Время – горький шоколад

Время – горький шоколад

Дмитрий Шунин

© Дмитрий Шунин, 2019

ISBN 978-5-0050-0399-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Крановщик

Сергей Белов был крановщик плавучих кранов,

Обычный, в общем-то, мужик, без тараканов,

Без тараканов в голове и без зазнайства.

Он очень рано овдовел и вёл хозяйство.

Хозяйство вёл и дочь растил, а вечерами

Он, засыпая, уходил к жене и маме.

Туда, где счастью и мечтам предела нету,

И где доверено ветрам вращать планету,

И самовар шипит, как уж, – большой ведёрный,

И дед бросает в глотки луж полоски дёрна.

Где тихо с речкой говорят, склонившись, вётлы,

А время – горький шоколад в ладонях тёплых…

Сергей Белов был крановщик в порту на Волге,

Там, где стерлядка и лещи, и пиво с воблой…

Он в темноте домой спешил к любимой дочке,

И никому не говорил, что снится ночью.

Трава

Ночь говорила о зиме льдам у причала.

Редела лиственная медь… Трава молчала.

Сны отрывались от луны и плыли, плыли.

И караси, и плавуны дремали в иле.

Перетекал холодный мрак в густое утро.

И колотилось сердце в такт желаньям смутным.

Играли дети на траве в лапту и кукол.

Траве хоть кол на голове, – трава ни звука.

Слагало время cквозь года сезоны в вечность,

Ломало птичьи города и человечьи.

И обрывало жизни нить, сносило крыши…

Трава умела говорить, но я не слышал…

Четыре месяца до лета

Из поля в лес тропинки лисьиНад гладью снежною повислиВ густой вечерней тишине.Я не курю, – я независимОт никотина и от писем,Тобой отправленных не мне.От неподаренных букетов,От ненаписанных куплетов, —Пускай другие поскорбят.Закат сегодня фиолетов…Четыре месяца до лета…И бесконечность до тебя.

Весенние облака…

Весенние облакаПо синей тропе небесПлывут к нам из дальних стран,Теряя пуховый шлейф.И тёплой слезой дождяНа щёки твои упав,Ласкают речами слухО нежной любви моей.Увижу тебя во сне,На улице встречу вдруг, —Не знает сердце покой,И страстно в груди стучит.В глубоких твоих глазах,На алых твоих губах…Я знаю, погибель ждётМеня от любви к тебе…

Наивное…

Что мне краски зари!?Пусть струятся в окно, —Если милой моейЯ не видел давно.Если в шум городовЗатерявшись один,Без неё я дышуВ злую роскошь витрин.Где вы, милой глаза?Что, как жаркий огонь,Обжигали меня,Прогоняли мой сон.Где улыбка её?Что безумной волнойНакрывала меня,Словно ночь тишиной.Где румянец лица?И созвучье речей,И упругая грудьДля бессонных ночей.В тёплых милых руках,В сладких струях любви,Как избранник хочуНежность тела ловить.Если милой моейЯ не видел давно,Что мне краски зари?Пусть струятся в окно…

Солнце падает в вечер юный

Солнце падает в вечер юныйНа перину из облаков.Ветер нежно ласкает струныСпящих улиц и чердаков.Сосны плачут смолой янтарной,Поднимая сплетенья гнёздДо венчающей ковш Полярной,До рассыпанных в небе звёзд.Соткан воздух из нитей шёлка,Из тумана и тишины.И воткнулась судьбы иголкаВ половинку большой Луны.

Не нужно ставить многоточий

Не нужно ставить многоточийНи до, ни после наших встреч.Тепло и нежность первой ночиМы не смогли с тобой сберечь.Букетик роз завянет в вазе.И облетая, лепесткиУносят прочь весенний праздник,И страсти первые глотки.Флёр романтических свиданий,Как догоревшая свеча,Шампанским выпитым в стакане,Отпузырился, замолчал.Час расставанья лишь отсроченПризывом обнажённых плеч.Не нужно ставить многоточийНи до, ни после наших встреч.

Куда-то исчезли принцессы

Умываясь слезами июльского ливня

И вдыхая озон до хмельного бессилья,

Словно ангел иду на прогулку, наивно

Нацепив нафталином пропахшие крылья.

Дождь иссяк. Закрывают зонты пешеходы.

В старый парк я забрёл, на скамейку под липы.

И попал в океан сексуальной свободы,

Где для каждого есть поцелуи и всхлипы.

В ночь рассыпалась баночка звёздной фасоли.

Млечный Путь рассекают кометы-экспрессы.

Крылья спину натёрли кровавой мозолью.

Ерунда! Но куда-то исчезли принцессы…

Дела нет никому до любовных законов.

И уже всё равно – кто десятый, кто первый.

Даже в замках, под вечной охраной драконов

Огнедышащих, прячутся ведьмы и стервы.

Околдуют, а душу разделят на многих.

Остановится сердце, от боли став пылью…

Словно демон я буду идти по дороге,

Потеряв нафталином пропахшие крылья.

Спасибо, жизнь!

Судьбой избалован не разПотоком сладостного мёда,Как жарким августом природаОдаривает щедро нас.Спасибо, жизнь, за нежность рук,Тепло весны, дождей прохладу.За ночь, разлитую по саду,И яблок падающих звук.Спасибо, жизнь, за тишину,За красоту свободной птицы.За невозможность повторитьсяПолётом бабочки к окну.

Скоро август…

Скоро август. Привычный маршрут номер восемь.

Всё длиннее дождями написанный текст.

И в природе, и в жизни приблизилась осень.

Что узнает про нас поколение next?

Кто-то свыше судьбу разложил по тарелкам.

Выбор есть, но в итоге – кресты и погост.

Выходных не бывает на кладбище, – welcome!

И помятый червонец лёг нищему в горсть.

Знаешь, папа, а я уже в сказки не верю.

Уходя, никогда ни к кому не вернусь.

С каждым днём всё сложнее восполнить потерю,

И развеять мучительно-тихую грусть.

Тяжела ли земля или, правда, пушинка?

Слышишь, шмель обречённо жужжит над цветком?

По щеке докатилась до фото слезинка,

И прижалась бездомным забытым щенком.

Завтра август. Прощальная музыка лета.

Всё длиннее дождями написанный текст.

Но всегда остаётся вопрос без ответа, —

Что расскажет о нас поколение next?

Сюжет

На прошлое смотреть как будто на могилу

И будущее ждать, зажав топор в руке.

Процентщица, когда даёт кредит дебилу, —

Уходит в мир иной без денег, налегке.

А ночью, в тишине рыдают тараканы,

О стёкла головой колотится оса.

Так дарит жизнь сюжет великого романа, —

Которого ещё никто не написал.

Солёных губ целуя уголки

Солёных губ целуя уголки,Ловлю дыхания прерывистые звуки.И в темноте тугие узелкиТомительно и зло развязывают руки.Отдай себя и будь готова пасть,Кусочки счастья собирая на постели.Утешь меня, – пусть жизнь оскалит пасть,Ложь во спасение приятнее истерик.Игра в любовь – жестокая игра!Толпа зевак меня с восторгом растерзает,Оставив тихо умирать от ран,Крестясь тайком и молча допивая за

Это садомазохизм

Это садомазохизм,Это мой демократизм.Ты на грудь мне насыпаешьАроматную ваниль.Я ванильный пирожок,Туристический кружок.Ты как глобус изучаешьГеографию меня.География проста,Территория пуста.Ты кладёшь свою ладоньВ территорию любви.Под ладонью два кумира,И живая трубка мира.Ты её сегодня куришь,Куришь пятый раз подряд.Это садомазохизм,Это мой демократизм.Извини меня, но большеНе найти мне табака.

Играть словами легче, чем на скрипке

В купе – уют, а за окошком – слякоть,По рельсам перестук колёс на стыках.За годы лжи мы разучились плакать,Скрывая страсть в фальшиво-диких криках.Играть словами легче, чем на скрипкеВ подземных переходах на перроны.Как на лозе влюблённые улиткиС локомотивом сцеплены вагоны.Мы так близки! В купе нас только двое.Мы едем прочь – за ленточку заката,От запаха цветущего левкоя,В семейный плен, откуда нет возврата.Как старый муж? Ещё богат валютой?Судьба разводит нас по континентам.Раздавим стыд бутылкой «Абсолюта»И перейдём к чарующим моментам.Моё богатство – дочь и эти строки,А ты привыкла к роскоши и власти.В толпе друзей мы вечно одинокиИ временем разорваны на части.Лишь до рассвета улетят печали,А утром жизнь предъявит аксиому.Сыграем роль на Киевском вокзале,Как будто мы нисколько не знакомы.Ты к мужу, я к жене, надев улыбки,О новой встрече ожидая знака.Играть словами легче, чем на скрипке.За годы лжи мы разучились плакать.

У природы депрессия

У природы депрессия. Август томится от зноя.

На минуты разбита унылых ночей череда.

Проплывает Луна, как индеец на тихом каноэ,

Где на Млечном Пути бесконечность блестящего льда.

Под окном обречённо-поникшие флоксы желтеют.

Ничего не спасает – ни свет, ни обильный полив,

Ни худые побеги, растущего рядом, алтея,

Ни скупая листва перезрело-синеющих слив.

Светлячками горят в атмосфере земной персеиды —

Это весточка мне, что итоги пора подводить.

Грусть, как капли росы, отряхнул ветерок из Аида —

Это мойры слепые мою приготовили нить.

Больно в ноги босые воткнулась еловая хвоя

На дороге, ведущей из розовых снов в никуда.

У природы депрессия. Август томится от зноя.

На минуты разбита унылых ночей череда.

На исходе октября

Воздух чуть горчит разлукой,Расставанием с мечтой,Эхом падающих звуковЛистьев в роще золотой.Вечер жизни, вечер года.В мелких лужах – хрупкость льда.Утомлённая природаПринимает холода.Шелестит травой погибшейНа исходе октября.Иней нежно лёг на крыши.Дни стремительно горят.По кленовым листьям алымКошка-ночь крадётся в дом…Дочка тихо прошептала, —Папа! Папа, мы умрём?..

Ромашки

«Я сегодня влюблён в этот вечер».Пусть ромашки мне снова соврут, —Погадаю, а время излечитРанней осени злую хандру.Нет, ромашки не лгут – это, просто,У меня задрожала рука,Оборвав лепестки. И на островПо реке поплывут облака.В нашу юность, на остров желаний,Где шептали «люблю», – камыши.Нам, казалось, что счастье в карманеЗолотою монеткой лежит.По небесной реке – лепестками, —«Любит, плюнет и к сердцу прижмёт».Из стихов сотворю оригамиИ к тебе их отправлю в полёт.Через лес, через поле и горы,Сквозь сияние первой звезды.Сквозь густого тумана узорыНад поверхностью сонной воды.Тихий сумрак – всего лишь, предтечаЧереды бесконечных забот.Я сегодня влюблён в этот вечер,В жёлтых листьев берёзовый мёд.

Я родился случайно

Я родился случайно, – в квартале, где негры

Мой разрезанный мир растащили на дни и на ночи.

Где звучали мелодии в темпе аллегро,

И любить заставляли, теряя невинность досрочно.

Приучали к игре, – провожать понедельник,

Слишком долго и нудно, в подъезде роняя окурки.

Я плохой ученик, но прекрасный бездельник,

Озверев от проспектов бежал к тишине в переулки.

Ночь, с заботой стелила влюблённым туманы,

Пробегая по крышам лихой озабоченной кошкой,

Темнотой накрывая дворы и фонтаны.

И себя раздавала, дохнув перегаром в окошко.

Как девчонка, в руках изнывала гитара,

Фонари отражая покрытыми лаком боками.

Крест нательный сгибался под прессом удара,

Если кто-то решал оборвать разговор кулаками.

Я смеялся над ветхой телегой свободы,

Разгоняя тоску под хрустальные звоны бокалов.

Был своим в обезумевшей своре голодных

Позабытых удачей, пропахших несчастьем шакалов.

Где в порту моряки умирали от тифа,

Где до рая плацкартный билет безнадёжно просрочен.

Я родился случайно, – под солнцем, где грифы

Мой разрезанный мир, растащили на дни и на ночи.

Игра. Французский сонет 1

Мне скучно умирать в плену добра.И наблюдать, как смерть приноситВ ладонях сна скупую проседь,Вплетая в кудри нити серебра.Мне нравится забавная игра, —Очаровать, влюбить и бросить.И провожать невинность в осень,Дождём оплакав тишину оград.Дарить холодных поцелуев снег,Пока любовь фиалкой на окнеДо новой страсти отдыхает.И потерять в желаньях страх и стыд, —Играть всегда, до вечной темнотыИ до последнего дыханья.

Осколки. Французский сонет 2

В тишине струится вечерРодником с холодных гор.Над разливами озёрЗвёзд далёких вспыхнут свечи.Этот мир не безупречен.И любовь, по сути – вздор, —Слов и тел пустой узор,Шалью брошенный на плечи.Всё не вечно во Вселенной, —Всё обман и всё мгновенно,Даже шёпот, – я твоя…Мы уходим друг от другаВ листьев падающих вьюгуПо осколкам бытия.

Небо выгнуло синь коромыслом…

Небо выгнуло синь коромыслом,Гаснут медленно звёзд угольки.Утро бледным туманом повислоНад изгибами тихой реки.Осень золото сыплет на ветки,Пишет новые строчки в тетрадь…Здравствуй, Юра! Прости меня, – редкоЯ к тебе прихожу поболтать.Закури, – я принёс сигареты,Создавай серый дым облаков…Помнишь, двор наш хранили от ветраПять раскидистых вечных дубов?Их недавно спилили. КачелиИ «грибок», и скамейки, и стол, —Всё убрали на прошлой неделе,Словно пепел сгоревших костров…Будет дом ослепительно новыйЧьи-то судьбы жестоко толочь…Солнце пламенем листьев кленовыхПрогоняет холодную ночь.От земли отрываются стаи, —Журавли улетают на юг…Знаешь, друг, мне тебя не хватаетВ миг удачи и в годы разлук.Нашу юность вернуть невозможно, —Я старею, а ты – молодой…У могилы стою придорожной,Сигареты сжимает ладонь.Небо выгнуло синь коромыслом,Гаснут медленно звёзд угольки.Утро бледным туманом повислоНад изгибами тихой реки.

Судьбы страницы медленно листая

Судьбы страницы медленно листая,Роняет листья осень золотая.Румяных яблок сладок аромат.Струится вечер тишиной из садаИ стелется туманная прохлада.Пьянит сентябрь цветное бабье лето,Приди в мой мир, – нежна, полураздета…На ярко догорающий закатЗа часом час нанизывая грусть,К твоей груди беспомощно прижмусь.И сердце открывая переменам,Пожар любви мы разольём по венам.Печальна и смешлива невпопад, —Ты будешь вдруг беременна стихами,А я пить счастье жадными глотками.В ночь синий сумрак падает на плечи…Приди в мой сон, – он будет бесконечен.Спешащая на спелый виноград,Пусть жизнь ползёт устало, как улитка, —Я жду тебя, – мой грех, моя ошибка!

Не обещает…

Не обещает съесть людоеда кот в сапогах.

И с каждым годом трудней и глубже жизнь – колея.

Когда? Не знаю… Зачем? Не знаю… Теряю страх.

Меня не будет, меня не будет… А был ли я?

Не ранит палец моя принцесса веретеном.

Я снам не верю, не верю в сказки и волшебство.

Лишь будет небо бросать закаты в моё окно,

Любви минуты, секунды счастья ронять с листвой.

Бросать закаты и ждать рассветы, – а нас здесь нет.

Мы растворились, мы исчезаем в потоке лет.

Осень

Осень —красавица в ярком наряде,на каблучки наколовкрасные листья клёнов,мне назначает свиданиев парке,на старой скамейке…И, может быть, я ей поверю,что всё бесконечнои неповторимо —как дождь,что будет уныло стучать по стеклу ранним утром.И, может быть, я ей поверю,что мыбудем кружиться по улицам спящим,как первый застенчивый снег…Но я не спешу…Глупым занятием дни коротаю.Белые мухи летят за окном —сколько их там?Я сижу и пытаюсь считать…Я не спешу…А время падает в лужирыжими каплямиспелой замёрзшей рябины.

Где ты, жизнь?

Выпадающий снег умирает в апреле,

Заразившись весной в лихорадочном марте.

Отлюбили меня пустыри и аллеи,

И друзья, и враги, и соседки по парте.

Одному не напиться… А хочется яда…

Только хватит ли сил на поступок напрасный?

Только хватит ли боли на крест и ограду,

И на холод земли, и на сон безучастный?..

Кто не знали меня, никогда не поверят,

Что я был вообще, что ушёл навсегда я,

Распахнув в одиночество окна и двери,

Задыхаясь цветением пышного мая.

Где ты, жизнь? Курс бездарно прочитанных лекций,

И зюйд-вестом разорванный розовый парус.

Что-то билось в груди – даже, может быть, сердце.

Покупалось за рубль, а за два продавалось.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.