Российский колокол № 5–6 (41) 2023

«На аватарке свадебное фото…»

На аватарке свадебное фотоКак будто издевалось над тобой.А мир был тем же. Пёрлись на работуДругие, шар вертелся голубой.Мечтать о светлом будущем не в силах.Твой силуэт в разбитых зеркалахРодного дома, ставшего могилой.Смеются ваши призраки в углах.Перед тобой развилка – каждый выборНеверен, если есть другие два.Ты бьёшься, словно пойманная рыба,И в жабрах задыхаются слова.Так просто мир, который создавалсяЗа десять лет, в один момент сломать.Она – бокалов звон и звуки вальса,Любимая, сестра, жена и мать.И если отношения – работа,Уволилась она – долой и с глаз.На аватарке свадебное фотоНе обновишь одиннадцатый раз.

Любить дракона

Сказке любой положен благой финал:принцы на белом коне или красном «бентли».Ворона крик да волчий в ночи оскалведут героиню в дали, на грабли, в петли.Долго и счастливо жить бы да не тужить.Воительница меняет доспех на фартук,меч боевой – на кухонные ножи.Сказочный снег становится стекловатой.Это ли долгожданный благой финал?Автор, придумай сказке свои законы.Должен же рыцарь покинуть свой пьедестал,чтобы принцесса могла полюбить дракона…

Москва – Петербург

За составом состав уходит на Ленинград:ветер гудки протяжные мне донёс.От ночного перрона, полного роз и слёз,доберутся туда, где в заливе горит закат.Забывая про чай, термометр и паспорта,тень моя из Москвы уедет на пару дней.И увидит она сотни лиц, миллион огней,и как локомотивом взрезается темнота.Доберётся состав на Московский седой вокзал,перекурит с людьми, дымом в воздухе наследив.Тень моя с проводов незамеченною слетит,чтоб возникнуть в окне, за которым никто не ждал.

Костёр

Горит костёр на сумеречной грани,трещат поленья, пламя рвётся ввысь.По предрассветной, по туманной раниприди к нему, ладонью прикосниськ теплу. Все поколения согретычислом несметным пляшущих огней.И песни здесь не все ещё допеты,пришёл сюда – пой, наливай да пей.Запомнит лес все ноты, что звучалипод куполом, сплетённым светом звёзд.Все голоса – и страсти, и печали,что к небесам соткали хрупкий мост.Горит костёр среди лесов таёжных.Я вглядываюсь в пламя болью глаз.Три чувства: тихо, трепетно, тревожно…Кто прорастёт травою после нас?И старо-молодые напевают:«Как здорово, что все мы собрались».Так искры к небу с дымом отлетают,как наши годы, устремляясь ввысь…

Пронесу

Я тебя пронесу через Лету и времена.Через лужи носить умеют, кто не был мной.Я запомню твои несметные имена.Я – тот воин, что у Кипелова крикнет: «Стой!».Ты по воле моей не осмелишься сделать шагни в окно, ни с обрыва, ни буквой с черновика.Если удушье чёрный подарит шарф,обращу его в ткань, что как никогда легка.Пусть рождаются самые искренние стихиИз-под пальцев твоих, что пропасть зашьют во ржи.Я тебя заклинаю силою всех стихий:Твоя сила и воля твоя —Для того,ЧтобыЖить.

Гениям

«E pur si muove!»[1] – мстилось Галилею…Лишь Циолковский тайну разгадалвека спустя, мечту в груди лелея.И Юрий рассказал через года,что он на небесах не видел Бога,но синь планеты в солнечных лучах.Три личности сплелись в одну дорогу:Быть гением с безуминкой в очах…Когда же мир поймёт, что всё единои смысла нет ни в спорах, ни в войне?..Увы, пока в клубах седого дымамы топим гениев.Они себя – в вине.

Печать

Жидким воском плачет несломленная печать,обжигая мою израненную ладонь.Никогда мне строк из послания не познать,потому что прочесть – это бросить письмо в огонь.Мне неведомы переплетения букв и слов,что похожи на связку медных больших ключей.Сердца к сердцу протянуты нити из тьмы векови сияют подобно сотням свечей-очей.Я читал верстовых ветвистых столбов огам[2],звёзды, Руны, Таро, следы на летнем снегу.Всё, что сбудется, ведомо только моим Богам.И противиться воле Их даже я не могу.

Дарья Мисюра

Дарья Мисюра родилась и живёт в Москве. Окончила биологический факультет МГУ, работает в биологической лаборатории, фотоохотник-любитель. Музыкальная исполнительница, мелодекламатор. Организатор творческой онлайн-площадки «Бриз».

Победительница текстовых онлайн-конкурсов, конкурсов мелодекламации, фестиваля «Всемпоэзии – 2023».

«Мы мечтали вдвоём – разобьём на участке сад…»

Мы мечтали вдвоём – разобьём на участке сад.Там, где был водоём, нынче – взлётная полоса.Там, где были поля, – только жирный асфальт шоссе.Дачный домик заполнит виниловый Джо Дассен,Зазвучит, перекроет турбин раздражённый гул.Петь о Champs-Elysées – это всё, что сейчас могу.Ты уже никогда не вернёшься в наш старый дом.С неба хлещет вода, и мне страшно остаться в нём.Раскалённое золото молний разрежет тень.Я почти растворяюсь в пугающей красоте,Выпивая до дна ошалевший озон весны,И смотрю – у крыльца зеленится неоном сныть.Нет, бояться не страшно.Страшно, когда ужеПонят принцип (и принят), как смерть выбирает                                                                           жертв.Липнет к нёбу солёный и влажный вчерашний сон.Фатум крутит вальяжно уставшее колесо,Морта ножницы точит, бельмо на её глазу.Белый след раскроил неостывших небес лазурь.Свет во мне угасает, надежда идёт на спад.Сквозь тебя прорастает цветущий весенний сад.

«Кровавое солнце встаёт над зелёной сельвой…»

Кровавое солнце встаёт над зелёной сельвой,Шаман растирает в скорлупке сухое семяВ коричневый пепел под шорох столетних крон.Пол в хижине – шкуры пятнистых и полосатых.Клубится под крышей дым терпкого пало санто,Кому-то – последний приют, а кому-то кров.Иди к нему, если захочешь коснуться истин.Он сложит в скорлупку коренья, орехи, листья,Сотрёт в порошок и щепотку швырнёт в огонь.И в пламени вспыхнут холодные злые маски,А значит, твои скитания не напрасны.Бордовая краска и щиплет, и жжёт ладонь.Вдохни сладкий дым – и узнаешь, о чём в туманеПоют амазилии, в джунгли густые манят,Чтоб ты заблудился, плутая среди корней.Узнай, что всем шепчет дождь, наполняя русла,Стань целым с природой, живи, проникайся, чувствуй —«Вся сила вселенной отныне течёт во мне».Всё глубже и громче шамана гортанный голос.Вот встала на месте пожара лесная поросль,И вот снова пламя сжирает её стволы.Вздымаются горы на месте глубоких впадин,Солёные волны пустынные дюны гладят,И чёрные горы заснежены и белы.Клокочет шаман, страшной бурей надрывно воет,И голос дрожит натянутой тетивою.Ты хочешь прервать этот липкий и жуткий сон,Но тело уже не твоё, как не твой и разум.И как ты не понял, что это ловушка, сразу?Теперь ты лишь пища для жителей тех лесов.Туман пред глазами, всё стало прозрачно-белым,И прелые листья навеки укроют тело,И джунгли продолжат свой вечный глубокий сон.Кровавое солнце встаёт над зелёной сельвой,Шаман растирает в скорлупке сухое семяВ коричневый пепел под шорох столетних крон.

«Я вижу сад – он полон красоты…»

Я вижу сад – он полон красоты:Костлявые обнажены деревья,Стыдливо прикрываясь лунной тенью,Скрываются в чертогах темноты.Я вижу сад – безмолвен и суров,Лишь шорох разлетающихся листьев.Рябин чернеют пламенные кисти,Укутанные в сумрачный покров.Я вижу глаз – он холоден и жёлт,И смотрит, не скрываясь, не мигая.Поверхность чёрной лужи отражаетСтрадания отчаявшихся жертв.Я вижу солнцеликий диск луны.Расправив крылья пышные беззвучно,Скрываюсь в набегающие тучи,А старый сад укутывают сны.

Иван Нечипорук

Иван Нечипорук – коренной горловчанин, родился 24 июня 1975 года. В довоенном прошлом – шахтёр с двадцатилетним подземным стажем. Параллельно с работой в шахте сотрудничал с городскими и областными газетами в качестве репортёра и ведущего литературной рубрики. Выпускник Горловского института иностранных языков и Славянского государственного университета (филологический факультет, заочно). Автор нескольких книг стихов, прозы и очерков. Публиковался в литературных журналах России, Украины, Белоруссии, Молдавии, Киргизии, Казахстана, Болгарии, Германии, Австралии. Заместитель председателя Межрегионального союза писателей, член СП России и Славянской литературно- художественной академии (Болгария).

Если мы выживем

Если мы выживем в этом огне,В этом густом удушающем дыме,И, вспоминая об этой весне,Сможем ли мы укротить этот гнев?Если Господь нас оставит живыми…Сколько в сердцах накопили мы злаВ списках потерь без конца и без края?Нас угнетали тревога и мгла,Мы выгорали от боли дотла.Рок выл над нами как псина дурная.Как это всё обнулить и забыть?Нам говорили, что нужно быть выше.Только обиды суровую нитьНе оборвать, но и страшно хранить…Если мы выживем, если мы выжи…

Ветер

Воспитанность у ветра не в чести —Ревёт и мечет, словно сумасшедший,Сметая все преграды на пути,Как птица Рух над городом летит,Рвёт крыши с перекошенных коттеджей.Не в силах удержаться, чтоб не взвыть,Проспекты стонут кронами акацийИ плачут ранним золотом листвы.А ветер гнёт деревья, как ковыль,Муштрует нас и учит не сдаваться.

Лицом к…

Город высится громадойЗа согбенною спиной.Я смотрю вперёд с отрадой,Что исполнил всё, как надоВ этой схватке жестяной…В поле чистом, в поле сизомВетры травы теребят.Жизнь застыла под девизом:«Будь хоть Глебом, хоть Борисом —Святополк найдёт тебя!»

Царство пуганых фазанов

Горемычная сентябрьская планета —Поседевший от войны Донецкий кряж!Реки выпиты до дна, все песни спеты,И застывшие над головой ответыНе укладываются в хронометраж.Это царство трижды пуганых фазановНе сдаётся. Этот край к тому привык,Что не временем залечивают раны,И историю назло эпохе браннойПереписывает в новый чистовик.

Усталость

Горловский сонет

И хочется вином залить тоску,Ты так устал быть менестрелем бойни.Легко судить смотрящим с колокольниИ языком молоть словес муку,Чтоб речь звучала злей и протокольней,Пока их с высоты не совлекут…А тут молчишь, накапливаешь злостьИ чувствуешь себя как в саркофаге,Пока душа не выплеснет бумагеВсё то, что в хрупком сердце запеклось,Не думая о страхе и отваге,О спице, что вот-вот пронзит насквозь…И судит век предвзято и суровоЗа каждое несказанное слово.

Дантова осень

Вот и осень роняет свои эполетыСтылых клёнов в роскошно-желтеющем сквере.Получив свой удар от холодного лета,Я пытаюсь укрыться от шума и света:Снисходя в те круги, где бродил Алигьери.Ускользая от осени робкою тенью,Не отринуть мне статус её фигуранта…Но я верю, однажды тропою весенней,Страх отбросив, я к свету начну восхожденье,К верхней точке, к которой стремился сам Данте.

Октябрь

Пусть октябрь сегодня на излёте,Но бессильна хмурая тоска.За раскатом вновь летит раскат,И саднят от шрамов миномётныхТеррикона мятые бока.Но прозрачен купол поднебесья,Запах осени сквозь листопад пророс.Отряхнувшись от туманных грёз,Вновь горят над храмом тонколесьяЗолотые купола берёз.

На заре

Смотри, какая чистая заря,Какие облака парят над крышами!Сочатся пряный запах октября,Оттенки мёда, меди, янтаря,И тополя едва-едва колышутся.Туман осел в низине луговой,И счастье льётся с голосами птичьими.Осенний город просто сам не свойОт Божьей красоты над головой,Ликует, как дитя, забыв приличия.

Не резон

Горловский сонет

Превращая стихи в согласованный шум,Обречённо ищу подходящее слово.Но душа, растерявшись, мне снова и снова,Настоятельно шепчет, что я, мол, спешу.А ноябрь сверлит спину мне взглядом суровым,Я опять не от печки по жизни пляшу.Заговаривать сны нынче вышел сезон,Но шаманят ветра по шершавой бумаге.Я хотел написать про линялые флаги,Но от этого страшный рождается звон…Мне придётся забыть о вчерашней отваге,Быть «героем не к месту» – уже не резон.И слова улетают грачиною стаей,Я вослед пепел старых тетрадей листаю.

Кровавый вторник

Дышит декабрь по-драконьи свирепо,Вьётся судьбины кровавый изгиб —Это война собирает долги…Гибельность звёзд на земле так нелепа,Смерть-Архимед слепо чертит круги.Кальмиус плещет волной Ахерона,Пляшут над крышами злые дымы,Город-страдалец слезами омыт…В небе клубятся грачи да вороны —Древние символы чёрной зимы.

Ночь с апреля на май

Горловский сонет

Как в полусне сознание парит.Всё врёт судьба, хоть вроде мягко стелет,Я вне себя десятую неделю,И к звёздам рвётся нерождённый крик…Забычковав последний день апреля,Я первый майский кофе заварил.А город содрогается в ночи,И остывает в чашечке эспрессо.Там, над Глубокой, дымная завесаИ воздух обречённостью горчит.Моей весны безрадостная пьесаТрепещет, словно язычок свечи…Гул сотрясает небо без умолку,И робкий май шагает по осколкам.

Горловская весна

Отцвели форзиции,Сдав свои позиции:У весны ротация – зацвела сирень.Но безлюдны улицы,Поднебесье хмурится,Здесь автоматически человек – мишень.Старой бесприданницейХодит смерть и мается,Косит одуванчики, топчет зеленя.А мои окраиныБиты и изранены,Плачутся околицы в фосфорных огнях.А весна не ленится,Всё цветёт и пенится.Что ей до погибельных огненосных дней?И с предельной грациейКружится в акациях.Всё по расписанию, даже на войне…

Пришёл июнь

Пришёл июнь, рождается жара,Цветёт чубушник в раненых дворах,И нет надежды на дожди и грозы.А по следам за мною ходит страх,Который знает – это не игра,А вынужденный шаг к метаморфозам.Но тишина рептилией в жару,Подставив спину солнцу поутру,В себя вбирает умиротворенье.На миг забыв войны порочный круг,Мне верить очень хочется: «А вдругПродлится это хрупкое мгновенье!»

Жди

Город, словно рыба в молоке,В выхлопном тумане от ракет,В окнах глаз тревожная истома.Не горят в безмолвном далекеСлёзные огни аэродрома.Декабрят холодные дожди,И, напитываясь каплями вражды,Город стонет в горьком исступленье…Но назойливо дождинки шепчут: «ЖдиИскупленья, исцеленья, избавленья!»

Эта боль

Хиросимой выцвела земля,Посрывало кроны тополям.Кряж, покрытый оспами воронок,К небесам свой устремляет взгляд,Пульс надежд его предельно тонок.Эту боль придётся оправдать,Ветер заметает города —Ветер страха, безнадёжной мути.Нынче смерть накроет Соледар,Завтра разгуляется в Бахмуте.Городов обломки скорлупойСкорбно хрустнут под твоей ногой,И, не веря трелям соловьиным,Ты придёшь от горечи слепойЖгучей болью омывать руины.

С чёрствою душою

Я с душою чёрствою, как камень,Нарушая промысел поста,Изливаю боль под облаками…Оттолкнуться б от земли ногами,Только под ногами – пустота.Это ли теперь не преступленье —Верить в твердь потерянных годов?Вновь теряя связи поколений,Я ловлю руками чьи-то тениИ к потерям новым не готов.Но пока в душе трепещет вераИ ещё бессильны плен и тлен,Болью обретаю чувство меры:Не щадя ни памяти, ни нервов,Нахожу свой путь в кромешной мгле.

Стена

Горловский сонет

Серой громадою высится над головой,Годы идут, но стена остаётся стеной.А. КрупновОтветы есть, но как найти вопросы?Сомнения – как робких веток листья.Моя душа беспомощней и мглистейВо тьме окурком тлеет папиросным…Сегодня облетают абрикосы,Каштановых свечей набухли кисти.Весна идёт, а я не успеваюЛовить оттенки света и цветенья.Надежда надо мной кружится тенью,Тоска ползёт, как лава огневая.И стаи птиц, в беззвучном небе тая,В вину мне ставят эру негоренья.И выщербленной серою стеноюСтоят мои смятенья предо мною.

Не унывая

Облака смыкают своды,А в судьбе моей прогал.День грядущий предан, продан:До весны всего полгода,До неволи – полшага.Но душа не унывает,Торит тропку через гать.И спешит судьба кривая,Кесарево отдавая,Богу Богово воздать.

Виталий Шейченко

Родился в Белгородской области в 1951 году. Проживает в Санкт- Петербурге. Окончил Военный дважды Краснознаменный факультет физической культуры и спорта при ГДОИФК им. П.Ф. Лесгафта, адъюнктуру Военного института физической культуры, Северо-Западную академию государственной службы, ряд спецкурсов. С 1969 по 2000 год находился на военной службе, затем трудился в Комитете по образованию и Спорткомитете Санкт-Петербурга, в РГПУ им. А. И. Герцена, ВИВВ МВД России, НГУ им. П. Ф. Лесгафта.

Доктор педагогических наук, профессор, академик Академии военных наук Российской Федерации, полковник в отставке.

Изданы стихотворные сборники: «Снежность и нежность», «Любви весенней шалаши», «Белые ночи как белые лебеди» (СУПЕР-издательство, 2022–2023); «Мы – не «Раша»!», «Половодье любви», «Ах, женщины! Ох, женщины…» (ИСП, 2023).

Вспоминая Владимира Семёновича…

Моё подражательство

Подражаю ли я Высоцкому?! —Я отвечу: «Конечно же, да»…Тот, кто враг общежитию скотскому,Будет к барду лоялен всегда.Подражаю ли я Есенину?! —Я отвечу: «Наверное, да»…Тот, кто любит красоты осенние,Будет чтить гениальность всегда.Подражаю ли я Маяковскому?! —Я отвечу: «Возможно, что да»…Тот, кто предан задору бойцовскому,Будет помнить горлана всегда.Подражаю ли я Евтушенко?! —Я отвечу: «Скорее, что нет»…Не готов я тому дать оценку,Что привнёс в царство рифмы поэт.Подражаю ли я в чём-то Бродскому?! —Я отвечу: «Конечно же, нет»…Стиль его, диссидентски-сиротский,На мой взгляд, не за классность воспет.…Вспоминая поэтов мне близких,Я бы почести многим отдал!Но, отметив в твореньях изыски,Не делил бы средь них пьедестал…

2018

В общежитии любви

1.Не квохчи ты, как наседка,И словами не пыли.Опостылела мне клетка,В коей чахнут хрустали.Вместо вольного полёта —По задворкам бродит жизнь.Если старт среди помёта,То никак не взвиться ввысь.Два вопроса беспардонноПлешь мою хотят проесть:Иль катиться по наклонной,Или стать в любви как жесть?2.Я – скудею от реалий,Но к разлуке не созрел:Разбежаться тупо с кралей —Хуже, чем в плену расстрел!И как вырваться на волю,Если я душой ленив?!Мысль о волюшке мозолю,Грань её не уточнив…Поквохчи же, как наседка,Но на ужин позови.Всё же ты – моя соседкаВ общежитии любви…

2018

Эх, Надька, Надька…

1.Тут, понимаешь, какая штука —Я в сердце Надькино вошёл без стука.А наш сосед (такая с…)Однажды мужу всё нахрюкал.Любовь, конечно, близорука,И ревность для неё докука,Но так страшит её разлука,Что истощает благость мука…2.И муж нас с Надькою застукал,Влетев как груз из бомболюка.Молчал он, словно каменюка,Хватая воздух ртом без звука.Затем, как грозная базука,Стрельнул в меня всей мощью хука.Но два моих боксёрских трюкаСплели забор из каучука…3.Юлила женщина-гадюка,Клялась – всему виною скука,Что этот сбой – ей впредь наука,А я – давно в любви как бука.Любовь-обманка – просто злюка,В спокойной жизни закорюка.Она – как спиннинг из бамбука,Что подтвердит любая щука…

2019

Эстафета красоты

1.Время, дни весны листая,Держит и над цветью власть:Даже поросль негустаяКрасоваться может всласть.Без задержек или пренийКрасота передалась:От черёмухи – к сирени,А затем – к жасмину в масть…2.Мне такая эстафетаОжидаемо мила.Ведь найдётся и у летаДля цветенья похвала!Где-то – шарики из пуха,Где-то – «солнышки» пока:Одуванчиков движухаТополям уже близка…3.Ну а дальше осень грянетБуйством цвета на листве,Наведёт волшебный глянецНа успешных в щегольстве.Возрастёт в цене багрянец,Станет царственным багрец,Эстафетно красок танецИз конца пройдёт в конец…4.У зимы – свои резоныЭстафету провести:Даже мелких горок склоныЖаждут снежных ассорти.Белоснежности приметыИ в лесах, и на полях —Вот предмет для эстафеты,Если небо при делах……Я, красотами любуясь,Все оттенки их люблю.И, ценя красу любую,Грусть-печаль свожу к нулю…

2023

Современная проза

Альфред Бодров

Альфред Николаевич Бодров родился в 1942 году в Кутаиси (ГССР). По окончании неполной средней школы получил среднетехническое образование и работал на оборонном предприятии. В 1973 году окончил исторический факультет Московского государственного педагогического института имени Ленина (ныне МПГУ). В 1992 году перешёл в СМИ.

Публикует литературно-художественные сочинения, выпустил сборники «В ритме ноктюрна», «Небеса в зарницах», «Висячая пуговичка», «Ахтиар», «Гримасы судьбы», повесть «Чикшулуб». Имеет литературные награды, дипломы, сертификаты. Сотрудничает с издательствами Москвы, Санкт-Петербурга, Красноярска, Новокузнецка, Барнаула, Волгограда, Костромы.

Юная партизанка Лара Михеенко

Очерк

К 80-летию героического подвига

В начале июня 1941 года Лара вместе с бабушкой поехала погостить к дяде в деревню Печенёво Пустошкинского района Калининской области (ныне Псковской области), где их застала Великая Отечественная война.

Лариса родилась четвёртого апреля 1929 года в Лахте Ленинградской области в семье рабочих Дорофея Ильича и Татьяны Андреевны Михеенко. Отец Лары был мобилизован в Советско-финскую войну, там и погиб.

Дядя Лары стал предателем и был назначен немцами печенёвским старостой. Старую мать и племянницу он выгнал из своего дома, но его жена, сжалившись, поселила их в отдельно стоявшей бане. Для Ларисы и её бабушки начались тяжёлые дни: они часто питались картофельными очистками и лебедой, приходилось побираться, их иногда выручали сердобольные соседки, матери подруг Лары – Фроси и Раисы.

Весной 1943 года подружек Фросю, Раю и Лару взяли в партизанский отряд. Перед лицом старших товарищей девушки присягнули на верность Родине и ненависти к врагу.

Участвуя в «рельсовой войне» в августе 1943 года, партизанский отряд взрывал железнодорожные линии, мосты и пускал под откос вражеские эшелоны. Лара, к тому времени уже отлично проявившая себя в разведке, была переведена в бригаду Ахременкова. В подрыве одного из поездов участвовала и Лара. Она вызвалась взорвать железнодорожный мост через реку Дрисса на линии Полоцк – Невель. Лариса и на этот раз с честью выполнила задание: вывела из строя не только мост, но и проходивший по нему эшелон противника. Девочка незаметно подкралась к мосту и зажгла бикфордов шнур перед приближающимся поездом. Выполнив задачу, Лара благополучно отошла обратно, несмотря на беспорядочную автоматную очередь фашистов. Незадолго перед этим её приняли в комсомол.

Второго ноября 1943 года Лариса и ещё двое партизан пошли на разведку в деревню Игнатово. Пока партизаны общались на проверенной явке, она оставалась снаружи для наблюдения за домом. Внезапно появились гитлеровцы. Лариса успела предупредить своих, но в неравном бою партизаны погибли, а девочка была схвачена. Её привели в избу для допроса. В пальто у неё была спрятана ручная граната, которой юная партизанка, не раздумывая, решила воспользоваться. Однако брошенная в ноги врагов лимонка не взорвалась. Как выяснится позднее, партизанскую явку вместе с родной племянницей выдал её родной дядя, человеконенавистник.

Четвёртого ноября 1943 года Ларису после жестоких допросов и пыток расстреляли. После войны она награждена посмертно орденом Отечественной войны I степени и медалью «Партизану Отечественной войны» I степени.

В 1961 году школьники из подмосковного города Хотьково, участвуя во Всесоюзном смотре пионеров под руководством классного руководителя Антонины Алдошиной, открыли для себя героический подвиг комсомолки Лары Михеенко. По итогам смотра они оказались в числе победителей, принимали участие в параде на Красной площади в Москве. Имя Лары Михеенко была увековечено в названии одной из центральных улиц в подмосковном Хотькове, в бронзовом памятнике; в школе был создан музей в память о ней.

Имя ленинградской школьницы Лары Михеенко по праву стоит в одном ряду с такими героями, как Лёня Голиков, Марат Казей, Валя Котик, Зина Портнова, и другими.

Дмитрий Воронин

Дмитрий Павлович Воронин родился в 1961 году в Клайпеде Литовской ССР. Сельский учитель. Член Союза писателей России. Автор четырёх книг прозы. Лауреат премии А. Куприна. Лауреат губернаторской премии «Признание». Лауреат издания «День Литературы» (Москва), лауреат первой премии конкурса «Защитим правду о Победе» газеты «Литературная Россия» (Москва). Публиковался более чем в 60 «толстых» литературных журналах России и ближнего зарубежья, в том числе: «Роман-газета», «Нева», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Москва», «Север», «Подъём», «Сибирь», «Дон», «Простор», «Огни Кузбасса», «Сура», «Аврора», «Гостиный двор», «Бийский вестник», «Дальний Восток», «Петровский мост». Участник более 60 альманахов и прозаических сборников в России и за рубежом. Проживает в пос. Тишино Калининградской области.

Честная служба