Прощай, сестрица Кострома. Избранные стихи и рассказы

Цыганский мальчик

Цыганский мальчик в электричке,Где к полдню заняты места,Поёт куплет патриотичный,Гармонь по пузу распластав.Цыганский мальчик и сестрёнка,Едва протиснувшись в проход,Проходят по вагону, звонкоГорланя про «родной завод».Косит цыганский мальчик глазомНа пассажиров. Ведь емуЛюбой из них должён, обязанВложить хоть что-нибудь в суму.Цыганский мальчик – лик немытый(Иль мытый с горем пополам).Ему что фарисей, что мытарь;Вагон ему и дом, и храм.Круглы испода крыши своды,Несёт вагон слепая мощь.В слезах цыганских Инда водыГармонь его – ситары дочь…В руках проворных воли знамя.Ветра, гудящих труб орган…Мы все – цыгане. Бог не с нами.Вот Он уж точно – не цыган!…Брат и сестра сойдут в Красково.От службы за денек устав,Бутылку выпьют «кока-колы»И вновь – на следующий состав.

2014

«Я не печатаюсь в «реале»…»

Я прошу вас покорнейше, как поедете в Петербург, скажите всем там вельможам разным: сенаторам и адмиралам, что вот, ваше сиятельство, живет в таком-то городе Петр Иванович Бобчинский.

Так и скажите: живет Петр Иванович Бобчинский.

Н. В. Гоголь «Ревизор»Я не печатаюсь в «реале»,и денег, вроде, лишних нет…Да и заметит кто едва ли Сонет,памфлет и прочий бред,который пальцем и курсором(пером и ручкой иногда!)с улыбкой, тихо, но с напоромв окошко выдаёт рукаиз кассы душной, тесной, дальнейот пышных офисных хором.Я в ней сижу, кассир печальныйи, сейф прикрыв, скриплю пером.Куда уж скромному кассиру,тягаться с теми, кто мастак,по части образов и стилей,идей и чувства…А раз такя мышью «Яндекс» бодро кликну,«stihi» из списка загружу,и с вызовом в пространство крикну,(а может, шёпотом скажу):«Ребята, вот стихотворенье,а здесь поэма, перевод…Вы почитайте в воскресенье,есть время – день длинною с год!Хотел сказать про то, про это,про ненависть и про любовь.Да, я посмел лихим поэтомсебя назвать… Да тут любойсебя таким прозваньем кличет,на то и сайт для всей страны…Что? Модератор баллы вычтет?Ну, а кому они нужны?»И правда, я похож на клерканевидной средненькой руки:свой «кабинет» – из байтов клетка,где свалены горой стихи.Да, «кабинет»! А поправеенажмёшь на строчку «публикуй» —и стих родится на дисплее!Давай, поэт, гордись, ликуй!И я ликую, я ли… кую…В ответ неслышно эхо гор.И я, как каскадёр, рискую,но неизвестен каскадёр.Не для него желанный «Оскар»и номинации шорт-лист…Лечу спокойно прямо в пропастьи падаю привычно вниз…Там, в титрах, где-то в строчке сотойстихи случайно промелькнутсолдата пишущей пехоты…Когда все зрители.Уйдут.

2014

«Боярышник растоптанный…»

Боярышник растоптанныйс тропинки у забора,Мужик – сосед по комнате —Диктует мне с напором:«Кадри вот эту светлую,Которая из Курска,Не замужем. Советую…Как кормят тут невкусно!Вот помню, в СамохваловоДавали нам рулеты.И было баб навалом тамТогдашним жарким летом.Но, правда, намекнёшь на что —Кобенились, как дуры.Главврач здесь точно чокнутый —Платить за процедуры!Пожаловаться некому:Всё частное… ну, суки!Вон новые подъехали,И, как назло, старухи.Как плохо связь работает,Я ж говорю: дырища!Мобильник где? Да вот же он!Жена, похоже, ищет.Привет, Светуль! Чем занят я?Сижу с соседом Борей…Да так – одно название,Козлиный санаторий.Какие бабы, пусенька?!Я ж говорю: с соседом.А кормят здесь невкусно так…Сейчас идём обедать.Опять про баб. Да хватит, Свет,Ты у меня одна же.Ну хочешь, подтвердит сосед,Я их не вижу даже.Пока, Светлан, кота целуй…Вот так – всегда ревнуетКо всем подряд. А в койке нуль —Поверишь, не волнует.Детей? Да как-то не свезло:Три года за границей,Машина, шмотки да бабло —Что с этого родится?Аборт, другой, и что-то тамНеправильно залезли.И всё… бесплодны вы, мадам.Эх, были б дети если!Иди сюда, малыш, ты чей?Ты с мамой тут, ах вот как?Скажи мне, Борь, ну вот зачем,Мне «Волга», деньги, шмотки?!Вот если я вернуть бы смогГода те, что пропали…Дай носик вытру твой, сынок!А папа тоже с вами?»

2015

Евангелие от Мартынова

Я не погиб (невольник чести!),а просто поднял свой Лепаж…Машук в лучах рассветных блещет.Неподалёку экипаж.Передо мной тщедушный злюка,С душой и языком змеи.В глазах-агатах плещет скукаИ гордость, страсти усмирив.Он оскорбил, и он получитСвою смертельную осу.Она одна его проучит,Она одна – и рок, и суд!Да кто он есть на самом деле?Стишки кропающий позёр!Таких вот учат на дуэлях,Попутно искупив позор.Ну, палец, жми курок Лепажа!Представь, что там стоит черкес —Стрелок хороший, не промажет,Ускачет, гикнув, в ближний лес.А ты, судьбой лихой обижен,Лежать останешься в траве.…Сейчас он подойдёт поближе.А может, мимо? Может, вверх…Соцветье наших бед увянет,Сокрыв букет курортных склок.Но мiръ, но мир меня вспомянет…Ну все, спускаю свой курок…

2015

«Изнанка век – экран глазниц давно потухших…»

Изнанка век – экран глазниц давно потухших.Ещё секунда и порвутся вдовьи нервы…Под звуки гулкие Шопена «Марш фунебре».На сельском кладбище хоронят её мужа.Прожили долго, только бестолково как-то,Добра полдома, мотоцикл и две сберкнижки,Две дочки дуры, да у дочек три малышки,Все – безотцовщина, ночной не ведом автор.Под третью часть сонаты си бемоль минорнойИдёт процессия, кто в валенках, кто в чунях,И кто поминок щедрость винную учуял,И кто – поплакать по чужим слезою сорной.Встречают ангелы в чертогах новосельцаБез отпевания, молитвы и прощенья.Так получилось, не случилось утешенья:Посредник-батюшка застрял в грязи осенней.Свет светло-серый – поздней осени примета,Берёз кладбищенских листва в октябрьских плешах.Шопен звучит, за всех усопших неутешен,Ему кукушка метрономом вторит где-то.

2015

«Нам суждено стать сорной дичью…»

Нам суждено стать сорной дичью —Охоты самочьей добычей,Сражённой мелкой, колкой дробью,Привычно названной любовью.Своею нежностью невольнойОни убьют тебя не больно.Расчёт их верен и проверен:Любви клочок… и долг безмерен.А нужно было так немного:Понять, простить, собрать в дорогу,почувствовать – здесь мед, там деготь.А твой увязший в страсти коготь —Случайный писк наивной птахи;И ты кричишь в смертельном страхе:«Мы пополам ломоть тот грешныйДелили в радости поспешной!»А долг-то – твой,текут проценты,Как кровь кармином из плаценты.И не списать, не отработатьНе объявить себя банкротом.

2015

«Почему Создатель мне…»

Почему Создатель мнеОтказал в большом уме?Я ж всегда к Нему лояльноОтносился – как умел.Но, видать, ума сегоНе хватило у Него.Исчерпал Он все лимитыВ день рожденья моего.Отказал Господь в любви…Намекнул, мол, сам ловиЭту птицу-серебрицу,Только крыл не оторви.А без крыльев – что взамен?Двух врагов нещадный пленбез конвоя… в утешенье.Но не слаще редьки хрен.И в удаче отказал.Так, сплошной базар-вокзал!А толкаться, рвать да хапатьСам себе я заказал.Сами и друзья пришли,Руку – «здравствуй!» – потрясли.Мы пирог с водой и сольюВместе столько лет пекли!…………………………………………..Вот не сделал мне ГосподьОстрой – мысль, здоровой – плоть!Может, просто мама с папойПоздно начали пороть?

2015

«Переезжаю в Кострому…»

Переезжаю в Кострому.Куда не знаю и к кому…Не по холодному уму —В бессилье ватном…Что селит в сердце страхов тьму.Без тягомотных «почему?»,Но с хамоватым «потому!»,С перчинкой мата.Как оказалось просто всё ж,Швырнуть, что в гроб не унесёшь:Пустых обид погнутый ножС ненужной гардой,Придуманную страхом ложь,Обломанный тобою грошИ ожиданий колких дрожь —Писк миокарда.О, это всплеск, а не коллапс!Вон, видишь, пароход «Карл Маркс»Отчалит в Астрахань сейчас,Швыряя в волныНелегких дум фальшивый страз,Что убивают всякий разСвободное теченье фраз,Смешных и гордых.Парит в пространстве каланча,Автобус трогает, рыча,Кондуктор рвёт билет, ворча,Счастливый, нет ли?Что сбыл за ломтик калача?Что разорил, как саранча?..И нет душе моей врачаПростывшей, бедной.

Сентябрь 2015

«В забытом приюте эпохи советской…»

Валентине Волошиной

В забытом приюте эпохи советскойОбшарпанный стол, обезноженный стулНастольная лампа на полочке ветхой —Лет сорок назад прежний мир здесь уснул.Солдаты войны нам совсем не понятной —Осенние мухи пред мутным стеклом,И вид неопрятный постели помятой,Неловкому взгляду открыт как назло.Сквозит холодком из-под двери балконной…И водки сто грамм вожделеет душа.Всего-то чуть-чуть, без азарта и стона.Два пальца со дна. И глотнуть не спеша,Прочувствовав горечь запретного зелья,Нелепость поступков и зыбкость границ.И странное чувство: «А здесь-то зачем я?Средь этих пространств и блуждающих лиц».…Там Волга течёт, огибая Лунёво,Набросив халатик осенних лесов,А мы-то с тобой только повод и доводДля диспута с Богом,что жизнь – только сон.

2015

След укуса

Я в принципе на случай не в обиде,Хоть он жесток бывает и нелеп.Я многое вживую в жизни видел:Гагарина, Высоцкого, Пеле.Застал рассвет и сумерки застоя,Противный, как касторка, тихий страх,Провинции несытое застолье,Глушилок гул на «вражеских» волнах.Распад последних лет былого века,И нынешнюю шумную орду,Я пережил, живу и не уехалТуда, где жизнь нам грезится в меду.Любовь я знал какую-никакую,И глупостей изрядных навалял.Но смерть людскую не видал вживую.Хотя собак, не скрою, усыплял…Колол его не я, – угрюмый парень,Приехавший к соседям на такси.Но мой прокушен был до крови палец,Когда шептал я глухо: «Друг, прости».Не наш был пёс: соседка попросилаНасильным сном прервать дворняжью жизнь.Долдонила: «Ни мужа нет, ни сына,Так ты уж подмогни, и, слышь, не злись!»«Да я не злюсь, чего уж, по-соседски…Видал я эту опухоль, кошмар.Живёт так год? Сильно у парня сердце…Знакомый в Лосе есть ветеринар».Зажил давно мой палец злополучный,Соседка та, должно быть, не жива.Но помню взгляд собаки мукомучный.И коготь, рвущий старенький диван.

2015

Топор

Колки ветры революций —В щель любую залетят.Слёзы красные прольются,И на коже заблестят.Плачь, не плачь, не уголубишьПтицу хищную обид.В хрип ори: «Да что ж вы, люди!»Будешь ими же и бит.Много в темечке и плотиМест, где впору топорустукнуть. Мне, и вы умрёте.Стукнуть вам, и я умру.И в грязи в обнимку лёжа,Кровь сведя в один поток,Вдруг помыслишь:«Может, всё же брать не стоило, браток,Тот топор, весьма сподручный,Для убийств под крик “ура!”».Но, видать, уж очень скучноЛюдям жить без топора.

2015

Часовенка души

Покой и свет в душе усталость тела топятв таинственной реке, текущей на восток.Потерь, побед и бед теперь не нужен опыт,В гусиный пруд слились и устье, и исток.Забота без тревог, веселье без похмелья,Без пафоса слеза, без злой обиды гнев.Покойная земля, припал всем телом к ней я,И строю тёплый кров, сарай, забор и хлев.Зазубрен мой топор – не там бревно он тешет,Не точена пила, и рез её не прям.Проекта вовсе нет, и знает только леший:А будет ли вообще построен этот храм.Какой уж храм? Смешно! Часовенка в низинес иконкой лишь одной «Нерукотворный Спас».Неужто наш костёр погаснет и остынет,Который я разжёг, и горстку дров припас.Течёт поток машин не пафосного видаНа север в Кострому, по бывшей «Костромской».Неправдой снов теперь мне кажутся обиды,Да были ли они? Прошли. Как в детстве корь…

2015

Route 66

По мотивам песни Бобби Трупа,

прославленной исполнением The Rolling Stones

На шестьдесят шестом маршрутеКойота трупик в стороне…И понимаешь, как до жутиДалёк тот мир и странен мне.Тот мир, в котором ночью кто-тоПод восклицание «My God!»Прервал мгновенно жизнь койота,Его таинственный походКуда-то вдаль к помойке щедрой,Где под рекламой «Pizza Hat»Полны остатков сладких недра,Вкусней енотов во сто крат.Тут мне не жить средь улиц чистых,Пронумерованных навек,Где городки персон на триста,Где незнакомый человекПредупреждает незнакомых,Что на деревьях есть клещи,И ты уж, please, приятель, домаСвой кожный панцирь обыщи.Тут тараторят на невнятномАнглийском – сроду не поймёшь.На жабрах здесь у рыбки пятна —Блюгеля, колкого, как ёрш.Поток машин неторопливыйМеж светло-серых мостовых,На них народ, мечтой счастливый,К которой сызмальства привык.Он мыслит мерами иными:В пакетик – фунт, а в бак – галлон,Он в час наматывает мили,Давя дорог своих бетон.Не поминают Бога всуе,А просто знают, что есть Бог —Те, кто живёт в земле Миссури,Среди равнин, холмов, дорог…

Коламбиа, Миссури

Октябрь 2016

Бескрылый пегас

Никто не пишет хвалебных рецензий…Нет, я не в смысле особых претензий.Ведь труд мой – на вирши чужие пялься,попутно мни фаланги фраз и пальцев!Ищи слова и соблюдай манеры,Рожай строку, рифмовку и размеры.А нужен ли букет шипастых мнений?Никто не скажет ведь: ну, брат, ты гений!Или хотя бы, что ты новый Бродский.Ну, если только выпивши. Да Бог с ним…Ведь главное на этом мундиалесыграть с самим собой в большом финале.На гамбурской арене приз известный:шлепок по ляжкам, вскрик «О да, прелестно!Какой же ты, засранец, сукин сын!»И вновь впрягайся, не жалея силв телегу грязную, воняющую дёгтем.И ты скребёшь затылок ломким ногтем:хомут ободранный, истертые оглобли,ноябрь дождливый, седоки продрогли…А ты по грязи тянешь неподкован,к неверным чудесам неведомым и новым,придуманным тобою, тем и дорогим…Ведь было всё написано другимидавным-давно, в других краях и лучше,Но тянешь ты: а вдруг счастливый случай….…Да, хлопал я себя по ляжкам жёстким,лишь пару раз, не больше. Да и Бог с ним!Целее будут ляжки и ладони…Какой же шрифт мне выбрать? Да! Бодони!

2016

Друзьям

Спускаются неслышно белизною ватыСедые волосы на сгорбленные плечи,Иных уж нет из нас, погасли тихо свечи —Семей своих и наши горькие утраты.Мы были стайкой в этом мире разобщённом,Шарами на столе вселенского бильярда,В границах рамки треугольной в месте стартаИгры неспешной между ангелом и чёртом.Мы были вместе все. Делились ли последним?Излишним – да. А там – как выпалжребий-случай.Неразрешимой тайной интеллект не мучай:Небытие сберёт всех беспощадным бреднем…Что может молодость? Лишь то, что знает старость:На пол подстеленной соломы жидкий ворох,Мышей сомнения противный тихий шорох,И горьковатый вкус того, что не досталось.Запас минут растратим с миною беспечной,Не осенясь крестом небесного сиянья.Нам выходить, друзья: платформа «Северянин»…А кто за нами, тем – подальше, до конечной.

2016

«Каждый жил, как он умеет…»

Каждый жил, как он умеет,по прожитому – имеет:то промеленное мелет,то просеянное сеет;удивляется – не зреетколос в поле и хиреет.Ну, а кто-то взял – и смеетбросить в топку, чем владеет.«Он безумное содеет», —осуждают фарисеи!Или мрак решил рассеятьТем костром, где был сожжён…

2016

«Могу ли от себя сбежать…»

Могу ли от себя сбежать —без чемодана, что без ручки?И бросить с полдороги жаль —да где же купишь, что получше?А города, похоже, есть,где чемоданы обновляют!Решиться бы да улететь…Но грозы! Рейсы отменяют.Сплошное «cancel» на табло,забит буфет аэропорта…И чемодан забыт назлосебе, упёртому до чёрта!Туманы, наледи и смог —больна нелётная погода.Прощанья неизбытый сроки пограничников кордоны…Не слышен «цвяк» печати их,и паспорт мой давно просрочен.Давай-ка на своих двоих,к груди прижав свой узелочек,где смена ветхого белья,да кружка-друг в разводах чайных…Так значит вот цена моя?Информативно. Но печально.

2016

Памяти Искандера

Прости всех нас, Фазиль Абдулович, прости,За мир Сандро, что был профукан как наследствоПодростка глупого, балованного с детства, —Со смехом щедро брошенное из горсти.Свой мир слепил ты из того, что глаз вобрал:Волны сухумской с нахлобучкой белой пены,Дымков печей на фоне неба над Чегемом,Где не однажды Колчерукий умирал.В том мире пьяной Изабеллы зрела кисть,форели покрывались пятнами испуга…Коня покорного потёртая подпруга,И простодушная крестьянская корысть.Иные смыслы тянут в слово «Искандер»,И смех иной: недобрый с лязгом пыльных трактов,Но не пойдёт тобою созданное прахом,Хоть полк собратьев Чика сильно поредел!Добро кулачное воспето не тобой.А что тобой воспето, зверь породы странной?Безделья роскошь и невинные обманыТвоей Апсны, что не обласкана судьбой.Теперь и ты в стране бесчисленных пиров,Ведешь беседы с Юрой, Васей и Булатом,Ты был по крови им родным, надежным братом,Со странным голосом, скрипучим как перо.Прости всех нас, Фазиль Абдулович, простых,Чего-то пишущих: чуть лучше и чуть хуже…Уходит Мастер в ту таинственную стужу,Нам – оставаться в тихих комнатах пустых.

2016

Год собаки

Без умолку лаял кобель,Тряся неопрятною шубой,Наверное, нёс похабельНапористо, звонко и грубо.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.