Старый апрель. Сборник стихотворений

…Осяду на листьях травы Уитмена.

***

Глаз не держит

слезу старика,

пьющего молодое вино.

***

Левый башмак

остался в старом году.

Festina lente.

***

Что каркаешь, чёрная?

Знаю, что зима,

что холодно.

***

Закурюсь пылью за стадом,

осяду на листьях травы Уитмена.

Когда много, мне ничего не надо,

малое не беспокоит меня.

Когда уже нету шанса остаться,

сбиты копыта, и опадают перья,

выходишь вперёд и становишься первых первым,

раздвигая пространство.

***

Бог сотворил человека.

Человек бога.

Великая тайна.

***

Пустые кресла.

На одном – трубка и пепел.

Сейчас художник вернётся.

***

Мир пришёл ко мне

так поздно, что я

не успел его разглядеть.

***

Во мне бурлит

энергия

затухающего костерка.

***

На ночь закрываю двери.

А то проснусь –

а меня нет.

***

Через миллиард лет

у берущих вырастут

ещё две руки,

у дающих –

крылья.

***

И журавль до хвоста намок,

и синицу задуло ветром.

Заверни меня в Свиток Мёртвых

на сотом метре.

***

В моих стихах

война заканчивается,

не начинаясь.

***

Сугробы

дотянулись до окон.

Рождественский день.

***

Рождество.

Сбирайтесь в стадо,

овечки-человечки.

***

Радуюсь

радости

Бытия.

***

Большие сиськи

опрокидывают

моё сознание.

***

И боги старые ставили в примеры

глухих Бетховенов,

слепых Гомеров.

И бес играл на скрипке Страдивари.

И на базаре солнцем торговали.

***

Сижу на берегу.

Куриный глаз

рассказывает о море.

***

Голубой сад

в озере

тихой воды.

***

Таким добром,

как человек,

не разбрасываются.

***

Де Сад

признался нам

в наших пороках.

***

Что-то штопаешь

в углу комнаты.

Огонь в камине.

***

После жаркой постели

женщину можно ставить

в цветочную вазу.

***

Рука Страдивари – скрипка.

Движение руки –

мелодия.

***

Разгонись ручьём в овраге.

Светом задержись на туче.

День был. Быстро на бумаге

сделай лучше!

ОСЕНЬ

Изгибы голых яблоневых тел.

Сухие стрелы поздних иммортелей.

И порох в чашах мака отсырел.

И гуси пролетели.

ОТТЕПЕЛЬ

Кусками ваты снег сползает с крыш.

Немного солнца в хвором небе лишь.

***

Спокойно пройду мимо памятников,

раскину палатку, забью колышки,

замешаю цемент на яичном желтке

и буду терпеливо ждать, пока

голова с постамента не прорастёт

сквозь брезентовую крышу.

***

Москва не приняла,

плевала на Москву,

её подарки, подлость, милость.

Как пыль из тряпки, выбила тоску.

В Елабуге под потолком забилась.

И удавилась. Словно удивилась.

***

Сугроб истекает

хрустальной водой.

Жмурится синица.

***

Молекула швабры

состоит из

атомов швабры.

***

Эти расплавленные

формулы физиков,

Подсолнухи Ван Гога.

***

У камина

снится лето.

Майка, шорты, босиком.

***

Для кого ещё

запах земляники,

запах нарцисса?

***

Знаю знание.

Знание знает меня.

Сознание.

***

Всемогущий.

Значит, можешь

и не мочь?

***

Иные стихи

для будущих

пониманий.

***

Читаю.

Восторгаюсь.

Я не пишу стихи.

***

Зажал ноздрю,

река течёт обратно.

–Господь, люблю

творить!

Господь:

–И ладно…

То атомом творил,

то автоматом.

То нежным ай-лю-ли,

то матом.

–До божьих дотянусь,

до гениталий!

Господь:

–Не далее.

***

Кефиру налила,

насыпала крошек печенья.

***

Хотел стать человеком и макак

до визга, Дарвина ученья.

Но – никак.

***

Сырая земля

отогревается в лёгких.

Кашляет о себе.

***

Красные звёзды

сверлят ночь

миллиардами лет.

***

Достоевский

с мешком на голове

увидел звёзды.

ЗЕМЛИ УЛЫБКА

Паганини с макароньими пальцами.

По с ручным вороном.

Ван Гог с солнечным ветром.

***

Сколько стоит поэт,

если читатели оставляют

его книги в вагонах метро

с сотенными закладками?

***

Кто поливает их,

высаженных

в цветочные горшки Вселенной?

***

Когда останется место,

где ты сидел,

стол, за которым

ты писал,

следы на полу,

где ты беспрерывно

ходил из угла в угол,

углекислота, затерявшаяся

в голубых глубинах неба, –

кто-то скажет: «Был».

Кто-то скажет: «Не был…».

***

Это он,

отпускающий восторженный матерок

в морозный солнечный день.

Опрометчиво обещавший вернуться,

до сих пор не вернулся,

умирать на остров.

Он, которому аплодировали

восставшие из красного пламени.

Который вдрючивал

серебряные строчки в уши

афроамериканских студентов.

Подавившийся куриной косточкой

так и не свёл счёты

с Господом Богом.

Это он,

после Нобелевской попойки

блюющий над унитазом

и мычащий на амальгаму

реального зеркала.

Глазами опроставшейся Богородицы

провожающий уходящего

умирать Симеона.

Запоздалой старческой смелостью

склоняющий мою фамилию.

Покинутый всеми на свете

любовницами и

жующий перья

обоссанной подушки

в холодном номере гостиницы,

напоминающем тёплую детскую.

Посвятивший наждаком обдирающие

нутро и мозги строки

выплюнувшей его

из высоких снегов стране.

Ах ты бля…

***

Годы жизни Сатаны

бесконечно делятся на

годы смерти Христа.

***

Он заставил произнести

свою невыговариваемую фамилию

каждого пользователя Земли.

***

Я всегда был первым,

когда всегда был

вторым.

***

Начинаю там,

где заканчивается

сознание.

ФОРМУЛА БОГА

И отделил

свет от ночи.

Человека от слова.

***

Вороны Ван Гога

улетают в будущее

искусство.

***

Он так боялся жизни,

что решил сойти с ума

перед смертью.

***

На «Тайной вечере»

ищем Иуду.

Иуда уже в нас.

***

Первые звёзды.

Басё

на вечерней тропе.

***

Микеланджело

сотворил человека.

Модильяни – чувство в нём.

***

Не время уходит.

Сознание уходит

на время.

МИКЕЛАНДЖЕЛО. СВЕТ ИСТИНЫ

Мы без тебя –

ком грязи,

нега лени,

короткая строка стихотворения.

Ты красотою вскрыл

слепых глаза.

Но, Боже, как

бессмертие сказать?

***

Горы мышц

не годятся для грешников,

великий Мике.

***

Я знаю

одну Венеру –

кисти Боттичелли.

ТАЙНАЯ ВЕЧЕРЯ

Во все столетья

он с ним рядом встал.

Сидящий третьим

слева от Христа.

***

Улыбка Джоконды

снимает страх

перед жизнью и смертью.

***

Первую,

осторожную улыбку,

явила Джоконда.

***

Мне скажут,

что это – шедевр.

И я буду думать.

Мне скажут,

что это – говно.

И я буду думать.

А потом

пошлю их всех.

И буду думать.

***

Караваджо

тоже Микеланджело.

Но Караваджо.

ПРОГУЛКА С ЕЛЕНОЙ БЕССОНОВОЙ

Опомнишься утром

какого-то хрена, какого-то мая

и смотришь, смотришь в себя,

всматриваешься будто:

–Маска, я тебя знаю!

Живу да живу

кто его знает сколько.

Сократ говорит: «Дежавю».

Де Сад говорит: «Ломка».

Высокий у граждан вкус,

как газ над сектором Газа.

Вижу Салон Искусств,

сидя на унитазе.

Или пойти погулять

с поэтом Извековым?

Только где ж его взять,

этого человека?

Вытаптываешь слог

с которой и Бог не был.

Смотришь на потолок

и видишь – небо.

***

Всё повторяется в итоге.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.