В том краю серебристого инея

В том краю серебристого инея

Евгений Гусев

Редактор Людмила Львовна Гусева

© Евгений Гусев, 2020

ISBN 978-5-0051-6052-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…Евгений Гусев писатель разноплановый, многожанровый, а также журналист и руководитель писательской организации. Но, прежде всего, он – поэт. Поэт своеобразный, самобытный. Его стихи не отличаются избыточной образностью, но всегда – правдивостью изображения. Люди разных возрастов находят в них ответы на самые волнующие вопросы. Романтик по сути своей, он и в остросоциальных произведениях оставляет место для надежды. Стихи Гусева – как протянутая рука в минуты отчаяния, как надёжное плечо, на которое можно опереться. В них слышится вся душевная боль поэта за нашу многострадальную Родину и неугасимая вера в то, что однажды всё станет лучше.

Его поэзия – это эпоха, выраженная через душу художника-гражданина, через его муки, радости, сомнения и надежды.

Владимир ЛЕБЕДЕВ,член Союза писателей СССР и России

ДЕРЕВЕНЬКА МОЯ

***

(Моей матери)

Подхожу я, веселый и гордый,К тем местам, где родился и рос,А навстречу, с оскаленной мордой,Заливается взбалмошный пес.И такая святая отвагаУ смешного на вид кобелька!– Неужели ты лаешь, дворняга,На любого вот так мужика?Только я не обычный прохожий,Я тут жил, понимаешь, и рос,В летний зной с облупившейся кожейЕздил с матерью на сенокос.Слушал в детстве тележные всхлипы,Крик горластых с утра петухов,Это здесь сочинял я о липахНеумелые строчки стихов.И была у меня собачонка,Мне щенком ее дед подарил,И она так же лаяла звонкоНа прохожего, что было сил.Ты ж, собака, не очень и злая,Не пытайся обманывать слух,Я и сам бы, поверь мне, залаял,Видя скорбные лица старух.

НА РОДИНЕ

Я три года подряд откладывал,Как у нас говорят – на потом,Съездить в детство своё, в Перекладово,Что мы Родиной малой зовём.Я боюсь показаться игривым,Но поймите меня, земляки:Только здесь я могу быть счастливымДо конца, до последней строки.Помню я вас, Костюшино, Скоково,Вы навек моя совесть и честь.Пусть я званья пока невысокого,Но моя высота – она здесь.Подхожу я к знакомым овинам,От усталости нет и следа,И не блудным, а попросту сыномВозвращаюсь в былые года.С тихим трепетом рожь колосится,Жить до ста лет кукушка зовет,В ивняке схоронилась синицаИ весёлую песню поет.На реку босоногие детиПонеслись, как галчата с куста,И у каждого есть на приметеВ дальней роще грибные места.Летний дождик идет огородами,Светит липа намокшей корой.Хорошо, когда малая РодинаВозвращает нас в детство порой.

ДОРОГА К ДОМУ

Насмотреться снов о доме,Пробудиться, вновь уснуть…Сердце в сладостной истомеЗазывает в дальний путь.Что за этим перелеском —Поле, рига, хуторок?Впереди с надрывным трескомПляшет парочка сорок.С тонким свистом круг за кругомВраг тетёрок и куницЯстреб кружится над лугом,Иногда срываясь вниз.Расступаются деревья,Спасу нет от комарья…Вот она, моя деревня,Сон мой сладкий, боль моя.Подхожу несмело ближе,Всё теплей, всё ярче свет.Дом как будто стал пониже, —Ну да шутка ли – сто лет!Две рябины у фасада,За овинницею – пруд…Деревеньку в два посадаПерекладово зовут.

ТЕЛЁНОК

Он родился под вечер в мае.Мать кричала: «Отец, принимай!»Не совсем ещё все понимая,Я назвал его сразу Май.Длинноногий, лобастый, игривый,Он любил мои пальцы сосать.Я на свете был самый счастливый,Мне хотелось весь мир обнимать.А как с первыми петухамиПроходил по деревне пастух,Я с телёнка сгонял лопухамиНадоедливых мошек и мух.Раньше матери я просыпалсяИ летел, словно пуля, во двор.Май меня там уже дожидался,И во взгляде его был укор.К пастуху торопился я: «Дядя,Не лупи его сильно кнутом».Мать, на все эти действия глядя,Говорила отцу потом:«С парнем что-то у нас творится,Ты его погоди, не ругай»…До сих пор иногда мне снитсяЛето, детство, телёнок Май.

ШКОЛЬНЫЕ ЗВОНКИ

Я помню погожий денекТого сентября золотистого —Сияющий медный звонокВовсю заливался неистово.«С иголочки» форма на мне,Фуражка с кокардой, ботинки,Зеленый портфель на ремне,На всем ни малейшей пылинки.Учитель держал над собойТрепещущий пойманной птицейЗвонок. До сих пор, как живой,Он часто мне осенью снится.Подобных звонков уже нет.В архивы их, что ли, списали?На это конкретный ответНам нужен сегодня едва ли.На крик электронных звонковСлетаются радостно дети.И вновь я их слушать готов,Как лучшие рифмы на свете.

ВЕЧЕР

Месяц хлебным караваемНад берёзами повис,Зацепился нижним краемЗа звезду, как за карниз.Искры синие в сугробахПереплясы завели,Так и хочется потрогатьНа берёзах хрустали.Звёзды в небе, словно гроздья,Зазвенели серебром,Где-то скрипнули полозьяЛегких санок за бугром.Дым из труб над всей деревней,Будто стройный светлый лес.Как он молод, этот древнийКрай мой сказок и чудес!

МЕЧТЫ

Мечтал я с детства стать военнымИ в снах был с шашкой на коне,Гордясь, развешивал по стенамСвои рисунки о войне.Я плакал горько, откровенно

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.