Избранное. Том 1

Избранное

Том 1

Редактор Мария Николаевна Бутырская

ISBN 978-5-4496-3922-6 (т. 1)

ISBN 978-5-4496-3923-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Коллегия поэтов и прозаиков в социальных сетях представляет авторов – современников из России и Ближнего Зарубежья. В книге собраны работы по итогам конкурса «Лучшее произведение недели» в авторской редакции.

В состав жюри вошли: автор проекта, администратор сообщества, поэтесса, лауреат и финалист городских и международных конкурсов, член Российского Союза писателелей Светлана Кунакулова; независимый эксперт, журналист, поэт Александр Богданович; общественный деятель, поэтесса, главный редактор альманаха «Всяк», выпускающий редактор «Всяк Театр Радио+ТВ», член Российского Союза Профессиональных литераторов Мария Ярославская.

Лучшими в январском выпуске признаны произведения авторов в следующих номинациях:

Поэзия

Светлана Сапронова, Александр Поздеев, Ольга Николаева, Наталья Емельянова, Валентин Подшивалов, Денис Коюшев, Дситрий Углев, Ира Черницкая, Владимир Филатов, Елена Тетюева, Мария Бутырская, Оля Оляпка, Света Старикова, Дарья Горецкая, Алексей Осидак, Эдуард Венц, Андрей Бурдасов, Евгения Бурлюкина, Александр Скворцов, Тонина Аг, Александр Белкин, Александр Соловей, Наталия Варская, Иван Дьяконов.

Проза

Марат Валеев, Мария Бутырская, Лариса Агафонова, Наталия Варская, Александр Поздеев, Сергей Касаткин, Татьяна Чернышова.

Мы всегда рады приветствовать вас на нашей творческой площадке. Если Вы – начинающий поэт или прозаик, то Вам сюда… Поддержим! Если Вы – профессиональный литератор, то Вам сюда… Поделитесь своим опытом… Прислушаемся! Если Вы – гость и любите творчество во всех его начинаниях, то Вам сюда… Не разочаруем! А если Вы рисуете или фотографируете, то Вам, несомненно, сюда… Предоставьте возможность и нам восхищаться Вашим талантом! Пишите! Дерзайте! Творите!

https://vk.com/club161136809

Данный сборник уникален тем, что авторы, в силу своих возможностей и безграничного таланта на добровольной основе поддерживают подопечных благотворительного фонда «Подари жизнь», желают деткам полного выздоровления и скорейшего возвращения домой!

Ты для меня – самый-самый…

Ты для меня – самый – самый.Ты для меня – очень – очень.Память летит телеграммой,Разум почти обесточен.Ты для меня – слово в слово,С буквы большой, заглавной.Имя ложится основойВ речи задумчивой, плавной.Ты для меня – остров светаНеобитаемый, яркий.Губы твои вкуса летаИ поцелуй помню жаркий.Ты для меня – часть Вселенной,Первоисточник, причина.Умный, крутой, обалденный —Ты в этом весь, мой мужчина!Светлана Кунакулова

О тебе никто не знает…

О тебе никто не знает —Никому не говорю.Имя свет твоё ласкает,В сердце я его храню.Чтоб не сглазили подругиИ не спорила родня.Чтобы роль – твоей супругиСтала главной для меня.Чтобы прелести земныеПовторялись каждый день.Чтобы сны твои цветныеНе скоблила чья – то тень.В проявлении начала(Насладившись им сполна),Чтобы нас теплом встречалаНаша первая весна!Светлана Кунакулова

Зачем мне солнце без тебя?

Зачем мне солнце без тебя,Когда оно не светит?Свеча «ссутулилась», скорбя.Война за то в ответе.«Зачем свобода без тебя?» —Сказать я не успела.Скребутся мысли, теребят,В моё вгрызаясь тело.Зачем глаза мне без тебя,Когда твои закрыты?По венам кровь моим, любя,Кипит… Твои – разбиты.Зачем мне руки без тебя,Когда обнять не могут?Отдай мне вздох (я для себя),Возьму его в дорогу…Свеча «ссутулилась», скорбя.Никто… Нигде… Ни с кем…Зачем весь мир мне без тебя?Зачем?Зачем?Зачем?Светлана Кунакулова

Помнишь, ты рассказывала, мама?

Помнишь, ты рассказывала, мама,О судьбе, о женской непростой.Я тогда не верила, упрямоВозмущалась: «Это бред пустой!»А отца, ты помнишь, хоронили:Гроб, гвоздики, много лиц, венков.Тяжело… И выбор: или – или.Вот он – самый первый из «звонков».Года три. Замужество и дети.Слёзы счастья – как смахнуть рукой.И в сердцах кричала всем на свете,Возмущаясь: «Нет, он не такой!»Но потом предательство, утрата.По наклонной вниз. Тонула. Дно.Значит всё же в чём – то виновата.Плюс и минус – то не есть равно!А недавно сон приснился, мама,Не за здравие – за упокой:Горизонт. Босая. Тени. Яма.И огни мерцают за рекой.Раздвигаю небо. Вой утробный.Звук неясный – скрип ли то полов?На плите могилы, на надгробной —«Поэтесса». Всё. Без лишних слов.Что не есть правдиво – вероятно.Тьма в душе не ярче слепоты.Возмутилось небо: «Стоп! Обратно!»,Выплюнув меня из пустоты.А на утро весть дурная, мама.Тот, кого люблю, погиб в бою.Что ни всплеск – то есть сплошная драма.Что ни шанс – то нож в судьбу мою.Раскололась, бита память горем.Поздно начинать уже с нуля.Жизнь на карте расплескалась моремИ в душе потрескалась земля.Ни ухода я боюсь – нет, мама.Мне успеть бы пазлы все сложить.Жизнь не купишь, не измеришь в граммах.Я боюсь, что не успею «жить»!Светлана Кунакулова

В погоне за несбыточной мечтой…

В погоне за несбыточной мечтой,в плену у страсти,мы слепнем ипорой не замечаем,что где – то рядомдышит наше счастье…В чужом краюне свой рассвет встречаем.А стоит только руку протянутьи ухватиться.Пусть оно проснется.Глаза в глаза,да так, чтоб не спугнуть —потерянноедважды не вернётся.И строить замок там, на небесах,и отпуститьто лихо,что глумилось…Вдруг перевесит чаша на весах,в которой не обида, гнев,а милость.И вспоминать о прошлом, о былом.Умыться не слезами,а ненастьем.Прозреть однажды,убеждаясь в том,что гнались за мечтой,а не за счастьем…Светлана Кунакулова

ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ

Наше главное бремя – время,Что никак не даёт уснуть,На боку – неудобное стремя,И неведома утра суть.Путь-дорога опять клубитсяМежду стрелок и вешних снов,Не даёт на метели сбитьсяОт февральских ночных пиров.Не даёт оступиться в зимуНа потеху хмельным ветрам,Что напрасно белила гримаДарят утренним небесам.Этот путь нами часто хожен,Он капелью разгонит сон,Что был хрупок и так тревоженПод покровом чужих времён…Александр Богданович

ОТКРЫТИЕ

Моя мятежная душаВ пути не ведает покоя,Над неизбежностью кружа,Она мне новый мир откроет.И в этом облачном письме —Горит свеча и ладан дышит,А средь молчания во тьмеТебя увидят и услышат…Я долго шёл, но кто мы есть —Судьбе указывать на стрелки,Не потерять в дороге честьС собой условился во сделке.На неизвестных берегахЯ снова свой ковчег построю,В душе – сомнений робких страх,Но он открытия не стоит…Александр Богданович

ДЫМ

Я просто был,Но эта ипостасьМне неожиданноПорядком надоела.Я не любилОбманывать иль красть,А уж, тем более,Лукавить между делом.Я не привыкОтлёживаться зря,Когда бунтуетВ пульсе непогода,И отдавался ветру,Не хитря,Наивно думая,Что в поисках – свобода.Не об ошибкахВо дороге эта речь,Не о сраженияхВо жизненных окопах —Моей судьбеЕщё бы тех сберечь,Кого не прописалиВ гороскопах.Я просто был —Нелепым и смешным,Но на ошибкахУчатся, не зная,Что если мыслиПереполнит дым,То истинойПокажется – любая…Александр Богданович

РИСУНОК

Судьбы затейливые нитиПереплелись в потоке лет,А их неведомый хранительСам выбирает день и цвет.Разлуку крестиком рисует,Иглой назначит новый путь,Он то смеётся, то лютует,Когда шитья неверна суть.А мы ему всегда мешаем,Клубок гоняя среди снов,Меж нитей падая-взлетая,Не видя в суете узлов.И я, бывало, путал нитиИ душу иглами колол —Меня за это не вините,Ведь я рисунок свой нашёл.Он среди ночи сердце будит,А не узоры во хмелю:Я точно знаю – меня любят,И сам уверовал – люблю…Александр Богданович

СТРУНА

Мы познакомились во сне,Но встреча в пору листопадаС мечтой своей наединеДана бессонницей в награду?!Листва затейливым ковромЛожилась под мотивы шага,Картинок городских альбомПутей пополнили зигзаги.Играла скрипка под луной,И звёзды падали на счастье,И мысли полнились веснойОдной тональностью в запястье…Минули ночи, день прошёл —И снов потухшие страницыОднажды в памяти нашёл,Чтобы узнать шаги и лица.И вновь осеннею поройУслышал на пороге ночиТвой голос чистою струной,Лишь мне поющей среди прочихАлександр Богданович

Что есть вечность?

Что есть вечность? —Спросил я у тени,Мимолетный всполох костраИсказил горенье полений,Пародируя светлость утра.Я опешил и тени исчезли,А потом наступил полный мрак,Меня слышали угли поленийЛишь отсвет не ответил никак…Дмитрий Корчинский

И стали времена

И стали времена —Катарсис мизансцены,Вина,Актерам всем вина!Сегодня этот деньДля нас и Мельпомены,Когда все кубки выпиты до дна…Да, больше ничего —Закончились шпаргалки,Творец давно устал, любить своих детей,Не будет громких слов иль пиршеств из-под палки,Легендой городской, мы как Мари Лаво́Наполним этот миг,О, бедный Вуду чайлд,Мы – карты королей, не верь в свободу чувств,Окончена глава, сегодня все растаетИ эхо наших грёз омоет лунный лик…Дмитрий Корчинский

Мумиё моё роковое

Мумиё моё роковое,Что ж ты истиной горло мне жжешь? —За кулисами сумрак застоя,За подкладкою смокинга нож.За губами оскалены зубы,Ах, да что ж ты мне руку-то жмешь?Мумиё, ты моё роковое,Отчего Дьявол с Богом так схож?Дмитрий Корчинский

Докури меня ночным июлем

Докури меня ночным июлемИ ищи потом в кофейной гуще,Страх разлуки лишь неведом пулям,Ну а мы с тобою, чем же лучше?Клетчатые шашки у таксистов-Спиритические шахматы Уиджи,Магия седых таксидермистов —Превращение событий в виджет.Встречи, расставания, потери —Маринованные чувствами консервы,Чучело, мардонговые звериДля того, кто никогда не первыйИ касания – морфиновые пули,Дозировкой чтоб не увлекатьсяДокури меня ночным июлем,Милого жестокого паяца.Дмитрий Корчинский

Летучий голландец

Ночная вечность пламенных костровНас согревает мертвым светом,На амальгаме треснувших мировРябит устало шлейф корвета.Прошитый астероидным дождемОн не зависит уж от кислородаИ души поселившись в нем —Бессмертны в лабиринтах небосвода.Дмитрий Корчинский

ИЗ ПАЛИТРЫ СЕРЕБРИСТО- БЕЛОЙ…

Из палитры серебристо- белойНа стекле- узорное панно…Маленькие, с пёрышками эльфыКолдовали утром за окном.Доставали крошечные кисти:Каждый крыльев взмах- ещё мазок.Появлялся в изморози чистойКрасоты оконный образок.Сколько помню их холстов волшебных…Жаль, не сохранился вернисаж.Потому что необыкновенноХрупким был затейливый пейзаж.Сказка старых окон моих, где ты?..Нет узоров много зим подряд.У меня теперь стеклопакетыС камерами крепкими стоят.Ольга Николаева

СОНЕТ

Всего три дня прошло, а будто вечность.Ты для меня незаменимой стала.Какое безрассудство и беспечностьКрушить, ломать и начинать сначала.То девочкой доверчивой считаю,То искушённой женщиною вижу.Как я, тебя никто не понимает.Поверь, я и невольно не обижу.Два мира, две планеты схожихЛетим мы параллельно, не сближаясь.Сойти с орбит, конечно же, не сложно,Но мы темним, с сомнением сражаясь.Порой ты непокорна, невозможна,Но не способен от тебя отречься.Когда ты рядом, счастлив я безбожно,Когда один – несчастлив бесконечно.Без голоса, без ноток нежных детскихНе можется и не заснётся боле.И я страдаю от свиданий редких.Вдруг сделалась родною мне до боли.Понять твою игру уж не пытаюсь.И принимать готов тебя любую.Осознаю, что двигаюсь по краю,И шепчет страх, что сильно я рискую.Я был с другими, но ушло всё в небыль.Осталось позади и стало лишним.Я каждый день молил тебя у неба.Ты есть. И, значит, я услышан.Наталья Емельянова

ПОМЕТКИ НА ПОЛЯХ…

Все дороги скрыты за туманом,Нет по ним движений впопыхах…Миражи… Вся видимость – обманна,Лишь потом, – пометки на полях,Сложного, но нового рассказа,Где перевернув, как прежде, лист:Хочется так много. Всё и сразу,Оглянешься, – годы пронеслись…Ничего… Не сразу… Не примерно.Юность – блеск, наивные мечты,Растворились в суете трёхмерной,Средь которой, растворился ты…Позади, казалось, в мире старом,Вечный праздник счастья и страстей,В нём любовь – литавры да фанфары,Только опыт разный у людей…Может быть, всё дело не в дороге?Да, скорее так оно и есть…Поле, что дано пахать под Богом,Где ошибок – жизненная плеть…Всё придёт, когда на поле вступишь,И отбросишь смело… лень и страх…Может быть, хоть часть мечты добудешь,Делая пометки на полях…Валентин Подшивалов

В ПОЛНОЧНЫЙ ЧАС, КОГДА СТИХАЮТ ЧУВСТВА…

В полночный час, когда стихают чувства,И входит сон творить свое искусство.Душа как светлячковый огонек,горит, и будний мир от нас далек.Она прозрачной девушкой выходит,И долго по мирам волшебным бродит.В такие ночи видит человек,стихии неподвластные вовек.Как ртуть по жилам мчится млечный путь.Бег к сердцу без возможности свернуть,заставит наковальню сердца биться.И сон обратно тенью возвратиться.В страну «Эшолу» где мираж ручей,Бежит в каньоне прозванным ничей.Александр Поздеев

МОЙ КРАЙ

Люблю высоких гор вершины,Чудесный край озер и рек,И вы, холодные стремнины,Воды прозрачной быстрый бег.Все ум приводит к размышленьям:И белой чайки громкий крик,И я в созвучии с твореньемВлюблен в глубокий наш язык.И рад когда ухою пахнет,И дикий зверь в лесу ревет,Когда огонь горит и чахнет,Его тепло во мне живет.Небес неяркие созвездья.Холодный ветер, облака,Цветов прекрасные соцветья,И рек просторных берега —Мой дикий край, ты так чудесен!И я слагаю про себяВо славу жизни много песен,И восхищаюсь, все любя…Денис Коюшев

СНЕЖИНКАМ!

Как ваши формы совершенны!Вы украшение природы!Мороз воистину волшебник!Он превратил в кристаллы воду.Его помощницы МетелиРазносят вас по белу свету.Став белоснежною постелью,Скрываете вы краски лета.Одеты ели в пелерины,Берёзы в шубы горностая.Такие дивные картины!Холста порою не хватает,Запечатлеть красоты леса.Бессильны масло с акварелью.Не передать, как мир чудесенВ дни Новогоднего веселья!Дмитрий Углев

СПАСИБО, МАМА!

Ну, здравствуй, мама!Как время лихоПромчалось вихремСквозь дни, года!Я слёз не прячу,Совсем не прячуНи от тебя,Ни от себя!Как стало тихоВ твоей квартире!Лишь ветка ивыСтучит в окноДа кот пушистый,Уж не игривыйСопит на стуле,Ему тепло!Спасибо, мама,Что ты, как в детстве,Опять, как в детстве,Прощаешь всё!А я вздыхаю,Вдыхая запах —Как рядом с мамойМне хорошо!Спасибо, мама,За свет в окошке,Что всех дороже,Что всех милей!Живи, родная,Живи подольше!Пусть не тревожитТебя метель!Шиповник с мятой —Заварен чайник!Имбирный пряникИ карамель!В кулёчке крошки —Не понарошку —Для воробьёв,Для голубей!Проснулся Васька —Уж не игривый!Пришла соседка —В креманке мёд!Алоэ колкийНа табуретке,Мороз крепчает,На стёклах лёд!Спасибо, мама,Что ты такая,Что чаще всё —Сама… сама!А я не прячу,Я слёз не прячу,Улыбку тоже —Дрожит губа!И снова вечер —Как время лихоПромчалось вихрем —Закат к часам!Спокойной ночи!А завтра сноваРассвет наступит!Спасибо, мам!Ира Черницкая

ВЛЮБЛЁННЫЙ ЯНВАРЬ

Что задумал январьСтоя в белом дыму?На бетонных столбах,Натянул тетиву.Подметает метлойПо застылым дворам,Разгоняя пургойСерпантин по углам.Вот, последний трамвайВдалеке прозвенел.Бирюзовой струнойНадо мной прогудел.Светит месяц седойВ глубине твоих глазВетер стужей ночнойРаспевает для насЯ тебя провожуДо подъезда домой.Нежных рук теплотуЗахвачу я с собой.Владимир Филатов

Я, НАВЕРНОЕ, ИЗМЕНИЛАСЬ

И в карманах и в сумке фантики.Ни серёжек и ни ногтей.Я, увы, лишена романтики.Малостатусна, хоть убей.Мир удобной топчу танкеткоюПо причине гудящих вен.И не сетую (дура редкая)На отсутствие перемен.Мне до чувств снизойти иль вырасти?!Снисходила… Росла… Ушло.Так оставь этот пыл настырности-Мёрзну, даже когда тепло.Изменилась. Покрылась скепсисом.Обаяния спрячь таран!Слишком долго болела сепсисомОт язвящих любовных ран.Нет, по счастью ещё не стерва я.Потому и прошу:" Покинь!»Есть на свете Ассоль, наверное.Ну а нет, так полно богинь.В лотерею навряд ли вытянуРедкий шанс не стареть одной.Ты беги от меня обыденной.Или всё же …побудь со мной.Елена Тетюева

ЗАЛ ОЖИДАНИЯ

В городке приморском, на вокзале,В суете, под метроно́м колёс,В гомонящем ожиданья залеПод скамейкой тихо дремлет пёс.Сон его и чу́ток, и тревожен,Только лапы пробирает дрожь,Снится псу – он сыт, любим, ухожен,Снится псу осенний нудный дождь.Снится. что хозяин потерялся,Тоже ведь, наверно, где-то ждёт…Он уехал, только пёс остался.Дождь проклятый, третьи сутки льёт!Вдруг увидел силуэт похожий,Заскулил, и сколько было сил,Огибая заспанных прохожихНа перрон вокзальный потруси́л.«Не забыл! Он вспомнил! Он вернулся!,Он искал меня – и вот, нашёл!»…На перроне мокром поскользнулсяИ на рельсы… Мимо скорый шёл…Миг тянулся, словно бесконечность,Лязгнули вагонов тормоза,Застывает ожиданья вечностьВ карих стекленеющих глазах…Мария Бутырская

МОЛИТВА

Я не знаю откуда бессонница,И мешать не хочу никому.А под куполом неба – звонница,Постою у мечты на краю.Ветер легкой игривой прохладоюПробежится по волосам,Подниму я глаза счастливыеК неизвестным мне образам.Дайте близким моим исцеления,Дайте дочке хороших снов,И быть может еще прощенияОто всех несвершенных грехов!Дайте жизни еще родителям,Пусть не старятся и не ворчат.Дайте времени неторопливого,Чтоб успеть оглянуться назад.Мне за эти дары не жалко,Что попросите, то и отдам.Лишь бы в небе звенела звонница…Ну и ветер по волосам.Оля Оляпка

СМЫТЫЙ НАОЩУПЬ СЛЕД…

смытый наощупь след.дождь убивает мрак.был я и глуп и слеп,грусти больной мастак.звезды горят. зачемгороду фонари?если я надоем,то зачеркни внутри.боль растворит ручей.в топке сгорит печаль.я одинок, ничей.мне никого не жаль.мне здесь никто не врагмне здесь никто не друг.тело обнимет страх.мелом начерчен кругвозле моих ступней.город с заткнутым ртомтоже, как я, ничей.тоже умрёт потом.пробуй искать ответв недрах моих пустот.я – неживой предмет,ищущий свой блокнот.хочешь – паду у ног.хочешь – скажи мне ждать.можешь спинать в порогили же затоптать.выключи звёзды в ночь.свет заберёт контроль.ты, как и я, точь-в-точь, —в реках купаешь боль.Света Иванова

ЛОЖЬ…

В пространстве том, где обитает ложь,Где воздух недоверием отравленИ горечью сомнения разбавлен —Нет чёткости, границ не разберёшь.Мешает в горле мерзкий, липкий ком.Глотать, «не замечая», всё сложнее…И с каждым вдохом, выдох всё больнее,В позыве рвоты ловишь воздух ртом.Искать причины в слабом: «– Почему?»И в поиске напрасных объяснений,По коридорам умозаключений,Себе приписывать во всём вину.Актриса – ложь разыгрывает «МХАТ»!Так мягко стелет и меняет маски…На компромисс рассчитывать напрасно,Фиаско полное – такой формат.Когда исчерпан полностью лимит…Терпение устало в поединке,Надежда корчит жалкие ужимки…Пора, очнуться! Вынести вердикт.Не стоит оставаться там, где лгут!Пусть эта боль останется за дверью.Быть надо там, где сердце может верить!Прощать бессмысленно – «Сизифа труд».Меч обвинений – бесполезный ход!Зачем? Когда и так всё очевидно.Пусть будет больно, гадко и обидно.Интоксикация со временем пройдёт.Дарья Горецкая

НУ ЧТО Ж ТЫ, ПЕРСИК, БРОСИЛА ИГРАТЬ…

Ну что ж ты, персик, бросила игратьТак рано? Жаль. Ты – превосходный шулер.Когда все карты шли тебе не в масть,Из рукава ты доставала пулю.И я сдавался. Нет. Не в пуле суть.Её я ждал всегда. Я знал об этом —Что наш с тобой случайный краткий путьОкончится моей нелепой смертью.Но я вступал в игру, как сам не свой.Как одержимый манией насилья,Я жаждал быть убитым той рукой,Которая однажды воскресила.By Ego

ЛЮБИТЬ

ЛЮБИТЬ. По настоящему и нежно,За каждый вздох, за ярких чувств метель,Любить за то, что счастье неизбежно,Нет не потом, любить сейчас, теперь!*ЛЮБИТЬ. Глотая жадными глотками,Смакуя, вдохновенно и смеясь,Любить секундами, минутами, часами,Нет не потом, любить теперь, сейчас!*ЛЮБИТЬ! Забыв совсем про страх и совесть,Любить такой, какая удалась,Любить тобой написанную повестьНет не потом, сегодня и сейчас!*ЛЮБИТЬ! В объятьях нежности и неги,И охранять, как будто лютый зверь,Чтоб совершая хищные набеги,Любить осознанно, любить сейчас, теперь!*ЛЮБИТЬ! Самозабвенно и красиво!От счастья задыхаясь каждый раз-Неистово, волнующе, игриво-Любить как Бог, который любит нас…Бурлюша

ТЕАТР

Режиссёр прикуривает «Ватру»,Собралась огромная толпа,Ни одна оттоптана стопаУ подмостков старого театра.Сорок пятый. Ставили Шекспира.Изможденный битвами народНа «Джульетту» с радостью идёт,Жаждуя спокойствия и мира.И не важно вовсе, что от принцаНа Ромео латаный камзол,Что неловко капал валидолДирижёр, посмев остановиться.А Джульетта розой прикрывалаБезуспешно дырку на груди…Занавес безумие родил,Шквал оваций зрительного зала.В перерыве долгого антракта,Всматриваясь в тихий небосвод,Режиссёр прикуривает «Ватру».Шёл победный сорок пятый год.Светлана Сапронова

ВЕЧЕР НАДЕЖДЫ

Завершается сумрачный вечер.Я брожу по заснеженным улицам,Беззаветно надеясь на встречу,Что когда-то, наверное, сбудется.Одиночный галоп опостылел,Задыхаясь, надеюсь на лучшее.Мы в пустыне, смертельно пустые.Расскажи о себе! Я послушаю…Две дороги и маленький компас,Две судьбы и закатное зарево…Потерявший единственный образНа заветное вряд ли позарится.Ноют шрамы от старой науки.Впереди неприметное здание…Я несмело сожму твои руки,Как мальчишка на первом свидании.Снег кружится, на звёзды похожий,В ожидании ангелы замерли.Много лет мы знакомы, и всё же,Может быть, познакомимся заново?Где-то Цоя орут в переходе,Набиваются шапки монетами.Мы беззвучно на «ты» переходим,Брудершафтом дыханий согретые.Обнимая друг друга за плечи,Две судьбы никогда не заблудятся!Завершается сумрачный вечер.Тишина на заснеженных улицах.Александр А. В. С. Скворцов

НЕЧАЯННЫЙ

Без приглашения – нечаянный,Вошел – такой вот – мой неспетый —С мороза в лоб – Сваргань-ка чаю мне, —Замёрз я жить, душой раздетый.Сел – сигарету руки комкали —Кури уж – форточку открыла…То ль жалость, то ль любовь… иголками…Был весел – криво, через силу.Потом стихи читал пророчески,Пил чай, я – голос твой; …молчала.И остроплечим одиночествомМеж строк и слов тоска звучала…Несостоявшееся прежнее —Рвалось из глаз, сквозь грусть улыбкой…Как быстро жизнь водою вешнею,Как мимолётно всё в ней, зыбко…Всё удалось… но не поймал её —Высокую свою жар-птицу…Пусть на краю… всё так же маюсь я…И до сих пор она мне снится…Остывший чай… и тени странныеБеззвучно утонули в свете…Ушёл, растаял в утре раннем он…Вопросы… нет на них ответов…Тонина Аг

ПРОДЛИСЬ, ПРОДЛИСЬ, ОЧАРОВАНЬЕ…

Я знаю одного поэта,Он о любви красиво пишет,Слагает дивные сонеты(талант ему был послан свыше).И видно по летящим строкам,Его тончайшую натуру.Я, хоть в поэзии не дока,Но трогают за душу струны.Я тоже вынимаю вирши,Когда приходит вдохновенье.Но суть не в этом, просто ближеДругих его стихотворенья.И вроде слог простой, понятный,Без аллегорий, как у прочих.Но так читать всегда приятно,Мне в новостном контакте строчки.Но поразительно не это,А что живет очарованьемЧудак за восемьдесят. ЛетомОн юбилей свой отмечает.Когда молчит его страничка,Я беспокоюсь, болен может?..И хоть не родственник мне близкий,Я обращаюсь тихо: «Боже,Продли ему еще мгновенья,Его поэзии, чуть слышной»…Сегодня- вновь стихотворенье,А значит, где-то с Музой дышит…Ольга Николаева

ВЕРНИ ЕЁ…

С печалью оставляя на исходе,Любимые уходят навсегда.В тиши ответа будто не находим,В угоду творческой природе —Стихов страницы вклеим мы в года.И крутит наши души в карусели,Над праздною свободой бытия,На утро не заправлены постели,Как лунным серпом вспаханы метели,Обрезками ложиться простыняПроститься с ними толком не успели.О чём-то самом главном рассказать,О чувствах, что внутри годами грели.Возможно просто сразу не сумели,Боясь на веки птицу счастья потерять.С печалью оставляя на исходеРодные нам уходят в поздний час.Верни её, пока, что на пороге;Наперекор своей единственной природе,Признайся ей во всём на этот раз.Владимир Филатов

ЧЁРНЫЙ КОФЕ, БЕЛЫЙ СНЕГ…

Чёрный кофе, белый снег,Ночь и день, земля и небо.Мир контрастов. Резвый бег.Этот микс – как быль и небыль.Так и мы с тобой живём,Очень разные, но рядом.Наш коронный «ход конём» —Ежедневная бравада.Мчимся наперегонки.Разбежаться же не в силах.Из-под ног летят комкиИз обид и слов постылых.Только где конечный пункт?Где уют и быт спокойный?И куда нас увлекутНаши внутренние кони?Наталия Варская

СОЛОВЕЙ

(всем поэтам посвящается)И весною раннею, тревожно,Голосисто, средь густых ветвей,Сердце обнажив неосторожно,Изливает душу соловей.Не ища известности иль славы,Упиваясь, сладкою тоской,Он поёт, про степи и дубравы,Вновь, в любовь бросаясь, с головой.Глух он и к хвале и к порицанью,Благородный маленький певец,Всё равно, хоть предадут изгнанью,Хоть подарят лавровый венец…Распиная душу золотую,Он поёт… да так, что стынет кровь!Про лугов бескрайность кочевую,Про свободу, родину, любовь…Саша Соловей