Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Перепеть

А если мог бы перепетьСтихи души наивнойДушой, что стала, не суметь,Нет той любви взаимной.Как знанья горе для ума,Для чувств убийца опыт,Душа унялась ли сама,Иль выгорела в копоть.Но песни молодости петьОна, увы, не хочет,Ни уговоры и ни плетьНе может тут помочь ей.Вне тела начисто отмыться,Всю напрочь сбросив кожуру,Пройти сквозь смерть и возродиться,Она – бессмертна, я – умру.

Неблагодарный

Почему я так настойчив,Шлю вопрос невесть кому,Стихи кто писать-то хочет,За весь век и не пойму.Может, тот, из жизни прошлой,Так хотел поэтом быть,Что по смерти он нарочноНе порвав с душою нить.Или дух чужой, забредшийВ час рожденья малыша…Как там было, мне не легче,Стихи требует душа…Что-то вроде принужденьяОщущаю всякий раз,Одержимость, наважденье,Ворожба ли, черный сглаз.Всё упрямо протестуюПротив воли мне чужой,Я ль хотел судьбу такую,С поэтической душой?Так в себя я не поверил,Не почувствовал призванье.Друг-поэт не в эти двериНеустанно тарабанишь.Заходи же, гость незваный,Чем тебя бы напоить?..Водку будешь из стакана?Только нечем закусить.Есть вот корочка занюхать,А таланта, честно, нет!..Яств не пробовало брюхо.Ни к тому пришел, Поэт!..Каждый третий хочет славы,Каждый первый – он герой,И у каждого есть право,Каждый занят той игрой.Я же глупо и упрямоПризнавать не тороплюсь,Друг-поэт и я – тот самый,Сам в себя всю жизнь стучусь.

Ума души язык

Язык лукавый переменный,Ему хозяин ум развратный,Порой бывает откровенный,Что вам и стыдно, и досадно,В окно души взирать парадно.Как часто вольными речамиОн бьёт по совести бесстыдно,И жжет неласковое пламя,А вам за то вдвойне обидно,Навек впитает горечь память.Увы, такой вот несуразный,Обычный, глупый и смешной,Души страдания и праздность,Судьбы хотелось бы иной,Сок перебродит в жуткий гной.«Что он сказал, переведите!..Нет смысла там, нарезка слов».Вы правы, смысла не ищите,Поведал вам сюжеты снов,Где дух явиться был готов.Как описать души незримость,Как чувства словом передать,Как Замок выложить из дыма,Как из земли дозваться Мать?!Во мне болезнь необорима…И снова я мальчишка малый,Конфеткой редкою доволен,И не капризный, и не шалый,Судьба мне щедро обещалаДары любви и счастья воли.Вам надо только бы терпеньеДослушать сказку до конца,Где нет в помине поученья,Тогда увидите в сеченьеЛик старика с душой юнца.Кому так страстно неустанноРазговорился как хмельной,Как в монологе в век длиной,Чтоб показать свои изъяны?..И в самом деле, разве пьяный…

Уничижение поневоле

У подножья миллионы, шум и гвалт, и толкотня,С краю я, в толпу полез бы, затоптали бы меня.Разве голос мой услышат в общем хоре голосов?То ли вой, то ли стенанья, песня вечная без слов,Так и лезут, кто повыше, тот заметен над толпой,Кто сорвался, тому славу, иль поют за упокой.Единицы на вершине, сверху вниз глядят в народ,Кто пониже, с упоеньем смотрит вверх наоборот.Я пристроился же с краю, и мурчу себе под нос,И не ввязываясь в драки, до седых дожил волос,Потому что место знаю – сам себе определил,Мне локтями не пробиться и влезать не хватит сил.«Ну и сгинешь неизвестным, будто не было на свете»Да, согласен, если честно, нет нужды в таком поэте.Миллионы – это почва, лоно матери, среда,Чтобы мог родиться Гений, Бог пошлет его сюда.Он создаст свою вершину недоступную навечно,Миллионы у подножья соберутся вновь конечно.Я как тот комочек глины, червячок, букашка, мошка,Кто пробиться выше сможет, позавидую немножко.

Самосуд

Писать стихи даны мне в наказание,Интуитивно импульс ложно полагает,И самокритики душевных истязанийСудьёй предвзятым сам и налагаю.Горячей молодости страсть совокупленьяЛюбовь питает чувством безрассудным,Рассудка выше здравого, веленьеПрироды естества и чисто, не подсудно.Обманут если ты, не принижать намеренно,А нужен флёр, игра, романтики загадка,И клятва глупая придаст ему уверенность,И жертвенность, и комплименты сладки.Ум извращен в болезненном желанииДо голой сути с риском докопаться,Порочен сам, изъянам рабски кланяясь,Чтоб выйти чистым, в грязи искупаться.С ума сведет души противоречие,Отдайся ей, так и в дебри заведет,А как поймешь, что жить без чувства нечем,Любви хорош горячей молодости гнёт.Писать стихи тогда не наваждение,Не сказочной романтики мираж —Весенним утром духа пробужденье,А самокритика у совести лишь страж.

Не дотянуться

Все то, что раньше написал, померкло сразу, вмиг,Как ложно верил в идеал, живущий в мире книг.А сказку разве воплотишь, мечтая целый век?Себя обманет только лишь живущий человек.Кому-то многое дано, а он дары не ценит…При свете ярком, а темно, пугают страхи тенью.Зачем мы в этот мир идем, никто из нас не знает.Семья, работа, дети, дом, и власть, кто выбирает.Простые истины сложны, пока их не усвоишь.Обида с чувствами вины не могут дать покоя.Ответствен будто бы господь за все, что происходит,Благодарю, мол, за ломоть, ваше благородие.А бог поможет лишь тому, кто сам себе поможет.Жил долго я, а не пойму, как управляет боже.Поступки им разделены на добрые и прочие,Мы от рождения вольны или рабы, короче?И я смотрю, что написал, такая чушь собачья,Как бог высокий идеал, сравню, так неудача.

Не сотвори кумира

О, гениально! Эта фразаЗвучит, как музыка небес.Безумен ты, не понимая,В тебя вселился, видно, бес.Я восхищен твоей находкой,Созвучны звуки, в унисон.Ты пьян иль бредишь, одержимый,Не отличишь, где явь, где сон.Пусть смысла нет, туман, загадка,Но строчки трепетно милы…Как муха, ты на сахар падкий,Хвала твоя вредней хулы.Я пред тобой снимаю шляпу,С тобой знакомством я польщен!А я скажу, ты просто шляпа,Речей твоих тошнотный тон.Но, я!.. Но, ты!.. И оскорбленный,Рванул со злостью книжку в клочья.Не сотвори кумира, еслиЩелчка по носу не захочешь.

Уничижительность

После прочтения, скажем, стиховПушкина, Тютчева, Блока и Гёте,И многих других перечислить готов,Душа восхищено смолкает от гнетаВеличия разума духа и магии слов!Свои же корявы стихи и ничтожны,Не дрогнет рука уничтожить в огне.Над словом глумиться так можно?..Дар Бог поэтический выдал не мне,Вот и шагаю в кустах придорожных.

Мнится поэт

Чужие стихи непонятны,А если удачны – обидно,Найду обязательно пятна,И выскажу это ехидно.Свои же шедевр, искусство!..Не так, чтоб они гениальны,Но если убрать, то и пустоВ мире без них, и печально.Конечно, я классикам верю,Пред ними я вроде букашка,И робко в парадные двериСтучусь в эту чудную сказку.До глупости самокритичен,До подлости к брату пера,В душе сам себе симпатичен,Я – поэт!.. Вот такая игра.А если в себя и не верить,И скромно от мира таиться,Вот это и будет потеря!..Поэт? не уверен, но мнится.

Поэт немного не в себе

Ум души язык трактует,Рифма ли слова диктует,Дух заказывает тему,Или все крикливо немы?А зачем, кому же надо,Надрываться до упада,И сложить дурацкий стих?Сумасшедших взять двоих,То есть гениев свихнувших,Сложат стих они-то лучше!Не пытайся, друг, понять,Нужно стих душой читать.Ум всё логику там ищет,В недочеты пальцем тычет:Что за вздорный переход?Облака – не пароход,И трава не говорит,Вода просто не горит!Что за голос безголосый?У тумана вьются косы,Право, просто ерунда!Кто же видит мир таким?Дым ведь, это просто дым,Не сгоревшие частицы…А романтик не боитсяФантазировать, и зритНе глазами – он пиит!У него вода кипитОт лучей зари прощальной,Дождь течет с небес хрустальный,Безголосый голос громок,От костра и дым истома,И Любовь приходит Девой,И туман закинет неводБелым бархатом рассвета.Ни к чему ругать поэта…

Прекрасно жечь архивы

Ругаю, дурень, что наделал,За сорок лет архивы сжег,Не сохранил всей жизни дело,Судьба ль такая, или рок?Собрав все крохи сочиненийОт прошлых лет до этих дней,Смотрю на труд с недоуменьем,Гроша он выше не ценней.Но для ума служил он школой,Душа трудилась не напрасно,Пусть от архива лишь осколокОстался только, и прекрасно!

Печалью дышится

Пусть сотня избранно читаютСтихи, заочно их благодарю.Под точкой ляжет запятая,Никак в стихах не догорю.Одни и те же темы меситИз скудных фраз затертых словДуша, мотив печальных песен,Как нет сухих смолистых дров.Былое выгорела в опыт,А опыт тяжести усталость,Ковер, что память, толку хлопать,В нем сор да пыль одна осталась.Пел песню первых поцелуев,И с каждым разом всё грустнейРазочарованную, злую —Нет больше юности моей.Наметил смерти место встречи, —

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.