Он молча сидит у огня,И смотрит куда-то далёко…Там за кронами тихо мечтаЗатолкала себя в обойму.Может, он не совсем серьезен,Может, молвит чужими словами,Он шифрует стихи как МорзеЗа двумя с половиной столами…А он молча сидит у огняИ мечтает о чем-то обыденном,Он стал кем-то получше меня,Чем-то скованным, добрым и мизерным.Чем-то более скромным,Чем-то бледным и серым как пламя,Что потухло беспечным изгоемАкварельными полутонами.

Зай…

Мы на фото такие счастливые, зай…Мы тогда намного больше улыбались,И сердце издает лишь громкий лай,В ответ на то, чем долго клялись.Ты знаешь эти шрамы, милая,Тебе они, наверно, как родные,Они померзли тонким инеем,На руки бледные, иные.Я дурак, набил твои инициалыНа правом, сбитом в кровь колене,Надеясь… Что до гроба…И то мало, Остался до сих пор я верен.И пусть висит в закрепе эта запись,Когда-нибудь ещё вернусь,И удалю ее к чертям собачьим,Тогда… Когда опять… влюблюсь.

Ангелок из камня

Плачет ангелок из камня,Эпитафии скуля,И хоронит божью матерьЗа бутылкой коньяка.Солнце тут, нередкий случай,Меркнет, долго не встаёт,Ангел каменный поручитМертвым встать за упокой.Постоят немного молчаИ к надгробью припадут,Ангелок из камня мучалГрунт могилоньки сырой.Каждый лепесток тюльпанаИссыхает на глазах,И в убийственной прохладеАнгел молча поминал.Грел то взглядом, то тоскойПокрывало серых туч,То слезами, то росойПлакал, ныл, явился ключОт его воспоминанийБледных, красных и немых,У могилки состраданьеМорду скорчило как жмых.Ангел каменный уснул,И уснуло небо,У пригорка два питбуляСмотрят молча в землю.Плачут эти два питбуля,Тихо, тихонько скуля,Нет хозяина, ангел он,Взмыл как голубь в небесаИ сидели два питбуля,Ждали тихо, про себя,И, как ангелок, уснули,Молча, тихо, навсегда.

Как мак

Богиня, разрешите дотронутьсяДо ваших причудливых мест,Ну и вам, в качестве бонуса,Стать мне одной из невест?Буду для вас наилучшей сладостью,Дорогущим кофе со вкусом ванили,И, что я сделал бы с радостью,Все серии Симпсонов глянул в обнимку.Разрешите вот, частью быть,Ну, хотя бы малой крупинкой,Атомом в вашей пробирке,Чтоб вернуть желание жить.Разрешите хотя б на секунду,Увидеть совсем без одеждыВсе то, что хотел бы запомнить,Что выше, чуть ниже, и между.Простите, прозвал я вас так,Ведь не видел пока что лучше.Распластаюсь в мечтах, как макРассыпается в грузной луже.

Тридесятое

Ищи меня в закоулках и книжках,Можешь проверить в шкафу,Я вместо глухой дислокации в нишахВыбрал свою страну.Брусчатка где вместо асфальта,И вместо машин – колесницы.Где, в море, сидя на мачте,Ноги вниз, и можно напиться.Где гарем собрать как султанНе составит совсем проблем,Где, наполнив огромную ванну,Ты в ней будешь как вольный дельфинБороздить огромную ямуПодводного синего мира,Свое фото повешу в рамкуПобедителя всех турниров.В этой малой стране я лучший,Как с мечтой не играйся, так,Вот, налей мне холодного пуншаВ мой хрустальный гранёный стакан.Меня поищи под ковром,Или в дверях у парадной,Я сплю, держа в лапе свой лоб.Вот такое оно, Тридесятое.

Вместо

Кораллом укрась гостиную,На кухне поставь самодельный стол,Вместо паркета заставь всё минами,И тряпки повесь вместо штор.Пакет тетрапак вместо вымени,Вместо ведра – гранёный стакан,Я забыл о твоём милом имени,Не развидев в нём гордый обман.Вместо сердца мотор от машины,Вместо черт лица – акварель,Наше счастье давно за спинамиНенужных ущербных людей.И в стихах рассказать егоЯ смысла не видал, доколе,Любовь – прокисшее вино,И бытовуха, съеденная молью.

Чипполино

Если я твой Чипполино,То тогда ты не чеснок,Если ты шматок дельфина,То я рыбины кусок.Если я плохой эклер,То ты самый сладкий ромЕсли это дамский пир,То хочу быть языком.Если я простой пивас,То ты красная настойка,Если это балабасы,То пригрелась горлу водка.Если я противный гном,То ты просто великан,Я захавал утром бром,Чтоб не звать тебя на бал.

Сначала

Моя мечта в узорах клетчатого мираНа грани фолла крутит на ветвяхЛюбовь мою оттенками пломбираНа наших серых треснувших губах.В кувшине поросла тюльпаномТвоя простая и любимая печаль,И я опять твоей помадойРисую иней на свечах.И в мудрости акаций находилНаш мир в лианах нынешних реалий,Тебя я вновь, наверное, взлюбил,И ты… Взлюби меня… Сначала.

Минор

Выдыхаю пар куда-то в воздух,Понижая частоту сердцебиения,Вот так я ожидал успокоения,Сворачивая в стопку свои кости.И я бьюсь об заклад, что спорно,Что когда-нибудь все закончится,И в этом погибшем минореОвладею с концами творчеством.

Хуйня

Забронировало меня безумиеНа каком-то онлайн-букинге,И живёт там себе спокойно,Меня измывая и мучая.Надоело молится Пушкину,Охуевать от картин Ван Гога,Походу съебалась кукушкаС парковки в моем остроге.И укутала серая мукаВ свои рваные шмотки меня,Я хотел написать стишок,Как всегда получилась хуйня.

Стори о двух поэтах

Прикиньте, вчера видел Пушкина,Прям на Невском, на повороте Думской,Он сказал, что стихи – не поэзияИ затер мне немного за прозу.Прикиньте, он руку пожал мне,И открыто со мной говоря,Предложил поехать на СтачекИ малость бухнуть коньяка.Прикиньте, он мне рассказал,Что я круто пишу и есть шармВ моих классных, прекрасных стихах,И чтоб я продолжал писать.Прикиньте, я пил с великим,И был с ним так сильно похож!Красивая стори про двух поэтов.Красивая. Жаль, что пиздеж.

Название

Двери… И вроде снова открыты,Молчанию нет сил больше себя выдавать.Жизнь пропахла дешёвыми сигами и общепитом,Мне точно не так завещала всё мать.Тяжело тащить груз, когда тащишь его в одиночку,Странно, но к этому шёл и стремился,Теперь на полном серьезе в Гугле ищу стоимость почки,Отдавая себе отчёт, что когда-нибудь всё получится.Наивность стала врагом, ни разу меня не подняв с колен,Теперь подыхаю в свои восемнадцать,Теряю с долгами свой кровообмен,Вырезаю на вене: «Я так заебался…»Забавно. От того и грустно, что уже совсем не смешно,Что ебланские шутки уже не бодрят,Что никто не смеется, когда это надо,А шлют к черту, меня в чем-то все время виня.Я пытаюсь выглядеть лучше,не выпускать всех внутренних демонов,Но они так и рвутся наружу…Пытаются сделать всё зрелищней.Это какая-то чушь, все кажется сном идиотским,Жаль, что каждая точка в жизниИмеет свою невозвратность,Я б сохранился, загрузившись где-то, когда-то.Но сейчас я был бы очень доволен,скипнуть вот эту заставку.

Шлюха-каннибал

Грубая сука юзает, качая скорость,Сжимает зубами головку члена и, надрывая, доводит до десен.Ей хуй по плечо,От того не по силам.Опасность свалилась с небес и на землю:Сначала прекрасный блаженный минет,А потом ни с того пизда-людоедни с сего не твоя Стихия.Что ловит от крови частицы экстаза,А потом зазывает на бал.И да, она – шлюха в руках пидораса,и чистейшей воды каннибал.

ressurection

И восстанет из мертвых Муму,Перестанет шагать победный парад,Детство меня, сука, бросило. Похуй.Только ты не бросай.

ПЗС

Поэт хотел быть за, но оказался под стеклом,Double penetration этот Грибоедов Hill для вас,Хотели ПЗС, а оказался ППС, по типу «вонь» —Парк Партизанской Славы не для масс.Хотели быть богемской рощей,Стать узким кругом личностей взаимной ебли,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Конец ознакомительного фрагмента

Купить и скачать всю книгу

На страницу:

Перейти

1 из 1