Игры со временем. Стихи и песни

Ночь на берегу

Спала, таинственно темна,Морская гладь, и горы спали.Сатурн, Юпитер и ЛунаНаш праздный ужин освещали.Из камня сложен был мангал,На брёвнах, выброшенных морем,Сидели мы. Прибой молчал,Луне задумчивой покорен.Светла душа, как чистый листПеред загадкой вековою.В такую ночь евангелистПод нависающей скалою,Быть может, отдыхал от делИль прятался от сарацина,И лев у ног его сидел.А где-то в северных долинахВ такую же, быть может, ночьНе спал апостол первозванный…Всё повторяется точь в точь —Планеты, звёзды, океаны.И та же тёмная гораПривал от ветра заслоняет,И Марк с Андреем у костраВино по чашам разливают.

Пианист на улице Гарибальди

Не в зале, не в фойе,а прямо на асфальтеСреди толпы зевакс айфонами в рукахИграет пианистна Виа Гарибальди,И улетают прочьсомнения и страх.Вот он берёт аккорди опускает веки,И, приподняв крыло,взлететь готов рояль.И кажется, что мирдарован нам навеки,И не о чем груститьи ничего не жаль.Как будто не дымилисьпечи в Бухенвальде,И нету больше войн,и злодеяний нет —Играет пианистна Виа Гарибальди,Всё то же, что игралпоследние сто лет…

Генуя

Здесь море-не ласка для взора,А средство труда.Такое же, как для электрика —провода.Ну, разве захочет электрик —подумайте сами —под вечер пойти поглазетьна закат с проводами?Здесь площадименьше размером,Чем дачный надел,Которым в советские годыЛюбой горожанин владел.Теснины и пропастиулиц надежноОт моря укрытыДворцами вельможи домамиКупцов знаменитых.И в этих теснинах глубоких,как рыба, снуётС утра и до ночи по-своемудобрый народ.Без чувств нерентабельныхИ несъедобных желанийВ кафешках сидитпод отвеснымиСкалами зданий.А море? Оно для туристов,Чьё сердце мечтойО странствиях тронуто,словно виски, сединой.Им трудно понять,несмышлённым,Что есть поважнее дела,Чем музыка странствийИ всякие там окрасотах морскихБла-бла-бла.

Секрет доминиканского счастья

Мы займём этот берег,чтобы построить вигвам.Мы не требуем много от жизни,и в этом секрет.Наше счастье обходитсядёшево нашим властям.Но и вы не просите у насто, чего у нас нет.А когда станет грознымКарибское мореи дом наш сметет,Мы не будем вам в тягость,мы просто попросим нам датьГородскую квартиркуза ваш государственный счёт.И сдадим её людям за деньги,а после опятьмы займем этот берег,чтобы снова построить вигвам.Мы не требуем много от жизни,и в этом секрет.……………и т. д. и т. п.

Дикий пляж

В курортной толчее в июле, августеНа море и на рынках – пик продаж.И, дабы отдохнуть от этих радостей,Я иногда хожу на дикий пляж.Но там, где я ищу уединения,Не радует морская бирюза.На диком пляже дикость населенияОсобенно бросается в глазаКругом следы свинарника и пьянки.Нет, мы не доросли до дикарей!На первобытных брошенных стоянках —Лишь пепел да немножечко костей.А тут окурки, банки, пластик грязный —Сплошной экологический Содом.Не всякий зверь человекообразныйДостоин называться дикарём.

Безвременье года

На Канарах зима практически

не отличается от лета. Разница

средних температур – всего

около 6 градусов по Цельсию.

В Эль-Медано*, так же, как Москве,Старички на лавочках рядком,С кепочкой на лысой головеЧто ни день, толкуют о своем.Я испанский в школе не учил,Но, однако, понял пару слов —Кризис, панадол и тавегил —Все, как и у наших стариков.Но у нас, попробуй, посидиВечером на лавке в ноябре.Дуют ветры и идут дождиНа бульваре, в парке, во дворе.Проклинает холода и грязьИ чиновник, и простой народ.А душа, с надеждой, затаясь,Ожидает снега в Новый год.В декабре, невзгоду победив,Русская зима приходит к нам!А у них опять – прилив, отлив,Кризис, панадол и тазепам…За зиму, промерзнув до костей,Все – и молодежь, и старики —Ждут, как заблудившихся гостей,Теплые весенние деньки.В августе зайдешь в сосновый бор —Запах хвои, диких трав и смол,А у них – всё тот же разговор —Кризис, аспирин и панадол.

На Валаам

В ночной тиши мигает бакен,Но только утро настаёт,Как волны – гончие собаки —Сбивают с курса теплоход.Сегодня дождь, а завтра радугу,Холодный день подарит нам,Через Онегу, через ЛадогуМы держим путь на Валаам.Зато, когда утихнет ветер,И солнце выйдет на закат,Когда в невиданном балетеСкользят по небу облака,Как много сердце может высказатьНе подотчётного словам!По рекам севера российскогоМы держим путь на Валаам.

«Корабль наш, как поплавок…»

Корабль наш, как поплавок,Волна качает у причала.тоскливо чайка прокричалаИ полетела на восток.Туда, где ладожский прибойБросался грудью на утесы.Вернулись с берега матросыИ трап убрали за собой.Через минуту отойдемОт валаамских скал лесистых.И скроются в тумане мглистомПричал и купол над скитом.

Александровский ряд

Все на транспорте заняты «чатами»Через «Вайбер» и «Инстаграм».Я – осколок века двадцатого —Отдаю предпочтенье стихам.Но, воистину, преображениеПроисходит на наших глазах —Вместо книг и газет – приложенияВ телефонах, планшетах, сетях.И одно из них русской поэзииВсех периодов посвящено.Для меня это чтиво полезнее,И приятней, чем, скажем, кино.В том собрании изобилиеСтихотворцев, которые тамРасположены не по фамилиям,Как обычно, а по именам.Вот с почтением наблюдаю яАлександров блистательный ряд.От Радищева до Полежаева —Все о главном со мной говорят.Постигаю науку нескучнуюСочетания смыслов и словПо стихам Александра Кушнера,Суть ищу между строчек и строф.Ту, которую раньше прятали,Как попавшую под запрет,Ту, которая в шестидесятые,Как трава пробивалась на свет.Вновь от Галича и до РевичаПрогуляюсь, а перед «Тверской»Загляну к Александру Сергеичу,Прочитаю стишок, другой.И, любимые рифмы смакуя,Потеряв путеводную нить,Я конечно проеду «Тверскую»,На которой мне выходить.Ну и что из того, что проеду?Станет чуть подлиннее маршрут.А Радищев и ГрибоедовПусть до завтра меня подождут.

Подземная Сорбонна

«В метро нельзя ни рисовать,Ни спортом заниматься.На пианино поигратьЗдесь тоже не удастся.Зато как славно здесь учитьДомашние уроки.Не рвется рассуждений нить,Не путаются строки.В любом вагоне в уголке,Как будто в кабинете,Сижу с учебником в рукеСчастливей всех на свете».Так, я когда-то школяромИз коммуналки теснойБежал в московское метро,В его бедлам чудесный.С тех давних пор подземный трудЯ не считал зазорным.Закончив горный институт,Стал инженером горным.И нынче из уютных стенТрехкомнатной квартирыСпешу я в метрополитен,«В объятья вольной лиры».Ни стол, ни стул, ни канапе,А лязг и стук дорожный.Уединение в толпе —что может быть надёжней?Никто ко мне не пристаёт,Никто не поучает.И даже то, что здесь трясёт,Нисколько не мешает.Тут в толчее и на видуя никому не нужен.Я с веком нынешним в ладу,И он со мною дружен.Приятно, что ни говори,Держать в одной ладониБлокноты, книги, словари.-всё нынче в телефоне.Пускай мой стих сочтёт за бредЧитатель удивленный,Но здесь мой университет —Мой Кембридж и Сорбонна.

«Мужичок продает помидоры…»

Мужичок продает помидоры,Сладкий перец и кабачкиГорожанам, что выбрались к морю,Убежав от осенней тоски.Как черны его грубые руки,Как живот его девственно бел!Я спросил его как-то от скуки —Это где же ты так загорел?Он сначала обиделся, вроде,А потом, ухмыльнувшись, сказал:«Я с весны у себя в огородеОт зари до зари загорал.А на море… купнулся два раза —По весне и разок в сентябре».Помолчал и прищуренным глазомПосмотрел, как на дальней гореУтомлённое за день светилоПрилегло от забот отдохнуть…Ловко тару в багажник сложил онИ в обратный отправился путь.

ВРЕМЯ ТВОРИТЬ

«Апрельских утр мир хрустальный…»

Апрельских утр мир хрустальный,В лучах, ручьях, в разгуле птиц,Жив красотой родоначальной —Без нот, без ритмов и границ…Забудь о фотоаппарате!Как бы он не был хитромудр,Не помещается в квадратеГармония апрельских утр.Безлика, словно анонимка,И, словно скорлупа, пуста,Зачахнет в тесной клетке снимкаАпрельских утр красота.Лови её и пей глазамиФонтаны солнечных лучей,Как ловят голыми рукамиБерезы галок и грачей.Поверь, что лучшей нету доли,Чем, ветру вольному под стать,Поймать и отпустить на волюВсё, что не в силах удержать.

Зодчие

Немые певчие столетий,Творцы надмирной красоты,Созданья ваши, ваши детиНа нас взирают с высоты.О, как мне нравится весноюСмотреть на мир, когда вокруг,Не заслоненные листвою,Стоят творенья ваших рук!И, если в храм ведет дорога,Я снова в грешной простотеХочу понять, где больше Бога —В молитве или в красоте?

Творчество

То ли свет сквозь листву,То ли явь через сон —Кто создал это мир,Переполненый счастьем?Кто заставил ожитьАкварель и картонИ над прозою днейПоднял лёгкие снасти,Что уносят меняТо в страну тайных грез,То в знакомую жизньПо тропе незнакомой.То закружит веснаВ хороводе берёз,То ударят ветраВ бубен летнего грома…О великий искус!Разве смертным к лицуПравить солнечным светом,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.