истопник. Считай рабсила! С огромным стажем тепловик! Ему сходило!

Повестка дня

Бушует в мире злобный вирус. Но есть вакцины. Их объем Нам не позволит, взять и сгинуть. Прошли войну. Переживем. Да, в экономике проблемы. Но есть правительство, гарант. Мы разберемся. Примем меры. Джо Байден — зло. Хороший — Трамп. В Берлине прячется Навальный. Сам отравился. Нагло врет. Наш план развития генеральный И там покоя не дает. Готовят санкции. Пугают. Берут нас дешево на понт. Кусать бояться. Только лают. Джо Байден — просто идиот. Вы потерпите. Будет лучше. Всё устаканится. Прогресс Придет весной. Его озвучим. А Байден, все-таки, подлец!

Весь мир — театр

Весь мир — театр, и люди в нём — дебилы Больные безнадежно дураки Не понимают юмора, сатиры, Не принимают, сволочи, стихи. Стараюсь зря. Расписываю роли. Куда уже закручивать сюжет?! Я постоянно сам на валидоле, А вот признанья не было и нет. Всё в пустоту. Всё безнадежно глухо. Скажите мне, ну разве не смешно. Поэзия — не грязная чернуха, А в светлый мир, товарищи, окно!

Уныла осень!

Уныла осень! Всюду грусть. Печаль в груди тайком съедает. Пропали где-то нюх и вкус. Читал в газете: так бывает. Стихи не пишутся без слёз. Рифмую строки и рыдаю. Я вспоминаю шум берёз. Листву осин. Переживаю: Берет отчаяние: Когда Уже вернется наше лето?! Вокруг меня одна тоска. Разбросил по по́лу предметы. Внизу газета, башмаки, Салфетки, влажные от боли. Пишу об осени стихи… Чтобы не думать… о футболе.

Солидный малый, родом не из плакс

Солидный малый, родом не из плакс Но вот обида так сурово гложет Забыл совсем несбыточный релакс Поэт в ночи расслабиться не может Зажат в руках, как вибромассажер Как кандалы закручены поножи