Разрыв. Цикл стихов

Разрыв

Цикл стихов

Римид Нигачрок

© Римид Нигачрок, 2018

ISBN 978-5-4490-5213-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Даром месть

Хрупкой дружбой

Мы могли бы остаться друзьями,Паутинку с былым сохранив,Но изменчивы чувства и память,И уютен семейный залив.Поломаешь устойчивость быта,А гнездо не построишь взамен.Находясь под надежной защитой,Не искать нам крутых перемен.Мы могли бы остаться друзьямиПросто так, и без тайных надежд,Не держать чтоб за пазухой камень,Не готовить взаимный мятеж.Бог как знает судьба состоялась,О несбывшемся глупо гадать.Пройден путь за плечами немалый,Старт далекий, а финиш видать.Мы могли бы остаться друзьями,Это лучше, чем злиться без толку.Догадаемся может быть самиНе крушить дружбу хрупкой в осколки.16.10.17.

Читателям

Спасибо вам за веру и терпенье,Стихами будут те произведения,Которые вам на душу ложатся,Все прочие ни к черту не годятся,Так автору вы шлёте вдохновение.Но все же автор пишет – не гадает,Его как слово в сердце отзовется,Он сам с собой мечтает и страдает,То плачет без причины, то смеется,Живет в стихах, и все-таки играет!Спасибо вам за то, что есть на светеОдин из многих преданный поэту,И песенка его до той поры не спета,Стихи читаются посредственные эти,Прочли хоть раз – хорошая примета!06.01.14.

Стихи, когда прочтут

Не прочтенные ни кем,Не стихи, а просто текст,Нет поэта, в них он нем,Имя автору – «Он экс!»И стихи устанут ждать,Кто прочтет их невзначай,Листья желтые – тетрадь,Поруби в труху и в чай!Автор мучился, рифмуя,Душу вынул напоказ:Дам стихи читать кому я? —Восклицал с тоской ни раз.Мы тебя писать просили?Нас читать не принуждай!..И стихи покрылись пылью,Увядает в них уж май…Не прочтенные ни кем,Не стихи – пустая трата,Мысль, погибшая в строке,Не душа в том виновата.16.12.13.

Не время лечит прощение

Не стал бы я просить прощенье,Списав на молодость огрехи,Зачем души мутить течениеИ создавать ему помехи.Да, тридцать семь минуло лет,Земная жизнь прервется скоро.Я говорю тебе: Привет!Прости, коль можешь, без укора.Поселок помню Арадан,И до реки с тобой прогулку,Не от вина лишь только пьян,Когда мы шли по переулку.Прости, коль можешь, за письмо,Где сочинил я чушь собачью.Ты гад! – горит на мне клеймо.Читает девушка и плачет.Но можно просто отмахнуться,Мол, не судьба, о чем жалеть,Былым огрехам улыбнуться,И снова память запереть.Нужно моё ли покаяниеТебе теперь, скорее нет,И не прощай, но до свиданья,На небе встретимся: Привет!10.04.14.

Смешливая

Смеялась лишь, когда я провожал,Со смехом же сказала мне однажды:«Люблю другого я, не ожидал?..» —И смех прервать не захотела даже.Уехал в город, ровно через годЖену привез знакомиться с родными,Узнал, где та смеющая живет,Она лишь рассмеялась от гордыни.Прошло три года, снова холостой,Смешливую встречаю я случайно,Она с улыбкой махнула мне рукой,Не говорит, смеется лишь отчаянно.И тридцать лет уж кануло в лета,В поселок я наведываюсь снова,Хоть улыбается, совсем она не та,Которая смеяться будь здорова!18.12.13.

Дерзость

Ложка дорога к обеду,Мне б сейчас, а не потом,Бог, начни со мной беседу,Пока я не под крестом.Говорю я, толку мало,Говорю, а ты молчишь,И душа уже устала,Голос свой я слышу лишь.Или голос твой особый,Только избранный поймет,Иль звучит он лишь за гробом,Когда там предъявят счет.Мне при жизни бы хотелосьПобеседовать с тобой,Пока дух, душа и телоВ триединстве, я живой.Голос мой звучит с обидой,Мол, за что же ты сердит,Как из тела духом выйду,Так охватит страх и стыд.Вот тогда услышу голос:Тварь ничтожная, молчи!Провалил ты жизни школу,Толку нет тебя учить!Я давал тебе возможностьРазобраться самому,Где есть истина, где ложно,Ум слепой твой как в дыму.Лью извечно благодатьЯ на всех без исключенья,Кто умел давать и брать,Тому в духе воскресенье.Мной надуман этот голос,Сам вложил слова в уста,Утолить духовный голод,На груди, коль нет креста.По церквям я не охочий,Нет икон святых отцов,Не молюсь истово ночи,И креститься не готов.Но, а с Богом разговоры,Откровенный монолог,Я веду и без притвора,Отзовись Всевышний Бог!..09.04.14.

Равные люди различные

Люди равные в бане —В мыльной пене, пару, нагишом.А березовым веником отхлестать хорошо,Так кто гордится, командовать станет,Мол, я мэр, генерал, депутат —Без портков?.. Здесь все равные, брат!..Перед смертью равны —Игнорирует смерть эполеты,Одинаково сводит со светаИ героев, и грешных, и без всякой вины.Все равно по себе что оставил,Нет у смерти исключений из правил.Лидер, вождь, наделенный кто властью,Мещанин, обыватель – гриппуют.Недуг входит без спроса, вслепую.Гений, нищий у недуга в пасти.Нет от старости в мире лекарства,Равно все испытают мытарство.Люди равные, но и различны,Кому век жить дано, кому месяц.Фаталист, оптимист равно бесят.Из провинции кто, кто столичный,Человек красит место, известно,Но красивое место все ж лестно.Люди равные люди различные,Образованный подлый порой,А злодей – симпатичный.Бренны все и равны под звездой.11.11.17.

Карьерный рост

Кто за зачет просил купить брошюру —Его научный труд, но скучный до зевоты,Математически-физическое что-то…Такой найдешь полно макулатурыПо магазинам книжным. Кто смелее,Тот вымогал подарок побогачеЗа «хор» в зачетке, пересдачу.Бывало, что просили похмелиться.Так с Костей мы однажды «полечили»Того, кто честь измазать не боится.По-всякому, по-разному учились,Со шпор списать, иль прямо из конспекта,Но чаще все-таки готовились как надо,От трудовой оценки сладостная радость,Чем от халявы, подкупа, подпорки.Ну, получу диплом, подумаешь, а толку,Без знаний крепких дутые пятерки:Разоблачат, позор хлебнуть недолго,Мол, инженер ты липовый, дружок…Иные думали иначе, мол, к карьереЕсть верный путь такой по крайней мере:С начальством ладить, связи, партбилет.Диплом – бумажка, должность – наживное.Мол, с давних пор стоит на этом свет,Неписанный закон придуман, мол, не мною.Таких встречал я часто карьеристов,В душе судил, а зависть грызла тихо:Ты на низу еще – они взлетели лихо!..11.11.87.

Чуть выше тверди

Прислушиваясь, чувствам доверяю,И радуюсь, плохое обнаружив.Испытывал страдание не зря я,Оно и смыслом стало, и оружием,Мучительные розыски в потемкахСмотреть на мир настойчиво учили.Стена гранитная податливая пленка,Прозрачной станет, вымой-ка от пыли.Душа честна, не лжет, а разум искажает,Он чувственный язык неверно переводит,Собой небес гармонию до хаоса сужает,Душевный голос в нем как бы пародия.Но ум и не причем, он трудится посильно,На то и человек – соединять две сферы,Ум накачай всем знанием обильно,Так навредить ему, потребна – мера.Эмоции не чувства, наша негативность,Свободная энергия невольница темницы,Плененный ум тюремщиком взаимно,Освободи эмоцию из клетки словно птицу.24.03.14.

Душа напоказ глупо

Зачем-то вывернуть желаюВсю душу миру напоказ,Неуравновешенна, живая,Не занимает, знаю, вас.Во мне и скромность и нескромность,И откровенность, и закрытость,Живу в семьи, но как бездомный,Бегу от всех, ищу защиту.И чувства часто на разрыве,Хочу того, что избегаю,И вечно сдержан я в порыве,И за порывистость стегаю.Чем больше страсти и метаний,Тем больше глупостей, ошибок,Чем больше мудрости и знаний,Тем неуступчив, тверд, не гибок.Зачем душа вам на витринеЧужая, будто для продажи,Она открытая остынет,Себе в защиту слов не скажет.Её бы спрятать под бронею,И двери все замуровать,Пусть стонет, мечется и ноет.Но лучше все же вынимать!08.02.14.

Под разными углами

«Не довелось работать в стройотряде —Учился на вечернем факультете»Ты не жалей об этом, бога ради! —Печаль и горечь слышится в ответе.«Но стройотряд – романтика плюс деньги!..»Ха, удивил!.. Грязь, пахота и пьянки…«Не заработал, да?» Привез домой маленько,Чтоб не пропил, и те забрала мамка.«Друзья, костры и песни под гитару?..»Тайга и гнус, баланда и бараки…Такой романтики не нужно мне и даром,О, стройотряд студенческий – всё враки!«Но молодой ведь ищет приключений,Где потрудней, туда его и манит»Придурков лишь! – воскликнул без смущенья.«Пусть так иль нет, не будем спорить, Саня…»12.11.89.

Я опоздал

Наверно я песни бы пел о войне,Когда бы ей был современник,В первом бою мог погибнуть вполне,От взрыва разорван в мгновенье…А может останусь живым до победы,Петь песни, служить хроникером,И после боев ветераном приедуКак победитель в свой город…Но я опоздал на одиннадцать лет,Родился на Дальнем Востоке…Другой ветеран, Иванов, мой соседДни битв вспоминает далекие.«Нас вел Рокоссовский страну защищать,Мы били врага в рукопашной…Кричали «ура», а потом в «бога мать!»,Как в схватке сходилися страшной.В окопах мы мерзли, курили табак…Служили постелью шинели…Бомбил и расстреливал сутками враг…«Катюшу» на марше мы пели…»После боев всех остался живой,Контужен, ранений с десяток,С Германии ехал героем домой,Цветы ему дарят девчата…Крепкий плечистый старик ветеранВскочил по привычке на лошадь…В атаку летит вот такой великан,Врага, представляю, как крошит.Наверно я песни бы пел о войне,Случись быть на фронте солдатом,К захватчику злоба кипела б во мне,«Победа!» кричал б в сорок пятом.13.11.97.

Без посредника

Сочувствие печали не излечит —Смягчит печаль глубоких сожалений.Раскрыться перед кем-то, тем ни менееЗахочется, на час расправив плечи.Желая невозвратному возврата,Предложишь покаяние в оплату.Но плакальщик усилить может слёзыСочувствием – не вылечит он душу.Не каждый откровенья станет слушать,По вам скорбящего наигранная поза.Не лучше ли к себе оборотиться,И пред собой всем сердцем повиниться.Так с Богом без посредника беседаПолезнее душевным излеченьем,И боль вины с обидой истеченьеЗа смелостью признать ошибки следомПочувствуешь – собою ты прощен:Чистилищем от смрада будет сон.14.11.17.

Ненужный спор

Нет искренности, за душу не тронет,Что это, так, рифмованные строчки,Иль голос разума, бездушная агония,Иль графоман довел себя до точки.В поэзии ты просто посторонний!..Вот я пишу по-настоящему, я гений!В себя я верю твердо, ты мне не указ…Да, читатель нас рассудит и оценит,И мне рецензию напишет, и ни раз!..Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!25.01.14.

Несказанное сыну

Я понял – ты разочарован,Пусть будет так, тебе видней,И если встретимся мы снова,То встреча выйдет потеплей.Наговорил тогда, я допускаю,Ненужных слов, опасных фраз,И все ж тебя пусть не пугаетМой непричесанный рассказ.За тридцать лет всё передумал,Винил, оправдывал, прощал…Дружить нам было бы разумно,Не рвать предвзято сгоряча.И всё же встреча состоялась,Я говорил, а ты молчал,Сберег упреков ты немало,В глазах я искры подмечал.То ли сдержало воспитание,То ли от гордости зажат,Ты не сказал мне: До свиданья,Нашел, отец, тебя я, рад!..26.03.14.

Чужой здесь

Общежития окнами пыльнымиПризнают ли меня одиноким?А когда-то знакомыми были мыВ те счастливо наивные сроки.А студенты здесь с юными лицами,С уха провод, в руке телефон…Прошлым надо ли нынче постыдиться,Закуток, где мне каждый знаком?..Здесь мы жили семьёй недолго.Сын не помнит родного отца…Так вонзенная в сердце иголкаУгрызенья мне шлет без конца.У ворот, где дежурит охранник,Постою, сигаретой дымя…Свадьбу помнит ль ветхое зданье,Где друзья поздравляли меня?Лето жили – полковник позволил:Здесь работал я несколько лет.Моё горькое счастье подпольное —Склад вещей сохраняет ли след?Смотровая площадка с ветрами,И обрыв, уходящий к реке…Множит образы цепкая память,Грусть утрат отражая в строке.Я уеду неузнанный снова,И безвестно в толпе растворюсь…Пусть не рвется из прошлого провод,Клясться некому здесь: я – вернусь.21.10.98.

Вторая

Она – вторая, как второй ребенок:Отец созрел отцовством полноценным.Душевных чувств заметны перемены:На час воздвигнута незримая коронаНад головой. Вторая станет ли опоройВ самом себе?.. Проходит радость скоро.И что – вторая? Было б чем утешить:Поэта – книгой, уваженьем – старость.Стоят два тома в свежих красках – пара.Мешки, в усах снежок, но голова без плеши,Лицо не тронули глубокие морщины,За шестьдесят, вполне еще мужчина.Автопортрет. Признайся искренне, втораяЗаставить может вычеркнуть злосчастье?То есть забыть путь в сорок лет? Ну, здрасте!..Гордыня что ль – враг худший – завирает?!..И этот томик, как и первый спрячуНа полке дальней – внукам наудачу.15.11.17.

Даром месть

Как-то было уловлено чувствоГод иль два тому, помню, назад.Читать вечером книгу под люстройС полки взял, проходя, наугад,И не глядя открыл как придется,Мол, прочту перед сном что-нибудь:«Бабы брешут с утра у колодца,Захохочут – колышется грудь…»Что за пошлый достался писатель,Эту дичь именует поэзией?..Автор кто, погляжу-ка я кстати:Нигачрок?! – впился взглядом до рези.Как же так, не признать с первых строчек,И не чей-то, а собственный труд?..Изменить своё мненье не хочешь?Так другие в нем пошлость найдут!..Да уж ладно, склеротик я старый,Что написано – вон из ума?..За меня книга помнит недаром,Развенчать может славу сама.И обида, и стыд, и отчаянье,Удивленье, и гордости спесь…Чувство это открыл я нечаянно:От души мне наградою месть.16.11.17.

Точка зрения

Вблизи картина – грубые мазки,Похожие на хаос смеси красок,Следы печали, боли и тоски,Сотворена она недобрым часом.А если чуть подальше отойдешь,Из хаоса – прекрасная картина,Откроется в ней истина и ложь,Где слита женщина с мужчиной.Один воскликнет: «Это мастерство!»,Другой твердит: «Божественное чудо!»Обманчиво природой естество,Христос при приближении Иуда.На расстоянии казалось молодой,Вблизи другое: женщина-старуха,Кто слышать не желает, тот глухой,Предвзято внемлет выборочно ухо.21.12.12.

С небес на землю

В глазах своих растуВсё выше в поднебесье,Людскую суетуПусть дымкой завесит.В оценивающем взглядеЯ социально низок,Считайте, бога ради,Не тронет укоризна.И этот голос гордыйБессилие скрывает,Мечтал о счастье годы,Все сила отдавая.Другие преуспели,Им почести и слава,Трудами, в самом деле,Высоки, и по праву.Тогда с небес скатился,Я человек, не боле,Напрасно в небе вился,Достать получше долю.Судьба не есть фатальная,Работай над собою,И стержень под окалинойГотовый будет к бою.Я сам себе советчик,Судья, палач, учитель,Раздвину шире плечи,Земной небесный житель.26.04.14.

К стихам

Сколько Вас я сочинил!..К Вам я был суров, немил,Гнал: «Уйдите поскорей!Мне чужие все ж милей.Вы, души забрав покой,Всё текли с пера рекой.Вы – наивные уродцы,Сочиняю как придется,Но хочу я совершенства,И духовного блаженства!Мне такие не годятся,Ими только лишь стесняться,Бог не дал мне дар поэта,Ненавижу Вас за это!..»Пролетели сорок лет.Был отцом, а нынче дед,Но ничто не изменилось,Вы набрали только силу,Той же бурною рекой,Не успеть писать рукой,Сколько Вас пропало даром,Но не чувствую я дара,Лишь развил в себе привычку,Не найдя к душе отмычку,Может, я сошел с ума?Пишет Вас душа сама,Я же просто инструмент,Надо мной экспериментДух ли дьявол производит?..Отпустил тогда поводья,Как хотите, я весь Ваш!В теле дружный ль экипаж,Или дует всяк в своё?Я-то кто же, ё моё!..Дух ли ум, душа ли тело,Настроенье то и делоИзменяет плотность, цвет,Голос ли сойдет на нет,Тот, что вечно мне диктует.Я судьбу хотел такую?..…Про поэзию толкуют,Вдохновенье ждут и ловят,Дно второе ищут в слове,Напрягают ум рифмовкой.Вы же дали мне сноровкуБегло строчки сочинять,Что напишешь, не понять!Графоман – болезнь дурная,О себе я точно знаюС того дня, как взял перо.Сочинять стихи – старо!06.07.13.

Дом мертвый

Черными окнами дом на дорогуСмотрит тоскливо проемами глаз.Здесь постою удрученный немного,От чувства утраты родится рассказ.В двери войду, осторожно вступая:Хлам, головешки, железа корявость…По сердцу ударит боль резко тупая…Жестокий огонь поработал на славу.Лестница вверх вся золою покрылась,Битый кирпич вперемешку с посудой,Огонь похозяйничал с яростной силой,Что я увидел здесь, в век не забуду.Квартиру сестры, где бывал, не узнать.Спиральная плитка на тумбе железной.Ругалась на дочь за неряшливость мать,Пилила за пьянки-попойки и, бесполезно.В недогоревшем тряпье от матрацаСверху бутылки копчёные с водки,Стол ли со стульями, не разобраться,Свисает лохмотьями всюду проводка.Стекло под ногами хрустит неприятно…В трагедии лик безобразный взглянул,С душой, потрясенной спускаюсь обратно,Дом черный, и мертвый пугающий гул…12.07.89.

Её здесь нет

Оскудел ль душой городской, остыл —Как всегда, теплом не согрело грудь.И безлюдье улиц, вдоль дорог настил,Где нахожен с детства среди улиц путь,Мне желанный был, а теперь – чужой.И дома, и мост, клубный сад и школа —Мимо, стариком плетусь, не бегу домой,Что знакомый путь стал несносно долог.Я как гость не зван, завернул случайноНа развилке троп на одну лишь ночь…Нет, меня здесь ждут, я кричу отчаянно,Здесь я годы жил, все сомненья прочь…За столом слова все пусты казались,Не в глаза глядят – знают мой вопрос.А мои глаза тут и там, по углам искали,Нет её, за кого и не раз я поднял бы тост.Водку пью, курю, блюд нейтральный вкус.Говорю, а спросить хочу, я как рыба нем.Вкруг родных полно, дом по мне же пуст,Не отвечу я, а они спешат с переменой тем.Пусть войдет она, без кого дом мертв,Спросит пусть она: не меня ли ждешь?..Вздрогнул: стук, шаги…, видно, шутит черт,Стукну цепью пес или кот скребет. Унимаю дрожь.Даже там я ждал – у холма с крестом,За спиной впритык, шепчет мне: сынок!..Ко мне приходи сюда, опустел наш дом…От волненья дрожь – на ветру продрог…15.10.06.

Арбуз

Арбузы есть на Севере, как праздникОдин раз в год, когда на склоне лето.Машина полная арбузов точно дразнитДетей, у магазина разгружающая где-то.И пацаны туда гурьбой с окрест сбегутся,Кто посмелей, ждет нужного момента,И стоит грузчику на миг лишь отвернуться,Арбуз пацан хвать первый из-под тента,И дёру с ним подальше во дворы…Эй, ты куда, отдай арбуз, воришка! —Но от машины ни на шаг: боится детворы —Погонится – товар растащат. Мишка,Кричит, в милицию звони, он для острастки.Хулиганьё, ругается, а ну давай отсюда!..Арбуз жуем краденый сладкий – сказка!..Наверняка тот вкус из детства не забуду.18.11.87.

Провидение близко

Зачем себя высматривать подробно,Как доктору, как эксперту подобно;На месте происшествия уликиТак ищет сыщик, так охотник крикиЗверей в лесу старается понять;И молоком кормя, не знает мать,Что вырастит из немощного крохи,Счастливая, скрывая часто вздохи,С лихвой его жалеет наперед,Или завидует чуть-чуть наоборот;Зачем мне знать подробности такие,Узлы судьбы развязывать тугие,И в душу проникать до самой боли,Лечить царапину не мазями, а солью,И полагать, что этим помогаюДуше своей, как совестью стегаю;И через тридцать лет освобожденьеПочувствовать, что ложны убежденья,Владели мной так долго ни к чему;К душе ли к духу, обращаюсь ли к умуС вопросом этим, зная наперед,Ответ был прост, и сам собой придет;Тогда и лупу можно бы отбросить,На поле выросли отменные колосья,И кое-где сорняк произрастает;Не любопытство же потребности питаютПодробности высматривать напрасно,Так душу вынимать на свет опасно;Нормально ей, скрываясь за кулисой,Быть автором трагедий, не актрисой,Ошибки если есть, назвать уроком,Усвоенным неполно, однобоко;Перечеркну, что выше излагалось,Есть провидение Божье, полагалосьМне с самого начала утверждать;За штилем рябь появится опять,И без причин внезапные порывыК земле прибьет к косьбе готовой ниву;Что соберешь из выбитых колосьев,Солому, чуть зерна, и то не горстью;Высматривал себя, а высмотрел разруху;Но успокоит смерть, как мать старуха.17.04.14.

Тень мысли

А что стихи? Воспоминания.Примерно с пяти лет,О маме с папой и друзьях,Неполный мой ответ.Переживания душиЛюбви, открытий, страхов,Проникнуть в тайны бытияПопытка есть. Однако,В стихах нет линии прямой,И мысли рыщут всюду,Как будто я забыть боюсь,Кем был, кем есть, кем буду.О чем бы я ни говорил,Всё о душевной жизни,Где разум бедствие терпелВ неистовой пучине.Тогда принялся он искатьОт бурь спасенья гавань,Ему неведомо кудаТак надоело плавать,И зацепиться бы за твердь,И созерцать спокойно —И штили, ветры и шторма,И волн бегущих стройных.И остров пусть и окруженБескрайним океаном,Пусть ветры стонут по ночамИ волны бьются рьяно.Дух это остров, эта твердь,Душа – просторы моря,А разум – брошенный моряк,С ветрами вечно спорит.Взобравшись выше на скалу,Он парус поджидает,Как птица может улететь,Он этого не знает.Его манит к себе просторТуда, где голос нежныйПоёт любовь огня душиО жизни безмятежной.Но разве чувства описатьВозможно грубым словом?И стих мой бедный оттого,Казнить себя готовый.И мысль испугано летитК тому, кто вдохновенный,Кому с доверием онаОткроется мгновенно.А мне лишь тень её ловить,И пыль от взмаха крыльев,Успеть почувствовать лучи,Чуть в стих что просочились.28.03.14.

С поэтичным чувством

Что ни попадя на ум порой языкСоберет и, в строчки превращает,Будто издавна он думать так привык,Тени чувств фривольности сгущая.Сам я автор, пошлый рифмоплет,Не скажу, что станется в финале:Деготь с мёдом, порченный ли мёд,Зарифмую, чувства что сказали.Заштампованный с повторами языкВперед смысла брешет бестолково,Не своё, душевное, а взятое из книг,И уверенный, что выдумана новость.Что ни попадя, допустим, для другого,Но талант взрастит из мусора шедевр.Он найдет гармоник высших к слову,Чтоб струной запел сердечный нерв.Страсть и чувства слепы, но прекрасны,Как их выразит при скудости словесном?Языком холодной логики – напрасно,А набором фраз несвязных – не уместно.Так ромашка с розой средь крапивыНе видна; заметишь – не доступна…Песнь поёт страдалец и счастливый,С поэтичным чувством совокупно…15.11.17.

Просто житель

Я из глубин достану пропастьЗабытых жизненных сюжетов,Была б охота ставить пробы,Переживать сто раз при этом.Ну, был бы я герой историйВ горах, морях, передовой,Побед бы знал, познал бы горе,А я-то жизнью жил простой.Обычной жизнью гражданина —Семейной жизнью, заводской.И дом, и сад, сработал сына,Ну в общем-целом – не герой.Не вспоминанья страны строя,А детства-юности тревожной,В самом себе искал герояС патриотизмом тихим ложным.Вокруг смотрел, не понимая,Речей с поступками несхожесть.Кумач ноябрьский, и мая,На ложный праздник мне похожий.Призывы громкие с трибуны,Портреты, съезды и докладыВоспринимал, как пьесы юный,Чтоб на лице сияла радость.Так путь указывал мне ЛенинИз книг и с памятников многих,А я не мог осилить лени,Направить к счастью свои ноги.И со стыдом в себе герояНе находил: я просто житель.В глубинах может быть отрою,Но не сейчас, потом… простите.17.11.87.

Последнее пристанище

Домик над речкой у кромки лесной.Живу я здесь летом, живу и зимой.Рыбачу, охочусь. Есть сад, огород.И кошка с собакой, а утром поётГорластый петух. Есть коза-дереза.В красном углу под стеклом образа.От пола до верха две книжные полки,Русская печка, на стенке двустволка.Грубая мебель. Транзистор. Фонарь.Живу как работник себе и как царь.Встаю поутру, как петух пропоет,Полвека, полжизни, который уж год.Как в тапки от валенок ноги обую,С кошкой, собакой, козой потолкую,Печь затоплю и поставлю горшок.С иконы глядит с осуждением Бог:Не ищешь в молитве затворник спасенья,Моё ты душой не приемлешь ученье,И медного крестика нет на груди,Писанье святых не читаешь, поди,Не бьешь горячо и смиренно поклоны,Можешь и день не взглянуть на иконы.Господь, прости, не монах я, ей богу!Молитвы в трудах моих разве помогут,Хочу я помыслить один в тишине,Потребно побыть в одиночестве мне,И труд отвлекает от горестных чувств,Держать на запоре не надо мне уст.Звери и птицы друзья мои нынче,Никто не ругает, никто и не тычет,Живу как в раю среди зелени дикой.Вместо молитвы помыслю над книгой.Я и без крестика верю, Всевышний,Бить же поклоны, считаю, излишне.Господь с иконы глядит улыбаясь:Заранее помысли все твои знаю,Сын мой, подверг я тебя испытанью,Я верю в тебя, ученик. До свиданья!05.02.14.

Не мог иначе

Сколько этих восклицанийВ адрес свой: Какой дурной!И услужливая памятьВсё с издевкой надо мной:Угораздило жениться,Потому что долг велел?Молодые помню лица,Страсть слепую глупых тел.Ах, зачем я был когда-тоТак наивен и смешон!..Память горькая – расплата,Детство, юность – сладкий сон.Знаю, что не поправимо,Громко, как ни восклицай,Сам собой теперь судимый,Бог простит ли, угадай.Мог ли я тогда иначеПоступить? наверно, нет.Ах, душа, о чем ты плачешь,Ведь минуло столько лет.Не казни, душа, не надо,Это жизни лишь урок,Опыт с мудростью – награда,На ошибки впредь зарок.Отпусти своё плохоеНа свободу, пусть идет,Ты себя тем успокоишь,Иль меня, наоборот.Чертыхаться толку мало,Восклицай не восклицай,Так в глазах своих ты жалок,Тот час в петлю хоть влезай.От удачи до ошибкиЖизнь течет, проходит век,От печали до улыбки —Так устроен человек.16.04.14.