Монолог диалога. Цикл стихов

А что со мной

Кричу: «Ну что это такое, я из иного мира,Чужой среди своих, а может иностранец?..Родной я вам по крови, но одинок и сирый,Как квантовой волной из глубины, окраиныЯвляюсь лишь лучом на тряпочном экране?»Что в голове моей – троится, торможение,С ума схожу, иль мир давно сошел с ума?Картина ясная, смотри, а где тут искажение,Душа шалит умом, или заблудшая сама,От Бога свет без фильтра, это словно тьма?Проблема в том, что множество вопросов,Чем меньше их, тем дышится свободней!?..Вы смотрите на лоб, но не в глаза, и косо,Я чертом вам кажусь, сама ли преисподняя?Нет логики и ясности, и что со мной сегодня?

Щепотка мудрости

Не то, что до седин дорос, до пониманья,Пусть мудрости, как сор держу в кармане,Что по углам скопился, будет на щепотку,Себя не изменить, как не излечит водкаОт сожалений горечи обиды бестолковой,Как и искать утехи в прошлом, что такого,Кроме наивной юности, надеешься найти,Так личность, осознав примерно лет с пяти,Не вдруг поймет, что многому учитьсяПридется ей, как и желанному не сбыться,Что смесь эмоций правит настроеньем,На идеальном видеть пятна грязные и тени,А сам реальный мир, как ширмами задернут,Пусть искаженный, сделался он нормой,Нормальной ненормальностью привычной,И сам себе казаться там несимпатичным,Завидовать другим за яркую обложку,И эго побудить царапать черной кошкой,Судьбу проклясть, и к Богу с покаяньемИдти, страшась за дерзость, состояньеДуши кошмар тогда – отчаянье и злоба,И совесть гложет беспощадная до гроба!..Вот выдохнул всю копоть с облегченьем,Работай над собой, понять предназначеньеИ трудно, соглашусь, и просто, но потом,Когда намаявшись, заснешь глубоким сном.

Последнее пристанище

Домик над речкой у кромки лесной.Живу я здесь летом, живу и зимой.Рыбачу, охочусь. Есть сад, огород.И кошка с собакой, а утром поётГорластый петух. Есть коза-дереза.В красном углу под стеклом образа.От пола до верха две книжные полки,Русская печка, на стенке двустволка.Грубая мебель. Транзистор. Фонарь.Живу как работник себе и как царь.Встаю поутру, как петух пропоет,Полвека, полжизни, который уж год.Как в тапки от валенок ноги обую,С кошкой, собакой, козой потолкую,Печь затоплю и поставлю горшок.С иконы глядит с осуждением Бог:Не ищешь в молитве затворник спасенья,Моё ты душой не приемлешь ученье,И медного крестика нет на груди,Писанье святых не читаешь, поди,Не бьешь горячо и смиренно поклоны,Можешь и день не взглянуть на иконы.Господь, прости, не монах я, ей богу!Молитвы в трудах моих разве помогут,Хочу я помыслить один в тишине,Потребно побыть в одиночестве мне,И труд отвлекает от горестных чувств,Держать на запоре не надо мне уст.Звери и птицы друзья мои нынче,Никто не ругает, никто и не тычет,Живу как в раю среди зелени дикой.Вместо молитвы помыслю над книгой.Я и без крестика верю, Всевышний,Бить же поклоны, считаю, излишне.Господь  с иконы глядит улыбаясь:Заранее помысли все твои знаю,Сын мой, подверг я тебя испытанью,Я верю в тебя, ученик. До свиданья!

Несказанное сыну

Я понял – ты разочарован,Пусть будет так, тебе видней,И если встретимся мы снова,То встреча выйдет потеплей.Наговорил тогда, я допускаю,Ненужных слов, опасных фраз,И все ж тебя пусть не пугаетМой непричесанный рассказ.За тридцать лет всё передумал,Винил, оправдывал, прощал…Дружить нам было бы разумно,Не рвать предвзято сгоряча.И всё же встреча состоялась,Я говорил, а ты молчал,Сберег упреков ты немало,В глазах я искры подмечал.То ли сдержало воспитание,То ли от гордости зажат,Ты не сказал мне: До свиданья,Нашел, отец, тебя я, рад!..

Дерзость

Ложка дорога к обеду,Мне б сейчас, а не потом,Бог, начни со мной беседу,Пока я не под крестом.Говорю я, толку мало,Говорю, а ты молчишь,И душа уже устала,Голос свой я слышу лишь.Или голос твой особый,Только избранный поймет,Иль звучит он лишь за гробом,Когда там предъявят счет.Мне при жизни бы хотелосьПобеседовать с тобой,Пока дух, душа и телоВ триединстве, я живой.Голос мой звучит с обидой,Мол, за что же ты сердит,Как из тела духом выйду,Так охватит страх и стыд.Вот тогда услышу голос:Тварь ничтожная, молчи!Провалил ты жизни школу,Толку нет тебя учить!Я давал тебе возможностьРазобраться самому,Где есть истина, где ложно,Ум слепой твой как в дыму.Лью извечно благодатьЯ на всех без исключенья,Кто умел давать и брать,Тому в духе воскресенье.*Мной надуман этот голос,Сам вложил слова в уста,Утолить духовный голод,На груди, коль нет креста.По церквям я не охочий,Нет икон святых отцов,Не молюсь истово ночи,И креститься не готов.Но, а с Богом разговоры,Откровенный монолог,Я веду и без притвора,Отзовись Всевышний Бог!..

Не писать не могу

Профессией технарь, не литератор,Не стать мне этим братья братом,Поэт-любитель, собственно  загадка,Мараю лишь бессчетные тетрадки,И графоманскому подвержен бреду,Чтоб над невежеством держать победу?Писать к чему ж, особенно невнятно?Я отступал, и жег тетради многократно,Как бы срывал с души незримые оковы,Сменить досуг решительно готовый.Не помогли рассудка аргументы:Ты – не поэт! Оставь эксперименты,Огня души убийственную трату.Ты не поэт. Халвой не станет вата.Безмолвный дух усиливал свеченье,Сводил на нет разумное леченье.И вот опять душа диктует слово,Я радуюсь, но проклинать её готовый,Что одержимый лихорадочным недугом,Рифмую строки, надрывается в потугеМой бедный ум, вымучивая стих…А были дни, как ветер страсти стих,И странно мне, спокойно, и тревожно.Я гнал стихи… ушли, но невозможноБез них и дня прожить!.. Или привычка,Или болезнь?.. Оставлю я кавычкиДля слов «я не поэт» и «графоман».Молчит душа. Рассеялся дурман.Смотрю на мир обычными глазами.Легко и грустно…. Кончился экзамен.Ну, вот и всё!.. Я – просто человек.Опали листья. Холодает. Выпал снег.Пришла зима….

Читателям

Спасибо вам за веру и терпенье,Стихами будут те произведения,Которые вам на душу ложатся,Все прочие ни к черту не годятся,Так автору вы шлёте вдохновение.Но все же автор пишет – не гадает,Его как слово в сердце отзовется,Он сам с собой мечтает и страдает,То плачет без причины, то смеется,Живет в стихах, и все-таки играет!Спасибо вам за то, что есть на светеОдин из многих преданный поэту,И песенка его до той поры не спета,Стихи читаются посредственные эти,Прочли хоть раз – хорошая примета!

Убегая, остаюсь

Домой бегу к делам, но не к супруге,Всегда заняться есть чем на досуге.Когда бы мог работать не за деньги,Уединенно жил себе бы помаленьку.Уютный домик с садом – огородом,Где надо из колодца черпать воду;Собачка, кошка, куры, голуби, коза…Порой закрою так мечтательно глаза,И вижу край среди садов цветущих,Что не дано пока, захочется мне пущеПо выходным бежать с утра на дачу,К тому ж супруга уклоняется тем паче.А вечером стихи пишу, читаю книжки,Иль думаю, что нелюдимый слишком,Когда в покой стремлюсь уединенья,Не шум и суету – душа другое ценит.А вот гостям я рад, когда они пороюНахлынут в дом незваные гурьбою,В тот час язык безумолчно беспечен.И все-таки пусть будут реже встречи,Вторженьям так я быстро утомляюсь.Противоречиям душевным удивляясь,Спрошу о том её в тиши уединенья,Свободный я и в тоже время пленникКаких-то мыслей скрытых и глубоких,Один – грущу, с людьми же одинокий,И прячу боль под маской ироничной.На чем основано желания двоичность,Не в силах ум рассудком докопаться,Так стоит ли мне все-таки стараться,Когда бегу с работы вечером домой,Как ни хитри, а встретиться с женой!

Хотел себя знать

Душа меня не обманула,И не пыталась обмануть.Её я голос слышал гулом,Виной давило тяжко грудь.В чем виноват, не понимая,Себя я взялся исправлять.Былого опыт вспоминая,Я всё записывал в тетрадь.Так накопил немало стопок,С ужасным почерком бумаг.Огня не видно, только копоть,Себя понять не мог никак…Что исправлять в себе не зная,Метался мыслью тут и там,То ли душа моя – больная,То ли критичный слишком сам.Наверно, в книгах есть ответы,Подумал, взялся их читать,Подскажут выход мне поэты,Умом их если понимать.Но толку мало, чувства, звукиВ душе хоть отзвуки нашли,Они усиливали муки,Бросая хворост на угли.Не там ищу. Философы, конечно,И мудрецы-мыслители подскажутИсточник мук, в чем я-то грешный.И книги грыз, как червь бумажный.Набив ум чтеньем до предела,И вредных мне, по сути, знаний,Душа не этого хотелось —Себя простого пониманья.Однажды как-то так случилось,Что мысли стал я рифмовать,Неведомой души доселе силаВзялась мне строки диктовать.К себе ли к Богу с возмущеньем,В тот час вскричал: я – не поэт!Талант, призванье там, иль гений,Нет ничего!… Душа в ответНе словом, чувством отзываясь,Открыла шлюзы всех страстей,Ты – голос мой, я ведь живая,Во мне любовь отказом не убей.Душа моя, но я ведь не умеюПисать стихи, и стыдно мне за них,Мне кажется, ошибочна затея,Ни в жизнь не научусь писать иных!Пиши! Но это глупо, невозможно!Я лишь хотел себя понять…Будь в выраженьях осторожный,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.