С тех пор, как я ушла. Жизнь после развода в стихах

С тех пор, как я ушла

Жизнь после развода в стихах

Оксана Буфтя

Я думаю, что отклик будет неоднозначный, твоё творчество заставляет пересмотреть устоявшиеся нормы и стереотипы. Ты обнажаешь душу. Некоторым некомфортно принимать жизнь других людей и не судить. Могут встретиться и такие.

@ksushade

© Оксана Буфтя, 2021

ISBN 978-5-0051-1078-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Женщины

Очень глубокий стих… Зависла после него в размышлениях.

Татьяна Эбель

Стихи такие очень люблю! Люблю когда автор даёт читателю почву для размышления.

@mariya_psikhologМы задаём вопросы рьяно:За что? Зачем? Кто виноват?Ответов нет, а в место раны:«Ты не такая, как она».А та, другая, тоже спросит,С младенцем сидя на руках:«Сколько ещё таких ремёселПопросишь с жизнью разменять?»Одна смеётся, льет мартини,Другая ищет мудрый путь.Не ясны им самим мотивы,Прикрытье: «В счастье утонуть».Но там ли счастье, где ты плачешь?Где кровью пахнет от тоски.Будь ты женою или мамой,Ты выстрелишь себе в виски.Порочный круг всех поколенийСтрадать-путь к счастьюКто сказал?Молитва, карты, деньги, пастырьПришли в свой собственный капкан.«Будь проще» -фраза для ленивых,Подстройка в стиле НЛП.Мы плачем, потому что больноКогда могли б убить давно.Терпенье-тоже для ленивых,Потратить жизнь на «так, как все»,Искать, где нету, справедливостьИ думать-время всё спасёт.Абьюзы обвиняют в плаче,Красивый-горд, самолюбив,Богатый деньги свои прячет,А бедный на твои настиг.«Держи баланс» -так будет лучше,А что ты чувствуешь-пустякВон как-то раньше жили мамыНет хаоса, порядок-власть.А нас информом затопилоВо всех своих ролях-не тоБудь мудрой-это сила,А кровью сделаешь Бордо.

Эгоистка

Ты кричишь мне вослед: «Эгоистка!»Как я слышу твои слова?Прозвучат они, словно выстрел,Требованье-любить должна!Может быть ты имеешь другое?Сердце, заботу, борщи?А у каждого мера-иное.Улыбнусь-и уже пол души.Ты обвиняешь и плачешь.Манипулятор готов.Всё, что ты делаешь-классно!Но с обёрткой: «Смотри, добро!»Тот же кто просит вниманьяИли ответ на добро,Сам страдает печалью-Психорасстройством эго.Мне глубочайше по*уй,Что ты ответишь в ответ.Я просто гляну бездумноИ укачу в рассвет!

Не зови меня в жены

О стихе скажу, что у автора очень интересное восприятие, отражающее то как чувствует именно она. Социальное давление выполнять определенные роли, выходить замуж, рожать, делать это всё до определенного возраста, казалось, должны отмереть. Но они тут. И пусть себе будут. Очень грустно становится, когда женщина оценивается по тому принадлежит ли она кому-нибудь и произвела ли она кого-то на свет. У всех разный путь, разное восприятие и цели…

@ksushade

Один «утерянный» спросил: А кто же Вас тогда родил? Вынашивал, растил, кормил? Если так на жизнь смотреть, то лучше сразу умереть!!!

@shumanskijandreiЭто моё откровение.То, что осталось за кадром.Неоценённое действиеМужчин, которые сватаются.Тело всего лишь материяСтоит ли свеч ради этого в загс?Чтобы родить вам утерянныхВ мир, что в страхе погряз.В страхе остаться без памперсовБез кучи тряпок, еды и говна.Каждый «умен», как ГераклНо спрашивает: «Что я сделал не так?Суета поглощает мысли,Она разрушает сон.Женщины рвутся к истине-Родить и выполнить долг.Где-то в просторах ВселеннойЗа миллиард световых летМы все уже погиблиИзвестно ведь, что нас нет.Но это не отменяетПримитивные действия всех человек.Матери нам рожают,А мы ищем истину тысячи лет.Мужчины уходят в распутство,Когда не находят ответ,А женщина ищет сопутствиеВ тех, кто готовит обед.Это идет по кругуЗакономерность- геном.Не говори больше друг мне,Что хочешь взять меня в жёны.Видеть тебя насквозьТак же глупо и скучно,Как включать телевизор вновьИ видеть рекламу подгузников.

Первые месяцы

С тех пор, как я ушла

Откровения блудницы

Что тебе приготовить, любимый?Может ты хочешь пирог?Или барана сварить в кастрюлеИли ты выпьешь компот?А хочешь станцую, как Саломея,А потом расскажу тебе стихО том, как живут в борделеКрасивые дивы-жрицы.А хочешь, я буду пьяная?Но только красиво пьяна.Шальная, распутная, наглаяЛюбовница, друг, жена.Могу рассказать истории,Могу тебе ноги омыть,Помазать тебя магнолиейСебя молоком облить.Могу побежать с тобой в поле,Потом спалить к чертям дом,А после снять фильм-историюО том, как пошла в Содом.Грехи свои там сжигала,Как ведьм жгли на костре.Мужчины желали рьяно,Как один оказаться на мне.Да, всё это глупости, милыйСегодня ты только один.Я просто налью текилы,И вновь прошепчу: «Господин».А где-то твоя лампадкаВ окошке семейном горит,Супруга любимая с милымИсследует космос с орбит…

Антикварка

Мы сидим в кипе старых вещейСтатуэтки, часы, картины,Слоновое кресло, груды камнейИконы, книги, светильник.Расписной, деликатный наборДевятнадцатого, вроде бы, века,Зеркало в рамке екатерининских днейИ пудренница, как в стихах поэта.И мы вдвоём. И я и онИ мысли мои вьюгой кружатТут на секунду: «Вдруг он мой?А вдруг уж очень будет нужен?»А он сидит ни сном ни духом,И кроксы меряет свои.И слушает меня, и слушает,Как я несу всякую чушь.Про то, как жизнь меня толкала,Про то, как я любила и ждала,Про то, как я любимого бросала,Про то, как я сошла с ума.Про то, как я бежала со свиданьяНа третьей станции метро,Про то, как я напилась в бареПро то, что не произошло.Потом я мерила серёжкиИ любовалась на себя,А он сидел за реактивомИ ничего не замечал.И эти самые картины,Как зрители в театре пьес.Смотрели тихо, молчаливоКак-будто знали мой «привет».Потом мне в голову спонтанно:«Что привело меня сюда?Любовь, отчаянье, страданьеА может просто суета?А может нечего мне делать,А может слишком много дел?А может это снег с АрбатаТак на меня подействовал?И в этой странной мизансценеЯ постигала суть себяПо глупости совсем сказала,Что мы всего лишь с ним друзья.

Портрет

Ты рисовал меня, словно ангела-Белые крылья, атласный наряд.Святой называл цыганкой,И одел меня в ласковый сад.Красивые были линииВыстраданы тобой.Цветок, окутанный инеем,Арабский узор золотой.Как синюю птицу, сияние,Летящее в небе Исландии,Как балерину кружащуюВ воздухе белым пламенем,Как последний портрет Мадонны,Что не сравнится с Кало,Как бриллиант короны,Который искали давно.Ты рисовал безудержно.Капельки с шеи стекали твоей,Краски пестрили, как кружевоРуки дрожали грешней.Долгие годы упорстваСоздан шедевр тобой.Я не уйду так просто,Сердце возьму с собой.Я не скажу тебе: «Браво!»И не попрошу на бис.Музу, что нарисовалЯ заберу. Не злись.Я же там в лучшем виде-Характер, душа и свет.Ты рисовал красивоИ это мой лучший портрет.

Пустыня

Он проявился в тот момент,Когда я считала звезды в пустыне.Когда она сказала ему-меня нет,Я любовалась луной, как святыней.Она угождала ему в эти дни,Она целовала ноги,А я познавала истину в вине,И танцевала с индусами холли.В те лунные ночи бескрайних песковАрабы мне ведали сказки:О кондурах, верблюдах, платках и шелках,Ты был в тот момент безудержно счастлив,И я танцевала, как жрица в толпе,И аплодисментам внимала,А ты просыпался с другой на заре,И мне лишь медитации были правдой.Что было тогда, уже и не вспомнить.И пальмы там вновь проросли.Только песок ещё режетСчастье в глазах от тоски.

Лицом к лицу

«Привет» – она мне говорит.Нет, не привет, «а здравствуй»И спрашивает (вовсе не молчит):А какого это, не быть под чьей-то властью?А какого это, когда и не болит?А какого тебе живется без истерик?А какого это, решать теперь самой.И какого стать самой безмятежнойИ сохранять в душе покой?Да все прекрасно, женщинаЯ рада. Я рада встретиться с тобой.Теперь и правда всё совсем другоеИ, кажется, я обретаю дом.Дом в моём сердце, не иначеНе где-то там и где-то тут.Не в Гике, Винограде или Сити,А вот он здесь, даёт уют.Дом согревает мои плечи.Дает ответы на раз, два.Он всё решает легче, легчеОн знает, как вести дела.