Мысли вслух. Сборник стихов

Разговор с душой

Там несравненно всё – и небо, и растенья,

И воздух, и земля, одетая травой.

Ибн ХамдисНе дожидаясь слов ответа, спешу я вновь письмо писать,так истомленная разлукой моя душа не хочет ждать.Ей в этом мире много ль надо? Лишь кто-то в мире близкий был,и чтоб встречал её с отрадой и верность ей всегда хранил.Ну что возьмёшь с душонки тёмной? На ней ведь даже нет креста.Ухта ей кажется огромной – вот как душа моя мелка.Уж сколько раз я ей темяшил: мол, не надейся и не жди.Ну что тебе желанья наши? Ну чем снег лучше, чем дожди?Ну разве плохо жить без дома? Везде, где б ни был – дома ты.Как вспомню: вечером истома тревожит прежние мечты,костёр горит, туман садится, и мы в промозглой мгле сидим…– Душа моя, чего не спится, ну что вновь видится за ним?– А вижу я страну большую, где брату – брат, сестре – сестра,где я с тобой вдвоём кочую, где дуют вольные ветра,где нас встречают дорогие родные близкие сердца,где видим мы глаза другие, родные близкие глаза;страну, где любят с детства честность, страну, где любят с детства ум.Найди еще такую местность, где ценят счастье высших дум.В ней расцветают райским садом искусство, музыка, любовь.Нам б это всё казалось адом, и было бы не в глаз, а в бровь.– Душа моя, ведь не бывает на свете стран, что грезишь ты,их всех невежество сметает мечом, огнём в тартарары.Ну может час иль миг та честность прожить средь лживых и худых?Но чтобы это длилось вечность, не верю я.– Волос седыхсвоей бы бабки постыдился иль деда, неслух, своего,что в поле до ночи трудился за ради пуза твоего.Мне в жизни много люди врали, но я тебе не буду врать,была честна с тобой вначале и мне с лжецов пример не брать.В стране бытует между всеми родство не тел, а честных душ,и подозрительности семя не смеет бросить строгий мужсвоим собратьям по Парнасу. Ах, музы, музы! Только с вамииз зверя зреет человек, без вас меняяся веками,не образумится вовек. И девять муз живут в почёте,как будто граждане страны, а вся страна парит в полёте,как мы, когда нам снятся сны.– Душа моя! Какое дело нам всем до сказочной страны?Ведь ты вчера совсем не ела, мы двое суток голодны.И разве музыка, поэты сумеют вычистить любовь?Кому из них под силу это, кому охота портить кровь?Ведь не бывать у всех талантам, не все с рождения умны,ведь и не всё давалось Данте. Заслуги наши же скромны.Ведь кто-то должен жать и сеять овёс, пшеницу по полям,чтоб мог баран до плова блеять и шерсть растить на шубу нам.И, значит, этим хлеборобам не до стихов и не до нот,и в антураж промокшим робам совсем не смотрится блокнот.И кто-то им любовь подарит, желаньем в полночь уведёти наготою в пах ударит, бессильно в травы упадёт.И будут все им безразличны: поэт, писатель, музыкант,актёр, художник, как обычно любой заслуженный талант.Так люд простой культуру «ценит», искусство «носит на руках»»,мораль ему – предмет без цели, шедевры – видимость в кустах.Кого ни взять, кого ни вспомни великих мира по сей день —всех их преследовали козни, за каждым шла страданья тень.– Уж больно мрачно ты рисуешь судьбу избранников богови скучно жизнеописуешь дни покорителей миров.– Ну, может, я сгущаю краски, и, может быть, несчастья нет,и наши беды только маски, былого счастья мнимый след.Но всё равно теперь не в моде ценить изящество и вкус,страдать и плакать при народе под впечатленьем гордых муз.Теперь у нас другое любят, не то, что раньше, в старину.Прогресс любые чувства губит и топчет нравов седину.– Но ты неправ, мой повелитель! Жива же до сих пор любовь,в сердцах снискавшая обитель и тайн секретов, пьющих кровь.– Да, ты права. Но слишком долго с тобой ведём сегодня спор.Оставим диспуты о долге, как раньше было до сих пор.А будет время, так с желаньем вернёмся к спору снова мы.Надеюсь я, что ожиданьем не будем мы утомлены.

Фантасмагория

Две вещи наполняют душу всегда… – это

звёздное небо надо мной и моральный закон во мне.

Иммануил КантЗа окном шумит залив – шторм крепчает к вечеру.Волны плещутся, забыв, что ловить им нечего.Я привычно нахожу почту на компьютере.Посмотрев её, сужу, кто сегодня в твиттере.Отмечаю тех, кто мне кажется достойнее.Выбираю лексикон дамам попристойнее.Отправляю почту всем. Погружаюсь в «Оперу».Начинаю смотр всех тем, что идут по номеру.Присылают спам, туфту, видео различное.Эх, послать бы всех в Ухту – там места приличные.Но приходится терпеть всякую собачинуи глотать с трудом всегда эту отсебятину.Взор мой мысленно скользит в дебри, хляби космоса,проникая в звёздный мир по законам осмоса,будто кто-то там манит в ночь меня настойчиво.Я теряюсь и даю свой ответ уклончиво.Может, где-то далеко на краю Галактикинекто вдруг живёт сейчас – мой двойник семантики.Он не знает, что он – я, что его субстанцията же, что и у меня на такой дистанции.Совпадать должно в нас всё, даже все желания,ведь не зря мы с ним живём в сходных очертаниях.Как же будем мы делить даму сердца верную,ведь и он в неё, как я, был влюблён, наверное?А она разделит как между нами функции,может, ей дано, как нам, право инволюции?Обозреть не может ум все хитросплетениянашей сущности, и вряд мы закончим прения:может ли пройти любовь через все страданияили гаснет, как костёр, утонув в рыданиях?Проза жизни учит нас: всё исчезнет в тартаре,даже то, что вечно в нас, в душах и характере.

Дорога в никуда

Как нас обманывает жизнь и предаёт.

Саид Ибн ДжудиВстаёт неслышно розовый рассвет.Ты в это утро на год постарела,и на лице твоём проступит свежий след,как знак того, что не свежеет тело.Но не печалься прежде, ты же не умрёшьв расцвете сил, застигнутая смертью:твой жизни след заведомо похожна длинный путь, бегущий в небо степью.Поскольку жизнь – дорога в никуда,ей суждено Творцом иметь своё начало,конец пути у каждого – судьбабезжалостного грозного финала.Блуждает разум наш, для поиски во тьме,желая сделать тайное известным,мысль наша с детства бьётся, как в тюрьме,духовность возвышая над телесным.Среди правдивых лживость не в чести,ведь от обмана в жизни мало проку,я не смогу тебя от старости спасти,так как я сам подвержен этому «пороку».Как может быть счастливым человек,когда над ним довлеет меч угрозы,который в каждый миг прервать способен веклюбой души путём метаморфозы?А потому спеши как можно полно жить:жизнь коротка, и дни в ней безвозвратны;сумей свой каждый миг в столетие продлитьи проживать день каждый многократно.

Богиня

Ах, что за чудо это существо!

Д. Китс

…все правда в ней, и все необъяснимо.

Райнер М. РилькеКогда Всевышний образ твойв душе своей ваял,не понимая, может, сам,он чудо создавал.И дал тебе свои черты,и ты,богиней став,предстала гимном красотыи жрицею забав.И вот теперь чаруешь миргармонией всех черт,как драгоценнейший сапфир,в священном храме лет.

Уход

Но рок сильнее нас.

Е. Растопчина

Друзья уходят понемногу

безмолвно, тягостно в астрал,

как будто строй идёт не в ногу,

вразброд, предчувствуя привал.

Вот и тебя теперь теряю —

кусочек жизни общий наш,

и станет наш приют

без рая

безлюдным,

как лесной шалаш.

Тебя не станет, нопространствожить будет именем твоим.Оно тебе так постоянствок ногам положит неживым.

А люди?..

Скоро нас забудут:

людская память не для нас —

другие радости их будут

интриговать, чем наш анфас.

Частицы

Ты – частица,я – частица —микромир мне ночью снится:ты летишь,и я лечу,в бездну я,а ты к лучу,что разрезал нашу плоскость.В этом вся таится тонкость.Носимся мы по орбитамвозле атомов обвитыхты в своей,а я в своейтраектории полей.Как сойти нам со спирали,чтоб свободы гран узнали.Крутимся среди протонов,как лакеи возле трона.Ты – частица,я – частица.Может, нам с тобою слиться?Будет новый квант в природеили что-то в этом роде.Может, новая крупица,у которой будут битьсясердца два,но как одностанет нам теперь оно.Ну и вытянутся лицау знакомых: что за птицав поле вдруг моё попала,но в мгновение пропала?Тяготение моё —слишком пагубное.Всё,что в мои досталось руки,обретается на мукис колыбели до одра,то, что жило до вчера.

Манира

Неужели сиреневый дым

В мир фантазий уже не поманит?

Мир, который вчера был моим,

Быть сегодня моим перестанет!?

Фарахутдинова МанираТяжел был твой печальный век,и участь нелегка:судьба не жалует калек —их доля всех горька.Предположить никто не мог,из нас, что много летстудентка скромная без ногв душе была поэт.Вокруг кипела и цвеладругая жизнь подруг,а ей удел – быть у стола,где ждал родной досуг.Когда зимой пришла беда,и ты лишилась ног,казалось, замерли года,свершился жизни срок.Боль в юном теле заглушивеще не до конца,судьбы услышала призыв:будить строкой сердца.Ты сотворила целый мирв родившихся стихах,а смерть нашла в земле башкир,оставив нам свой прах.Мелькнула горестной судьбойна небосклоне лет,но стих, написанный тобой,оставил в душах след.Пройдут года чредой эпох,и кто-то, верю я,прочтя твой стих, подавит вздох,коснувшись искр огня.

Выбор

Опускается сумрак с небес,зажигаются звёзды во мгле,засыпает таинственный лес,гаснут солнца лучи на столе.Что же вечер волнует мне грудь,за околицу ноги несут,будто встречу там жду с кем-нибудь,от которой свершится мой суд.Стихло всё. Только голос цикад,да стук сердца тревожный в груди,надо мною немой звездопади тревожная даль впереди.Где-то там на росистом лугуждёт меня, не дождётся судьба,я её разлюбить не смогу,и к ней рвётся из сердца мольба.Ни сокровища все, ни дарыне заменят мне в жизни еёдо последней осенней порыбуду Бога молить за неё.

Лестница

Бегут дни за днями,за месяцем месяц,и годы сливаютсяв ленточку лестниц.Живу, поднимаясьвсё выше и вышепо ней в синевуна небесную крышу,где встречу, казалось,прекрасные лицабезоблачной юности.Но…повторитьсясчастливое летоне может и в грёзахувянувшей плотив наскучившей прозе.

Дине (прощание)

Мне – смерть, тебе – бессмертье суждено!

Джон КитсНи глаз теперь я не увижу,ни речь прекрасную твоюуж больше тоже,я предвижу,мне не слыхать в моем краю.Ты вдруг ушла куда-то в вечность,теперь там будешь нам всегдаслужить паролем в бесконечность,сезамом дружеским туда.Ты стала прахом грёз,и опыттеперь твой знает,что есть смерть,судьбы знаком тебе стал хохот,ввергавшей всех в земную твердь.Мы слишком скупо награждалитебя улыбкой и тепломдушевным.Все чего-то ждали.И вот дождались…Бьют кайломтебе «хоромы» на болоте.Не обессудь за сырость, грязь.Угас вскрик (чей?) на скорбной ноте,в твою не веря ипостась.Зачем пишу я эти строки? —Ты не прочтешь их никогда.Хочу снять грех с души.Пусть срокивину загладят. Но когда?

Кучка пепла

O tempora! O mores!

Marcus CiceroЯ столько лет прождал тебя напрасно.Наивно думал, что напишешь, позвонишь,но постепенно становилось сердцу ясно:не вспомнишь, не напишешь, не простишь.Когда-то жизнь казалась мне забавною игрушкой,с которой баловаться можно было всласть.Казалось, можно позвонить всегда, была бы только двушка

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Л. Ошанин поэма «Александр Македонский»