Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений

Из странных движений пера по листу

Сборник стихотворений

Инесса Лукьянова

© Инесса Лукьянова, 2019

ISBN 978-5-4483-6336-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…Лишь несколько неброских с виду строк

Меняли все: и жизнь, и настроенье…

Ненаписанное рвётся из глубин души…

Невеста стиха

Я – невеста стиха.Отдана в услуженье, в угоду,Как монашенка – Господу,Сладостной звучности строк…Я – рабыня стиха.Вслед за ним то в огонь я, то в воду,Словно вовсе не страшно,И я не давала зарок.Я – его госпожа.Для меня он искрится созвучьем,Вырастая из странных движенийПера по листу.Я – богиня его.По веленьям моим, а не «щучьим»,Он рождается в мир,Вековую исполнив мечту.Я – подруга его.Как над горем, над рифмою бьемся,Если она не торопитсяВлиться в строку.Я – врагиня его.Оборву в неудавшемся месте,Изменю, исчеркаю, измучаюИ – извлеку.Я – невеста стиха…

Предстихотворие

Земного счастья искушеньюНе поддалась – мне Бог помог.Да будет предано забвеньюМое желание-итог.Да будет встречено с любовьюМое проклятие – творить.Да не признаю большей больюЛюбимо-любящей не быть.Да будет познана в сравненьеТа неземная благодать,Соисходящая знаменьемНа тех, кто смеет создавать.Да не преткнусь на жгучем слове,Не в силах рифмы подобрать,Да не избегну странной долиПредстихотворием страдать.

Проклятие поэта

Не проси об этом счастье,

Отравляющем миры…

Н. Гумилев

Тот, кто стремится быть Поэтом,В усильях радость находя,Не ведает, каким запретомОн скрыт от тайного огня.Что в милосердье неизменномГосподь хранит его пути,Даруя право в мире бренномСо всеми наравне идти.И тот блажен, кто не приемлетСозвучья рифм и бреда строк,Кто яду стихобурь не внемлет,Кто их понять пока не смог.Но как мечтает снять проклятьеТот, кем получен этот дар —Своеобразное распятье,Где мира крест безумно мал.Ему не дан удел собрата…И, боль вбирая каждый миг,Без сожаленья, без возвратаС чужих сердец счищает крик.И жаждет счастья он земного,И безраздумия минут,Мировоззрения немого,Когда пророчества не жгут.И лишь одной не знать бы пытки,И тех мучений не познать,Когда бесцельны все попыткиХоть что-то новое создать.При этом рвётся боль наружу,Не в силах слова обрести,И так выламывает душу —Не выжить! Господи, прости…Хоть строчку бы да на бумагу.Одно, другое… Нет, не то!Мстит, натыкаясь на преградуНедорождённое Ничто.И он, Поэтом быть не смея,Отдать безропотно готовВесь мир, ничуть не сожалея,За несколько удачных слов.

«Искусство питается болью…»

Искусство питается болью,Рвущейся из души,Будь оно гениальной рольюИли скрипом пера в тиши,Перебором звуков томящихИли цветоигрой полотен,Но ответную боль родящимСреди тысяч, десятков, сотен.Вот и тот, кто отважился вникнутьВ обобщённые болью творенья.Он ведь тоже готов поникнуть,Проживая твои виденья,Потому что страдал безмерноИ вот так же, как ты, умирал…Что ж мы жаждем такого обмена?Мир своей боли нам слишком мал…

Моя строка

Несётся в тишине бурлящейМоя строка.Но мозг, её в себе гнездящий,Молчит пока.Какие строгие дозорыОн ставит ей?Мой мозг – мой самый лютый ворогВ тиши ночей.Все рассыпает бытовыеПроблемы дня,Да не даёт моим порывамЯвить себя.Исчезла в тишине бездоннойМоя строка,Но её отзвук отдаленныйУйдёт в века.И через годы кто-то ждущийЕё поймётИ на бумаге черной тушьюПроизнесёт.

Ты убил стихотворенье…

Ненаписанное рвётсяИз глубин души.Что еще мне остаётся?Сядь да запиши.Только образы и строчки,Слишком торопясь,Перепутанным комочкомСплавились, родясь.Смысл потерян,На бумаге – слов не разобрать…Видно, не всегда был веренТот, кто призван ждать.Видно, оттолкнул однаждыРифмовый поток.Может, это было дважды…Ты тогда не смогИз рутины к ним прорваться,Ручку сжав в руках…Не успело записаться —И остался страхНерождения, нечтенья,Многих-многих «не»…Ты убил стихотвореньеКак-то по весне…

Ты не бойся боли очищающей, бойся просто тишины в душе…

«Морозы требуют тепла…»

Морозы требуют тепла,Особенно – в душе.От сердца тонкая стрелаНе тянется уже.Но отогреться так легкоДоверчивой душе.И, как ни странно, мне тепло:Ещё или уже.

Встречаю

Встречаю день улыбкой,Как много лет назад.Надеждой – пусть и зыбкой —Мечтами невпопад…И радостью забытойВстречаю этот мир.Пусть он еще размытый,И путь пока – пунктир.Но я уже открытоВстречаю этот путь…Что б ни было забыто,О главном – не забудь!

«Радостей ищу всё чаще…»

Радостей ищу всё чаще,Разрывая круг привычный.И мечта моя все слаще,И раздумья необычней.А того, что грусть наводит,Не хочу сегодня слышать.Жизнь мелодию выводит:Тише – громче, громче – тише.Я не стану ей перечить,Научившись видеть радость…Даже в том, как этот вечерГрустен – есть немая сладость.

Моё отражение

Из зазеркального мираЯ сотворяю кумира.Там мой упрямый двойникК стенке прозрачной приник.И, повторяя движенья,Рвется мое отраженьеПрочь за пределы меня,В омут страстей и огня.

В паутине

Я опять в паутине чужих Любовей,Я опять решаю, кому как лучше.Рассмотрите меня, и в дугах надбровийВы увидите, как разлетаются души.Вы увидите их плененные лица,Зарешёченные моим повеленьем.Не журавль уже в их глазах, не синица,Только кем-то забытое вдруг откровенье.Только кем-то вдруг понятое безумье,Обведенное тем, что вмешательство слепо.Пауком в кружевных заворотах судебЯ опять решаю, кому на небо…

Неведомое

Неведомое, странное, пустое…А может – под завязку, до краёв.Не распознать, что здесь сейчас такое,Не убежать, не спрятаться от снов.Да, это словно сны, но есть реальность.Кто скажет, где кончается она?А эта вспышка…? Нет, опять банальность.Но ведь куда-то вспышка позвала…Но ведь зачем-то…? Сколько же вопросов,Которых не решить, не убежать…Осталось лишь придумать новый способИ всё разрушить. Или же создать?

Недовольство

Слепое недовольство,Как боевое войско,Воюет с нашим миром,Как с яростным врагом.Стрекочет раздраженье,Бьёт злость на пораженье,С горластым командиром,Что рвётся напролом.А где-то рядом тихо,Не ведается лихаВ душе, что принимаяНаш мир таким, как есть,Поселит в ней лишь радостьДа нежность, да отрадность,Оружия не зная,И не играя в месть.

Не ждала

Я не ждала метелей.Я не ждала беды.Грустно клонились ели,Выгнулась ветвь сосны…Год начинался вяло,Хмуро и невпопад.Я и не ожидала,Что все обернется так.Грустно клонились елиПод снегом и под дождём.Сколько всего хотелиСделать, пока живём…Сколько же не успелиДо первой талой воды…Я не ждала метелей.Я не ждала беды.

Довольно

Который день чадит душа похмельемОт бед, не пережитых до конца.Не отпоить ни алкогольным зельем,Ни чаем дружеским, ни ядом из кольца.Но, впрочем, яд забыт в средневековье,А чай безвкусен, и горчит вино…И чуждо мне людское многословье,Когда в меня направлено оно:И глыбы чьих-то горьких откровений,И стрелы неестественных речей…С меня пока довольно потрясений,Помимо всех невольных палачей.С меня довольно уличного шумаИ гула проезжающих машин,И неоправданного суетного бумаВокруг того не стоящих причин.С меня довольно… Режущего светаТяжелых электрических огней,Трудящихся во искаженье цветаИ во забвение душевности вещей.С меня довольно… Бестолковых буденС маниакальным прожигом минут.Путь остановленный намного больше труден,Чем те, что через тернии ведут.Довольно же… Довольно остановкиИ колебаний на одной оси!Душа попросит для себя обновки…Нас от рутины, Господи, спаси!

Ночные собеседники

Общаясь со своей подушкой,Невольно ей подставишь ушко —И вот рассказы в ритме рваномВ твоей гудящей голове.Еще болтает одеяло —Ему тепла людского мало,И что-то сказано диваномО столь прохладном октябре.Хрипит и лампа в общем хоре,Ей лишь бы с кем-нибудь поспорить,Уже охрипла до накала,Но всё ещё кричит, кричит…И буквы мне в раскрытой книгеНашептывают те интриги,Что от конца и до началаТворить обучен алфавит.

Бросила писать

Я, наконец-то, бросила писать.Простые удовольствия в почете.Мечты не удается рифмоватьИ поэтизма в них вы не найдете.Я больше не черкаю на листе,Не трачу время на поимку слова,И радости мои совсем не те,Что прячут в муках творчества любого.Ещё я обучаюсь просто жить,Действительность не разбирать на строчки,Но стали мне все чаще говорить,Что так недолго и дойти. До точки.

Московский дождь

Московский дождь разбавит впечатленьяУсталостью окрашенного дня.И холст души поддастся искушеньюРазмыть мазки событий для меня.И Красной площади пугающую мёртвость,Израненную взглядами гостей,Курантов доставучесть или чёрствостьСвою в потоке робото-людей.Арбата неожиданную мягкостьИ нестоличность, и особый дух,И скрипки уличной пронзительную яркость,Дом Пушкина, Мак-Дональдс, звуки двухГитар, тебя преследующих шляпой,Художники с портретной ерундой…И дождь, замеченный… ну где-то капли с пятой,И столь желанный (в перспективе!) путь домой.

Дождь стучит

Дождь стучит по стеклуРазмеренно.Я смотрю на мечтуУверенно.Я любуюсь еёСладостью.Сердце дышит моёРадостью.Дождь стучит и в судьбуПросится.Ветром вплавь по окнуНосится.Взгляд уйдёт в темнотуЗыбко.Я смотрю на мечтуС улыбкой.

Весеннее настроение

Солнце пробьется в пробелы окна —Так лучезарная встретит весна!Снег оседает, как чувства в душе.Новое время! Ещё иль уже?Новая сказка и новая ложь…Новая я, в ком уже не найдёшьБоли, съедающей жизнь изнутри…Март рассмеется: ты лишь посмотри!Что за грустинка таилась в глазах,Если безудержна синь в небесах?Если в ногах оживают ручьи,Смейся со мною! Смотри же, смотри!Чист этот воздух, прохладен и свеж,Шлейф томной боли бесстрашно отрежь!Хватит страданий, пора: улыбнись!Солнце восходит – к нему и стремись!

«Я ещё буду сдаваться…»

Я ещё буду сдаваться,Падать и снова вставать.Я ещё буду скитаться,Плакать, да причитать.Мне ещё столько многоВыдержать предстоит.Как же порой дорогаМанит, и как страшит.

Верните

Отдайте мне радость вчерашнего дня,Верните мне то, что со мной ещё будет.Играет со строчками пламя огня,Надеясь, что тот, кто сожжёт, тот рассудит.Но пеплом посыпаны головы бед,У радостей ценности всё же иные!Отдайте сознание прошлых побед!Верните мечты мне. Мои и чужие.

От Ангела

Ты не бойся боли очищающей-Бойся просто тишины в душе.Беды-то слезой, всё зло смягчающей,Все давно отмыла ты уже.Ты не бойся, дева, одиночества,Что тебе покажется бедой.Сбудутся все давние пророчества,Только небу ты о них пропой.Ты не бойся жизни неожиданной.Бойся просто не любить её!Птицей никому ещё не виданнойВсё равно спугнешь ты вороньё.Ты не бойся, просто ты не бойся.Боль – она живая, как дитя.Успокойся, дева, успокойся.Где-то рядом… рядом плачу я….

Одежда для души

Набедренной повязкой для душиМне служит всеобъемлющая боль.Поверх надеты яркие плащи:Вот – радость, вот – мечта, а вот – любовь.Но боль пробьётся через ткань плащей,Окрасив всё в свой самый главный цветНабедренной повязкой для вещей,С которыми встречаю я рассвет.

Замена жизни

Поют сверчки многоголосым хором,Берёт во тьме разбег грядущий день.И снова мысли призрачным узоромМне на судьбу отбрасывают тень.И вновь подвластна я чужому ветруИ не тружусь я путь свой начертать…Не веря жизни радужному спектру,Жизнь заменю привычкою страдать.

«Переплетаю беды в косы…»

Переплетаю беды в косы.Ласкаю их своей рукой,Вбирая пальцами занозы,А сердцем – ледяной покой.За прядью прядь, почти с любовьюВплетаю в каждый новый день.Свыкаюсь с постоянной больюИ превращаю душу – в тень.

На градуснике – минус

На градуснике снова минус.Ветра деревья гнут пониже…Осталось починять свой примус,Не размышляя о престиже,И предвесенним ожиданьемКамин души разжечь пытаться,Будить мечту, и с опозданьемС тенями на стене шептаться.

Разбежаться бы

Разбежаться бы мне… РазбежатьсяИ догнать поезд жизни своей.На препятствия вновь натыкаться,Но бежать всё быстрей и быстрей.Ощутить бы себя мне бегущей,Впереди замечая лишь цель,Осознать так азартно живущей,А не севшей с разбега на мель.Разбежаться бы мне… Разбежаться!Только сил не хватает на бег.Продолжаю натужно топтаться,От себя отставая на век.

В ответе

Ой, проблемами меня закидало,Ой, болезнями меня замотало…И не виден свет в высоком оконце,И не греет уже летнее солнце.Ой, не ветер ветку клонит, не ветер.Это я за все на свете – в ответе.Это я виной клонюсь до землицы,Засидевшись в опустевшей светлице.

Вечерние тени

Ветер, почти что осенний,Рвётся ко мне из окна.Я засмотрелась на тени:Тянутся из-за стекла.Но для чего руки-веткиИщут упорно меня?Прячусь я в комнате-клетке,Не зажигая огня.Поиски длятся и длятся!Солнце заменит луну…Тени меня не боятся.Я их боюсь… Почему?

Всё не так

Как-то совсем не спокойно,Смутно, и всё не так…Вечером ждёт застолье —Неодолимый пустяк.Трачу себя на вещи,Которые не важны.Но не смогу, как прежде:Полёты уже страшны.

Не утешай

Не утешай себя забвеньем —Оно не каждому дано —А позови предназначеньем:Тем, что тебе лишь суждено.И не разгадывай натужноСуть своей жизни и пути…Ты просто мир прими радушно,Чтоб легче стало в нём идти.И он послушно отзовётся —Не на забвенье прошлых бед,А на добро, что вдруг прорвётсяИз тесноты минувших лет.

Мне не хватает

Мне не хватает впечатлений,Дорог, исканий, приключений,Чужих земель и путешествий,Гостиниц, карнавальных шествий,Величья гор и водопадов,Морских рассветов и закатовИ экзотической природы,И ненавязчивой погоды.Мне не хватает развлечений,Веселья, праздника, влечений…Мне не хватает вдохновеньяИ… на всё это разрешенья!

Я творю

Я накликала беду?Велико же горе!..Вот сама и разведуТучи над собою!Я давно уже не та,Кем себя считала!Для кого жизнь – суета,Для меня – Начало.Рассмеюсь, и растворюВсе свои печали.Я умею: я творю!Жизнь моя в начале!

Так уж было…

Новой жизни раскрыта страница.Так уж было – не раз, и не два.Но сумеет ли пленная птицаЖить на воле не так, как жила?Помнит ли ощущенье свободы?Знает ли, для чего два крыла?От своей отступила природы…Так уж было – не раз, и не два.

Личная аксиома

Ну, вот себя я и простила.За аксиому приняла:Всё то, что в жизни я любила,Не может состоять из зла.Не может причинять и боли…Ведь это личный выбор наш,По доброй, иль по злой мы волеБерём её себе в багаж.Ну, вот себя я и простила.Игра закончилась с виной.Благословлю всё, что любила, —Сегодня это выбор мой!

О счастье

Счастье надо уметь приниматьТакже искренне, как и беду.Не считать недостойной себя, не считать,Что украла его на беду…Это тоже урок, я его приняла,И проверить готова себя.Счастье, где ты? Вот я за тобою пришла,С благодарностью, просто любя!

Дружба с одиночеством

Я умела дружить с одиночеством,И совсем не пугало оно.С ним делились мы новым творчеством,И смотрели вдвоём кино,Мы любимые книги читали,И гуляли, когда тепло,А ещё мы с ним много мечталиИ всегда нам во всём везло…Я умела дружить с одиночеством,И иной не искала судьбы,Но сбылось золотое пророчество:В жизни вдруг появился ты.Заскучало моё заветноеОдиночество без меня,И вернуться рвалось, приветливоЗа собою опять маня.Я умела дружить с одиночеством,Но сейчас жду уже не егоИ не с ним делюсь новым творчеством…И менять не хочу ничего!

Творческое

Я за столик села, чтоб начать писать:Чтоб стихотворенье новое создать.Музу призываю – тишина в ответ,Я не отступаю – а её все нет!Позу изменила – Муза не пришла,Ручку уронила – снова тишина.Начертила линий на своем листке,И квадрат неровный где-то вдалеке.Музы нет – и все тут! Я уже сержусь!Поменяю место, в кресло заберусь…Кошка вместо Музы прыгнула ко мне…Может, не пишу я по её вине?

Экспромт

Полуденное солнце на рекеДробилось бликами, манило отраженьем.В задумчивости стоя на песке,Хмельной поэт читал стихотворенье.Любуясь далью, свой узор из словОн выплетал подарком вдохновенья.Речная гладь средь жарких летних сновЕму внимала с жадным упоеньем.Всё то же солнце… И река у ног…Но нежностью пропитано мгновенье.Лишь несколько неброских с виду строкМеняли всё: и жизнь, и настроенье.

Этот мир, в котором я живу, иногда бывает лучше рая…

Половодье

Юбки веток неспешной волной подбираяВновь деревья сбегают поближе к воде,И извечная радость цветущего маяСнова вскружит сердечко, как голову, мне.И таким же слепым половодьем нахлынетЭта тихая, тайная нежность, но тыСделай вид, что ее не заметишь. ОтнынеЯ пойму, что как раньше, в плену у весны.Эта тихая рябь на воде и на сердце.Не смотри мне в глаза – они выдадут вдругМою нежность, мою эфемерную дверцуВ твою душу, которой всё дышит вокруг.

Цветущий абрикос

Зацвел абрикос – неизменное чудо весны.Таится в нём что-то пьянящее и неземное…Людские проблемы пред ним и не так уж важны:В душе поднимается что-то безбрежно святое…В душе поднимается радость бутонной души,Пока не обманутой миром, лишь чуть приоткрытой,Проснувшейся томно в звенящей весенней тиши,Пока еще нежной, несмело дождями омытой.Зацвел абрикос… И дурманит его аромат,О счастье цветенья чуть слышно шепча проходящим,И в день этот светлый лишь он в этом мире богат,Средь нас оставаясь безудержно радость дарящим…

Каштаны под дождём

Каштаны ладошками ловят дождинки,Дрожат на ветру.Природа легко поменяет картинкиОпять поутру.Дождливость и серость подарены небомЭтому дню.Струйки косые направлены кем-тоС припиской: «Дарю!».Мокрая ветка небрежно коснётсяЛица моего.Что-то в душе на неё отзовётся,Но для кого?Снова весна меня тихо поддразнитТайной своей.По ярко-зеленому брошены капли —Порадуйся с ней!

Лбом уткнуться в теплую кору

Лбом уткнуться в теплую кору,Ветви ив в руках перебирая…Этот мир, в котором я живу,Иногда бывает лучше рая.Ветер, обдувая мне лицо,Соберёт из тихой грусти крылья,Шевельнёт их за моей спинойИ расправит плавно, без усилья.Я почти пойму, что я парюНад зелёной трепетною дальюИ в молитве тихой повторюЭто чувство светлою печалью.

Под шатром ивовых веток

Под шатром ивовых ветокСпрячусь я от неудач.Ласковых берёз-соседокШёпот различу и плач.По коре поглажу гладкой,Чуть тревожа бересту…Ветви ив к себе охапкойВдруг порывисто прижму.И замрут они у сердца,Трепеща неслышно в тактТихой памятью из детства,Где так важен каждый шаг.На стволах забытой ивыЯ, девчонкой лет семи,В этих гибких перевивахБеды прятала свои.Зарывалась в тонких ветках,Что свисали до земли,Доверяла им секретыИ мечтания свои.И казалось, невозможноНе увидеть, не достатьТу, что скрылась осторожно,Отпросившись погулять.Вот и вновь я припадаюК этим тоненьким ветвям,Больше дань не отдаваяЧётким жизненным ролям.Полчаса живу вне мира,В гибком ласковом шатре…Нежными руками иваДушу вдруг разгладит мне.

«Пятиминутный дождь…»

Пятиминутный дождь,Как чудо знойной ночи,Прозрачною стенойУпал на город вдруг.И упоенья дрожьПод лаской мокрых точекВновь поймана листвойЗелёных веток-рук.Иссушенной душойВстречают благовейноСтремительный потокКороткого дождя…Он послан им судьбойНа пике вдохновенья,В такой короткий срокОт знойных снов будя.Зеленых веток-рукВосторг столь долгожданныйЗакончится спустяКаких-то пять минут…Утихнет ливня звук,Волнующий и странный,И лишь листва, блестя,О нём напомнит вдруг.

Гимн траве

Сколько надо отваги —Выживать в зной без влаги!Как же жизнь эту нужно любить!Я слежу за травоюЧуть склонясь головою,И учусь у неё просто жить.Сколько надо уменьяОгибать все каменья,И как гибко на всё отвечать…Я смотрю на травинки,Не смахнув с глаз слезинки,И у них я учусь выживать.Сколько надо терпенья,Подниматься без мщеньяПосле туфель, ботинок, сапог…Как у трав научитьсяНе страдать и не злиться,Не боясь ни врагов, ни тревог?Сколько сил, сколько волиНадо в маленькой ролиТонкой-тонкой и бледной травы…И смотря лишь под ногиНа зелёной дорогеЯ учусь не склонять головы!

Доверие

Доверчиво вновь льнёт к балкону вяз,Уверенно ладони листьев тянет,Моих тревожных пальцев не боясь,Листвою шелестящей поиграет.Поглаживая листья день за днём,Тревожу сны качающейся ветки,Но верит в благородство вяз моё —Дотошной человеческой соседки.

В пойме

Опьяняющий запах травы,Лягушачье негромкое пенье,Томный шелест далекой листвы,И легко ветерка дуновенье.Очертанья деревьев вдали.Пятна пышно цветущей полыни…И простор от небес до землиНашей пойменной волжской святыни.

Всё больше жёлтого

Всё больше жёлтогоВ рядах зеленых братьев.Морозный воздух,Сон в плену ресниц…Осеннее роскошество напрасноВосторга ищет в галерее лиц.Нет, не сейчас.Не этим хмурым утром,Когда ещё себя не осознать…Когда в прекрасно-редкие минутыЕщё бездумно хочется поспать…

«Фата ярчайшей желтизны…»

Фата ярчайшей желтизныНакинута на город.Но мимо пробегаем мы,Ругая жуткий холод.Рубинами горят листыПо паркам и дворам,Но мимо пробегаем мы,Грозя лихим ветрам.Вот солнце в кружевах листвыГорит, лучом играя…Но мимо пробегаем мы,Простужено чихая.И золотое торжествоНе поймано опять…Мы смотрим в тёмное окно,Когда ложимся спать.

Долгая осень

Долгая осень уверенно лжётСтранным обилием листьев,Словно и впрямь жизнь тебя подождёт,Если замешкался слишком.Но безответна немая листва —Зря ты в ней ищешь дыханья.Долгая осень во многом права:Жизни претит ожиданье.

С разбега

Дождь с разбега прыгает на крышиИ расталкивает капли теплых луж.Может, просто мысли мои слышит?И спешит, читая в «Книге душ»,Смыть с земли тяжелые сомненьяИ совсем нерадостный мотивМоего плохого настроенья,Звоном капель мысли заменив.Видимо, ему немного больноТак серьёзно биться о стекло.Крыши отзовутся недовольноНа вторженье громкое его.Он спешит. Как будто знает что-тоМне совсем неясное пока.И приятна мне его забота.В этот миг и дальше, на века.

«Трогаю воздух руками…»

Трогаю воздух руками.Влажный и скользкий немного…Бродит он между домамиИ не находит дорогу.Я бы ему показалаПуть непримеченным жестом,Если б сама догадалась,Что же он ищет за место.Злясь, он срывался на ветер,В души людей прорываясь,Лишь сожаленья о летеВ них в этот миг отзывались.Жёг он ладонь нестерпимо —Резко отдернула руку.Вновь заспешила я мимо,Скрыв раздраженье и скуку.Не догадалась погладитьТого, кому было так больно,Он же, чтоб плечи расправить,В лужах устраивал волны.

Зимний дождь

Дождь заливает заснеженный город,Путая зиму с весной.Надвое этим смешеньем расколотВзгляд заупрямился мой.Хочется видеть – не больше, не меньше —То, что привычно зимой.А небо водою декабрь заплещетВластной и мудрой рукой.И, календарь на окошко поставив,Глупо доказывать то,Что исключенье из признанных правилНе подтверждает ничто.

А на Земле сегодня снег

А на Земле сегодня снег.На зелени травы и листьях,Продливших свой короткий векИ в осени себя забывших.А на Земле сегодня снег.На душах издревле живущих,Не знающих порой ответ,Ну, а порою – всемогущих.А на Земле сегодня снег.Тоскующий, как все на свете,Припорошивший скучный век,В несмело брошенном привете.

Первый снег

Первый снег, настойчивый и дерзкий,Рвался вниз под светом фонарей.В окнах замелькали занавески,Лица удивленных им людей.В каждом взгляде с радостной улыбкойЧерпал силы запоздалый снег.И покров его, вначале зыбкий,Незаметно вырос и окреп.Первый снег впервые не растаял,И сдавался город в белый плен…Люди же к заснеженному раюТоропились из квартирных стен.

А вот и снег

А вот и снег, которого ждала.Зачем? Я и сама не поняла.Но хлопья сыплются по прихоти моейВ обычный вечер поскучневших дней.Асфальт, теплом осенним напоён,Несвоевременностью этой возмущён:Снежинки легкие с досады растопив,Он слякотью дорог заменит их.И что же снег, которого ждала?Зачем его на это обрекла?Там, высоко, в своем мирском пути,Снег просто счастлив тем, что он летит!