Чужие зеркала: про людей и нелюдей

Они уже оприходовали одну бутылку бордо, и от шарлотки остались одни крошки. Можно было переходить к зрелищам. Перебазировались в комнату. На гомельдревский, так и хотелось сказать: «гомельдревний» столик поставили блюдо с яблоками, сверху накрытыми кудрявой шапкой винограда, шоколадку Катя разломала на квадратики и – в хрустальную розетку. Еще печенье овсяное нашлось, туда же его. Для вкусового нюанса, не все же сладкое в рот кидать, сыр на тарелочке, такой же пестрой, сине-бело-зеленой, восточной, как и большое блюдо. Вокруг стаканы. И в центре, как доминанта, – бутылка вина. Стол, пусть даже такой небогатый, спонтанный, обязательно должен быть красивым, в этом Катя была уверена. Как говорится, на том стоим.

Дима, вон, готов на бегу сожрать что-нибудь, не присаживаясь, или за компьютером жевать не глядя. Ей так не нравилось, это она в общежитском прошлом оставила. Есть Дом, есть Стол, поэтому есть надо не спешно, и сначала накрыть все красивенько. Чтоб глаз радовался.

Она бы ни за что не призналась себе, что подходить к процессу питания, как к искусству инсталляции, научил ее Вадим. Когда приводил ее к себе, всегда сначала кормил, потом все остальное. И стол, даже на кухне, накрывал как в ресторане, эстетничал. Мелкая тарелка – под глубокой, одинаковые, никакой разномастности, нож, вилка, ложка – как положено по этикету, салфетка льняная – на колени. Кушай, Катюха, сил набирайся, они тебе сейчас понадобятся.

Вон он, Вадим, сидит на полу, опершись спиной о кресло, в которое Лолка с ногами забралась. Он запрокидывает лицо, что-то ей говорит тихо, Кате, входящей в комнату с ножом, яблоки резать, не слышно, телевизор орет. Прикольно видеть его так, в общей компании, рядом с собственным мужем. Столько лет рядом жили – не сталкивались. А сегодня угораздило. Хорошо, что Лолка тут, а то с Димы бы сталось притащить Вадима домой, и сидели бы втроем.

Классический треугольник.

Дурдом на прогулке.

Но лучше б он его не приводил. Поболтали бы и разошлись. По ней, так по одному лучше, либо Дима, либо Вадим.

А так – стрёмно.

– Вот знаешь, здорово, берешь бокал шампанского и маленький кусочек молочного шоколада, – Вадим говорил, слегка дирижируя стаканом вина.

Лолка слушала, смотрела сверху в развернутое к ней в пол оборота красивое лицо. Да, он был хорош, глаза почти черные, а в глубине, у дна у самого – лед посверкивает, мохнатые как шмели ресницы, густые еще, кудреватые лохмы. Хорош. Он ей совсем не нравился. Но что-то кололо внутри. Она видела, старается мужик, показушничает. Не для Катьки и уж, конечно, не для Димыча, хотя и они как зрители сгодятся, это перед ней, перед Лолкой он выёживается. Она почувствовала себя как в студенческой общаге, когда для «безопасности» сопровождала подругу в комнаты к восточным воздыхателям.

Но сейчас из дуэньи она превращалась в романтическую героиню, в объект внимания. Забавно. Иголочки тык-тык под грудью, тык-тык в низу живота. Хотелось красавчика тоже так ткнуть остреньким шильцем, чтоб видел: все про тебя понимаю, не стропали лыжи в мою сторону, укусить могу.

А Вадим продолжал:

– Шоколад во рту подержать, чтоб он плавиться начал, и пожевать его передними зубами, рот вкусом наполнить. А потом…

– Плюнуть в бокал, – закончила за него Лолка.

Димка хрюкнул, чуть не захлебнувшись вином. Катька рассмеялась. Видать, четкая получилась картинка: слюняво-шоколадная здоровая капля плюхает в бокал шампанского.

– Ну вас, я не то совсем… Надо…

Но что было надо, никто уже не слушал, и Вадим примолк. Не сказать, что б обиделся. Но задело. Во как она его на лету сбила, как муху газетой. И всем смешно. Ржут, понимаешь ли.

Эту Лолку он совсем не помнил, хотя говорят, она даже на каком-то его дне рожденья присутствовала. Была она похожа на Катюху. Похожа и не похожа. С виду-то совсем нет. Катька белобрысая, стриженая, кудельки свои подвивает слегка, глазенапы как джинса вытертая, хлоп-хлоп ресницами кукольными, накрашенными. Да симпатичная, симпатичная она баба, зазноба его многолетняя, это он так. А подружка ее совсем другая: хвост длинный, на макушке резиночкой схваченный, цвета темного пива, чешского портера, и взгляд хмелевой, тягучий, уставится – глаз не отводит. И чувствуешь, что взгляд этот все тяжелее становится, обволакивает, давит, сбросить бы его, вывернуться, а то залипнешь букашкой в янтаре. Так что разные они бабы. Но вот словечки, интонации, даже жесты – один в один, будто копируют друг друга. Интересно, какая подражает? Или это общее прошлое, жизнь общажная совместная делают их похожими. Конфетки разные, а фантики одинаковые.

– Ничего такой фильмец. Прикиньте, мы б в океане жили.

– Да ну вас, я плаваю как топор.

– По реке плывет топор с города Кукуева…

– Кать, включи свет, я тут вино на пол пролил вроде, не вижу ни хрена.

– Счас тряпку принесу…

Уже стемнело, окно превратилось в черный глянцевый экран, в комнате светился только телик. Они отсмотрели пару фильмов, выпили и слопали все, что было на «гомельдревнем» столе. Хотелось движухи, но не плясать же на крохотном пятачке между креслами и телевизором. Просто включили музыку для фона, под сурдинку. Стали расползаться с насиженных мест.

– Может кофейку?

– Я б лучше съел чего.

– Дима, ты вечно жрать хочешь, как с Голодного острова.

Хлопнула дверца холодильника:

– Нету ничего, все сметено могучим ураганом.

– Димка, а что у тебя в сумках? Давайте глянем.

Обе сумки, объемистые и полные скрытых сокровищ были забыты в прихожей. Но теперь настало время покопаться в них.

– О, банки! Варенье что ли?

– Ага, вишневое и смородиновое.

– Годно. С черным хлебом потянет.

– Там еще компот должен быть, одна банка с крыжовенным, вторая – с черноплодкой.

– Из черноплодки вино надо делать, а вы компот… Селяне… Тут еще кабачки.

– Кабачки? Давайте их сюда! – встрепенулся Вадим, – я вам сейчас такое блюдо забабахаю. Рататуй называется. Катюха, у тебя морковка есть? А томатная паста? Отлично! Несите кабачки, подавайте томат, чистите морковку. Я все буду делать сам.

Они засуетились, завертелись на кухне. Захлопали дверцы, загремели сковороды-кастрюли, ударила струя в крутой бок ядреного кабачка-поросенка, развалившегося в эмалированной мойке. Полетели брызги во все стороны, вспыхивая золотыми искрами отраженного света.

– А вина-то больше нет!

– Как нет? Мы чё четыре бутылки приговорили?

– Прикинь, подруга.

– Да ну, не может быть!

– Ага, не может… Вон под батареей все пузыри стоят, пустые.

– Слушайте, я метнусь, еще возьму…

– Димыч, я с тобой. Пошли подышим.

И Лолка с Димой быстро вымелись на лестницу.

* * *

Оставшись на кухне, Вадим начал священнодействовать. Он, не спеша, вымыл кабачок, обтер зеленое брюшко подвернувшимся вафельным полотенцем. Переложил со стола в раковину грязные тарелки, освободил себе место.

– Катюха, давай морковку почисти и ножик дай, я кабачок порежу. Где у тебя доска?

– Сам знаешь где. Достань.

Катя принесла из прихожей пачку голубого Данхила, прикурила от зажигалки, встала под форточку. Помогать она явно не собиралась. Ну и ладно, что он сам что ли не управится. Вытащил доску из шкафчика, устроился за столом и начал разделывать зеленого круглого поросенка.

– Миску хоть дай.

Она протянула руку, сняла с плиты пустую кастрюлю:

– На.

Вот и весь разговор.

Стучал нож, дым уплывал за окошко.

– Кать, ты чего такая смурная? Катя, Катя, Катери-ина, из-под топота копыт, – пропел Вадим, – напряженная какая-то…

Он вылез из угла, подошел к ней сзади, провел рукой по спине сверху вниз – не обернулась, продолжала курить, глядя в черное зеркало оконного стекла.

– Чё, из-за того, что Димка меня привел? Да, ладно тебе, все ж нормально получилось, сидим, бухаем, лясы точим… Чё ты?

Катя загасила окурок в пепельнице, стоявшей на подоконнике, в синем гжельском чуть пооббитом горшочке с крышкой, повернулась. Вздохнув, посмотрела Вадиму в глаза:

– Да не, не поэтому… Я еще вчера с тобой поговорить хотела, а ты убежал.

В глазах ее плыли серые тучи, раздумывали, пролиться дождем, мимо пролететь или грохнуть как следует, раскатисто, и чтоб полыхнуло на пол неба, чтоб разбежались людишки мелкие там далеко внизу.

И опять, как вчера в музейном пустом коридоре, почувствовал он назойливый зуд беспокойства, что-то было в ней, в Катюхе, что-то несла она в себе, вредное что-то, опасное для него, для Вадима. Теперь он ждал, пусть вытащит скорее на свет, покажет.

– Нас с Ленкой послали мягкие фонды описывать. Ленка отчет сдала, а я нет. Вот меня главный хранитель и возил вчера фейсом об тейбл. А знаешь, почему не сдала?

Он уже догадался, но ответил, улыбаясь:

– Нет, откуда… Я и не в курсе, что вы там вообще что-то описывали.

Ладно, не в курсе он. А кто ей, Кате, ключи давал от фондов? Папа Римский? Она, что, на экскурсию туда ходила?

«Не в курсе… Врет как сивый мерин. А я его еще и покрываю. Оно мне надо? Вот возьму и напишу все в отчете как есть. Недостача пятнадцати единиц хранения. Вылетит из музея сразу пулей.

Не вылетит…

Не напишу…»

– В твоих восточных славянах в фонде недостача. Не хилая такая. Пятнадцать единиц. Ты можешь это объяснить?

– Конечно, Катюха. Усе пожрала тля. Моль, в смысле. Ты ж знаешь, музейная моль жрет все: ткань, газеты, нафталин, если ничего не останется, она и шкафчики схомячит. Запросто. Не видела, что ли, когда-то была юбка или рубаха, а теперь кусочек тряпочки размером с бирку с номером, на нее наклеенную. Прикинь, если фонд лет тридцать не открывать, она там все уничтожит. Открываешь – а там пусто. И только полчища моли неустанно бьются, пытаясь друг друга пожрать. Они уже изобретут колесо и демократию.

Катя чуть покачала головой:

– Видела, видела. А вот чтоб моль ножницами пятнадцать одинаковых кусочков вырезала и бирки на них наклеила, такого еще не видала, врать не буду.

Да, надо было поаккуратней. Но он тогда торопился, взял задроченную полусъеденную понёву, почикал ее, номера налепил. Приятель один при нем обмолвился, что хор какой-то народный, Покровского что ли или еще кого, ищет настоящие тряпки, чтоб реальные были, не новодел. И платят прилично. Вадим тогда сразу все в один узел связал: есть купец с баблом, а у него – товар. Тряпье это годами в сундуках лежит, неподъемное, на экспозиции не ставят, на выставки не отправляют. Раз в пятилетку проветривать вытаскивают.

Короче, восемь рубах, пять юбок и два сарафана ушли, обрели новую жизнь – яркую, в свете софитов.

И никто не заметил. Три года прошло.

А теперь Их Величество Главный Охренитель затеял генеральный шмон.

И Вадим попался.

Или не попался еще?

«Сказать: я-то тут при чем? Я тогда еще и хранителем мягкого фонда не был. Я всего год на этой должности, что мне Вера Павловна сдала, как на пенсию уходила, то и принял. Нет, не пойдет. Что значит «тогда»? Откуда мне знать, когда фонды порастрясли? Если на старуху все свалить, все равно мне по шапке дадут – как принимал? Всяко мне за недостачу отвечать. Ну а если отсюда зайду…»

Кате показалось, Вадим разом ссохся, обесцветился. Или это напряжение в сети упало, лампочка более тусклой стала? Только что высился перед ней, улыбался, а тут словно сдулся, приспустил воздух. И глаза в пол. С ноги на ногу переступил, потоптался и опять за стол сел.

Кабачок режет. Вниз, в стол глядит.

Молча.

Только нож стук-стук по доске.

Стук-стук. Как гвоздики заколачивает. По деревяшке стучит. По крышке деревянной. Гробовой.

Да что это она. При чем тут гроб. Не расстреляют же его. Ну выговор влепят. Даже не выгонят. Наверное.

А молчит-то чего. Мог бы ей и сказать. Он это или не он. Хотя и так видно, что он. И что стыдно ему.

– Ну чего молчишь?

– А чего говорить? Это я. Спер из родного музея тряпки. Спер и не побрезговал. Никому не нужное и всеми забытое тряпье. Спер и продал. А деньги в карман положил.

Он глаза поднял. А в них видно – ранка запёкшаяся, корочкой покрывшаяся. Треснула корочка, из-под нее сукровица сочится. Больно. Катя чуть не зажмурилась от его боли. Это как рядом кто-то себе ножом по пальцу раз, а у тебя в животе ёкнет, будто это ты по своему жахнула.

– У Златки компрессионный перелом позвоночника был. Она год на доске спала, Илона кульман откуда-то притащила. Врачи, корсет, массаж, тренажер специальный для реабилитации… Бабок не меряно отдавали.

Он опять уставился на свой кабачок, стук-стук ножом. И вдруг бросил нож, трах-бах по столешнице.

И уже громче… Громко… Чуть не в крик:

– Ты думаешь Егорыч этот долбаный кинжал мимо кассы от жадности провел? А ты знаешь, что у него жена с диабетом? А дешевого инсулина в аптеках нет. Зато дорогого, импортного – навалом. Хоть жопой ешь! Заплати и лети. Я ту суку, что в кондейке ночью шарилась, Егорыча под монастырь подвела, на осине бы повесил.

Катя вытащила из холодильника несколько подвявших старообразных морковин, начала скрести их одну за другой, роняя очистки на стол. Ей до спазма в горле было жалко Вадима. Не врал он, дурак что ли ребенком прикрываться. Вспомнила, действительно раньше что-то слышала про его дочь, она свалилась откуда-то, с брусьев или с бревна. Гимнастка, откуда угодно могла рухнуть.

– Номерки на разные тряпочки переклей. В следующий раз не меня могут пригнать с ревизией. В понедельник отчет сдам. Спишу твое шмотье.

Ну вот и все. Повелась Катюха. Поверила. Златка действительно на тренировке навернулась с разновысоких брусьев, сорвалась с верхней перекладины и об нижнюю спиной треснулась. Компрессионный перелом. Прощай гимнастика. Он ей не соврал. Просто переставил события местами. Беда случилась через год после того, как рубахи с сарафанами на сцену ушли.

* * *

– Давай одну прямо сейчас откроем?

– Дим, а до дому донести – не судьба?

– Дак две взяли, одну донесем.

– Ну давай. Девушка, у вас есть чем открыть?

Лолка поставила на прилавок одну из двух зажатых в руках бутылок. Рядом лег штопор, продавщица вытащила из кармана. Востребованная вещь, под рукой держит.

– Сами открывайте. Стаканчики нужны?

– Нужны. Два.

Вышли на улицу. Через двор к скамейке под черными кустами. Они были далеко не первыми посетителями этой распивочной-самоналивайки, сзади на вытоптанном газоне валялись стекла, окурки, пивные давленые банки, пакетики от чипсов и другой сопутствующий алкоголю мусор.

– Подожди, у меня тут… А, черт! – Лолка дернулась, но поймать не успела, оба стаканчика, поставленные между ними на скамейку, упали на землю в грязь.

Дима стал наливать, а они легкие, один стал заваливаться, подтолкнул второй. Принцип домино.

– Ну чё ты, я бы подержала. Конфетку хотела достать, – она сунула ему под нос открытую ладошку с «Белочкой», – теперь из горла̀ придется.

– Ну ничего, ничего, главное ценную влагу не пролил. Почти. На, давай ты первая.

Дима протянул Лолке открытую бутылку. Она понюхала, просто так, привычка, отхлебнула.

– Конфетку будешь?

– Нет. Я так.

Сделал глоток, покатал его во рту. Он так и не научился пить вино, да и пить вообще. Никакой разницы между бордо и тем, что пренебрежительно звали «шмурдяк», не чувствовал: кисло и … И больше ничего. А утром еще башка болеть будет. Зачем попросил в магазине открыть пузырь, зачем сидел сейчас под кустом вместо того, чтоб идти домой, не понимал толком. Чувствовал, надо подышать, как Лолка сказала.

Вот она сидит рядом. В темноте, в тени дворовых зарослей ее почти не видно. Она что-то говорит.

Но он отвлекся.

Не слышит. Думает.

Крутит одно и тоже в мозгу. Как глоток винной кислятины на языке. Катя с Вадимом сейчас одни там. Почему он, дурак, решил, что ничего у них не было. Очень даже было. А с кем еще? Ведь был же у нее кто-то. До него. И потом…

Кто-то приходит к ним домой, когда его нет. Он видит. Кто-то угол линолиума на кухне подклеил, год задирался, спотыкаться устали. И дверца в тумбочке. Кто-то ее выправил. Дура, хоть бы не просила своего любовника. Пришел, гвоздь вбил. Болт ввинтил.

– Эй, ты спишь что ли, Димыч. На, говорю, твоя очередь.

Получил переходящую бутылку в руки, глотнул. Чуть-чуть совсем. Потом притянул к себе Лолку и поцеловал. В губы. Крепко. Она не отпрянула, не оттолкнула его. Чуть закаменела в первый момент, и тут же отпустила себя, поддалась, ответила.

Целовались долго, показалось, что очень долго. Со вкусом. Он даже запустил руку ей на грудь под маечку. Запустил бы и вторую пониже, но в ней было зажато горлышко бутылки. Не поставил сразу на скамейку, а теперь боялся промахнуться в темноте мимо.

Отпали друг от друга. Отдышались. Он еще глотнул вина, передал Лолке. Она хмыкнула:

– Это вместо закуски что ли? Неплохо…

По дорожке в глубине двора кто-то прошел, плоский черный силуэт в тусклом свете фонаря, хрусть-хрусть гравий под ногами.

– Мяукал кот, и чья-то форточка скрипела… – пропела, слегка фальшивя, Лолка, – может пойдем уже?

– Знаешь, мне Катя изменяет.

Брякнул, не задумываясь, будто лопнул, и прорвалось, потекло. Уставился в округлившиеся Лолкины глаза.

– Давно уже. С Вадимом… она, наверное, еще до меня… давно… Я не знаю… И потом… Она на работу вышла и, вот знаешь, она домой вроде как на дежурство приходит, по необходимости. Надо приходить – и приходит. Надо готовить, Захаркой заниматься, стирать там, не знаю, – все вот так, по необходимости. Будто она сюда на работу приходит, а туда – домой. Сейчас уже не так, прошло, а вот два года назад так было… Знаешь, я когда домой иду, звоню обязательно. Боюсь, приду и застану. Тогда все. Крушить. Ломать. Я не могу ломать.

Он замолчал. Чувствовал, что говорит сумбурно, невразумительно, но его не волновало, понимает ли его Лолка. Ему вообще было не важно, слышит ли она.

Она слышала. «Ну и дела. Значит, он догадывался. Все эти годы чувствовал, что она ему изменяет. И терпел. Как я терпела Вовчика. А Катька – дура, орясина. Вот, мол, как я устроилас: и муж, и любовник, оба у меня вот тут, в кулаке, Вадим вокруг меня вьется, а Дима – крот слеподырый, ничего не замечает. Ага! Кретинка! Идиотка!»

Она слушала, открыв рот, она не верила, Дима видел. Значит, она не знала ничего об этом.

– Ладно, Лолка, забудь. Пошли уже.

Но тут она вскочила фертом, руки в боки:

– Нет уж подожди, дружок. Вот я тебе сейчас про твою жену все расскажу. Не стоило бы, вообще-то, подругу закладывать, да черт с ним. Раз пошла такая пьянка… Катька твоя в Вадима этого втрескавшись была, когда они в экспедицию ездили. Все уши мне потом прожужжала: он такой, он сякой, не мазанный – сухой. Она тогда специально на место художника пристроилась, думала будет одна в избе сидеть, пока другие лопатами машут, он к ней придет, ну и влюбится в нее. Он приходил, конфетами ее кормил, даже песни пел. А после работы гулять в поля ходил с Маринкой Терещенко. Помнишь ее? Нет? Маринка девка взрослая была, не чета нам, пионеркам сопливым, красивая. Хохлушка. Такая Оксана из «Ночи перед Рождеством». Она еще потом замуж за кубинца вышла. А Катька поплакала-поплакала в подушку, и успокоилась. Тем более, что в городе Вадим ей уже таким распрекрасным не казался. Поблек. Так бывает. Есть люди для города и люди для леса. Этот твой красавчик – для леса. А в музее… Дак в музее до хрена мужиков работает, не один этот.

Она плюхнулась обратно на скамейку, сделала глоток из горлышка:

– На, – ткнула ему в руки бутылку, – пойдем. Зря ты на Катьку бочку катишь. Фигня это все: домой как на работу. Корячиться устала просто. Стиралку-автомат купи ей, будет как на праздник приходить. Вон смотри – стоит курит.

Дима высунулся из-за куста, глянул в сторону своего дома, в незанавешенном кухонном окне была видна Катя. Курила под форточкой.

* * *

– Ну вы даете! Чего так долго?

– Дак долог путь до Типеррери, – Лолка поставила на стол две бутылки.

Хотя правильнее сказать – полторы.

– Ну ясен пень! Пока мы тут с тобой, Катюха, трудились на сухую, они там… Не по-товарищески, господа.

Снова они все вчетвером толкались на кухне, брякали тарелки и вилки, только что вымытые и снова пущенные в дело.

– Давайте, давайте, пока не остыло…

– А чем накладывать?

– Где соль взять?

– Вон, такая деревянная, как ее, с крышкой, там соль.

– Да сядьте уже, я сама разложу…

– Стаканы лучше принеси…

Наконец, расселись за кухонным столом, каждый получил свою порцию.

– А почистить кабачок не пробовали? – Лолка вытащила изо рта обсосанное семечко, рассмотрела его со всех сторон, как диковину, положила на стол, – ну ему-то простительно, мужик, да еще женатый. Запомнил, где дверь в кухню, уже молодец. Но ты-то, мать, первый раз кабачок в руках держишь? Как его есть-то? Костляв больно.

«Вот стервозина, опять уела, – Вадим мысленно плюнул, – Ну да, забыл вычистить нутро кабачковое, а кто б не забыл за такими разговорами. Но ведь могла бы вежливо промолчать, эти-то не жалуются, хотя у каждого вон горка возле тарелки растет. Ладно, ответный удар за мной».

– А, по-моему, очень вкусно. Котенок, положи мне еще тарелочку, – Дима то ли за приятеля заступился, то ли, правда, оголодал.

Болтали. То-се… Как говорится, о погоде и о моде.

– Димка, ты кандидатскую-то защитил уже?

Дима, набив полный рот рататуя, только промычал что-то невразумительное, попытавшись попутно выразить смысл вилкой, зажатой в кулаке.

– Между прочим, он уже давно защитился, – чуть поджав губы и покачивая головой, за мужа ответила Катя, – он монографию пишет.

Нескрываемая гордость в голосе подружки, заставила Лолку хмыкнуть.

«Надо же, мужем перед любовником хвастает. Ей богу, водевиль. Так говорит, словно сама эту монографию пишет. Прямо Чурикова-Баронесса из «Того самого Мюнхгаузена»: «Последний полет на Луну мы совершили вместе!»

– М-м, да, пишу, пишу – прорвался Димыч сквозь кабачковую жвачку, – работы еще до фига, конечно. Но в принципе, получается. Да.

– Ну чё, молодец. Давайте – за светило науки. Не то что мы, музейные серые мыши, в уголку сухую корочку точим, – Вадим разлил в очередной раз по стаканам.

Пошла уже последняя бутылка.

– Не прибедняйся, ты ж сам кандидат.

– В депутаты или в партию? – опять Лолка вылезла.

– А ты-то где работаешь? – спросил ее Вадим.

– Нигде. Женщина не должна работать.

– Шлюшничаешь?

Слово было неожиданным.

Как удар хлыста – ш-ших!

Ожгло. Резко. «Гад. Свинина поросячья. Как Катька могла в такого втюриться? Да еще так безвозвратно». Она даже не обиделась. Разве на удар хлыста обижаются…

– Неа, – и поманила Вадима пальчиком, наклонись, мол, скажу что-то.

И когда тот пригнулся, потянувшись ей навстречу через стол, громким шепотом добавила:

– Родину продаю… Только не говори никому. Не надо.

И в глаза смотрит, как оглоблей уперлась, прямо к шкафчику прижало. Ох, и взгляд.

Поерзал на табуретке. От дверцы отклеился.

– И что ж, оптом торгуешь?

Вздохнула.

– До опта не дотягиваю. Мелковато плаваю. Так, по-маненьку. В розницу. Стаканами, как семечки, – и ножом подвинула к нему горку наковырянных из кабачка нежующихся потрошков.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.