#обществомёртвыхпоэтов

***

В твоём подъезде

вечно выбиты лампы.

Видимо, так кто-то

прячет вывернутое

нараспашку нутро.

Хотя, это глупо.

Это старого века

штампы:

просто, на самом деле,

на небе всё видно и

слишком светло.

А люди внизу,

под землёй,

играют в прятки -

в стерильном,

помытом от бед,

вагоне метро.

Маски молчат

и плотно

сжимают в зубах

перчатки.

Ты водишь,

тебе тяжело

найти свои

недостатки,

когда общение

поражено.

***

На часах -

без четверти три,

мне исполнилось

без пяти минут

вечность.

Я увидел, как в танце

пламя свечи

отражает в

твоих глазах

бесконечность.

Бесконечность

иллюзий,

красивых узоров

из лишних

и путаных слов:

неподъёмного

для меня груза.

Я закрыл оба сердца

на крепкий засов

под мотив

чёрного блюза.

***

Остановите такси.

Я выйду.

Или пошире

откройте окно.

Куда вы

меня везёте?

Меня час назад

куда надо

уже развезло

вино.

***

Мы все похожи

на музеи страхов,

продолжаем судить

по цвету кожи,

делаем мину святоши,

и в то же время

закрываемся на

перерыв,

когда видим

просьбу в глазах

случайных прохожих.

Мы режем воздух

и нервы перетираем

в жжёный сахар,

на закрытых показах

доводим до экстаза

свои стремления

стать лучше,

но после мира

грёз и бурных

оваций,

скатываемся в

объятия

прокрастинаций.

Мы все похожи

на музеи страхов,

только вместо

старых экспонатов -

вырезанные по живому

фигурки из

личных крахов,

барахло

из старых тем,

что распотрошено

не полностью.

Дай им волю,

и они накормят

с лихвой

советами от

старой,

поседевшей

совести.

***

Я читаю

в подвалах Версаля

старым крысам

стихи на французском.

Светло-серая,

бледная стая

щурит глаз,

пьёт вино

и лениво кромсает

мясо чуть пожелтевших

моллюсков.

Старым крысам -

стихи на закуску,

остальное им просто

неважно.

Подковёрные лорды

хвостами дрожа

бьют бокалы

под рифму

вальяжно.

***

И теперь со мной осталась музыка

с чёрными ветвящимися нотами,

выбита под кожей разрывными тактами,

беспощадно отбиваемыми вражьими налётами.

Между ними затаились паузы,

падающие с неба ранеными звёздами,

режущими реальность волнами-бойкотами,

разрывали уши мне молчанием эхолота.

И теперь во мне отбиты лёгкие,

проткнуты два сердца выжженными стрелами:

обещала рассказать между налётами,

как заря сгорит во мне намерено.

И ушла в ночи, преклонив голову,

верная своим принципам ангельским.

И теперь во мне пылает музыка

яркими аккордами предательски.

***

В холодильнике идёт дождь.

По квартире повсюду разбросаны лужи.

Я решил, ты меня среди них не найдёшь

И завис над водой, ожидая,

как дождь сменит стужа.

В холодильнике лупит град.

А я думал, что будет оттепель.

Я не то, чтобы очень рад,

но, признаться, доволен,

что лужи закованы льдом

и стали похожи на противень.

В холодильнике – странно тихо.

Я поймал себя на мысли,

что апрель пролетел слишком лихо,

за ним туда же стремится и май.

Конечно, всё это не очень похоже на рай,

но я верил, что солнце подарит тепло,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.