Я видел… радугу. Премия им. А. А. Блока

Стихи Бродского

Я с Бродским встретиться, увы, нигде не мог.Не повезло. Не породнились наши души.Тут в расхождении прижизненных дорогПовинны сразу сдвиги времени и суши.Столкнуться лично с ним никак не довелось.Не видел я того, кем грусть в стихах воспета.Когда сей мир уже покинул он, пришлосьСоприкоснуться ближе с творчеством поэта.И вот тогда передо мной слова сплелисьВ тугую вязь, в неповторимом тонком стиле.По полотну следы расцветок растеклись,Перемешав тона, местами чуть сгустили.Въедались краски эти пятнами внутри,Неоднозначные картины проявляя,А в них возьми ещё к тому же собериНеуловимые детали, не теряя.Там было образы несложно распознать,Но ракурс был совсем иным, мне непривычным.Как живо всё-таки сумел он передатьВполне обычное, представив необычным.Вдруг мысль, метнувшись, резко в сторону брала,В углы, где видимое серостью укрылось.Совсем не тем путем до истины вела,Как в понимании моём давно сложилось.За представлениями гнался наугад,Пытался где-то неуклюже ухватиться.Хоть был готов отстать и кинуться назад,Боясь по глупости лишь только заблудиться.Но каждый раз мне положение вещейВдруг по иному неожиданно являлось.Мир представлял одну из множества частей,Где жизнь всё та же, но в ней что-то изменялось.И отмечал я для себя, в который раз,Как мог поэта взгляд, обыденность пронзая,Раскрыть порядки абсолютно без прикрас,По ходу стороны яснее освещая.Так много рядом затаившихся вещей,Бывает, их совсем никак не замечаем,Пока нам кто-то не откроет мир полней,Тогда лишь только представления меняем.

Иосифу Бродскому

Прошил декабрь насквозь Венецию ветрами.Поры ненастной навалив на город бремя,То дождь, то брызги волн набрасывал горстями,И хмуро делал вид, свиданиям не время.Между домами, стиснув донельзя пространство,Кирпичных стен громады тяжестью нависли.Как будто, выставив наружу всё убранство,Внутри забыл вдруг город выдать коды мысли.По лабиринтам неизведанным блуждая,Как в измерениях других, необъяснимых,Путь свой зигзагами по ходу пролагая,Я шёл на Набережную Неисцелимых.На встречу с ней, хоть у неё не то названье.Но дал Иосиф Бродский ей определеньеПо временам, когда предсмертное страданьеТам покидала даже мысль на исцеленье.Что самого его влекло в пылу мечтанийК местам, где призрачен раздел воды и суши.Какую часть хранил от тех воспоминаний,Что вынес с берегов Невы, а что разрушил.Он и себя так называл, неисцелимый,И будто здесь мог только, вглядываясь в вечность,Впустить в себя весь мир наш, тонкий и ранимый,Где безысходность переходит в бесконечность.Сам от каких хотел избавиться страданий.Как этот город стал ему незаменимым.В другом краю закончив путь земных скитаний,Сюда вернулся навсегда, Неисцелимым.К каналам жался строй фасадов мокрых зданий.Ком облаков воды касался временами.А я, найдя тот уголок в конце блужданий,Невольно думал, где же мы, так что же с нами.

Снег

Хлопья снега плотным строемС неба валятся неспешно,Наполняя мир покоем,Замирая безмятежно.Всё летят неторопливо,С окружением сживаясь,Затихают молчаливо,Лёгкой грусти предаваясь.Ни волнения, ни вздоха,С суетой весь свет простился.Даже ветер, вот пройдоха,Где-то глухо затаился.Слух напрячь ещё немного.Дел пустых отбросить ворох.Лишь мелькания сплошногоЧутко слушать слабый шорох.Наплывают, оседая,Сверху тонкие лавины,По частицам подновляяУбелённые картины.Отгоняя все печали,Заметая все заботы.Зачертив по кругу дали,Белым выстелив подходы.Волны нежности холоднойУкрывают дивно ели.С монотонностью дремотной,Без какой-то либо цели.Мягко лапы обнимают,Привалившись осторожно.Прикоснувшись, засыпают,Потревожить невозможно.Где-то прошлое укрылось.Что-то стало с настоящим,Чуть иначе проявилосьВ нашем времени летящем.В мире, белое встряхнувшемЧистота и первозданность.В каждом миге промелькнувшемВечной жизни неустанность.

В немилость у времени

Острый ветер в лицо. И дождинки как слёзы размазаны.Больно режет глаза, безысходностью сжата душа.Навалились невзгоды. Бреду как сурово наказанный,В неизвестность нещадно гонимый, тревожно дыша.Как попавший в немилость у времени, но в чём вина моя.Беспросветность насела, звук ветра нутро холодит.Хоть ещё в глубине мысль пока шевелится упрямая,Не пристало сдаваться, ведь век мой ещё не прожит.Отпусти меня, память. Зачем так цепляешь отчаянно.Потерялся я в жизни. То значит, случилась беда.В непроглядности серой бреду на земле неприкаянно,С гадким чувством, я всё-таки где-то свернул не туда.Снова чудится, голос сквозь ветер во тьме пробивается,Верещит как юродивый, что-то собрался сказать.Может быть, неудобную правду поведать пытается,Только что мне с ней делать, по новой уже не сыграть.Я бреду в непогоду навстречу струящейся сырости,Остановка как гибель, я знаю, что должен идти.Почему оказался у времени вдруг я в немилости.Отчего всё не вижу просвета на долгом пути.

Поздняя осень

Вместо сказочного замка в облакахВиснет мятая нелепая гряда.Стынет грустная улыбка на губах.Примерещится, здесь осень навсегда.Небо хмурое, нигде прогалов нет.День застрял в коротком вялом полусне,Где рассвет совсем по виду не рассвет,Так до вечера протянется вполне.Ни о чём совсем не хочется мечтать.Вверх подолгу нет желания глядеть.С шаткой лестницы до неба не достать,А без крыльев никуда не улететь.Жмётся холода наплывшего налёт.Сыплет мелкий снег, похожий на крупу.Как на лужах, на душе холодный лёд,Я могу его ломать как скорлупу.Мир исчез, уйдя неслышно сторонойПо кустам, где шорох листьев загребён.Скрип деревьев цепко схвачен тишиной.Льнёт видение, похожее на сон.То, что было, сплыло, былью поросло,А иного вместо просто не нашлось.