Простые слова. Книга для друзей

I

Читают рядом Пастернака:Понять… И не сойти с ума,Как нотного броженье знакаИ партитурная чума…Бывает, что от писем строгихСедеешь к тридцати годам,Петляют строки, как дороги,Им по крупицам всё отдамЗа час, за миг без суеты,Без голоса из дали лет…Я с Летой перешёл на «ты», —Тиха, как сон… Возврата нет.

II

А голос, что звучит усталоИз дальних лет, из ближних вотчин,Твой век преобразует в малость,Чем вдохновеннее, тем проще, —Сшибутся в образе едином,Как слётки первородных тем —Вода и воздух, соль и глина,И далее – ко всем, ко всем…Читают рядом ПастернакаИ жизнь на пустячок велась:Я жду ответа или знака,Что с веком неразрывна связь…

«…На юг отплыли нынче корабли…»

…На юг отплыли нынче корабли,С попутным ветром не было хлопот,Как палубу, душа меня скоблитИ выжигает изнутри, что вот,Остался я один, как перст, одинС листвою, с колокольнями, с дождёмДо ранней замяти, пустот, седин…Давай сперва итогов обождём?Я выясню ещё, как тьма густа,Как светоносны воздух и вода,И что в росинке с прелого листаОткрылась дверь… В незримое. Туда.…И выскользнет перо из мёртвых рук,Смещаясь, дрогнут времена и тени,Но Лета шумная не сразу и не вдругТечение на полверсты изменит…

«Я обретаю голос тайно, в муках…»

Я обретаю голос тайно, в муках,Как исповедь ушедшего тепла…Эпоха извелась и стала гукать,Обрадовалась: всё-таки, цела.Чуть дрогнет шаг… Опять о нём, о личном? —Иных свидетельств, в общем, не набрать, —И росчерк, что осмыслен и привычен,Ослушается моего пера…Как чуден свет!.. И голос, и виденье —Я больше верю, чем хочу понять, —Когда январь в исподнее оденетИ оголённый лес, и тьму, и падь,Я не спрошу о выводах, о дате,О колокольном звоне за бугромИ об эпохе… Чтобы всё отдать ейИли забыть, не думая о том?

«Не сдерживай горячее дыханье…»

Не сдерживай горячее дыханьеИ куролесь, и майся, и спеши:Как льётся масло невзначай у Анны,Как над строкой висят карандаши,Не смея опуститься час и два —Ещё узнаешь… В свой черед допрёшь,Как подбирать мучительно словаИ перебарывать и сыпь, и дрожь,Когда заглядывает в сердце тьма…Без стука, ясен пень. Что ей – засов?Изобретательна, поверь, весьмаВ попытке выведать, сюжет каков? —Натура человечья… Но ведь спросРождает то, что ей и невдомёк —Вот берег у небес уже обросЛавровой рощицей… И вышел срок.Как запустенья избежать, как бечьСклоненных трав, холмов пологих, брат?Вернись домой, где затопляет печьЖена… И о тебе лишь говорят.

Олег Гальченко

«Наш век двадцать первый давно возмужал и окреп…»

Наш век двадцать первый давно возмужал и окреп,Но как глубоко ни дыши, не запахнет великим.Всё больше вокруг виртуозно читающих рэп,Всё меньше вокруг виртуозно читающих книги.Всё больше идущих под радостный марш на парад,Всё меньше способных испытывать чувство досады.Я, видевший это когда-то лет тридцать назад,За всем наблюдаю сейчас как шпион из засады.Вот – давний соратник, бунташной эпохи певец,По службе продвинулся вверх и не бредит стихами.Он всё, что хотел, получил от судьбы, наконец,Когда продавался вчерашним врагам с потрохами.И, если возможно на этом нелёгком путиУзнать, что уже не пустуют его баррикады,Дай Бог понадёжней былые следы замести!А я наблюдаю за ним как шпион из засады.Вот – тоже из наших, почти неизвестный солдат,Искавший себя, где нога человека не ступит.Он жил нараспашку, всегда говорил невпопад —Такому и в транспорте места никто не уступит.А что говорить о карьере? Всему свой предел.А дальше – края, где уже суетиться не надо.И кто ему верил – все тоже давно не у дел.Лишь я наблюдаю за всем как шпион из засады.Когда-то себя мы считали творцами судьбы,Весь мир изменить обещали и дерзко, и круто,Но только устали от этой пустой похвальбыИ дальше развилки дорог не ушли почему-то.Краплёными картами время играло всегдаСо всеми, кто ждал за работу высокой награды.А, в общем-то, все мы однажды явились сюда,Чтоб не было скучно глядящим на нас из засады!

«Все мечты идиотов сбываются проще…»

Все мечты идиотов сбываются проще,Потому, что дешевле запросы у них.Хоть чудес не творят их корявые мощи,Но везде, где пролезут, сойдут за своих.Трудно жить с беспокойною совестью в ссоре,А на трезвую голову – даже грешно.И умы их хозяевам – только на горе,И на всех это горькое горе одно.А мечты идиотов сбываются чаще.Нищим духом последний мы грош отдаём.В нашем мире охотно жалеют пропащих,Но боятся готовых стоять на своём.Тут за что ни запнёшься – среда виноватаИ уклад, уходящий в глубины веков.Тут кого ни возьми – обезьяна с гранатой,И любая страна – как Страна Дураков.Для кого же Земле нашей дряхлой вращаться?Галилеев-то нет, инквизиторов – рать!Видно, в каменный век нам пора возвращаться,Чтобы камни за пазуху вновь собирать.Нет на свете скучней и нелепей работы,Чем опасные мысли копить про запас.Но, покуда умеют мечтать идиоты,Что-то может ещё измениться у нас…

«Ты дремлешь тихо, мой из детства сад…»

Ты дремлешь тихо, мой из детства садПод хмурым небом средней полосы.Простились мы почти сто лет назадВ рассветный час серебряной росы.Никто не знал, что это навсегда.Слова прощанья не вспорхнули с уст.И не манили даже сны туда,Где знал меня младенцем каждый куст,Где спелых яблок падающих стукТревожил ночь как будто не к добру,Где кроны ив – задумчивых подруг —Таинственно шептались на ветру.И плеск речной волны невдалеке…Ты дремлешь, сад? Ты грезишь наяву?Святое что-то есть в твоей тоске.Чужие люди мнут твою траву.У тех людей косноязычна речь,И жаден взгляд, и помыслы просты.Им не понять, а значит не сберечьУюта твоего и красоты.Из сердца вон скорей и с глаз долой!Давно пора сереть асфальту здесь!Вдруг старый ствол застонет под пилой,Напоминая всем: «Я есть! Я есть!!!..»И я от боли вскрикну, может быть,Услышав ту последнюю мольбу.Прости, мой сад! Я смел тебя забыть,Но я делю с тобой твою судьбу!Мой светлый рай! О тайном помолчи!Храни покой смиренно до поры,Пока лихие наши палачиНеторопливо точат топоры!..

«Над спящей землёй шумит ураган…»

Над спящей землёй шумит ураган,И ветер ночной поёт как цыган,Мечтая задуть звезду как свечу.И клин журавлей замыслил побег.Жалей – не жалей, что я человек,Я тоже живой, я тоже хочу!В ознобе дрожа, гудят провода.Не спят сторожа… Не важно куда,Возьмите меня! Я щедро плачу!Отменят рассвет – и тьма на века!Туда, где нас нет, дорога узка.Я тоже живой! Я тоже хочу!Удушье и гарь… Ни неба, ни дна…В рассудке ли хмарь, душа ли больна,А совесть нести какому врачу?Себя предавал – а каяться как?Себя убивал – и вновь, как дурак,Я тоже живой! Я тоже хочу!Я – раненый зверь на голой земле.Чем жить мне теперь? Опять на столеБелеющий лист. Я молча кричу:Пустите меня в ваш мир как в Сезам,Где столько огня, что больно глазам!Я тоже живой! Я тоже хочу!

«Если б мог я в чужие заглядывать сны…»

Если б мог я в чужие заглядывать сны,Мне бы не были умные книги нужны,И казалось бы скучным любое кино,Есть ли музыка в мире – и то всё равно!Не манил бы меня никакой Интернет,Где так много всего – но и многого нет,И немыми бы виделись все словари,Что листаю ночами порой до зари.Ночь темна и душна, словно дом без окон.Тайны грёз охраняет суровый закон,И его отменить не под силу ни мне,Ни главе государства. Что, может, вполнеСправедливо. Но втайне я всё же боюсь,Что кому-то порою назойливо снюсьИ такое творю без зазренья стыда,Что в башку наяву не придёт никогда.Я не против. Меня бы хватило на всех.Грех – не грех, если дело имеет успех.Нам, злодеям, любой беспредел по плечу.(Если кто не умеет – то я научу!)Мы-то знаем – в природе запретного нет,А в России злодей – это дважды поэт.И ему безнаказанность так же к лицу,Как к лицу вдохновенье любому творцу.Но, умей я чужие подглядывать сны,Даже будни бы не были нынче трудны.И я точно бы знал, кем кому прихожусьИ каким иногда беспричинно кажусь,Кто обиды таит на меня много лет,Кто – причина моих нескончаемых бед…Не сжигал бы я годы бездарно дотла…Но судьба занавесила все зеркала!

«День, похожий на другие – тоже день…»

День, похожий на другие – тоже день,Свет вечерних тихих окон – тоже свет.Для кого-то – бытовая дребедень,А кому-то – давней юности привет.Бездна серая в квадратной полынье,Над безмолвием, звенящим как металл.Плети ливня злобно хлещут по золеТой весны, в которой я недогулял.Мне б её у всех бессовестно украстьИ следов бы не оставить никаких.Мне бы с нею заблудиться и пропастьВ лабиринтах переулков городских.Перед ней бы тайны прошлого открыть,И о грешном рассказав, и о святом.Всё у всех на этом свете может быть,А меня не ждут, похоже и на том.На судьбу глухих проклятий не шепчи,Если выпало споткнуться и упасть.Кто хозяин – у того и все ключи,Кто в законе – у того и масть, и власть.И в какие ни звони колокола,Не ответят те, кому не веришь ты.Укрывают позолотой куполаВечный ужас неизбежной темноты.И покуда свежий ветер для другихЗажигает красно-жёлтые огни,Запивай горячим чаем горький стихИ мечты как мух назойливых гони!Становясь таким же твёрдым, как кремень,Не жалей о том, к чему возврата нет!День, похожий на другие – тоже день,Свет вечерних тихих окон – тоже свет…

СЕКТА

Пропаганда пьянит сильнее,Чем запретный укол под кожу.Я живой и жалеть не смею,Что до этого дня я дожил.Вместо дряхлых радиоточек —Соцсетей бесконечный гомон,Где любой – даже кто не хочет,Предстаёт перед всеми голым,Вместо мёртвой партийной прессы —Балаган виртуозов слова.Удовольствие жить под прессомПолучают, как прежде, сноваВ тайной секте довольных жизнью,Мирной секте довольных жизнью…Их растили такими долго.В них копилась любовь слепая,Жажда правды и чувство долга.Их баюкали, подкупаяНемудрёной мечтой о странах,Где бесплатно даётся счастье,Где находишь свою нирвану,Разбирая себя на части.День Сурка – бесконечный праздник.На ветру гордо флаги реют.Память детства уже не дразнит —Ведь, как правило, не стареютВ древней секте довольных жизнью,Вечной секте довольных жизнью…Им и зрелищ дано, и хлеба —А о большем мечтать накладно,Им рукою подать до неба —Оттого и на солнце пятна.И плодятся они в неволе,Хоть любви и не знают вкуса.Если кто-то кричит от боли —То предатели или трусы.Ибо твёрдо усвоил каждый,Что судьба – это вещь простая.Промахнётся вожак однажды —И ощерится волчья стаяВ злобной секте довольных жизнью,Мрачной секте довольных жизнью…Чем закончится эта сага —Победители всем расскажут.Стерпит лозунгов ложь бумагаИ на полки архива ляжет.Запах тления всё сильнееС каждым месяцем, с каждым годом.Поколения сатанеют.Но толпа, даже став народом,Самых буйных затопчет лихо —И забудет про суть протеста,По домам разбредётся тихоИ привычно уступит местоСытой секте довольных жизнью,Дружной секте довольных жизнью…

МАРГИНАЛ

Просыпаюсь по утрам рано,Чтоб врубить любой музон громко.Пусть соседям за стеной странно.Им всё в кайф – а у меня ломка!И холодная постель душит.И привычна во дворе слякоть.А когда-то ведь имел душу.И другим не позволял плакать!Я назло всему еще молод,Хоть сутулю иногда плечи.А что лупит по вискам молот —Так ведь творческим же был вечер!Ядовитые травил байки,Надоевшие давно жутко.А когда-то был – почти зайкаИ беззлобную любил шутку!..Мне плевать, что за спиной шепчутИ не важно, что в лицо скажут.Будет Землю покидать легче,Не оставив и следа даже.Я и сам себя сужу строгоЗа отсутствие большой цели.Ведь когда-то же искал Бога…Где ж вы, сволочи, его дели?!

Елена Гаращук

УТРО

Уже рассвет забрезжил за окном,

И первый луч лицо шутя щекочет.

Не хочет просыпаться старый дом,

И даже кот вставать еще не хочет.

Лучу-задире просто улыбнусь,

Кота поглажу, глаз не открывая.

Лишь после окончательно проснусь

И бодрости всем близким пожелаю.

Начнется утро с кофе – как всегда.

Хотя нет, прежде – за детей молитва!

Пусть обойдет их горе и беда,

Друзей не будет в жизни подлых, хитрых.

Богатств несметных не прошу для них,

Все сами заработают, как смогут,

Пусть ангел добрый охраняет их

Повсюду – на работе и в дороге.

А главное – здоровье и любовь,

Без всяких склок, без зависти и боли,

Всевышнего прошу я вновь и вновь

Для девочек своих счастливой доли…

Затем захватят хлопоты в свой плен.

Промчится день, что даже не замечу.

И на вопрос: «Как жизнь, без перемен?»

«Да, слава Богу!» – весело отвечу.

Бывает, что в сердцах произнесешь:

«Скорей бы день прошел, я так устала…»

День – это миг, в котором ты ЖИВЕШЬ.

А этих дней у жизни ох как мало!

Давайте жизнь свою не проклинать

И улыбаться солнцу на рассвете!

Пусть хочется любить, творить, мечтать,

Пусть будут живы и здоровы наши дети!

Колокольчик

В наше время детей удивить очень сложно —

Мандарины заморские есть круглый год,

Изобилие ёлок цветов невозможных…

И куда-то спешащий, угрюмый народ.

А вы помните, дети советской эпохи,

Слюдяные снежинки, из ваты шары?

Кто сказал, что тогда нам жилось очень плохо?

Лично я не припомню прекрасней поры!

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.