Жизнь EN FACE

Ирина Денисова

Жизнъ EN FACE

О поэзии Ирины Денисовой

Стихи Ирины Денисовой, на первый взгляд, создавались с единственной целью пробудить «детскую беспечность» в современных людях, открыть для них заново очевидные явления и события жизни. Реальность любого крупного мегаполиса и личная амбициозность постоянно подстегивают нас, держат в рабочем ритме, но иногда истощают настолько, что хочется сбросить всё наносное и побыть наконец настоящим. Ирине можно позавидовать – она сохранила веру в исцеление человеческой души от всевозможных грехов и соблазнов.

Читатель заметит, что творчество поэта изначально базировалось на экспромте – несложном жанре сочинительства. Тем интереснее увидеть в представленном сборнике «Жизнь EN FACE» этапы формирования авторской концепции, рост мастерства и появление философских сюжетов.

Читая вторую книгу этого автора, вспоминаешь о том, что подлинная поэзия – это не только «жизнь, счастье и любовные сюжеты». Она обнажает самые болевые и противоречивые вопросы, держит в напряжении, доводит до слёз сопереживания или восторга.

Трогательная привязанность Ирины Денисовой к родной Москве отражена в специально созданной атмосфере ретро, что всегда очаровательно и желанно. А прикосновение к тайнам мироздания выводит её поэзию на принципиально новый уровень.

Кирилл Козлов, поэт, искусствовед,

член Союза писателей России,

лауреат литературной премии «Молодой Петербург»,

премии им. Б.П. Корнилова «На встречу дня!»

и других литературно-общественных наград

Я собиратель впечатлений

Любимой Москве

По вечереющим бульварамИдёт московская судьба.Неугасающим пожаромПылает осень. И ходьбаЕё давно запечатлеласьВ плескании прудов глухих…Отрадны тлен и листьев прелость.И слышен звук шагов моих.Вот так иду с тобою вместе,Любимая моя Москва,По Божедомке[1], Красной Пресне,Шепчу невнятные словаСтихов, что будут неизбежноРождать в душе счастливый вздох.Со стен церквей на мир прилежноГлядит родной и добрый Бог.Смеркается. И дело к ночи…Судьба финала след берёт…Хотя, конечно, он отсрочен,Пока Москва мне жизнь даёт.

22 октября 2018 года

«В большом городе вновь вечереет…»

В большом городе вновь вечереет.В мегаполисе громки звуки.Солнце зимнее больше не греет.И деревьев заломлены руки.Здесь тревога живёт меж домами,Где огни мерцают игриво.И пропитан воздух мечтамиТех людей, что идут торопливо.Кто-то счастлив. А кто-то – в унынье.И влачит свой жребий печальный…Растворится вечер в засинье,Обретая значенье сакрально.Снег на улицы падает тихо.Дама в белом кротко вздохнула.Постоянно, без передыхаСмотрит город глазами манула…

28 ноября 2018 года

Утро

…Замедленно погасли фонари,Свой свет сакральный растворяя в утре,Деревья распрямлялись до зари,И снова преломились тихо сутки…А дом в сто окон плыл, как тот ковчег,Что Ной построил для людей и тварей,И солнце начинало свой забег,Оранжевым горя, как на пожаре.Ночные птицы перестали петь,Слепую завершая эстафету.Проснулись все, чтобы на мир смотреть,Постигнуть интересные сюжеты.И очертанья появлялись вновьВолнений, планов, смыслов и событий.По венам потекла быстрее кровь.И каждый – в предвкушении открытий.

23 мая 2018 года

«Я знаю, Кто ведёт твоей рукой…»

Ольге Олгерт

Я знаю, Кто ведёт твоей рукой.Тебя уводит Он в тот край безбрежный,Где мiр и жизнь, поэзия, покой…И лик Его прекрасен, безмятежен.Здесь сны цветные, ярок белый свет.Шуршит перо, не отрываясь, пишет.И ты всегда на всё найдёшь ответ,И вечность за плечами тихо дышит…Бокал, листок и роза на столе,Улыбка, слёзы, и тягучи вздохи,И звук крыла знакомого во мгле,И счастья неслучайного всполохи…

28 октября 2018 года

«Художник пишет мой портрет…»

Художник пишет мой портрет.И изменяется пространство.Творит изысканный сюжетС неумолимым постоянством.Кладёт всю суть мою на холстОбычный гений, коих мало.То тонок слой цветной, то толст —Здесь новый мир берёт начало.И будет это полотноСветить через века кому-то.Сейчас мы чувствуем одно:Так коротка жизнь!.. Так минутна!..Вздохнёт художник, завершив,Рукою мягкой кисть отложит.А за окном уж ветер стих.И стала жизнь ещё дороже…

5 июня 2017 года

«Поправ закон земного притяженья…»

Маэстро натюрморта Сергею Колокольчикову

Поправ закон земного притяженья,Плоды парят на тёмном полотне.В них соков ощущается движенье.Хоть кажется: существованья вне.Витальность эта – торжество творенья.Всю радость кистью мастер воплотитьСумел – мощь и таланта повеленье! —И страстно зримый вещий мир любить.И кажется, что лишь протянешь руку —И яблоко скользнёт к тебе с холста,Но это миф, иллюзия, разлука —Жизнь тихая волшебна, непроста.Брутальность, женственность запечатлелись:Здесь мускулами двигает айва,Гранаты, груши пу́рпурно зарделись,И трепет серебра, и синь стекла…Летят дары, преодолев реальность.И дарит винный град прозрачный свет.Их ожидает вековая дальность.И в кракелюре воплощён ответ…

26 июля 2018 года

«Талант не имеет границ…»

И.Л.

Талант не имеет границ.Как небо, Вселенная, Мiр.Как стая высокая птиц,Как звук очарованных лир.Предела для творчества нет.И гений не знает преград.И сколько бы ни было лет,Он в цель попадёт наугад.И что б ни твердила молваО том, что так мал окоём,Толпа не бывает права,Но Клио расскажет о нём…

12 октября 2018 года

Художник

Игорю Леонтьеву

Энергия струилась через очиИ через руки мощные текла.Художник – гениальный, впрочем —Был очень скуп на многие слова.Кисть ударяла, гладила и била,Мазок ложился вновь на полотно.Была в руках его такая сила,Которую познать не всем дано.И расцветали на картинах люди,И строились цветные города.И понимал великий мастер: будут,Они останутся навечно, навсегда.И продолжалась трудная работа,И мастихин по ткани жёстко скрёб,И в это время неизвестный кто-тоНадеялся на провиденье чтоб.И сновиденья в тех картинах плыли,И обретали некий тайный смысл:Иудаизм и мусульманство были,И христианство, йога и буддизм.Раскроется Вселенная в картинах.А мир весь помещается в ладонь.Здесь ангелы и чудеса рутинны.Рвёт траву однорогий белый конь.В квадрате этом мифы возникают,Вдохнёт в них жизнь художника рука.Всё движется, колеблется, летает!..И синий ветер гонит облака!..

21 апреля 2017 года

Дерево

Обречённое дерево спину согнуло,И тягучие соки по венам текли.Вспоминало весну, к солнцу ветви тянуло,Но сухие коренья торчат из земли.Колыхалась легко пожелтевшая крона,Когда к выси стремилась. Мелькала листва.Бормотал что-то ветер. Невнятные стоныНе постичь никому. И не слышны слова.И кора его чёрною стала, истлела,Будто дерево это попало в костёр.А на ветку красивая птица приселаИ, чирикнув, не к месту ведёт разговор…Но судьбы приближение верно. С пилоюЧеловек надвигается – жизнь оборвёт.Завершив перекур, с речью грубою, злоюПрекратит он таинственный к небу полёт.И взмахнёт напоследок осина руками.Задрожат, затрепещут ладони её.Разойдётся печаль, как туман, меж домами.По дворам разлетится опять вороньё…

7 октября 2018 года

Осенний эскиз

Сентябрь. Вот арбуз улыбается ало,Подставив под солнце свой лик.А осень внезапную славу стяжалаВ том городе, что многолик.И вновь забавляется ветер лукавый.И шепчет стаккато листва.Деревья трепещут. Сезонное «Браво!».Но кротко желтеет трава.И тешится осень, вздыхая и млея.Блажит, хоть к порядку зови.А где-то скрывается в тёмных аллеяхСедеющий призрак любви…

Осень 2018

«Время жить. Кору рукою тронув…»

Время жить. Кору рукою тронув,Ощутить шершавость бытия.И сезонных не услышать стонов,Улыбнуться: он и ты, и я.Засмеяться в небо голубое,И опять над миром воспарить.Я секрет вам радости открою.И об этом буду говорить!О листах, с оладушками схожих,И дубах, что спят и видят сны.Осень – время радости, похоже.Осень – всё же ты сестра весны!Не увидеть в облаках страданья,Не заметить под ногами гниль…Осени прекрасно увяданье:На душе мажорно! В сердце – штиль.

1 октября 2016 года

Хранитель тайн и снов, пожалуй

«Старинный дом мой говорит и дышит…»

Старинный дом мой говорит и дышит,И половицы древние скрипят.И в час глухой, когда никто не слышит,Столы и стулья тоже говорят.Здесь стонут двери, что-то вспоминая.Возможно, чьи-то робкие шаги…Здесь жизнь почудится недавняя, иная,И в прошлом не видать ни зги.И каждый шорох нечто означает,И скрыт от всех потусторонний взгляд…Нас будущность слепая привечает,А время нет, не повернуть назад!..Ах, милый дом, старинный мой приятель,Я знаю, что жива твоя душа.…В воспоминаниях остались все объятья,И платье падает, оборками шурша.

26 августа 2016 года

Снова о Петербурге

Петербург хорош своими тайнами,Смыслами и чувствами хорош.И к тому же встречами случайными,И тем более, что сразу не поймёшь.Петербург прекрасен днями светлыми…(Ночью страшен – тёмный и глухой.)И любовью странной, безответною —Пусть уходят страсти на покой.Каблуки по камню мерно цокают,И дрожит луна на глади вод.И глядят дома своими окнамиНа людской толпы круговорот.Город Достоевского и Гоголя,Пушкина и Бродского земля.Пётр воздвиг опоры для метро́поля.Для кого ещё воздвиг он? Для…Петербург никак не забываетсяВ снах приходит ночью, ну а днёмПризрак вновь по городу скитаетсяС ручкою и скомканным листом…

О Петербурге. Немного декаданса

Осенний Петербург так грустен и печален.Дождями плачет и не может перестать.Характер предначертан изначально.И город постоянно, вечно хочет спать.Стоят задумчивые тихие наяды…Стекает пот с них вековой, как встарь…А ночью вспоминает все наградыВеличественный медный Государь.Вон промелькнула тонкая фигура…Отчаянье ненужное… Но вновьВозьмёт своё неукротимая натура —Великий город вспомнит про любовь.Красавица-весна придёт ещё не скоро…В кафе влюблённые беседуют опять…На мокрых улицах затихли разговоры.И дрожь от сырости не получается унять.Ах, милый Петербург! И всё же ты прекрасен!..Мелодию твою выводит вновь фагот…Так светел, так божественен, так ясен,Интеллигентный, милый сумасброд!..

«Был май. И одуванчики старели…»

Был май. И одуванчики старели,Выплёскивая в траву седину.И громко в лужах выводили трелиЛягушки, нарушая тишину.И листья так на ветках трепетали,Пытаясь прежде срока расцвести.А на асфальт зачем-то набросалиСемян и зёрен пестрых конфетти.И ветер тёплый дул попеременно.Стояла ясная и светлая весна.Всё обещало счастье непременноТогда, в тот май, когда была юна…

«Дни идут. И стискивают стрелки…»

Дни идут. И стискивают стрелкиТе часы, что Богом мне даны.То, что было крупным, – стало мелким.Что ничтожно – словно знак судьбы.Сутки прочь. Мелькают светотени,Становясь всё мельче и бледней.Будто их какой-то скорбный генийПоднял с затонувших кораблей.Маятник всё медленнее ходит,Замыкая жизни полный круг.И меня печальней, тише водитКукловод не покладая рук.И дышать становится труднее,И летать уже невмоготу!..Но зато я становлюсь мудрее,Удалив из будней суету.

Чёрно-белое

Чёрно-белые кадры немого кино,На которых покажется красною кровь.И блестит на столе золотое вино.Запредельно контрастны и жизнь, и любовь.И хоть страстен и ярок багряный закат,Чёрно-белая жизнь задана всё равно.Зафиксирован в кадре таинственный взглядТой звезды, чью судьбу нам познать не дано.Чёрно-белые хроники в душу вжились.Расплываются старые кадры кино.Только б «чёрно» и «бело» в одно не слилисьИ не стало бы серым пути полотно.Чёрно-белые кости терзает тапёр,В беспросветную стену уставив свой взгляд…Вновь великий немой днесь ведёт разговор,Чёрно-белое нам предложив наугад.

22 января 2016 года

«Перебираю в памяти страницы…»

Перебираю в памяти страницы.Они трепещут, тихо шелестят…Но кто ответит, где же те границы,Когда меня ушедшие простят?..Простят, что я порой была жестокаИ холодна (иной раз ведьмы злей!..).Так скорбно сознавать: они далёко —Присутствуют лишь в памяти моей.Как дам им знать, что сильно их любила?..И покажу, как дороги они?..Тоскливые горбатятся могилы.И без любимых коротаю дни.Когда-нибудь мы вечно будем рядом.Известно мне: у Бога живы все.А Он стоит и смотрит кротким взглядом.Кого-то ждёт. На взлётной полосе.

1 ноября 2015 года

31 октября 2015 года потерпел крушение самолёт А321 и погибло 224 человека. Самой младшей, Дарине Громовой, было 10 месяцев. Царствие им всем Небесное.

«Молочный свет безмолвных фонарей…»

Молочный свет безмолвных фонарейНа снег упал, как будто белый саван.И череда ночей и ясных днейНапомнила опять о самом главном.О том, что жизнь конечна. Ну и что ж?..О том, что радостна, порой – печальна.Как сердце памятью ни растревожь,Всем предстоит маршрут не очень дальний.И на извилистой дороге тойТак важно не утратить дух и душу.И поклониться Троице Святой,Кто б ни пытался благодать нарушить.Знать, помнить и любить. За той чертойНас встретят те, в которых сомневались.Но милый друг, ты погоди, постой!..Ещё дела насущные остались.Быть благодарным и дарить добро.Утешить тех, кто залился слезами.Раздать и золото, и серебро —Готовиться ко встрече с Небесами.

11 января 2017 года

Памяти Алёши посвящается

Не увидишь моих ты морщин.Не тронешь седеющей пряди.Тепло улыбаться с фотокартинТы будешь, из прошлого глядя.Не хлопнешь сына-юнца по плечу,Внучка́ не подбросишь высо́ко.Я в тысячный раз затеплю свечу…Слезу уронив – ты далёко́.Как прежде, красивой в твоих глазахПредстану я в семьдесят, во́ сто.Не верю тому, что остался лишь прах,А память покрылась коростой.С тобой никогда мы не встретим рассвет,Пускай и без жарких объятий,Бессонница шлёт ненужный привет,Запутавшись в стареньком платье…Не выпьем пахучий с травами чай,Укутавшись в плед, вечерами,Лишь вновь улыбка твоя невзначайПодарит мне свет в фотораме…

4–8 июля 2018 года

А

Я не хочу об этом говорить!..И ты, прошу, не говори о том, не надо.Я просто так хочу продолжить жить.И просто слушать шелест листопада.Я так хочу не помнить о тебеИ прожитые яркие мгновенья.Но ты остался навсегда в судьбе,А в памяти – твои прикосновенья.Я так хочу забыть, что ты был жив.И так хочу забыть о том, что умер.Но снова слышу о тебе мотив:Навязчив он, как будто звонкий зуммер.Ты возникаешь, словно тать ночной,В сознанье и в моём воображенье…Я не хочу опять болеть тобой,Но вновь встаёт твоё изображенье.Бывает, натолкнусь рукой на то,Что некогда тебе принадлежало.…Давно ты умер, милый. Всё равноВонзает память лезвие кинжала.

10 августа 2012 года

Серое

Серый снег лежит на серой тверди.И деревья серые стоят.В это время думаешь о смерти.Ловишь чей-то обречённый взгляд…Темнота ту серость поглотилаИ уносит мысли твои вдаль.Темнота хранит такую силу,Что её ты победишь едва ль.Странно, жутко это безвременье!Всё пространство серость вобрала.И вокруг ты видишь мрак и тленье,Кажется, что всё есть тень и мгла.. . . . . . . . . . . . . . .…Вдруг заметишь ясные светилаНа небесном своде в темноте.И поймёшь, что жизнь и есть та сила,Та, что позабыта в маете.

2017

Простое снежное

Снег стучится в моё окно,Будто добрый и давний друг.И хоть холодно, всё равноМеня радует этот звук.Я живу на Земле давно.С каждым годом снег всё светлей.И вращается жизни круг,И становится всё быстрей.Подставляю ладонь – и вновьЯ на ощупь почувствую цвет.Вспоминаю, что есть любовь,Понимаю, что смерти нет.

2014

Преодолитель скучных мнений

«Я буду игривой старухой…»

Я буду игривой старухой,Прекрасной и стильной каргой.Прослушаю сплетни вполухаИ буду – хоть падай, хоть стой —Любить молодых и красивыхИ пить дорогое вино,Не верить советчикам льстивым,Со звёздами быть заодно.И вечно наряды меняя,Искать постоянно свой look,На возраст ничуть не пеняя,Смеяться над словом «испуг».С друзьями душевно общаться,Читая стихи на ходу.Над дурой с косою стебаться…Назло ей вообще не умру!Не стану я бабкой зловредной,Что поедом ест всю семью.Тропою пройду заповедной,Воскликнув отважно «Люблю!».Я искренней буду, как дети,Которые сердцем не лгут.Глядишь, наверху заприметятИ мне озорно подмигнут…

9 июня 2017 года

Аппетит

Поэтическая шутка

Отгоняла аппетит целый день.Оказался, зануда, настойчив.Наводил он всё тень на плетеньИ к протестам моим был устойчив.Вот он гонит к холодильнику вновь,Заставляя запретное трескать.Закипела горячая кровь:Привлекательным был соус песто…Восклицаю: «Изыди, негодяй,Не поддамся твоему влиянью!»Он мне: «Рот пошире разевай»,А в тарелке винегрет сияет…Умоляю я уйти его прочь —Всё равно со мною остаётся.И вступаю я в новую ночьС колбасой. Аппетит мой смеётся…

2018

Ночные куплеты

Снова два. Я опять не спала.Всё листала страницы и ссылки.Снова ноет моя голова,Будто я жевала опилки.Снова множество смайлов и слов,Никому не нужных и скучных.Снова много болящих голов.Много текстов, совсем не научных.И зачем мы идем в Интернет?Для чего мы листаем страницы?Написать бы «Меня больше нет»,Убежать от Сети за границу.Но не скрыться нам никудаОт жестоких Гуглов и Мейлов.Так пройдут золотые года,О которых потом пожалеем.Человеку не нужен ИнетДля общенья пустого, тупого.Вот я вывешу пост: «Меня нет» —И ни слова больше, ни слова!..

О-о-очень ироническое

«Я запрещаю вам носить очки, —Сказал мой друг и улыбнулся тонко. —Для тела ешьте только кабачки.И алкоголь минуйте вы сторонкой.Вставную челюсть вынимать – ни-ни!И зубы лакируйте золотые.Как наконец останемся одни,Часы настанут страсти роковые.Я прикоснусь к искусственным устам,Я силикон губами трону нежно…Как хо-ро-шо-о-о! – спасибо небесам! —Любовью занимаемся прилежно…А если ветер сдует ваш парикИ станет голова с коленкой схожа,О, драгоценная, ваш дивный ликНавек запомнит сбрендивший прохожий!..»

26 марта 2017 года

Бредняк 1[2]

Не ем я устриц никогда.Не лезут в горло потому что.Ну не люблю я их совсем.Да и вообще пью молоко.

Бредняк 2

По улице иду в слипонах модных.Они удобные такие.Купила их по славной сумме.Ходить хочу на каблуках.

Бредняк 3

Я не люблю худышек тощих.Они идут коленка об коленку.И воздухом питаются оне.От зависти сижу и тихо плачу.

Бредняк 4

Люблю кататься на метро.Пройтись пешком полезно оченьИ свежим воздухом дышать.Но лучше ездить на авто.

Бредняк 5

Мне нравится прекрасной бытьИ кружева носить с браслетом.И вместе с Музою парить,Зато в кроссовках так удобно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Божедомка – старинная московская улица. Сейчас называется улица Дурова. Находится на проспекте Мира, раньше именуемым Мещанской слободой, где жили мещане, мелкие купцы и бедные люди в приютах – «Божьих домах», отсюда название. На Божедомке жил прадед автора.

2

Бредняк – авторское название и жанр, порождение иронического ума автора. Происходит от слова «бред».