Заметки на полях жизни. Стихи

Заметки на полях жизни

Стихи

Сергей Востриков

© Сергей Востриков, 2020

ISBN 978-5-0051-4031-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пьяный корабль

Пьяный корабль тоскойбьётся в штормах стиха.Не направляй строкойбожие лемеха,не возводи в законмыслей неровный ритм.Вант заунывный стонслышен в азарте битв.Волны тягучих словбьются о рифмы скал.Сжалься над естеством —не торопи финал.

Предновогоднее

Деревья сетками огнейзапеленали.Хотелось бы повеселей,да уж едва ли…Вновь распродаж нестройный хордраже рассыпал.И старый год, как старый вор,с балкона выпал.Рукой схватился за карнизи матерится,и посмотреть боится вниз,а там – границане между завтра и вчера,а между нами.За ней пустые вечерав оконной раме.Мы через эту вот чертупереступаем,и только жареный петухнам вертухаемблажит под музыку с вином,звенит монетой.А мысли снова об одном,что чуда нету.И нет черты, и края нет,нет верха, низа…И вновь повернут байонет,и год нанизанна уходящий плотно встык.И осторожноподумаю, что я привык,что всё возможно.

«Мы – редкие звёзды…»

Мы – редкие звёзды,мы – битые пикселина чёрном муаре небес.Нам снежной коростойдорогу бы выстелить,да времени вечно в обрез.Увы, нет в раскладени снега, ни вечности,ни веры в чудесный исход.В муаровой гладиследы человечностинам вряд ли найти повезёт.Короткая вспышка,рожденье-сгорание,бликует на трещинах лет.Мелькает мыслишка:Эх, знать бы заранее,кому наш достанется свет.Пробьётся лучамисвоими до истины?Застынет в куске янтаря?Сверкаем очами,сгораем неистово…И хочется верить – не зря.Но веру так простоу Бога не выпросить,и давит муаровый пресс.А новые звезды,как битые пиксели,глядят простодушно с небес.

«Вглубь молочной реки…»

Вглубь молочной рекиубегает безумный тоннель.По тоннелю летятошалевшие кони из стали,удилам вопреки,будто видят конечную цель,будто новый раскладсинеокие норны сверстали.Но выводит стезя.Это мир неизменно таков,тут беги не бегиоступаясь, скользя в поворотах,проломиться нельзясквозь дрожащий кисель берегов,всё опять на круги,и сжимается туже гаррота.

Ветреная зарисовка

День катится к исходу октября,Снуют ветра холодными ужами.На рынках хлопотливые южанеТоргуют всем – от дынь до имбиря.Имбирь с лимоном – спутники хандрыи аванпост редутов от простуды.А на дорожке – палых листьев груды,и небеса прозрачны и мудры.На пару с ветром ворошим листву:его порыв – мой взмах метлы вдогонку.Лишь детский смех неутомимо звонкоосеннему перечит естеству,звенит капелью, просит разрешитьпорыву ветра сбить с пути сороку.Ей не успеть к назначенному сроку,и мне совсем не хочется спешить.

Прощальное письмо

Когда к углям забытого кострапучок полынь-травы подбросит память,и горечью былое станет правитьигла вины пронзительно остра,писать письмо нет смысла, видит Бог.Но вот пишу (хоть нету адресата)и глупо быть пытаюсь виноватым —хотел быть рядом, но, увы, не смог.Не смог сказать, не смог подать руки:Был далеко во времени иль месте…Белеет лист неумолим и честен,и строки слов прощанья нелегки.На небе звезды нынче не видны,ночные огоньки вдали сомлели,застирывает пятнышки сомненийбезветрие обмылочком луны.

Кукушка

Куковала кукушкана вечерней заре —отмеряла года,хоть никто не просил.А по небу полушкоймедь плыла в серебре,было всё, как всегда,просто не было сил.Потудань, Хворостань…Не грусти, перестань,Да неси Дону дань.Хворостань, Потудань…Ну, а ключница раявсё твердила своё,вновь кроила холстыда сшивала срока.И скользили по краюто жильё, то быльё,да валилось в кустывсё, что сверх сорока.Потудань, Хворостань…Не грусти, перестань,Да неси Дону дань.Хворостань, Потудань…Накопилась усталостьк середине пути,разбелило зарюоблаков молоко.«Сколько б ни куковалось,надо просто идти», —я себе говорю,и на сердце легко.Потудань, Хворостань…Не грусти, перестань,Да неси Дону дань.Хворостань, Потудань…

«Я распадаюсь на фрагменты…»

Я распадаюсь на фрагментыбегущих дней.Цвета прошедшей кинолентыбледней, бледней…Лишь одуванчиков надеждысмешная ратьещё пытается, как прежде,меня собрать.

Скамейка

В заборе времени отыщется лазейка —подгнившая доска иль проржавевший гвоздь…Присяду я один на старую скамейку —проникший в прошлое неосторожный гость.Скамья хранит тепло того смешного лета,где всё ещё потом, где всё ещё не зря…Вращалась от руки огромная планета,и вырывало прочь родные якоря.И ветер ворошил заоблачные дали,а мы глядели вслед кочующей звезде,стояли на мостках и камешки бросали,и парные круги бежали по воде.Волною увлекло, глаза запорошило,и время псов своих спустило с поводка,растрачено тепло, и потерялось шило,и вязкая слюна полыньево горька.Неясный блёклый след почти не осязаем,проложен наугад и манит в глубину…И вот стою один, и камешки бросаю,но ряска на воде – и не поднять волну…В заборе времени отыщется лазейка —во сне иль наяву, в мечтах или в бреду.Я проскользну туда, где старая скамейкадорожку сторожит к заросшему пруду.

Persecutio

Мне говорят, что это мания,Мол, за тобою не следят.Но это выше понимания —Между лопаток чей-то взгляд.Пока бегу, пока безумствую,Пока ищу душе постой,Я на себе всё время чувствуюТот взгляд, холодный и пустой.Как только доберусь до цели яИ докопаюсь до глубин —В сюжете глупого бестселлераСо стенки снимут карабин.

«Ты говоришь: «Ждала тебя, поверь…»

Ты говоришь: «Ждала тебя, поверь.»Я знаю, милая. Кому ещё мне верить?С кем тишину шагами перемерить,Листая перечень находок и потерь?Листаю свод уже прошедших зим,Тетрадки лет, весенние наброски.А осень почему-то вечно в сноскеИ горизонт пока недостижим.Недостижим. Но встроенный чудакНикак не хочет с этим примириться,И завтра вновь стальная колесницаПомчит доказывать, что это всё не так,Что горизонт, конечно, не предел,А лишь предмет весёлого азарта…Но это завтра, это будет завтра.А на сегодня нету больше дел.

«От солнца, бьющего в глаза…»

От солнца, бьющего в глаза,Закрыл рекламный щит.И вертолетик-стрекозаНад городом трещит.Поймал последний светофорНа паузу меня.Сорвусь, помчу во весь опор,Чтоб на исходе дняВкатиться в старый городок,Где каждый дом знаком,Чтоб на истоки первых строкВзглянуть одним глазком.И память – старый злобный тролльС ухмылкою кривой —Толкнёт в плечо: хотел – изволь,Давай пройдись со мной.Тут мальчик с девочкой дружилИ верил, что навек,Но видно не доворожил —Замёл дорогу снег.Тут верный друг не мог стать «вдруг»,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.