Поэзия – мелодия души

Михаил Петрович Бомбусов

Поэзия – мелодия души. Книга стихотворений

© Бомбусов М.П, 2019

© Издательство ИТРК, издание и оформление, 2019

Поэзия – мелодия души

Поэзия – мелодия души,Она звучит, во мне, не умолкая,Но вырваться наружу не спешит,Жизнь настоящим смыслом наполняя.И каждый нерв настроен, как струна,И нота не теряется в оркестре,Душа полна и значит, жизнь полна,Раз музыка звучит – все ноты вместе.Из музыки рождаются слова,И строки хоровод друг с другом водят.Здесь рифма царь всему и голова,Как сваха, пару каждому находит.Свершилось! Звезды в небесах сошлись –Стихотворение уже готово,И стал, когда-то просто чистый, листХранителем рифмованного Слова.Верны слова, подобран нужный Тон,Стихи несут тепло и чувство света,И зазвучат сегодня в унисонСердца людей и творчество Поэта.

Май 2017 г.

Мысли вслух

Моё кредо

Люблю движенье в мире этом –Ритмичный танец, быстрый бег,Люблю, когда, вихрясь по свету,Стремительно несётся снег.Люблю, когда весной, играя,Поёт река, ломая лёд,И жизнь, наездница лихая,Торопит жить, зовёт вперёд.

Январь 1973 г.

Размышления

Упруго молодое тело,Но так неопытна душа,Так быстро юность пролетела,За ней и молодость прошла.Теперь душа и опыт – пара,Намного ближе звездный свет,Вот только тело стало старымИ резвости, как прежде, нет.И не волнуют кровь желанья,И не зовут в полет мечты,И вызывают состраданьеБродяг убогие черты,И тянет, потеплей укрыться,Услышав колокольный звон,На купола перекреститься,И положить земной поклон,Уже не хочется в дорогу,И мысли ходят не спеша,И, может быть, вернется к БогуМоя заблудшая душа.

Февраль 2015 г.

На пенсии

Ну, все! Не нужно торопиться!Спокойно жить – вот мой удел,Газоны, виноград, теплица,Свой дом и значит масса дел.По жизни мне всего хватало,Но вдруг судьба вручила приз,Когда, достигнув перевала,Я начал спуск с вершины вниз.Тот приз был пенсией рабочейЗа долгий плодотворный труд,В России деньги, между прочим,«За так» на старость не дают.Мне выпал шанс. Я из колодыТуза к десятке прикупил,И пьяный аромат свободыМой разум тут же отравил,Теперь в деревне я, крестьянин,Живу с собакой и женой.Да! Пусть пока еще не барин,Но ведь уже не крепостной.В порядке нервы. Сам с собоюЯ как-то спорить не привык,Пес – верный друг, ну а с женоюДо свадьбы мы нашли язык.

Июнь 2016 г.

Друзья

Давно мы тянем жизни лодкуИ как-то вот сложилось так,Что он на встречах пьет лишь водку,А я вино или коньяк.Ведем негласный поединокКто лучший среди нас двоих,Он любит полных и блондинок,А я – брюнеток и худых.С ним спорим о футболе рьяно,Упрямством, вызывая смех,Ведь он болеет за «Динамо»,А мне «Спартак. милее всех.Мы абсолютно не похожи –Флегматик он, холерик я,Но друг без друга жить не можем,Мы с детства вместе – мы друзья!

Февраль 2017 г.

Аттракцион

Базарный день и торг богатый.Моя Мечта без балансираИдет, качаясь, по канату,Идет неспешно, но красиво.А снизу крики, все в восторге,Толпу пьянит такая смелость,Но спорят: рухнет по дороге,Или дойдет куда хотелось.

Август 2017 г.

Время отдавать долги

Свой бег замедлил мой Пегас,Устал и сбил до крови ноги,Но Муз разбитый тарантасЕще вихляет по дороге.От тряски строки и словаНаружу вылетают сами,Так как забита головаЛишь «лаконичными» стихами.Порой слой мусора таков,Что мыслям негде повернуться,И сотни важных мудрых словТам без вниманья остаются.И, выпадая за борт, в грязь,Лежат безмолвно и нетленно,Как звезды малые, светясьИ утопая постепенно.Иль к графоману в стих попав,В нем исчезают без остатка,Сменив свой непокорный нравНа стиль угодливый и сладкий.Свою я чувствую вину.Хоть честно жил, немногим должен.И вот уже назад иду,Дорогой старой путь проложен.Я мудрость слов в себя впитал.Раздам долги, те, что успею.Ведь все, что мог, уже собрал,И отдавая – не жалею.

Август 2017 г.

Корабль Дураков

Из глубины седых вековВ лохмотьях грязного туманаПлывет корабль ДураковГнездо разврата и обмана.На судне нет простых людей –Лишь «власть имущие» чинуши.Здесь льется приторный елейВ открытые для лести уши.И лицемерят, и хитрят,Притворно радуются, стонут,И в спину нож легко вонзятЧтоб только быть поближе к трону.Здесь от народа далеки,На всех вокруг глядят с презреньемИ, словно в банке пауки,Друг друга жрут с остервененьем.Здесь не услышишь добрых словИ не найдешь Любви и Веры,Здесь каждый мать продать готовРади наживы и карьеры.Борта осклизлые блестят,Идет без остановки судно,Распространяя жуткий смрад,И разливая яд попутно.Непотопляемо оно,Проходит мели и пороги,Им управляют алчность, злоИ все библейские пороки.Их победить, увы, нельзяКак бы об этом не мечтали.Добро и Зло, Вор и Судья –Две стороны одной медали.

Февраль 2017 г.

Ходьба на месте

Жизнь движется вперед упрямо,Уверенно чеканя шаг,Но, почему-то очень странно,И, как-то все-таки, не так.Мы видим танки на парадеИ самолеты на войне,Нам говорят: «Вы в шоколаде!»,А нам так кажется – в дерьме.Мы, по привычке стиснув зубы,Плюем на «вражьи» голоса,Страну, как мать родную, любим,Хоть стягиваем пояса.Пусть на дворе век двадцать первый,Но мы от цели далеки.Проблемы те же – деньги, нервы,Дороги, воры, дураки.

Июль 2017 г.

Жизнь – игра

Мы в этом мире все актеры,А мир – огромный балаган.И пусть кипят повсюду споры,Но роль дается свыше нам.Сын князя тоже будет князем,Министра сын – министром стал,В верхах друг с другом каждый связанИ монархист, и либерал.Коррупция! Как это сложно.С ней много лет идет война,Но так сражаться невозможно.И каждый год растет она.Борясь сама с собою, ловкоСчитать умеет голоса…Домами множится Рублёвка,Под замки рубятся леса.А мы рвем нервы, души гложем,Прожекты пишем до утра.Но победить ее не сможем –Мы все актеры, жизнь – игра.

Июль 2017 г.

Ю. Старухину – поэту, философу

Петрович, отвлекись от грустных мыслей,Избавься от унынья и химер.Всегда есть право на последний выстрел,Поэт – боец, к тому же – офицер.Он жжет сердца пылающим глаголом,Ведет вперед в таинственную даль,Он вечный дервиш в рубище убогомИ с духом несгибаемым, как сталь.Ты, друг, поэт и, плюс к тому, философ.Жизнь научила многому тебя.Не бегал ты от непростых вопросов,Держал напор воды и жар огня.Смог душу сохранить живой и чистой,Характер, правда, стал немного строг,Но стих твой возбуждающе лучистый,Ласкает слух напевом мудрых строк.Пиши и дальше. Больше оптимизма.Пусть беды все рассеются, как сон,И время, что осталось в этой жизни,Мы с добрыми стихами проживем.

Октябрь 2017 г.

С. Светланину

Я тоже в молодости, помню,С азартом гнал вперед коней,Не замечая грома, молний,Преград, обиженных людей.Мне маяками были цели.Одну достигнув, шел к другой.И искренне, и твердо верил,Что так и нужно под Луной.Жалеть коней тогда лишь начал,Когда замедлился галоп,И, прежде верная, удача,Бить стала чаще палкой в лоб.Тогда пришло и осознаньеИдей пройденного пути,Необходимость состраданьяК тем, кто пешком лишь мог идти.Но вот закончились все вешкиИ можно больше не спешить.Коней на отдых, сам без спешкиСпокойно продолжаю жить.Стихи, прогулки с листопадом,Судьба, с женою на двоих,И кони тоже ходят рядом,Куда уж я теперь без них.

Декабрь 2017 г.

Ответ другу

В каминном зале бьют часы. Уже двенадцать.Угомонился пес, супруга спит давно.А у меня вдруг стали мысли появляться,И заскрипело бодро рифмами перо.Мой друг всегда твердил: «Теперь компьютер в моде.Век двадцать первый на дворе. Ты, уж, прости.Сейчас делами в мире цифра верховодит.Анахронизм бумага, больше не в чести»Его послушал. Друг плохого не подскажет.Перо с бумагой отложить хватило сил.В салоне связи приобрел получше гаджетИ в новом статусе к работе приступил.Щелчок… Пропало электричество из зала.ЧП на линии – обычные дела.Компьютер сдох, а Муза ручкой помахалаИ, отвернувшись, неожиданно ушла.Я много лет назад купил подсвечник где-то.Нашел, зажег, поставив несколько свечей,И вдруг, почувствовал себя опять поэтом.Как будто Пушкин. Нет! Конечно же, скромней.И вдохновение вернулось с новой силой.Перо скрипит, бумага жизнью вновь полна.А Муза в кресле, как всегда, с улыбкой милой,С бокалом легкого, игристого вина.

Декабрь 2017 г.

Откровения

Я не вхожу в литературные союзы,Так как технический окончил институт,Но рифмы давят мне на мозг тяжелым грузомИ жить спокойно, спать ночами не дают.Они приходят неожиданно и резкоВ такой момент, когда ты их не ждешь совсем –Вдруг возникает фраз не связанных нарезка,А из неё потом рождается катрен.Самостоятельно, без моего участья,Уже катрены создают готовый стих.И на душе легко становится от счастья –Болезнь прошла, жар поэтический затих.Покой недолог и недуг продолжит дело.Роятся мысли, снова пухнет голова.Когда достигнет напряжение предела,То на бумаге появляются слова.Откуда рифмы? Нет в роду других поэтов –Мне родословную сын старший подарил.Возможно, в Космосе поэты-звезды где-то,И получаю я сигналы от светил.Одно из них природы краски воспевает,Другое мне упорно шлет любовный тон,А Муза ласточкой связующей мелькает,Все доставляет в срок, как сельский почтальон.Спасибо ей! Спасибо звездам за активность!Их поэтический азарт нельзя унять.Я стал поэтом – оказало небо милость,Но иногда так все же хочется поспать.

Январь 2018 г.

Есть пока порох

Жизнь перешла за половинуИ сразу изменила лик.Ведь все считают что мужчинаЗа шестьдесят – уже старик.И если сам поверишь в это,То, друг, тогда не обессудь,Забудешь и Весну, и Лето,И в Осени продолжишь путь.Подъёмы сразу станут круче,Потянут кресло и покой,И тень, твой сгорбленный попутчик,Всё время будет за спиной.Заноет тут же поясница,Махнешь рукой, и… нет плеча,А ночью перестанет сниться,Та, что мила и горяча.Не верь, мой друг! Не всё так плохо.Мы пошумим ещё с тобой.Ведь не закончилась эпоха,Путь впереди лежит большой.И в жилах кровь вовсю играет,Пока весь порох не сгорел,И нам энергии хватаетДля исполненья многих дел.Коса ль в руках, кузнечный молот,Всё нипочём нам, все легко.Душа поёт, ты телом молод,Болезни, старость – далеко.А будет ночь, исчезнут тени,И не во сне, а наявуПокажем, как Сергей ЕсенинСрывал цветы и мял траву.

Январь 2018 г.

Муза Поэта

Муза, поверь, не продажная девка,Но своенравна, чего уж скрывать.Может взбрыкнуть (что бывает нередко),И равнодушием Вас наказать.Может уйти, хлопнув дверью от злости,Значит меж Вами серьёзный пожар,Может, надувшись за что-то так просто,Спрятать в чулан поэтический дар.Фазы Луны, перемены в погоде –Женский характер, увы, он таков.Но, как обычно, обиды проходятПри покаянье с букетом цветов.Если влюбился, то это навечно.Чувства взаимны и крепче их нет.Кружится в платье своём подвенечномМуза-любовь, если ты, друг, Поэт.

Январь 2018 г.

Платон мне друг, но…

В чём истина, друзья? Вопрос совсем не прост.Хайям, вот, утверждал, что истина в бокале.Но, если много пьёшь, то скоро на погост,Так пить или не пить? Решайте с этим сами.Другие говорят, что деньги правят бал.Их идеал – мошна банкнотами набита.Но плачут богачи (бразильский сериал) –Депрессия, дефолт, разбитое корыто.А может кто-нибудь здесь вспомнит о любвиИ скажет, что она, мол, миром управляет.Возможно, так и есть, но лучше посмотри,Ведь множество людей от ревности страдает.И споры ни к чему, уверен твёрдо я.Нам право не дано, судить других не можем.А истина – она у каждого своя.Платон, конечно, друг, но истина дороже.

Февраль 2018 г.

Виртуальная встреча

(шутка)

Впервые встретились все вместе.Мы – виртуальные друзья.Петрович – Муз любимый крестник,Светланин – бард, поэт и я.Зашли в кафе, заняли столикИ для «разгона» взяли так:Светланин – виски, лёд и тоник,Петрович – водку, я – коньяк.Сначала выпили за встречу,За те превратности судьбы,Что нас собрали в этот вечерБез колдовства и ворожбы.Потом за дружбу и за женщин,За общий творческий успех…Кто пил по полной, кто – поменьше,Но кайф от встречи был у всех.Расслабились слегка и толькоЯ попросил Сергея спеть,Смотрю – Петрович уж у стойки,Плетёт вокруг брюнетки сеть.Бедром к бедру её прижался,Придвинув ближе табурет.Тут понял я, что друг сломался –С той стороны преграды нет.Светланин тотчас на эстрадуИ, взяв гитару, как всегда,Исполнил Юре серенаду:«Вас не забуду никогда»Потом в себе почуял силуИ голосом заполнил зал.Исполнив песню «для любимой»,Он с улицы народ собрал.Всё ясно. Дело очень плохо.Ребята вышли на форсаж,И эта сочная «дурёха»Развалит треугольник наш.Пришлось решать вопрос банально:Расчет, такси и по домам.Всё это было виртуально.По жизни встретиться бы нам.

Февраль 2018 г.

Рубаи

«Омар! Отвлекись и перо отложи.Я друг твой, поэтому правду скажи.Зачем в рубаи ты вино воспеваешь?Оно, ведь, погибель несёт для души»Глаза мудреца, словно омут без дна:«Душа винограда – вот сущность вина.А души – они будто сёстры родные.Беда, как известно давно, от ума»

Март 2008 г

Тяжёлое утро

Мы так вчера прекрасно посидели.И много было выпито и спето.Нос сизый… Вообще, на самом деле,Нелёгкая работа – быть Поэтом.Трещит башка. Какая физкультура?И не трепите мне спросонок нервы.Бунтует моя тонкая натура,Ведь не рождает грубая шедевры.Богема, так сказать, бомонд столичный…Жена с утра подаст в постель рассолу,Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,Жизнь перейдёт к привычному минору.Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.Надеюсь, он пока что не в опале.Пусть знают представители Минтранса,Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.Талант – он не разменная монета,И не крива совсем моя дорожка.Мы просто отмечали День ПоэтаС друзьями и расслабились немножко.

22 марта 2018 г.

В объятиях Морфея

Зовёт пьянящий запах кофе,Но связь с Морфеем так тесна,Что я, без всяких философий,Ещё плыву в объятьях сна.Вновь обольстительница ДрёмаРисует сказочный сюжет.Сон забирает силу словаИ исполняет свой сонет.В нём мир прекрасен и беспечен,В душе и нега, и покой.Не давит груз забот на плечи,Нет суматохи городской.И я – любимый гость. Желанный.Кружится гурий хоровод.Укрыто всё вуалью-тайной,Она в волшебный мир зовёт.И обещает миг блаженства,Халву, амброзию, нектар,И дев небесных совершенство,И звук восторженных фанфар.С любовью ангелы кружатся,Ласкает слух напев ручья,И нет желанья возвращатьсяК суровой правде бытия.

Апрель 2018 г.

Моя дорога

Жизнь моя текла обычно как-то,Дом, семья, друзья, работа, двор.Вдруг, включился неизвестный факторИ рванулись рифмы на простор.От неровной, торопливой вязиНа листах остался тёмный след,И в любимой русскими ферязиЯ тропою этой вышел в свет.И увидел торную дорогу,А на ней провалы, спуск, подъём…Здесь уже прошло поэтов много.Я решил идти своим путём.Не стремлюсь к заоблачным вершинам,Все они за гранью, далеко,Не спешу куда-то на машине,А иду свободно и легко.Тёплый ветер шелестит листвою,Излучают нежность небеса,И родник с хрустящею водою,Словно в сказке, дарит чудеса.А вокруг дубы, берёзы, ели,И поля с лугами им под стать,Листопад, метель и звон капели…Никаким пером не описать.Воздух хмелем голову дурманит,На красоты местные дивлюсь,Горизонт-маяк мечтой сигналит:«Стой в веках и будь Великой, Русь!»

Июнь 2018 г.

Народное средство

С утра пошло всё не по штату:Жена ворчит, разбил бокал.В сердцах в сарае взял лопату,Решил и хрена накопал.Там, вдоль забора, просто роща.Сорняк. Хотим ли, не хотим.Скосить его, конечно, проще,Но в жизни он незаменим.В кулинарии, в медицинеИ… даже в бане, наконец,Без хрена не прожить отныне.Какой без хрена холодец.Есть водка с хреном – «Хреновуха»,И стопкой вышибет слезу,А если взять и лишь понюхать,То тут же засвербит в носу.И сразу все дурные мыслиПокинут голову навек.Без хрена все давно бы скисли.Без хрена ты не человек.Я корень выкопал огромный,Обрезал листья для парнойИ, результатами довольный,С добычей поспешил домой.Промыл, порезал, в мясорубкуКусочки хрена заложил…Дом превратился в душегубку,Пока всё это прокрутил.Шёл едкий дух. Жена чихалаИ нарезала виражи.Но вдруг сквозь слёзы мне сказала:«Ты в хрен сметану положи»Обед шикарный: стейки с хреномИ «Хреновуха» на столе…Вот так народным средством вернымСумел я угодить жене.

Июль 2018 г.

О своём

«Твои стихи уже всем надоели,И сам, ты, тратишь очень много сил» –Сказала мне жена. И в самом делеЯ что-то слишком, братцы, зачастил.Лишь два-три дня и вот очередныеСтихи уже бегут из-под пера.Они мои и потому родные,Но мысль о них пришла ещё вчера.А ночью, в полудрёме, стали рифмыСлагаться вдруг в сырой, пока, катрен.К утру слова оттенками палитрыСоздали свой нетканый гобелен.Раз сочинил, ночей не досыпая,Зачем хранить, пускай увидят свет.Давно известна истина простая:Что под сукном – того, ведь, в жизни нет.Я перед сном пакетик «люминала.Приму и буду спать без «задних ног»,Чтоб Муза сон опять не нарушала,Да и читатель отдохнуть бы смог.

Июль 2018 г.

Скромное желание

Пишу стихи простым понятным словом,И слог такой, чтоб можно было петь.Сюжет реальный. Пусть, порой, не новый,Зато из жизни, а не лишь бы – бредь.Хочу, чтоб их любили и читалиИ, может быть, учили наизусть,Чтобы они по жизни помогали,Дарили радость, прогоняли грусть.Приятно, если вдруг домохозяйкаПройдёт по саду, сядет в холодок,Любуясь, как подстрижена лужайка,И про природу вспомнит пару строк.Или грибник, набрав опят корзину,Придёт домой и скажет вдруг жене:«Бельё дай, мать! Схожу, погрею спину.Стихи о бане вспомнились, тут, мне»Хочу, чтобы без церемоний, просто,В компаниях, где пир идёт горой,Мои под рюмку говорили тостыИ песни пели под гитарный бой.Вы не поймите это всё превратно,Мне не нужны известность и почёт.Но, честно, будет на душе приятно,Когда мой стих вдруг кто-то вслух прочтёт.

Июль 2018 г.

Верный друг

Иду по лесу. Путь непрост:Кусты, завалы, буераки,А впереди мелькает хвостПроводника – моей собаки.Традиционен наш маршрут.Два раза в день – с утра, под вечер,Проходим мы тропинкой тут.Таков процесс и крыть здесь нечем.Собаке нужен «променад»,А, заодно, и мне полезно…Лишь шесть часов. Поспать бы рад,Но будит пёс, не грубо – нежно.Когда с морозом перебор,Иль с неба льёт неадекватно,Он только выскочит во двор,Поднимет лапу и обратно.А вот когда тепло, туман,Снежок, не сильные морозы –Плетусь за ним, как наркоман,Поймавший кайф с солидной дозы.А он доволен, хвост торчкомИ, по-хозяйски, ставит знаки,То вдруг завертится волчком,Почуяв след другой собаки.То вдруг замрёт. Хвост, как фитиль,Поджата лапа – ключ к разгадке.И, получив команду: «Пиль!»,На дичь рванётся без оглядки.Мой верный друг коротконог.Порода «такса» – уникальна.Ведь он метро копать бы мог –Способность рыть феноменальна.Гоняет зайцев только так,Придумав тактику простую:Петляет по полю русак,А этот режет напрямую.Ему не страшен и медведь.Готов схлестнуться с мишкой в драке.Но не один пойдёт, заметь,А в стае, где ещё собаки.По масти беж, красив, умён,Упрям и смел, неординарен,В семье любовью окружён.И нам за это благодарен.

Август 2018 г.

Нельзя забыть

Бесконечного Космоса нам неизвестны глубины,Есть ли жизнь на планетах других – непонятно пока.А Земля голубая, безмолвной Вселенной вершина,Совершает свой путь по орбите – нежна и хрупка.Человек! Вот творенья венец, совершенство Природы.Он Умом наделён, значит, Мудрость и Знания есть.Благодатная почва взрастила обильные всходы,Подарила Добро и Любовь, Благородство и Честь.Только жаль, не всегда эти качества пользуют люди,Забывая порой, что планета Земля – общий дом.Человечество кружит в каком-то немыслимом блуде,Превращаясь в зверей и теряя важнейший геном.Если плачет ребёнок, а взрослые так равнодушны,Если где-то пожар, а стоит только зрителей круг,Значит мир на краю. Нет людей, а есть мулы в конюшне.Безразлично им всё и лишь кнут вызывает испуг.Вожаки в этой стае людской по-звериному злобны,Захватили себе все богатства и недра Земли.И планету трясут возмущённого Космоса волны,Забирая в отместку людей, города, корабли.Как прекрасен наш Мир: гор вершины, луга и озёра,Щебетание птиц и коней восхитительный бег.Можно всё потерять неразумно, беспечно и скоро,Если слово забыть, что так гордо звучит: «Человек»

Сентябрь 2018 г.

Не дай, Бог

Вселенский вечный мрак пронизывает холод,Системы разных звёзд, как светлячки в ночи.Мы знаем – этот мир довольно-таки молод,Ведь жизни метроном не так давно стучит.Как начиналось всё? Вопросы без ответов.Но, словно динамит, рванула пустота,И появились вдруг и звёзды, и планеты.Средь множества других – земная красота.Пять миллиардов лет прошло с того мгновенья.Живые существа, как чудо из чудес.И сразу началось обжорство и веселье,Сражение за жизнь. Трещал дремучий лес.Друг друга ели все и исчезали виды,Вот динозавров нет и мамонты ушли.Вставали города и множились обиды.Счастливая пора растаяла вдали.С тех пор идёт борьба за все земные блага,Кто больше захватил, тот нынче на коне.А шарик голубой, вселенский бедолага,Всё чаще на краю, как будто на войне.Однажды, может быть, произойдёт несчастье,Не дай увидеть Бог нам катастрофу ту,Всё обратится в пыль: богатства, сила власти,И мы опять уйдём во мрак и пустоту.Возможно где-то там, в космическом пространстве,Ты будешь слёзы лить над гибелью Земли.Поэт с планеты Икс в тоске напишет стансы,В основу положив страдания твои.

Сентябрь 2018 г.

Зависть

Мы все искали Идеал когда-то:Друзей, любовь, работу и жену.И в этом заблужденье «розоватом.Ошибку совершили не одну.О, Молодость! В ней много эгоизма,Есть силы, и желание, и страсть,Естественный источник оптимизма,Уверенность, что все поступки «в масть»Но на суровых жизненных дорогах,Где кочек, словно на собаке блох,Приходит Опыт медленно и строго,Сквозь сложный бытовой чертополох.И оптимизм уходит безвозвратно,И знаний отшлифованный гранитМеняет смысл жизни деликатно,И волосы ученость серебрит.И каждый шаг уже продуман, точен.Без спешки и излишней суетыПроложен путь подальше от обочин,Где тишь, да гладь, да прочные мосты.И этот путь спокоен и надёжен,Но только иногда, всего на миг,Вдруг вспыхнет зависть к «глупой» молодёжи,Что ломится по жизни напрямик.

Октябрь 2018 г.

Некоторым Авторам

Нельзя писать один лишь негатив –Он обладает свойством возвращаться.И, зло на Вас в отместку обратив,Заставит в жизни разочароваться.Нельзя всё красить только в чёрный цвет –Сплошная ночь наступит на планете.Уйдёт навечно в прошлое рассветИ не увидят Солнца наши дети.На свете много мерзости и зла,И негативом полнится эпоха,Но если в дом змея вдруг заползла,Не значит, что всё в целом мире плохо.Всё это уж просчитано не раз,Что слово, выскочив неадекватно,Усилится за счёт народных массИ отразится злобой многократно.Не целясь, можно в яблочко попасть,Кипит котёл народных возмущений,И разъедает алчность нашу власть,Как рак, без колебаний и сомнений.Глаголом жечь пороки – наш удел,Не забывая гордости парада.Не спорю, что полезен чистотел,Когда очистить кровь от рака надо.

Ноябрь 2018 г.

О грустном

Давай-ка, друг, сегодня погрустим –Дождь за окном смывает краски лета.Хэлло́уин прошёл и чёрт бы с ним.Но дело к снегу. Верная примета.Бесовский непонятный карнавал,Ненужный нам по духу и по сути.Кто нечисть эту всю в Россию звал?У нас и так своей хватает мути.Когда-то ведьмы, черти жгли огниПодальше от жилья. Вокруг природа.А западная нелюдь в наши дниВ российских городах среди народа.Волной по телу пробегает дрожь.Не знаю по наивности иль сдуруСправляет этот «праздник» молодёжь,На Русь внедряя чуждую культуру.Полиция на страже. Грозный вид.Она теперь для нас и власть, и сила.Проплачена и Запад здесь дурит.Милиция бы вряд ли разрешила.Гнёт ветер ветки голые в саду,Гудит металл-набат на влажной крыше,С тревогой предвещая нам беду.Вот только жаль никто его не слышит.Всё русское уходит, словно дым.Увы, и в этом нет уже секрета.Давай-ка, друг, сегодня погрустим –Дождь за окном смывает краски лета.

Ноябрь 2018 г.

Проза жизни

Мы чужие романы читаем запоем,Динамичный сюжет, потрясающий слог,А страницы свои, мимо, воинским строемНезаметно подходят к главе «Эпилог»Гениальна Судьба и писатель от Бога.Часто в жизни интригу закрутит такой,Что самой невдомёк, где героя дорога,И от зависти плачут Дюма и Толстой.Вьётся нитью сюжет по горам и ущельям,Через реки, луга и пугающий лес,Делит жизнь пополам, меж бедой и весельем,Как в стране Дураков, в той, где Поле Чудес.Что там ждёт впереди? «Завтра» временем скрыто.Жизнь идёт, не спеша, черепахой ползёт.Вяловатый сюжет и интрига убита.Твой роман для тебя, как плохой анекдот.И поэтому ты, чтобы кровь не остыла,А бурлила внутри, как крутой водопад,Веришь сказкам других, где волшебная силаПомогает пройти через сотни преград.Как всегда, чья-то жизнь интересней и круче,И завидуешь часто удаче чужой,Но никак не поймёшь, что Судьба не попутчик –Сценарист, режиссёр, да ещё основной.Только мудрость отцов и здоровье кавказцаСохраняют у нас ясный разум и стать.Жизнь одна. Перечесть свой роман не удастся.Захотят ли другие его прочитать?

Ноябрь 2018 г.