ПОВЗРОСЛЕЛИГоды проходят, все люди взрослеют,И не вернуть им уже ничего.Только бывает, заплачут в постели,Если поймут, что детство прошло.Праздники, игры и разные встречи…Теперь все другое, теперь всё не так.Они веселились, они пели песни,Они говорили, что детство – пустяк.Они отмечали свои Дни рождения,Они вечерами гуляли толпой…Когда-нибудь вспомнят всё это веселье,Которое длилось – совсем ничего.Годы проходят, дороги расходятся.Жизнь у всех разная, как ни крути.Но! Если встретить кого-то захочется,Просто об этом скажи, напиши.ЛЮБИ МЕНЯЛюби меня таким, какой я есть.Глазам своим ты веришь, сердце слышишь.Оно ведь не обманет, ты поверь!Люби того, кем безотрывно дышишь.Люби меня таким, какой внутри —Ранимый, чуткий, добрый, не опасный.Плохое всё уйдёт. Всё будет позади,Не станет ссор и жизненных препятствий.Люби меня, и я буду любить.Любить буду тебя до самой смерти!С тобой мне хочется весь век прожить,И чтоб об этом знали наши дети.ГРОМКИЕ, ЗВОНКИЕ ЗВУКИ..Громкие, звонкие звукиДоносятся из фортепиано.Это – мои детские рукиКасаются клавиш… Странно.Пальцы запомнили такты,Из памяти ноты не стёрлись.Я помню Бетховена, Баха,И все «музыкальные корни».Уроки сольфеджио, гаммы,Экзамен с сонатами, пьесами…Не пили лекарств килограммами,Чтоб справиться с этими стрессами.Не до прогулок с друзьями,Когда «не разобраны» ноты.На фортепиано игралиГромко, красиво аккорды…Давно не касаются пальцыХолодных и звонких клавиш.Нет «Соло», «Ансамблей», «Вальсов»,И этого не исправишь.

Виктор Анорский

г. Гатчина

НОВЫЙ ГОДЧто-то новое?Чай, не старое!Всё ж-таки — Новый Год!Он, конечно, придёт.И задержится!Повод нежиться? —Ну, не ёжитьсяНа хорошем — ядрёном! — морозце.Наобум, кое-как,наперекосяк —настроение вновь расцветёт, —здравствуй же, Новый Год!Ты придёшь-прилетишь —не предупредишь, —ах, вы не готовы?Да что вы?Откройте же двери пошире:Новый Год во всём мире!* * *Застигнут земною волной,что плещется надо мной,мои поглощая сны,что наяву уже не видны, —иду — а как же иначе?Не плачу.Движеньем самим околдован,висит горизонт —обманчивый зонт,дыханием вечности скован;его не пройти и не перейтиза гранями лет;его вроде нет как нет.К кому бы воззвать: «Помоги!»Вокруг — ни единой зги.И молнией вдруг:«Себе-то не лги!Чай — не враг!Лишь так одолеешь любую жуть.Твёрже шаг!»Что ж — в путь!* * *Сады…А может — нет?Но где ж тогда рассвет?Вы ждёте все расцвета цветов, лугов, полей, —прилёта журавлей?И всё бы поскорей!Увы — уже не лето;давайте подождёмволшебного «потом».Оно настанет — в чём же спор? —а до тех порживём мгновеньямилюбого времени,взыскуя ловя самую малость —радость.* * *Жёлтый стебель рассветаПрорастает упрямо,И оконные рамыИм активно задеты.Запорошит-зятянетСветло-серым на день.И усталость поманитВновь в дремотную тень.В парке утки да крачкиПо озёрам плывут(На ходу между прочимЛовят булок кусочки),И бездельно собачкиБелкам портят маршрут.Вечереет.Ужели?День опять на бегу.Всё ли сделать успели?И на каждом шагуВижу нежность в снегу.УЧИТЕЛЬСею разумное, доброе, вечное.Слышу ль, не слышу«спасибо сердечное», —Делаю дело своё.Память усталая чаще безмолвствует.Чьё-то почувствую неудовольствие —Всё же призванье зовёт!Ненависть, зависть, интриги обычные…Ладно!И что? —Только не безразличие!Я — как всегда — на посту!Вечно проблемы — и ныне, и прежде.Всё-таки я не теряю надежды:Верность профессии чту.Радость — почувствовать эхо ответноев душах;зажгутся вдруг искры приветныев детских глазах;вот — восторг!Вижу, что души детей просыпаются.Значит — в них слово моё отзывается.Что же: учение впрок!Дети растут со своим настроением.Критики, язвы сарказма, сомнения…Но — прорастут семенарано иль поздно на почве взлелеянной.Всё, что заботой моею отмерено, —сбудется на времена!

Зоя Ануфриева

г. Фрязино

https://www.facebook.com/soniafamillyar/

https://www.stihi.ru/avtor/zoya21

https://www.proza.ru/cgi-bin/login/intro.pl

СНЕЖНОЕДорожки заметает иней,Идёт прощание с теплом,Изгибы разноцветных линийСкрывая в холоде дневном.Мороз кусает, но не злится,Смеются у прохожих лица,Когда серебряным цветкомЛетит в них с неба снежный ком.Снежинок хороводы рЕзвы,Искрят кристальные дожди,Сугробы ждут нас впереди,Коньки и росчерки от лезвий.Все дети малые, смотри,Встречают зимушку, а Вы?УДИВЛЯЮСЬЯ удивляюсь то и дело,Как новый день прозрачно чист.Хоть ночью пело и гремело,Он тишиной своей искрист.Снежинка тает на ладониИ изумляет нежный взор.Ель – будто бы монарх на тронеОдела царственный убор.Смеются солнечные зайцы,В сугробах белых прыг да прыг.А вьюга на оконных пяльцахПлетёт узорный кружевник.Я улыбаюсь словно диву,Лучу, проснувшись поутру.А жизнь идёт, неприхотливоВедет со мной свою игру.НАПОМИНАНИЕЖизнь не сладкая? Съешьте конфетку.В клетке тесно? Так выпустим птицу.Распахните тугую жилетку,Дайте в воздухе духу струитьсяНа себя открывается дверца,Я напомню забывчивым людям:Жизнь слагается в тысячах терций,Что подарены светлым минутам.Хочешь радости? Так сделай радость,Чтобы искренне и без ужимок.Пусть все думают – чудаковатость,Но зато нет следов от ботинок…ЗИМНЯЯ СКАЗКА ПРО ЁЖИКАХочешь зимнюю сказку про ёжика?Ляг, ночное представь волшебство.Дай немножечко отдыха ноженькам,Я сейчас расскажу про него.Высоко на покатой крыше,Где дымится печная труба,Звёзды стали ярче и ближе,Сказка в гости пришла для тебя.Как бело на заснеженной улице,Словно кто-то пролил молоко.Два ежонка на льду в речном устьицеНа коньках проскользнули легко.Тонкий лед речной хрустнул осколками,Что прорезали два их конька.Полетели комочки с иголкамиВ воду мерзлую, та глубока.Ой, спасите небесные ангелы,Малышей неразумных таких!Полетела с небес темных гранулаИз колючек, но с крыльями – вжик!За коньки два комочка в миг пойманы,Две сосульки в иголках уже.Их несёт высоко над постройкамиПо домам добрый ангел ежей.Отогрелись два шарика белые,Пусть запомнят ежата добро.А в ледянки вновь заиндевелыеЗвёзды плещут свое серебро.Высоко на покатой крыше,Где дымится печная труба,Звёзды стали чуточку ближе,Чудо в гости приходит, любя.Звёздный ёжик читает, слышу,Сказку добрую и для тебя.ПИСЬМА ФИНСКОГО ЛЕСАДавно не пишу писем Деду Морозу,Пишу я волшебнице финского леса.Спрошу её как поживает принцесса,Что любит девчушка – стихи или прозу?Как там поживает их лунный котище?Гоняет по дому клубочками резво?А черный спасатель по-прежнему весел?Тепло ли уютное ваше жилище?Она мне ответит, немножко смущаясь,Что все хорошо и прекрасно поныне,Горячий чай льется, ее животинеНе скучно и все веселы, обнимаясь,Покой и порядок находятся в сердце.У Герды оно неизменно так чутко.Растет-подрастает принцесса-малютка,И котик ей сказки читает у дверцы.Волшебница счастлива, вовсе не тужит,Слагает словечки, на камнях гадает,И камень ей правду всегда отвечает.Над рыбой колдует и с волками дружит,Творит волшебство, убегая от кружев,Развешенных злющим чужим паучищем,Ему пригрозит маленьким кнутовищем,Чтоб тот унимал интерес свой досужий.Сияние по воскресениям в небеЗелёными брызгами чудо-природы.Все люди выходят водить хороводы,Покуда не скроется радужный гребень.Письмо улетело, ждем скорый ответикИз финского домика, мчится приветик.В делах Волшебства она не теоретик —Меня на пороге встречает букетик.ПИСЬМА ДЕДА МОРОЗАНаш агрегат шумит без остановки,Сканируя желаний чехарду.Я писем новогодних сортировкуПо современным методам веду.Конвертики, летящие по свету,Вылавливает новый механизм,Раскладывает по приоритетуПотребностей людских метаболизм.Вам интересно, что сегодня в моде?Чего желает в праздник ребятня?И существует ли ещё в природеПотребность счастья, духа ширина?Вот это – полка самая большая,Здесь весь технологический прогресс:Айфонов, ноутбуков кладовая,К ним в письмах каждый пятый интерес.Поменьше полка – там коньки и санки,Игрушки самым маленьким друзьям,Конструкторы, машинки, Лего, танки,Подарочки родным, учителям.Ещё есть стопка писем добрых малых,Из тех, кому нужнее верный друг.Кому тепла немного не хватало,Найдут щенков, котят средь зимних вьюг.Немного писем с пожеланьем мира,С Заботою о близких и больных.Надеждой, что Морозу все под силу,Стремлений обрести семью, родных.Почти совсем не стало добрых книжек,Как жаль, совсем утрачен к чтенью дар!А вот на резвых электронных мышекЕсть спрос! Видать, полезный инвентарь!Вздыхает дед – проходит дальше к стопке.Тут письма, не пришедшие к нему,Что затерялись на какой-то тропке,Пропали видно. Где и почему?…От огорчения грустит волшебник.Как сил найти на этот новый год?Есть дело важное, оно целебней —Спасти кого-то от былых невзгод.Старинное, но с маркой бандеролиПисьмо: «– дай, дедушка Мороз, совет,Как помогать мне тем, кто слаб, безволенИ зажигать в сердцах душевный свет?Мой брат Андрюшка – славный парень,Но робок и стесняется всего.Кота принес, а няня: «Чай, не барин!Коту нет места!» – выгнала его.Мне жаль кота, Андрюшку, нашу няню.Помочь бы разом всем, отыщем дом?Кота забрал Егор домой, за пряник.Андрюшка рад, у няни в горле ком…Как ей помочь, обнять или утешить?Я вижу, плачет иногда она.Быть может, подарить сюрприз-орешек?Для этого одна фольга нужна.Я ею обмотаю, как конфетку,И ниточку продену через грань.Пусть отнесёт домой любимым деткамИ в сердце расцветёт ее тюльпан.»Рука, писавшая письмо, знакома:Ведь этот в детстве я и написал!И помню, долго на крыльце детдомаОтвета я той ночью ожидал…Нашел ведь сам, и знаю – не напрасноЯ выбрал путь и дед-морозом стал.Мальчонка вырос, значит, все прекрасно!Дед улыбнулся и захохотал.Конечно, дед исполнит все желанья.Мечты есть – значит, будут чудеса.Скажите, люди, мне для понимания:Помочь бы деду надо иль нельзя?

Кристина Бегал

г. Лесосибирск

ЧУРОВ ДЕНЬ

Лето в разгаре. Жаркое палящее солнце освещало лесную полянку, но не могло пробиться в зеленую чащу, где стояла Дарья.

Закрыв глаза, она наслаждалась свежим воздухом, теплым ветерком и пением птиц. Ей и не нужно было видеть расстилающуюся вокруг нетронутую природу, чтобы ощутить все прелести свободы и волшебства мгновения.

Но самое важное, что Дарья чувствовала в этот момент – это единение с миром, с целым зеленым островком.

Они знала лес как свои пять пальцев и каждый день прогуливалась по одним и тем же тропинкам около своей деревни. Сегодня не было исключением.

Даша ходила по лесу, собирала поспевшие ягоды земляники, малины. Смородина, как и черника, только начала поспевать, но Дарья уже приметила пару мест, где можно будет насобирать вкусную ягоду.

Кроме этого ей нравилось собирать цветы и травы. Так нарвет она по пути пучок белоголовника, да и поставит в вазу дома. И будет этот букетик долго радовать глаз своей красотой и наполнять дом благоуханием.

А некоторые травы она заготавливала на чай вкусный и полезный, чтобы в самую зимнюю стужу согревал.

Наконец, Даша открыла глаза и продолжила свой путь. То и дело она подходила к кустам за ягодами и собирала их в плетеную корзинку. Туда же шли и собранные травы.

Зеленый старый лес поглощал, словно губка, все плохое, что человек создает и отдает чистый, свежий воздух. Он, словно родитель, защищал человека от его самого, не давая погибнуть.

Когда корзинка наполнилась доверху, Даша взглянула на небо. Солнце уже садилось и поняла она, что пора уже возвращаться в свою деревню. Но тут все вокруг закружилось, завертелось.

– Что же это было? – шептала Даша, присев на землю. И хотя она испугалась за себя, но краем глаза заметила, как подол ее летнего платья весь помялся. Скоро она пришла в себя, встала, подол отряхнула. – Ну и дела!

Даша оглянулась по сторонам, но не узнала места. Вокруг нехоженая чаща. Воздух влажный, и свет еле пробивался сквозь густые кроны. Словно лес изменился за мгновение – наизнанку вывернулся! Еще и тропинка, по которой Даша шла, как в воду канула. Летнего голубого неба не видать из-за высоких деревьев. Лишь местами робкие лучики достигали земли. И странное дело – солнце в зените! Даша смекнула, что с закатом, в лесу станет темно и холодно.

Она встала и пошла отыскивать тропинку, по которой пришла. Но сколько ни шла Дарья, знакомых мест так и не нашла, словно лес путал ее, прятал от внешнего мира. Никак не могла понять Даша, как оказалась в такой глуши. Тут вспомнились слова, что в детстве мать говорила:

“В лесу надо быть спокойным. Тогда и тропинку всегда найдешь, и дары природы сами найдутся. А паниковать совсем не нужно, если заблудишься: лес живой, он начнет играть с тобой, пока не утянет в глухую чащу”.

Давно-давно Даша уже терялась в лесу, но тогда только слова матери и помогли ей: стоило Дарье успокоиться и перестать паниковать, так и тропинка в ту же секунду отыскалась.

Но в этот раз наказ матери не помог. Как Даша не искала, ни одной тропинки не нашла. Вокруг нехоженая земля, нетронутая людьми, трава и ягоды.

Делать нечего, пошла Дарья сквозь лесную чащу искать поселения или других людей.

Становилось все темнее. Даша понимала, что если она не найдет дорогу домой, то придется ночевать в лесу.

Но вдалеке за деревьями мелькнул рыжий огонек. Он дал Даше надежду, и она поспешила к нему.

Воздух становился все более влажным и свежим.

“Где-то недалеко, должно быть, водоем или болото”, – подумала Дарья.

И, выйдя наконец из лесной чащи, Даша оказалась на берегу большого озера.

Но ведь рядом с ее деревней не было никаких водоемов, и не смогла бы она бы она уйти так далеко.

– Чудеса, – только и произнесла Даша.

Но удивило еще и вот что: огонь, по которому она пришла сюда, горел сам по себе. В кострище ни дров, ни углей, ни сухой травы, что могли гореть, а огонь полыхал яркий и огромный. Казалось, что языки его пламени доходили до самого неба.

Стало зябко, и Даша начала замерзать в своем легком платье. Теплый огонь рядом очень обрадовал ее.

Дарья присела не далеко от него, согреваясь его жаром и наблюдая, как Солнце садилось за озеро. Вернуться домой вовремя она уже не смогла бы, но Даша и не расстраивалась. Много странного произошло за этот день.

Откуда не возьмись, из леса к огню выбежала толпа людей. И старики, и дети, но больше всего молодых в серой, бесформенной, помятой и даже порванной одеждой.

Пришедшие начали странный танец у костра и совершенно не заметили Дарью. Они двигались вокруг огня в хороводе, а когда огонь слегка утихал, прыгали через него.

Девушка с замиранием смотрела на происходящее и не могла поверить, что видит все это, но вдруг рядом прозвучал хриплый старый голос.

– Девушка, а вам еще рано здесь находиться. И я не помню вас среди своих детей.

Дарья повернула голову, а рядом с ней сидел пожилой мужчина, с седыми длинными волосами и такой же седой бородой, что доходила ему до живота. Голубые, словно озеро, глаза смотрели на девушку с любопытством. По глубоким морщинам возле глаз и губ Даша поняла, на сколько стар был мужчина.

– Простите, я заблудилась, – потупила взгляд она. – Я увидела сквозь лес яркий огонь и пошла на него. Я не знала, что выйду на ваше место.

– Ничего страшного, дитя! Можешь побыть сегодня с нами, а потом я попрошу кого-нибудь из своих проводить тебя к деревне.

– Вы очень добры, – Даша наблюдала за хороводом. – А что они делают?

– Почитают своих предков, – улыбнулся старик.

– В нашей деревне это не так делают, – удивилась Даша.

Всего несколько недель назад она со своими родственниками поминала прадедушку. И не было тогда никакого веселья. Но смотря на молодых парней и девушек, что веселятся у костра, девушка не могла поверить, что те радуются смерти.

– Знаю, девонька. Современные люди считают смерть ужасной. Жизнь прекрасна – радуйся ей. Но смерти не бойся. Твои родные всегда будут с тобой рядом, душой. Так всегда было и будет.

Седой старец замолчал, и они с Дарьей молча сидели рядом, наблюдая за смеющимися людьми, прыгающими через костёр.

Отраженные лучи заката окрашивали все в оранжевый цвет. Костёр, как и солнце, становился все ниже, пока совсем не погас. На его месте ничего не осталось, словно ничего и не было.

– Иван, – позвал старец. – Проводи юную деву до ее деревни, и возвращайся обратно. Не дело бродить по лесу в темноте.

Светловолосый парень в серой рубахе и широких брюках в одно мгновение встал рядом с Дарьей, поклонился старцу. Иван показался ей знакомым, но она была уверена, что никогда не видела его в деревне.

– Спасибо, что разрешили побыть у вашего костра, – поблагодарила старца Дарья.

Когда и старик поднялся с земли, то из-за сгорбленной спины был намного ниже Даши. Она даже представить не могла, сколько он прожил.

– Я всегда рад помочь путнику. Но дам тебе совет: двадцать седьмого июля всегда будь с родными и вспоминай тех, кого нет рядом.

И старец ушел. За ним последовали и молодые, уставшие после танца. Только Иван остался и стоял безмолвно рядом с Дарьей.

– Ты знаешь, куда мне? – Дарья разглядывала молодого парня.

Иван кивнул и пошел к лесу. Даша без промедления пошла за ним, уверенная, что ему можно верить. Не просто же так старец доверил Ивану довести ее до деревни. Но тут девушка вспомнила, что так и не узнала имени старика.

– А как звать того мужчину, что был добр ко мне?

Иван молчал, и Даша смирилась, что не получит ответа. Они шли в тишине, пока светловолосый парень вдруг не сказал:

– Чур. Чуром его звать.

От неожиданности Даша слегка испугалась: в тиши лесной чаще без солнечного света становилось жутко. Каждая ветка, что цеплялась к одежде, словно отговаривала ее идти.

– Он твой родственник? – Даша быстро шла, стараясь не отставать от Ивана.

– Он родственник всех людей. Он прародитель любого человека на земле, защитник и помощник. Чур выглядит всегда по-разному. Может представиться и молодым парнем, девушкой, стариком, животным, но он всегда рядом.

Даша и заметить не успела, как очутилась на знакомой дорожке к своей деревне. Но тут парень остановился и повернулся к ней.

– Мне дальше нельзя, а тебе пора домой.

– Но Чур, – начала девушка, но ее тут же перебили.

– Чур был добр к тебе сегодня, но он не шутил, когда говорил тебе быть двадцать седьмого июля с родными. В Чуров день лучше быть дома вместе со своими родными и вспоминать тех, кого нет рядом, но кто душой всегда с нами.

Парень развернулся и зашагал обратно, откуда пришел. Даша неуверенно шагнула в сторону деревни, но обернулась, для того чтобы сказать спасибо Ивану. Но того и след простыл.

Дарья добралась до своего дома и уснула в своей мягкой кровати. И ей всю ночь снился сон о прыгающих через костер девушках и парнях, и как Иван провожал ее до деревни.

На утро, Даша решила посмотреть старый семейный альбом. Мысль, что Иван ей знаком, не давала покоя. И как же она удивилась, увидев светловолосого парня на одной из семейных фотографий.

Иван был ее прадедом.

Августа Вольская

г. Челябинск

СКАЗКА О МАЛЕНЬКОМ ГРУСТНОМ ОБЛАКЕ

На голубом шатре неба родилось маленькое грустное Облако. Его белые пушистые реснички печально трепетали от лёгкого дуновения озорного весеннего Ветерка, в то время как беззаботные облачные братишки и сестрички резвились и играли с солнечными лучиками в прятки. Ветерок пытался хоть на секунду развеселить своего печального друга: то щёки надует и выпустит поток тёплого воздуха на колокольню так, что звонкие чашечки колоколов начинают перекатываться весёлыми переливами. Или белок заставит в пляс пойти по сосняку да по ельнику. А недавно свистеть научился, как соловей, и соседние птахи с завистью щёлкали своими клювиками: «чипи – чип». Жаль, что эта весёлая заводная игра совсем не радовала маленькое грустное Облако и оно, не переставая, роняло хрустальные бусинки слёз. Облачко путешествовало по небу, грустно изучая землю. Оно плакало, делая мир серым и безрадостным. Ветерок всегда летал где-то рядом, и безнадёжно вальсируя по небу, выдувал из соседних облачков и крон деревьев замысловатые картинки невиданных животных и птиц.

Шли дни. Облака, улыбаясь, вальсировали по планете. Они видели неуклюжих бегемотов, зубастых крокодилов и смешных обезьян, ловко прыгающих в лабиринтах лиан, белых медведей, дельфинов и даже осьминогов, греющихся на солнце.

– «Как весело, – пели они, – Как чудно и радостно. Как хочется веселиться и танцевать, даря всем радость».

А однажды, на небе появилась радуга, и облака поспешили с ней в хоровод. Они радостно кружились в полосатых переливах дуги и, прыгая с цвета на цвет, весело играли в чехарду. Все, но только не маленькое грустное Облачко, которое надуло пухлые серые щёчки и безутешно заплакало дождиком. Казалось, что оно никогда уже не станет весёлым, как вдруг…

– «Простите, где мы проплываем? И что за прекрасный цветок там, внизу?»

– «Мы в самом сердце пустыни. А это…это, кажется цветок солнца – Подсолнух. Только вот незадача: он почти погиб от засухи», – тёплый Ветерок печально вздохнул, тщетно пытаясь поднять засохшие побледневшие бархатные листики.

– «Красивый, наверное, был цветок…. Но неужели нельзя ничего сделать?», – маленькое грустное Облако заплакало тёплыми жемчужными капельками дождя.

Земля впитала долгожданный эликсир, наполнив жизнью сухой изогнутый прутик. Стебелек ожил, а на самой его верхушке вырос удивительно красивый бутон, который тянул к небу свои солнечные лепестки. Облачко спустилось чуть ниже и приветливо улыбнулось золотому цветочному диску.

– «Никогда раньше не видело такой удивительно солнечный цветок, от которого так пахнет счастьем», – улыбнулось маленькое уже совсем не грустное Облачко.

– «Странно… Мне совсем не хочется плакать. Я счастливо!», – Облачко закружилось в восторженных аплодисментах Ветерка.

Чудо свершилось! От грусти не осталось и следа. Облака вопросительно смотрели на землю. Они тоже были очень счастливы.

Шло время. Ветерок рассеял семена чудесного цветка по Планете, и все вокруг стало золотым и зелёным.

С тех пор маленькое весёлое Облачко больше не грустило. А плакало оно разве что по понедельникам, чтобы полить Планету.

Ксения Гильман

г. Воскресенск

СЕРЕДИНА…как начать эту повесть, когда серединавозвела мне полуденный свод?Я приставлена нынче к почетным сединам,зачерпнула из стиксовых вод.Я ответы свои растеряла, покудастрой вопросов бежал под огнем,и, навечно застыв в ожидании чуда,я просить перестала о нем.И на мелях небесных осели скворешни —стали ниже мои тополя,и давно не молилась о прихотях прежнихпокаянного тела земля.И немилых черты стали тоньше и чище,те же, кто отзывался на крик, —те устали бродить по моим пепелищаммежду тлеющих листьев и книг.Только свет, проникающий прямо под сердце,За дождями и им вопреки,заставляет немую планиду вертетьсявсе плотнее сжимая круги.К МАСТЕРУВозьми меня к себе – подельником,оруженосцем, подмастерьем…Вели точить по понедельникамносы твоим гусиным перьями начищать до блеска наскоротобою сказанное слово —быть подмастерьем возле мастераи не просить пути другого.Позволь мне стать твоей мелодией,твоей исписанной тетрадью…Не повтореньем, не пародией,но – продолженьем, бога ради!Позволь мне струнами, пожалуйста,покорно длить твои аккорды,и золотом второго Фаустародиться из твоей реторты.Люби меня строкой последнею,что между звезд раскинет корни,искорени вину столетнюю —она страшнее всех агоний!Не дай в огне моим пропасть мирам,мехам – пролить мое вино…Я – Маргарита возле Мастера,и не прошу судьбы иной…

Ева Даль

г. Ярославль

https://vk.com/eva_dal

https://vk.com/poemeva

https://instagram.com/stihi_na_zakaz_eva

СОНВ шумном коридоре —Лестницы и двери.Я иду с толпоюК неизвестной цели.Здесь за каждой дверьюИсчезают люди.Кто-то – «свято веря»,Чаще – «будь, что будет».Вот и я шагнула —Также, без оглядки.С головой нырнулаВ царство беспорядка.Как и все, мечтая,О тепле и свете,Хаос прибирая,Думаю о лете.Чтоб ушло ненастье —Окна вымыть мало.Затерялось счастьеГде-то в куче хлама.Я не белоручка,Но, греха не скрою,Что дверная ручкаНе даёт покоя.Кружит пыльный ветерВихрем моё время.Но ещё не вечер —Есть другие двери.Только коридоры,Всё темней и уже.Хлопают засовы —Многим выйти нужно.И уже не сталоТой толпы беспечной.Мы идём устало,Опустивши плечи.Снова я в тревогеПеред новой дверью.Снова на пороге,Но открыть не смею…Ветер занавескиНа окне волнует.Солнечные всплескиНа полу танцуют.За окошком поле,Как картинка Рая,Или, лучше – море,Без конца и края…Лодочка качнулась —Парус – белый-белый…Вот и всё! Очнулась,Но очнулась с верой…Пусть он мал и тесен —Мой кусочек Рая,Но в нём так же ветерШторками играет…ПАМЯТЬКак сложно, порою, простое исполнить —Что-то забыть, или что-то запомнить,С чем-то расстаться, а что-то хранить,Но странно ведет себя памяти нить.То, как паутина – нежна и непрочна,Красива, но рвётся от времени в клочья.То, словно, стальной несгибаемый трос,Сквозь долгие годы доводит до слёз.И письма сожглись, и разорваны фото,Но только напрасная это работа.Память свои уже сделала снимки —Пепел от писем, от фото обрывкиБудет хранить она долго и нудно —Боль и обиду забыть всегда трудно.А то, что нам дорого, то, что любимо,Едва прикасаясь, проносится мимо.И было недавно, но словно давно —Остались лишь кадры «немого кино».Воспоминания разных моментовПереплелись в чёрно-белую ленту,То, что по белому – чёрным писалосьГрязными пятнами так и осталось.А то, что писалось по чёрному – белымСтало разводами смытого мела.Как память капризна и своенравна!Она – то бальзам, то открытая рана.Залечивать раны привык человек,Но шрамы от них остаются навек…

1 2 >

На страницу:

Перейти

1 из 2