Опыты. Стихи

Поэтам-шестидесятникам

Ах, как это удобно, чёрт возьми,Из вражьей сытой зарубежной далиРецепты слать, как всем нам быть людьми,Ворча, что диферамбов не додали.Но, если вспомнить, Горький не на днеПух от цынги, а устриц ел на Капри,Советуя измученной странеОт катаклизмов порошки и капли.Не со своим народом до концаКрест волочить надрывно на Голгофы,А после файв-оклоков слегонцаЧеркнуть стихов самовлюблённых строфы.И будут долго поднимать на щитБулатов, Женек, Робертов, Эльдаров,Андреев и весь мелкий общепит.Что в нанесеньи преуспел ударов.Ударов в спину Родине, под дых,Когда она наивные объятьяВ сердцах им открывала молодых,Тиранам славших громкие проклятья.Никита их использовал сполна —Своих литературных хунвейбинов,Им премии раздав и ордена,Чтоб свергнуть с пьедестала исполинов.Сгубила их привычка есть с рукиИ тявкать лишь по павловской команде.Ну, а когда сменились игроки,Они служить готовы новой банде.Поэт, писатель – в глубине страстей,Когда всю жизнь он посреди народа.Но проституткам, бардам всех мастейДаны для денег лишь младые годы.14.05.2019

Токсичный город

В этом городе очень шумно.Все летят из конца в конец,И вращение тел безумноВ лабиринтах его колец.Здесь надрывно орут сиреныИ клаксоны нервно дудят.Ибрагимы, Резо, СуреныНа своих языках галдят.Даже мрак разрывает грохотМотоциклов пердящих труб.И в ушах недовольный ропотВсех, кто дерзок, криклив и груб.Здесь неоном люминисцентнаВ ритмах клубов бессонных ночь.И давно уж бегут из центраМосквичи коренные прочь.В этот город сколько ни селишь,Остальные хотят сюда.Здесь желает хлеба и зрелищПонаехавшая орда.Этот город – больной невротик,Все пороки мира в нём есть.Он токсичен словно наркотик,И с его иголки не слезть.Здесь живёшь лишь в одной надежде,Что удастся вымести сор.И ты будешь гулять, как прежде,В тишине Воробьёвых гор.15.05.2019

Продукт совместных раздумий

Аркадию Цавкелову

Нет ничего приятнее беседыС тем, кто способен чакры открывать.Сакральные вербализуя веды,В тебе ума потуги побуждать.Сливаясь в когнитивном унисоне,Вы делаете ярче этот мир.В таком, другим не ведомом, шансонеПод аккомпанемент чудесных лир.