Сообразим на троих, или Требуется пожарный

Вернулся я в часть только через две недели. Отдохнул, отъелся на родительских харчах. Ещё и с собой привёз, приятелей угостить. Так сил набрался, что на первой же тренировке с капитаном, пару раз неплохо его приложил.

– Растёшь, боец, – обрадовался капитан, длинными ударами загоняя меня в угол. – Ещё бы немного и свалил бы. Надо теперь с тобой ухо востро держать.

Служил дальше. Со временем получил ещё одну лычку на погоны, стал сержантом. Подходил к концу первый год моей службы. И именно это время Пантюх выбрал, чтобы отыграться за тот проигранный бой.

До этого он как-то особо не проявлял себя. В подразделении, кроме него было ещё четверо старослужащих «дедушек», но он у них верховодил и подбивал на всякие пакости. Доставал пару «духов», но как-то терпимо. Все понимали, что без дедовщины в армии никак и принимали это всё как должное. Меня они вовсе не трогали. Во-первых, я был единственный сержант из молодых, во-вторых, санинструктор, в-третьих, опасались, что я расскажу всё капитану-боксёру.

А тут – такой подарок. Однажды вечером, когда большая часть бойцов писали домой письма или подшивали подворотнички, Пантюх подошёл ко мне.

– Слушай, дело есть, – заговорщицким прохрипел он мне на ухо.

– Какое дело?

– Идём в «мойку», расскажу. Нельзя при всех.

У меня и мысли не мелькнуло, что он что-то задумал. Молодой я тогда был, не верилось мне в подлость людей. Только зашли, как на меня навалились сразу четверо, бросили на пол. Один сел на ноги, двое прижали руки, четвертый взгромоздился на спину и заткнул грязными лапами рот.

Пантюх с гаденькой улыбочкой склонился надо мной.

– Что, доктор, не дышишь? Не сцы! Мы тебя сейчас в «черпаки» переводить будем. Святая армейская традиция.

Чувствую, стягивают с меня штаны. Напрягся, дергаюсь изо всех сил. Но куда там. Их четверо, все тяжелее меня. А дверь закрыта плотно, другие солдаты в казарме и не слышат ничего. А даже если и слышат – никто не поможет. Все боятся «дедушек».

Пантюх достал солдатский ремень и принялся меня лупить. По традиции он должен был нанести мне всего двенадцать ударов, переводя из «слонов» в «черпаки», но ненависть его ко мне была так сильна, что он увлекся и бил уже без разбору. Даже его товарищи заволновались:

– Серый, Серый, ты чего? – подал голос тот, кто сидел на моей правой руке. – Хватит уже.

– Погоди. Я тут за один должок рассчитаюсь, – тяжело дыша, ответил Пантюх. И бил дальше.

Наконец он то ли устал, то ли отвёл душу. Меня отпустили. Я встал, застёгивая штаны, весь белый от боли и унижения.

– Ну что, понял? – с прежней гадкой ухмылочкой спросил Пантюх.

И тут я ему врезал. Без сомнения – это был лучший удар в моей жизни. Отлично понимая, что нанести второй удар мне не дадут, я вложил в него всю свою злость на этого гада, весь опыт, всю силу, накопленную на тренировках с капитаном. Пантюха даже как-то приподняло над кафельным полом мойки. Он врезался спиной в стену и сполз вниз. В ту же секунду один из «дедушек» разбил ярко горящую электрическую лампочку и «мойка» погрузилась в кромешную тьму.

Слышу из этой темноты:

– Пантюх, ты как? – это Зяма, второй по иерархии «дедушка», правая рука Пантюха.

В ответ – стон. А потом с трудом:

– Он мне шелюшть сломал!

– Что с ним делать будем.

И тут шипящее, полное ненависти:

– Убьём!

Я прижался спиной к умывальникам.

– Подходите, гады! Сейчас я вас всех.

Тишина. Молчат. Опасаются подходить первыми. А глаза мои потихоньку к темноте привыкают. И вижу я в этой темноте крохотную щёлочку под дверью, через которую едва видимый свет пробивается. На этот спасительный свет я и рванул. Кто-то молча бросился мне наперерез, но я оттолкнул его всем телом, сбил с ног, с размаху распахнул дверь и вывалился в коридор. Мне вслед кричали, грозили, но я уже бежал прочь.

Всю ночь я прятался под лестницей. Меня искали. Мимо ходили какие-то тени, негромко матерясь сквозь зубы.

Утром в казарму пришёл офицер. Построил нас, и началась обычная армейская нудятина. Зарядка, пробежка, застилание кроватей, умывание. Пантюх с распухшей мордой прятался за спинами. Каким чудом его не замечали – ума не приложу. Зато Зяма на построении, проходя мимо, прошипел:

– П… да тебе, Док. Не жить тебе больше.

Терять мне было нечего. Как санинструктор я проверял качество приготовляемой пищи. Прихожу в столовую, где Зяма в то утро назначен старим наряда. И обращаюсь к дежурному прапорщику.

– Товарищ прапорщик, разрешите позвать старшего по наряду.

– А, санинструктор? – важно кивает прапорщик. – Зачем он тебе?

– Надо решить кое-какие организационные вопросы.

– Решайте, – пожимает плечами прапорщик. – Эй, Зяма, иди сюда!

– Я лучше сам.

– Ну иди, – сказал прапорщик и равнодушно отвернулся.

Мне только этого и надо. Я перехватил Зяму в «холодном цеху». В крошечной вонючей комнатке, где натирали свёклу на салаты и резали капусту. Зажал его в углу и начал методично и молча бить. Представлял, как они отыграются на мне и бил ещё сильнее. Бил за Пантюха, за всю их подлую компашку. Зяма быстро понял, что сопротивление бесполезно. Только закрывался руками. А я крушил ему ребра, бил по почкам и в печень. Наконец он свалился и заскулил.

– Лезь под стол, сука, – прорычал я.

Он полез. Забрался под стол, обитый оцинкованной жестью, свернулся в комочек и скулил, как собачонка. Я вспоминал, какой он гордый и страшный ходил по казарме ещё совсем недавно. И не удержался. От всей души двинул ему сапогом в живот.

– Если выживу – убью вас всех по одному, – пообещал я.

И ушёл.

Они бы меня конечно достали этой же ночью. Но спасла случайность. Как Пантюх не прятал от офицеров свою разбитую морду, его заметил замполит. А тогда в армии разбитое лицо солдата – это скандал. Замполит отвёл Пантюха в ленинскую комнату и принялся допрашивать. Тот и не сопротивлялся особо. Мигом меня сдал. А тут и Зяма из столовой выполз.

Собрались офицеры части. Принялись меня позорить. Я молчу.

– За что ты избил сослуживцев?

Молчу.

– Ты же комсомолец! Ты – сержант Советской Армии.

В общем, обычная болтология. И вот понимают же, гады, что произошло. Просто так боец, едва разменявший первый год службы не набросится на почти дембелей, не станет их бить. Но я же молчу. А Зяма с Пантюхом всё на меня валят.

Грозил мне дисбат. А может что ещё и похуже. Вывели меня перед строем и демонстративно сержантские погоны содрали. За дискредитацию образа советского сержанта и так далее. Посадили на губу. Сижу, жду чем всё это закончится. В камере холодно, сыро, плесень по углам. Хлоркой воняет так, что в глазах щиплет.

С неделю так просидел, света белого не видел. Только через крошечное зарешечёное окошко под потолком. Самое страшное в этом сидении – мозг занять нечем. Почитать только Устав дают. А чего его читать – я его наизусть от корки до корки помню. Так я принялся Устав задом наперёд учить. Очень забавно получилось. Будто демонов вызываешь.

И тут вдруг открывается дверь и заходит капитан-боксёр.

– Сидишь? – спрашивает.

– Сижу.

– Что произошло – конечно же не расскажешь?

Молчу. Вот сейчас понимаю, что глупо это всё было. Может и стоило рассказать. Но тогда гордость не позволила.

– Ладно, – вздохнул капитан. – Совсем тебя вытащить не получается. Но повезло тебе. Завтра на целину едет полсотни бойцов нашего подразделения. Мне удалось договориться. Да и полковник, тот самый, который тебя на переправе обнимал, заступился. Поедешь на целину санинструктором. Погоны само собой у тебя опять чистые. Но тут уж ничего поделать не могу.

На целину – это значит в колхоз. Тогда часто снимали по осени солдат помогать отстающим колхозам убирать урожай. Те солдаты, да профессора со студентами – бесплатная рабочая сила.

Поехали. Привезли нас в Восточную Украину, на бескрайние свекольные поля. А мне и хорошо. Сельской работы я не боялся. Главное, что Пантюх с Зямой оказались за полтысячи километров от меня. Работаю потихоньку. Свеклу дергаю. А когда какой-нибудь городской лопух палец себе порежет, или ногу пропорет – раны обрабатываю, повязки накладываю. Природа, птички поют, кормят неплохо – благодать.

А тут приезжает на поле председательский «козелок» и вываливается оттуда седой полный старик в пиджаке. Пиджак с орденскими планками. Тогда ветераны орденами очень гордились, везде эти пиджаки с планками носили. Народ ещё помнил, кто в Великой Войне победил и какой ценой.

– Эй, солдаты! – хрипит ветеран. – Тут говорят у вас доктор есть!

– Есть, – отвечают ему. И меня зовут.

Я, как был, с ведром в руках, в грязи по уши к «козелку» подошёл.

– Чего надо? – спрашиваю.

А сам уже вижу чего надо. Ветеран человек тучный, и лицо синее, дышит с присвистом, тяжело. Видно – приступ астмы замучил.

– Астма? – спрашиваю.

– Она самая, будь неладна! – хрипит ветеран. – Я к нашему фельдшеру ехал, а он пьян с утра, скотина. Лыка не вяжет. А мне говорят – у солдат доктор есть. Поможешь?

– Помогу, – говорю я, прикидывая, что уж чего-чего, а эуфиллина у меня в аптечке навалом.

Уколол ему. Деду на глазах полегчало.

– Спасибо тебе, солдатик. Я ту зам председателя колхоза, не последний человек. Может надо чего?

– Да всё вроде есть. Кормят хорошо, работаем по силам. Спасибо за предложение.

– Не скромничай, – нахмурился дед. – Поговорю я с твоим командиром.

И поговорил. Дед оказался не простой, а целый Герой Советского Союза. Короче на все три месяца, что мы в том колхозе урожай убирали, забрал он меня к себе домой. Кормил, поил, истории всякие рассказывал. Я на поля приезжал только по медицинской надобности. А как-то вечером, за стаканом самогона как-то само собой и про Пантюха с Зямой рассказалось.

Дед рассвирепел! Принялся орать, кулаком по столу стучать!

– Да как они могли! Да я им всем покажу!

И развил такую деятельность, что я даже испугался. Написал несколько писем командованию. Да таких грозных, что сержантское звание мне тут же вернули. Приехал я в начале декабря в часть со стопкой благодарственных писем от Героя Советского Союза. Мол, «проявил себя…, достоин… показал себя, как отличный специалист и настоящий коммунист…» Ну и так далее. Мне с такой протекцией сразу старшего сержанта дали.

Пантюх с Зямой и остальные «деды» к тому времени на дембель ушли, а новоявленные «дедушки» со мной связываться побоялись. Наслышаны были про мои приключения. Так и дослужил я спокойно. Последние месяца три и вовсе, как в санатории. Свободного времени у меня было много, так что я набрал учебников и начал в мединститут готовиться. Наверное, благодаря армии и поступил. И настоящим врачом стал.

А Зяму с Пантюхом больше никогда не видел. Союз тогда был большой, вместо Интернета – почта, бумажные письма. Уехали они по своим городам, и с концами.

Ну и к лучшему.

Трус не играет в страйкбол

После окончания контракта я оставил военную медицину, покинул ряды Вооруженных сил и ушел работать на гражданку. Однако среди моих знакомых осталось множество врачей и офицеров, так или иначе связанных с силовыми структурами. Про приключения этих знакомых следующая история.

Коля – артиллерист. В Академию его пинками затолкал отец, хотя у Коли даже в бесшабашной юности были отличные навыки бизнесмена. В угоду родителю Коля отучился, как многие молодые офицеры отмучил первый контракт и ушел в бизнес. Теперь он «владелец заводов и пароходов», но иногда долгими осенними вечерами тоска по одежде цвета хаки и оружию берет свое. И тогда Коля идет в страйкбольный клуб, где по зову души подрабатывает каким-то инструктором. Платят ему там копейки, но главное – процесс. Два десятка брутальных пузатых мужиков смотрят на Колю, как на Наставника. А гуру вещает им банальности из своей военной подготовки. Вместе они ползают по болотам по уши в грязи и играют в стрелялки. Мужики, они и в сорок лет дети, любят поиграть в войнушку.

Второго товарища зовут Денис. После первого контракта в армии он перешел под крыло другой силовой структуры и попал медиком в очень серьезную организацию, одной из функций которой является противостояние различным нехорошим преступникам.

Встречаемся мы редко. Судьба развела бывших и не бывших офицеров в разные стороны и подчас проблемы одного уже не интересны другому. Но баня – это святое. И раз в год в одной из городских саун мы собираемся и, разглядывая толстеющие животы друг друга, пьем пиво.

На очередном банном мероприятии Коля и Денис встретились, немного выпили и разговорились.

Коля рассказывал про свой автосервис, о карьере инструктора в клубе, Денис больше помалкивал, чтоб не выдать ненароком какую-нибудь военную тайну. А после третьего захода в парилку и второго литра пива Коля вдруг заявил:

– Вот бы моим орлам где-нибудь на настоящем полигоне побегать? Давно ноют. Хочется им атмосферы, понимаешь ли. Ощутить вкус настоящего боя. Познакомиться с профессионалами. А то все наши побегушки по лесу – это так, игра одна.

Денис помалкивает, поглядывает на Колю и на его лице начинающего разведчика не отражается ни единой эмоции.

Ещё один заход в парилку, ещё литр тёмного пива. Денис уже поглядывает на Колю с одобрением и в голове его шевелятся какие-то идеи. А Коля – бизнесмен, он это чувствует и сразу берёт быка за рога, пока клиент тёпленький.

– Ну что тебе стоит? У вас ведь есть какое-то подразделение, чтобы не особо секретное? Мы и поигрались бы с ними.

И вдруг Денис кивает.

– Есть у меня один товарищ. Тренирует как раз такое подразделение. Так недавно жаловался мне, что скучно им друг с другом всё время воевать. Все ухватки и привычки уже примелькались. Надо кого-то свежего, необстрелянного. Спрошу у него – может как раз твои страйкболисты подойду.

Попили пива и разошлись. А через пару дней звонит Коле по телефону серьёзный голос:

– Николай Владимирович?

– Я, – холодеет Коля, вспоминая какие за ним грешки водятся.

– Со мной тут Денис Иванович разговаривал по поводу ваших бойцов из страйкбольного клуба.

– Фу-у-ух, – отлегло у Коли. – Нельзя же так пугать.

– А я ещё и не начинал, – с едва слышным оттенком удивления сказал голос. – Хотелось бы согласовать время мероприятия.

– Так нам можно будет..?

– Конечно, – отрывисто сказал голос. – Вы сегодня обзвоните команду, и вечером я с вами свяжусь.

«Я же десять лет в армии служил, – жаловался потом Коля. – И вот должен был заподозрить, задуматься. Но словно мозг мой отключился. Заплыл жирком на гражданке».

Радостный Коля обзвонил страйкболистов и те с радостными воплями тут же на всё согласились. Ещё бы! Настоящий полигон, настоящие профессионалы рядом с ними. Мечта любого мальчишки с пяти до семидесяти лет. В сумерках позвонил серьёзный голос и согласовал время мероприятия на субботнее утро.

В субботу страйкболисты собрались у Колиного подъезда. Брутальные от носков до кепок. Все в хаки, в дорогущих армейских ботинках, разработанных французскими модельерами, оружие блестит – хоть сейчас в джунгли, на Хищника охотиться. Каждый вбухал в амуницию стоимость небольшого автомобиля. Сидят, курят, переговариваются возбуждённо. Соседи, завидев группу вооружённых до зубов людей, попрятались по квартирам.

И тут заезжают во двор две потрёпанные неприметные газельки и водители их – неприметные парни в обычных джинсах и свитерах зовут бравых вояк.

– Эй, это вы на полигон? Поехали.

Бойцы слегка приуныли. Они ожидали, что за ними как минимум приедут на танке или БТРе, а лучше прямо посреди двора опустится бронированный вертолёт Черная акула с полным боекомплектом, а тут какие-то газельки. Но раз зовут – надо ехать.

Часа два газельки кружили по каким-то лесам и болотам, пока не подъехали к шлагбауму, перегораживающему разбитую гравийку. Над шлагбаумом висело грозное предупреждение: «Стой. Стрелковый полигон». Страйкболисты оживились. Грозная надпись обещала приключения.

В салоны заглянул хмурый прапорщик в полевой форме, проверил у водителей какие-то документы и махнул рукой.

– Проезжайте.

Газельки с натужным рёвом взяли с места, прорвались по грязи и лужам и остановились возле двух панельных пятиэтажек без окон и дверей, которые какой-то идиот поставил прямо посреди поля.

– Выгружайтесь, – скомандовали водители.

У пятиэтажек маячили несколько человек в полевой форме без знаков различия. Вперёд выступил улыбчивый молодой человек и от всей души пожал каждому руку.

– Владимир, – представился он. – Я отвечаю за данное мероприятия. Надеюсь, проблем с сердцем и желудочно-кишечным трактом ни у кого нет?

Страйкболисты нервно захихикали. Были они солидные состоявшиеся дядьки, но перед этим молодым товарищем чувствовали себя чуть ли не детьми.

– Ну и отлично, – расцвёл Владимир. – Объясняю сценарий. Группа террористов в составе…

Он посчитал по головам.

– … восьми человек захватила заложников, – он кивнул на сопровождающих его одинаково бритых и скучных лицами парней. – Штурм будет проводиться вполсилы, поэтому вашему здоровью и жизни ничего не угрожает. Занимайте позиции.

– А разве вы ничего проверять не будете? – робко спросил Коля.

– А мы всё уже проверили, – снова улыбнулся Владимир. – Не переживайте, Николай Владимирович. Если что – доктора у нас рядом. А Денис Иванович сами знаете какой специалист.

«Надо было мне тогда бежать, – вздыхает Коля. – Прямо пешком по полю и грязи, к КПП. И домой, домой…»

Поднялись в пятиэтажку. Пустые бетонные стены, сквозь выбитые окна свищут сквозняки, пол усыпан битым стеклом. Устроились на третьем этаже. Усадили «заложников» в центре комнаты, сами сели по периметру. Заняли позиции у стен, у окон. Всё как на ладони. И как они с такой видимостью будут штурм проводить? Может в составе спецподразделения невидимки есть?

Кто-то закурил. Запрета ведь на курение никто не озвучил. Да и в углу, словно знаки из прошлого обнаружились несколько раскисших, покрытых плесенью окурков. Значит до них тут были люди. Курили. Думали что-то своё личное. О доме, о бизнесе. Начался скучный осенний дождик, он падал с серого, затянутого тучами неба какой-то противной моросью, навевал тоскливые мысли…

Штурм начался сразу и без предупреждения. Из-за угла с рёвом вылетела БМП, подняла на уровень окон пулемёт и грохнула длинной очередью. Тотчас же сквозь оконные проёмы полетели свето-шумовые гранаты и посыпались люди в камуфляже. Грохот, свист, вопли!

– Автомат-то я поднять успел, – рассказывал потом Коля. – И даже сделал шаг назад, в угол, чтобы начать отстреливаться. Но тут откуда-то сбоку прилетело – и дальше я ничего не помню.

Очнулся Коля уже на улице. Над ним склонился улыбчивый Владимир и мягко похлопывал его по щеке.

– Ну же, Николай Владимирович, вы же военный человек. Приходите в себя.

Коля с трудом разлепил глаза и посмотрел по сторонам. Рядом лежали его товарищи по страйкболу. Кто-то испуганно икал. Кто-то быстро что-то говорил, заикаясь. Двое сидели, понурив головы. От них пахло. Серьёзный парень в камуфляже, склонился над директором фирмы Вадимом Петровичем и тыкал ему под нос ватку с нашатырём. Ещё двое обрабатывали ссадины и царапины «террористам» шипящей перекисью. Все кажется живы.

– Спасибо вам от чистого сердца, за отлично проведённое мероприятия, – бодро сказал улыбчивый Владимир. – Рассказывать про него можно, особой военной тайны тут нет. И если захотите опять поучаствовать – намекните Денису Ивановичу, он с нами свяжется.

Коля ошалело посмотрел на него. Бодрый Владимир улыбался, но видимо не шутил.

Четверо страйкболистов ушли из клуба. Остальные с Колей потом неделю не разговаривали. Почём зря. Если бы он знал, как дело обернётся – разве согласился бы. А заикание прошло через пару дней.

Во время штурма выстрелить никто не успел. Ни одного раза.

Автошкола

Мне было двадцать восемь лет. Я служил военным эпидемиологом в одной из крупнейших частей страны, жил на крошечной съёмной квартире, отдавая за неё половину зарплаты. Моя жена каждое утро вставала затемно и, ломая каблуки, спешила на электричку, в Минск. В девять утра у неё начинались пары в университете. Офицерская жена должна стойко переносить, ну и как там дальше, по Уставу…

Денег мне едва хватало на еду. А вот ни с того, ни с сего зашевелилась у меня мысль отучиться в автошколе и получить-таки права. Зачем? Я и сам себе не мог объяснить. Никаких шансов в обозримом будущем приобрести собственный автомобиль, у меня не было.

Но решил, значит решил.

ДОСААФ

Для начала я поехал в организацию, где учились все солдаты моей части – в ДОСААФ. В бетонной будке на краю огромного поля, утыканного полосатыми палками, я нашёл какого-то мрачного мужика, который что-то чиркал в журнале с желтоватыми листками. От мужика и от журнала веяло безнадёжным бюрократизмом и скукой.

– Добрый день. Можно у вас записаться на октябрь? – спросил я.

– Добрый день, – ответил мужик, едва отрывая буйну голову от журнала. – Конечно можно. Сейчас я найду запись на октябрь и внесу вас.

Я удивился простоте, с которой у меня всё получилось. Мне рассказывали какие-то страшные байки про огромные очереди в автошколы города. А тут – вот так, с ходу.

– Итак, – мужик с трудом открыл слипшиеся страницы, пахнувшие плесенью. – Так, на октябрь. Октябрь 2010 – есть ещё двадцать мест.

– Погодите, – удивился я. – Какой 2010? На дворе 2008-й год.

– Так всё правильно, – пожал плечами бюрократ. – У нас запись на два года вперёд. В городе всего три автошколы. Наша и две частные. К нам тут очередь. Так вас записывать?

И стало мне уже не так весело.

– Не надо, – говорю я. – А где эти частные автошколы находятся?

– Одна возле вокзала. Но вы там уже опоздали, они позавчера всех набрали, – с готовностью отозвался мужик. – А вот «Приоритет» как раз завтра записывает на октябрь. Поезжайте.

И журнал захлопнул.

«Приоритет»

Я поехал. В другой конец города. Надо же разведку провести, что там, да как. По дороге не удержался, похвастался маршрутчику – мол, на права еду записываться.

– Это в «Приоритет» что ли? – кивнул головой водила. – Нужное дело. Только какой-то ты, лейтенант, не готовый.

– В смысле?

– Ну, ни одеяло не взял, ни термос.

– Зачем, – я почуял неладное. – Запись ведь только завтра в девять. Я думал – приеду часов в семь.

– Тебе что, не рассказали? – удивлённо посмотрел на меня водила.

– Не рассказали.

– Там люди с вечера очередь занимают. Ночуют под автошколой, чтобы с утра записаться. Ты не выходи сейчас, я тебя по кругу обратно отвезу, захватишь одеяло, выпить чего-нибудь. И прямо сейчас езжай, а то мест не будет.

Я посмотрел на него в «лёгком удивлении». Поначалу решил, что он подшутить решил, но водитель смотрел на меня с таким сочувствием и с такими серьёзными глазами, что я совету внял. Приезжаю под автошколу часов в шесть вечера. Автошкола – на первом этаже какого-то ПТУ. Смотрю – ну ничего себе, товарищи. На стадионе, перед автошколой уже полно народа. Кто-то сидит прямо на траве, водку пьёт, кто-то прикорнул возле деревьев. Стоит несколько машин, откуда льётся вразнобой музыка. Всё больше шансон и какая-то незамысловатая попса. Какие-то тёмные тени кочуют от компании к компании. В общем – народные гуляния.

Пробился я в центр всего этого безобразия. А в центре – дамочка лет сорока с волшебной тетрадкой, куда она всех по живой очереди вписывает. В шесть вечера, за 13 часов до записи, я был уже предпоследний. Все, кто приехал после – уже в списки не попали.

Но народ не унывал. Вновь прибывающие оставались в непонятной надежде. Раскладывали одеяла, доставали термосы и бутылки с горячительным. Хрустели огурцами, шелестели фольгой, в которую была завёрнута курица. Нарезали колбасу на бутерброды. Где-то, кажется в яме с песком для прыжков в длину, развели костёр и принялись жарить шашлыки.

Народ у нас гостеприимный. Меня с ходу позвали сразу в три компании. Налили стакан, дали закусить, поговорили за жизнь.

– А неплохо, – решил я, знакомясь с соседями по несчастью. – Так можно и ночь отсидеть. Даже какое-то приключение получается.

В пять часов утра прошёл слух, что дамочка с тетрадкой пропала и записывать будут заново, по живой очереди. Народ встал и двинулся к дверям автошколы. И вот тут начались конфликты.

– Вас тут не стояло! – сразу же послышался визгливый женский голос.

– Как это – не стояло?! – удивился нетрезвый мужской. – Я за бабой с рыжими волосами записывался. Ещё в пять вечера.

– За какой бабой? Я сама видела, как ты в двенадцать приехал.

– А сама-то ты откуда взялась?

– Вы чего мне хамите?

– Хамлю? Я ещё даже не начинал.

– Вася, чего ты молчишь? Меня тут оскорбляют!

– Э-э, ты как с моей женой разговариваешь?!