Холодно

Холодно

Александр Злищев

© Александр Злищев, 2019

ISBN 978-5-4496-1718-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

стихотворения

Эхо

Я вспоминаю дом всё чаще вечерами.Берёзки, тополя, и серый свой район.Но так противно жить в прокуренной печали,И слушать в тишине сердечный камертон.А все эти стихи – дурацкая затея.Я много перебрал унылых, скучных строк.Но каждый раз, когда рождается идея,Перед собой кладу очередной листок.Я знаю, что не стать мне гением эпохи.И не стремлюсь попасть на полосы газет.С тех пор, как я узнал про выдохи и вдохи,Мне нужно просто жить, и видеть белый свет.Мне жалко тех людей, которые в запоях.Которые любовь не поняли совсем.И с головы до пят я был в таких помоях,Но вовремя пошёл по ветру перемен.И хочется дышать мне жадно каждой порой,И хочется забыть Есенина в себе.Но, видно, крепко сел воронежской подковойК его кобыле я и в песне, и в стихе.А так, начистоту – приятно откровенно,Что хриплый голос мой однажды прозвучалВ Норильске, Душанбе, в Германии у Рейна,При том, что отродясь в тех далях не бывал.И, значит, не спроста я бормотал ночамиВ студийный микрофон душевные стихи.Но, помню, злился, да, когда не различалиГде гений был Сергей, а где были мои.Но всё ушло в года, и всё теперь спокойно.Я молод, не забыт, на месте две руки.Шагаю по стране размеренно, покойно,И в уши раздаю вам разные стихи.

Посмотри в окно

Посмотри в окно,Там белым бело.Замело поля,И не видно края.Никого вокруг,Только белый пух.Милая земляДремлет замирая.Снится ей капель,И весенний хмель,Свиристели трель,Да побеги мая.Но бело кругомЗа моим окном.Спи, моя земля,Милая, родная.

Поезд

Летают мошки, и фонарь горит.Они живут по странному закону.Я на перроне. Кто-то говоритЧто поезд приближается к перрону.Я еду в ночь, в вагоне тишина.Моргает сон зелёными часами,А за окном огромная страна,Да фонари с косыми проводами.И в этом есть какая-то печаль,Как ноября четвёртая неделя.И мы летим как мошки на фонарь,Который нам горит в конце тоннеля.

Холодно

Летела жизнь, и тучи над Невой.Холодный ветер задирает ворот.Ползёт река по городу змеёй,И до костей пронизывает холод.Летела жизнь как мусорный пакет,Который ветер гонит в переулке.Холодный дом, расшатанный паркет,Советский шкаф, и мятые окурки.Ползёт по рельсам ледяной трамвай,Гремит болтами, искрами харкая.Молодожёны делят каравай,Их ждёт Сухум, или огни Паттайя.А я сижу за кухонным столомХолодный чай и твёрдое печенье.Ты позвонила завтра, а потомЯ посвятил тебе стихотворение.Так и живём. Сегодня на потом.Ещё сезон какого-нибудь мыла.Свалилась ночь, и мы уже идёмТуда где тускло, серо и уныло.Гремит трамвай по треснутой «губе»,И холода отсрочили гниенье.Все мои мысли только о тебе.Лови, как есть, моё стихотворение.

Декабрь

Горит фонарь в глухую темноту,Ползёт луна, как призрачный корабль.И подводя досадную чертуСмеётся надо мной декабрь.Смеюсь и я до боли и до слёз,Такая безобразная картина:Как среди белых, ситцевых берёзВаляется гнилая древесина.Меня всё больше веселит печаль,Эмоции, абстракции, предметы.Но есть одна серьёзная деталь —Мне важно – где, и почему, и с кем ты.Но так угрюма сумрачная гать,Ведь канарейку не загонишь в клетку.И если ты готова рисковать —Садись играть в подпольную рулетку.Взгляни на эту псевдокрасоту,Я на неё взираю горделиво,Как пугало в заброшенном садуСреди шелковицы и белого налива.Летит снежок, и таит на земле,Чернее ночь кофейного осадка.Что, если ты вздыхаешь обо мне,Когда паршиво без тебя, и гадко?Скрипит зубами нервенная дрожь,На занавесках лунное свечение.И как на пытках раскаленный ножКромсает ум сие стихотворение.Но не стихи, ни вера, ни любовьТак не вздымают длинные ресницы,И не сгибают удивлённо бровьВ проекции условной единицы.Летит снежок, и тает на руке.Горит в окне весёлая гирлянда.И курит ночь декабрь в мундштукеСбивая пепел чище бриллианта.

На мосту

Как душевно, однако.Какая-то грусть накатила.Я стою на мосту, как поэт —Обнимаю перила.Подо мною Нева.Проплывает широкая баржа.И чернее воды этой,Разве что, жирная сажа.Почему-то кричитБестолковая серая чайка,И блестят на воде,Как мозаика, огни Эрмитажа.Скоро осень придёт,И поэтов возьмёт под опеку.То ли выпить бокальчик вина,То ли броситься в реку?

Беда

Написать бы чего, но нет.Словно я уже всё сказал.Среди скучных уснул газетМоей мысли скупой вокзал.Скучно мне и тоскливо, да.Накрутил сам себе печаль.За порогом моим годаПровожает старик февраль.Мне бы девушку, да коньяк.Я бы ей сочинил бы стих.Но я всех растерял, дурак.Они спят у друзей моих.И глядит на меня луна.Ей тоскливо в ночи одной.Я один, и она одна.Только глупо сидеть с луной.

Полночь

Мои стихи, и книги, и окурки —Всё на столе, и полночь на часах.И капилляры у меня в глазах,Что кракелюр на белой штукатурке.И километры слов в карандашах.И сотни мыслей в жилистой фигурке.А за окном январь и полумрак.Меня тошнит от этого расклада.Зима всегда как новая блокада,Но из неё не вырваться никак.И лает пёс на улице, дурак.Ему для счастья очень мало надо.А бледный ветер ломится в окноСтучит ветвями по стеклу настырно.И если б он имел своё лицо,Наверняка смеялся бы ехидно.Пришёл февраль на белое крыльцо,И наблюдает в двери любопытно.Так одиноко в этой пустоте.Так надоели серые обои,И этот запах прошлогодней хвои,И эта жизнь в голодной нищете.Стране нужны холопы, и герои,Но мы с тобой не эти, и не те.А завтра будет новое вчера.И чудеса не свалятся под ноги.Мы так боимся покидать берлоги,Хотя, давно решили, что – пора.Но мы вернемся вечером, в итогеТоптать узоры старого ковра.

Фельетон

Так это странно, милая. Пишу,А сам не знаю что писать в итоге.Могу поныть, как я устал в дороге,Но я об этом слова не скажу.Ты знаешь, я по-новому смотрюНа всё вокруг широкими глазами.Смотри, луна маячит за домами.Я от неё, пожалуй, прикурю.Не говори ни слова о любви.Уже тошнит от сладкого, родная.Меня теперь не выгнать из трамвая,Который мчит в глухие пустыри.Я не дарю тебе весь этот мирЛишь потому, что не имею мира.Вся эта чушь изрядно утомила,Как золотой залатанный мундир.Я не хочу быть копией того,Кто обещал над головой ни тучи.Купи билет домой, на всякий случай,Со мной, порой, бывает не легко.Делить с тобой нагретую кровать,И целовать колени на повторе…Я разлюбил романтику и море,Таких нельзя, как минимум, понять.Так это странно, милая, опятьЛовлю себя на мысли одиночной,Такой абсурд, но совершенно точноЯ так боюсь тебя не потерять.Боюсь измен и новых перемен,Зевать веся сто лет на телефоне.Копить года и банки на балконе,И выбивать семейный гобелен.Но не могу не думать и о том,Что не хочу терять тебя напрасно.Так это всё нелепо и ужасно,Как не совсем удачный фельетон.

Скрипка

Скрипка мне пилит глотку,Режет смычком уныло.Дайте мне стопку водки,Я поминаю лиру.Я не пригоден миру.Я безнадёжно робкий.Дайте мне стопку водки.Выкиньте нахер скрипку!Дайте гармонь в три ряда!Мне ничего не надо,Просто, смени пластинку.Просто смени картинкуВ зелень густого сада.Вот, где моя отрада.Пилит и пилит скрипка,Жилы на шее рвутся.Дайте мне ту блондинку,Я с ней хочу проснуться.С милой её улыбкой.Сердце моё на блюдце.Пилит и пилит скрипка…

Город

В мой зрачок помещается городС одиночеством шумной толпы.И преследует мраморный холодОт парадной до Невской губы.Облака как бетонные плитыРазбросало на тысячи вёрст.Их дороги дождями размыты,Как слезами в поминки погост.Я не стар, но уже и не молод.Память строит надёжный оплот.Мне достался простуженный городТрёхсотлетних прокисших болот.И в затравленном городе этом,Шерстяное накинув пальто,Бродит где-то забытое лето,Как тоннельные ветры метро.А когда этот город разложитШтабелями нас в чёрный барак,Разобью я об облако рожу,Как под лёд угодивший рыбак.

Серое небо

Сколько ещё нам топтаться у рая?Крохи ломаем для первого вдоха.Всё это плохо, я знаю, родная.Всё это плохо, всё это плохо.Есть ещё порох, и ты это знаешь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.