По белому огню чёрным огнём

Михаэль Казакевич

По белому огню чёрным огнём

© М. Казакевич, 2020

© Интернациональный Союз писателей, 2020

* * *

Поэт написал три книги стихов (одну из них вы держите в руках), озвучил четыре аудиокниги, он гордый отец четырех сыновей, умеющий ценить жизнь и время, любящий море и горы, ищущий Бога.

Его поэзия не результат кропотливого труда, но чудо экспромта алхимика. В ней смесь из любви, молитв, философских диалогов, сказок, юмора и притч. Автор имеет смелость утверждать, что стихи ему диктуют души поэтов прошлых веков, сам же он только выходит с ними на связь в спиритических сеансах.

Доказать это он, конечно, не может, но иногда просто удивляет своих читателей неожиданно волшебными текстами.

Поэт пишет стихи уже три с половиной года, и каждый день – новый стих.

Подчиняясь требованиям душ из прошлого, а возможно, советам своих друзей, он начал систематизировать свои стихи и печатать книги.

Чем-то поэт, конечно, награжден, но этим не гордится. Остальное – в стихах.

Спешите их читать, но не торопитесь прочесть. И знайте: в то время, когда вы читаете эти строки, поэт продолжает творить.

От автора

А Бог не с каждым вдруг вступает в диалогИ не нальёт за просто так стаканчик чая.Так трудно жить, когда тебя не выбрал Бог,Но не печалься, к смерти точно полегчает.Из стихотворения «Алло, Всевышний»

Представьте себе фантастический сюжет. Люди – это души, надевающие на себя тела, живущие для того, чтобы что-то найти и исправить в своей жизни, в своей душе и этим влиять на весь мир. Души не умирают. Всё, что создано в духовном мире, вечно. И все кружатся в круговороте событий. Жизнь – это прекрасный шанс. Когда-то была создана одна душа, только одна. Она есть и сейчас, и каждый из нас может для неё сделать что-нибудь хорошее. Только, чтобы сделать, надо почувствовать себя её частью.

Может быть, вас удивит неожиданная терминология автора, называющего душу «светом Творца в измученных бокалах», которую вручают как копию с той единственной Божественной души: «Взял – работай. Целый век работай!» (стихотворение «Боль седьмого неба»). Может быть, кого-то оскорбит тон разговора со Всевышним. Простите автору великодушно, это выражение дружбы. Да, автор и с дьяволом знаком.

Книга эта не для развлечения написана, нет. Она о жизни, о месте человека в ней. Эта книга о любви к Богу, создавшему наш мир и дающему нам жизнь. Написал её человек не столько верующий, сколько знающий. Стоит почитать, хотя бы разок. Вдруг понравится.

И ещё – эти стихи не написаны самим автором. Ребёнка делают трое: мать, отец, а Бог вкладывает в их творение душу. Стихи пишут двое – автор и Бог. Автор поднимает просьбу-молитву. В ответ ему протягивается мудрость духовных миров. Чтобы молитва прорвалась вверх, её надо смочить слезами, доведя себя до состояния «разбитого сердца». Далее наступает техническая часть работы – расстановка знаков препинания. В итоге получаются не стихотворения, но стихосотворения. Поверьте мне, стихосотворение всегда отличается от стихотворения тем, что вызывает в душах читателей те же чувства, которые испытывал сам автор.

Не торопитесь прочесть. Думайте. Отложите на время в сторону и вернитесь позже. Откройте этим словам свою душу. Пропустите через сердце – через оба сердца вашей души.

По белому огню чёрным огнём

Огонь твоих боёв во мне горит.Мой враг силён, тобою не разбит.Тугая тетива в бою дрожит.Стрела стиха тонка, точна летит.Былых не удержать сражений щит.Рука моя слаба, не страшен вид.Ищу я тайный код твоих молитв.Теряет во мне крик свой грозный ритм.Желаний не испить твоих мне боль.В бою смешаю с кровью пота соль.Да ноты твои страстные стиховНе долетят до чёрных облаков.А веры мало, чтоб развеять грусть.А вспыхнув раз, опять я не зажгусь.На миг вам осветив надеждой путь,Уйду во тьму и больше не вернусь.Ну а пока течёт моя строка,Зажжённая рука, моя рукаНа тучах неба пишет ночью, днёмПо белому огню чёрным огнём.

Да, не поэт

Да, не поэт, ведь не был никогда им.Да, не жалел, а убивал врагов.Души замёрзшей лёд топил стихами –Смывала кровь границы берегов.Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.Играю словом, вынув из печи.И, обжигая и калеча пальцы,Краду вам свет, где бьют его ключи.

Псалмы

Проходят годы, исчезают, тают в дым,И древний Рим застыл у ног Иерусалима.Я не читаю, я пишу вам Теилим.Читайте, люди, – это так необходимо.Простые сыплются из рук моих слова,И ранят сердце, и меняют людям души,С меня слетают как осенняя листва.Я вас лишаю, попадая, равнодушья.Согрейте дух ваш в свете чудного огня,Огня души – пока его пылает пламяИ искры сыплются стихами из меня.Мой храм горит, но я служу сегодня в храме.Служу стихами и бросаю их в огонь.И древний Рим застыл у ног Иерусалима.А эта боль моя – она и ваша боль.Горит огонь. Не проходите, люди, мимо.

Скорость изменения души

Так, время – скорость изменения душиОт «мне давай» сквозь боли, слёзы и печалиИ до «дарю вам», «я люблю вас». Поспеши.Бросай за борт любовь – в стакан пакетик чая.Пусть за бортом вздымает волны ураган.Твой растворится быстро чай, окрасив воды.И вот Всевышний за стаканом пьёт стаканТвоей любви, а над тобой проходят годы.И эти волны, на которых ты летишь, –Они как годы, под которые ныряешь…Чем больше даришь, тем быстрее получаешь.Ты не накопишь, не стареешь – растворишь.Да, время – мера прибыванья доброты.Спеши меняться, проскочи сквозь непогоды,В чай выворачивай карман до нищеты,Дари любовь, спеши – и власть теряют годы.

Ваши раны наших душ

Прочь срываю бинты. Боль незажитых ран,И качает от запаха крови,Забываю, не помню, не верю в обман,Задыхаясь, пьянею от боли.В мире гипса, бинтов, париков, костылей,Где фантазиям нет и предела,Наши души нам трудно исправить быстрей,Чем заполнить увечное тело.Ты запомни, что это несложно совсем,И начни с исправлений желаний.Только думай с утра, как понравиться тем,Кто решил перейти в состояниеАбсолютной духовности мыслей и дел,Абсолютной правдивости строчки,Где другого любить, как себя, захотелДо последней слезы или точки.Это правда легко и несложно понять,Если правду начать уважать нам,Вот тогда телам души всем станут менять,И тогда люди станут как братья.В нашем мире исчезнут и зависть, и лень.Да, подумай, где зависти браться,Если плакать с утра за других целый деньИ слезы той совсем не стесняться.Мы срываем бинты вдоль незажитых ран,Тренируясь, пьянея от боли,Ваших ран наших душ, для которых обманМожно вылечить только слезою.

Главному редактору альманаха «Альтернатива»

Причина нашего отказа состоит в том, что наши эстетические критерии понимания поэзии не соответствуют содержанию Ваших стихов.

Ваши стихи нам непонятны!– Вы нас простите, непонятны нам стихи.Вы мир природы и людей не охватили.Вы лишь хотите стать, но как – не объяснили,Добра защитником. Смущают нас мечты.Нам пожевать ваш стих, но не переживатьНи вашу боль, ни взрывы чувств, ни крики, клятвы.Нам эстетическое чувство наше свято.И мы не станем ваше творчество читать.– Вас так учили. Понимаю, господа.Летать под солнцем, есть и пить всё те же блюда.А я учу вас неземное видеть чудо.Его постигнуть, оттолкнуться навсегдаИ оторваться от себя и суеты,И вознестись, отвергнув разум, время, место,В астрал войти. Забыл, что вам неинтересно.Могу и прозой, в прозе много красоты.В наш мир тревожных интернетных скоростейПорой стихи летят быстрей ракет и мыслей.Ты думай сердцем. Думай правильно и быстро.Мир сердца требует язык стихов-страстей.Но есть критерий в нашем споре высший – смерть.Когда душа от тела к Богу, отлетая,Вернётся плоская, незрячая, пустая,Ей даже ад не нужен: нечему гореть.

День Творца

Страхи, слёзы, плач в ночи – не вечно это.Вижу сполохи, огни над нами света.Вы вглядитесь в темноту, увидьте сами:«День Творца» встаёт за синими горами.Но народ у нас – он быстрый на расправы.– Мало левой, дай ему сильнее справа.Что познал он и куда зовёт при этом?Нам не светит его утро дивным светом.– Я прощаю вас, слепцы, опять прощаю.Просто сходятся концы – всё объясняю.Не глазами вы смотрите – в них лишь слёзы.Тут вокруг вас без колючек растут розы.– Он нас всех за дураков опять считает.Он за это барыши там получает.Лезет к нам в монастыри и воды мутит.Что он видит? Что он знает? Кто он будет?– Понастроили вокруг вы сплошь заборы.За заборами ракет колючий ворох.В мир несут с собою смерть ракеты ваши.Вы слепцы, а страх вам жизни этой краше.– Страх – опора он границ, основа мира.Он поганец враг. Врёт вражья его лира.Били, бьём и бить мы эту гадость будем.Забирай свои стихи – их вмиг осудим.– Вы летите – ваш полёт летучей мыши.И от «Дня Творца» поедут ваши крыши.И от света, коль ты слеп, не станешь зрячим.Ночь – ваш день, и страх в ночи слезами плачет.

Время

Плачь – за всё заплачено.Бей, палач, ведь по плечу.Выбор мой – растраченоВсё, чем платят палачу.Стыд летит над бездною.Жжёт огонь ступеней след.Вновь застыть полезно мне,Вновь пройти по лезвию,Вспомнив миг, когда мой светПосле многих долгих лет,Отворив замков секрет,К телу путь нашёл средь бед.Ах, теперь простыл и следТех побед – их больше нет.Вот идёт седой палач –Время! Плачь ему, не плачь…Так…Плачь! За всё заплачено.Жги, палач! Ведь по плечу.Нет любви! РастраченоВсё, чем платят палачу!

Души колючие

Страх – соболезную, боль перечувствую.Тяжко в аду, я там душу ищу твою.Круг, а за ним другой, где же ты, боже мой?!Сердцем и мыслями, жар его кожею.Просто молюсь за вас, станьте красивыми,Славьте Всесильного, суд его – милость нам.Сгнившее тело забудьте одеждами.Вечными, добрыми пойте над безднами.Тяжко нести свою душу колючую,Душу, привыкшую жить просто случаем,Грешную, полную мыслями полыми.Сил моих нет, и мы падаем голыми.Люди, поверьте мне, рай – он, проверено –Каждого ждёт, только судьи уверенноБудут судить, и кругами расходятсяМуки душ. Полнится криками, полнитсяАд, что ждёт каждого, будьте уверены.Умер, молюсь за души воскресение.Боль её тысячекратно умножена.Каждый судим, каждый час. Прости, Боже мой!

Алло, Всевышний

Алло, Всевышний, будь всегда благословен.Твои святые мысли – разве наши мысли?Свобода – счастье, но сдаюсь Тебе я в плен.И это рабство – всё, что есть у меня в жизни.Алло, Всевышний, надоем Тебе опять.В Твоих садах цветут магнолии и вишни.А сделай чудо: пусть струится время вспять.Ведь было счастье, из которого все вышли.Оставь мне только опыт дней и опыт слов.Я обещаю не срывать без спроса груши.И если Ты вернуть родителей готов,То я готов Тебя и их сегодня слушать.Дай мне глаза, чтоб видел ангелов я рать,Что вылетает по малейшему приказу,Чтоб нас учить, дарить, судить и убивать.Свою я смерть сам позову, эту заразу.Я сам вернусь к Тебе, как только захочу,Когда пойму, что моё время обмелело.Горит свеча любви, не дуй Ты на свечу.И я молю: не забирай меня из тела.Алло, Всевышний, много горя на Земле.Здесь не цветут Твои магнолии и мысли.Но только ангелы купаются в золе –Золе из слов, из наших дел, из наших жизней.Я так мучительно и пламенно молюИ я пою себя Тебе теперь стихами.Да, весь в огне, с Тобой из Ада говорю.Ты дуй на раны, Боже правый, не на пламя.Так будь сегодня и всегда благословен.Не хватит сердца мне постичь святые мысли.Я присягнул любить и верить без измен.Ты только время поверни мне в детство быстро.А Бог не с каждым вдруг вступает в диалогИ не нальёт за просто так стаканчик чая.Так трудно жить, когда тебя не выбрал Бог,Но не печалься, к смерти точно полегчает.

Я ромашка, где ты, тополь?

Вот вырастают наши дети,Которым больше и не светятНи наш пример, ни наша вера –Краеугольный камень белый.Люблю молиться не комбатом,Простым прикинувшись солдатом.Сам в штаб кричу, как в сорок пятом:«Огня подбрось нам по квадратам!»А мой Господь – он «парень» добрый.Он Сталинград помнит на Волге,«Оставлен город Севастополь»И «Я ромашка, слышишь, тополь?».И вой моторов в небе чистом,И тело мёртвое связиста,Зубами стиснувшего провод.Теперь не дам вам сдохнуть повод.Ты что, Господь, помилуй, спятил?Не сорок первый, сорок пятый.Да, я мешаю, да, я снова.Хреново, Батенька, хреново!И я молюсь за наши души,Что в грязь измазаны по уши.Ты дай нам, Господи, услышать,Что только ранен «тополь», дышит.И вырастают мои дети,Мне есть им что сказать при свете,Сидим в землянках, ночь, нет слова.Хреново, Батенька, хреново!

Путь в счастье

Наш разум скачет в колесницах страсти.Рука в мозолях крепко сжала повод.Теряешь счастье, а страданья часты,Как боль души, что душит вечный голод.Простым решеньем жизнь одарит светом –Пронзил, как молния, неистов схлынул.Несутся кони вдоль обрыва к бедам,Подарком вновь любви найти картину.Но только страсти не приводят в счастье.Любви подарок вдруг забрали сразу.Теперь сквозь боли собирать по капле,И капли лечат прошлых лет проказы.Глянь, старый нищий взял, на площадь вынесСтакан сокровищ из подвалов царских,А страж стакан тот из руки вдруг выбил:– Не плачь, старик, ступай назад, пожалуйста.Дрожит рука. Второй несёт и третий,Но страж смеётся, рассыпая злато.Конец приходит – закрывают врата.– Теперь бери, старик, что вынес свято.Рука в мозолях крепко сжала повод.Наш разум скачет в колесницах страсти.Пусть выбьет жизнь стакан – не плачь, не повод,Пока открыты врата входа в счастье.

Когда кончаются слова…

Только ночью душе посылаются знаки оттуда,Оттого всё ночное, как книгу, от всех береги!Никому не шепни, просыпаясь, про нежное чудо:Свет и чудо – враги!Марина Цветаева. «Плохое оправданье»Только мозг отключив от желания мудрости света,Милосердия свет ты проси, лишь его сбереги,Напои коньяком, отключая себя от рассвета,А души петухов раздари, задуши, истреби.Только так, не иначе ложатся стихи на бумаги.Только так по ночам, сдув вуаль сладких снов, их оков,Воет волком душа отщепенца, бедняги, бродяги,А души этот вой так понятен всем, ищущим кров.И пусть брызнет слезою душа незаметно из глаза.Незаметно о сталь пистолета споткнётся рука.Чувства кончатся все, огранив основанье алмаза.И нет слов в языке, и рассветом лишь холод курка.

Я уйду от вас, люди…

Рано утром проснувшись, струится из тёплых постелейИ, зевая, сочится сквозь сны за минутой минутаВ тишине, без истерик, как будто так надо кому-то,Из глубоких щелей дрёмы тайных ущелий без цели,Растекаясь, шумя, наполняет земные маршруты –Время.Но затем устремляется вниз, разбудив поцелуем,Потому что не хочет, не может обратно к истоку.А мне хочется крикнуть: «Постой! Ну не будь так жестоко.Успокойся, пожалуй. Конец всё равно неминуем».И мы все в его темпе кружимся, танцуем под током.Пламя.Оно мир зажигает собой, поглощая, и гладит, и лижет,Разгораясь, искрясь, свирепея, и мажет, и чистит.Осторожно! Дашь палец, и руку откусит – не струсит.Уничтожить лишь Время не сможет, хотя потревожит.Испугает на миг тем, что птица в лесу загоритсяЛюбви.И, горящую, вдаль унесёт её ветер попутный,Заберёт, поднимая с собой, за седьмой горизонт он.И угроза грозы не поможет – от ног до коронПоднимаясь, пронзая миры, среди сфер по маршрутамОна птицу разбудит другую, что спит лет миллион, –Вечность.И вдвоём возвратятся на Землю, которая будетБез любви умирать, возрождаясь, и снова, и сноваБез основы, вращаясь, на честном подвешена слове,На которой попавшие в плен царства Времени людиБезуспешно пытаются греться под светом неона.Полно!И здесь даже сраженья не будет, и вечность тут судит.Вечно пламя, в котором та птица любви загорится,Пронеся свой огонь сквозь небес удивлённые лица.Станет счастлив, кто в этом родится, постигнет, увидит.– Я уйду от вас, люди. Не надо – так лучше всем будет.На время…

Равнодушья вокруг тряпьё

Камни душ равнодушием.Груз тяжёл, и нет сил летать.Дали кашу нам – кушаем.Жизнь дадут, и начнём мечтать.Только время уходит в ночь.Я, как все здесь, смотрю кино.Вот и титров проходит дождь.Как давно он идёт, давно.Мы читаем, грызя попкорн.Мне знакомых полно имён.То всё корни моих грехов.Как же в зале вокруг темно.А мне стыдно, ведь видно вам.Нет артистов – смеётся зал.Впрямь как голый зашёл во храм.Скоро свет – всем закрыть глаза!Понимаю, что это грязь.Отдираю куски с души.Света нет – торопясь и злясь.Стыд волною встаёт – спеши.Подо мною растёт гораРазноцветных забрал и кож.Как на дубе тверда кора!Не берёт её даже нож.На коленях лежит душа.Чтоб не плюнул никто в неё.За душою нет ни гроша.Равнодушья вокруг тряпьё.Ведь одену теперь тебяЧередою из добрых дел.Солнца луч остриём копья,Где в обнимку с душой сидел.

Времена года

По улице плыла жара,И пыль неслась по тротуарам,Горело небо цветом алым,Но ветер дул по вечерам.Напротив лета стыл февраль.Был холод лют, трещал морозом.Плевок влетел в сугроб занозой,Сосулькой льда в него упал.Но, слава Богу, есть весна.Зима снимает с плеч одежды,Там тает лёд, текут надежды,И кости греют у костра.А лето сменит осень вновь,Где листьев хоровод несносен,Где зелень елей, зелень сосен,Но замер мир, предав любовь.Так пусть вращает Землю Бог.Годами врежет краски в память.Я тоже красить смог бы пламя.Я б тоже время красить смог.

Секрет

Там, в конце, за всё, что было, всё получим.Всё, что смог ты наработать. Жизни бег.Время лечит, а меня всё время случайПереносит через годы в новый век.Вдруг проснулся с верой новой, незнакомой.Вроде дома. Те же люди, жизнь, борьба.Только веришь, что всё будет по-другому.По-другому улыбается судьба.Этой верой бесконечной, бестолковой,Что у умных вызывает стыд и смех,Жизнь сдвигает все привычные основы,Новым смыслом наполняя слово «грех».Вдруг болезни и паденья – не расстроят.Тот, кто просит, тот, кто ищет, – тот найдёт.Но внутри нас ждёт великий страх и воин,Ему сдашься, потеряешь, пропадёшь.С ним бороться – так себе оно дороже.Его можно только хитро обманутьПерспективой: лени, славы, царской ложи,И рывок вверх – только несколько минут.И очнёшься с новой верой, незнакомой.Те же боли, те же люди, та же жизнь,Только смотришь на проблемы по-другому.Страж твой спит, и ты летишь вдаль и летишь.А в конце за всё, что было, все получат.Кто что сможет наработать. Жизней бег.Время лечит, но меня так лечит случай,Словно квантовый скачок выносит вверх.

Буквы на камне

На память не надеясь, по утрамВ камнях пустыни взрезал буквы светом:Клянусь любить весь день и до рассветаИ прочно строить мира стройный храм.Ни красть, ни убивать – и так живи.Предать нельзя, пусть стыд и страх до боли.И тонет камня пыль в моей крови,Стон сердца камня в каменных мозолях.Настанет утро завтрашней любви,Где раны букв затянутся делами.А сердце храма каменное с нами –Стучит в груди, и пыль его в крови.

Учите ноты, господа

Совершенное творение завершённо и прекрасно.Все в нём связано логично и едино.Вы играете на струнах, а порой это опасно,И душа поёт, фальшивит – снова мимо.Учите ноты, господа, учите ноты.Пусть Богу в уши все молитвы наши.Хорошей вам, друзья мои, охоты.Вперёд иди – забудь, где ты вчерашний.Вы сегодня не попали прямо в тему,И друзья ушли в отрыв, чертог покинув.Пусть душа заплачет, ощутив измену.Изменили вы себе – где лень, там мимо.Идите с Богом, ерунда, понять всё можно.Вас счастье ждёт за каждым поворотом,Хоть спрятано, найти его несложно.Духовное – реальная работа.Переливы, перезвоны, перестукиИ обычные слова, дела, поступки.Попытайтесь – просто надо стать святыми,Не немыми, не простыми, не пустыми.Учите ноты, господа, учите ноты.Пусть Богу в уши все молитвы наши.Хорошей вам, друзья мои, погоды.Заря встаёт – забудьте день вчерашний.

По ту сторону веры

На вопросы есть ответы,Открываются ворота,Пятьдесят замков, дорогиВ бездны лет и в глубь планеты.Льётся время – не напиться.Пред преградой у истокаЖизни вечного потокаОтражённый свет искрится.Вы стоите пред престоломИзначальной главной мысли,Что творит весь мир для жизни,И корона ореолом.Под мостами искр миллионыРуки рек несут вопросом.Карты спутаны, наброски.Лист попал в поток зелёный.Мир взрывается не плоский,Разлетаясь на полоски,На дорожки, перекрёстки,Отголоски, горстки, блёстки.Ветры бьют, ласкают нервы.Высекают звуки слёзы.Там внизу летают звёзды.Невесомость, лёгкость веры.

Это вера, это трудно

Как сегодня не хватает в жизни моря!Суета подножий каменных цунами.Зонт забыт, дожди идут, а это горе?Снег пошёл в горах – зима, а горы с нами.Как сегодня не хватает в жизни чувства:Чувства боли, чувства страха и молитвы!А искусство, пусть великое искусство,Не заменит трепет жизни в поле битвы.Прочитаю вам стихи свои с порогаИ сорву, конечно, голос бестолково.«Вы опять нам объясняете про Бога…Повторяетесь, дружок, – оно не ново».Я хочу вам втолковать, что это вечно,А не вечно – это каменные джунгли.Это кровь бежит из вены, это верно,Это больно, это вера, это трудно.Как обычно, не хватает в жизни смысла.Каждый тащится от жизни понемногу.Наши страсти, наши планы, наши числа.А молитвы, а тревоги… и дорога?

Дороги

Дороги, дороги, дороги, дороги.Пороги, пороги, пороги, пороги.Пороки, пороки, пороки, пороки.Пророки, пророки, пророки, пророки.Твой выбор дороги, твой выбор дороги.В подобии Богу, в подобии Богу.Удары судьбы за пороки, пороки.Ведь предупреждают пророки, пророки,Что непроходимы пороги, пороги.А дальше работа, святая работа.Другие тревоги, прорывы, заботы.И крылья растут у камней для полёта.Находится в жизнях надёжное что-то.И снова дороги, дороги, дороги.Иные заботы, иные пороги.Другие пороки исправят пророки.Разгладятся времени быстрые сроки.Оно остановлено и повторимо.Не в силе величие Древнего Рима,А в пыльных, надёжных и верных дорогах.В нас много пороков для новых пророков.

Боль седьмого неба

Свет Творца в измученных бокалах.Сердце просит – сердцу снова мало,Пустотой бокалов и молитвой,Словно птицей раненой и сбитой.Верой старой, верой выше смысла.– Знаешь? – Нет! – Не думай, чувствуй быстро!Сердцем мудрым честно, вплоть до боли.Вверх поднимут. Свет тебя напоит.Раз за разом. Каждый миг молитва.Чисто поле – снова поле битвы.Кровь струится в травы, травы, травы.Здесь граница боя, веры, славы.Чуть левее – Бога дайте, Бога.Чуть правее – хватит, очень много.Надо прямо. Ставит жизнь преграды.К чёрту славу. Пусть другим награды.Тел миллиарды. Каждый ищет душу.Знай, что создал Бог одну, – послушай,Ксерокс старый сделал много копий.Взял – работай. Целый век работай!Палец рубят – боль пронзила тело.Боль руки, что вдруг осиротела.Мальчик-с-пальчик – много нас на свете.Люди – братья. Той души мы дети.Люди, люди… Боль души едина.Чувствуй, чувствуй. Дни проходят мимо.Колот, резан, как ломоть от хлеба.Небо чувствуй, боль седьмого неба.Пальцы рубят, боль пронзила душу.Мальчик умный, крик души ты слушай.Снег искрится – звёзд полёт с разбега.Миг – и тает вечной болью неба.Тел миллиарды. Каждый хочет даром.Чем ты лучше? Ты горишь пожаром?Кровь, что масло, мазь дорог и судеб.Цель прекрасна. Первым, может, будешь!Чуть левее – прочь уйди с дороги!Чуть правее – лень сковала ноги.Надо прямо, в лоб не взять преграды.Черти рядом: слева, справа, сзади.Раз за разом. Правда иль отрава?Крики слышно слева, справа – браво!Злятся бесы, требуют расправы,Клятвы кровью. Бой за гранью славы.Верой старой, верой выше смысла.– Знаешь? – Нет! – Не думай, чувствуй быстро!Сердцем мудрым честно, вплоть до боли.Вверх поднимут. Свет тебя напоит.Свет Творца в измученных бокалах.Сердце просит – сердцу слова мало,Мало песни, искренней молитвы.Душу смело телом спас разбитым.Люди, люди… Боль души едина.Чувствуй, чувствуй. Жизнь проходит мимо.Колот, резан, как ломоть от хлеба.Небо чувствуй, боль седьмого неба.

Не буди лихо

Художник рисует маслом батальных событий сцену.Писатель рисует время – всё то, что смущает глаз.Пророк нарисует Бога, и в вечность глядят мгновенья,И время вращает сцены и вальсом вращает нас.Художник погибнет в битве, артистом войдя в картину.Писатель войдёт во время, и время сожрёт его.А вечность сожжёт пророчеств старинную паутину,Нас звуки закружат танго, не видим мы ничего.Пусть с музыкой длятся вечно счастливых мелодий звуки.Пусть вечно летят мгновенья, где трепет сменяет страсть.Счастливое настроение меняет на радость муки,А без паутины мухи пророка кусают всласть.

Крик рога

Ну и что, что люблю, что кривые смеются кинжалы.Пусть устали друзья, опускают в томленье глаза.Мои бешены кони, и ядом пропитаны жалаМоих слов, что летят вдоль руки, вдоль меча, вдоль ножа.А не надо стрелять, ведь волшебны несут меня кони.Ни рука, ни стрела не изменят их радости бег.Их не надо менять, одуревших от дерзкой погони.Я в молитву сложу мои песни, и стоны, и смех.А когда доскачу, доползу, доскажу я простое,Вот тогда и заплачу, и слёзы пошлю в небеса.И расступится тьма, как последнее Красное море,Подарив мне тебя, упадёт утром с неба роса.Вот тогда к небесам в благодарность смиренные звуки,И крик рога кривого восславит рожденье звезды.И я сына учу разжимать его детские руки,Научу отдавать, чтоб спасти этот мир от беды.