Полная версия
Лауреаты Лондонской литературной премии. Альманах-приложение к журналу «Российский колокол» (2015–2019). Выпуск 1
Бунт деревьев
От желто-пламенной листвыПылает день особо ярко,А свод небесной синевыНакрыл собой просторы парка.Лесные воинские частиВсе были, как один, зелены!Но к зимней перемене властиДавить вдруг стали им погоны.Назрел среди деревьев бунт:Одним зеленый цвет не в моду,Другим наскучил скудный грунт,А третьим всласть винить погоду.Сменив лесную униформуНа ярко-красочный наряд,Деревья, проведя реформу,Решили выйти на парад.Покрасоваться перед боем,Блеснув, померкнуть до весны.Все как один! И только хвоиОстались зелени верны.Незваный гость
Уходя на работу, я вышел во двор,Легкий шорох услышал: вот кто-то,Словно вор, к нам шмыгнул под забор.Я взглянул – и увидел енота.Он побрел к нам за дом, пышный хвост волоча,Неуклюж, как медведь косолапый,Недовольно кряхтя и под нос бормоча,Потирая глаза серой лапой.От природы силен, он полез по стволу,Взгляд мой пристальный не замечая;Покорив старый клен, заслужив похвалу,Скрылся в кроне, лишь ветки качая.Там, свернувшись клубком на развилке ветвей,Как в утробе, он расположился;Прикрываясь листвой от палящих лучей,Гость незваный в свой сон погрузился.На день скрылся енот от дневной суеты,Для охоты себя сохраняя,И до самой кромешной проспав темноты,Он проснулся, глазами сверкая.Потянувшись разок, как обычный щенок,Почесав задней лапой за ухом,Он нелепо спустился на землю как мог,Волоча полосатое брюхо.Я оставил ему угощения с горсть,Чтоб немного енот подкрепился…И незваный, пришедший откуда-то гость,Угостившись, в дорогу пустился.Вот такие случаются встречи подчас –Не от них вокруг дома ограды;Не боясь ничего, навещают пусть нас –Мы животным несказанно рады!Дантист свою работу знает
«Дантист свою работу знает, –Его помощник мне сказал, –Страховка ваша покрывает,Помимо пломбы, – root canal».Закончив с этим, доктор тонкоЗа зубом намекнул следить.Послав запросы, мне коронкуСоветовал установить.Энтузиаст своей работы,Имея редкостный талант,К больному проявил заботуИ посоветовал в субботуПрийти установить имплант.В Пенсильвании лесистой
В Пенсильвании лесистой горный воздух очень чистый.Посетив ее однажды, приезжаем до сих порУтолить пейзажей жажду и пожить вблизи озерВ домиках на склонах гор.Живописные просторы, красно-желтые холмы,Отраженные в озерах горы, лебеди и мы.Наш домишко деревянный воплощал собой уют.И поэтому не странно, что нам полюбилось тут.Помню, вечер был прекрасный. Вышел подышать во двор;С неба полумесяц ясный освещал ночной простор.Мягкая была погода, но сгущались облака.И в такое время года дождь накрапывал слегка.У домашнего порога бились капли о навес,И манила вдаль дорога воплощением чудес.Так, борясь со своей ленью, под осенний плач небесПовидать семью оленью я побрел в ближайший лес.Встречи с ними тут нередки, если зверя не спугнуть.Как петух, крадясь к наседке, пробираясь через ветки,Свой прокладывал я путь.В лес ночной свернув с дороги, перелазя через куст,Осторожно ставил ноги, чтоб не вызвать веток хруст.В час, когда уснули птицы, лес не дремлет и не спит,Совам в дуплах не сидится, на ветвях сова сидит.Бдит, высматривая мелких вездесущих грызунов.Берегитесь ночью, белки, этих очень хищных сов!Меж дубами и ракитой, светом месяца залитой,Я заметил чью-то тень: «Неужели то олень?»Померещилось, наверно, слишком тусклый падал свет.Показалось или нет? Сердце радостно забилось…Там, под дубом, притаился оленихи силуэт,Чьи глаза в ночи искрились, отражая лунный свет.Словно статуя литая, в темноту к себе маня,Взор свой пристальный кидая, не сводила глаз с меня.И, глазам своим не веря, что сумел ее узреть,Я решил поближе зверя, подобравшись, разглядеть:Величав и неподвижен средь опавших желудей,Не страшась живых людей, силой любопытства движим,На меня смотрел олень…Я стоял пред ним как пень, рот раскрыв от изумленья.Вот она – краса оленья!Метров десять между нами. Нет, не передать словамиЭто радостное чувство и пером не описать.Это так же, как искусство, нужно лично испытать!Невозможно вместить полноту впечатленийВ тесных строчках катренов, вещая рассказ.Если б вы поглядели с близи на оленей,Проникая в глубины их ласковых глаз,То смогли бы меня, без сомненья, понять…Я не мог для детишек его не заснять:«Вот порадую дочь и меньшого сынишку!»Но как только я начал оленя снимать,Как раздался щелчок и сработала вспышка…Вероятно, ее испугался трусишка:Он вскочил на дыбы, кверху ноги поднял,Оземь стукнув копытами, в лес убежал.Как речная вода, наше время течет,И по-прежнему ночью сменяется день…Так бывает, что в лес страшной силой влечет,В лес, куда я ходил, превзойдя свою лень,Где бродил меж дубов, где ракита растет.И, кто знает, возможно, меня снова ждетПод деревьями тот пенсильванский олень.Осенний стриптиз
Вот и осень. Наступают холода.В небе клином пролетают журавли.Цвет меняет и журчащая вода,А листва ковром ложится вдоль земли.Лист, застенчиво срываясь, не спеша,Обнажая ветви, в воздухе завис.Дева Осень, вся собою хороша,Нам осенний демонстрирует стриптиз.Словно летней утомленная жарой,Заменив сперва листвы своей цвета,Дева Осень оголяется порой…В наготе ее своя есть красота!Не вульгарной это девушки каприз!Это было, есть и будет так всегда:Листья с веток опадают сверху вниз,Чтоб деревья не замерзли в холода.Познакомьтесь, это Бэла
Знакомьтесь, друзья, это белочка Бэла.Она нам порядком уже надоела.Хотя и невинна Бэла на вид,Ее аппетит огороду вредит.Вначале симпатию к зверю питали:К себе грызуна мы едой приручали…Теперь не отвадить ее от тарелки,Еды не хватает прожорливой белке.Как только на дереве плод созревает,Она его мигом оттуда срывает.Обидно, что Бэла его не съедает:Надкусит лишь фрукт – и на землю кидает.Советуют люди ее пристрелить,Тогда, мол, не будет нам белка вредить.Нам жаль почему-то в Бэлу стрелять:Ее из-за яблок жизни лишать!Мой верный друг – велосипед
Я спешу к закадычному другу –Серебристому велосипеду.Его шины привычно упруги,Оседлав его – быстро уеду…Мы умчимся с ним в дальние дали,Где я жил и нередко бывал,Лишь бы только крутил я педалиИ за руль его крепко держал.Трутся с шорохом тонкие шины,С ветерком проносясь меж машин…Велик мой лучше всякой машины –Независим от цен на бензин!Пешеходы, на нас озираясь,С белой завистью смотрят вослед,Разглядеть досконально пытаясьСеребристый мой велосипед.Мы с ним дружно преодолеваемПротяжение длинных дорог.Добродушно Нью-Йорк вымеряем,Утром вдоль, а в обед – поперек.А вернувшись под вечер с дороги,Влажной тряпкой свой велик протру.Хоть и крутит усталые ноги –Мы умчимся опять поутру.Напутствие
Когда я умру, ты по мне не тужи,Лить слез крокодильих не нужно!Мобильник с зарядкой мне в гроб положи,Чтоб в жизни той не было скучно.Компьютер вмести мне туда как-нибудьСо скоростным интернетом,Зарядку к нему положить не забудь.Ну ладно, кончаю на этом.Коль буду скучать, я тебе позвоню,А может быть – по интернету…Конечно, тебя я совсем не виню.Ну, если не будет ответа.Пока! Не тревожься, иди отдыхай.Я ведь не знаю, какой там Wi-Fi.Успокоил
Жена, угрюма как в ненастье,Сидит с понурой головой:– Мысль омрачает мое счастье:Что, если стану я вдовой?– Позволь тебя я успокою, –ей муж с улыбкой говорит. –Пока я жив, тебе вдовою,поверь, остаться не грозит.На пороге смерти
Когда стоишь ты на пороге смертиИ долго не решаешься войти,Не зная, кто там, ангел или чертиСтоят и ждут тебя на том конце пути.Ты понимаешь, что возврата нету,Твой шаг решает: быть или не быть.Подкинь свою разменную монету:Орел – войти, а решка – дальше жить!Об американской страховке
В Америке нужна страховка,А без страховки вам беда!Есть выход: мыло и веревкаИли Гудзона мутная вода.Нашла коса на камень
На перекрестке двух дорогСверкнул искрою пламень;Там, где растет чертополох,Нашла коса на камень!Чертополох косой косилПодвыпивший крестьянинИ изо всех мужицких силСразил лежащий камень.От столкновения косаО камня серединуЗавыла, словно как оса,Приобретя щербину.А камня крепкие бокаЛишь поцарапаны слегка.Кабы мужик с косой не пил,Башку б не затуманил –Косой траву бы не косил,По пьяни б не буянил.Сидел бы у костра мужик,Точа косу – вжик-вжик – о камень;Уча великий наш язык,Стихи б писал про пламень!Коса бы точно у костраБыла б наточена, остра!Квадрат
Я с детских лет квадрат любил.Квадрат, но не прямоугольник.Карандашом его чертил,К бумаге приложив угольник.Люблю его за прямоту –Квадрат не поменять!Длину сторон и высоту,Углов квадратных прямотуНе нужно выверять.Квадрату низкий мой поклон:За твердость убеждений,За равенство его сторонИ простоту решений.Ему как другу доверятьЯ смог бы – это плюс!И если вы хотите знать,Как другом им горжусь!С ним вместе я пошел бы в бой,Коль был бы он солдатом.Он даже на передовойОстанется квадратом!Стараясь в жизни воплотитьКвадрата постулаты,С линейкой я стремлюсь чертитьРовнейшие квадраты.Мужчина с возрастом…
Мужчина с возрастом, как уксус, не скисает!И если в жизни суждено,Как дорогое он виноС годами только цену набирает:Как марочный коньяк крепчает!Он в жизни знает что почем –Ветрами непоколебим!Всегда в кругу семьи любим!Как дом – обложен кирпичом,Как крепость – непреодолим!И пусть с годами седина,Как иней, темный лес скрывает…Такой мужик не подведет!От дамы сердца не уйдет,Что в раннем возрасте бывает.Его достоинство не в том,Сумел ли он построить домИли на банковских счетахДва миллиона отдыхают…Он ценен тем, что он с тобой:И в шторм, и в снег, и в летний зной…И счастье это он оберегает!Уходя, не хлопай дверью
Уходя, не хлопай дверью –Не сжигай мосты!Человек не должен зверемУбегать в кусты.Перед тем как хлопнуть дверью –Обуздай свой гнев.Нужно помнить, твердо верить –Человек не лев!В жизни может пригодитьсяИзбежать потерь.Уходи, чтоб воротитьсяЧерез эту дверь.Стакан воды
Меж толстых граненых стенок стакана,Печально дыша серебром пузырьков,Томится в неволе вода из-под крана,Таящая мудрость минувших веков.Ее человек, желая напиться,Сюда заточил, открыв с крана напор.В стеклянном капкане ей тесно ютиться:Уж любит вода безграничный простор…Играя в стакане, луч солнца искрится,Пронзая прозрачную душу воды,Собой освещая капель вереницу –На стенках блестящих потеков следы.Недавно потоком воды оживленнымТы билась о стены ржавеющих труб,Стремясь оказаться в стакане граненом,А после пролиться меж жаждущих губ.Тебе между скал бы гранитных разлитьсяИ течь шумной речкой, стекающей с гор,Пока не удастся в морях растворитьсяВодой изумрудной, ласкающей взор.А где-то в бескрайней песчаной пустыне,Где с важностью бродит двугорбый верблюд,Под солнцем палящим воды нет в помине,Ее там молящим из фляг выдают.Пустынный мираж, как зловещий обманщик,Меж дюн и барханов моря разольет.Из фляги дрожащей рукой караванщикПоследнюю каплю на губы прольет.Ах, если б какой-нибудь жаждущий странникСтакан, что стоит предо мной, увидал…Я думаю, знойной пустыни посланникЗа воду не думая душу б отдал.Сидя на песчаном брегу океана,Взирая на шумный лазурный прибой,Где рядом в стакане вода из-под кранаИ связь человека с бескрайней водой,И тут я задумался как бы невольноИ о воде, рассуждая игриво:Неужто наша природа довольна?Ко всем ли с водой она справедлива?В природе, как в жизни, нет кровного братства:Одни небеса с давних пор и поныне,Но одним нищета, а другим все богатства:Нам – моря и леса, им – пески и пустыни.Лежит на мостовой гранит…
Лежит на мостовой гранит –Простой булыжник из базальта.Как предок нашего асфальта,Здесь двести с лишним лет лежит.Его никто не замечает,А он ведь очень много знает.Он много знает, но молчит…За время, что тут пробежало,Успел он повидать немало.Какие тайны он хранит?А сколько выдержал он груза?Кому пришлось его топтать?Уж он-то смог бы рассказатьНам о вторжении француза:Как удалось его изгнать?Он помнит царскую эпоху –Нельзя сказать, что жили плохо:В то время ездили телеги,Ходили барышни в корсетах…Возможно, был здесь и Онегин,А может, Пушкина каретаПо этой гулкой мостовойВозила русского поэта,Когда писал роман он свой.Быть может, он служил когда-тоОружием для пролетариата?Рабочий, жизнью обозленный,Кто был до сей поры покорный,Кидал булыжники в солдата.Булыжник помнит, как отрядыШли на войну и на парады.Он был свидетелем Победы,Что отстояли наши деды!Видал он бедных, видел знать,Но в том нельзя его винить,Что камень мог бы рассказать,Но не умеет говорить.Менялась власть, менялся строй,Союз Советский уж распался…А он на гулкой мостовой,Как тут лежал, так и остался.Кто знает, сколько пролежитПростой булыжник из базальта?Он крепче всякого асфальта,Пусть двести лет еще лежит!Помидор-бунтарь
Заточив себя в неволеВсей судьбе наперекор,Вырос прямо на заборе,Словно в клетке, помидор.Помидор лишь фрукт, не боле…К людям затаивши месть,Предпочел не жить на воле,А с рожденья в клетку сесть.Выросший среди малины,Он внедрился в инвентарь.Помидор – не Чиполлино,Но с рождения бунтарь!Быть он съеденным боится?Или вызов бросил нам:– Мной хотите поживиться?Режьте сетку пополам!Он решил нам не сдаваться,Уготовив эту месть.Это ж надо догадаться,Что его хотим мы съесть!Начинающий пианист
Сыну Ричарду
Когда играла дочь на пианино,Сын с восхищением на нее глядел.Пока не заявил он нам невинно,Что так же научиться бы хотел.Теперь и он разучивает гаммыИ не спеша наигрывает ноты.И нету большей радости для мамы,Как видеть результат его работы.Купили им второе пианино,Стараясь лишних споров избежать:Одно для дочки и одно для сына,Чтоб Ричард с Эмили могли на них играть.Настанет день, когда без страхаЗастенчивый и скромный паренекСыграет Шостаковича и БахаИ я скажу: «Горжусь тобой, сынок!»Когда садится дочь за пианино…
Посвящается дочке Эмили
Когда садится дочь за пианино,Все в шумном доме затихает…И, как с холста ожившая картина,Она по нотам классику играет.Слегка касаясь клавиш черно-белых,Умело ее пальчики порхают,Подобно бабочкам меж ягод спелых,Пыльцу из нот в мелодию вплетают.Играя, взор она на нас бросаетСквозь уголки миндалевидных глаз.Со стороны заметно, как она впадаетВ глубокий творческий экстаз.А звуки льются, нежно проникая,Лаская души, растопив сердца.И улыбнется моя девочка, играя,Слезу заметив на лице отца.Моя слеза как высшая награда.Она ведь знает, я ценю ее талант.Слеза скатилась, знать, сыграла так, как надо!Она для папы лучший музыкант!Наступит день, и дочка сядетВ концертном зале за рояль…Привстав со стула, вдаль со сцены глянет,Ища нас в зале сквозь волос вуаль.Под крики «Браво!» и аплодисментыОна раскроет людям свой талант!Пусть повторяются подобные моменты,Она у нас – блестящий музыкант!Амиши
Живет в Пенсильвании странный народ –Чуднее его, на мой взгляд, не бывает:Вручную сажает большой огород,На лошадях урожай собирает.Века он с прогрессом в конфликте живет,Но этого даже не ощущает.В их тесной общине немецкий в ходу,Английский для амишей как иностранный.По этой причине «How do you do?»Звучит среди них вопросительно-странно.С рождения к сельской работе привиты,Блюдут меннониты во всем простоту:Скромны их творения и тем знамениты,Что видят они в простоте красоту.Живут в больших семьях, и без принуждения:«Не нравится? Что же! Ворота открыты!..»Но если остался – питай уважение.Такие вот амиши-меннониты!Дома освещают лампадами амиши,Они как скитальцы – без света живут.Их пальцы не жмут на компьютерах клавиши…Какие бедняжки! Как трудно им тут!Как быть без смартфонов? Для нас понять тяжко…А жить без машины бы смог человек?Но амиши все еще ездят в упряжках.В Ланкастере будто семнадцатый век.Штаны – на подтяжках, все в шляпах мужчины,По контуру лиц – борода без усов…Дома закрывать на засов нет причины,Ведь нет среди них ни убийц, ни воров.Не люди, а что ни на есть молодчины!Нет, амишем стать не каждый готов.Лежит безжизненное тело
Лежит безжизненное тело,Оно давно уже лежит.И, видно, никому нет дела,Кому оно принадлежит.Недавно тело было живо,Ходило где-то среди нас,Кому-то, видно, насолило,Приблизив свой последний час.Теперь лежит оно в сторонке –На тротуаре у скамейки,Где кто-то низко наклонился,Увидев рядом две копейки.Но тело, видно, не мешает,Его никто не замечает…Как будто это невидимкаИ нету его среди нас.Едва заметная слезинкаЗастыла солью возле глаз.Ураган Флоренс
Газеты пестрят заголовками длиннымиС предупреждением местных властейДля штатов Вирджинии с Каролинами –В них много тревожных сейчас новостей.«Идет подготовка к стихийному бедствию, –Твердит перегретый настенный экран. –У штатов серьезные будут последствия,Когда их коснется такой ураган!»К востоку страны приближаясь стремительноС тенденцией скорость большую развить,Потоком волны ураган разрушительныйГрозит ее берег водой затопить.Играть со стихией, поверьте, не шуточки –Я вам не советую с ней так шутить!Вы только представьте себе на минуточку,Как просто ей землю водой затопить.Хоть люди умны и сильны относительно –Суметь должны горькую правду принять:С природой тягаться, увы, непростительно,Ведь, как ни старайся, ее не унять!Спасатели всюду готовят укрытия,Пытаясь условия людям создать,Стремясь уберечь от такого событияТех, кто решил его здесь переждать.Попробуй заставить несущую курицуПокинуть свой теплый куриный насест…Вот так же согнать человека на улицуУехать куда-то с насиженных мест.Прибрежные жители, полные веры,Что все это скоро бесследно пройдет,Дома забивают листами фанерыВ надежде, что их ураган не сорвет.Бензин заправляя, садятся в машины,Едой и одеждой забив их сполна,Уедут, проверив колесные шины,С надеждой, что их не застанет волна.Простившись, уедут, но скоро вернутсяВ надежде, что их уцелеют дома.Вернувшись, привычной работой займутся,А кто-то об этом напишет тома.Русская рулетка
Кого судьба загнала в клетку,Поставив жизнь свою на кон,Играли в русскую рулетку,Вставляя в револьвер патрон.И револьвер, как калькулятор,Решал задачу: быть или не быть?Людской судьбы манипулятор,Мог погубить иль пощадить.Кто изобрел игру, бесстрашный гений,Российский бесшабашный офицер?Пропив червонец свой последний,Давал всем смелости пример?А может быть, его сломилаПо дальней Родине тоска?В предчувствии надулась жила,Наполнясь кровью у виска.Все ставки сделаны! Толпа в негодованииТоропит поскорей курок нажать,А жертва в приговора ожидании,Похоже, не намерена стрелять.Холодный ствол к виску приложен,Неважен ни калибр, ни размер.Смиренно палец на курок наложен,В ладони – сжатый револьвер.Его боек назад взведен…Округлый барабан прокручен,А в формулу его введенОдин-единственный патрон,Который слушаться обучен.Трусливый мозг, дрожа, забился в угол.Рука дрожит, кровь в жилах стынет.Еще мгновенье, и она наружу хлынет,Вспорхнут вороны с огородных пугал.Нажатие курка, щелчок!Желанный выстрел не раздался.«Счастливчик этот новичок!Он выиграл! Он жить остался!»Вращенье барабана ловкоРаспределило жизни шанс.Одно везенье, никакой уловки –Жизнь даровало как аванс.Вам предложили поиграть в рулетку?Найдите в себе силы отказать!Нам жизнь дается очень редко,Чтоб ей так глупо рисковать.Когда приходит вдохновение…
Когда приходит вдохновениеОткуда-то издалека,То в это чудное мгновениеЗа ручкой тянется рука.И если ручка не найдется,А карандаш вас подведет –Гвоздем царапай, коль придется,На чем под руку попадется, –Поскольку мысль не вернется,Когда она совсем уйдет.Богомол
За домом, в огороде, среди шмелей и пчел,Как водится в природе, завелся богомол.Мы рады насекомым, своим и незнакомым,Они приходят наши растенья опылять.Без них ни помидоров, ни огуречных сборов,Ни ягод настоящих нам с вами не видать.С цветочка на цветочек садится много пчел,И тут же примоститься решил и богомол.Сидит себе спокойно на стеблях огурцов,Как будто наблюдает за ростом их цветов.Но как-то я заметил, как тихий богомол,Вниз головой свисая, съедает наших пчел.Открыл я свой компьютер, порылся в интернете,Чтоб разузнать побольше о насекомых этих…Услышал от знакомых, что «мирный» богомол –Гроза всех насекомых, а также наших пчел.Любовь у богомолов буквально до конца,И часто так бывает, что самка поедает влюбленного самца.Но в нашем огороде нам чужд каннибализм!Растения в природе – за рационализм!Извечные конкуренты
На плечах у человекаАнгел с демоном сидят,Шепчут что-то ему в уши:Ангел льет бальзам на душу,Бес вливает в нее яд…Поэт и дьяволенок
В углу повисла паутинка,Дотлел в камине уголек…Застыл, откинувшись на спинку,В своих раздумьях паренек.То над столом склонясь сутуло,То опершись на спинку стула,Он лист чернилами черкает,Сжав между пальцами перо.Усердно мысли излагает,Затем безжалостно сминаетИ метко рукопись бросаетС размаху в звонкое ведро.Свечи мерцаньем освещенный,Своей работой поглощенный,Возлюбленной поэму пишетНеунывающий поэт.Как воздухом, он ею дышит,Его душа любовью пышет…Но Муза зов его не слышит,И не рифмуется сюжет.И знаете, мне жаль беднягуЗа то, что перевел бумагу,Чернил истратил на сонет,Потратил время… И что толку?Сидит, страдая втихомолку,А толку от работы нет!И вот, отчаявшись, поэтЗадул свечи горящей свет,Перо в чернильницу макнулИ, сидя за столом, уснул…Во сне приснилось бедолаге,Что появился на бумагеНе то чертенок, не то бесС большим пером наперевесИ предложил такую сделку.«Берусь исправить недоделкуИ всю поэму до утраЗакончить росчерком пера.В ней отразятся твои страсти,В любви признания для Насти –И чувства редкой чистотыЕй скрасят душу, как цветы!Ужель она того не хочет?Комар и носа не подточит,Что написал ее не ты… –Промолвил бес, прищуря глазом. –В придачу дам кольцо с алмазомНепревзойденной красоты –С огромным редким бриллиантом,Искусно встроенным в оправу.Я наделю тебя талантом –Ты обретешь в народе славуИ станешь лучшим из поэтов!Начнешь писать венки сонетов,И будут книги издаватьсяНевероятным тиражом…Ты будешь в роскоши купатьсяИ вскоре купишь себе дом.И вот однажды на рассветеВас в нем разбудят ваши детиНеобычайной красоты –Твои исполнятся мечты!Ну а взамен прошу немного:Всего лишь позабыть про Бога,Которому так верен ты.Покой твой боле не нарушу…Забудь Его! Продай мне душу!Дружи не с Богом, а со мной!Поверь, не ты один такой,Кто продал душу за талант:Поэт, художник, музыкант…У каждого своя дорога!Ты веришь, что талант от Бога?Тогда с ответом не спеши:Помучайся еще немного,Свою поэму допишиОб искушениях души…В ней распиши любовь и страсти,Которые питаешь к Насте… –Тут улыбнулся бес лукаво. –Ну, если ты не хочешь славы,Закончи хоть один сонет!Ну что? Согласен или нет?»Вдруг в небе молния сверкнулаИ ветром окна распахнуло!Вскочил разбуженный поэт!Встряхнувшись, он решил дилемму,Блестяще написав поэму!..Зайцева Галина
Родилась в Белоруссии, в деревне Лозы Барановичского района Брестской области.
С восьми лет, учась во втором классе, стала внештатным корреспондентом газет «Зорька» и «Пионерская правда».
Является основателем и организатором ныне постоянно действующего республиканского фестиваля «Свитязи ясной изящные крылья» (2007 год), посвященного памяти всемирно известного поэта Адама Мицкевича, земляка, уроженца ее мест. Основная цель фестиваля – воспитание любви к звучащему поэтическому слову.
Изданы три сборника стихов. На стихи написаны и исполняются песни.
По итогам конкурсов и фестивалей имеет многочисленные грамоты и дипломы, в том числе международные.
Материнская баллада
От Сталинграда до Трептова-парка[1]Кровью пропитана каждая пядь…Майна и Одера водные гладиЦветом рубина и нынче горят…Тысячи тысяч мальчишек безусых,Девушек юных, не знавших любви,Жизни отдали в надежде, что в миреБольше не будет кровавой войны.Матери горя наплакали реки –Поясом слез шар земной обойми…Красными звездами, красными макамиСмотрят на мир жертвы прошлой войны.Души безвинные заживо сгинулиВ черных провалах горящих печей.Без вести павшие скорбью сгорелиВ ждавших до смерти сердцах матерей…Сколько ж вам надо уроков истории,Всем, кто кровавым джихадом[2] живет?..Сгинет бесследно на всех территорияхТот, кто с мечом к нам однажды придет!Сила земли даст отвагу, терпение,Мужества горстку плеснет из глубин…Воинам, держащим знамя спасенияВыше тибетских горных вершин.Матери мира, от вас обращаюсьК небу с молитвою – не наугад,Чтобы кровавый джихад превратилсяТолько в большой[3] или малый[4] джихад.Деток рожайте, растите и пестуйте,Дав с молоком им добро и любовь.В мыслях о мире и жизненном счастьеПусть закипает горячая кровь…Памяти страницы
Снова время листаетНемеркнущей славы страницы.Первый взрыв, первый выстрелИ крепость на брестской границе…Первый крик, первый стонПод летящей, ползущей косою –И умылась земляТой кровавой июньской росою…Горит роса слезами матерей,Глазами всех потерянных детей.Блестит роса слезами всех невест,Спят женихи в земле из разных мест.Проползла, протопталаСвинцовым огнем и пожарами,Черным пеплом и плачем,Оскверненными храмами.Но не знала рука,Посылая орду вероломную,Что рождает бедаСправедливую месть всенародную.Горит роса слезами матерей,Что мстят за всех погибших сыновей.Блестит роса слезами всех невест –Связных и партизанок разных мест.Вечной памятью павшимСтоят на земле обелиски.На гранитной плитеПолыхают бессмертные списки.Расцветает наш край,Хорошеет, дождями умытый…Память в сердце стучит:Здесь никто и ничто не забыто.Горит роса победных звезд огнем,Мы в их сияньи счастливо живем.Блестит в росе малиновый рассвет,Благословляя мир на сотни лет…