Тайна чёрной розы

Напрасно оставшаяся перчатка умоляла прохожих помочь и изо всех сил раскачивалась на ветке – её никто не слышал. Сестричку унёс прочь извращенец. Ясно же, что только извращенец мог разлучить парные вещи. Обычный человек преподнёс бы дорогие и почти не ношенные перчаточки жене там или любовнице. А этот шёл и жадно нюхал пахнущую молодой кожей перчатку. Слава богу, несчастная лежала в глубоком обмороке и не видела этого…

Скоро она надоела перчаточному маньяку-фетишисту. Он подобрал где-то другую фаворитку. А наша состарившаяся от горя и унижения перчатка, превратившаяся в сморщенный истерзанный комочек, брезгливо была выброшена. На этом мытарства перчатки не закончились…»

– Ну-у, это сказка для взрослых, – сказала я, дослушав историю до конца.

– На детские не претендую, – прокуренным голосом просипела-прохрипела сказочница Лариса.

– А что же вторая перчатка?

– А вот она, – Лариса хитро вынула из кармана толстую руку и пошевелила коротенькими пальцами. Действительно: оранжевая, кожаная и даже слабо пахнет тонкими духами…

***

Мы сидим на бревне у тлеющего костерка. Рядом дремлет, моргая поросячьими ресницами, перманентно беременная дворняга Дуся. Ларисин муж-поэт сгребает мокрые листья с дорожек в мешок и высыпает в огонь. Придавленный, он струйками испускает молочный дым, потом тут и там скользят юркие огненные ленточки. И вот пламя с победным треском вырывается, так что нам приходится отодвигаться и защищаться ладонями от прозрачного жара.

– Я бы на кладбищах проводила уроки патриотизма. Ярко выраженный воспитательный эффект, – на полном серьёзе гудит Лариса. – Матёрые бандюки лежат на могилах и как дети плачут. Есть ведь выражение: чтобы враг не топтал родные погосты… А кто покидает родину, больше всего жалеет о чём? О родных могилках, то-то же. А сколько здесь героев похоронено, бурьяном заросли. Их бы содержать, за ними ухаживать. А то, прости господи, устраивают показушные мемориалы, стелы, аллеи памяти в центре города, венки возлагают… Мёртвое, искусственное, на пустом месте.

– Дурью маются, – поддакнула я.

– Кабы дурью. Деньги пилят. Они запах денег, как мухи говно – за километр чуют. Моя сестрица на откатах сидит, мне ли не знать… О, картошечка поспела! – Лариса прутиком выкатывает дымные чёрные, в бархатной золе клубеньки.

***

«Это была нарядная ярко-красная тефлоновая миска, купленная в дорогом посудном магазине. Миска-француженка, кокетка и задавака. Она любила, чтобы в ней готовили какое-нибудь кассуле или буйабес… А если блюдо было простое, картошка там или макароны, миска обижалась и дулась на целый свет. Дулась-дулась – и незаметно покрылась морщинками-трещинками.

Хозяева купили новую кастрюлю. А старую миску вкопали в землю и приспособили под бассейн для лягушонка, который жил в их огороде. А когда лягушонок вырос – из миски стали кормить вольерных собак. Нашу красавицу и чистюлю стало не узнать: она засалилась, загрязнилась, носила на себе следы собачьих зубов. Замарашка часто плакала и слёзы мешались с дождиком, пуская грязные потёки. Однажды собаки поиграли миской вместо футбольного мяча, погрызли… Хозяйка выбросила мятую чумазую посудину.

Мимо мусорного контейнера брела бомжиха и заприметила красную миску. Дома – вернее, в лесу, где она жила (дома-то у неё не было) – она её замочила, любовно отмыла в семи водах с гелями. Гелей этих у неё было много: моющие средства всегда остаются на донышках выброшенных флаконов. Это была бомжиха-чистюля, тоскующая по тёплой и светлой квартире, большой семье, детскому смеху. Водрузила находку на грубо сколоченную полку – и наша мисочка ожила, воспрянула, обрела вторую жизнь. Засияла, засветилась, зарумянилась красными бочками…»

– Ну, я тут концовку ещё не придумала, – призналась Лариса. – Но намётки есть.

Я с опаской посмотрела на миску, из которой мы ели горячую картошку. Красная, тефлоновая. Неужели та, после лягушонка и собак?

– Другая, – сказала Лариса невнятно, перекатывая во рту горячую вязкую картофельную массу. И невинно: – А если и та самая, что такого?

***

За нашими с Ларисой спинами – чудесный разноцветный теремок. Когда выглядывает скупое солнце – пронизывает стены и они светятся прозрачными зелёными, голубыми, красными ромбами. Витражный теремок сделан из пластиковых бутылок. Они с мужем собирают их на территории кладбища, режут, складывают мозаикой. Внутри теремка есть пластиковая скамья, пластиковый столик – на нём книжки с картинками и игрушки.

– Детишки любят тут играть в домик. С Дуськиными щенками возятся. Когда и родители оставят, уйдут могилки подправить – а мне что, не в тягость.

На кладбище тишина и какой-то особый живой уют. С Ларисой, которая возвышается горой, смолит сигаретку, дымя как вулканчик – тоже удивительно уютно. Я почему-то спрашиваю:

– Лариса, как вы думаете, бог есть?

– Если бы и не было, следовало выдумать. Это как фонарик в темноте зажечь – чтобы не было страшно и темно. Взрослые – это ведь те же дети, только взрослые дети.

– А как вы считаете, Лариса? Во мне, например, живёт предчувствие, сердце подсказывает, что мы на том свете встретимся с ближними – хоть на минутку. Повинимся, успеем крикнуть, как любили, да не умели ту любовь показать…

– Подсказки, предчувствия… Не дело, не то говорите. Выдумки, красивости это, – ворчит подошедший Ларисин муж.

– Изыди, – кратко посылает его Лариса. Она с ним утром поссорилась и ещё не простила. А мне говорит:

– А ты верь. Слушай не дураков разных, а своё сердце.

***

Летом она ходила за земляникой. Забрела куда глаза глядят и вдруг наткнулась на… торчащие из земли крыши. Срубы сгнили, рассыпались, провалились, земля их поглотила. И только деревянные крыши будто выросли из зарослей душного, жужжащего пчёлами кипрея. Посреди улицы столбик с табличкой – такие ставят краеведы. Лариса прочла: «Село Мосево 1859 – 2005 год. Центральная усадьба. Пик численности населения ~ 1900 человек».

– Нарвала я ромашек, клевера, колокольчиков, положила к столбу. Постояла, погрустила. Революцию, гражданскую, Отечественную войну, голод страшный – всё село вынесло. Как магнит песчинки, притягивало окружные деревеньки, и в каждой маленьким, но бойким родничком журчала жизнь. Трактора пахали, хлеб колосился, коровы мычали, колодцы скрипели, гармошки играли, пищали в зыбках младенцы. И вот – тишина. Ничто село не брало – а тут будто ворог прошёл.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.