По венам юности

По венам юности

Александр Сорокин

© Александр Сорокин, 2019

ISBN 978-5-4496-7129-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Сейчас у тебя в руках находятся часы, недели, годы моей мыслительной деятельности. На протяжении последних четырех лет я пытался запечатлить свои эмоции, мысли, опыт, преобразовать их в бесформенные строчки, наполненные смыслом. Перо оказалось острее чем я думал, но я всегда старался работать над собой, не допускать «высасывания из пальца», графомании, лишних слов. Я абсолютно уверен, что самые честные стихи – это стихи, написанные не в гамаке возле дачного дома, а льющиеся из тебя, когда тебе ужасно больно, когда ты испытываешь невероятную ярость, гнев, злобу или же наоборот – искреннюю эйфорию. В сборнике перемешаны мои ранние и поздние работы, и тут не будет четких рифм, хорошего слога, правильной пунктуации. Нет. Тут буду только я, какой есть. Без всякого пафоса и заглавных букв, будто я придаю своим строчкам значение. Без названий стихов, ведь в этом нет никакого смысла. Без глупой игры в поэта – я никогда себя таковым не считал и не собираюсь. Не каждый умеет лезть другому в голову, но я буду очень рад, если вы попробуете. Я искренне буду надеяться, что хотя бы один человек получит удовольствие от прочтения, найдет отсылки, сакральные мысли, образы и поставит этот сборник на полку с любимыми книжками.

Книга не несет никакой пропаганды, жизнь – это круто, любите и цените ее.

«ты плыви…»

ты плыви.плыви, кораблик.помни землю,помни дом.от заводов пыль,от фабрик,помни все,но знай, потом:грянут грозы,будет качка,рвота, крики,гул атак,но запомни:коли стачка —не спешина дно во мрак.пусть твердят,мол, нет каркаса,нет обшивки,якорь сгнил.игнорируйих наказы.игнорируй.и плыви.

«по тропинке, протоптанной мною…»

по тропинке, протоптанной мною,я тащусь на ухоженный холм,где я сам, траву поливая,наблюдал, как сгорает мой дворон сгорает под слезы младенца,и под плачущий детства момент,моей юности слабое сердцеразрывалось от скорости летозираться назад уже поздно,и слезу, что пошла по щеке,я роняю на почву преддверия,и взрастаю свой дуб в тишине

«на крутые поребрики…»

на крутые поребрикипо питерской этикеприсядем культурноимея в пакетикенапиток спиртнойбез всякой конкретикимы ловим мотивылокальной эстетикисбиваясь со счётузабыв арифметикубутыль за бутыльюнарушив кинетикумы рот заливаемпалёным герметикомнаутро очистивживот от синтетики

«раскидано время и влево и вправо…»

раскидано время и влево и вправостекла разбиты – очки без оправыне вижу ошибок, не вижу канавыне вижу что пью, возможно, отравуне помню былого, не помню мотивыне помню, когда же я стал неучтивымукрали здоровье, украли суставыукрал мое имя примат с Синегавырастрачена молодость, юность разбитаслепыми очами не вижу зенитав последний свой день, наконец, понимаешьничего не имев – ничего не теряешь

«я забракован был дядями сильными…»

я забракован был дядями сильнымипод дверьюв преддвериикидались ксиваминасильнооторван был этими псинамиот отрываниякожуры апельсинакто-то скажет – красиво?отнюдьуже завтрарожденный в рубахе примет пулю на грудьи даже лишнего не успел взболтнутьантиутопии в делетаковмыслепреступлений путьа сегодня – дешевые драмыкамера пытокЛавкрафтом по лбуироничноно после прилюдийв карцер к Дагону нарядный пойдуно солнце взойдети с утразавершив тот расстрельный кошмарвожделенноизопьет мою кровьанемиейбольной комар

«я делал аборт недоношенной мысли…»

я делал аборт недоношенной мыслидогоняя в толпе твой косвенный взглядв глаза получал лишь смолистые брызгив душе по привычке себе ставя мати задыхаясь от едкого дымапрохожая мать защищает дитяя не пытаюсь убить ребёнкая пытаюсь быстрее прикончить себя

«от вида сбоку все как-то побоку…»

от вида сбоку все как-то побокутараканы провожают взглядом дихлофосово облакоя стою на дорогеа может и околои палю куда-то вдальвзглядом хмельного соколагород для грустныхза окном поселилась беданет огней фонарейгод за годом твердеет рудамы умрем отхлебнув этой каши сполнаи на битом асфальтевыбьют наши с тобойимена

«в голубятне пустуют все жерди…»

в голубятне пустуют все жердинынче новый почтовый каналвместо слов летящих по ветрувяжем мы письмена к проводами не ждешь ты недели иль месяци не тонет в полыни тоскана экране две синие галкизначит, связь между нами сильна

«лягушатам не нужен хирург …»

лягушатам не нужен хирург —эволюция дышит им в спинупрепарации вкопан сундукхаракири – осознанный выбор

«по пологому спуску…»

по пологому спускуспускаются богимы с веройне верястираем в кровь ногипытаясь ослабить свой риск на дорогенаивно мы ловиммешки паталогийзабавнонет в жизни смешнее иронийчем больше заботы —тем больше тревогивы дальше гребитепрося о подмогеа я уж умруне видяожоги

«берегите вы бледные руки…»

берегите вы бледные рукине спешите так бить челомчто ж летите, как гнусные сукиоткрывать сладкой ваты сезон?что ж орете, не ведая смыслане позная свое бытие?чтоб вас хищная совесть изгрызлапревращая вас всех в вторсырьевас в аду встретят всех по одежкеваше тело согреет котелзабодают сатировы рожкии сольетесь с священным огнем

«опрокинула аннушка масло…»

опрокинула аннушка маслопо глазам разлилась пеленаи бельмо с капилляром погаслоразукрасилось цветом винане бессмертны мы и не живыепросто мухой в окошко летимоблетая те ленты шальныене попав в конфетти паутинмы не падаль, осевшая в полемы не дикий трактат, пустыримы не вопли и крики от болимы ломаем вам всем костылиты не думал ведь с нами считаться?безрассудно не брал нас в расчеттак уж знай, сука, время квитатьсякто-то кровь в судный да прольет…и зальется река у помостацветом тем, что залило бельмои от бликов крестов на погостахвыжигают нам зайцы клеймо

«поступью малой шаги холостые…»

поступью малой шаги холостыедавят опавшую дряньловят мотивы собаки хмельныедушит осенняя зябь…кашлем прогонят, убитую ночьюсвежесть последних цветов.мама, я правда всегда ненавиделпервый приход холодов…

«мне солнце сжигает и точит сетчатку…»

мне солнце сжигает и точит сетчаткуширму из век опаляет до дырмы в шлюпке с тобой, и все не так гладкопо волнам скользим, как в маслице сыржара раздевает до третьего потане бойся, родная, спасу от бедыи пусть захлебнусь я соленою рвотойоставлю тебе я сколь нужно водыты слышишь, родная? не лей горьки слезына звезды гляди в этой яркой ночии пусть хоть одна упадет от нервозато я загадаю, чтоб выжила тыплывут три акулы, ты видишь, родная?мечут по кругу и вкусностей ждутя их отвлеку, но помни, роднаятебя обязательно завтра найдут

«жив, цел, орет…»

жив, цел, оретне важно что и без причиныон людей за собой поведетнарисуя их кровью картиныон ведет по расщельным морщинампо горам его красных прыщейпо зубам его из пластилинапо углам его страшненьких щейон не верит в приметы и богано как черный котейка пройдет —он вперед посылает другогоа героем себя назовет

«я хочу быть паркетным скрипом…»

я хочу быть паркетным скрипомногой, что знает подходзахлебнуться в тамбуре трипомпотеряв холостой антидотя хочу быть кастрюлей с супомпересоленым, кислым борщомя хочу быть пустым окуркомчто без кнопки – уже ни о чемя хочу стать эхом подъездабродягой, что помнит позоря молюсь, чтобы стать третьей буквойи словом испортить заборя мечтаю лететь той кометойчто кличут опавшей звездойпогореть этим смоговым летоми слушать собачий свой войя грезю быть нужным кому-тозаурядным не стать пустякоми может уж завтрашним утромисчезнут следы от оков

***

чучело в палате лежит под капельницей

капает по капле, и тебе вроде бы легче

вспоминаешь о лучших днях, проведённых на кресле

лежишь полумертвый, и кажется, что ты герой

сердце превратилось в песочные часы

мне кажется, что слышу я в нём камнепад